Como cualquier domingo
Como cualquier domingo de verano,
me voy a caminar muy de mañana.
No sé que volveré con esa angustia
de bruma como nudo en la garganta.
Me cruzo con el viejo que medita
sobre la acera el paso que le avanza:
salió con los albores a la calle
y huye del sol, pues con sus rayos mata.
Me adelantan los pasos de un caniche
al que una sudorosa chica llama,
y más allá coincido en la ladera
con andariegos y andariegas varias.
Mis pasos me han llevado en un rodeo
al cerro del depósito del agua,
y sorprendo al banal madrugador
buscando el fruto de una higuera brava.
Descollan ralos un puñado de árboles
más abajo, formando una enramada.
Hay un hombre acostado, que se oculta
entre la telaraña y la hojarasca.
Lo veo. Se incorpora. Se ha sentado.
Desorientado. No le veo la cara
cubierta de abundante pelambrera
negra e hirsuta y sin sembrar de canas.
Hay un leve equipaje junto al lecho,
la manta bajo el cielo entre las ramas,
y todo el horizonte para él,
dueño del mundo; dueño de la nada.
Un paria más, me digo, desahuciado
de algo que alguna vez fuera su casa,
en donde al despertarse le darían
un beso, el desayuno con tostadas,
quizá la risa alegre de algún niño;
quizá un primer abrazo en la mañana…
Ha pasado la noche calurosa
con la brisa de agosto, y en su manta.
No sé qué pasará
con los fríos de enero, y con la escarcha.
Yo sigo mi camino, mientras pienso
con qué facilidad le doy la espalda.
©pbaediciones
