Estampas del belén

Foto de Blas: haya de Ordesa

en la espesura
desde mi tronco firme
la luz abrazo


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NUEVA YORK

Una ciudad con dos ríos.
Chinos, negros y judíos
con idénticos anhelos.
Y millones de habitantes,
pequeños como guisantes,
vistos desde un rascacielos.
En el invierno, un cruel frío
que hace llorar. En estío,
un calor abrasador
que mata al gobernador
–que es siempre un señor con lentes–
y a los doce o trece agentes
que llevaba alrededor.
Soledad entre las gentes.
Comerciantes y clientes.
Un templo junto a un teatro.
Veintitrés o veinticuatro
religiones diferentes.
Agitación. Disparate.
Un anuncio en cada esquina.
"Jazz-band". Jugo de tomate.
Chicle. "Whisky”. Gasolina.
Circuncisión. Periodismo:
diez ediciones diarias,
que anuncian noticias varias
y todas dicen lo mismo.
Parques con una caterva
de amantes sobre la hierba
entre mil ardillas vivas.
Masas con fama de activas,
pero indolentes y apáticas.
"Estrellas", actrices, "divas"
y máquinas automáticas.
Oficinas sin tinteros:
con "Kalamazoos", ficheros,
con nueve timbres por mesa
y con patronos groseros
de cara de aves de presa.
Espectáculos por horas.
"Sandwichs" de pollo y pepino.
Ruido de remachadoras.
Magos y adivinadoras
de la suerte y del destino.
Hombres de un solo perfil,
con la nariz infantil
y los corazones viejos;
el cielo pilla tan lejos,
que nadie mira a lo alto.
Radio. Brigadas de Asalto.
Sed. "Coca-Cola". Sudor.
Limpiabotas de color.
Cemento. Acero. Basalto.
"Garajes" con ascensor.
Prisa. Bolsa. Sobresalto.
Y dólares. Y dolor:
un infinito dolor
corriendo por el asfalto
entre un "Chevrolet" y un "Ford".

© Jardiel Poncela

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9 A ÓSCAR

Esta noche de amor, amor, te pido
algo leve, tranquilo, circunspecto
como para ir al grano libre y recto
sin rezarle a mi dios ni a tu cupido,

porque sé que no es fácil ser leído
y es difícil trabar tu ser erecto
de recital en recital infecto
como un amante infiel y consentido.

No es que quiera forzar tu devaneo,
ni retirar amantes de tu cama,
ni llevarte a la sombra de un garito…

Yo tan solo te pido aquel escrito
(¿fue medieval o cíclica tu dama?)
para cumplimentar este cameo

que tú, con un meneo
de tecla desde el borde de tu lecho
el débito cancelas satisfecho.

©pbernal

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ESTAMPAS DEL BELËN

IX PILATO

Con la jofaina, Pilato,
camino va de la ducha
escaqueando la lucha
como quien no ha roto un plato.
Mucho promete el mulato:
aptitudes de gestor,
de torero, de evasor…,
y el Niño-Dios lo sabía,
pues nacido ya moría
a manos de ese impostor.


X

EL CASTILLO


Tocando el cielo las torres
del poder se desmoronan,
pues las sombras abandonan
al Tetrarca Rey Herodes;
y a la luz de los albores
un rabadán con bravura
hasta Belén se apresura
y le clama al Redentor
- Te lo suplico, Señor,
¡líbranos de su conjura!

©pbernal

ESTAMPAS DEL BELËN

Tierra prometida (foto de la red)

en la diáspora
los refugiados migran
bajo sospecha


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tierra prometida

…dame la mano no mires atrás
un paso y otro y el calor del cuerpo
hará que olvides la preocupación
por la carga preciosa de tus brazos
ahora que ya dejamos el estrecho
ya sé que no nos quieren esta tarde
cumpliremos un siglo de camino
hemos perdido tanto y para qué
si ni siquiera el pan que nos ofrecen
puede calmar el hambre inconsolable
de aquellas ambiciones tan sencillas
y ya las energías van menguando
al tiempo que se aleja el horizonte
y el agua va calando nuestros huesos
a veces cuando duermo junto a ti
y a la danza del sueño me abandono
te veo rellenando la tinaja
o estantes reponiendo en la despensa
hasta que muerde el hielo con calambres
y el cuerpo pide que renuncie al alma
pero hemos de seguir dura muy poco
el leve asueto que nos concedemos
andar andar andar andar andar
sin conocer la meta ni el destino
final al que nos tienen condenados
los jerifaltes que gobiernan todo
quebrando las promesas e ilusiones
con que partimos a nuestra aventura
huyendo de una cárcel miserable
donde las bombas parecían rejas
y el humo del incendio las techumbres
para caer quizás en un ergástulo…


©pbernal/2015

Palabras prestadas #87

#87 Las Palabras son prestadas por Jesús Urceloy.
(pan, ergástulo, tinaja, tarde y danza.)

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ESTAMPAS DEL BELËN

XVI

MANUEL


Cuenta una vieja leyenda
la candidez y agonía
de Manuel, ese chiquillo
que de niño no quería
celebrar las navidades
con el belén que ponían
sus padres, año tras año,
en el lugar que solían:
las ovejas, los pastores;
las figurillas que un día
tanto contento le dieron,
ahora lo entristecían;
pero a nadie dijo nada;
su mamá desconocía
la tristeza de Manolo
cuando llegaba ese día:
todos juntos celebrando
a ese Niño que nacía,
en el humilde portal,
de san José y de María,
junto a la burra y al buey,
que en su pesebre dormían.
Pasa el mes y cumple años;
Manolito se decía,
y recordaba en sus juegos
al Niñito de María:
- luego será un ayudante
más en la carpintería;
discute en el Sanedrín;
rompe en casa la alegría,
y a predicar la palabra
por la que le prenderían
una mañana de marzo
por el mundo se perdía.
Y le fueron a buscar
juzgándole al otro día;
y pensándolo Manolo
más y más se entristecía,
que en esa negra semana
que llaman santa, moría
colgado de los maderos:
¡qué tremenda villanía!
¡Si yo pudiera impedirlo!,
sollozando repetía.
Cuando sus padres pusieron
el belén donde solían,
vieron que todo encajaba:
San José; la solería
del portal, y la montaña;
y el río, de platería
su cauce de agua y estaño;
y un caballo; y la herrería;
y otro burro y otra vaca;
borregos de pedrería
algodonosa y gastada,
y figuras que tenían
del año anterior guardadas…
Pero Niño no. No había.
Manolo se disgustaba;
una bolsa recogía
y a la calle se marchaba,
pues sus padres discutían:
— ¡Que tú guardaste la caja!
— ¡Que no fui yo!— Se perdía
por el parque Manolito
embriagado de alegría,
y se asomaba a la bolsa.
Y el Niño le sonreía.

©pbernal

ESTAMPAS DEL BELËN

©Brus; Senda forestal

luces y sombras
la ladera del valle
de magia visten

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A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.


© Ángel González

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8 ANA


Me dices, Ana
que no te escribo nada, y lo lamento,
(¿o no lo has dicho?
¿o me lo ha dicho el viento?)

Mira, muchacha,
y pisa bien por donde ahora piso,
que en esto de escribir
pesa mucho el afán, el compromiso,
la secreta intención de quien escribe
a veces sin razón,
a veces con razones encontradas
de corazón a corazón,
ese lenguaje incierto, resumido
en la mirada noble,
en el querer rendido
de quien te quiere con resignación.

Fíjate qué pedancia
hacer un verso con palabras vanas,
vacías…, pero llenas de intención
dedicado a tu infancia.

Porque por estos días
me dicen que has subido ese peldaño
de resonantes ecos
(ya sé que rimaría bien con… ¿baño?),
de ilusiones, sorpresas y regalos:
en fin, tu cumpleaños.

No sé cuantos te caen, pero permite
que con estas palabras
escritas en un rapto de razón
con tinta de nublado y telaraña
y reflejos de cielo y corazón,
te felicite.


©pbernal

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ESTAMPAS DEL BELËN

VII PABLO


“Sin descanso cabalgaba
por los montes de Judea
persiguiendo la marea
de ese Dios que despuntaba”.
El Niño fantaseaba
entre la burra y el buey:
— ¡Cómo defiendes la Ley!
¡Yo te elijo mi vasallo!
Y, montado en tu caballo,
gobernarás a mi grey.


VIII LAVANDERA


— Pastor que vas a la gruta
donde dicen que ha nacido:
llévale al Niño este nido.
Te lo da esta prostituta.
No le digas que soy puta.
Di que soy una bandera
en medio de la pradera
donde atiendo los ardores
de todos los pecadores...
Dile que soy... lavandera.

©pbernal

Estampas del belén

©Brus; Curro

paciente espero
a que me tiren fotos
en la pradera

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RIBERAS DEL ÓRBIGO


Aquí, en estas riberas, donde atisbé la luz
por vez primera, dejo también el corazón.
No pasará otra onda rumorosa del río,
no quedará este chopo envuelto en fuego verde,
no cantará otra vez el pájaro en su rama,
sin que deje en el aire todo el amor que siento.
Aquí, en estas riberas que llevan hasta el llano
la nieve de las cumbres, planto sueños hermosos.
Aquí también las piedras relucen: piedras mínimas,
miniadas piedras verdes que corroe el arroyo.
Hojas o llamas, fuegos diminutos, resol,
crisol del soto oscuro cuando amanece lento.
Qué fresca placidez, que lenta luz suave
pasa entonces al ojo, que dulzura decanta
el oro de la tarde en el cuerpo cansado.
Hojas o llamas verdes por donde va la brisa,
diminuto carmín, flor roja por el césped.
Y, entre tanta hermosura, rebosa el río, corre,
relumbra entre los troncos, abre su cuerpo al sol,
sus brazos cristalinos, sus gargantas sonoras.
Aquí, en estas riberas, donde atisbé la luz
por vez primera, miro arder todas las tardes
las copas de los álamos, el perfil de los montes,
cada piedra minúscula, enjoyada del río,
del dios río que llena de frutos nuestros pechos.
Aquí, en estas riberas, donde atisbé la luz
por vez primera, dejo también el corazón..
© Antonio Colinas

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7 NADIE TE OLVIDA


No te has ido, Jesús. Tú no te has ido.
Estás entre los pliegues de la sombra.
Y en el llanto callado. Y en la risa
de los días de sol y primavera.
Y enredado en el brillo de los ojos
que mastican preguntas sin respuesta.
Braman en el oído los reproches
de tanta juventud abandonada
al afán de una senda sin retorno;
pero tu ser susurra en una esquina
la esencia del consuelo, la nostalgia
de los amaneceres, de la escuela,
de los primeros pasos en la vida
robada por la envidia de los dioses.
Porque tú estás aquí joven, eterno,
bullicioso, gentil, ilusionado…
Nadie te olvida. Vivirás jugando
entre los pliegues de nuestra memoria.


©pbernal
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ESTAMPAS DEL BELËN

V PEDRO


Se arremanga los calzones
el hijo del pescador.
Su padre, todo un señor,
disimula remendones
en redes y pantalones,
y un pescozón le propina
porque el muchacho es torpón.
Ninguno sabe que un día
ese Niño que nacía
le dirá: vente, Simón.


VI MARÍA


Pañales en el romero
solazábanse al relente.
En las trébedes, latente,
burbujeaba el caldero.
María, con un plumero
quitaba el polvo al establo.
Ladraba un can al retablo
y a un batir de mariposas,
y en una cuna de rosas
soñaba el Niño con Pablo…

©pbernal

ESTAMPAS DEL BELËN

©Brus; fuente de la tabla

en el recodo
la fuente de la tabla
calma sedientos
jabatos cervatillos
y al caminante

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MURCIÉLAGO


Fue el mayor zascandil del cuaternario,
el crápula y pendón del paraíso,
errático, giróvago, indeciso,
desgalichado y revolucionario.

Pudo haber sido arcángel o canario,
pusilánime Adán; pero no quiso
dejar la noche y claudicar sumiso
a su rancio abolengo estrafalario.

Y así fue degradado y destiempado,
pero a él le importa un pito y zanganea,
zurce la noche, danza desbragado,

bebe, fornica, fuma, se relaja…
y un prehistórico vals garabatea
con vuelo sifilítico y tartaja.


© Manolo Romero
De: “Bestiario I”

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6 LA PLUMA PERDIDA


Pluma casi seca: tu punta rezuma
azul y cristales; el papel te llama
como el aire al cielo y al árbol la rama;
como al río el agua, con poca fortuna.

Pluma abandonada en la trabazón
de los madrigales y la sofoquina,
gritas con empeño desde la cabina,
pero nadie atiende tanta desazón.

Pluma defraudada, penosa y herida,
padece quien sufre por su distracción,
y llora temiendo que sufra una estafa.

Angustiada pluma cariacontecida,
cesa en tus lamentos por tu perdición
pues te han encontrado las manos de Rafa.

©pbernal
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ESTAMPAS DEL BELËN

IV MARÍA MAGDALENA


Junto al fuego naces, Niño,
en un rincón de la cueva.
Cálido aliento te lleva
el buey, vestido de armiño,
y la burra, sin aliño
de ronzal, de gris melena.
Risas alejan la pena
de tan noble carnaval
mientras en otro arrabal
nacía la Magdalena.

©pbernal