martes, 27 de diciembre de 2016

…o cualquier vía.


La Pedriza. Al fondo La Pared de Santillana
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entre las rocas
sobre un lecho de nubes
poemas nacen

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Estimados seres pensantes:

Aquí os dejo, como es mi costumbre, el villancico que escribo todos los años (cada año uno distinto, se entiende) con mis mejores deseos para TODOS. Gracias


Villancico – Madrigal de 2016

Llegado a estos portales,
aunque la nieve rompa su costumbre
y el frío ya no aliente en una lumbre,

tengo esa tontería
de escribir un discreto villancico,
que después multiplico
por email o wasap o cualquier vía.

Con José y con María,
llegado a estos portales,
os brindo un Corazón por madrigales.


©Jesús Urceloy

(Escritor, Editor literario, Profesor de Escritura Creativa, Poesía y Relato, Animador a la Lectura y a la Música Clásica: urceloy@telefonica.net)
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33 NAVIDAD


Por caminos trillados y sedientos,

(entre selvas, marismas y montañas,
como por vía de único sentido
que solamente un solo tren pasara,
corre su ruta con valor y aliento,
monotonía de fugaz cruzada,
dejando atrás el fruto de un trabajo
que ni el amor ni el altruismo pagan,
incesante, sagaz, sin resultados
que por su concepción dieran ventajas,
justo en el tiempo, justo en el horario,
reloj que nunca atrasa ni adelanta,
y que cuando se aleja nos infringe
sensaciones de fuga y de batalla,
pero cuando se acerca, bien se advierte
con brotes de alegría y esperanza,
aunque la suma y resta no coincidan,
angustias, emociones, añoranzas,
al ver la nieve blanca en los cristales
de una postal…),

una vez más llegó la Navidad.

©pbernal
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POR EL CINCO DE ENERO

XIV 1

Que la suerte te sonría
no lo esperes por su parte,
pues tendrás que conformarte
con lo que la lotería
de la vida te confía.
No te digo ni te cuento
sobre tu merecimiento
de soportar el envite
de que Suerte te visite…
Mas puede ser buen momento.

pb

martes, 20 de diciembre de 2016

DIOS NO EXISTE, LO SÉ...


La Cuerda Larga
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huye lejano
el fuego de la tarde
hiela la nieve
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DIOS NO EXISTE, LO SÉ...


Qué sensación, entrar en la cocina
después del gol de Messi. La cecina
dispuesta junto al cava me ilumina
y como hasta saciarme. Me fascina

haber cambiado el cava por la tila
y el negro merenguear de la sibila
dándonos por perdidos. Ya tranquila,
marco este día divino en mi pupila.

Dios no existe, lo sé, pero este día
me hace creer en lo que no creía:
Etoo marcando un tanto en Italía,

Xavi de number one y la orejona
en manos de Puyol quedó molona.
Si volviera a nacer... del Barcelona.

©Luis Felipe Comendador
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46 ¡NO A LA GUERRA¡


En una calle cualquiera,
sin aceras, sin asfalto,
un niño da una patada
a una pelota de trapo.
Ladran perros a la puerta
del desprovisto mercado.
Revolotean inquietos
gorriones en el fango
bajo la experta mirada
de un gato.
Jueces hablan jerigonza
en idiomas encontrados.
Por el cielo sobrevuela
una formación de pájaros.
Gritan de pronto los cielos
con alarma y sobresalto
entre zumbidos, y bajan,
perfectamente ordenados,
sobre la calle desierta,
serafines desalmados.
Rueda libre la pelota,
y el niño salta en pedazos.

©Pbernal
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XIII BALTASAR


Llevas errado el camino,
compañero demacrado,
negro, moreno, tostado,
senegalés o beduino;
el Estrecho no es tu sino,
nadie como tú lo sabe:
la patera no es la llave
de la estrella de Belén.
No lo llevas nada bien.
Como no cojas el AVE…

pb

martes, 13 de diciembre de 2016

(no sobra ni una coma:)


fotograma de "Eterno Federico"

trama la luna
con la bruja la muerte
de los amantes

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(no sobra ni una coma:)


ESA SUCIEDAD LIMPIA DE LOS POBRES
(a Lorena Pajares)

(Mi viaje a Perú, la experiencia del viaje dentro del viaje, la emoción desatada y la contenida, están dejando poso en un humilde poemario que voy a titular "LAS AFUERAS". Sí, he vuelto a escribir porque fluyen las palabras sin más, he vuelto a escribir en la cresta de cada noche, cuando el sueño comienza a ganarme y entro en una nebulosa que me lleva a todo lo que fui hace unas semanas.
Me apetece dejaros el primer poema de "Las afueras". Espero que os guste.)

Las afueras,
ese cáncer brutal de las ciudades
donde el bullicio olvida a los sin nombre
más allá del olvido.
“Tienes que ir”
–me dijo con los ojos
asomados tan adentro de mí–
“Tienes que ir a darles esperanza,
aunque sea mentira”.
Fui como un niño atento,
con la boca asombrada,
con las manos temblando,
con un miedo caucásico
de no estar a la altura
de todo aquel desastre.
Trepaba el taxi viejo por los cerros,
patinaba en las curvas inconcretas,
derrapaba en la arena
y salvaba los ranchitos de milagro.
Yo no era de aquel sitio
ni de aquella miseria,
yo no era de sus rasgos
ni de su hablar pausado,
yo no era de esa mugre de chinches
y zancudos y agua sucia...
Se sucedían las casas de plásticos y adobe,
los niños sin zapatos mirando con asombro,
algún hombre sentado con la mirada huraña,
cerro tras cerro, arena.
El taxi dijo basta.
Trepar era ya el único artilugio
con el que abrirse paso por los cerros.
Arriba, justo en la línea gris del horizonte,
puntitos de colores
rodaban por la cuesta hasta nosotros.
Eran niños hermosos
empañados de arena, sin zapatos,
con sonrisas de ángeles sin alas…
¡Esa suciedad limpia de los pobres!
Sin mediar los prejuicios de occidente,
me abrazaron fortísimo,
me llenaron de besos y miradas de asombro,
hicieron piña en mí, como si fuera alguien,
y ya no fue posible dar el paso siguiente.
¡Éramos uno juntos!
Sin más, me dieron todo,
todo lo que tenían:
su sonrisa y sus brazos.
Yo les prometí un mundo occidental
y un futuro.
Les mentí y lo sabía.
Les mentí y lo sabían.

© LUIS FELIPE COMENDADOR
(publicado en fb2016)
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44 LA LARGA NOCHE



Lavó sus manos para la oración,
y lo mataron.

Un viento de cuchillos
hiere la espesa fronda de los montes
sobre traquetear de metralletas.

Oleadas de ira y de miseria,
henchidas de vacío,
roturan con su pena caminos imposibles
en el anochecer de una montaña.

Fértiles valles mecen,
como surcos hendidos por la reja,
semillas generosas:
de la hoguera; del odio y la venganza…

Furia derrama Marte en el asfalto.
Voces suben al cielo, distraído.
Llanto de un niño roto en el silencio…

(¿Cuándo amanecerá por los Balcanes…?)


©pbernal

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XII GASPAR


Polvo levanta tu paso.
El arenal del desierto
deja de estar medio muerto
cuando cruzas el ocaso.
¿Buscas a Lawren acaso?
¿A Ab-del-Krim en bicicleta?
Deja ya la duna quieta,
que Belén es otra ruta
más piadosa, menos bruta
para tu motocicleta.

pb

martes, 6 de diciembre de 2016

miran de frente


árboles sujetando la ladera
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miran de frente
agarrados al suelo
sobre la yerba
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DECIDME CÓMO ES UN ÁRBOL

Decidme cómo es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire.
Recitadme un horizonte sin cerradura
y sin llave como la choza de un pobre,
decidme cómo es el beso de una mujer,
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo.
¿Aún las noches se perfuman de enamorados
tiemblos de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa?
22 años, ya olvidé
la dimensión de las cosas,
su olor, su aroma,
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque, digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron.
No puedo seguir:
escucho los pasos del funcionario.


©Marcos Ana
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43 TODO NO DA IGUAL



¿Qué nos jugamos en las elecciones?

(- La sociedad dormita en el silencio
de un sin vivir que vive de alegrías
vendidas al barato de una noche
cuando la luna ya se haya ocultado.
Tendremos que cuidar nuestra dialéctica;
cubrirla con medidas diplomáticas;
diferenciar la praxis semiótica, y
dar falsa corrección en la política.
Conservaremos nuestros intereses
protegiendo los flancos con espadas,
sin miedos a saltar en el vacío,
sin precaución de no dañar a nadie…
Nadie se sentirá más ofendido
que quién recorte nuestros privilegios…)

En unas elecciones ¿qué apostamos?


©pbernal
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XI MELCHOR


Con abundante equipaje
a lomos de un dromedario
— en transportes, lo ordinario —
salió Melchor de viaje.
Buscaba, junto a su paje,
ese coche que sería
lo que le permitiría
al Niño-Dios visitar
y enseguida regresar
a su pueblo, Alejandría.


pb