creación poética

poemas robados

2012-01-28T18:14:00.003Z

a
ADILIA AIRES
Del "Blog de Adilia Aires"

02/01/2012

La corriente de la vida

La vida es una carrera...

Cual corriente de río,
que corre desenfrenada
con prisa de ver el mar,
no mira, no ve más nada.

Ese correr es ceguera...

Ya corrí de esa manera
persiguiendo una ilusión
fui dejando en el viaje,
dispersos en la ladera,
trozos de mi corazón
perdidos en el paisaje.

Vivir la vida a correr
es de locura evidente
quién pudiera detener
la fuerza de la corriente

07/11/2011
Cuando...

Cuando me siento perdida
en mi propio pensamiento.

Cuando mi alma vencida
tira suspiros al viento.

Cuando me ahoga el deseo
de pasear a tu lado,
dormir abrazada a ti
como hace tiempo lo hacía...

Si al despertar no te veo,
qué oscuro amanece el día.. .

Cuando sueño oír tu voz
murmurar junto a mi oído,
mi corazón en la boca,
digo frases sin sentido.

Me enamoré como loca;
y viví un sueño perdido...

17/10/2011
Fragmentos

En sueños voy caminando
siguiendo el ritmo del viento,
mis pasos me van llevando
donde va mi pensamiento.

Voy a vestirme de verde
para el resto de mi vida,
el verde de la esperanza…
anda la mía perdida.

Perdido el gusto a la vida
perdida ya la hermosura
perdidas mis alegrías.

Anda mi alma a la deriva
vagando en la noche oscura
buscando la luz del día.

Soñé anoche que veía
a Dios, y que a Dios le hablaba;
soñé que algo le pedía.
Soñé que no me escuchaba...
Y soñé que no existía.

Dicen que el silencio es oro
y que quien calla consiente.
Pienso que dar el silencio
por respuesta, no es valiente.

Me gustan perlas de plata,
y que se exprese la gente.
Me gusta mirar, yo franca,
y que me miren de frente.

30/08/2011
Soy (II)

Soy la que deja sus huellas
enmarcadas en la arena
cuando camino la playa
en noches de luna llena.

Soy la que espera sentada
en lo más alto del monte,
mientras mira fascinada
la línea del horizonte.

Yo soy el barco velero
olvidado en alta mar,
mis velas sueltas al viento
en medio del temporal.

Soy la que sueña despierta,
la de los sueños perdidos
que trae a la noche incierta
perturbados los sentidos.

En el polvo del camino,
en la hierba del sendero,
los pasos de peregrino
son pasajeros.

23/08/2011
Jardín secreto

Yo tengo un jardín secreto
donde nadie puede entrar:
lo cerré con 7 llaves,
y eché las llaves al mar.

Tantas, tantas, tantas flores
en mi jardín he sembrado…
Llevo en la piel los olores
de aquellas que más he amado.

Y cuando el sol del verano
viene a robar sus colores,
la fresca brisa del mar
acaricia mis amores.

23/06/2011
De amor y traición

Pasadas en desventura,
tantas horas malgasté,
las lágrimas de amargura,
tantas que por ti lloré...

Ahora estoy de amor ausente,
ya no te quiero a mi lado;
ahora tengo otro presente,
tú solo eres el pasado...

Cuando en sueños me apareces
como el dolor a mi pecho,
siento el deseo malvado
de hacerte pagar con creces
todo el daño que me has hecho:
verte en el suelo arrastrado...

Más tarde, cuando despierto
recuerdo el tiempo pasado
de mentiras y traición.
Me hiciste daño, es bien cierto,
pero ya te he perdonado...,
sin que me pidas perdón.

Puedes seguir tu camino
tranquilo, como si nada.
Marcado estaba el destino.
Mi vida estaba trazada.

30/05/2011
Por mucho que pase el tiempo...

Por mucho que pase el tiempo,
siempre queda en la memoria,
la cadena de recuerdos
que ha formado nuestra historia,

y en cada eslabón
hay un fotograma
con voz y canción,
vieja melodía.

Hay la sonrisa de un niño,
hay una dulce mirada,
hay la fuerza de una mano
a la nuestra entrelazada.

Y hay aquel amor primero,
el fuego de una pasión
con zozobras y dolores
y ternura y emoción.

Cadena de sentimientos
que son toda nuestra vida,
secuencia de los momentos...,
traiciones que no se olvidan.

Que la ausencia y la añoranza
son la pena y la alegría
del soplo de una esperanza
que renace cada día.

29/04/2011
Pensamientos

Tengo que hacer una pequeña introducción a este poema, porque no quiero dar la falsa imagen de una Adilia llorona y lúgubre...
Por otra parte tampoco me gusta aparentar lo que no siento ni ocultar la realidad ó fingir que no existe... Ni recrearme en ella... Sólo son pensamientos...

Quiero morir en otoño,
un día al alborar,
caer en profundo sueño
y nunca más despertar.
Dormida en profundo sueño,
eternamente soñar.

Volar en alas del viento,
lejos, muy lejos de aquí,
pasear por los lugares
que llevo dentro de mí,
veloz como el pensamiento,
alcanzar en un momento
la tierra donde nací.

Retroceder en el tiempo,
y regresar a la nada,
hundida en profundo sueño,
bajo la tierra mojada
de fina lluvia de otoño,
en la llanura arbolada.

22/04/2011
Noche

La noche es mi confidente,
silenciosa..., callada...,
atentamente me escucha,
y jamás pregunta nada.

En la noche, en cada hora,
existe un sutil encanto.
Mi alma suspira y llora.
La noche entiende mi llanto.

A veces, ya de mañana,
a veces de madrugada,
se desvanece en la sombra,
silenciosa..., callada...

14/03/2011
Adiós

Digo adiós a los trigales
de mi Alentejo dorado.

Adiós mi pequeño pueblo,
todo de blanco pintado,
adiós rebaño de ovejas,
adiós pastor, adiós prado.

Adiós las lluvias de invierno,
adiós primavera en flor,
promesas de amor eterno.
...Adiós, mi primer amor.

Adiós, montañas nevadas,
adiós arenas del mar
y costas acantiladas;
adiós al verde pinar.

Adiós valles, adiós montes.
Adiós aguas de los ríos,
embarcaderos y puentes,
adiós todos los navíos.

Adiós calles empedradas
de los barrios de Lisboa,
Alfama y Mouraria,
Barrio Alto y Madragoa.

Adiós Tajo, adiós Guadiana,
adiós al Guadalquivir,
adiós Parque de Doñana,
adiós la Feria de Abril,

vestidos de sevillana
con abanico y mantilla.
Adiós Puente de Triana
y paseos por Sevilla.

Adiós palabras de amor,
adiós a besos y abrazos,
(volver a escuchar tu voz,
oír el son de tus pasos).

Adolescencia perdida
adiós, juventud pasada.
Adiós, mis mejores años,
adiós infancia olvidada:

Ilusiones, desengaños...
Adiós mi vida truncada.

01/03/2011
Horas

Horas muertas..., paradas...,
Horas nocturnas, veladas...
Horas de espera, calladas...
Horas silenciosas,
Sin sueño...
Horas marcadas...

viene el otoño.

11/02/2011
Soy...

Yo soy la densa niebla.
Soy bruma en la mañana.
Soy el claro de luna
que asoma a mi ventana.

Soy pétalo de rosa,
fragancia en el jardín,
alas de mariposa,
esencia de jazmín.

Soy la humilde semilla
en campo nunca arado.
Soy la flor amarilla
que adorna el verde prado.

Soy la estrella fugaz
que cruza el firmamento.
La chispa en la tormenta
que alumbra en un momento.

Soy el ocaso rojo
que muere sin lamento.

Soy luz en el poniente
en constante despedida,
y me es indiferente
si muero o tengo vida.

Soy esa nube negra
difícil de aclarar,
y soy la espuma blanca
sobre el azul del mar,

navío soy sin rumbo,
próximo a naufragar...

soy el último rayo
del sol de atardecer,
y soy noche infinita
que olvida amanecer.

Soy el grano de arena
perdido en arenal,
la hoja que zarandea
viento de temporal.

Viajera sin destino,
sin equipaje soy
cruzando las fronteras
eternamente voy.

Calles y carreteras
crucé sin atalajes
buscando Andalucía…,
y aquí cesó el viaje.

Adilia Aires
Del Blog de Adilia Aires

habitación cuatro menos cuarto

2011-10-16T14:48:00.001Z

habitación cuatro menos cuarto

el alba no ha llamado todavía
reina el silencio roto por el canto
del oxígeno y el susurro leve
de pechos que dialogan en penumbra

el incesante paso de las olas
sobre la lentitud de la vigilia
despierta sentimientos encontrados
y en el desván las alucinaciones

una visita llega impetuosa
alada como vuelo de paloma
y se posa en la orilla de los sueños

rozando con sus labios de cristal
la frente el brazo y esa vena azul…
ya vienen a tomarme la tensión

octubre/2011
en agradecimiento al personal del Hospital Universitario de Getafe

TALLERES Y SEMINARIOS DE POESÍA. ABIERTA LA MATRÍCULA CURSO 2011-2012

2011-09-07T14:35:00.002Z

Centro de Poesía José info@cpoesiajosehierro.org

TALLERES Y SEMINARIOS DE POESÍA. ABIERTA LA MATRÍCULA CURSO 2011-2012
Centro de poesía José Hierro
Talleres y seminarios
Plazo de inscripción: del 7 al 23 de septiembre

Nos hemos reinventado para seguir ofreciéndote talleres anuales, y ahora también seminarios breves, cuya diversa forma de abordar el trabajo poético cubra la multiplicidad de intereses y enfoques de lectores y creadores.

Hambre de poesía, dirigido por Chús Arellano
Del 3 de octubre de 2011 al 18 de junio de 2012
Periodicidad semanal, lunes de 18.00 a 20.00
Taller de poesía pensado para personas que quieren investigar a través de procesos de escritura experimental con el fin de conocer los entresijos de este tipo de arte, y de relacionar dichos procesos con la más arcaica y cercana tradición. A partir de preguntas sobre la naturaleza del poema, las sesiones se conciben como un itinerario guiado y compartido en torno a lecturas y ejercicios de escritura que, al suscitar la reflexión y el diálogo, intensificarán los intereses creativos de cada participante. Para ello se trabajará con textos, imágenes, objetos y material audiovisual, así como con claves interpretativas y apoyo teórico que ayudarán en el trabajo personal y colectivo. A través de las diversas prácticas poéticas, cada participante irá generando una serie de escritos, donde desde distintas perspectivas y técnicas, se irá afianzando la propia visión poética.

Poesía y música, dirigido por Aldo Cano
Del 5 de octubre de 2011 al 20 de junio de 2012
Periodicidad semanal, miércoles, de 10.00 a 13.00

El Taller de Poesía y Música continúa su andadura con el propósito de que el coro poético siga progresando animado por la interpretación de Cancioneros españoles. Estos integrarán un programa cuyo motor será la difusión más tradicional de la poesía, planteamiento que permitirá, además, por un lado, hacer más atrayente la poesía a un número mayor y diverso de usuarios; y, por otro, recuperar los textos clave de la lírica española como origen de la poesía actual. La práctica de la música coral, por simple que sea, permite desarrollar aptitudes musicales a quienes no podrían hacerlo por otra vía, y, sobre todo, lo hace a través de una actividad social, comunitaria y colectiva, tan propicia como eficaz para las relaciones humanas.

La poesía como experiencia, dirigido por Eva Chinchilla
Del 6 de octubre de 2011 al 21 junio de 2012
Periodicidad semanal, jueves, de 18.00 a 20.00 horas

Este taller tiene como primer objetivo disfrutar de la lectura y la escritura en grupo e individualmente: leer poesía con amplitud, hondura y la generosidad del intercambio; disfrutar de un espacio de creación, observación, participación, guía. Para conocer en profundidad la obra de otros poetas, se aprovecharán los encuentros con los autores que brinda el Centro y se hará hincapié en la lectura y análisis de poemarios completos, algo fundamental para que cada integrante, a lo largo del curso, avance en la composición de su poemario. En esta experiencia de lo poético serán bienvenidas distintas épocas y tradiciones, así como las relaciones entre poesía y otros campos de creación. El título del taller está inspirado en la defensa que hizo el pensador norteamericano John Dewey de "El arte como experiencia".

Re-leer, re-escribir a los clásicos, dirigido por Ada Salas
Del 6 de octubre de 2011 al 21 de junio de 2012
Periodicidad semanal, jueves, de 18.00 a 20.00 horas

El propósito de este taller es dirigir la mirada a la tradición: hacer una lectura detenida de los clásicos señeros, los que han configurado nuestro lenguaje y han construido el modelo de lo que entendemos por poesía. A partir de la re-lectura de algunos de los textos fundamentales que jalonan la cadena de nuestra "historia literaria" se propondrán ejercicios de re-escritura, teniendo como horizonte de trabajo la idea de que escribir es siempre en cierto modo una cuestión de traducción: verter a nuestra propia diosincrasia lingüística lo que hemos leído. Y "leer" no es sólo leer... pero esta es otra historia que quizá también sea posible abordar. El encuentro puntual con los poetas invitados por la Fundación complementará este planteamiento.

Seminario de poesía, con Juan Carlos Mestre
Del lunes 21 al miércoles 23 de noviembre de 2011
De 17.30 a 20.30

Para todos aquellos lectores y escritores de poesía, y para cualquiera interesado en explorar junto al autor la luz de la imaginación sobre la palabra.
Juan Carlos Mestre (Villafranca del Bierzo, León, 1957), poeta y artista visual es autor de los poemarios Siete poemas escritos junto a la lluvia (1982), La visita de Safo (1983), Antífona de otoño en el valle del Bierzo (Premio Adonais, 1985), Las páginas del fuego (1987), La poesía ha caído en desgracia (Premio Jaime Gil de Biedma, 1992), La tumba de Keats (Premio Jaén de Poesía, 1999), libro este último escrito durante su estancia como becario de la Academia de España en Roma. Su obra poética entre 1982 y 2007 ha sido recogida en la antología Las estrellas para quien las trabaja (2007). La casa roja (Calambur 2009) obtuvo el Premio Nacional de Poesía.

Otros seminarios, con Javier Álvarez, Elena Medel y Lorenzo Silva
A lo largo del primer semestre de 2012 se realizarán seminarios de diversas materias con Javier Álvarez, Elena Medel y Lorenzo Silva.
Las fechas y horarios exactos se determinarán antes de fin de año pero ya puedes realizar una preinscripción. Sólo tienes que enviarnos por mail o traer personalmente a nuestro Centro la solicitud de inscripción que puedes bajarte en pdf, con tus datos personales; en las fechas previas al seminario deberás formalizar tu matrícula.
Los alumnos de cursos anuales pueden realizar estos seminarios y no se considerará falta su ausencia puntual.

-"Cuando haces Pop... taller de composición", con Javier Álvarez
(enero de 2012)

-"Autopista hacia el cielo: el camino entre el poema y el poemario", con Elena Medel (marzo de 2012)

-"Reinventar la novela en la era de internet. Seminario para jóvenes escritores", con Lorenzo Silva (hasta 30 años; mayo de 2012)

Información general para matricularte
Teléfono: 91.696.82.18 - Fax: 91 681 58 14
e-mail para matriculaciones: fundacion@cpoesiajosehierro.org
www.cpoesiajosehierro.org

PLAZAS Y DURACIÓN
20 alumnos por taller
De octubre de 2011 a junio de 2012

PRECIO Y FORMA DE PAGO
50 € por taller y curso completo
40 € por taller y curso completo

Descuentos especiales:
- 40 % de descuento para menores de 25 años y mayores de 60 años.
- 15 % de descuento a Amigos de la Fundación.

La cuota se abonará en efectivo en el momento de realizar la inscripción o previo ingreso o transferencia en la cuenta de la Fundación de Caja Madrid C.C.C.: 2038 2477 80 6000252027, indicando en el concepto el nombre del alumno y del taller o seminario.

SELECCIÓN DE ALUMNOS
Previa valoración del profesor/a.
Los nuevos alumnos en cada taller presentarán junto con la solicitud uno o varios poemas, de cinco a diez páginas en total.

PLAZO Y FORMA DE INSCRIPCIÓN
Del 7 al 23 de septiembre de 2011, en nuestra sede o por e-mail, presentando la solicitud de inscripción (disponible en pdf en nuestra web) junto con una fotocopia del DNI y el comprobante de pago de la cuota.
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CAPITALISMO

2011-07-07T15:20:00.000+01:00

El hombre seboso y trajeado se cuela en nuestra cama cada noche
después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas
su obsesión por nosotros no descansa nunca
en nuestros sueños nos persigue
con su disfraz de perro, de vendedor, de cura
de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo
su disfraz de muerte, su disfraz de vida

sé que tú le gustas con ojeras

yo le pongo cachondo cuando estoy cansada
me quiere flaca aunque me tienta con chucherías
y a ti elegante aunque te duelan los huesos

me empuja a emborracharme pero no por diversión
sino para olvidar
que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo

cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento
nos premia con unas vacaciones
y nos tiende los billetes como el cazador
lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana

me instiga a desear cosas que no necesito
aunque él nunca tiene para mí un regalo

dice que mis enemigos son aquellos
que quieren lo mismo que yo
porque no hay bastante
nunca hay bastante para todos

y nos cobra por lo que no es de nadie
por el agua de lluvia
por el sol y la arena
por los claros del bosque
y los manantiales

secuestra a mi amor durante 10 horas cada día
y cada día me lo devuelve más viejo

con sus brazos lascivos abraza a mi hija
y yo grito ¡huye!
-he visto los primeros signos de rendición
en su rostro inocente-
pero no sé mostrarle la puerta de salida

y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa
es atisbar en mi cara un rastro de consuelo
que me permita llegar hasta la próxima tregua

cada día me pone café en los labios
para que aguante, y luego una pastilla
que me aplaque los nervios para que descanse y duerma
mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana

(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos
miro al techo, y si se da cuenta me dice
que ya va siendo hora de pintarlo)

envenena la comida con que me alimenta
me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad
y me quita los chupetes que podrían consolarme

provoca mi llanto
y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza

si me pongo rebelde, ríe paternalista
cuenta que él también pasó por esa época
y mi rebeldía la rebaja a moda
que luce en camisetas los sábados por la mañana
cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico

él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras
de las violaciones y los golpes de estado

pero tanta información me deja sorda y ya no escucho
los crujidos ni los llantos en voz baja
las señales del desmoronamiento

y él calla que cada muerto, cada herido
las mujeres violadas y los que sufren torturas
todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora

se zafa de las culpas con promesas
pero yo sé que una palabra suya
bastará para condenarnos

y si desaparece es para espiar a salvo y oculto
en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas

tengo que darle las gracias porque
¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso
de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina
va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni
tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos

y además fuiste bendecida con una vocación
para que puedas sentirte mejor que otras
(y yo callo que yo no quiero ser artista
si eso va a convertirme en diferente
porque ya me siento lo bastante sola
y no quiero competir en más carreras)

si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse
(como si él dejara algo para los otros)
mejor será que despliegue arrogancia
(con todos menos con él)

de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio
ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos
para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío

aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas
para no abandonarse cada uno en su rincón

Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar
sus cadáveres, las humillaciones
el secuestro de la inocencia
el expolio de los sueños

yo le voy a cobrar, no sé cuándo

y la primera puñalada que le voy a meter
va a ser por las caricias que no nos dimos
por los polvos que no echamos
tú y yo
cada vez que se cuela en nuestra cama
y nos dice que mañana, mañana, mañana
mañana el despertador sonará a las 6.30

y veinte minutos más de sueño
nos harán mejores soldados a su servicio

Te lo juro, mi amor. Una puñalada
por cada polvo que nos robó
y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes
por los que dejan atrás casa y familia
por el dolor que no merecemos sufrir ni ver
por los campos arrasados
por los animales que se hacinan
por los niños que trabajan
por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte
por el tiempo que no volverá
por la vida que nos robaron
por la vida
mi amor
por la vida.

ANA PÉREZ CAÑAMARES
(Poema tomado de su blog ‘El alma disponible’,
por Josemaría Chico)
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Una última sonrisa

2011-07-02T11:15:00.000+01:00

Una última sonrisa

debería hacerme sabio
ser humano y animal
pero me hace destructivo
con dolor y a mi pesar

sé que puedo construir
una nota musical
que los labios acaricie
simplemente al respirar

y erigir podría templos
con ofrendas para ahondar
en el amor que no quiero
ni perder ni abandonar

porque son interminables
los brazos de soledad
cuando sientes que de ellos
alguien desea escapar

hay quien anda sobre brasas
para la vida notar
cuando de pronto descubren
que aún están por despuntar

pues ¿qué haría un recién nacido
si al salir por el umbral
viera lo resbaladizo
que es el mundo a donde va?

querría poder el tiempo
a mi antojo congelar
para sonreír al viento
una última vez más

José Ángel Serrano Granados, 2011
(vpb)

¿DÓNDE DEJAMOS LAS SILLAS…?

2011-06-19T22:03:00.001+01:00

(memoria de un sueño, 6 de junio de 2011)

Mira qué día ha quedado, Pues toda la noche ha estado lloviendo, Eso es lo que tiene la primavera, Así están las macetas de mi patio, que da gusto verlas, Y el campo, que ya verás cuando pegue el sol y lo seque, No me lo recuerdes: el año pasado sacamos cinco sacos de la poda, solo del de dentro, Pues verás los mosquitos, en cuanto se vayan las nubes, No va a haber quien duerma, Mira: en ese escaparate, Ahí no hay nada, Pfff, llevamos recorridas no sé cuantas tiendas, Y las que nos quedan, ¿De verdad crees que vamos a encontrarla?, No sé, pero yo ya tengo los pies hechos polvo, Ya te dije que te pusieses un calzado más cómodo, Ya te veo, con tus sandalias de romana enrolladas en la pantorrilla. Y tú con esos zapatones, que da grima verlos, Es por si llovía, Pero si ha amanecido un cielo limpio, despejado, con un sol radiante, ¿Y quién iba a saber que no llovería, con este tiempo loco?, ¿No es eso lo que buscamos?, Quita, quita: de mangas largas, y encima rosa, Es verdad, no le pega, Además, la quiere verde, y sin dibujos, Sí, ya: verde esperanza, ¿Sabes lo que te digo?, Claro, que la vamos a comprar a nuestro gusto, Y si no, que hubiese venido ella a buscarla, Y a darse este hartón de andar, A bien que en la calle Madrid no hay tiendas. Vamos a entrar en ese bar, No, en el otro, que está más alto, ¿Nos sentamos en una mesa?, No, en el taburete de la barra, ¿Qué vas a tomar?, Pide café para los dos, que voy a desaguar, Date prisa, que yo también tengo que ir al baño.
Jobar, qué a gusto me he quedado, Y yo, Titi, Es que llevamos toda la mañana andando, Vaya que sí, Por cierto, Manu, ¿dónde dejamos las sillas…?

Elia Pérez

APUNTES PARA UNA ESTRATEGIA

2011-05-26T18:05:00.002+01:00

(Un poema de José María Gómez Valero)

Ellos,
quienesquiera que seamos,
siempre serán más.

Nosotros,
quienesquiera que sean,
siempre seremos menos.

Una vez dicho esto
pasemos a la acción.

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Bien, pasemos a la acción: si a alguien le interesa el poemario "Poema solidario de AGEDEM 2011", para recogerlo en la FCPJH la noche de San Juan, tiene que decírmelo antes del 15 de junio.
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VI Premio Margarita Hierro, 2011

2011-05-19T14:13:00.001+01:00

Gabriel Cortiñas gana el VI Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro con la obra "Hospital de campaña"
Reunido el miércoles 18 de mayo de 2011 el jurado del VI Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, compuesto por Dña. Amalia Bautista, D. Luis Alberto de Cuenca, D. Ángel García López, Dña. Luz Pichel y D. Manolo Romero y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Dña. Tacha Romero, acordaron conceder el premio por mayoría a la obra titulada Hospital de campaña, presentada bajo el pseudónimo Hernán Pujato.
Una vez abierta la plica ésta resultó corresponder a Gabriel Ignacio Cortiñas.
Gabriel Cortiñas (Buenos Aires, 1983) publicó su primer libro, Brazadas, en 2007 (Edit. Huesos de jibia). En 2009 un segundo libro, aún inédito, fue finalista del Premio Indio Rico. Publicó artículos, reseñas y entrevistas a poetas en diversos sitios web. Es parte, junto a la poeta española María Salgado, del proyecto Contrabando. En 2010 fue invitado al Festival de Poesía Latinoamericana salida al Mar. Es profesor de literatura por la U.B.A y trabaja como docente.
En esta convocatoria se han rebasado las cifras de participación registradas, habiéndose recibido más de 250 poemarios. De entre ellos fueron seleccionados diez finalistas de gran calidad literaria. Hospital de campaña consiguió el consenso del jurado por las características singulares de su lenguaje y de su estructura. Manolo Romero apunta algunos de estos rasgos: "Es un libro articulado en racimo por poemas breves, antirretóricos, con metáforas arriesgadas, imaginativas y muy variadas. Se va desgranando el poemario y cada uva te sorprende con un sabor y una textura diferente que va, de lo sustancioso a lo agraz; de lo concreto a la abstracción; de la veladura, al primer plano inquietante de realismo mágico, y esa variedad te estimula para llegar al final del racimo de un tirón. Cuando terminas, con el escobajo en la mano, comprendes mejor al héroe-antihéroe que protagoniza el asunto".
Asimismo, el jurado quiso destacar de entre las obras presentadas aquellas que quedaron como finalistas:
- Hendidura
- Una ventana en el Lower East Side de Manhattan
- La entraña del mito
- El amor una ballena
- La caida hacia arriba
- Cuaderno de Rusia
- Armas de salvación
- Aguafuertes
-Invención de la piel
Esta 6ª edición del premio ha contado con una participación inédita hasta la fecha de 260 autores, de entre cuyas obras 246 han sido admitidas a concurso y el resto han sido descalificadas o no admitidas por incumplir las bases o por irregularidades en los envíos.
Este año ha aumentado visiblemente la participación internacional, sobre todo de países latinoamericanos, siendo los de mayor concurrencia Argentina, Perú, Cuba, Colombia y Ecuador. También se han recibido poemarios desde Portugal, Noruega, Francia, Nueva Zelanda, Japón, Holanda y de distintos estados de EE.UU.

poema solidario de AGEDEM

2011-05-08T15:40:00.003+01:00

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SUMARIO

1.- Título
2.- Convocatoria
3.- Autores
4.- Obra final
5.- EM
6.- Comentario, calendario y otras disposiciones
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1 / TÍTULO
---------------------
poema solidario
2011
de
AGEDEM

C/ Álvaro de Bazán, 12 . Local 9 – 12
28902 GETAFE (Madrid)
Telf./Fax:916 966 792
agedem12@yahoo.es
www.AGEDEM.org
Colaboran: Ayuntamiento de Getafe,
Fundación Centro de Poesía José Hierro.
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2 / CONVOCATORIA
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“Hola. Necesito un poema”

Así empezamos, hace ahora un año, para acompañar la oferta de una flor con un poema. En esta segunda edición, que probablemente será el próximo 13 de mayo de 2011, sábado, en la Plaza de la Constitución de Getafe, queremos ofrecer, además de las flores, un poema o un cuento breve.
La finalidad es recaudar fondos para la asociación de Getafe de Esclerosis Múltiple (AGEDEM).
El Ayuntamiento pone las flores. El cuento breve, o el poema, lo pones tú. Si lo tienes, y quieres cederlo, deberá ser como máximo de unas 20 líneas el cuento, y 30 el poema, de tema libre, con la identificación que desees como autor, que acompañará a tu obra, y en formato Word o compatible.
La fecha límite de recepción de los trabajos será el 7 de mayo de 2011, y todos se publicarán en el blog de “creación poética”.
Puedes enviarlo al remitente de este correo electrónico (pedro bernal).

Como la rosa: nunca
te empañe un pensamiento.
No es para ti la vida
que te nace de dentro.
Hermosura que tenga
su ayer en su momento.
Que en sólo tu apariencia
se guarde tu secreto.
Pasados no te brinden
su inquietante misterio.
Recuerdos no te nublen
el cristal de tus sueños.
Cómo puede ser bella
flor que tiene recuerdos.

José Hierro
De “con las piedras, con el viento”, 1950

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3 / AUTORES QUE HAN DONADO SUS OBRAS
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Alberto Infante
Alicia Naya
Amalia Bautista
Ángeles Arranz Izquierdo
Ángeles Chozas
Antonio Delgado Cantero
Antonio García
Arsenio Sopeña Martín
Blas Mendiola
Élia Pérez
Elisa Baras
Emilio Polo Vilches
Esther Lucio
Estrella Juárez
Fran García
Irene Palomino
Isabel Fernández Lindo
Javier Saceda
Jéssica Arias Mingorance
Jesús Urceloy
José Ángel Serrano Granados
José Antonio García García
José María Chico
Lola Mendoza
Luis Felipe Comendador
Mabel Naya
Manuel (don nadie)
María Gabriela Lovera Montero
Marian Calvo
Marisol Huerta
Mercedes Pérez Amodeo
Mónica López Bordón
Paloma Espartero
Pbernal
Rosa María Ramos Fernández
Santos Fernando Arévalo Ávila
Sergio Pérez Sáez
Yolanda Román
Zeneida Pizarro

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4/ OBRA FINAL
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SFUMATO

Tan áspero era el mundo, tan hiriente,
que él lo difuminó para mis ojos.
Tan profundo era el corte que me hacían
las aristas de todo lo real,
que él decidió limarlas.
Tanto daño me hacía el movimiento
de la vida voraz,
que él lo detuvo en un instante.

Un preciado regalo contra el mundo,
contra la realidad, contra la vida,
contra la lucidez
y contra mi tristeza.

Amalia Bautista

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PALESTINA

Está la tierra llena de cipreses
y apenas dan ya trigo las cosechas.
Escuchan en la radio, sin asombro,
que su “cárcel” está siendo invadida.

Se izan banderas (duerme la memoria).
Un cañonazo rompe los tejados
y abrasa las alcobas donde habitan
el odio y el dolor mas ancestrales.

Iracunda, cautiva, solitaria,
revienta con un grito Palestina.
Y, exánime la Ley, el mundo ignora.

Soldados de las piedras, sois semilla.
Nacerán otros niños, y otras piedras
sin destino harán frente a los tanques.

Elisa Baras

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BREVE

Breve
como tu espera ingrata
a las noticias que no llegan.

Breve
como la imagen rota
en tus pupilas ya gastadas.

Breve
como el suspiro inmediato
que se agarra a tu alma.

Y en la brevedad del tiempo
ajado y molesto con la espera
se hace breve en la noche
más oscura y más eterna.

Y el silencio que respira por tus poros
acaricia levemente sus cabellos
para adornarle la mañana
aún dormida.

Y el silencio que se vuelve breve
Y romo,
Ese silencio azul que te envuelve
ronco y pálido,
atenaza mi vida. Hoy.

José María Chico
10.03.2011

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RÍO CANTARÍN

Río cantarín

que de destellos cegó

nuestra avaricia mató.

Ahora

es oscuro y ruin.

Alicia Naya

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MI AMADA AMOR

mi amada me despierta si estoy triste
con su color azul sus disonancias
y entre los altos gozos las distancias
desnuda se agiganta y me desviste:
tiene el color de las mujeres rotas
y el caracol que anuncia su epicentro
y tiene un manantial de sangre dentro
que no amaina jamás en las derrotas

mi amor torna el azul se hace relente
traza la línea donde el sol se parte
y canta al otro lado para echarte
de su lecho nupcial y omnipresente:
no sabe de arcimboldos no conoce
la feliz necedad de ser proscrito
ni busca ser la parte del delito
injusto de abrazar con sólo un roce

mi amada viste un armazón sumiso
con la palabra decidida y sabe
cuándo no debo blasfemar qué nave
será hoy ametrallada de improviso
en la dársena infiel de mis poemas:
oh capitán mi capitán mis manos
amputadas te ofrecen los veranos
bajo la sombra de los grandes temas

mi amada esconde rota mi palabra
con un deslumbramiento sine die:
hoya claudica calla avisa ríe
surte vacía se desmuere labra:
me pide la unidad pero no el uno
me arroja el loto pero no al leteo
viene para marcharse cuando leo
las páginas cerradas de mi ayuno

mi amor no quiere que me viva solo
ni que la soledad me alivie el paso
para ser solitude en todo caso
mi amor no quiere el dos en uno solo
mientras el odio toca su balada
en tribunas y palios y aulas frías
del septiembre infinito que estos días
nos hace a todos tristes para nada…

Jesús Urceloy
marzo de 2011

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TÚ NO ERES REINA

Porque tú no eres reina, eres reineta,
sin los vestidos largos que adormecen,
con columpios al aire que te mecen,
tú eres manzana, gorda, verde y prieta.

Esperando el mordisco que te meta
mis ganas y mis blancos dientes crecen.
De pensarlo mis carnes se estremecen,
como si fueses reina con peineta

Me enloquece tu cara tan rosada,
en tu casa jugando respingona,
colgada de la rama, mi manzana.

Por los mozos del pueblo deseada,
arrancada del árbol sin corona,
mañana tú, serás republicana.

Antonio García
aorejana.blogspot.es

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VERSOS ANCLADOS A TU PIEL

Una ilusión ante mis ojos.
El sauce cesó en llanto.

El sol fundía la nieve
formando un manantial
de cristalina agua errante.

El mar ancló en el muelle,
sus mensajes de espuma
se fundieron en la arena.

Susurró el viento
un poema que viajó
en su velero embotellado.

Y su melodía cantó:
“Entre mis manos duermes, amor…
Entre mis sueños…

No eran molinos, ni gigantes
sino besos de aire
que encontraron su destino.

Besos que encontraron su orilla,
su mar de tiernas sonrisas.

En tu voz escribo versos,
en tus labios duermo…”

Jéssica Arias Mingorance
Vila-seca, Tarragona,
aorillasdelalma@hotmail.com

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A “ROCIO” LE ROBARON SU HIJO

Fueron los años terribles
del nacional catolicismo
con el desgarro de España
represión muerte o castigo.

En la clínica de O’Donnell
quiso parir a su hijo
como era madre soltera
por muerto lo dieron fijo.

Mercenarios traficantes
de la vida y con la muerte
amparados por el régimen
criminales, malvada gente.

¿Y quien repara tu dolor
de madre que lo ha parido
sin encontrar tu progenitor
con los años que has sufrido?

Tantos años de castigo
el mundo entero a de saber;
metidos en el entramado
médicos y clérigos también.

Después de tanta injusticia
el temor metido en el cuerpo;
crímenes de lesa humanidad
hay que buscar el avispero.

Con asistencia o sin ella
de los jueces del franquismo
exhumemos las cunetas
y a hijos desaparecidos.

Una España en democracia
como país tercermundista
sin aclarar el pasado
vergüenza contrabandista.

EL PONTON DE LA OLIVA
marzo de 2011

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EN BUSCA DEL SENTIDO

En algún lugar he leído esto que ahora se me repite...
¿Quién habita en mi?...

Ese que de lo más profundo pulsa por salir
y al que el lenguaje no alcanza
ese que está en mí, pero que no es mío,
al que también encuentro en lo profundo de ti,
y en el interior de todo.

Yo siempre le estoy buscando,
más allá de mis sentidos,
en cada instante del mundo,
en el viento, en el aire, en los sonidos
y cuanto más le busco fuera
más me introduzco hacia dentro
hasta llegar muy profundo,
la morada del silencio
acallando mis sentidos
hasta que se para el tiempo,
donde habitan los espacios,
donde se expande lo eterno.

Despierto a otra percepción
y es ahí, que puedo verlo
en cada piedra, en cada árbol
en cada instante del tiempo,
la vida se manifiesta,
y entonces le puedo ver,
formando parte de todo
descubro que hay otros ojos
que las cosas son,
lo que en realidad no vemos
que lo que es afuera, es adentro
que yo no estoy solo en mi
que voy mas allá del tiempo
que me continúo en todo…
en el árbol, en la piedra y en el viento
que el Ser que quiere salir,
ya estaba fuera… y también dentro

Mabel Naya

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LAS GAVIOTAS
Para Carmen D. M.

Sagitario cabalga por el cielo
para herir
de gris y de nada
la tarde.

Nadie pudiera decir que la misma
existe,
con todas las miradas
en cuclillas.

Alguien desplegó sus alas
y fue al encuentro
de las gaviotas.

Alguien llenó de luces
sus vientres,
y todas las miradas
se elevaron
sin cadenas.

Y fue solo un instante,
una ilusión
del vuelo.

Antonio Delgado, febrero/2011
Primer premio de poesía Universidad de Mayores
Alcalá de Henares
Primer premio del XV encuentro de poesía
Carolina Coronado
Premio de Poesía Marcos R. Pavón 2011

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PARA ELLAS
(Para W. Szymborska,
a la que me gustaría conocer)

Qué se puede decir de la poeta
que un día o treinta días
escribe de las cosas que nos pasan

de las cosas que encuentra por la calle
de tu casa ocupada de su casa de pipas
de nuestro mundo roto
que ha empezado a coserse cremalleras
para que nadie pueda abrir los días
que dicen que nos quedan.

Qué se puede decir si siempre escribe
sobre esto o sobre aquello
que nos ocurre igual a casi todas

como esta soledad que nos envuelve
con vestidos de Zara o de color
que buscas en las tiendas como loca
cuando sientes el miedo en tus tacones

como el mostrarte dócil y sumisa
con un sííííí evita broncas por delante
aunque el hastío llene hasta los topes
tu memoria de cables USB

como el nunca dejar de sonreír
aunque tengas los dientes cansadísimos
o muy necesitados de unos braquets
que tengan un color de hierro nuevo

como olvidar tus ganas de pegarle
para no terminar en esos cursos
que dicen que mejoran tu destreza
de habilidad social en darle tortas.

Qué se puede decir
-además de pesada-
si ella vive el momento desplegándose
si ella lo cuenta todo todo todo.

Marisol Huerta
febrero 2011

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LLEVABA UN SENO AL AIRE Y…

Llevaba un seno al aire,
y en las manos una pregunta:

¿Me quieres?

¿Por qué no?, contestaron mis labios.

Unas manos roban un suspiro
y unos labios te piden un beso
que inocentemente das.

Sentiremos la suave brisa
en nuestros cuerpos.

Llevaba un seno al aire,
y en las manos una pregunta:

¿Me amas?

Sí, contesté.

Javier Saceda

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ANIVERSARIO

Enamorada sin remedio
del agua, la tierra y los astros
que dan vida a la palabra.
Abrazada al fuego que la consumía,
para alumbrar un sol y una luna;
manantial de dos nuevos astros,
y cautiva de un fuego abrasador.
Subió a la montaña buscando
la luz que alimenta el alma,
y se perdió en el laberinto
de una noche infinita,
sin atender el desamparo
en que los nuevos astros quedaban,
y el dolor inmenso del sol y la luna
que con tanto esfuerzo alumbró;
y del fuego que la cautivaba
y en silencio, junto a ella, se extinguía.

Blas Mendiola
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DOS VELOCIDADES

Ella se levantaba acelerada como todas las mañanas. Después de desayunar, volvía rauda desde la cocina, para darse una rápida ducha y advertirle que si continuaba así volverían a llegar tarde al trabajo, como todos los días.

Él con su parsimonia habitual, iba acercando su pie derecho al borde de la cama, para deslizarlo levemente bajo la sábana y el edredón, que a continuación iría cayendo milímetro a milímetro, hacia el frío suelo de la alcoba. Cuando tenía los dos pies sobre el suelo comenzaba a desperezarse poco a poco, y sujetándose los riñones, se incorporaba de la cama a la vez que lanzaba un bostezo, y farfullaba un inaudible buenos días.

Ella le dejaba abierto el grifo de la ducha, levantaba las sábanas de la cama y abría la ventana, para que se aireara la habitación. Como todas las mañanas, levantaba a las niñas, las vestía y hacía las camas del cuarto de las niñas y también la de su cuarto, recogía la ropa para llevarla a la lavadora y después de vestirse y acicalarse, salía monísima de casa y disparada hacia su trabajo, porque volvería a llegar tarde.

Él dejaba correr el agua del grifo del lavabo, sobre sus manos, para después de un rato de pensamiento en blanco, enjuagar su cara aún dormida con el agua fresca. Después pasaba a la ducha, donde dejaba caer el agua sobre su cuerpo flojo y pesado. Como cada mañana, se acercaba poco a poco a la cocina, para tomar el zumo y el café, que ella le había dejado preparado. Aún tenía que vestirse y llevar a las niñas al colegio, donde como todos los días la profesora estaba a punto de cerrar la puerta del aula. Y él, se disculparía de nuevo, por su tardanza, antes de arrancar el coche para entrar en el atasco de todos los días.

José María Chico 10.03.2011
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LA PALABRA

Desde niño tuvo gran afición por las matemáticas, el ajedrez acrecentó su ambición y sus ganas de obtener victoria al final. Así, en el momento en el que empieza a madurar el alma, la física le hizo sumergirse en la idea de que detrás de todo había razón.

Buscó y buscó, en sus estudios superiores alcanzó gran comprensión, pero había algo que se le escapaba, el porqué tenía esa forma cada ecuación, la perfección de un sistema caótico, lo predecible de la gente, con lo impredecible de ser humano en cuestión.

Pasó tiempo, y él nunca cesó, pasó su vida solo y cuando quiso darse cuenta envejeció; pero él buscaba, buscaba en todo, en el crecimiento de la hojas, en el sonido de una carretera de alrededor. Así un día, mientras paseaba junto a un arroyo, se sentó en una roca a reposar, y mirando eternamente el rebotar del agua contra la roca, lo entendió, sacó su libreta e intentó manifestar la ecuación en números, mas al darse cuenta de que era en palabras, una sonrisa iluminó su rostro, y falleció.

Tu Amado Pueblo

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MIÉRCOLES Y LA ECO

Yo te conocí antes que tú a mí. Cuando te vi por primera vez, eras… como una sombra gris perla, con un puntito en el centro. Colgabas de algo parecido a un cordoncillo. Luego fui viendo tu progreso: cómo la mancha se hacía cada vez más grande, y te salían alas a los lados. Siempre, cuando te veía, te saludaba, te llamaba por tu nombre, te daba besitos, te acariciaba. Ya falta poco para que tú me conozcas a mí, y espero con todas mis fuerzas que no te desilusione, y digas, con tus grandes ojos azules: ¡Anda!, esta es la voz que oía, y esas las manos que me acariciaban. ¡Ya está!, tú eres la abuela. Y papá y mamá se reirán cuando vean tu gesto de sorpresa...

Elia Pérez

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GOLPE DE ESTADO

El Consejo de Guerra enjuicia a puerta cerrada. Los ejércitos tardaron más de una semana en restituir el orden. La súbita alteración generó un apagón general, el desconcierto inexplicable en industrias y oficinas, disposiciones básicas desatendidas, incoherencia en las declaraciones, y mucha irresponsabilidad. La repercusión del incidente alcanzó áreas del transporte, zonas de recreo, parcelas gubernamentales. Los Coroneles encontraron serios e inesperados obstáculos en las operaciones para restituir la normalidad: señalización confusa en las vías de comunicación, carreteras borradas del mapa, sombra en las transmisiones, bloqueo en la eliminación de residuos, desbordamientos… Batallones enteros, dirigidos por veteranos oficiales, tergiversaban las ordenanzas de combate: deambulaban por los campos lejos de los objetivos, disparaban indiscriminadamente y, sin control, colapsaban los caminos. El informe emitido por el Estado Mayor, a diez días del incidente, difuminaba el levantamiento al comparar el apagón con los otros daños: tendían a considerar el hecho como un todo. Y apuntaban alto. Presenciaron, y así lo habían reflejado en los informes, cómo soldados selectivos cercaban defensas propias, aniquilándolas con ahínco, e, interrogados, justificaban su actitud en el acatamiento de órdenes. El Presidente General buscaba infiltrados, burladores de las defensas del SNC. No había otra forma de causar tanto destrozo. Un traidor. Un suicida. Y aún sigue buscando. En el Consejo de Guerra no hay inculpados. Todo apunta, sentenció el doctor, a un primer brote de EM.

pbernal
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ESTACIÓN

Vivo cerca de una estación de ferrocarril
para que los días
se prolonguen
y al asomarme al balcón
recién levantada
incorporarme
al bullicio
a cada pedazo de vida que diviso
a las correas del equipaje
a los barrotes de la jaula que viaja
a la colilla bajo la suela
contra el andén.
al sombrero lejano golpeándose
en las vías.

Vivo cerca de una estación de ferrocarril
para que amanezca
con la salida del primer tren.

Javier Koblan
Madrid
26 de enero de 2005

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HACE DOS MESES

Hace dos meses
que vive
en el banco
en frente de mi casa.

Signos oscuros
dibujan sus fronteras
-una maleta sin asa
azul
un paraguas quebrado
velas
en un santuario anónimo
danzantes bolsas
de nada
restos de comida-.

Hace dos meses
y aún
no le he mirado a los ojos

Ese tiempo mide
la anchura de mi miedo

Paloma Espartero

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EL SILENCIO

El silencio caía sobre la mesa donde comían los tres. Solo se oía la voz de la locutora de radio, que hablaba del terremoto, del tsunami, de la central atómica del Japón. De vez en cuando se miraban uno a otro, de reojo, y seguían comiendo. Parecían estar sumergidos en las noticias. Y, de repente, se oyó la voz de ella, que decía:
- ¡Pero vamos a ver, desde cuándo se fríen los boquerones sin pasarlos antes por la harina…!

Elia Pérez

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HOY VI UNA LUZ…

Desde lejos, abriéndose la tierra
vi una luz que amaba en presente,
a ritmo azul, con todos sus aromas
dejando la lejanía como rumor de viento
y sonreía.

Ella, apacible en la casa habitada,
sin apenas recuerdos,
hizo del gastado huésped
una leyenda inventada de invierno
donde recorrer la pena de la tristeza
era un paseo cada vez más lejano.

Hoy vi una luz…
El más bello amor abriéndose en el horizonte.

Mónica López Bordón

www.monicalopezbordon.com
http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com
http://lacomunidad.elpais.com/monicalopezbordon

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FLECHAS

I

Apareció de entre la niebla en un contraluz imperfecto. Estaba amaneciendo. Su silueta avanzaba como si flotase en la nada y lo único cierto en ella era su pelo rizado y rojo; como si ardiese. Pasó al lado de él con la indiferencia de quien se sabe observada, dejando un aire tibio a su paso como cuando el metro abandona la estación. Ella, olía a primavera. Él respiró hondo.-Hola -dijo con tono de adiós.-Hola- contesto ella sin girar la cabeza.

II

El aire salía de los respiraderos del metro casi con furia. La divertía pasar por encima de ellos haciendo las veces de Marilyn, aunque llevara pantalones. Imaginaba que podía volar como una hoja en otoño y la sensación del abismo bajo sus pies, sostenida por tan sólo por una rejilla, la daba vértigo. Quizás era esto en lo que pensaba (en vértigo y en volar) cuando cruzó la carretera mirando al cielo. Un coche cruel iba a cruzarse en su camino, pero una mano a tiempo la cogió sosteniéndola en tierra.
–Perdona, pero me he quedado colgado mientras volabas- la dijo un joven. En ese momento, ella extendió el brazo-ala y miró hacia abajo y de entre toda la ciudad pudo distinguirlo de los demás hombres.

III

¿Nunca te has despertado necesitando ver a una persona? Así es como él se levantó de la cama aquel día. Necesitaba verla. Necesitaba hablar con ella. Necesitaba decirla que aunque era una desconocida la conocía desde hace muchas vidas.

IV

Te amaba.

Manuel
don_nadie@eresmas.com

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A VECES SOY

A veces soy

una vieja barquita
que golpea el mar
una y otra vez contra el acantilado

y otras un buque de guerra
al que la fuerte embestida de las olas
sólo le hace una caricia.

Algunas veces soy

una paloma mensajera en paro
sin un triste mensaje que llevar

y otras, un águila
que vuela y rompe el viento
y tiene el espacio todo para él.

A veces soy

una pequeña lagartija
atrapada en un frasco
por la crueldad inconsciente
de un niño

y otras un camaleón
que se esconde con maestría
bajo su disfraz.

Algunas veces soy

una sombra entre las sombras de la noche

y otras un rayo de luz entre la luz.

A veces soy

todas las furias desatadas

y otras soy bandera
blanca de la paz.

A veces soy tormenta estruendosa

y otras lluvia mansa
que calma las sedientas
entrañas de la tierra..

Y siendo todo esto, nada soy
mirando en perspectiva
desde un punto imaginario
de la eternidad.

Marian Calvo

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LAS DOS ORILLAS.

Tú y yo pertenecemos a orillas diferentes del río. Tengo una idea, podemos construir un puente para encontrarnos. Los dos sabemos que el punto más frágil es su mitad y que los dos mas sólidos una orilla o la otra. La pregunta nos sale al unisón: ¿A qué orilla vamos?, yo creo que por amor hacia mí tu elegiste mi orilla, pero me pusiste una condición que yo cruzase a tu orilla para hacer juntos el camino definitivo. Allí estaba yo, en tu orilla, y los dos juntos para volver a mi orilla. De repente, al inicio del camino por el puente que nos llevaría a la orilla elegida, el cielo se oscureció. No habíamos llegado a la mitad del puente y ya habían caído muchos rayos y truenos que nos asustaron. Todo cambió y llegó la lluvia que provocó la gran riada que destruyó nuestro puente y nos arrastró. Ya no somos nada porque nos ahogamos, pero nuestros cuerpos se transformaron, no sabemos en qué, ni en donde, solo sabemos que por nuestro amor seguimos juntos para la eternidad.

Ángeles Arranz Izquierdo.

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UNA MUJER DE RECURSOS

El problema era que se había quedado rígido. Había muerto de madrugada, el invierno es duro en la montaña palentina y la casa no tiene calefacción.
Había muerto sentado a la mesa del comedor, con la barbilla apoyada sobre la mano izquierda, y ella no se dio cuenta hasta las ocho y media, cuando se levantó para preparar los desayunos, y aunque llamó corriendo al médico éste llegó pasadas las nueve y media para certificar lo evidente, “por mí pueden ir llamando ya a la funeraria y luego se pasan por la consulta a recoger el certificado”, dijo, y allí les dejó, a ella y a las tres hijas, con el fiambre a cuestas, nunca mejor dicho, porque entre las tres tuvieron que cargarlo hasta el dormitorio, y ya durante el trasporte les sorprendió lo avanzado de la rigidez, no había forma de ponerlo derecho, de doblarle las rodillas o de estirarle el codo, y para vestirlo se las vieron y se las desearon, “no sé yo” dijo la mayor de las hijas, “como lo van a poder meter, duro como está, que él flaco y nervudo en vida ya era, pero así, tan tieso y tan muerto…”, “pues algo habrá que hacer antes de que lleguen” dijo la segunda, “en tres cuartos de hora han dicho y no sé cómo…” añadió la tercera, pero ya la madre, campesina toda su vida, y mujer de remango, guarra y más basta que la lija del cuatro a decir de las vecinas, pero decidida y enérgica, eso no puede negarse, tres partos y los tres en casa, se ocupa de las vacas, trasquila las ovejas, destaza los cerdos, siempre fue quien llevó los pantalones en esa casa, si a eso se le puede llamar casa, malmetían las más deslenguadas, ya ella estaba dando como siempre las órdenes “ponedle la camisa nueva, pero del revés y bien abrochada” dijo “y traedme el mazo, el grande, el que está en el pajar”, de forma que cuando llegaron los de la funeraria encontraron el cadáver preparado, vestido con camisa blanca y traje negro (su viejo traje de boda) y no tuvieron problemas para meterlo en la caja, porque fueron la mujer y las hijas quienes lo hicieron, “a mi marido y padre de éstas” les dijo la mujer con cara de pocos amigos “solo lo tocamos nosotras”, y no era caso de ponerse a discutir, “cosas más raras se ven en este oficio” murmuraron “y si tienen ese último capricho, qué mal hay en ello”, solo que al inclinar el féretro para bajarlo por la escalera, que era estrecha y de techo bajo, y luego, al meterlo en el furgón, y todavía después, en el cementerio, mientras lo cargaban para acercarlo a la fosa, les sobresaltó un ruido que nunca habían oído que, tal como contaron luego a cuantos quisieron oírles, era como un sonido como de piezas sueltas chocando unas con otras, como si el contenido de la caja no fuera el cuerpo, más o menos rígido, de un viejo muerto en pleno invierno sino un saco más o menos informe de huesos sueltos y de ternillas descoyuntadas.

Alberto Infante

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LA VIDA ES UNA MUJER... COMO LA MUERTE

Tenerte es la pasión;
buscarte...
es ese nervio pánico
que corre entre la frente
y los despojos
como un guepardo inquieto
y hecho al hambre;
saberte es la verdad
de una fe incierta
que busca combustión
en ser un tacto...
y ser para que seas
es lo que hago
justo cada mañana al levantarme.

¿Por qué si eres huida sigo preso?

La vida es una mujer...
como la muerte,
con pechos y caderas poderosas,
con brazos de abrazar,
con ojos vivos
capaces de comer de una mirada,
con muslos infinitos
que saben apretar si la penetras
y un sexo siempre en flor para libarlo...

Yo la adoro, sin más,
y cada día
quiero hacerle el amor...
pero no puedo.

Dime... ¿por qué si eres huida sigo preso?

luis felipe comendador

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LA ESPERA DE LOS GRANADOS

Cuatro minutos faltan a la herida,
sentado espera la llegada del animal
metálico.
En esta noche de invierno y solitarias calles
ha escuchado poemas mientras los granados
esperan primaveras.

El genio de los ojos de loco le mira
sorprendido, se atusa los bigotes,
su sonrisa es una mueca, un quejido.

Ya resuella por el túnel,
ya viene con sus ojos lunáticos
para tragarle.

Presiente que lanzará sus huesos a las tinieblas,
porque conoce bien todos sus miedos.

Lola Mendoza
Alumna de los Talleres de poesía
de la Fundación José Hierro.

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ESPERANZA

Dicen que no hay esperanza
pero sé que es mentira.
Mis pupilas se encienden
cuando se abren mis párpados
y en mis ojos hay luz.
En mis tímpanos suenan las palabras
en la soledad del silencio.
La mudez de mis labios dura
lo que tardan mis cuerdas
en articular los sonidos.
Si tengo sed bebo agua
y la oscuridad se disuelve.
Al acariciar la piel del cristal
se despiertan las yemas de mis dedos.
Bajo mis pies hay tierra fértil
hay aromas de esencias en el aire.

Que anuncien tempestades y tormentas,
tifones y huracanes,
aprendí a levantar ante el verdugo la mirada
y saciar la sed de mis labios
entre las llamas del infierno.

José García García

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¡PRIMAVERA!

En esta primavera que florece
mi espíritu y mi vida se renuevan.
Las mañanas, dorados de miel llevan,
y la tarde, entre rojos se adormece.

Un febril sentimiento me estremece.
Las estrellas titilan, se sublevan,
circundan a la luna, el cielo nievan.
La noche constelada en mí se mece.

Hazme sentir eterna ¡Primavera!
Y que la luz inunde mis sentidos,
tu música estremezca mis latidos,

y salga a recibirte la primera.
Que tu aroma en el viento permanezca,
y que tu alma en el tiempo no perezca.

Rosa María Ramos Fernández
28 de Abril de 2010

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ELIA

Ven, siéntate a mi lado.
Descubramos de nuevo el
amanecer.
Volvamos a soñar en el
lento atardecer.
Las ruedas son para las maquinas,
no para las personas que aman.
Ven, abrázame.
Tu cariño calma el dolor,
aparta las barreras, lleva
las olas del mar a mis manos.
Mi cuerpo es carne; pero mi alma
es libre como las lágrimas vertidas
por tenerte a mi lado, por sentirte
tan dentro de mí, por regalarme
la sonrisa que a veces olvido.
Sí, siéntate a mi lado;
volvamos a caminar, nuestras manos
unidas, en esta hermosa noche de
suave brisa, besos silenciosos,
miradas donde las palabras
dejan de tener sentido…
Ven; hazlo...; siéntate a mi lado….

Sergio Pérez Sáez

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UNA HOJA CAE

I

Una hoja cae
cae un rayo de luz tras esa hoja.
El niño mira impaciente
la madre no tanto
no tanto, porque no siente
la luz.
Coge la hoja el niño
sigue mirando su luz
la madre no tanto, sólo ve
la hoja en la mano del niño.

II

Entretanto,
la luz continúa aquí,
esperando el amanecer de
esos ojos que osan no saber
nada.
Ella por todos lo espacios
habitables. Se mueve por todos
los rincones no visibles.
Ella ingenua, intenta
abarcar el universo,
instalarse en mentes
de seres extraordinarios.
Exigentes, extremadamente sutiles,
infinitamente sutiles. Sutiles.

III

Una hoja cae.
No hay rayo de luz.
La hoja se deslizó de la mano del niño.
No hay luz.
La luz busca refugio en los ojos de ella
ella no tanto, no tanto...

zepi

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ADORMECE

En su oquedad, conserva los vapores
entre las fisuras desgastadas por el tiempo.
Deleite de sabores compartidos,
barquitos de pan flotando
entre el aroma humeante del café,
calidez en las manos
de aquellas mañanas de invierno.
Rincones con olor a condimento
de nostalgia,
vacío de lo que se fue

Ahora,
como una joya arqueológica,
es el adorno más preciado
de nuestra vieja alacena.

Ángeles Chozas.

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LAS FLORES

Soy imparcial con las flores.
Todas me parecen luminosas.
Me acerco a ellas de puntillas,
--nariz y tacto—
Enardecida
imito el zumbido de los cigarrones.
Las flores me ignoran por completo.
Se tienden al sol,
boquiabiertas
y aspiran algo diferente del aire,
una cierta dulzura
que sólo los insectos y pájaros elevan.

Las he observado largamente,
cómo balancean su belleza hasta los ojos,
exhalan ternuras en la noche
y condensan la brisa
en la efímera punta de sus pétalos.

María Gabriela Lovera Montero

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PAZ EN BALLESTEROS

Hijo del manganeso y las encinas,
del terrón, del calor, del viento helado,
de un beso en la penumbra, enamorado,
de incesante volar de golondrinas.

Hermano del balido y las majadas,
del surco, del sudor y del olivo,
la risa, la canción de un día festivo,
hermoso despertar, tus alboradas.

Por el mundo, camina un ballestero,
Calatrava es su cruz y su destino,
su queso, su cantar, y su buen vino.

Su dolor, tal pesar, su amor mas fiero,
villa de Don Quijotes y escuderos,
¡aquí mana la paz!, en Ballesteros.

Santos Fernando Arévalo Ávila.

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EL NIÑO JUANILLO Y EL CARDO BORRIQUERO

Cuando el niño Juanillo vio los rayos de sol golpear en el cristal de su ventana, llamó impaciente a su madre, para que le llevara cuanto antes a su jardín.
El niño Juanillo, no estaba ansioso por ver las rosas, las azucenas, ni los jazmines... que ya sabe que son flores tan bellas. No. Estaba deseando ver la extraña flor, que había crecido en medio de todas ellas.
Su madre, como cada día, le vistió, peinó y una vez le hubo dado el desayuno, le sentó en su silla de ruedas para salir al jardín.
Hacía un día espléndido. El niño Juanillo preguntó a su madre qué clase de flor era. Sabía que era diferente, porque pinchaba y no era tan hermosa como las demás. Pero a él le gustaba.
-Es un cardo borriquero -le respondió su madre-. Tendré que cortarla, no vayas a lastimarte con ella. Además, no es tan bonita como las otras.
-¡No...! ¡No lo hagas, mamá...! -gritó el niño Juanillo, mientras resbalaban unas cuantas lágrimas por su cara.
El niño Juanillo no veía la razón para cortar aquella flor. Para él no era tan extraña, ni diferente. Porque él sabía mucho de eso, de sentirse extraño y diferente. Y a partir de ese momento, cada vez que miraba el cardo borriquero, sentía, que todas las personas, ya estuvieran sanas o enfermas, como las flores de su jardín, todas, todas, eran iguales.

Isabel Fernández Lindo

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NO QUISO ESCUCHARME

Hola, soy del taller de música y poesía, dirigido por Aldo Cano. Aquí te envío una mixtura creada a partir de la poesía de Juan del Encina, Yo me estava reposando, y la respuesta de un personaje de ópera llamada Adriana Lecouvreur que comienza cantando: Ecco: respiro apenna.... Espero que os guste. Un saludo cordial. Yolanda

Apenas casi respiro…
En mis cuitas yo pensaba
cuando un vate acercose
al lado de mi ventana.

Dejose llevar dolido
por la pena que le ataba.
Sus lamentos me decían
que fuese yo su amada.

Mas no quiso escucharme
empeñado en tal locura,
pedile que me dejase
contar la mía postura:

“Sólo soy un ser humilde
del Dios que me ha creado
mis palabras no redimen,
al corazón van llegando.

Soy acento en el verso
el eco del ser humano.
Soy un frágil instrumento
manejado por su mano.

Terrible, tristona, feliz,
Fidelidad me nombraron.
Mi voz es sólo un matiz
que cada mañana proclamo”.

Cabizbajo se marchaba
al oír estos mensajes
“¿Qué por ti hacer pudiera
sin que ello me matase?

¿Tal vez os pedí la vida
cuando apenas me miraseis?
Vuestro dolor me lastima
doble pena me dejasteis.”

Después de tanto mirarlo
y escuchar su porfía
aplaudile su coraje
mas no lo que proponía.

A su casa suspirando
se volvió sin alegría
ya el cielo clareaba
ya el alma me dolía.

Yolanda Román

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las hojas caen,
caen

el viento sopla, sopla

las hojas corren, corren

las hojas caen,
caen

el viento sopla, sopla

las hojas corren, corren

Irene Palomino

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COSAS DEL AMOR

La mujer que subía la calle, era observada por un caballero que, apoyado en un “chiringuito” publicitario, esperaba.
El paso de la mujer era tan lento que parecía que el tiempo no contaba. A cada poco se paraba para reavivar sus escasas fuerzas. Se apoyaba en su bastón y miraba alrededor cohibida, como si sintiera deseos de disculparse por su lentitud.
Se adivinaba algo en ella que decía que había sido una mujer muy bella: Su porte, un leve gesto, un insignificante parpadeo, lo corroboraba.
Al llegar a la altura de donde estaba apostado quien la observaba, éste se dirigió a ella y galante le dijo: “¿Me permite que le diga que es usted muy bella y que su mirada hace al día más luminoso?”
Ella le dedicó una tímida sonrisa y un poco azorada le contestó: “Gracias caballero, es usted muy generoso”. Para agregar a continuación: “¡Anda zalamero! nunca vas a cambiar... es un poco tarde y los nietos estarán a punto de llegar a casa para comer”.
Cogidos del brazo y apoyándose el uno en el otro, continuaron subiendo la calle que se les hacía interminable... Lo mismo que el amor.

Emilio Polo Vilches
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PIES EN LA TIERRA

es ilusión que se revela triste
volando sobre ruedas
como simulación de libertad

parece que se mueve por el aire
bebiéndolo a dos manos
con un mando a distancia

apunta y se presenta
allá donde le llevan los deseos

pero no se ha movido del asiento

eso que ve no sabe si es real
o está incrustado en la pantalla chica

ataduras
que a duras penas suplen las ansias de volar
salvar el escalón con alas en las manos
navegar el otoño
sobre las hojas secas del castaño de indias
sentir cómo la fuente acaricia el oído
la brisa de los pasos por la yerba mojada
paladear el canto de la senda…

es ilusión que se revela triste
cuando todo en la senda son obstáculos.

Pbernal

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MUJER LUZ

Para mirarme, necesito ver mis ojos.
-No puedo ver mis ojos-
Veo tus ojos reflejados en mi alma.
Antes de ti..., no sé qué decirte.
Antes de ti una sombra,
una piedra con figura de mujer.
Yo mujer del tiempo y sin futuro
Tú luz ausente,
cuerpo lejano, alma y cuerpo.
No veo mis ojos. Mis ojos no me ven.
Caigo en el estrepitoso abismo,
en la oscuridad del deseo absurdo,
en el perpetuo deseo de no ser,
de no estar y estar a la vez pétrea.
Figura y piedra hecha mujer.
Todo a la vez y nada.
Hoy tú, rosa y risa.
Forma lúcida, despertar,
acontecimiento nuevo en el
ocaso de mis días. Retroceso y avance.

Zepi.

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MIENTRAS

Yo aprovecho los blancos de la espera.
Los extiendo en la mesa
y coloco sobre ellos todo
lo que duele o ríe de la carne:
palabras dulces,
amargas,
que hagan que el corazón
valga la pena.

María Gabriela Lovera Montero

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NO NACIÓ COMO AHORA LA VEIS EN ESTA FOTO

No nació como ahora la veis en esta foto
casi velada de tiempo,

Ella pisaba flores con los pies
cuando lavaba ropa en aquel río,
después parió los siete hijos
con sábanas viejas y palancanas.

Aró el campo de los otros,
lavó la ropa sucia de los otros
para al final del día escuchar
el escaso sonido del metal en su mano,
y comprar el pan que sacia el hambre.

Más tarde tres mujeres lavan en el río,
una vieja acartonada, dos con Abril en los senos.

Luego una guerra, y en un pueblo pequeño
que es más guerra.

El tiempo que seca la sangre y las lágrimas
y la piel volviéndose papel y esponja el pecho

Ella sentada a la puerta de su casa
con ojos de conocer el mundo y sus mentiras.

Ella, que cogía mis pequeñas manos
entre sus huesos afilados, mientras me decía
vive, sé tu misma y no hagas caso de nada.

Ella que no sabía escribir ni leer
que nunca se movió de su pequeño espacio,
Ella que vive en mi sangre y en mis letras.

Es Abril, zurea la paloma, hablan
los trinos en el árbol y
Elena se irguió del suelo y ya
camina.

Lola Mendoza
Centro de poesía José Hierro

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PARA USTEDES

Para ustedes que extienden sus brazos a la vida.
Para ustedes que perciben el trisar de las golondrinas
en el bullicio de la ciudad.
Para ustedes que lanzan las redes en aguas turbulentas
con la esperanza de recogerlas llenas.
Para ustedes que labran la tierra
en la incertidumbre de si será generosa.
Para todos ustedes, son estos versos que aquí descansan,
como descansan las cosas que entre nosotros habitan.
Amiga, amigo, para ti los escribo.
Para que tu imaginación vuele como vuela la mía.
Para que tu mirada se pose en el mar de las palabras
y oigas bramar los torrentes que de ellas se desprenden.
Como el viento que rompe el silencio,
los escribo.
Como el jadeo de los amantes,
los escribo.
Como el insomnio que decae al alba,
los escribo.
Para ti que caminas entre la muchedumbre
encerrado en tu interior,
los escribo.
Estos versos son para ti, amigo o amiga
que en este momento
me lees o
me escuchas.

Emilio Polo Vilches

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MARGARITA ES UNA FLOR

margarita es una flor
del jardín de mi ciudad
adorna las bellas calles
los parques de mi lugar
*
la belleza de una flor
es el tiempo que perdura
sin llegar a marchitarse
conservando su frescura
*
es una flor tan bonita
que siempre da resplandor
en lugares que se ponga
y también en tu balcón
*
sus pétalos son tan blancos
que destellan como el sol
cuando los días son tristes
y la deshojas con amor
*
deshojar la margarita
es de todo enamorado
y durante la vida
cuando uno está atascado.

EL PONTON DE LA OLIVA

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TRAS LA VENTANA

A través de la ventana
veo deslizarse suavemente el otoño
en su círculo infinito.
Ni siquiera es consciente
de que circula
ni siquiera de la nostalgia
que deja en mí.
Ahora sus hojas caen con languidez
marrones, verdeapagadas
doradas, indefinibles,
teñidas de una dulce melancolía
danza de vida y muerte
color de ocre.
A través de la ventana
amo el otoño,
ternura, baile amarillo
aire fresco de la tarde,
corazón de nubes grises,
brisa que besa las nubes.
A través de la ventana
siento el otoño
entre cristales de lluvia,
olor a tierra mojada,
pájaros bajo las tejas,
gemir de árboles desnudos,
puerta del invierno blanco.

Marian Calvo

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TÚ Y YO
"Porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero"
Mario Benedetti

_________Como un pacto de amor secreto
nos amamos en silencio
en el eco de nuestro latir.

En sueños. Juntos. Nos quisimos.

Como un pacto silenciado
nos amamos tú y yo,
donde cada mirada
parecía ser un tierno beso
y un susurro -casi insonoro-
insinuaba un "te quiero" a voces.

Sentí tu amor tan cercano
que sentí temor de perderme
en su cálida brisa.
Tú sentiste mi amor en tus manos.

Nuestro pacto secreto
dio a la luz un beso
y firmamos nuestras almas
prometiendo amor eterno.

Jéssica Arias Mingorance

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SIN TÍTULO

Palpita el sol en telaraña
entre la píldora
gemela la mañana turbia
y la ceniza
salada del lagrimal seco.

Otro cabo
y el nudo
que enlaza el azar
desata doctrinas
fósiles
manuales
envejecidos
polvorientos
huesos
que no encuentran la tarde
sin la sorpresa de las manos
que asisten
a mi sistema nervioso.

- - Guarda el beso y el vino
- para cuando la noche
- nos asista y desate
- en todas las mañanas -.

Fran García

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VALQUIRIA

Por espacio de unos segundos…
un corazón, sumido en la oscuridad,
se baña en tu luz.

Un suspiro brota de los labios impacientes
que saborean las finas hileras de aire
que rodean su piel.

Bastiones de humildad que sostienen
el alma que viste tu cuerpo,
donde habitan un corazón generoso
y una voluntad de hierro.

Recipiente de carne y hueso
que protege el deseo, que ahora,
yo también llevo dentro.

Robo las joyas que son tus besos
al orfebre del tiempo
que paciente, las engarza despacio
para no perder el aliento.

Complacido y aliviado, me rindo
me dejo caer al suelo, pesado…
y a la vez ligero.

Por espacio de unos segundos
un rayo atraviesa de norte a sur el cielo,
iluminando tierras oscurecidas
por la noche.

El fuerte resplandor me alerta,
abro los ojos… y te veo.

José Ángel Serrano Granados

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CORRE

corre por los que quieren
por los que se rebelan
por los de risa clara
y lágrimas ocultas

corre tu pie ligero
por los de remo torpe
que envidian tu carrera
sobre la piel del mar

corre sin distraerte
sobre la yerba fresca
sobre la arena tibia

corre no te detengas
corre con sobredosis
corre por la esclerosis

pbernal

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RAZÓN DE OLVIDO

Con agujas de pino, cosía un dobladillo
a una hoja caída.
Después me la entregó.
Me la puso en la palma de la mano.
Dijo que era una estrella.
Me gusta este verso donde escribo mi nombre.
Ahora, le doy la vuelta a los bolsillos
buscando aquella hoja.
Tal vez su corazón recoge lluvia.

Estrella Juárez
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BRINDEMOS

Otro día amanece
sin miedo,
sin temblor.

De nuevo,
el día.

La noche evaporada
borra el silencio, lo hace transparente.

Las palabras
aciertan la belleza impredecible.

Hoy es el día.

Brindemos.

Mercedes Amodeo

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ELIA

Araño al tiempo que, despacio lleva
cada día, más lejos el presente.
La oscuridad me va estrechando,
no me deja invertir al todavía,
regresar a dónde alguna luz se divisara
como si fuera ayer.
Quién mide las distancias por dónde no hay camino
si un rayo invisible descose la memoria.
No se puede agrandar el campo.

Estrella Juárez

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5 / EM
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¿Qué es la esclerosis múltiple (EM)?
Es una enfermedad crónica del Sistema Nervioso Central (SNC), desmielinizante, progresiva y de incierta evolución.
¿Por qué surge?
Su causa es desconocida, pero probablemente es fruto de una determinada predisposición genética junto con un factor ambiental (quizá un virus común), que al aparecer en la misma persona produce una respuesta errónea del
sistema inmune (de las defensas).
¿Qué síntomas presenta?
Los síntomas más frecuentes son: visión doble, borrosa o pérdida de visión. Fatiga excesiva y temblor. Problemas de control urinario. Pérdida de fuerza o de sensibilidad en una parte del cuerpo. Problemas de memoria o concentración.
¿Quién la padece?
Es la enfermedad neurológica más frecuente entre adultos jóvenes. Suele aparecer entre los 20 y los 40 años,
y afecta más a las mujeres que a los hombres.
Datos sobre la esclerosis múltiple:
No es una enfermedad fatal. La mayoría de los que padecen EM puede tener una esperanza de vida casi normal. No es contagiosa, ni mortal. No es un trastorno nervioso o
psiquiátrico. Se calcula que hay 60.000 afectados
en España, y más de dos millones en el mundo. Cada caso
tiene una evolución distinta. No es posible anticipar
si la enfermedad será grave o no.
¿Qué es AGEDEM?
Es la asociación Getafe de Esclerosis Múltiple. Es una Asociación para dar servicios a los afectados y sus familiares. Está constituida legalmente como Asociación sin ánimo de lucro desde el 20 de febrero de 1996. Está adherida a AEDEM (Asociación Española de Esclerosis Múltiple), que está declarada de utilidad pública. Pertenece a la Federación de Asociaciones de EM de la Comunidad de Madrid. Así como a la Federación de Minusválidos Físicos de Madrid (FAMMA).

poema solidario de AGEDEM, / mayo de 2011 / Edita: pbernal bernpedro@gmail.com / la propiedad de los poemas y de los
relatos es de sus autores / copyfree.

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6 / COMENTARIO, CALENDARIO Y OTRAS DISPOSICIONES
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Para quienes hayáis llegado hasta aquí:
- se han editado diez ejemplares de cuatro cuadernillos, en los que se ha dividido el conjunto poético;
- estos cuarenta cuadernillos se ofrecerán en los actos y mercadillos solidarios para recaudar fondos, por un donativo;
- el calendario de actos para mayo de 2011, es:
--13, 14 y 15, Feria Informativa de Asociaciones, en Getafe;
-- el 20, “Una flor por la esclerosis múltiple”, en la Plaza de la Constitución de Getafe;
-- el 28, el Mercadillo de las Asociaciones, en la Cibelina, Getafe.

Quiero reiterar mi agradecimiento a todos los autores, por su generosidad al participar en esta iniciativa solidaria.

Quedo a vuestra disposición
pedro bernal
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El 14 de mayo

2011-04-30T09:29:00.001+01:00

corre

corre por los que quieren
por los que se rebelan
por los de risa clara
y lágrimas ocultas

corre tu pie ligero
por los de remo torpe
que envidian tu carrera
sobre la piel del mar

corre sin distraerte
sobre la yerba fresca
sobre la arena tibia

corre no te detengas
corre con sobredosis
corre por la esclerosis

pbernal

Antonio Delgado y Susana Obrero

2011-04-15T14:34:00.001+01:00

Antonio Delgado y Susana Obrero ganan el III Premio de Poesía Marcos R. Pavón

Reunido el jurado del III Premio de Poesía Marcos R. Pavón, compuesto por los poetas Ezequías Blanco, Cristóbal López de la Manzanara y Matías Muñoz, y actuando como secretario, con voz pero sin voto, Manolo Romero, acordaron conceder ex aequo el premio a las obras tituladas Versos de seis a ocho y Violines y panderetas, cuyas plicas, una vez abiertas, correspondieron a Antonio Delgado y Susana Obrero, respectivamente.

La Fundación les envía la más calurosa de las felicitaciones y hace saber a nuestros usuarios y amigos que ambas obras serán presentadas en la Vigilia Poética 2011, que se celebrará el 17 de junio en nuestras instalaciones.

Sobre el Premio Marcos R. Pavón

En enero de 2009 se convocaba por primera vez el Premio de Poesía Marcos R. Pavón para alumnos y ex alumnos de la Fundación Centro de Poesía José Hierro, en recuerdo de un gran amigo de esta casa y como símbolo de amor a la poesía y de compañerismo. El éxito de participación de aquella convocatoria y de la subsiguiente, como estímulo a la creación y posibilidad de darse a conocer, llevó a la Fundación a dar continuidad a este certamen y al espíritu conmemorativo y solidario con que fue concebido.

Anteriores ganadores del premio:
-(2009): nunca-de-sus-ojos, de e-lena rodríguez
-(2010): Ascensores, de Alberto Guirao

Miércoles y la eco

2011-03-16T22:39:00.000Z

Miércoles y la eco

Te conozco. Tú a mí no.
Eras un suspiro gris
con un puntito en el centro,
columpiando de un cordel.
Fui viviendo tu progreso,
mancha que se hace más grande
con alitas a los lados
y movimiento sin fin
buceando en la piscina.
Siempre, cuando te veía,
te llamaba por tu nombre,
te acariciaba y besaba.
Pronto llegará el momento
de que me mires a mí.
Con todas mis fuerzas, quiero
que no te desilusione,
y, con tus ojos azules,
digas:
- ¡anda!, esta es la voz
que oía, y esas las manos
que caricias derramaban.
¡Ya lo tengo! eres la abuela.

Y papá y mamá reirán
con tu gesto de sorpresa...

CandElia
16/03/2011

Necesito un poema

2011-03-09T23:48:00.001Z

“Hola. Necesito un poema”. Así empezamos, hace ahora un año, para acompañar la oferta de una flor con un poema. En esta segunda edición, que probablemente será el próximo 14 de mayo de 2011, sábado, en la Plaza de la Constitución de Getafe, queremos ofrecer, además de las flores, un poema o un cuento breve.
La finalidad es recaudar fondos para la asociación de Getafe de Esclerosis Múltiple (AGEDEM).
El Ayuntamiento pone las flores. El cuento breve, o el poema, lo pones tú. Si lo tienes, y quieres cederlo, deberá ser como máximo de unas 20 líneas el cuento y 30 el poema, de tema libre, con la identificación que desees como autor, que acompañará a tu obra, y en formato word o compatible.
La fecha límite de recepción de los trabajos será el 7 de mayo de 2011, y todos se publicarán en el blog de “creación poética”.
Puedes enviarlo a pedro bernal, remitente de este mensaje.

Como la rosa: nunca
te empañe un pensamiento.
No es para ti la vida
que te nace de dentro.
Hermosura que tenga
su ayer en su momento.
Que en sólo tu apariencia
se guarde tu secreto.
Pasados no te brinden
su inquietante misterio.
Recuerdos no te nublen
el cristal de tus sueños.
Cómo puede ser bella
flor que tiene recuerdos.

José Hierro
De “con las piedras, con el viento”, 1950”
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ruedas

2011-02-20T10:26:00.001Z

pies en la tierra

es ilusión que se revela triste
volando sobre ruedas
como simulación de libertad

parece que se mueve por el aire
bebiéndolo a dos manos
con un mando a distancia

apunta y se presenta
allá donde le llevan los deseos

pero no se ha movido del asiento

eso que ve no sabe si es real
o está incrustado en la pantalla chica

ataduras
que a duras penas suple las ansias de volar
salvar el escalón con alas en las manos
navegar el otoño
sobre las hojas secas del castaño de indias
sentir cómo la fuente acaricia el oído
la brisa de los pasos por la yerba mojada
paladear el canto de la senda…

es ilusión que se revela triste
cuando todo en la senda son obstáculos.

REVISTA DE POESIA

2011-02-11T09:13:00.002Z

Os mando este enlace de una revista de poesia de los chicos de la clase de Ada Salas.

http://issuu.com/conversos/docs/revista_conversos_n1

¿Qué le pasa a mamá?

2011-02-04T00:00:00.003Z

(Cómo explicar a un niño qué es la esclerosis múltiple)

¿Qué le pasa a mamá?

Rosa Mª Rodríguez Alonso

¿Qué le pasa a mamá?
Autora: Rosa Mª Rodríguez Alonso
Dibujos: Alberto Benítez Lugo
Y Marisa Benítez Lugo
Maquetación: José Antonio G. Álvarez
Edita
Federación de Asociaciones de Esclerosis Múltiple de Andalucía
Teléfono 902 430880
www.esclerosismultiple@hotmail.com
www.fedema.org
FEDEMA
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Prólogo

Cuando nacemos somos pequeñitos y estamos com-pletamente indefensos, existiendo una gran diferencia con el resto de animales, que al poco de nacer se pue-den valer por sí mis¬mos para muchas cosas.
Nos acostumbramos a depender de nuestros padres, a los que queremos y necesitamos por encima de todo, y que pueda pasarles algo malo nos inquieta y nos pue-de llegar a afectar durante toda nuestra vida.
Estas situaciones en las que aparece un problema en casa, “mamá se ha puesto enferma y no sabemos si mejorará”, nos hacen cambiar de carác¬ter, estar más tristes, enfadados, no querer jugar como antes, pero debe¬mos pensar que los médicos están trabajando mucho para que se puedan poner mejor, seguro que el futuro es bueno y no debemos asustarnos.
Mi madre estuvo enferma cuando yo era pequeña, pe-ro gracias a Dios tuve otras personas que supieron ayudarme en los momentos difíciles y también yo con-seguí ser fuerte, cuando tuve que serlo.
Estoy encantada de haber podido compartir mi tiempo con todos los ni¬ños y niñas que conviven con esta difí-cil enfermedad y me alegra si en algo ha valido mi colaboración.
Mañana todo habrá cambiado, hay que tener esperan-zas, estar alegres, aunque algunos días las cosas no salgan tan bien como queremos.
De corazón, os deseo todo lo mejor.

Cayetana Fitz James Stuart y Silva
Duquesa de Alba
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Mi Familia

Me llamo Julia, y tengo nueve años. Vivo en un barrio muy bonito del centro de la ciudad. Estoy muy cerca del teatro, donde a veces vamos a ver alguna obra divertidísima; del cine, que me encanta; y cerca del río, por donde solemos pasear algunos domingos y vemos como la gente hace de-porte y toma el sol. Me gusta mucho donde vivo.
Mi casa, está en una segunda planta sin ascensor, y mi papá y yo echamos carreras a ver quien es el primero en tocar la puerta. Mi mamá siempre nos pide que subamos con tran-quilidad, pero yo siempre corro mucho. Mi casa no es muy grande, pero es muy bonita, tiene tres habitaciones, una para mis padres, una para mí, y en la otra tenemos un des-pacho con dos mesas, una para mamá y una pequeña para mí, para que yo haga mis tareas junto a ella. Eso siempre me ha gustado mucho.
La cocina es amplia y siempre está muy ordenada. En el salón, que es pequeñito, es donde suelo ver mis dibujitos preferidos.
Cuando salimos del portal, tengo que tener mucho cuidado, porque vivimos en una callecita estrecha, con una acera muy pequeñita, y los coches pasan muy cerca.
En mi barrio hay una placita pequeña con columpios y un gran tobogán, allí suelo pasar algunos ratos con mis amigos y amigas del cole. Aunque a veces vamos en bici a un par-que muy grande que está al otro lado del río y damos de comer a los peces del lago, que están cada día más grandes. Yo creo que es porque les llevo pan muy a menudo.
Otros días vamos en bici hasta la casa de los abuelos, que está lejos de aquí. Y algunas veces salimos con mis titos Lola, Santiago, y mi primo Santi, que tiene sólo un año más que yo.
La verdad es que he disfrutado mucho en esta casa, pero a veces las cosas no salen como esperamos... y eso es lo que estoy empezando a comprender ahora. Para que me enten-dáis mejor, os voy a contar la historia desde el principio.
Primero, os voy a presentar a mi familia, amigos y maestros preferidos, ellos son parte de mi vida, y me han ayudado mucho a aprender.
Mi papá se llama Guillermo. Él trabaja en una empresa en la que hacen libros para los colegios. Trae libros a mi cole to-dos los años.
Trabaja desde muy temprano, pero por las tardes intenta llegar pronto a casa, aunque no siempre puede, y cuando no puede viene muy cansado.
Papá juega mucho conmigo, es muy divertido y siempre me hace reír. Le gusta montar en bici, me enseñó desde muy pequeña y cada vez que se compra un coche, lo hace pen-sando en las bicicletas.
El que tenemos ahora tiene unas bacas sobre el techo, don-de podemos poner las tres bicicletas. Le gusta mucho hacer deporte, y algunos sábados sale muy temprano a correr.
Mi mamá se llama Yolanda. Ella es jefa de una empresa que hace envíos a las personas que necesitan mandar cosas. Se lleva todo el rato respondiendo a llamadas de teléfono, y mandando cosas muy difíciles de comprender por internet. A veces me ha recogido del cole con una furgoneta del trabajo, y estaba repleta de paquetes y más paquetes.
Como a ella le gusta mucho contar historias, jugábamos a imaginar qué contendrían los paquetes y ella me contaba la historia de cada paquete. Esos días me divertía mucho.
Los dos trabajan mucho, pero papá cuando llega a casa no tiene que seguir trabajando, sin embargo mamá siempre está nerviosa y con mucho trabajo pendiente. A veces nos vamos papá y yo con las bicicletas y ella tiene que quedarse, aunque sea sábado, trabajando con el ordenador, pero pron-to se viene con nosotros.
Candela es la mejor amiga de mamá, fueron juntas a la guardería y al colegio, y desde entonces mantienen una bo-nita amistad. Ella viene mucho a casa y me trae cosas. Can-dela habla mucho y es muy divertida.
Ella es dentista y ha conseguido que vaya a verla sin miedo a las máquinas que tiene en la sala. A veces viene con noso-tros a pasear.
Estos son mi tito Santiago, mi tita Lola y mi primo Santi. Mi tito es hermano de mamá, y de todos los titos que tengo, son a los que más vemos, porque los demás viven fuera de la ciudad.
El tito Santiago viaja mucho por su trabajo, es azafato de aviones y muchas veces nos ha traído a Santi y a mí algunos juegos de aviones.
Mi tita Lola trabaja en su casa y cuidando de mi primo Santi. Es muy alegre y siempre me invita a ir con mi primo a mu-chos sitios. La última vez fuimos en coche a pasar el día a un zoo que estaba algo alejado del centro de la ciudad. Nos montamos en un tren y le echábamos comida a los animales, que trotaban hacia nosotros y nos asustaban.
Santi, tiene un año más que yo y es gordito, eso a veces le pone triste, por eso ahora le han regalado una bici para que haga más deporte.
Habla tanto como su madre, y aunque a veces discutimos, porque los dos somos muy cabezotas, me gusta mucho estar con él.
Mis abuelos, Dora y Manolo, son los papás de mi papá. Los vemos muy a menudo. Y aunque Santi no sea su nieto siem-pre están pensando en él y en mí, porque mis otros primos viven muy lejos, y lo quieren como uno más.
Paula es mi mejor amiga, nos sentamos juntas en la clase y salimos al parque siempre que podemos. Vamos al huerto con Dani, que también es nuestro mejor amigo.
El papá de Dani me recoge a veces para ir al cole, porque vive justo en el bloque de al lado.
Los tres hemos ido a la guardería juntos, y ahora estamos en la misma clase. Los padres de Paula son muy estrictos, y no siempre la dejan salir con nosotros porque quieren que lea y trabaje más, pero cada vez que puede estamos juntos los tres.
Y por último, os voy a hablar de mis dos maestros preferi-dos, la maestra Charo y el maestro Jose.
La seño Charo es nuestra tutora. Ella nos da matemáticas, lengua y plástica. Habla mucho con nosotros, nos tiene mu-cho cariño y siempre quiere que solucionemos los problemas pensando y hablando con los demás.
Además de aprender, nos hace reír mucho. Vemos con ella muchos dibujitos todos los viernes. Y cuando estoy malita llama a casa para ver qué tal me encuentro y me dice las tareas que ha mandado hacer para que no me quede atrás.
El profe Jose nos da educación física. Y a veces cuando me da miedo hacer algo, me lo explica mucho para que pierda el miedo. Ha conseguido que en el cole las niñas también po-damos jugar al fútbol sin que los niños protesten o no nos pasen la pelota. Nos deja elegir juegos algunas veces, y yo siempre quiero jugar al escondite.

Mamá tuvo una recaída

Hace dos años mi madre empezó a tener molestias en las piernas al caminar, y ya no le apetecía tanto ir a pasear por el parque. Tardó mucho en ir al médico porque nunca tenía tiempo con su trabajo.
Las molestias fueron tan fuertes que finalmente fue al médi-co, y le dijeron que tenía una enfermedad llamada Esclerosis Múltiple. Me ha costado mucho aprenderme este nombre, y cuando se lo decía a mis amigos y amigas ellos no me en-tendían y yo no sabía explicar bien que pasaba en esta en-fermedad.
Al poco tiempo, los síntomas se hicieron más fuertes. Un día ella empezó un tratamiento y se ponía unas inyecciones.
Durante un largo tiempo, ella estuvo muy bien, y a veces íbamos juntos a pasear con la bici, aunque muy pocas. Podía hacer casi todo igual que siempre, aunque se cansaba mu-cho.
Mi abuelo siempre le decía que tenía que trabajar menos, pero ella respondía que nadie podía hacer su trabajo.
Yo apenas noté que estuviese enferma durante estos años, porque no se quejaba, pero un día tuvo una recaída y no pudo venir a recogerme al cole. Empecé a entender el can-sancio que siempre tenía y sus ojos apagados por las moles-tias que sentía en sus piernas.
Nos recogió el papá de Dani y me quedé en su casa a comer. Después vino Candela, la amiga de mamá, me llevó de com-pras y no dejaba de hablar y hablar. Yo le pregunté por ma-má, y ella me dijo que estaba malita, no quise preguntar más, porque estaba asustada.
Candela quería que eligiésemos un regalo para mamá, y después de ir de tienda en tienda, elegimos una pulsera muy original, con bolitas de colores que colgaban. Después de comprar la pulsera, me llevó a una pastelería, y me pidió una gran porción de tarta de chocolate, mi preferida, pero yo no tenía mucho apetito.
Ella empezó a contarme que mamá tenía esa enfermedad desde hacía varios años, pero era ahora cuando empezaba a estar realmente enferma. Me contó que ese día no pudo ir al trabajo, porque no consiguió ponerse de pie para vestirse y tenía mucho dificultad para caminar.
“Es difícil imaginarlo, lo se”, me decía Candela, y además de sus piernas, tampoco veía bien, estaba viendo un poco bo-rroso y a veces doble. Yo escuchaba todo sin preguntar na-da, mientras miraba la tarta de chocolate.
Me decía que mamá estaba triste porque todo había sido muy de repente y que estaba cansada y le faltaban fuerzas para luchar contra la enfermedad. Me dijo que yo tenía que ayudarla mucho para que recuperase las ganas de luchar.
La verdad es que yo estaba cada vez más confundida y no fui capaz de probar ni un poquito de la tarta. Miré a un lado y vi a una madre con su hija de la mano, y me puse a llorar. Candela me abrazó y nos fuimos caminando, mientras ella no dejaba de hablar, consiguiendo que no llorase más.
“Pese a que todo lo que te he contado ha pasado esta maña-na, ella ya esta algo mejor, aunque todavía esta cansada y su visión no es buena”, me dijo.
Yo le pedí que me explicara qué era la Esclerosis Múltiple, y ella me contó que es una enfermedad que suelen tener más mujeres que hombres, y que afecta a todo el sistema nervio-so central y me tocó la columna vertebral. Y que como el sistema nervioso controla todo, la movilidad no era buena, la vista no era perfecta y estaba muy cansada.
“¿Se va a recuperar?”, pregunté.
“Hay cosas que se van a recuperar, pronto no estará tan cansada y quizás recupere la visión normal. Pero al igual que cuando te caes y te haces una herida se te queda una cica-triz al quitarte los puntos, pasa con la E.M. Las cicatrices no son externas, sino internas y se va notando por fuera. Tiene molestias en las piernas y se nota porque camina con dificul-tad”, me explicaba.
Yo quería ir a verla, pero ella estaba en el hospital y en aquella zona no se podía visitar.
Pronto la pasarían a planta y podríamos verla unos minutos. Le compramos un pastel de turrón, que tanto le gustan a ella y margaritas, que son sus preferidas, por si al día siguiente podíamos visitarla. Candela me llevó a casa de los titos y se quedó a cenar.
Esa noche me quedé a dormir allí, con mi primo Santi. Por la mañana, sonó el teléfono bien temprano, era papá, ya po-díamos visitarla, así que fuimos corriendo.
Tenía miedo de cómo estaría. Cuando entré en la habitación la vi sentada en la cama y parecía estar bien. Decía que pa-pá la había peinado muy bien.
Mamá estuvo respondiendo a muchas preguntas. Me sor-prendí mucho cuando quiso ir al baño y cogió dos muletas. Me debí quedar mirándolas fijamente, porque ella se acercó a mi para explicarme que sus piernas estaban muy cansadas y que por eso aceptó la ayuda de sus dos amigas las mule-tas, que no eran más que una ayuda que posiblemente deja-ría de necesitar. Empecé a sentir pánico, porque veía que todo lo que Candela y los titos me habían contado era cierto.
Mis padres siempre me han enseñado a expresar lo que pienso y siento. Mi papá siempre me ha dicho que llorar es bueno. Quería llorar, pero apreté los dientes muy fuerte, no quería que se sintiese más triste.
Al salir del baño me dijo otra vez que no las necesitaría mu-cho tiempo y que cuando no las necesitase jugaríamos con ellas. Cuando se volvió a sentar en la cama, me explicó que ahora tenía dos hijas, porque me veía doble. Nos reímos mucho. Me dijo que el médico le había asegurado que pronto solo tendría una. Me costó entender su broma.
Me acordé de la pulsera que compré con Candela, y se la di entusiasmada. Le gustó mucho y se la puso inmediatamente. Me encanta verla sonreír.

Mamá volvió a casa

A los pocos días fuimos a buscarla, porque ya podía regresar a casa.
Cuando bajó del coche con muletas, pensé que el no tener ascensor podría ser un problema. Esperamos a que papá aparcase el coche y ayudase a mamá a subir las escaleras.
Candela llegó al ratito, y como mamá quería darse una du-cha antes de ponerse el pijama, ella la ayudó. Mientras tanto yo recogí la ropa que ella traía en la maleta del hospital, guardando la que aún estaba limpia y echando al cubo de la ropa sucia la demás.
Papá estuvo hablando por teléfono con los titos y los abue-los. Yo mientras puse la mesa, necesitaba estar ocupada.
Fui al baño, pero todavía no habían terminado, y pasé tan deprisa que no vi que las muletas estaban en la puerta, y tropecé con ellas. Mi padre asustado pensó que era mi ma-dre y vino corriendo. Me regañó fuerte, estaba muy cansado. Me fui a la habitación y empecé a llorar todo lo que no había llorado antes.
Pensé en lo importante que eran las muletas para que las personas que se rompen algo o les duele, puedan hacer las cosas solos.
Me vino un olor que bien reconocía, el olor de mi mamá, miré por la puerta y vi que salía con las muletas. Y entonces me sequé los ojos y fuimos al salón a cenar. Mamá cenó muy rápida, porque estaba muy cansada, sólo tomó sopa.
Papá y yo la acompañamos a la cama y como quería ver la tele, se la encendí y me tumbé a su lado. Pero papá me pidió que terminara de comer y dejase descansar a mamá.
Candela se marchó pronto. Y nos tumbamos junto a mamá en la cama. Me tuve que quedar dormida, porque me des-perté en mi cama. Me traería papá, seguro.
Al día siguiente antes de ir al cole, mi mamá me dijo:
- “Estás hecha toda una mujer. Pero además de ayudarme y cuidarme estos días, quiero que sigas haciendo todas esas cositas que tanto te gustan, como ver los dibujitos, ir a jugar con los amigos, coger la bici con papá... porque eso también me pone muy contenta”.
Esa mañana llegó la tita Lola muy temprano y papá me llevo al cole junto con Dani. La mañana pasó lenta, estaba metida en mis pensamientos y dudas.
Esa tarde mamá estaba dormida, y la tita me contó una lar-ga historia de princesas, príncipes y dragones, que no re-cuerdo su título.
Pero como no me dormía, empezamos a hablar de mamá. Y me dijo: “Julia, no sabemos cómo estará mamá mañana, porque está enferma y habrá momentos que alguna parte de su cuerpo no trabaje como suele hacerlo. Es porque depende del cerebro, que como sabes controla todas las cosas que hacemos, y con Esclerosis Múltiple la información llega más lentamente, por eso los movimientos son más lentos. Eso no quiere decir que no consiga hacer las cosas, sino que a veces no las hace ni tan bien ni tan rápido como antes. Se consi-gue mejorar con rehabilitación, pero esta enfermedad tiene una lenta recuperación, a veces se pondrá triste y necesitará la energía de nuestra sonrisa para seguir luchando. ¿Te has dado cuenta cuanto sonríe papá? Pues ya sabes, porque quiere que se recupere muy pronto”.
Y le pregunté lo que tanto miedo me daba pronunciar: “¿Se va a morir?”. Ella me contó que no iba a morir por la Escle-rosis Múltiple, pero que en realidad todos íbamos a hacerlo tarde o temprano, aunque no iba a ser ahora.

Mamá está triste

Al día siguiente, cuando me levante fui corriendo a la cama de mamá, y al llegar a la puerta vi que estaba llorando. Ella al verme, me pidió que me sentase en la alfombra. Pronto empezó a explicarme que tenía muchas ganas de ir al baño, pero que su pierna derecha no le respondió a tiempo y había mojado las sábanas.
Cuando llegó la tita, bromeó con comprar pañales, pero yo no me reía. No comprendía cómo le estaban pasando cosas así.
La tita la ayudó a ducharse, y al salir, mamá me dijo que me tumbase con ella en las sábanas limpitas. Aprovechó para contarme que no era capaz de hacerlo todo igual, yo le dije que lo había hablado con la tita Lola y con Candela y que no pasaba nada.
Me pidió que eligiese ropa para esa mañana, y pensé que con el vestido verde estaría muy guapa. Mi tita la ayudó a vestirse porque tenía cita para ver al neurólogo. Me explica-ron que era el médico que examina el “Sistema Nervioso Central” que recorre todo el cuerpo, y que tendría que visi-tarlo muchas veces de ahora en adelante.
Yo quería acompañarlas, pero tenía que ir al cole, y Dani y su papá ya estaban esperándome en el portal.

En el colegio

Mientras caminábamos hacia el colegio, Dani me contaba que había conseguido pasar una fase del videojuego nuevo, pero yo no estaba interesada en aquello tanto como antes.
Entonces, Paco, el papá de Dani, me dijo que sabía que ma-má estaba malita y me preguntó qué tal estaba hoy. Yo no me sentía cómoda aquella mañana con el tema y no quería hablar de eso y solo dije: “Ya está en casa”.
En el cole la seño Charo me sonrió con gran efusividad. Tras pasar lista empezó a repasar la metamorfosis en las plantas, pero yo no fui capaz de prestar atención, mis pensamientos se iban a mi madre una y otra vez. Hubiese preferido que la seño, como otras veces ha hecho, nos cuente sus experien-cias en viajes a otros países.
La mañana pronto terminó, y estaba deseando saber quién nos iba a recoger, y allí estaba Candela, con la que camina-mos hasta casa.
Dejamos a Dani en su casa y fuimos a nuestro bloque. Mamá aún no había llegado del médico, pero estaban los abuelos. La abuela, que estaba cocinando, nos preguntó si queríamos comer ya, porque tardarían un rato todavía.
Había preparado macarrones con tomate, pero una vez más yo no tenía mucho apetito, así que la abuela aprovechó que el abuelo estaba poniendo la mesa, y Candela dando cita a algún paciente por teléfono, me llevó al cuarto de baño para lavarnos las manos.
Ella me preguntó si quería pasar unos días en su casa, pero yo quería estar con mamá, a pesar de lo bien que lo paso con ellos. La abuela me dijo que todo iba a salir bien, y que mamá se recuperaría, aunque para eso tendría que trabajar menos, que trabajaba demasiado.
Y continuó diciéndome: “Se va a recuperar porque es joven, cuando sea algo mayor tardará más y no será tan fácil, aun-que también lo hará, seguro, ella es muy fuerte”.
Al despertar de la siesta, ya no estaban los abuelos, estaba papá tumbado junto a mamá, los dos parecían dormidos, pero cuando asomé la cabeza, mamá me hizo un movimiento con la mano para que me tumbase junto a ella. La abracé muy fuerte, y vi que aún no se había puesto el pijama.
Papá se despertó y fue cuando ella le pidió que la ayudase a ducharse y ponerse el pijama. Mientras tanto yo me quedé allí tumbada y volví a quedarme dormida.
Desperté con el sonido de la puerta del baño abriéndose, y ese dulce olor de mamá. Venía hacia la cama con las mule-tas, y me dijo que fuésemos a poner la mesa y a cenar. “¿Tan tarde era ya? Debí haber dormido demasiado”.
Cuando llegamos a la mesa, papá ya lo había preparado todo, cenaríamos una sopa y taquitos de pez espada a la plancha.
Mamá comió con apetito, cosa que me animó a comer a mi también.
Pasaron los días, mamá iba muchas mañanas de médicos con la tita o con los abuelos. Yo le insistía todos los días que quería acompañarla, así que una tarde me dijo que al día siguiente podía ir con ella si quería.
“Claro que sí, mamá”, contesté.
Esa noche me costó conciliar el sueño, pero estaba contenta de que por fin me dejasen acompañar a mamá.

El médico de mamá

Por la mañana desayunamos rápido y llegó Candela para llevarnos al hospital. Ayudó a mamá a bajar las escaleras.
Disfruté de las risas con mamá y Candela en su coche hasta el hospital. Luego Candela se marchó a la clínica a trabajar.
Nosotras esperamos durante un largo rato en una gran sala de espera, donde había bastantes personas esperando. Al-gunos llevaban silla de ruedas y otros muletas, y solo algu-nos iban sin nada. En un cartel pude leer: Unidad de Esclero-sis Múltiple.
Por fin llamaron a mamá, y entramos en la sala. Me asusté al ver un tubo redondo y alargado, en el que el médico dijo que mamá debía entrar. Me explicó que era una máquina en la que sonaba música muy divertida, y que servía para hacer fotos del interior de la cabeza de mamá, de su cerebro.
Mientras mamá estaba dentro podía ver las imágenes en una pantalla. El médico me señaló que aquella era la cabeza de mamá.
El otro médico inyectó algo en el brazo de mamá. Y mi cara tuvo que ser de susto, porque el médico me explicó ensegui-da que aquello no le dolería. Me dijo que serviría para ver con mayor claridad cualquier cosa en su cabeza, y saber qué inflamaciones son nuevas y cuales viejas.
Parecía que todo había terminado cuando el doctor me pre-guntó si quería saber algo más, pero yo giré la cabeza de un lado para otro. Aún así me dijo que había mejorado un poco, aunque tendríamos que ayudarla.
Antes de irnos, el médico le estuvo explicando a mamá que en la ciudad había una Asociación de Esclerosis Múltiple, donde contaban con un equipo de profesionales que le ayu-darían durante la evolución de la enfermedad. Le dijo que allí podría recibir rehabilitación y otras muchas cosas más. Aun-que no sé para qué va a necesitar mamá a un psicólogo, ya que en el cole solo van los niños y niñas que sacan malas notas o se portan mal.
Cuando salimos, papá nos estaba esperando fuera, me ale-gró mucho verle allí, porque fue toda una sorpresa. Fuimos a desayunar otra vez, y me tomé una tarta tan grande como la que dejé aquel otro día sin probar.
Le pregunté a mamá si la máquina aquella era como una nave por dentro y si había sido incómodo. Ella me explicó que un poco agobiante sí que fue, que la música la relajó y además fue muy poquito tiempo.
Me explicó que sintió la misma sensación que tiene cuando va en avión, pero que en pocos segundos se pasa.
Después nos fuimos a casa, porque mamá nuevamente es-taba muy cansada. Yo estuve con ella en el sofá mientras papá ordenaba todo. Le ayudé a preparar la comida mientras mamá leía cosas del trabajo, preparamos pollo asado, olía toda la casa.
De pronto sonó el timbre, eran los abuelos que venían con Santi para comer. Después de la comida nos fuimos Santi y yo a jugar a la habitación, mientras los mayores estuvieron en el salón charlando un rato, hasta que mamá prefirió des-cansar en la cama.
Hablé con Santi, y le dije que había estado en el médico, y que habían metido a mamá en una máquina que parecía una nave. Al rato llegó la tita Lola, a recoger a los abuelos, a Santi y a mí para llevarnos al taller-escuela del parque.
Allí hicimos una carrera hasta llegar a la huerta donde nos reuníamos un grupo de niños y niñas del cole y de otros co-les de la zona. Hoy íbamos a cortar las ramas malas que habían crecido en cada uno de los huertos, y cortaríamos algo de lo que habíamos sembrado para llevarlo a casa. Esa ocupación me ayudó a no pensar tanto.
A las dos horas la tita nos volvió a recoger y me dejó en casa. Estaba cansada, pero todavía tenía que hablar con mamá, no me había contado qué música se oía dentro de la nave.

La charla con Paula y Dani

Al día siguiente me recogió Paco con Dani para ir al cole. Comenzamos con el profe Jose, y Educación Física. Hacía bastante fresco esa mañana, por eso nos quedamos en el gimnasio un ratito. Nos tocaban “los juegos populares”, y, cuando ya habíamos calentado, fuimos al patio a disfrutar de ellos.
En el recreo Dani y Paula me preguntaron por mamá, y por cómo estaba yo. Entonces aproveché para contarles que mamá se había hecho pipí en la cama. Ellos se quedaron algo sorprendidos, pero Paula decía que no pasaba nada, que había sido una vez y es que sus piernas no tienen sufi-ciente fuerza.
Que ellos no le dieran importancia hizo que yo tampoco se la diese, y me quedé mucho más tranquila. Les conté que había ido al médico con ella, y que la habían metido en una nave en la que sonaba música. Me preguntaron qué tipo de músi-ca, y les respondí que no lo teníamos muy claro, porque sonaban golpes y silbidos, quizás fuera africana.
Paula quería que fuésemos los tres al cine, pero yo no tenía muchas ganas esos días, así que propuso ir a mi casa y jugar un rato esa tarde. Era muy buena idea.

La seño Charo

Poco antes de la salida, la seño Charo me llamó para que me acerca¬se a su mesa, y con voz muy flojita me preguntó qué tal estaba todo en casa. Le conté que mamá ya estaba allí, que todavía no se encon¬traba del todo bien.
Me enseñó unas fotos suyas en las que tuvo que utilizar mu-letas. Aquello me sorprendió mucho. De joven había tenido un problema con la cadera, y durante dos años necesitó la ayuda de las muletas y de rehabilitación.
- “¿Y vivías en un piso con ascensor o sin ascensor?” le pre-gunté.
- “Sin ascensor, como vosotros”.
Le pedí que me contase como subía las escaleras. Y, al igual que no¬sotros, ella tenía la ayuda de la familia.
Le dije que todavía estaba muy confusa y no sabía qué pasa-ría ahora. Entonces me dijo que todas las dudas que tuviese se podían solucionar preguntando a mis papás, y que tam-bién podía leer algo para compren¬derlo mejor. Así que iba motivada para preguntar mucho esa tarde.

Visita a la Asociación de Esclerosis Múltiple

Una tarde, fueron papá y mamá a conocer la Asociación de la que le habló el doctor del hospital. Yo me quedé en casa haciendo las tareas del cole con los abuelos. Aunque antes de que anocheciese llegaron mis titos y Santi.
Papá y mamá no volvieron hasta la hora de cenar. Vinieron muy contentos, y entre los mayores se hacían preguntas sin parar. Mamá contó que iría dos tardes a la semana a rehabi-litación y que segu¬ramente serían los martes y jueves.
Le pregunté si estaría mejor después de la rehabilitación, y me contes¬tó que era un proceso largo, pero que por supues-to notaría alivio, so¬bre todo de la espasticidad. Le dije que me gustaría acompañarla, pero ella insistía que por ahora no era el momento, porque me tendría que quedar aburrida en la sala de espera hasta que ella saliese de su tiempo de re-habilitación.
Sonó el teléfono, era Candela y pronto le pasé a mamá. Ésta le fue contando cómo era la Asociación, los profesionales que había, el buen trato que había recibido por parte de todos. La habían in¬formado estupendamente de todo el funciona-miento.
Le contó que se había hecho socia y que ahora quería que todos ellos se hicieran también.

Mamá tuvo otra recaída

Al llegar a casa del colegio, mamá estaba muy animada, hablan¬do por teléfono sin parar. Con lo que no pude pregun-tarle nada. Me dijo que quería ir al trabajo el lunes, que se encontraba mejor.
Así que, más tranquila, disfruté con mis amigos la tarde y prome¬timos hacer eso más a menudo. Paula quería que el sábado fuésemos con las bicis, pero yo no estaba segura de si podría, así que le dije que ya veríamos.
Papá se enteró y me dijo que, si me apetecía, él nos acom-pañaría el trayecto hasta allí, con su bici, y al mediodía nos recogería.
Así fue, el sábado bien tempranito fuimos con mi padre, por el carril bici, sorteando baches, cediendo el paso a personas en sillas de ruedas, a peatones,... y allí nos esperaba Pau¬la, que llegó con su primo mayor en bi¬ci. Mi padre se marchó con mamá y nosotros nos quedamos paseando.
Le dimos de comer a los peces. Echa¬ba de menos que no estuviese mamá para ver lo grandes que estaban ya.
Cuando se acercaba la hora de co¬mer vino Paco, el papá de Dani, eso me sorprendió muchísimo. Vino en bici, se acercó a nosotros y le pregunté por qué no venía mi papá. En¬tonces me dijo que mamá había tenido otra recaída y estaba nueva¬mente en el hospital.
El camino de vuelta fue largo y en silencio, en mi cabeza las ideas chocaban unas con otras, estaba muy confusa y ner-viosa. No sabía qué pasaría ahora.
Me dejaron junto al trastero para que guardase la bici, Paco tenía la llave que le había dado papá.
Subí a casa sin saber qué me iba a encontrar allí. Estaban mis titos y Santi, que habían preparado huevos fritos con patatas. Me gustaba estar con ellos, pero necesitaba saber más de mamá.
“Está con papá, y todavía no sabemos nada. En cuanto lla-men lo coges tú”. Me senté cerca del teléfono por si sonaba.
A media tarde sonó, lo cogí casi sin que le diese tiempo a sonar, era papá. Me dijo que no me preocupase, que estaba en planta pero que estaba tan cansada que era mejor no molestarla. Me pidió que le pasase con el tito o la tita.
Ellos hablaron mucho rato. La tita me dijo que al día siguien-te iría¬mos a verla, así que cogí ropa y nos fuimos a su casa a pasar la noche. Santi quería jugar al orde¬nador, pero yo no tenía ganas de juegos.
A la mañana siguiente fui la pri¬mera en asearme y vestirme, pe¬ro en el desayuno me dijeron que mamá estaba demasia-do cansada y era mejor dejarla descansar. No me lo podía creer.
Esa tarde vinieron los abuelos, que sí habían visto a mamá, y me conta¬ron que estaba descansando. Aunque estuviese dormida quería verla, pero papá me pidió que me quedase allí unos días.
Tardó una semana en volver a casa. Era sábado otra vez, la trajo papá. Esta vez tuvieron que subirla entre papá y el tito. Mientras, la tita sacaba del maletero una silla de ruedas. “¿Acaso mamá no puede andar?”. Santi se quedó tan asus-tado como yo.
Yo subí la maleta de mamá y papá. Y cuando llegué arriba, mamá estaba tumbada en su cama. Todos estaban en el salón, y cuando quise ir a verla, papá me pidió que me espe-rara un ratito, que estaba muy cansada.
No dejé de mirar la silla de ruedas, era muy moderna. La moví y no pesaba casi nada. “¿Mamá no puede andar?”. Pero nadie me escuchaba, estaban hablando entre ellos y no oían mi voz, así que grité:
“¿¡Qué le pasa a mamá!? ¿¡No puede andar!?”.
Entonces todos se callaron, y papá me cogió por los hombros y me abrazó, pero yo estaba furiosa y muy nerviosa.
Y me contestó: “Cariño, no es que no pueda andar. Es que, como ya te contó mamá, sus piernas están muy cansadas, y no pueden con todo el peso de su cuerpo, necesita de una ayuda para poder desplazarse. Vamos a verla, seguro que se ha despertado ya”.
Claro que con mi grito se había despertado ya. Me pidió que me tumbase a su lado, apenas hablaba, estaba muy cansa-da, muy triste, me quedé allí todo el tiempo.
A los dos días mamá se levantó. Papá la colocó en la silla de ruedas y la empujó hasta el salón donde había puesto la mesa pa¬ra comer. Mamá me dijo que tendría que acostum-brarme a ver¬la en aquella silla de ruedas, que le iba a hacer falta bastante tiempo.
Entonces me vinieron muchas dudas, pero la vi muy cansada para preguntárselas en ese momento.
Cuando se fue a descansar, aproveché para hablar con papá:
- Papá, ¿no va a volver a andar nunca más?
- Julia, mamá puede andar, pero no tiene fuerzas y se cae-ría. No sabemos cuando recuperará las fuerzas.
- ¿Irá al trabajo otra vez?
- Ahora mismo no, aunque cuando tenga ganas hará cosas desde casa para que el tiempo no se le haga tan pesado.
Tenía mas preguntas, pero tenía mucha rabia dentro, no quería que ma¬má estuviese así.
Me acordé de lo que me dijo la seño Charo, y le dije a papá que quería leer sobre la enfermedad. Él se quedó algo pre-ocupado, y me dijo que no había libros para niños, pero le insistí que sabía leer to¬dos los libros.
Me prometió que me traería alguno, pero tenía que buscarlo.

Buscamos otra casa

Pasaban los días y mamá siempre estaba en casa, porque con la si¬lla de ruedas y las escaleras era imposible salir sola. Salía para ir a rehabilitación, y tenían que dedicar mucho rato para desplazarse hasta el coche, eso la cansaba aún más. Estaba muy triste.
Papá la bajó un día y quisimos pasear, pero las aceras eran tan pe¬queñas que teníamos que ir por la carretera y no de-jaban de venir co¬ches, con lo que fue muy difícil llegar a la esquina. Mamá pidió que regresásemos enseguida, la verdad es que era muy peligroso.
Ese mismo día, durante la cena, mamá y papá tenían que decirme algo importante. No me asusté porque mamá ya estaba menos can¬sada y más animada, aunque siguiese necesitando silla de ruedas y ayuda para vestirse, ducharse…
- Julia, como sabes mamá va a necesitar la silla de ruedas por un tiempo, –yo asentía– y la verdad es que en este blo-que es difícil, al no tener ascensor, y, como hemos visto hoy, el barrio es muy antiguo, y no cabe la silla en las aceras, así que hemos pensado en mudarnos.
Mi cabeza no dejaba de pensar a gran velocidad, me quedé sin mo¬verme ni decir nada durante minutos.
- ¿Y qué pasará con mis amigos? ¿Y con el cole? ¿Dónde nos va¬mos a ir?
- Aún no lo sabemos cariño, pero ... ¿tú comprendes que yo necesito un sitio donde pueda moverme con la silla de rue-das, verdad? ¿A ti te gustaría que pudiésemos pasear tran-quilamente, y bajar a la calle sin que papá tenga que bajar-me, no?
- Sí, sería genial.
- Esta semana vamos a empezar a buscar, y lo que nos gus-te a los tres, será lo que elegiremos.
Esos días en el cole estuve muy distraída, la seño Charo quiso hablar conmigo en ocasiones, pero yo no le respondía a nada. El profe Jose quiso ayudarme pero lo que ne¬cesitaba era que mi mamá volviese a estar bien.
En dos semanas habíamos encontrado un piso que es¬taba en un barrio muy nuevo, cerca de la estación de tren. Era un primero con ascensor, con unos pasillos muy amplios y un baño adaptado, con una barra y sin bañera. Ya no podría volver a tomar esos baños con mis juguetes, ahora siempre me tendría que duchar.
El garaje y el trastero estaban justo debajo del piso, con lo que fue más fácil la mudanza, para la que nos ayudaron los titos, los pa¬pás de Dani y Candela.
Echaba de menos ir al cole con Dani, salir con las bicis, pa-sear por las plazas del centro, pero aquí mamá estaba más feliz, porque podía moverse ella sola, bueno, casi sola, por-que sus brazos tampoco tenían mucha fuerza y tenía que empujarla muchas veces.
Mamá comenzó a ir a rehabilitación, a veces iba con ella y la es¬peraba fuera. Salía cansada, pero decía que se sentía me-jor.
Quedaba un mes para las vacaciones, y la seño Charo quiso hablar con papá. Papá me contó que la seño decía que mis notas habían bajado, que estaba muy distraída y tenía que concentrarme para los exámenes finales. Mamá me pidió que hiciese un último esfuerzo, que ahora vendrían las vacacio-nes y podría estar todo el rato con ella descansando.
Y así lo hice, pero me costaba mucho concentrarme. Aprobé todo, aun¬que no con tan buenas notas como les tenía acos-tumbrados a todos.
Cuando llegaron las vacaciones eran muy raras, porque allí no es¬taban mis amigos.
Mamá me dijo que ese domingo iríamos a la playa, en Cádiz, y me enseñaría un flotador gigante y con ruedas con el que la ayudarían a entrar en el agua. Estaba deseando verlo y correr por la playa.
Esos días mamá estuvo más animada, incluso retomó cosas del tra¬bajo a través del ordenador y el teléfono. Yo estaba muy nerviosa, intranquila por tantos cambios, echaba de menos mi casa, nuestra antigua casa. Tenía que acostum-brarme a los cambios y no me es¬taba resultando fácil. Papá me pidió que hablase con él de ese tema para que mamá no tuviese que preocuparse por nada más.
Fueron unas vacaciones diferentes, pero papá consiguió que persona¬lizásemos la casa y disfrutásemos todos con eso. Todas las semanas nos íbamos a la playa o a cenar fuera. Mamá no podía pasar mucho calor porque se cansaba mu-cho, pero aprovechábamos unos bañitos con el superflotador con ruedas, llamado “anfibuggy”. Este nombre me costó menos aprendérmelo, porque me explicó mamá que se lla-ma¬ba así porque era como una silla anfibio, y de ahí “anfi”, aunque lo de buggy...
Dani y Paula venían a casa e incluso se vinieron a la playa en una ocasión. Ya no estaba triste ni tenía miedo.
Fuimos dos veces al cine, aunque tuvimos que sentarnos donde mamá podía estar con la silla de ruedas, no al final como hacíamos antes.
Todo estaba cambiando, pero me fui dando cuenta de que tenía motivos para estar feliz, que tan solo tenía que acos-tumbrarme a la nueva realidad y disfrutar de mis papás to-dos los días.
Ahora comprenderéis por qué decía al principio que no siem-pre salen las cosas como pensamos, aunque eso no significa que no se puedan seguir haciendo cosas divertidas.
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2011-01-28T19:21:00.000Z

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María Jiménez Salido

2011-01-28T11:57:00.000Z

Estimados/as Amigos/as,

Parece que este enero de 2011 sólo nos trae malas y tristísimas noticias.

Lamento muchísimo tener que comunicaros que nuestra amiga María Jiménez Salido falleció ayer a consecuencia de la larga enfermedad que padecía.

Ha sido todo un ejemplo de lucha y de valentía y sin duda la huella y la luz que dejó en cada uno de nosotros hará que duela un poco menos su ausencia.

Su cuerpo se velará a lo largo del día de hoy en la sala 11 del Tanatorio de la M-40 (http://www.parcesa.es/M40.aspx).

El entierro será mañana en Mesas (Cuenca) y la comitiva fúnebre saldrá del Tanatorio a las 9:00h.

Nos queda después de todo su poesía, que es un maravilloso universo en el que refugiarse.

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Y se hizo la luz

La nieve caía con su traje nuevo.
Descalza y fría bendijo el pan
sobre el tejado.

Llegó la luna de marzo llorosa
sobre la hierba.

El camino de sílice marcaba rutas
de celos a los pájaros.

Láminas de esperanza
iluminaban el sendero.

No sé si calcé palabras,
no sé si la luna de marzo me reconoció.

Aparté la nieve, partí el pan.

Se encendió una lámpara
y apagué el candil.

María Jiménez Salido

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Un saludo,

Tacha Romero Hierro
Directora de la Fundación Centro de Poesía José Hierro
www.cpoesiajosehierro.org
C/ José Hierro, 7
28905 Getafe (Madrid)
Tlfno.: 91 696 82 18 / 638 907 681
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maracena.tv, el primer medio informativo de Maracena en Internet

2011-01-26T12:22:00.000Z

maracena.tv, el primer medio informativo de Maracena en Internet: "- Enviado mediante la barra Google"

Devenir

2011-01-24T15:46:00.000Z

Llego al borde del mar, la franja
donde al agua y la tierra se estremecen
tan sólo con rozarse.
La playa está tumbada para su lengua amante,
para sus besos de ola.

***

Se ensancha el universo, el aire
que desenvuelve brumas
deja trazas de sal
en la piel trashumante.

***

Todo fluyendo está desde los siglos.
Todo que se va yendo.
Nuestro ser sin nosotros.
Caravanas de nubes que transportan
pensamientos que viajan.

***

El guante de la brisa
que se enreda en el cuerpo, se entretiene
allí donde más duelen las ausencias.

***

El aire transgrediendo las fronteras.
la aventura del alma cautiva en un cajón.
El horizonte herido y yo asombrada.
Al borde de la vida, como un acantilado.

***

El vértigo, el vacío, profundidad y altura,
dimensiones que no he de comprender.
Detenida en la línea divisoria
saco mis instrumentos de medir,
plomadas, catalejos, cartapacios.
hago cálculos, trazo coordenadas
y mido con las palmas de las manos
distancias de años luz.
Después las acaricio para domesticarlas.

TIRSA CAJA

Pero nos negamos tanto

2011-01-19T18:16:00.000Z

El avión recorre a pie la miseria.
Este desierto está lleno de altura.
La multitud me da un sentido.
Es una convulsión que llevo dentro.

Nunca apenas he podido centrarme.
No he podido. Esa es la verdad.
Pero sigo moviendo la garganta.
Traslado la convulsión al escenario.

Los jinetes aguardan en mí.
Bienvenidos a la otra noche.
Mueve las posibilidades.
El ahora es una extrañeza.

Nena, enciende mi verdad.
Hacerte el amor es nuestra cumbre.

Soy el rey lagarto y cada uno de
tus sentidos, me llega amplificado.
Abramos las puertas de la insurrección.
Mis desvaríos son una liberación universal.

Un par de mujeres desnudas toman licor en el garaje.
Hagámoslo fácil, hazte cerca, agua salvaje, agua, fácil.
La única gimnasia posible viene con el asombro de la tribu.
Los ojos de plástico piden mi atención y les sonrío. Les sonrío.

El cansancio agota mis reservas de hombre granja.
Nuestra corriente de música es una inclusión para los no invitados.
Hacer el amor es la cumbre de nuestra especie. Pero nos negamos tanto...
Por eso os enseño mi llave de la felicidad. Vuestro miedo me confirma el acierto.

Pedro Fernaud

LA FRÁGIL GLADYS

2011-01-11T14:53:00.003Z

(10/01/2011)
Estimados/as Amigos/as,

Lamento comunicaros la triste noticia de que nuestra querida amiga Gladys Casco Bouchet falleció ayer.

Su cuerpo se velará a lo largo del día de hoy en el Tanatorio de Getafe y mañana a las 9:00 h. tendrá lugar el entierro.

Es una terrible noticia para comenzar el año pero al menos nos queda su recuerdo, todas las cosas maravillosas que compartió con nosotros y su magnífica poesía.

Mayka García
-----------

Epílogo

Mujer, si tienes vida puedes luchar

aceptando las manos solidarias.

Si tienes nombre y rostro puedes luchar

con decisión y por justicia.

Siempre se abren caminos, tú puedes recorrerlos

con paso firme o vacilante, tú puedes.

La consigna es luchar, siempre luchar.

La vida exige guerreros en la paz.

Gladys Casco Bouchet
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LA FRÁGIL GLADYS

Era como una pieza de porcelana. Frágil. Sumamente delicada. Dolía verla y saber de su dolor al tiempo que te sonreía incluso con la mirada. Y más dolía saber que creía en un Dios bueno pese a que con ella no tuvo consideración. Sufría una enfermedad degenerativa de los huesos "artritis reumatoide", pero su caso era un caso "especial", de los que se estudian -ella incluso alardeaba un poquito de esto-. Era muy argentina y pronunciaba muy claramente la "ye" para dejar constancia de su procedencia. Era pausada. No tenía prisa en decir y siempre prefería escuchar. Era un encanto de personita y uso este diminutivo porque ella era diminuta, como una niña aplicada, siempre estaba aprendiendo y asistía a los talleres como una alumna más. No fue premiada. No será una poeta muy conocida. No alcanzará la fama, la trascendencia de otros poetas y por supuesto que NO SERÁ JUSTO. No será justo ESTO TAMPOCO con ella, porque TODO HA SIDO INJUSTO EN SU VIDA. Dios -si existe- no ha tenido compasión con este ser tan sencillo, tan bueno, tan bello llamado GLADYS CASCO BOUCHET.

Elpidio Castiñeiras

OMC Radio - 107.3 FM, Madrid, www.omcradio.org

2011-01-05T12:34:00.000Z

OMC Radio - 107.3 FM, Madrid, www.omcradio.org: "- Enviado mediante la barra Google"

OMC Radio - 107.3 FM, Madrid, www.omcradio.org

2011-01-05T12:31:00.000Z

OMC Radio - 107.3 FM, Madrid, www.omcradio.org: "- Enviado mediante la barra Google"

Programa Literario de radio "Nuestras Palabras" dedicado a Pepe Viyuela

Décima – epigrama para felicitar el 2011

2011-01-05T10:57:00.001Z

Preso en constante pasión
en este país de ateos
que van a misa y de feos
triunfando en televisión,
siempre, con pobre intención
ofrezco mi villancico
anual a todos: No es rico,
con la crisis sólo asoma
en esta décima roma
un ojo y detrás, el pico.

Urceloy / diciembre de 2010

Chantal Maillard

2010-12-12T20:59:00.002Z

El cansancio

El cansancio. De nuevo, el
cansancio. El esfuerzo por
sobrevivir. Reiterado

Observar las nubes.
Dentro.
Barrer.
Dentro.

Elegir quedar.

Toda nube
lleva una trayectoria. Asumir
la trayectoria. Imposible
barrer todo siempre. Está el
cansancio.

Aunque también el de
las trayectorias. De ver pasar las nubes.
También ese cansancio.

Entonces,
por un momento, ahora.
Sin voluntad. Y casi está bien.
Hasta pensar el estar bien y convertirlo
en nube. En trayectoria.

De "Hilos" 2007

ME SIENTO PRECIPICIO

2010-12-11T22:22:00.001Z

ME SIENTO PRECIPICIO

Me siento precipicio si me miro hacia abajo,
un precipicio íntimo
que no sigue los ritmos que le marco,
y entonces me siento ‘tú’ más que ‘yo’,
porque me miro como de lejos
y me veo allí y no aquí,
donde ocupan los ojos
el juego singular de lo que tengo...

y así me quiero y me desquiero,
me admiro de lo que soy
y me amargo por lo que haya de ser...
que este acá no es lo mismo que aquel allá del vientre,
del sexo descansando entre su bosque,
de muslos y rodillas que se doblan...

me desencuentro así cada mañana,
como en mitades raras,
desnudo y tiritando...
e imagino el atrás que los ojos no alcanzan
como esos ‘porsupuestos’ de lo dado por hecho...

Vivir entre estos huesos,
que juegan a quebrarse
sin hacerlo,
a veces me resulta un contratiempo,
pues me siento en mitades
y no entero...

otras veces me olvido del andamio
y dejo que mis manos se acurruquen
en el suave correr del entremuslo...
y me acerco despacio hasta ese vértice
que me engaña en el tacto con su crema...
no es vicio,
es solo tacto,
tacto de mí intimísimo y secreto,
tacto tibio que nubla y apetece...

¿por qué tuerces el gesto si te digo
que me calma del tedio
este cocerme a fuego lento,
este sentirme vivo en el latido neto?...

mi cuerpo es mi maraña preferida
y aún ando en el trajín de conocerlo,
mi cuerpo es cada pausa que crepita
y yo soy el topógrafo de intentos
de cada gota suya...
del temblor avariento de los dedos,
del fragor de los ojos,
del reflujo anestésico del miembro...

mi cuerpo es un compuesto hecho de poros,
de cánceres posibles,
de violencias pequeñas en los músculos,
de líquidos viscosos y de huecos...

y yo lo miro siempre desde este justo extremo...
y unas veces es cripta,
y otras veces es fuego...

las olas de la lengua van dejando palabras en los labios...
y me toco
y me enredo
y me detengo un rato
y luego vuelvo al cuerpo
como a la hierba fresca,
a pastarlo y tenerlo,
a sentir sus potencias,
a guardar sus defectos,
a gozar de sus jugos,
a tensarlo
y olerlo...

Me siento precipicio
si me miro hacia abajo,
un precipicio que a veces es la zarpa
y a veces no es mi cuerpo.

Luis Felipe Comendador
martes, abril 20, 2010

ROBERTO BOLAÑO

2010-12-10T07:47:00.001Z

Ahora paseas solitario por los muelles

de Barcelona

Fumas un cigarrillo negro y por

un momento crees que sería bueno

que lloviese

Dinero no te conceden los dioses

mas sí caprichos extraños

Mira hacia arriba:

está lloviendo.

METAMORFOSIS

2010-12-06T21:05:00.002Z

Vida y muerte

tedio y belleza

nada siempre

siempre nada

sólo metamorfosis.

evidencia:

2010-12-04T12:08:00.001Z

vivir es hacer cosas.

Lo veía venir

2010-11-25T21:39:00.001Z

Lo veía venir, inevitable era,
no tengo más remedio que decírtelo,
a pesar de que sé que te va a sentar mal:
eres incomprensible, amas todas las cosas,
pero sin concesiones las ofendes
con prontos y caprichos,
con el deseo intenso de estar sólo,
sólo y absorto en tus asuntos,
solventando las cargas vulgares ocurridas,
a veces diligente, otras con la premura
con la que das portazo a los asuntos,
molesto por tu tiempo,
buscando el acomodo en tu misantropía,
en tus proyectos vanos de creatividad
que nunca van a ver alguna luz,
porque la escondes a la vista,
la ocultas en la sombra,
la guardas para ti, para ti sólo,
aunque luego la expongas en el escaparate
con el fin de exhibirla, de exhibirte cobarde,
con el leve barrunto subterráneo
de tus lamentos, de tus decepciones,
de tu impotencia por cambiar el mundo,
ese universo atroz que pintas esperpéntico,
sombrío, testarudo, doméstico, perverso,
observado de frente y de perfil
como si fuera un delincuente
fichado, retratado, señalado,
mientras ignoras tus vergüenzas,
tu orgullo, tus miserias,
desde tu torreón insobornable
de hombre equitativo,
omnipotente como un dios
y humilde, con la duda
del que no tiene qué perder,
porque nada posee, solo contradicciones,
siempre queriendo huir,
estar en cualquier sitio, en otra parte,
mas sin dejar de estar,
porque tampoco aguantas la ausencia de los foros,
a saber qué darías por a saber qué prendas,
qué reconocimientos,
tan sobrado como eres para tantas cosas,
sin admitir la dispersión,
la inoperancia de tus energías,
y lamentando siempre
el poco aprecio que tu entorno te hace,
al que tanto dedicas.
Lo siento, pedro, eres un desastre.

LLUVIA

2010-11-23T18:58:00.004Z

Duerme el mago

con aromas de Mirra

y juegos de Adonis.

Dardos de Afrodita

con néctar de Cupido

enredan.

Ramas viejas

de huesos desnudos

visten el árbol

para huir de Perséfone

y su infierno.

El letargo despierta

Adonis revive flores.

resucita

SAVIA

2010-11-23T18:47:00.004Z

En ángulos negros

los vestidos

levantan sus alas

Con hipnóticos destellos

las pupilas se desnudan

en sabanas de incoherencia.

La razón se hunde

y la aventura

Salta

En el nuevo tallo

las ramas tocan

la sexualidad que enciende.

El rayo del miedo

carboniza el encuentro.

Vídeo. Actuación de Patricia Durán y Jesús Márquez. Canal de televisión cultural online Cervantestv.es

2010-11-22T19:56:00.000Z

Vídeo. Actuación de Patricia Durán y Jesús Márquez. Canal de televisión cultural online Cervantestv.es: "- Enviado mediante la barra Google"

ENCUENTRO

2010-11-20T00:12:00.003Z

En susurros de noche

derrama Mirra

su húmedo sortilegio.

Hace mortal al dios.

En el calor

se cuecen deseos

y se disfrazan miedos.

Sobre pulsos de sentidos

se logra el clímax.

Olvido mandamientos

en su polvo de éxtasis.

Adonis recita:

Lo poco que duran las flores.

HECHIZO

2010-11-17T14:25:00.006Z

Los deseos dibujan samba

a noches sin baile.

El erotismo roza la arena

con resaca de cuerpos

y lujuria de vudú

une su mercurio.

Oscila la alucinación.

Navego por la fiebre.

Breve el juego

gozoso el hechizo.

Zozobran los grados

se precipitan alfileres.

Rescatada por la medicina

ando cuerda.

Sin magia.

ROSARIO

2010-11-15T19:00:00.004Z

Ríos de rosario
con hojas desnudas y savia seca
cantan los misterios.

La llama del pecado sacude la tinta.

No hay retazos de lograr el perdón
y los dientes no tiritan
en el abismo.

Con lascivia de escritura
desabrocho las dualidades
descubro la flor.

Rociada por el aroma de los pétalos
abro lo desconocido.

Doy gloria al escrito.

Gracias por la paciencia.

ESTRELLAS FUGACES

2010-11-10T15:41:00.013Z

Toman las turbulencias

su vuelo de sueños.

Seducida por satelites

exploro la pantalla.

Llamas de fluidos

oscilan sus iones.
Escritos sin luces

esparcen sus chispas.

Pasan fugaces.

Secuestrados por el miedo

orbitan en el abismo.

Sin titulo

2010-11-05T19:55:00.004Z

La tiranía de agujas

secuestra pulsos

sitia proyectos.

Ósculos fugaces

seducen las aceras

roídas por el hielo

sin lograr objetivo.

Volteado por edificios

siembra el cuerpo

su cosecha de horas.

Saciado el día

agota su zumo.

Mordida en su gajo

ondea la noche.

Exprimida

Duermo.

GEOMETRIA

2010-11-02T17:55:00.004Z

En la repetición de los latidos
las mariposas roban el oxigeno
a los cubos con forma
donde las hadas duermen.

Los ángulos de tus ojos
dialogan con mis deseos
en el filo de las cornisas.

En la superficie sin calcular
las interrogaciones vuelan.

La operación es compleja.

El resultado:

Oculto en los edificios.

Andrea

2010-09-28T22:12:00.000Z

Andrea

Añeja, joven, fresca, femenina,
ágil y sabia, de palabra fácil,
animosa en las penas, alma grácil,
bastón, apoyo, sombra, marquesina,

suficiente, dispuesta y adivina,
alegre, de osadía consistente,
abnegada y eterna sonriente
contra la lágrima que contamina.

Aire que llena cuando se respira,
ola de mar si sube la marea,
pañuelo usado que jamás se tira,

oculta lágrima que no se vea,
cuerda que no se rompe si se estira…,
esa eres tú cuando te ven, Andrea.

pbernal
septiembre 2010

SBQ SOLIDARIO

2010-09-17T18:49:00.000Z

Nueva etapa y nuevos proyectos

Vamos a comenzar con una nueva etapa en los trabajos de cooperación, una nueva etapa que viene marcada por dos circunstancias:
1. La definitiva consolidación de SBQ Perú en Trujillo, sus extraordinarios resultados de gestión y el alta definitiva como organización oficial a todos los efectos como “SBQ Perú”.
2. El retraso del comienzo de la construcción del centro de acogida en Alto Moche por las múltiples dificultades de diversa índole que nos está suponiendo.
Vistas estas circunstancias, he tomado la decisión de plantear una serie de actividades capaces de mantener con solvencia y ánimo al grupo de Perú, así como hacer patente la ayuda al sector de población necesitada controlado por SBQ Perú. Para ello se ha pedido al voluntariado peruano que haga un trabajo de campo, en el que está metido durante estos días, identificando situaciones de necesidad perentoria para poder actuar de forma puntual e individualizada, por una parte, así como colaborar con un centro escolar de la zona que recoge y educa a niños de familias sin recursos, la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo.
Para desarrollar los nuevos trabajos de cooperación y ayuda, creamos la figura “BECA SOLIDARIA DE ESTUDIOS”, que consistirá en lo que sigue:

• Localización de un menor con dificultades para acceder a la enseñanza.
• Elaboración de una ficha pormenorizada del menor y de su situación familiar a partir del trabajo de camo de SBQ Perú.
• Captación de un financiador en España de la “BECA SOLIDARIA DE ESTUDIOS”, pudiéndose realizar el pago de la beca en una sola entrega de 180 € o en 12 entregas mensuales de 15 € mediante domiciliación bancaria [al cambio, resultarían aproximadamente unos 720 soles, que dan para matrícula, libros, material de uso escolar, muda, uniforme, zapatos, mochila escolar y lonchera, lo que cubriría de forma justa los gastos de escolarización y las necesidades básicas escolares del becado].
• Gestión directa de la beca por parte del voluntariado de SBQ Perú, encargándose de llevar a cabo las compras de materiales y vestuario, así como del pago de matrícula, haciéndo llegar a SBQ España, que a su vez lo hará llegar al financiador, justificación exacta de los gastos producidos.
• Seguimiento de cada uno de los becados con informes cíclicos de su estado, su evolución formativa, los avances que haga o los problemas a los que haya tenido que enfrentarse. Estos informes de seguimiento se harán llegar a SBQ España, que a su vez los trasladará al financidor para que esté al tanto de la evolución del becado.
• Se ofrecerá al financiador la ficha completa de su becado con el fin de que si quiere establecer una relación con él y su familia, pueda hacerlo sin ningún problema.
• Las becas tendrán carácter anual y podrán prorrogarse por parte del financiador, siempre que la situación de necesidad y la buena evolución del becado lo permitan.

Si deseas becar a algunos de estos niños, ponte en contacto por mail con Luis Felipe Comendador [felipe@lfediciones.com].

Esto en lo que se refiere a las becas individuales.

Por lo que se refiere a la colaboración con la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo, se ha decidido, en conversaciones con la dirección de ese centro escolar, que nos irá haciendo llegar sus necesidades mediante escritos argumentados, a lo que seguirá un estudio de campo de SBQ Perú sobre la petición realizada, seguida de un informe a favor o en contra de la petición. Ese informe se enviará a SBQ España, que lo analizará y procurará la obtención de fondos o materiales para dotar al centro escolar.
SBQ Perú adquiere el compromiso de hacer un seguimiento del uso correcto de los materiales donados al centro escolar, informando de ello regularmente a SBQ España para que lo haga público y lo pueda tener a disposición de las personas e instituciones colaboradoras.
Creemos que con estas actuaciones podemos realizar una hermosa labor, a la vez que mantener el espíritu de trabajo y las ganas de SBQ Perú, así como mantener un proceso activo de cooperación mientras seguimos en el empeño difícil de llevar a cabo las obras del Centro de Acogida infantil, lo que nos afianzará en la zona con positividad y hará que nuestra red solidaria vaya dando resultados.

OTROS CAMINOS EN LOS QUE ESTAMOS TRABAJANDO

Por otra parte, y gracias a la buena disposición de la Fundación Premysa y a su afán de comenzar a trabajar en proyectos de cooperación solidaria, hemos convenido que desde su organización se soliciten proyectos solidarios, actuando SBQ como contraparte, que sirvan de apoyo a los proyectos SBQ, situándolos en los mismos lugares físicos… así, con esta fecha se ha cursado solicitud a la Fundación Biodiversidad europea de proyectos de excavación de pozos y construcción de depósitos de agua de gran capacidad en Ibel (Senegal) y Baro Kunda (Gambia), por valor de unos 160.000 euros por proyecto, así como se está estudiando un ambicioso proyecto de desalinización de agua, en colaboración con el SEDALIB [empresa estatal peruana del agua], para dotar de agua potable a las poblaciones de los extrarradios de Trujillo. También se está valorando redactar algún proyecto para solicitar financiación de AECID.

En estos días comenzaremos a publicar en este blog las primeras ofertas de BECAS SOLIDARIAS DE ESTUDIOS para que, quien lo desee, se ponga en contacto con nosotros, así como los datos generales de la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo, enviados por SBQ Perú y su primera solicitud de colaboración.

Gracias a todos y disculpas por el tiempo de silencio que ha devenido de ciertas situaciones personales que no vienen aquí al caso.

Seguimos trabajando.

NUEVO PREMIO DE POESÍA JOVEN

2010-09-02T13:23:00.001Z

Centro de poesía José Hierro
I PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA JOVEN
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO

Nos complace anunciar la convocatoria del I Premio Internacional de Poesía Joven de la Fundación Centro de Poesía José Hierro, un certamen que nace con el objetivo de apoyar y promocionar la poesía en castellano entre los valores emergentes, tanto en España como más allá de nuestras fronteras.
Esta iniciativa ha sido posible gracias al interés y a la generosidad de la Empresa Municipal del Suelo y la Vivienda (EMSV) de Getafe.

BASES
La Fundación Centro de Poesía José Hierro, con el patrocinio de la Empresa Municipal de la Vivienda y del Suelo de Getafe (EMSV) convoca el I Premio Internacional de Poesía Joven Fundación Centro de Poesía José Hierro con arreglo a las siguientes bases:

1ª Podrán concurrir los poetas que lo deseen, sea cual sea su nacionalidad, siempre que no superen los 35 años de edad el día de cierre de la convocatoria. Las obras deberán estar escritas en castellano. Cada autor podrá presentar un solo original, inédito y que no esté concursando simultáneamente en ningún otro certamen, si bien parcialmente pueda haber visto la luz en publicaciones periódicas o en la Red en un máximo del 20 por ciento de su total. Su extensión deberá comprenderse entre cuatrocientos y mil versos o en su equivalente aproximado en palabras si se trata de poemas en prosa.

2ª Los originales se presentarán con título y pseudónimo, por cuadruplicado, debidamente encuadernados y mecanografiados a doble espacio y por una sola cara, numerados y sin firma ni identificación alguna. Sólo se aceptarán originales en formato digital si el envío se realiza desde el extranjero, y estos deberán ser compatibles con Microsoft Word y serán enviados en un único archivo vía e-mail.

3ª En sobre cerrado se incluirán los datos de identificación del concursante: nombre, fecha de nacimiento, domicilio, teléfono de contacto y una breve reseña biográfica, así como una fotocopia del DNI o pasaporte; en el caso de envíos en formato digital, dichos datos deberán ir en archivo aparte del texto presentado y en formato compatible con Microsoft Word.

4ª Los originales deberán enviarse a:

Fundación Centro de Poesía José Hierro
I Premio Internacional de Poesía Joven
Fundación Centro de Poesía José Hierro
C/ José Hierro, 7
28905 Getafe (Madrid)

Mail: premio@cpoesiajosehierro.org

5ª La admisión de los trabajos finalizará el 17 de diciembre de 2010.

6ª La Fundación publicará en la Colección Joven el original premiado por el Jurado. El autor recibirá además 3.000 euros, 100 ejemplares del libro y una escultura diseñada por José Hierro.

7ª El Jurado estará compuesto por los poetas Jordi Doce, Amalia Iglesias y Ada Salas.

8ª El fallo del Jurado tendrá lugar en el mes de febrero, en fecha y hora que se harán públicas oportunamente.

9ª Los originales no premiados podrán recogerse en la Fundación hasta dos meses después de la fecha del fallo. Una vez concluido este período los originales serán destruidos.

10ª La participación en el concurso supone la aceptación de las bases precedentes.

la galana

2010-08-31T15:36:00.002Z

Esta es mi aventura del pasado fin de semana (21 de agosto):

El viernes, al salir del trabajo, me fui solo, (ella estaba en el Pirineo) a HOYOS DEL ESPINO, (pueblecito de Gredos) con la intención de ascender el sábado a la GALANA, segundo pico más alto de Gredos. Para ello, es aconsejable pasar la noche en el cercano camping, que está en un pinar de la ribera del incipiente río Tormes. Sobre las ocho de la tarde del viernes, ya tenía todo listo: tienda montada, comida y bebida para la excursión del día siguiente. Antes de la cena, encontré tiempo para bañarme en una piscina natural que se alimenta del agua de una acequia. Después, di un corto paseo siguiendo una senda paralela a un arroyo, hasta llegar, ya casi anochecido, a unas pozas que, según un cartelito, se llaman del Carnero. El regreso al camping lo hice de noche. A mi paso oía cómo las ranas se zambullían en el arroyuelo y los grillos interrumpían su canto. Cené muy bien bajo un destartalado porche del bar-restaurante que hay a la entrada del camping. A las 11:30 estaba ya echado en la tienda. Dormí a trozos. A las 6:30 me levanté con la sensación de mucho frío. El bar del campìng no abría hasta las 8. Sabiendo esto, la tarde anterior había comprado en la panadería de HOYOS DEL ESPINO un litro de leche y unos dulces, que fue lo que desayuné: unos sorbos de leche fría y una bayonesa, (hojaldre relleno de cabello de ángel) que, por cierto, no me cayeron nada bien. A las 8 de la mañana ya estaba en la Plataforma, (Aparcamiento donde termina la estrecha carretera de montaña donde comienzan las excursiones a pie). El termómetro del coche señalaba 7 grados. A pesar del forro polar, tenía frío. Con paso tranquilo inicié la marcha. En poco tiempo ya estaba en el PRADO DE LAS POZAS, (Lugar con mucho atractivo para mí por razones que no sabría explicar). Tras cruzar un puente sobre un arroyo a punto de secarse, (en primavera da gusto ver el agua que lleva) se inicia la subida a los BARRERONES. Un joven montañero, que como yo iba solo, me adelantó con natural facilidad. Un poco más arriba se paró, y después de decirme que se llamaba SANTI, me contó el itinerario que pretendía hacer: justamente el inverso al mío. Subiría al ALMANZOR y después a LA GALANA. Nos despedimos con el deseo de encontrarnos.

Miré al cielo. Era de un azul intenso y limpio, sin ninguna nube. Se adivinaba que el Sol mañanero se convertiría en las próximas horas en un tormento. Aprecié el aire fresco y agradable que corría en aquel momento y que, por fortuna, estuvo presente a rachas a lo largo de todo el día.

En lo alto de los BARRERONES se contempla una de las zonas más bellas de Gredos: su circo y las cimas que lo circundan. Desde aquí, la senda desciende hasta el fondo del circo donde destaca la conocida Laguna Grande y el vetusto Refugio de montaña. Cuando era joven, siempre hacía una breve parada en los refugios. Ahora, no: paso sin entretenerme.

El camino que lleva a LA GALANA es el mismo que el del ALMANZOR, hasta llegar al lugar conocido con el nombre de LA HOYA ANTÓN, aquí se separan. Para ir a LA GALANA, hay que adentrarse en la garganta de la derecha, llamada de los GEÓGRAFOS. Con más intuición que por las indicaciones de los escasos hitos que encontré, fui progresando por la parte derecha de la GARGANTA. Alcanzada la base del esbelto AMEAL DE PABLO, (Se trata de una torre de granito que se distingue fácilmente de todas las demás elevaciones de su alrededor), pude ver claramente, al frente, el COLLADO DEL VENTEADERO, y desde ahí, a poco más de media hora, LA GALANA. Todos por encima de los 2.500 metros de altitud. Situado en el COLLADO DEL VENTEADERO, me encontré a los primeros montañeros que vi en esta última parte de la ascensión: una pareja de jóvenes que bajaban de LA GALANA. Me aconsejaron prudencia en el último paso para coronar la cima. Confieso que fuí con mucho cuidado, tanto que no era capaz de subir al bloque de granito que culmina el pico. Mientras me encontraba en estas indagaciones, apareció SANTI, el joven montañero con el que unas horas antes había hablado en los BARRERONES. SANTI dio los pasos precisos sin pensárselo dos veces, y yo, animado por su ejemplo, hice otro tanto. Desde lo alto de LA GALANA se contemplan los dos circos magníficos de esta sierra: el de CINCO LAGUNAS y el de GREDOS.

El joven montañero descendió por el COLLADO DEL VENTEADERO para seguir por la GARGANTA DE LOS GEÓGRAFOS. Yo continué la travesía por el cordal hasta el PICO ALMANZOR. Este recorrido está perfectamente señalizado con hitos que te conducen hasta una canal angosta que finaliza en una accesible portilla con paso a la pirámide del ALMANZOR. Ahí me encontraba. Miré hacia arriba: veinte minutos nada más, me dije. Pero me vi tan escaso de fuerzas, que desistí. Presentí que tenía que reservarme para la vuelta. En el descenso tuve que hacer dos paradas y sentarme a la sombra. Cosa que no he hecho nunca. Creo que la edad se impone inexorablemente a mi voluntad. A las ocho de la tarde llegué al aparcamiento donde 12 horas antes había iniciado la excursión. Me sentía cansado, muy cansado; pero feliz.
Sólo lamenté no haber compartido este día tan maravilloso con ella.

Blas Mendiola

poema solidario

2010-07-05T09:39:00.006+01:00

poema solidario

C/ Álvaro de Bazán, 12 . Local 9 – 12
28902 GETAFE (Madrid)
Telf./Fax:916 966 792
agedem12@yahoo.es
www.AGEDEM.org

Colaboran: Ayuntamiento de Getafe
Fundación Centro de Poesía José Hierro.

poema solidario
recopilación de poemas
cedidos para cuestación de
AGEDEM
el 14 de mayo de 2010
promovida por pbernal a través
del correo electrónico.
diseño, edición e impresión
pbernal
bernpedro@gmail.con
junio de 2010
la propiedad de los poemas
es de sus autores
copy free

INTRODUCCIÓN

El 21 de abril de 2010, lanzamos a la red el siguiente mensaje:

"Hola. Necesito un poema. Si lo tienes, y quieres cedérmelo, te pido que no sea mayor de 20 versos, tema libre. Debe venir acompañado con tu nombre completo, y/o firma “artística” (p. ej.: yo soy pbernal), poemario o libro al que pertenece, inédito, o no. Dime también si perteneces a algún club, asociación cultural, etc. (p. ej.: FCPJH).
Que para qué lo quiero, dices. Pues verás: cada año en mayo (en éste, el día 14), acostumbramos a regalar una maceta de flores a cambio de un donativo, con el fin de recaudar fondos para la asociación de Getafe de Esclerosis Múltiple (AGEDEM). Y hemos pensado acompañarla con un poema. Estaremos el 14 de mayo en la Plaza de la Constitución de Getafe, de 10 a 13 horas. Te esperamos. Gracias. Pdro

PD: Estamos en C/ Álvaro de Bazán, 12 Local 9 – 12, 28902 GETAFE (Madrid). Si deseas saber más de AGEDEM, o de ESCLEROSIS MÚLTIPLE, ponte en contacto, o tecléalo en un buscador de Internet. Vale.

Da doble luz a tu verso
para leído de frente
y al sesgo.

Mas no te importe si rueda
y pasa de mano en mano:
del oro se hace moneda.

Antonio Machado"

Este es el resultado. Muchas gracias a todos.

Pedro Bernal Álvarez, (pbernal); bernpedro@gmail.com

poema solidario

autores

Arsenio Sopeña
Jesús Urceloy
Concepción Serna
Luís Felipe Comendador
Begoña Montes
Belén Beltrán Lizana
Amalia Bautista
Zeneida Pizarro
Blas y Paquita
Manuela Sola Castro
M Sol Huerta
Diego Juan Godoy Blázquez
Ángel García Muñoz
Manuel Alonso, el de los mojitos
Rafael Sánchez Maroto
Antonio Delgado Cantero
Antonio López Megía
Ivonne Sánchez Barea
Josué Bernal
Elvira Bonilla
Santos Fernando Arévalo Ávila
María García Zambrana
Mª Nieves Sánchez González
Ángeles Chozas
Lola Mendoza
Esther Lucio Marino (J. Koblan)
Estrella Juárez
Maria Antonia Calvo
José García García
Ana Isabel Trigo
Mercedes Amodeo
Mª Ángeles Asensio
pbernal
Sergio Pérez
Felipe Benítez Reyes
Juan Díaz Ruiz
María del Pilar Sánchez
Ignacio Miranda Suárez
Francisco J. García González
Rafaela Alexandre González (Ralexa)
Toñi Valentín
Sagrario Gómez Ceperuelo,
José Ángel Serrano Granados
---------------------

poemas (por orden de llegada)

MANO TENDIDA

Escondido en la llama del pensamiento
agradezco el empujón del destino
cuando la vida se hizo cuesta arriba.

Una mano asomada a la ventana del deseo
empuja al egoísmo de las olas
en el mar de las necesidades
por el atajo de la hipocresía.

Las emociones borran los recuerdos
en las alturas de la memoria,
igual que la lava del volcán
evapora el sendero de la vida
en una erupción incontrolada.

Una mano tendida,
es como un amanecer en alta mar
contemplando la calma de las olas
en la tempestad del tiempo.

Una mano que acaricia en amistad
es el destino de los hechos
que alumbra el valor de la existencia
envuelta en la condición humana.

Una mano tendida,
es el resurgir de las cenizas
en el brasero de nuestro tiempo.

Una mano tendida.

Arsenio Sopeña Martín
---

LA BIBLIOTECA AMADA
para Marisol

A veces, al buscarte entre los libros
que pueblan esta casa, no te encuentro:
miro entre los estantes una vez
y otra más. Un millón. Hasta me aburro

de mi torpe memoria. Desde el lado
misterioso y sensual de aquel espejo
que hay junto a la entrada, veo a un tipo
igual que yo, que se sonríe. Él guarda

el secreto rincón donde te esconde
de mi búsqueda loca y sin objeto.
Sin embargo sucede que unos días
después llegas a casa, y cuando busco

ya estás aquí. Rebosa cada cuarto
con tu sonrisa abierta, y el sujeto
ese que vive al otro lado pone
cara de circunstancias si le miro.

(Pero es buena persona, me recuerda
alguien que ya conozco vagamente.
Tendré que investigarlo). Tú me llamas
desde un estante, y en silencio indago

el lugar de tu voz. Te veo. Caminan
mis manos por tu piel, abro tus páginas
y me sumerjo en ti. Y cada lunes
finjo que te has marchado y no te encuentro.

urceloy / febrero de 2010
---

SOPLO

Al cobijo del sofá, pinceles de libros
turban el lienzo con mágicos trazos.

Ocres en la erección
resbalan por las grises pendientes
de tempestades azules.

En la mezcla salvaje
la fantasía de las letras.

Mis retinas juegan con huecos
en el caos de páginas
de títulos perdidos.

Me roza tu soplo.

Al fondo
las olas
la brisa.

Fuera
la ciudad.

Concepción Serna
---

RECUERDO

He cogido el agua de tu recuerdo
para bebérmela en los días secos.
He visto tu risa en el horizonte,
mientras caminaba sin luces.
He notado el roce de tu aro
cuando el círculo estaba roto,
y el cubo me hacía presa.
He pedido tu garra
para saltar los muros
cuando mis piernas eran gelatina.
He soñado con tu regreso
cuando los sueños se quemaron
en el alquitrán del asfalto.
He gastado mis pies,
en la acera, de los deseos de humo.
He jugado contigo, en noches
sin luna, y cuchillos de miedo.
He construido proyectos
cuando el destino
quitaba los andamios.
He sobrevivido a tu ausencia,
cuando no había billete de regreso.

Concepción Serna
---

LUNES

Mis párpados se abren

con pesadillas de sueño

y resaca.

En la nube de enfado

despierto.

Un zumbido

trepa

y rompe el hechizo.

Susurra

no es sábado.

Concepción Serna
---

QUE NO ME DUELA MORIR

Que no me duela morir es lo que quiero...

y rimar perros con árboles
o hacerme un harakiri en el pulgar cuando atardece...

bailar como un poseso
al ritmo del ‘Dough roller blues’ de Garfield Akers
y decidir si me muerdo una uña
o me fumo el próximo cigarro
como un suicida...

pero que no me duela morir,
porque no merece la pena que me vaya de aquí
con un recuerdo amargo...

que no me duela morir...
y rimar las costuras de tu falda con los muslos
o poner mantequilla en las galletas,
y caminar toda una noche entera
mientras llueve
o simplemente dejarme caer en la cama
como un fardo...

que me canse de usar solo la mano derecha
o que me olvide de que tengo un omóplato
mientras miro tus senos de glicina a contraluz
y con el filtro verde de mis ojos...
y que siga deseando acariciar los meses
como a tu vientre hecho de cutis fino y blondas suaves...

y no sentirme indiferente
como las reses en el paisaje,
estancadas en los pastos con nada que hacer...

Que no me duela morir...

o que me duela poco...

que no sienta dejaros
y todo sea rimar la madera de pino con mi cuerpo
o rimar estos ojos con el negro total de algún abismo...

y que de pronto vea tu boca viniendo

mar picada...

y que eso sea todo.

Luís Felipe Comendador,
Blog: “diario de un savonarola”

La emoción

se escapó
por esa fina arista sin cerrar,

esa tela que el brote rasga
al crecer.

Begoña Montes Zofío, Poema del libro "Viernes de barro". Poeta. Profesora de EGB, y de talleres de escritura; coordina la tertulia literaria “La trastienda”. Dirige un programa de radio.
bmontes.wordpress.com/
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Quisiera ser
fogonazo de olvido,
en los regueros de dolor
que anidan en tu corazón.

Elena Peralta, seudónimo de Belén Beltrán, Poeta. Blog: “Surcos del silencio”.
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LAS ADELFAS

Las he visto crecer en las cunetas
y en las medianas de las autopistas,
en jardines privados y lujosos
y rodeando bloques de ladrillo
en suburbios tan tristes como el hombre.
Me sorprende que sean tan bonitas,
que se adapten tan bien a cualquier medio,
que precisen tan pocas atenciones.
Me sorprende que sean venenosas.

Amalia Bautista, Poeta, (de Cuéntamelo otra vez, 1999) Licenciada en Ciencias de la Información. Más de veinte poemarios publicados.
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AZUL

Nada confunde la armonía de la vida.
Nada piensa un ser que se encamina sacudido
por la electrizante luz.
Nada pienso yo, cuando me acerco a aquel ser.
Nada. Y yo sigo al ser, me encamino
por su misma ruta. A su espalda.
Me quedo a su espalda, intentando
adivinar... ¿por qué sólo sigue esa luz?
Nada. Nada me dice nada.

Un instante. Bastó un instante.
Y yo me vi con su mirada
azul, toda azul.
Azul de agua, azul de cielo,
azul de mar.
Su mirada azul es la luz.
Nada me dije. Nada.
Esa es mi luz.

Zepi (Zeneida Pizarro), de El peso de la memoria, inédito, grupo de
creación literaria “Musarte”, Zeneida dirige desde hace años un programa
de radio sobre poesía.
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Bajo un diminuto boj,
en un rincón del jardín,
sin saber cómo,
vive una prímula del Pirineo.
Es un milagro
que el duro invierno de Madrid lo consienta;
aunque, tengo entendido
que más duros son los inviernos
de Sebastopol y de Pekín,
y, no por eso, son menos bonitas
las flores de allí.
Nadie se imagina
lo feliz que me hace
ver cómo cada año
se repone de sus heridas
y viste su traje amarillo de abril.
La prímula es más que una flor;
es la prueba más consistente
de que todo está por hacer.

Blas Mendiola Mínguez, inédito. Blas ama la montaña, el frío, la nieve, el viento en la cara. Ama la naturaleza. La vida…
---

MANO INQUIETA

Vuela la mano a ras de cielo
buscando señales
por las venas del mundo.

En el diario de lo mirado
imprime una caligrafía tan dulce
como la nectarina que monda
para llevar a la boca.

Hay palabras que se encienden
y la mano las hace explotar
desabrochando uno a uno
los botones de una camisa
de rayas.

Otras juegan en los rincones
se esconden detrás de la hoja
con suavidad
las guía hasta la frase
que se hace caricia en el cuerpo
del poema.

Si el verso se le resiste
o se acordona al silencio de los dedos
la mano agrede la hoja
estrangulando el poema por la cintura.

Manuela Sola Castro. Abril 2010, inédito.
---

VASO DE AGUA

Si pudiera beberme el vaso de agua
para sentirme a gusto, como entonces,

tendría que creer en las personas
tendría que creer en los arroyos,
en las fuentes y amigos
y en los novios de paso.

Tendría que creer en cualquier
líquido transparente
que no doliera tanto.

Si pudiera bebérmela contigo
novio de los poemas,
sería tu futura mujer acuática.

Pero yo con el agua me ahogo
como con el cansancio,
y ahí, sobre la mesa
debe permanecer.

M Sol Huerta, profesora, diciembre 2009, inédito.
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SUEÑOS

Anoche me desperté
cuando aún no era el alba
y una imagen bella vi
recortada en mi ventana.
¿Quién eres? Le pregunté.
Soy la sombra de tu amada
que viene a verte dormir
mientras ella aún descansa
Se deslizó junto a mí,
entre las suaves sábanas
y en palabras quedas dijo:
Ven, reposa tu cabeza
sobre el plumón de la almohada,
y sueña que ella está aquí,
echada en tu misma cama
Al poco, quedé dormido
mecido por una nana
que me cantaba la sombra,
sombra de mi bella amada.

Diego J. Godoy Blázquez. Inédito, 28 de junio de 2006. Diego J. Godoy es un polifacético jubilado del ferrocarril, donde alcanzó la gloria de los más
altos puestos
---

SIEMPRE A TU LADO, MADRE

Son las siete de la tarde y aun veo
son la siete de la tarde y amo, beso, me río
son las siete de la tarde y quiero a los que quieren a los
/ que sienten
son las siete de la tarde y entiendo lo humano, lo sencillo,
/ lo tierno

ahora estoy con la creadora de mi vida
sus arrugadas manos acarician mi cara
sus labios silenciados por la experiencia murmullan mi
/nombre
son las siete de la tarde viejecita de mis amores

voy y vengo, llevo y traigo
pasaje por el túnel del milagro, pasaje por el puente del
/ sueño
mis piernas son ajenas a la prueba del silencio
mis dedos se agarran al caramelo que me dio Rafa
y voy adelante y vengo de allí, del verso

son las siete y un minuto, estoy contigo
son las siete y un minuto y te quiero
son las siete y un minuto sigo aquí, a tu lado
vamos a pasear, vamos a vivir, vamos juntos como
/ siempre.

Ángel García Muñoz. Asociación Granos de Arena
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PEQUEÑA FUGA FELIZ

“Abre la mano”
La tienda de los suicidas - Jean Teulé -

he despertado feliz

feliz

y aunque sabía que
todo fue un sueño
he despertado feliz
soñé
que volaba
y tú
en un barco me seguías
y tocaba peces con la mano y te
los ofrecía como flores - rodaballos -
y tú en un barco
me seguías
soñando
mar adentro

Manuel Alonso. Tacha, Soy Manuel (el de los mojitos). Me parece una idea genial. Aquí te mando mi poema...
---

He bebido de tus ojos
en mi corazón de cristal
que ahora yace
como una copa muerta en el suelo.

Todas las noches oigo
el ruido del vidrio
al pisar con los pies huesudos
de mis sueños rotos.

rafael sánchez maroto. 2010. inédito. Asociación Cultural La Torre. Ciempozuelos.
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UNA RADIO VIEJA

La radio que vive su vejez
en un rincón elegante de la casa;
decora la paz de lo sufrido,
duerme al calor de la madera.

Tuvo sus días de silencios,
de nostalgias ocultas entre noches
perseguidas de ignorancias.

Aún recuerdan,
los rescoldos del brasero.
Unas manos silenciosas
que hurgaban en las ondas
de rojos sueños.

Qué lejos queda el miedo,
y el asombro de los niños.
Qué lejos aquella voz
de los vencidos.

Antonio Delgado, febrero de 2010, inédito.
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ES ILUSIÓN

Impulso para la vida,
la llave que abre las puertas
de las conciencias dormidas
y de ambiciones despiertas.

Sin temor hacia el destino,
andar haciendo camino,
con las manos hacia atrás,
tendidas para el amigo.

Extender sobre el barbecho,
con la mano la semilla.
Pasar la hoz y la trilla
y curtirse al sol y al viento,

junto a la gente sencilla.
Ganar la batalla al tiempo.
Dejar atrás la desidia.
Sentir la vida por dentro.

Marcar a fuego la historia
y en la vida cotidiana,
hacer momentos de gloria,
creando de hoy el mañana.

Antonio López Megía.
---

LA CEIBA

Sagrado árbol que me arraiga
sombra de luz perenne
abriendo sus ramas altivas
templo de la llanura
albergue de las sonrisas,
tronco de sangre,
triunviratos planos del cosmos
trece cielos afincados,
habitado eje que me anida.

Albero sacro che mi radicato,
perenne luce ombra sua,
altezzosa di apertura sportelli,
pianura templo,
ostello di sorrisi,
tronco si sangue,
cosmo designe il triunvirato,
tredeci cielo si stabilirono,
asse abitate che nidifica.

IVONNE SANCHEZ BAREA, Ivonne de Caxar, Artes Gráficas. Ha publicado 3 poemarios: (1984,1994 y 2006). http://www.ivonne-art.com, http://www.eiseke.org
---

ya era hora que salieras
de la sombra de las nubes
del vapor de las estrellas

quiero verte por el monte
enfrentarte a mis cristales
en mi piel notar tu huella

alegrar a mis amigos
revolver los corazones

dar color a los caminos
y guiar los girasoles

Josuplex, 20/03/10. Verso perdido.
---

Acabar contigo fue siempre mi mayor deseo.
Me di cuenta tarde,
pensé que sería un simple juego.

Fuiste agotándome, cautelosa.
Más que enemiga te sentía confidente, hermana y
/ amante.

Contemplarte día a día me hizo sentirme fuera
de este entuerto al que llaman vida.

Cómo te quise y cómo supiste apartarme.

Como luché por ver tu engaño y
salir de tu guerra victoriosa.

Te dije ADIOS, enfermedad…

Elvira Bonilla, abril 2010, inédito.
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NIÑO SIN LUNA

Yace un niño sin luna
debajo de un olivo
las hojas lo acarician
cubriéndole la cara,
y el viento en su congoja
alcanza las estrellas,
una daga difusa
le ha atravesado el alma.
Yace un niño, y el río
se desborda en torrentes,
de gotas de rocío
con amargor de lágrimas,
el silencio en la noche
ha besado su frente
cerrándole los ojos
cantándole una nana.
Yace un niño, en sus manos
nace un beso de madre,
y una azucena blanca,
la tierra de amapolas,
el cielo gris plomizo
el mundo ha enmudecido,
no dice nada, calla.

Santos Arévalo Ávila.
---

MUJER

Que no callen tu voz,
ni rompan tu silencio,
que no venden tus ojos,
ni arranquen tu mirada.
Que tus oídos oigan
la música del viento,
y tus manos desnudas
acaricien el alba.
Sé valiente, no cedas,
nacerán en los lirios
mil mariposas blancas
que romperán cadenas.
Serás libre mujer,
libre,
como cada mañana.

Santos Arévalo Ávila.
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Si tuviera que esperarte,
venciendo el tiempo y la distancia,
te esperaría.

Si tuviera que dejarte marchar
para que tu vuelta nos demostrara a ambos que ya eras
/mío,
te esperaría.

Si tuviera que recorrer el mundo,
plantando en sus confines
mi bandera con tu nombre
para ponerlo a tus pies,
para seguir haciendo cosas por los dos
aunque me faltaras
diría que tú lo conseguiste.

El tiempo no es significativo,
no tiene poder para separar
lo que tantas vidas,
tantas veces ha unido.

María García Zambrana, (MGZambrana), Periodista. Poeta. Profesora de español, de talleres literarios; poema de “El sentido de este viaje” (2007); pertenece al grupo
poético Compartir Poesía de la Fundación Entredós.
---

EL LLANTO DE LOS PÁJAROS

Algo pasa en el jardín esta mañana.
Los mirlos y los gorriones, me han despertado con trinos
/ diferentes.
Me asomo a la ventana, y comprendo.
Los pájaros, giran en torno a ti, frenéticos.
A ti, Rosa, pasado el mes de mayo, cuando llegan los días
/ de calor estival,
se te enferman los pétalos.
Por eso hoy, ellos, los pájaros, lloran tu muerte.
Pero es un desenlace envuelto en esperanza, el próximo
/ abril renacerás,
si cabe, más hermosa.

Mª Nieves Sánchez. 15 de Junio de 2007
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En aquel espejo
donde los dos se miraban,
en lo más profundo de su brillante realidad,
algún deseo se quedo escondido.
Legajo de ilusiones y esperanzas
prendidas en la fascinación de su reflejo.
Primaveras, veranos, huidos
como las hojas de un calendario,
invierno de nieve sobre sus cabezas,
y la mirada adusta
como la arena amontonada de un desierto.

Todo se ha desvanecido tras el desgastado azogue.

Ángeles Chozas, (Del poemario Sal y Espuma).
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NANA DE HAITÍ

Arrulla a mi niña,
palmera en la playa,
antes que se duerma,
con mucho cariño,
cántale una nana.
Dale leche fresca
palmera del mar,
sus ojitos negros
llenos de tristeza,
te quieren besar.
Juega con mi niña,
palmera del río,
dile que su mama,
vive en una estrella
llena de rocío.
Cuida de mi niña,
palmera de Haití,
si de madrugada,
despierta llorando,
bésala por mí.

Santos Fernando Arévalo Ávila. 2010, inédito.
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A cada hora del día te regreso
y me visto con traje de domingo,
adorno mis ramas de sarmientos
con toda la primavera que me brindan
los cangilones de agua de las huertas

Cuelgo en el corazón los cascabeles
de todos los chiquillos que encuentro
en los columpios.

Así te tengo por instantes posibles, con las ansias
de sonreír de nuevo a pesar de la niebla constante,
de percibir en ráfagas el color de tus ojos
que me traen el olor a pan y flores.

Voy haciendo los gestos que tú hacías
para volver mis manos en las tuyas
y ser así la Madre que llena los canastos
con todos los panes de sol y lluvia…
y de los racimos de uvas
del color de una Luna de verano.

A cada hora del día te regreso.

Lola Mendoza, abril 2010, inédito.
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Si ves que cae la noche boca arriba, que no llegan tus labios a la fuente y la florida guerra sí te alcanza, déjate bañar por los timbales, escapa del olor de los cuchillos.

Quien yace en el suelo, quien visita las sábanas, quien acerca su mano y toca el frío, ha soñado en volver. En saltar del piso ciento dos de un rascacielos, caer en la hojarasca, rodar y entre el barro hallar el amuleto. Ha soñado alguna vez, que la luna era menguante
y aún así, crecía.

Esther Lucio Marino (J. Koblan). Inédito, sin título y aún no pertenece a ningún libro. Amiga de la FCPJH.
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SOMBRAS MÓVILES

Si tuviera ventanas en el pecho
para que tú pudieras mirar en mi interior,
tal vez te dieras cuenta que el móvil laberinto
de cristal, está lleno de ti.

Ya sé que tiene el borde desconchado,
que en un rincón me habita alguna araña,
pero no te preocupes,
ni a la araña, ni a ti os cobro la pensión.

Estrella Juárez. Inédito. Ha dedicado una parte de su vida declamando poesía en las escuelas de los pueblos del sur madrileño con el grupo Versus.
---

COMO ANTORCHA DE LA NOCHE

Como antorcha de la noche
se enciende la hermosa luna,
sobre el agua en la laguna
de su luz hace derroche
sin recibir ni un reproche
del espejo en que se mira,
que el lago no siente ira.
Y a la bella reluciente
le trasmite dulcemente
la frescura que respira.

Marian Calvo
---

Mi río fluye
con gran caudal
y el ruido del agua
es música
en el espacio abierto.

En él hay peces
de mil colores
nadan dejando una estela,
una estela rumorosa
sinfonía de burbujas.

Mi río corre
corre deprisa
cantarín, cristalino
hacia el mar que lo espera
impaciente y bravío
para envolverlo en sus olas
de espuma plateada.

Marian Calvo.
---

AMANECE

Se clarean las sombras.

Lentamente.

Sin pausa.

En un parto radiante.

José Antonio García García, inédito, 2ª mención especial del “II Premio de Poesía Marcos R Pavón 2010”.
---

TRÍPTICO

I Me decías que nada existe: sólo
la lenta aurora que camina, frágil,
hasta tus párpados. Un frío torpe

se obstina en arrancar las mil veletas
que amanecen contigo, que amanecen
óxido invertebrado. A lo lejos

la danza turbia de la soledad.

II La danza turbia de la soledad
dicta tus actos, brota de las grietas
como un veneno mudo.

El vigía lo sabe. El vigía
orienta sus jornadas a la luz
de una sonrisa, el hueco de unas manos

donde crezca la vida.

III Donde crezca la vida habitará
la palabra, tu verbo, el desafío.
Penetrar en el mundo es la fórmula

para llegar a ti mismo, llegar
al jardín apartado: tu recreo.
Penetrar en el mundo...

No hay soledad. Sólo este momento.

Ana Isabel Trigo Cáceres, inédito, del poemario
Senza Fine, 1ª mención especial del
“II Premio de Poesía Marcos R Pavón 2010”

---
HOY LO SUPE
(A Cristina)

Afilaste los cuchillos en mi honor,
sacaste las uñas del espejo
dañaste las palabras que no suenan en la piel.

Echo de menos el hilo que conduce
la luz en la herida,
el tiempo que olvida el olor y la distancia,
el espacio que ocupa una ausencia.

La nube ha llegado a destiempo y mi abrigo es
un deshecho de caricias que no absorbe
la humedad de mis labios.

Los recuerdos consumen la memoria.

Ahora coloco las palabras en la arena y elijo
las ganas de quererte.

Mercedes Amodeo, inédito.
---

EL OTOÑO DE LA VIDA

En la luna que tiene un espejo,
se reflejan con hilos de plata
unas mechas que al pelo le dan
nuevo tono luciendo tan blancas.

Y al mirarte de nuevo he sentido
¡porque en eso también me acompañas!
que en tus sienes ya vienen cayendo
como copos de nieve, las canas.

He buscado en recuerdos de encaje,
y a través del dibujo traspasan
multitud de recuerdos vividos,
que almacenan historias pasadas.

¡Cuánto invierno sembrado de flores,
disfruté porque tú los limpiabas
del rocío que había caído,
en mis penas con frío de escarcha!

Las arrugas surcando tu frente
como emblema de piel ya cansada,
no me evitan sentir los latidos
que te da el corazón; si me abrazas.

Calendario de hojas cayendo
en otoños de vida que pasa,
hay errores que se han cometido,
con aciertos que dan esperanza.

Y este nuestro ha llegado sin frío,
porque estás junto a mí, como llama,
que calienta y me sirve de abrigo,
cuando llegue el invierno mañana.

Si tu coges mi mano y seguimos...
por caminos de hierba y de zarzas,
yo no temo sentir amor mío,
soledad, ni vacío ¡ni nada!

Mª Ángeles Asensio, tiene varios libros con otros poetas. Participa en revistas, tertulias, reuniones poéticas. Está incluida en antologías de poetisas del Sur.
Blog: mangeles321@gmail.com
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POEMA A MARÍA
fisio

tus ojos elocuentes
brindaron arrumacos
humildes y precisos
a nuestros pies cansados

reabrieron los caminos
la risa de tus manos
volando con paciencia
por atascados lazos

para avanzar segura
sobre tu firme brazo
cediste sin soldada
tu apoyo delicado

un soplo de frescor
celosa ha derramado
sobre mi piel dormida
la fuerza de tu tacto

y tu palabra dulce
de menta de cilandro
como canción de cuna
nos ha tranquilizado

me dicen que te vas
a otro lugar sagrado
para seguir tus dones
maría regalando

tu tiempo fue precioso
con todos derrochado
sin una desazón
desprendido magnánimo

y yo quiero decirte
con este verso claro
que siento ya tu ausencia
gracias por tus cuidados

pbernal/Elia Pérez, abril de 2010, inédito.bernpedro@gmail.com
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BANDERA

Tres colores tiene mi
bandera, tres colores
con aires de libertad.

Ondea al viento, surca
mis pensamientos.

Tres colores tiene mi
bandera, tres colores
que me hacen soñar.

Sergio Pérez Sáez, inédito; poemas, relato corto…, participa activamente de la vida cultural ecijana.
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El equipaje abierto

CENTÓN. El equipaje abierto (Versos aleatorios de 21 poemas de El equipaje abierto, de Felipe Benítez Reyes)

verso

el tiempo es territorio del que solo (19 de El equipaje abierto
en la pequeña bola de cristal (30 de Bibelot
define las fronteras de la vida (13 de Equívocos

al fondo del cristal que le refleja (19 Incoherencia de lo cotidiano
alguien repite el nombre melodioso (22 Los destinos cruzados
de un violín astillado y fatalista (9 de Trío de ases
y el tiempo más real se ha consumido (15 Ruinas del paraíso, 3

luego anduvo con pasos más ligeros (6 de El tiempo
a cruzar ese puente que no existe (9 de El espejismo
y tomé posesión de mi memoria (47 Casa de Veracruz (variación)

iba tomando cuerpo en un corsario (27 de Royal cinema
que cocina sin sal y apenas habla (13 de La palabra
de los buques fantasmas (21 de Nube de nada

es lo que están sintiendo cuando el dedo (15 Cada lugar preciso
inventa esa ciudad en la que nunca (4 de El poema
huyera de la escena de la muerte (8 de Motivo de silencio
una luna distinta en la memoria (2 de Elegía

sus lentos carruajes de tiniebla (17 En condiciones inciertas
llenos del oro falso del futuro (5 de Paseo marítimo
oyen relojes rotos en la noche (12 de Inventario del insomne, 3
que el suicida dudoso lanza al aire (8 de Collige rosas

pbernal, 2009, trabajo del taller de URCELOY

"Estimado amigo, gracias por hacerme llegar el centón. Como comprenderá, me resulta raro el collage, porque uno piensa los versos en un contexto determinado, pero el resultado me parece muy bien. Utilícelo como quiera, con el ruego de que indique, por favor, de qué se trata. Gracias y un saludo. Felipe Benítez Reyes."
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LA ROTONDA

Es una guerra ineluctable en la ciudad.
Es una puerta que se abre en todos los sentidos.
Es una barcarola hacia su horizonte.
Es el alma muerta.
Es el destino puesto en manos de dios.
Es el paso del tiempo.
Es la diosa del que circula.
Es la materia inerte que da vida paso a paso.
Y, es el ojo del alba y de las estrellas.

JUAN DIAZ, 16 de octubre de 2009. Inédito.
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querer desaparecer no ser
contra un rincón
tras la pared tan gruesa

que a nadie ensucie a nadie rompa

que nadie sepa tu cuerpo y no te encuentre
no te perciba
no te sienta

no eres no eres no estás
sólo pareces

la carga ya no pesa y fiel y dueña
la carga que por carga
no me vence

la carga compañera

maría del pilar sánchez
ignacio miranda suárez
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MANO

Líneas de la memoria,

puntos intermitentes.

Espacios de los sueños,

nubes en decadencia.

Francisco Javier García González. Abril 2010. Inédito.
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SE ME ESCAPA LA VIDA

Se me escapa la vida de las manos,
como trozos de jabón que se resbalan,
como el hielo cuando quieres agarrarlo,
como truchas que no quieren ser pescadas.

Las mellas que hace la vida
son como olas que se estampan
en acantilados vírgenes
erosionando sus capas.

Años de vida no cuentan
cuando se está aprisionada
en densas telas de araña
tejidas en la escalada.

Rafaela Alexandre González, Ralexa.
De mi poemario inédito, "Tareas".
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INMIGRANTE

Cuando tu mundo es miseria,
desolación, negros crespones
de tristeza, violencia que no cesa.
Quieres huir.
Cuando monstruos te persiguen,
te acorralan, como a una bestia
feroz, ponen rejas a tu libertad.
Te humillan, te afrentan.
Quieres huir.
Cuando la desesperanza, el hambre,
el paro, la angustia, el odio,
en un negro pozo te hunden.
Quieres huir.
Cuando la muerte con su guadaña,
te invita, te tienta, te da libertad,
esperanza, quieres seguir.
Quieres huir.
Huir sí, salir del mundo miserable,
de la tristeza sin fin, de la hambruna
sin hartura, de ese vivir, huir.
Cuando la Parca te reta,
cuando te invita a partir, cuando cruzas
el océano, en busca de otro país.
Cuando aceptas esa apuesta,
si las cadenas se rompen, grita fuerte:

¡Quiero vivir!

Toñi Valetín.
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QUE DE MÍ SE OLVIDEN

Que de mí se olviden
los que reclaman miel
dando hiel a sus congéneres.
Que se olviden de mí,
los que perforan la dignidad de otro.

De mi existencia, ni sepa la incuria,
verdugo de vuelos altos.
El olvido, siempre me dio grima:
me estimula aprender del fracaso.

Que me tache de su lista
el ponzoñoso rencor amargo.
Causante de mil agravios, terrorista del perdón,
de sus milagros.

Hermana mayor, la muerte,
de ésa, por ahora me he librado.
Sólo imploro, si me mira, esté yo preparado.

Que no se cuele en mi pecho
el amor canijo y mediocre.
A todos éstos y su parentela,
¡que a mi sombra ni se arrimen!

Sagrario Gómez
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LA LIBERTAD EN LA VEJEZ

De entre luces y sombras en un oscuro diván,
parten gansos y ocas hacia el sur,
buscando libertad.
Son las aves de la memoria que libero
a lo largo y ancho de tierras y valles,
salvando distancias que mis piernas
ya no pueden salvar.

Desde una triste habitación, de esta forma,
puedo llegar hasta el mar,
envejecer junto a él, compartir su libertad.
De entre luces y sombras deshabitadas,
parten mis recuerdos, buscando la verdad
de mi involuntario encierro
en este cuerpo viejo y maltrecho.

Gansos y ocas planean en el cielo
buscando briznas de hermosa hierba
por extensos campos verdes,
para acercármelas envueltas
entre las suaves plumas de sus alas,
al alfeizar de la ventana.
El último resquicio de libertad,
que mis brazos pueden alcanzar.

De entre luces y sombras
en un oscuro diván…

José Ángel Serrano Granados
Poeta colaborador habitual de AGEDEM
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Si alguien está interesado en el libro, que se ponga en contacto con pbernal.

II Certamen de Poesía por sms

2010-06-07T21:25:00.000+01:00

II Certamen de Poesía por sms

7 Junio 2010 a 3:07 pm · Archivado en Concurso, Poesía and etiquetado: Poesía

Todos los muertos

caminan

con un niño.

Según consta en POE+ MH página de Información.es, periódico de la provincia de Alicante:

II Certamen de Poesía por SMS. La madrileña Begoña Montes ha ganado la segunda edición del certamen que organiza la Asociación Cultural Orihuela 2m10, que premia el ingenio poético a través del lenguaje del teléfono móvil.

M. A.
Ochenta y cuatro poemas se han presentado a esta segunda edición, incluso alguno enviado desde Argentina. Entre los temas, los clásicos: Amor, vida, paz, libertad, guerra… y siempre Miguel Hernández como referente. Los candidatos lo tenían difícil porque sus obras sólo podían tener pocos caracteres porque éste es el lenguaje propio de los mensajes SMS; de hecho, la ganadora usó sólo 40 y el más largo fue de 155. Desde la asociación cultural organizadora se destacaba que la iniciativa “indaga hasta qué punto el lenguaje admite también la expresión poética”.
El objetivo era “potenciar, difundir e impulsar la figura y la obra de Miguel Hernández” por lo que no había límite alguno. El jurado, eso sí, lo que más ha valorado ha sido que los poemas mostrasen alguna relación con la poesía o la figura del insigne oriolano -empleo de motivos y temas hernandianos, alusiones a sus versos o a sus obras, referencias a su biografía”.
La ganadora recibirá un mini portátil y el segundo clasificado, un MP3. El acto tendrá lugar este mes de junio de 2010. Han colaborado Top Digital e Info Expo.

Algunos poemas casi tristes 19

2010-05-26T09:43:00.000+01:00

Creo que este poema ya venía siendo necesario.
martes 25 de mayo de 2010

La creación del mundo
(Elegía)

cuando comenzó el aire
ya sabía contar embutir el pescado cuartear el vino
ya sabía los nombres de las cosas redes sábanas espejos
y en el nombre de Dios rezaba
apoyado en la amura de rodillas
por sus padres su novia
y un amigo de Rosas que le vino a explicar
el azar de las rayas de la mano

cuando comenzó el agua
supo de la existencia de las nubes
que cortan en rodajas los ojos del jaguar
supo de la nostalgia del insulto
cuando se ha de olvidar un cuerpo y otro
que ha de venir entre las líneas corvas
de la mano extendida

cuando surgió la tierra
desconectó su móvil dejó abiertas
la ventana que daba al jardincillo
la caja de cartón con la ropa ya usada
y sin pudor vistió su carne tibia
con el cíngulo amado y los caminos
de su mano y su astucia

cuando comenzó el fuego
libre desde la voz la patria el cristianismo
libre por la ventaja de olvidar
por su matriz inmaculada
desde la profesión del infinito
escuchó a Dios rugir entre sus manos

todo esto lo sabía
desde antes de su muerte
Julio César Navarro poeta Guadalajara
ascendió solo a los cielos pero antes
de desaparecer sopló un poco de polvo
que había entre sus manos
y creó el mundo

urceloy / mayo de 2010
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Fallo del V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro

2010-05-20T12:53:00.003+01:00

Centro de poesía José Hierro
José Iván Suárez gana el V Premio Internacional de Poesía José Hierro con la obra "Proximamente pan"

Reunido el miércoles 19 de mayo de 2010 el jurado del V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, compuesto por Dña. Amalia Bautista, D. Luis Alberto de Cuenca, D. Ángel García López, Dña Luz Pichel y D. Manolo Romero y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Dña. Tacha Romero, acordaron conceder el premio por unanimidad a la obra titulada Próximamente pan.

Una vez abierta la plica su autor resultó ser José Iván Suárez.

José Iván Suárez (Albacete, 1980) es poeta, fotógrafo, videoartista y, de oficio, periodista. Autor del libro Gnomon (IV Premio Félix Grande de Poesía 2008), en 2002 publicó el poemario fotográfico Escondites de la ausencia (La Poza-Diputación de Albacete). Ha publicado poemas y relatos en diversos medios y antologías y recientemente ha realizado videoclips para Luis Eduardo Aute y Fernando Polavieja.

Según las observaciones del jurado, Próximamente pan está vertebrado en cinco capítulos y compuesto en verso libre. En el introito, puede leerse: "Los versos de este libro transcurren en agosto de 2087. Urbe padece calentura y el cobre ya no sirve ni en los trueques. Desde algún lugar regresa el chiquillo onomatopéyico, a bordo de su 600 con carburo licuado de aceite [...]"

En efecto, las afueras, la marginalidad, el desamparo del futuro actúan como un calco de las miserias del pasado. Con un lenguaje y una estética expresionistas, el autor describe la intemperie en la canícula donde el chiquillo errático aprende y se consume en la cochambre de los alrededores. "El libro tiene tuétano, tiene sonidos negros, y lo que tiene sonidos negros, tiene duende", destacó Manolo Romero.

Con un lenguaje y estilo muy originales, la escritura de Suárez encasta con el feísmo modernista, con el esperpento, con Valle Inclán y Vallejo, Gómez de la Serna, Baroja, Delibes... y plásticamente con los grabados oxidados y expresionistas de Goya, Solana, El Roto, Gila ... En definitiva, y en palabras de Luis Alberto de Cuenca, "estamos ante la reafirmación de un talento".

Así mismo, el jurado quiso destacar de entre las 199 obras presentadas aquellas que quedaron como finalistas:

- Narciso Yepes sonreía como un ave perpleja
- Argonautika
- Escribir el día
- Un eco que las paredes no devuelven
- Muy señores míos
- Luna de los pobres
- Oblicuo
- El rincón de pedir
- Introito
- Fresa y herida
- Los idiomas comunes
- En el nombre de la infancia
- 50 mujeres desnudas

Esta 5ª edición del premio ha contado con una participación inédita hasta la fecha de 227 autores, de entre cuyas obras 199 han sido admitidas a concurso y el resto descalificadas o no admitidas por incumplir las bases o por irregularidades en los envíos.
En cuanto a la forma de envío de la presente dedición, 64 trabajos llegaron vía e-mail y 135 por correo postal.
Aunque la mayoría de los trabajos procedían de territorio español, este año ha aumentado visiblemente la participación internacional, sobre todo de países latinoamericanos, siendo los de mayor concurrencia Argentina, Perú, Colombia y Ecuador. También se han recibido poemarios desde Cuba, Portugal, Noruega, Francia, Nueva Zelanda y de distintos estados de EE.UU.

II Premio de Poesía MARCOS RAMÓN

2010-04-30T12:29:00.002Z

Alberto Guirao gana el II Premio de Poesía Marcos R. Pavón

Centro de Poesía José

En un acto celebrado ayer noche en el Auditorio de la Fundación, Cristobal López de la Manzanara y Matías Muñoz, como miembros del jurado, y la directora Tacha Romero procedieron a anunciar la obra y el autor merecedor del II Premio de Poesía Marcos R. Pavón, el poemario Ascensores, de Alberto Guirao.

En enero de 2009 se convocaba por primera vez el Premio de Poesía Marcos R. Pavón, en recuerdo de un gran amigo de la Fundación Centro de Poesía José Hierro y como símbolo de amor a la poesía y compañerismo. El éxito de participación de esta convocatoria, como estímulo a la creación y posibilidad de darse a conocer para nuestros alumnos, llevó a la Fundación a dar continuidad a este certamen y al espíritu conmemorativo y solidario con que fue concebido.

Resumen del acta del jurado:

Reunido el sábado 24 de abril de 2010 el jurado del II Premio de Poesía Marcos R. Pavón, compuesto por los poetas Ezequías Blanco, Cristóbal López de la Manzanara y Matías Muñoz, y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Tacha Romero, decidieron conceder el premio por unanimidad a la obra titulada Ascensores, presentada bajo el pseudónimo André Frenchy que, una vez abierta la plica, resultó representar a Alberto Guirao Alcón.

Asimismo, el jurado quiso hacer una mención honorífica a las siguientes obras: Senza Fine, presentado bajo el pseudónimo Ceres, que una vez abierta la plica resultó corresponder a Ana Isabel Trigo Cáceres; Una antorcha de luz, presentada bajo el pseudónimo Vida fuentes que, una vez abierta la plica resultó ser José Antonio García García y a La lengua de los ciegos, presentada bajo el pseudónimo Julio Anaya que, una vez abierta la plica, resultó representar a Federico Monroy.

Alberto Guirao nació en Madrid en 1989. Desde temprana edad descubre la creación literaria y se dedica con frecuencia a la escritura de relato breve. En 2007 resulta ganador de un primer certamen de poesía convocado en su centro de estudios. Pocos meses después participa en el IX Recital de Poesía y Prosa Poética que se organiza en Ciempozuelos para homenajear la figura del poeta José Hierro.
A partir de este primer contacto comienza a sumergirse en el mundo de la escritura poética. Repite experiencia en 2008 interviniendo en el X Recital y, ese mismo año, obtiene dos segundos premios (en las modalidades de poesía y cuento) en el Certamen Joven 2008 convocado por el Ayuntamiento de Valdemoro. Desde 2007 cursa estudios de Periodismo en Getafe. Allí conoce la existencia del Centro de Poesía José Hierro y, en su segundo año de carrera, asiste al Taller impartido por Eva Chinchilla. Gana el XX Certamen de Poesía del IES José Hierro con un breve poemario titulado 10 fragmentos de la estética del cielo.
Ha colaborado, además, con la publicación literaria Generación espontánea y con La pecera (revista de la Universidad Carlos III). Actualmente continúa sus estudios universitarios en Roma a través de una beca de movilidad Erasmus.

POEMAS SOLIDARIOS

2010-04-28T12:45:00.000Z

LA BIBLIOTECA AMADA

para Marisol

A veces, al buscarte entre los libros
que pueblan esta casa, no te encuentro:
miro entre los estantes una vez
y otra más. Un millón. Hasta me aburro

de mi torpe memoria. Desde el lado
misterioso y sensual de aquel espejo
que hay junto a la entrada, veo a un tipo
igual que yo, que se sonríe. Él guarda

el secreto rincón donde te esconde
de mi búsqueda loca y sin objeto.
Sin embargo sucede que unos días
después llegas a casa, y cuando busco

ya estás aquí. Rebosa cada cuarto
con tu sonrisa abierta, y el sujeto
ese que vive al otro lado pone
cara de circunstancias si le miro.

(Pero es buena persona, me recuerda
alguien que ya conozco vagamente.
Tendré que investigarlo). Tú me llamas
desde un estante, y en silencio indago

el lugar de tu voz. Te veo. Caminan
mis manos por tu piel, abro tus páginas
y me sumerjo en ti. Y cada lunes
finjo que te has marchado y no te encuentro.

urceloy / febrero de 2010 / inédito en libro.
en blog URCELOCO
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QUE NO ME DUELA MORIR

Que no me duela morir es lo que quiero...

y rimar perros con árboles
o hacerme un harakiri en el pulgar cuando atardece...

bailar como un poseso
al ritmo del ‘Dough roller blues’ de Garfield Akers
y decidir si me muerdo una uña
o me fumo el próximo cigarro
como un suicida...

pero que no me duela morir,
porque no merece la pena que me vaya de aquí
con un recuerdo amargo...

que no me duela morir...
y rimar las costuras de tu falda con los muslos
o poner mantequilla en las galletas,
y caminar toda una noche entera
mientras llueve
o simplemente dejarme caer en la cama
como un fardo...

Y que me canse de usar solo la mano derecha
o que me olvide de que tengo un omóplato
mientras miro tus senos de glicina a contraluz
y con el filtro verde de mis ojos...
y que siga deseando acariciar los meses
como a tu vientre hecho de cutis fino y blondas suaves...
y no sentirme indiferente
como las reses en el paisaje,
estancadas en los pastos con nada que hacer...

Que no me duela morir...

o que me duela poco...

que no sienta dejaros
y todo sea rimar la madera de pino con mi cuerpo
o rimar estos ojos con el negro total de algún abismo...

y que de pronto vea tu boca viniendo
y mar picada...

y que eso sea todo.

Luis Felipe Comendador, abril de 2010. Inédito.
En blog “diario de un savonarola”
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2010-02-24T16:41:00.001Z

Locus iste

el cuenco de mis manos
es el lugar de mi tristeza

mis dos manos adultas que se pierden
en la niñez aromas ruidos noches
recuerdan las canciones que mi padre
cantaba sin saber que en esa voz
iba trazando su memoria nuestra

tal vez de caminar junto a mi cuerpo
de coger cosas
se hicieron fuertes
tal vez de romper horas y bolígrafos
se hicieron disimuladamente fuertes
y amaron
lo que pudieron
lo que sabían
las horas los bolígrafos
la fruta los regalos infantiles
los libros y la música encerrada
los timbres y las puertas
la ternura

amaron
de una mujer
su abrazo

con su cadáver con su máscara
con su desnudo débil su alegría
y su grito final
vencido
seco

estas manos vivieron
en una ciudad vieja
en una casa pobre
en una habitación
una cama un armario una mesilla
y un poco sólo un poco
de cielo prometido

de aquel cielo imperfecto que pasaba
tras la persiana sucia por el patio

mis manos son ahora
su espalda suelta a golpe
de luz dormida junto a ella a salvo
de pisadas a salvo del rencor
en un borde del suelo

hacia el lugar de toda esta tristeza

© Jesús Urceloy 2010

2010-02-23T17:58:00.000Z

Elegía Humilde

por Jesús Urceloy
Para Juan Córcoles (1953 - 2003)
Septiembre de 2003.

Mi amigo Juan,
Juan Córcoles,
que tal vez fue poeta...
con quien jugué a ser hombre
y me enseñó las tretas
de la vida,
a colarme en el metro,
a jugar con apuestas,
a mirar con dulzura romántica a las guapas
y cínica renuncia a las mujeres bellas,
que me enseñó
esas
cosas
que no se aprenden en ninguna academia,
se me ha muerto.
Hace poco.
Muy poco:
cuando ya no existían edad ni diferencias.
Y llevo haciéndole un soneto desde entonces
que no acabo jamás, que no me llega,
al que le falta ya desde el principio
esa
primera
letra.
Sé muy bien de qué va,
tengo la idea
bien ajustada, sé cómo concluye:
-unas palabras suyas que siempre repitiera-,
sé dónde irán los ritmos,
-probablemente
en segunda y con seguridad en sexta-,
y hasta la consonante
huirá de verbos fáciles, de adverbios, participios,
de plurales de mórbida osamenta:
que en el primer cuarteto irá su vida,
en el segundo una insufrible espera,
y en el primer terceto una pregunta
que en el último verso se contesta...
pero no puedo,
no puedo,
no sé qué pasa
no
sé
qué no me deja...

Tal vez no haya llorado
de manera correcta
a la usanza de todos, con el pañuelo blanco
de todas las tristezas,
y la camisa sucia y arrugada
de las noches en vela...
No sé qué pasa, no sé porqué no rompe
dentro de cada casa esta tristeza,
por qué sigo leyendo
libros, versos, relatos y novelas,
por qué como, me ducho, hago la vida
desordenada que mi caos inventa,
y acudo a mi trabajo como siempre
y sueño como siempre que ella llega
y me dice: yo soy
tu brisa nueva...
Mi amigo Juan se ha muerto
este verano imbécil,
y el poema
no dice nada más,
se para un poco,
y un poco más
tarde
se cierra.

2010-01-29T10:39:00.002Z

Queridos amigos, me acaban de conceder el tercer premio de poesía CAROLINA CORONADO de Parla, y quiero compartirlo con vosotros que sois mis animadores constantes.

Arsenio Sopeña Martín
---
EL LAUREL

Verde es el Laurel junto a mi ventana,
lo veo tan de mañana que me despierta
con su mirada presta de clorofila cariñosa.

Verde es el Laurel,
el de las coronas encendidas de homenajes
en recuerdo a los célebres anónimos
caídos virtuosos
que dieron su vida por el honor.

Verde es el Laurel que alumbra mi ventana,
¿Querrá decirme cosas?
¡No lo hago caso!
Será porque lo tengo todos los días
y no aprecio el valor del sentimiento.
Será la estupidez repetitiva
de la conciencia con lo absurdo
del afecto cotidiano.

Verde es mi Laurel,
el de mis alegrías encabezadas
en los distingos amorosos.
El de los significados deportivos
en aquellos lugares donde permanece
el recuerdo imborrable de la memoria.

Verde es la hoja del Laurel,
la de buen gusto y siempre sobra,
la de los guisos imprescindibles,
la de las aguas cocidas en brebajes,
la que cobija los pájaros nocturnos
que con su piar incesante
arrecian la llegada de la noche.

¿Qué mundo sería sin pájaros?
¿Qué pájaros se pasean por el mundo?
¿Qué mundo sería sin Laurel?
¿Qué refugio incorpóreo se perdería?
Como el de los paraísos fiscales
que arruinan a los pobres,
mientras los gangster invisibles
se aprovechan de la carroña social.

¿Ay, si los Laureles hablaran?
Cuanto pájaro quedaría preso
de su maledicencia
en el vuelo sin retorno de su falsedad.

¡No quiero que le poden a mi Laurel, no!
quiero cortar sus ramas cariñosas
con la profundidad de la mirada
de un ser vivo que te quiere,
te acompaña y te da vida.

¡Ese es mi Laurel!
EL PONTON DE LA OLIVA
---
Arsenio Sopeña Martín

2010-01-28T14:48:00.000Z

Vigilad vuestros pasos...
5

Castores en la charca
edificando en círculo una isla,
la hora de la merienda, Costafreda,
redomas en el mar de los sargazos
[el mundo es pura química y ensayo],
la luz en el umbral del cielorraso,
los zapatos corinto del 80
[eran Sebago],
los mirtos en alguna primavera,
Gardel en Sonigram,
las noches en la luna de Valencia,
Gotthold con su discurso Lacoonte,
la hierba en el Edén,
el ritmo Gorostiaga al fondo de Las Armas,
el pisco, Rampa, Odette,
casullas en silencio por las calles,
un Minute Maid free french,
una boina de chica, tú de espaldas,
el horizonte, el tren,
Govinda, Fendetestas,
Coca-cola, Ducados, el Zurguén,
caritas primorosas a las doce,
¿qué hay para comer?,
dislates, causas justas, globulina,
Girondo, Cadaqués...
y llamar a clientes para ver

si necesitan que les haga algún trabajo,
y aguantar sus historias tristes
[que son como la mía],
y acudir a la Caja de Ahorros
para calmar las cuentas, y firmar
las cartitas con acuse de Hacienda,
y desdoblar los días de trabajo sin trabajo...
no sé ya cuál es la realidad,
si la de los tragos intelectuales
o la de los vómitos de mi economía diaria...
todo se mezcla y se hace nebuloso...
y hay una gana rara de impudicia
que convive con otra de ruptura...
todo se cae y en los ágapes me dan
lecciones de urbanidad y hasta de moral...
a mí, que caí ya un par de veces en la vida
[caí con todo el equipo] y supe resucitar,
que hice realidad mis proyectos
y los vi destruidos,
que tuve y perdí,
que creí y luché hasta conseguir
[y hasta volví a perder]...
lo que llevo peor es aguantar las miradas torvas
de quienes no tienen problemas reales
y se los inventan,
de los que no tienen crisis
y juegan a padecerla... en fin,
que unos guantes de fina piel naranja
condonan unas manos,
que quedan unos meses
para la próxima berrea de los ciervos nacionales,
que hay un texto de Borges que me deja sublimado,
que a pesar de que el mundo es esto y esto y esto,
persevero;
que las garzas se elevan con las térmicas
para migrar y a veces siento
al mandril que fui junto al estómago...

Ha vuelto el humo desde las chimeneas,
las quemas del invierno en el monte de enfrente,
la luz clara tras los ratos de niebla,
el fulgor del sol después de la nevada,
el silencio en las calles...
y el mundo sigue poblado
de sordos y de ciegos,
de inútiles y mártires,
de gruesos funcionarios y viudas...
ha vuelto ese no estar de las cigüeñas
en la torre de San Gil,
ha vuelto esa nostalgia de estación y pañuelos
donde decir adiós era algo plástico...
y leer a Elmer Dktonius o a Edith Södergran,
y escuchar en silencio a Youssou NDour,
y mirar algún cuadro
de Thomas Fogarty o de Hopper...
Este no saber qué hacer me tumba
y me llena de tabaco,
pero así está el mundo en estos días,
lleno de hombres ociosos
a los que se les viene encima un fruterito de asuntos
sobre los que no tienen control
ni podrán tenerlo jamás...
y todo es tan azaroso
como que llueva o suba la temperatura,
tan incontrolable como eso.

Y tumbado me pienso cazador y cazado,
pitecántropo e incluso ameba...
qué absurdo el devenir del hombre,
qué absurdas sus preocupaciones y sus cuitas,
qué absurdo el juego de la seguridad en todas sus manchas,
qué ridículo su gesto religioso
y su trazo político,
qué tonto su estar sin consciencia del mundo
y sus ardores reales,
qué frágil todo, qué inexorable...

Fumar, beber café, sorber leche caliente,
tomar sopa de lluvia, masticar carne hecha...
y todo hasta la muerte, cualquiera, que da igual...
dormir, viajar,
asistir a un trabajo como los penitentes,
robar o dar, tener... todo es asunto de la misma química,
todo es anécdota e imperceptible paso,
todo es un gran asunto de la justita nada... y cada uno
desaparecerá cuando desaparezca,
a pesar de su bolsillo lleno o vacío,
a pesar de su angustia ridícula,
a pesar de todo su saber o no saber...
cada uno desaparecerá y sufrirá su muerte
en función de lo acumulado
y de lo no compartido,
cada uno será los huesos blanqueados o las cenizas...
en fin, que esto solo admite
la misma definición que se le da a la ‘trócola’,
y también el mismo interés [compuesto, cómo no].

No sé para qué me pongo transcendente,
si da igual,
si mañana me voy a Mérida
para hacer lo que me gusta
[que es leer poesía]
y me voy a olvidar de todo esto por unas horas...
mi privilegio es ése,
mi beneficio en todo este tiempo gastado
es ése:
salir al mundo a leer mi poesía
a quienes deseen escucharla,
leerles mi resumen del ser y de lo sido,
mi percepción del hombre, mi universo...
soy un privilegiado,
claro,
sí que lo soy,
pues aún puedo escribir y compartir lo que escribo
con algunas sensibilidades afines...
coño, claro que soy un privilegiado...
pero también el justo culpable,
de eso no abdico,
el culpable de todo,
el autónomo que no paga ni tiene derechos
mientras va con la cabeza gacha y los hombros caídos,
el que da de comer a los que ‘liban’ de la bolsa común
y ‘regalan’ lecciones de todo [pero solo lecciones],
el que roba y defrauda,
el que le hace el jueguito al capital
y a su puta madre...

Lamidos hombres,
miserables de cualquier color,
egoístas integrales,
hijos de puta diarios...
os aviso desde el fondo infecto
de este pantano en el que vivo
[no puedo caer mucho más,
pues me sujeta el limo]...
guardo puñales para cada una
de vuestras espaldas...
vigilad vuestros pasos,
mirad tras las esquinas,
no os fiéis en las noches de las zonas oscuras...
pues estoy harto,
colmado en este asco,
y quizás salga al mundo
a morder vuestras vísceras
con esta rabia hecha
de días interminables...
ya no puedo perder mucho, porque no tengo.
O quizás sí.

© Luís Felipe Comendador 2010
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Soneto doblado (heptasílabo después de los versos impares)
LA AMADA DA MUESTRAS DE LA BONDAD DE SU AVARICIA

Paseo entre los coches como ido,
contrito y revenido,
porque el mundo deviene desquiciado
para estos ojos verdes de un cansado,
despoliglotizado,
que ya no entiende nada de lo sido.

Intento entretenerme en lo fingido,
por estar distraído,
pero nada propicia que mi estado
me lleve a ser un dios del otro lado,
absurdo anonadado...
Quizás es que lo tengo merecido.

Así las cosas, sueño con la muerte,
con su razón final y su justicia
–y no es que sea delicia–
para encontrar descanso en su aguafuerte.

Y mientras pienso en ello, tu caricia
viene a salvarme presta, tengo suerte,
–justo la de tenerte–
porque siempre me salvo en tu avaricia.

© lfcomendador 2010

2010-01-10T18:10:00.001Z

A la mierda...

helador el día, como una coctelera para servir esta crisis frappé de molondros y cuélebres, helador y vacío... me hago un recorrido por las oficinas oficiales bejaranas para ver si necesitan algo de papelería para tirar en imprenta y poner a funcionar las máquinas y no consigo nada... frío administrativo también, ese frío integral que no entiende a la gente con problemas, que no pisa la calle y no sabe que todo tiene soluciones humanas y no informáticas o heladamente legales... la administración [Administración] es como una huevera en un congelador, una huevera en la que cada huevo no quiere saber nada del huevo congelado de al lado... habría que trinchar a un par de funcionarios y a ocho o diez políticos para que, por lo menos, empiecen a pensar desde el latido y no desde el jodido negro sobre blanco de las normativas... y vuelvo a lo de casi siempre [últimamente] para ver si, de repetirlo, alguien toma medidas... y voy a intentar contarlo como si lo hiciera a los discípulos parabólicos de aquel tal Jesús –el de las cruces, sí–, pero por puntos...

1. Citano, S.L. me encarga 100.000 huevos de a un euro la tirada, que la cosa se pone en 100.000 euros [huevos que yo compro a 0,70 euros la unidad por pago al contado... es decir 70.000 euros].
2. A la entrega del pedido tengo que hacerle factura oficial, como manda la norma, por lo que tengo que cargarle un 16% de IVA que arroja la cantidad añadida de 16.000 euros.
3. Citano, S.L. me paga con cuatro pagarés de 29.000 euros cada uno y con vencimiento a 60, 90, 120 y 180 días.
4. Yo, ciudadano ejemplar, hago mi liquidación trimestral de IVA a la hacienda pública y declaro los 16.000 del ala que figuran en la factura que le emití a Citano, S.L.
5. Ningún banco y ninguna caja me admite los pagarés de Citano, S.L., porque ya no hay crédito para nadie que no sea amiguito o político. Es decir, no puedo cobrar ni un euro de Citano, S.L., aunque sus pagarés son documentos válidos ante cualquier institución económica y se pueden defender en cualquier juzgado.
6. Hacienda reclama que le pague los 16.000 euros de IVA generados por esa factura que soy incapaz de cobrar.
7. Pasa un mes y Hacienda me pone un 20% de recargo por no pagar los 16.000 euros, con lo que la deuda me sube ya a 19.200 euros. No puedo pagar, pues siguen si aceptarme los pagarés de Citano, S.L.
8. Pasan dos meses y Hacienda me reclama de nuevo con un recargo de un 5% más, lo que se me pone en 20.160 euros. No puedo pagar, pues siguen sin aceptarme los pagarés de Citano, S.L.
9. Pasan quince días y Hacienda me comunica que estoy en embargo a la vez que envía cartas a todos mis clientes para comunicarles que cualquier deuda que mantengan conmigo deben pagársela a ellos bajo sanción si incumplen y me la pagan a mí [mis clientes en conjunto me deben 600.000 euros y no me pueden pagar porque yo le debo a Hacienda 20.160 euros]... mi empresa se colapsa por falta de cobro y no puedo atender los pagos de nóminas, Seguridad Social, mercaderías y materias primas y gastos generales.... además de la publicidad maravillosa que supone esa carta de Hacienda a mis clientes.
10. Me voy con mis cuatro pagarés [los que no me aceptan ni los bancos ni las cajas] y le digo al funcionario hacendero que se cobre de ahí a pesar de que yo no he podido hacer la recaudación del IVA que se me reclama... y me dice que allí solo se cobra con dinero contante y sonante... pensando y pensando, se me ocurre que otras administraciones me deben como seis veces lo que se me reclama, y propongo hacer el change entre administraciones... y me dice que allí solo se cobra con dinero contante y sonante, que no hay acuerdo posible para cobros entre administraciones, que me las arregle como pueda o me atenga a las consecuencias.
11. Habiendo hecho correctamente mi trabajo, habiendo cobrado [?] en papel legal [los pagarés mentados que nadie quiere negociar], habiendo facturado como un tipo que cumple las leyes, habiendo tenido que pagar al contado las materias primas que he vendido para obtener algo de beneficio... me encuentro con que pagué al contado 70.000 euros a mi proveedor, con que Hacienda me reclama 20.160 euros de IVA más sus multas de demora [-90.160 euros], con que Hacienda detiene por orden de embargo los ingresos pendientes de mis deudores [-690.160 euros]. Por haber intentado ganar legalmente 30.000 euros, he perdido 690.160 más el posible cierre de mi negocio por bancarrota, y todo por tener que pagar a la Hacienda Pública un IVA que, demostradamente, no he podido recaudarle...

¿Esto qué es?... pues es la hostia, porque, además, si Citano, S.L. da en quiebra y entramos en concurso de acreedores, primero cobrará Hacienda, luego cobrarán los bancos y cajas y, muy al final, los que servimos nuestras mercaderías a esa empresa tendremos que repartirnos las cuatro migajas que queden [que nunca quedan] entre todos... y eso después de pasados cinco o seis años del deceso empresarial.
¿Esto qué es?, repito, pues la hostia y una mierda pinchá en un palo... un sistema totalitario en el que el Estado se protege a sí mismo antes que a sus ciudadanos... un sistema en el que los empleados públicos cobran más y siempre [no digo que mal... aunque en algunos casos es malísimamente].
Que alguien me lo explique... o que alguien me pida explicaciones si no me he expresado bien.
Y, a mayores [me encanta el término], hay funcionarios que cierran su jornada con una o dos horas trabajadas [dicen que en casa trabajan más y luego... habría que verlo en muchos casos] y salen a hacer la compra del súper en horas laborales, que cobran más del triple al mes de lo que cobran mis empleados trabajando 8 horas duras [que con sus gabelas les pagan el sueldo a los mentados efes... y ellos dicen que para eso estudiaron y sacaron sus oposiciones... ¿para qué, para cobrar rascándose la panza?... no creo]... que se pillan vacaciones a lo bestia y encima se guardan Moscosos, bajas por catarrines y días depresivos sin que el estado haga otra cosa que mirar al lado contrario, sin ser evaluados con justicia para poder seguir con sus empleos... en fin, una sociedad injusta por donde se la mire, una sociedad en la que el estado y sus peones siempre viven bien, en la que los trabajadores por cuenta ajena han conseguido duramente obtener ciertos derechos y en la que los trabajadores autónomos somos la pura escoria [los que nos tomamos riesgos, aviso, para crear verdadera riqueza] sin protección social alguna.
A la mierda.
•••
Luis Felipe Comendador

2010-01-05T16:57:00.000Z

De Poesía... o el estudio de mi sombra.

La poesía consiste en construir lugares que de otra forma serían inexpresables... si nombro ‘pluma’ a mi pluma, la estoy enunciando en su calidad de objeto físico, y ese nombrar no es poesía, es mera comunicación con quien me escucha... si la pongo en relación con otras cosas nombradas [como papel, tinta, mano...], estoy aumentando la dosis de comunicación con el que está enfrente y me estoy haciendo entender hasta llegar a expresar usos y funciones [la pluma con tinta escribe en el papel y va de mi mano... la pluma sin tinta, aunque vaya de mi mano, no escribe en el papel], y ese relacionar lo nombrado no es poesía... puedo incluso hasta jugar con las palabras que representan esos objetos para, sin llevarlas a efectos físicos, buscarles las distintas posibilidades reales [con la pluma y la mano me puedo rascar la cabeza... con la tinta puedo manchar mi mano y cambiar su color... con mi mano puedo arrugar el papel y lanzarlo...], y ese trabajo mental sobre la posibilidad tampoco es poesía.
¿En qué consiste entonces la poesía que pueda hacerse con la pluma, la mano, el papel y la tinta?... pues sencillamente en llevar esos términos con representación real a planos en los que comiencen a descontextualizarse para configurar un universo distinto de pura construcción mental, un universo que precisa de belleza, autenticidad, ingenio y crecimiento libre en la cabeza de quien lo recibe [o sus contrarios si son buscados por el poeta]. Pero no debemos equivocarnos y pensar que la poesía debe ser un camino hacia la fantasía y que debe estar ajena a nuestra experiencia cotidiana [eso sería un error de bulto], sino que la poesía es pura atrevimiento en la construcción de una nueva realidad [algunos filósofos la llaman ‘realidad última’], cambiando los valores de lo nombrado y cambiando sus relaciones... y siempre buscando una comprensión última, siempre moviéndonos en un camino de conocimiento... así, conseguiremos ir creando un mundo distinto dentro del mundo... para que lo imaginemos mejor, es como si el mundo real fuese nuestro cuerpo físico y la poesía comenzase justo en la sombra que proyecta, que según le incida la luz, puede ser penumbra y sombra nítida a la vez o puede multiplicarse según el número y la posición de los focos... y aunque tú midas un metro con setenta centímetros, tu sombra puede medir diez metros o unos escasos 30 centímetros... y puede aparecer y desaparecer, girar a tu alrededor, quedarse a tu espalda o buscarte siempre el frente... puede adaptarse al terreno, ser suelo y pared, rocas informes e incluso estar sobro otro hombre o poseer poco a poco a una mujer... mirar tu sombra, seguirla, jugar con ella... puede perfectamente hacerte entender lo que es la poesía... así, la poesía siempre está más allá de la realidad que le da luz, componiendo y descomponiendo un nuevo universo que, cómo no, también es real [la realidad última]... y junto a ello está el lenguaje [y también el idioma, que es el encargado de la plasticidad] como única herramienta de ‘posibilidad’... con él nos hacemos humanos en su más hermosa dimensión, con él ordenamos el mundo, lo creamos y lo recreamos; desde él nos salimos de la dimensión física y llegamos a la dimensión poética, nadamos en su polisemia y nos ahogamos a veces en ella, con él nos equivocamos y acertamos, con él construimos y deconstruimos, con él encontramos claridad y también todo se hace turbio y confuso... así las cosas, debemos tener claro que la poesía no aclara conceptos, sino que abre caminos y alumbra nuevas dimensiones sobre las que trabajar para lograr una experiencia estética individual que puede ser llevada al otro [en el que probablemente será radicalmente distinta a la obtenida por quien poetizó]... la poesía no debe nunca demostrar, sino que debe quedarse en el ‘mostrar’ mediante la herramienta de la posibilidad [el lenguaje] los caminos de la imposibilidad.
Hacer un poema es una de las labores más altas y serias que puede plantearse el ser humano... e intentar un poema (?) sin saber qué es la poesía, lo que contiene, a lo que lleva, en qué consiste... es una de las formas más preclaras de no estar hecho como hombre.

Luis Felipe Comendador

2009-12-27T09:59:00.002Z

DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
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Perú [41] La resaca del viaje

Qué jodidamente difícil es el regreso… desde que el poli de frontera me vio cara de imbécil o de narcotraficante [o simplemente que quería pillar los dólares que me pedía como gabela y que yo no le quise dar, porque se me puso en los cojones no dárselos, y soy un cabezón] hasta este hoy en el que aún no duermo bien y sigo intentando procesar todo lo que me ha sucedido, mientras las cosas aquí van de mal en peor… los ‘gringos’ lo tenemos bastante difícil para movernos en esos pueblos en los que somos lo diferente [ahora me puedo imaginar perfectamente la sensación de Youssouph y Malick en su periplo por nuestra tierra]… eres el centro de atención, el objetivo claro a campo abierto… y uno no se siente nada bien en esas circunstancias… de ahí la resaca, pero no solo de ahí… mi mundo ahora ha movido sus parámetros y se muestra confuso, no sé cómo ubicarme, cómo estar, cómo definir mi minuto siguiente para ser fiel a mí mismo.
Todo lo que se me ha quedado metido en la cabeza se revuelve y me empuja en un no saber qué hacer ni cómo, en un enredo de sentimientos, en una necesidad de organizar mis ideas y buscarles las vueltas hasta volverlas a poner en el orden preciso… estoy hecho un lío que mezcla la rebeldía con la necesidad de cierta comodidad pasajera que me está demandando el cuerpo, que mezcla el ardor por hacer con la jodida incapacidad…
De momento solo puedo decir que la vida está siendo muy generosa conmigo, pues me da la oportunidad de ver y decidir, de procesar e intentar… eso es generosidad, pues es algo que le es negado a un altísimo porcentaje de personas y que yo puedo vivir cada día con intensidad y con sensaciones contradictorias [aunque estas sensaciones sean en su mayoría de fracaso]… he sentido el extrañamiento, la lejanía, el gozoso encuentro con un ‘otro’ distinto y distante al que es preciso conocer para ubicarse en el mundo como hombre… y mi fascinación viene fundamentalmente de mi mirada voluptuosa [y también fatalista, lo que la convierte en una bomba de relojería]… y luego está la ‘peripecia’, ese trámite del viaje en solitario que es pura aventura… y, después, el conocimiento, lo más duro de todo, el ver y definir, el enfocar con claridad todo el contraste y darte cuenta de que eres el ser más privilegiado de la Tierra, porque tienes todo eso de lo que los demás carecen… y luego la magia de ese cambio extraordinario de espacio y tiempo que se produce tan solo en trece horas de vuelo, pasar de una sociedad moderna a un tiempo que viviste cuando eras niño, recuperar aquella antigua forma de ser y venderse a los demás, conocer el mundo de quienes solo sobreviven desde la óptica del que ‘vive’, e intentar ponerse en su piel y en su esqueleto… y, quizás lo más importante, el aprender a relativizar justo cuando se pasa el ímpetu de lo mirado… esa sensación larga y hermosa de haberte quedado colgado de otra realidad y el trabajo para volver a situarte en tu mundo, pero con nuevos conceptos, con nuevas ideas y buscando nuevas formas de estar y ser… la resaca del viaje, la jodida y maravillosa resaca del viaje…

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Esta jornada del viaje de Felipe al Perú y su misión educadora es la última entrega en este blog. Puede verse todo el contenido en la página de Comendador. Si alguien está interesado en el texto como libro o documento, además de poder copiarlo de los blog,s en los que se ha publicado, yo lo ofrezco según lo recopilé, con las fotos de cabecera.

Próximamente lo comunicaré en un e_mail.

Pedro Bernal
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2009-12-26T09:05:00.001Z

DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
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Perú [40] Los viajes del viaje (VIII)

VIAJE A LA DEFINICIÓN DE LA POBREZA
Paseando por Chan-chan, y embebido de la hermosa cultura Chimú, escuché a un guía explicar a un grupo de niños que los chimúes eran una comunidad rica porque supieron dominar el agua de los ríos para obtener recursos de ese dominio… entonces me planteé de pronto que es imprescindible ‘definir’ un problema para poder atacarlo… paseando por lo que fueron pozos, salas de audiencias, depósitos, viviendas... empecé a darle vueltas a una definición de la pobreza que fuese capaz de focalizar una serie de aspectos sobre los que poder elaborar actuaciones reales… pensé entonces en que la pobreza podría definirse como una condición ‘superable’ del hombre en la que coexisten la ‘privación’ y una ‘ruptura con el ritmo de la sociedad en la que habita’, circunstancias que propician un ‘sufrimiento’ que debe resultar inaceptable para el colectivo.
A partir de este punto, mientras paseaba el lago de nenúfares y patos con verdadero asombro de mis ojos, entendí que lo primero que debemos hacer es buscar las raíces del problema, dónde, cuándo y por qué comienza un hombre a ser pobre… cuál es la etapa más vulnerable del hombre para entrar en el duro mundo de la pobreza… y enseguida determiné [salvando procesos más complicados y situaciones específicas] que la pobreza se patentiza y se adquiere fundamentalmente en la infancia, precisamente porque la infancia viene acompañada de ‘falta de autonomía’ debida al largo proceso de desarrollo de la especie humana… atacar este estadio vital resulta importantísimo, pues con ello resolveremos graves problemas de supervivencia [el niño es un individuo que apenas puede luchar por su supervivencia] que anudarán un crecimiento sano y un desarrollo armónico [circunstancias que ya predisponen por sí mismas a un futuro mejor en el que esos niños puedan desarrollar con facilidad sus potenciales]… pensándolos en clave de futuro [a los niños], podremos ver con claridad que si actuamos sobre una generación con alimentación, salud y formación en la que primen los valores sobre los absurdos contenidos, conseguiremos un impacto muy positivo que a medio plazo fortalecerá de forma impresionante a la comunidad y a todo su tejido social y económico, con lo que nuestra inversión en la infancia quizás sea la mejor forma de lograr un beneficio permanente que propicie un crecimiento social de forma geométrica, lo que aportará la tan deseada ‘sostenibilidad’.
Y aquí me detuve, pues pasó ante mis ojos, muy despacito, un ‘viringo’ [que es el perro peruano sin pelo]… y lo mismo fue un signo, un aviso para que me detuviese en ese justo momento de mi pensamiento, como si ese perro me estuviese diciendo que ya había llegado al final, que no debía seguir, que me quedase en esa verdad y la llevase a términos efectivos desde mis posibilidades… así que el resto del día me dejé llevar tan solo por la mirada en aquel inmenso ejemplo de vida destruida y recuperada solo como Arte e Historia nebulosa y sesgada.
Hasta que llegó la noche no volví a pensar en el hecho de la pobreza y en cómo tramitar su erradicación… entonces, con la noche encima, tomé mi portátil y me puse a picar en mi diario informático todo lo pensado para no olvidarlo… de él dejo estos puntos rápidos de acción sobre la pobreza [entiendo que hay que desarrollarlos, pero en principio me sirve el dejarlos apuntados aquí:
• Resulta imposible obtener las necesidades básicas [hay que trabajar en enseñarles cómo obtener recursos alimentarios y cómo tramitar los asuntos del acceso al agua clorada].
• Pérdida absoluta de identidad [trabajar con la infancia en asentar su identidad].
• No gozan de los Derechos Humanos [trabajar por el desarrollo integral de los niños].
• Incapacidad para acceder al empleo o a los medios de producción por cuenta propia [enseñar técnicas de autoempleo y capacidades para llevarlo a cabo].

No dormí bien esa noche.
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Cuento de Navidad: Los Magos de Oriente

Tengo 9 años. He salido a la calle, hay mucha gente que va y viene a sus asuntos, y los coches obligan a tener cuidado cuando cambiamos de acera. Saludo a niños y niñas del barrio, de la escuela, del parque; miro -y me miran- otros niños y niñas que conozco de vista, y a otros que no sé quienes son… Este barrio es nuevo. Eso significa que antes no estaba. Imagino aquí un campo de trigo, o huertas donde ahora están las casas, el centro comercial, el parque, como cuando nos perdemos entre los árboles del bosque, en la sierra, y no vemos ni nos cruzamos con nadie. Supongo que antes, cuando mamá y papá tenían mi edad, había menos coches, menos casas, menos gente, y si ellos pensaban lo mismo que yo, al mirar alrededor llegarían a la misma conclusión: que antes, cuando sus padres, -mis abuelos-, eran como yo, habría menos coches, menos casas aún, menos gente y más campo con huertos, sembrados, y árboles. Camino por la acera. Mi mamá me dice, de vez en cuando, que venga, que no me quede atrás; yo corro hasta ellos, pero sigo pensando en la falta de acera, de casas, de coches, y me veo rodeado de campo. Hace mucho tiempo, los pueblos serían de pocas casas, apenas habría gente, y no habría necesidad de desplazarse en coche. Tampoco habría carreteras tan anchas y rectas, todo lo más caminos de tierra para los burros de carga y los carros que traían la comida a la tienda del pueblo. Imagino que el mundo debió ser así durante muchos años antes de llegar a lo que ahora es, y la vida sería más sencilla, más tranquila, menos peligrosa. Dicen que hace 2010 años nació un niño en un establo. Me han contado que en esa época no existía el turismo, los hoteles se llamaban posadas, y, como no había mucha gente, apenas tenían habitaciones. Cuando llegaban viajeros de paso, como en algunas películas del oeste que he visto, si no tenían dinero, o no había habitación libre, se acomodaban sobre la paja en las cuadras de los caballos para resguardarse del relente de la noche. Eso les pasó a los padres del niño que nació en la cuadra hace 2010 años. Ese nacimiento coincidió con unos magos de oriente que, en esa época, estudiaban los fenómenos del espacio que ocupa el cielo: seguían a una estrella errante, y llegaron al pueblo siguiendo la ruta que marcaba. Los magos visitaron el pesebre donde se reponía la madre y el niño del trance de nacer; era tan pequeño el pueblo que, aparte de la taberna, no había otra cosa que visitar digna de mención. Debió ser por los efluvios del lugar, por lo que uno de ellos sacó de sus alforjas una barrita de incienso, que es un perfume capaz de eliminar el mal olor más persistente. Como las velas antitabaco. Unas monedas de oro dejó otro de los magos, seguramente para leche y pañales; y, cuando se marchaban, dicen que dejaron un tarro de mirra, a saber con qué propósito. Ese momento de la entrega del oro, el incienso y la mirra, quedó en la memoria de la gente, y cada año lo celebraba el pueblo, y los niños encontraban algún presente en esas fechas en las ventanas o en los portales de sus casas. Aquél hecho misterioso se extendió a otros pueblos, y, con el tiempo, a todo el mundo: los magos, en su caminar científico sobre sus experimentos y comprobaciones, siempre dejaban en las casas de los niños golosinas, juguetes. Como el mundo sobre la tierra se hizo más y más grande, y los magos son los mismos, yo creo que han debido de delegar en otras personas para cumplir con la costumbre de cuando visitaron al recién nacido hace 2010 años. Por eso los magos llegan a todas partes en tan poco tiempo, llevando a cada niño su regalo. Yo sé que hay quien no cree en los magos de oriente, y sin embargo cree en el aire, que no se ve. Yo creo que los magos existen, que son verdaderos. Creo que existe todo lo que yo quiero que exista, porque muchas veces las cosas no son como las vemos, sino como las sentimos.
Olvidaba decir que mi nombre es Álvaro.

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Feliz Navidad 2009

Que no despierten los ladrones de sueños
que rondan el alma.
Que no guardemos por más tiempo
las palabras de amor anhelamos decir.
Que no nos quedemos en tierra
porque el barco pueda naufragar.
Que los tragos amargos de la vida
no se lleven todas las ilusiones.
Que tengamos tiempo para mirar las estrellas
y para escuchar a las personas que nos aman.

Blas Mendiola

2009-12-25T11:12:00.001Z

DIARIO DE PERÚ
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Perú [39] Los viajes del viaje (VII)

EL VIAJE IDEOLÓGICO [paseando por las calles de Trujillo]
Esa necesaria preocupación por la suerte que corran los demás, sobre todo si esos ‘demás’ están en malas condiciones de vida, es lo que venimos llamando ‘solidaridad’… lo malo es que el concepto “solidaridad” tiende a mezclarse con otros muy distintos, como “filantropía”, “caridad”, “altruismo”… y en esa confusión se diluye lo vacío de una moralina absurda que nos hace pensar en que debemos dar lo que nos sobra, socorrer a quien lo necesita delante de nuestros ojos o ajenos a ellos… es decir, calculamos el valor solidario por lo que nos autosuponga más ‘humanos’ individualmente y no por lo que nos podría suponer seres políticos con una verdadera voluntad social… tendemos a llamarnos ‘solidarios’ cuando damos limosna, cuando apadrinamos a un crío del Nepal, cuando nos lavamos la conciencia con dos kilos de arroz para cualquier campaña navideña o comprando un bolígrafo mediático para que cuatro artistas de relumbrón se vayan a África a llevarle un juguete a un necesitado niño de color [negro, claro]… pero jamás arrimamos el término “solidaridad” al hecho político necesario que sea y se haga en base a razones de verdadera justicia social… así, la solidaridad debe ser siempre una acción colectiva que empuje a los bienes públicos a ser parte fundamental del bienestar de todos [y no solo de una parte].
Para ser verdaderamente solidarios es imprescindible tomar un compromiso individual con la comunidad para lograr que cualquier bien común no excluya a nadie, buscando las situaciones de mayor necesidad y a los grupos más vulnerables y actuando en clave de justicia social [se entiende perfectamente que quien es solidario no puede esperar obtener nada a cambio de su acción… ni siquiera una parcela en el Cielo, con vistas, cuando sus huesos tomen tierra…].
La solidaridad debe demandar con energía el universalizar los derechos democráticos mediante el compromiso de los individuos en la promoción y extensión de los bienes públicos, obligando a los estados a ser los responsables de llevar a cabo políticas fundamentadas en los valores de “libertad e igualdad” como principios irrenunciables de justicia, creando oportunidades y recursos que capaciten a ‘todos’ los individuos para gozar efectivamente de los derechos que les corresponden.
En este punto debo detenerme para incluir un concepto que siempre debe ir unido a la idea de solidaridad, “la conciencia colectiva”, que parece la única forma capaz de mantener una regulación social y moral de los estados para que mantengan esa necesaria tensión de la lucha solidaria mediante una ética que debe enraizar en cada individuo [también deben hacerse los estados responsables directos de inculcar esa ética, por educación, a los individuos]… así, la conciencia colectiva será capaz de llevarnos a tener sentimientos comunes que nos lleven a unirnos en el trabajo de la justicia social, haciéndonos seres individualmente libres y socialmente solidarios.
Desde este punto de vista, una sociedad de individuos libres socialmente solidarios propiciaría el mejor funcionamiento de la vida en común en base a ciertas normas que nos lleven a la equidad.
Para conseguir esta difícil meta de una ‘sociedad solidaria’ se precisa de la “identificación mutua” [que no es otra cosa que compartir valores y cultivar el sentido de ‘pertenencia a algo común’ que nos eleva … y a eso se llega desde una educación bien trabada, que no es el caso actual, ni en nuestro país, ni en los demás países del primer mundo]. Sin esa identificación mutua no llegaremos a parte alguna.
Una vez obtenida esa voluntad común hacia la igualdad, e incluso mientras se logra, es imprescindible que las sociedades impongan ciertas pautas morales que lleven a compromisos políticos, ordenamientos jurídicos y obligaciones institucionales que nos conformen en términos de responsabilidad con el bienestar común y completo, propiciando ‘asimetrías’ [me encanta esta palabra cuando hablo de solidaridad] que nos lleven a igualarnos en raseros de justicia.
Para ser solidario, lo primero que debemos hacer es reconocernos, imaginarnos en la situación del otro y tomar conciencia de que somos iguales y de que las circunstancias ponen diferencias entre nosotros hasta el punto de excluir a muchos hombres de los mínimos vitales que son necesarios para vivir con dignidad, conformando la masa ‘vulnerable’ sobre la que debemos actuar con decencia y no permanecer impasibles ante la ‘invisibilidad’ que le procuran los mass media bajo los intereses espurios de los grandes mercaderes.
Debemos involucrarnos de forma incondicional en empresas solidarias que tengan valor por sí mismas, sin medir los costes ni los beneficios, sin detenernos en sus efectos o en sus resultados, simplemente involucrarnos y salir adelante… debemos empeñarnos en participar en la actividad pública para modificar sus costumbres y sus usos, pues es una de las más importantes labores de solidaridad [la responsabilización política del individuo es fundamental para conseguir los fines solidarios], y no conformarnos con el mero asentimiento… y luchar por la creación de modelos sociales solventes que sean capaces de armar un nuevo ciclo político en el que los patrones de justicia, igualdad y libertad se asienten como patrones fundamentales y efectivos… y para todos.

2009-12-24T09:52:00.000Z

DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
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Perú [38] De aquí y de allí o ya no se puede ser honorable

Y luego esas posturas salvapatrias que lo llevan todo al absurdo terreno del honor… ¿pero qué es el honor… para qué sirve.. en qué parámetros uno es honorable o deja de serlo… qué tiene que ver el honor con llevar armas bajo las banderas?... Perú está plagado de cuerpos policiales diversos y bien armados y de unidades del ejército dispersas por todas las esquinas de sus ciudades… y todos van como amparados por ese baño de honor absurdo que les lleva a elevar la cabeza mientras dicen que todo lo hacen por su patria [cuando la verdad es que lo hacen en su mayoría porque apenas hay otras opciones de tener un pequeño sueldo mensual para sobrevivir].
El honor debiera ser, por definición, una cualidad moral que obliga al hombre a cumplir consigo mismo y con los demás desde unos parámetros de vida positivos, y ha de servir siempre para que el hombre se sienta digno y busque la dignidad del otro. El honor, a su vez, debiera llevar siempre como consecuencia un comportamiento honesto y una constante disposición hacia el otro como forma de estar y de ser… y la persona honorable no debe esperar nada más que saber de sí que cumple escrupulosamente con su planteamiento positivo de vida, un planteamiento en el que debe abundar el desinterés, la honestidad y la solidaridad dentro de una formada definición de justicia… y el honor nunca debe ser relativo ni circunstancial, no puede existir en lo inmediato, sino que solo lo es en lo permanente y por justo compromiso… ¿quién puede ser hoy honorable como se mueve el mundo?...
Y después esa realidad diaria que se resume perfectamente en el síndrome del baño público, ese lugar en el que todos depositan su mierda de forma absolutamente democrática… ese lugar del que uno sale aliviado por unas horas [así funciona la moral del hombre del siglo XXI]… y ambas metáforas las he podido ver preclaras y nítidas en Perú.
Y para terminar, la buitrera del Estado, esa Hacienda Pública que no perdona ni comprende, que no entra en los verdaderos problemas particulares y destruye sin más los tejidos productivos con sus multas y sus embargos… recibo noticias negras que me afectan duramente porque debo el IVA de facturas de clientes que no me pagan… facturas que emití como marca la ley y que no puedo cobrar porque quien me las debe no tiene para pagarme… facturas que engrosan mi lista de ingresos a pesar de que no los ha habido y que me anotan como deudor al Estado… y yo me explico y me entienden, pero no hacen absolutamente nada para darle forma de solución a mi problema, solo me acosan con multas del 20% y con cartas de embargo de deuda a mis mejores clientes, con lo que me destruyen, destruyen mi imagen y, además, me impiden acceder al dinero que me deben personas y empresas que sí me pagan, lo que me lleva a no poder pagar los sueldos de mis empleados ni sus cuotas a la Seguridad Social… ¿así se arregla la puñetera economía de este país de mierda?, ¿así se ayuda al empresario que pelea por mantener puestos de trabajo?... que se queden con todo y se lo metan por donde amargan los pepinos… yo soy capaz de sacar adelante mi empresa si no me ahogan… y también de pagarles si me dan aire… pero así no vamos más que a la ruina, a la justa y miserable ruina… y todo después de una sacrificio personal de años, después de no cobrar un sueldo durante meses para soportar la crisis, después de poner todos mis bienes en este proyecto hermoso que da de comer a varias familias… así que se me están quitando las ganas de ser y hasta las de estar.

2009-12-23T10:19:00.000Z

DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
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EL SORNABIQUE

Perú [37] La enfermedad primermundista o mirando al mar de Lima

Si hay algo sorprendente e irritante de esta enfermedad en la que vivimos como primermundistas, es el relajamiento general ante la vida en su definición más cierta, esta laxitud moral ante la desgracia ajena [traída fundamentalmente por la artificialidad de lo virtual] y el jodido cóctel que nos mete en vena la fugacidad de todo lo que sucede [es quizás lo que más nos insensibiliza ante los asuntos verdaderamente terribles e importantes que acaecen a la par que pasamos]… las experiencias ya no son reales, solo son imaginadas y, por tanto, el daño, el dolor, también pertenecen al terreno nebuloso de la imaginación. Cada día converso con personas que tienen problemas reales [en mi sociedad en crisis son fundamentalmente problemas económicos], pero que simplemente los dejan pasar levantando sus hombros en un “ya se resolverán solos”… a eso es a lo que nos han acostumbrado las pérfidas políticas liberales y los planes urdidos sibilinamente por los dueños del capital… han conseguido una masa social de la desgana y el consentimiento, “cachocarnes con ojos” que apenas son capaces de sentir un temblor… hoy, por ejemplo, me comentaba un amigo de bajo tono que un conocido de ambos anda tramitando una enfermedad cabrona, y sonreía a comentármelo, mientras valoraba que el tipo había sabido sacarle el jugo a la vida [que en el lenguaje de lo que viene siendo norma social no significa otra cosa que ha bebido y fumado hasta hartarse, que ha salido de noche y se ha gastado en juergas todo el dinero que le ha dado la gana, que ha rifado partidas de póker y julepe, que ha tenido a multitud de mujeres en sus brazos –pagando y sin pagar–… en definitiva, que solo se ha preocupado por sí mismo]… y el amigo que me lo comenta le da ya por descartado sin sentir un poquito de pena o de conmiseración, sin plantearse visitarlo o interesarse por él [“ni por asomo, chico, que ya lo disfruté cuando andaba bueno y cachondote, y me apetece recordarle así”]… en este presupuesto de vida no existes si tienes una tara o dejas de seguir el ritmo de los otros, se te borra sin más…
Y así no vamos nada bien… nada bien… y lo peor es que no se alumbra solución cercana a esta gleba de tarados que tiran sus días en consumir en el exceso total sin pensar en que tal actitud viene de graves injusticias y lleva a injusticias mayores.
Recuerdo que cuando paseaba de noche por una zona exclusiva de Lima, me detuve unos minutos a mirar el paisaje de una enorme playa que se extendía abajo… la noche solo me dejaba presentir el mar rodeado por las luces de la ciudad… no se veía la infinita masa de agua del Pacífico y me pareció que la realidad era el paseo de luces terminado en una cruz gigantesca e iluminada al fondo… enseguida me di cuenta de que es así como el hombre occidental ve el mundo… vemos solo las pequeñas luces que deslumbran y no somos capaces de imaginar el océano al lado, ese océano que las hace absolutamente insignificantes ante su magnífica capacidad de vida y muerte, ante su espacio absolutamente ocupado por la tragedia y el gozo, por la diversidad de vida y la destrucción… y si hubiera amanecido en aquel instante, nos pasaría lo mismo, quedaríamos deslumbrados por la mancha visible de la superficie del agua hasta el horizonte y por los cuatro barquitos parados… no seríamos capaces de dejarnos anonadar por la sugerencia de lo que pueda contener ese vaso magnífico que separa continentes, no sabríamos ir más allá de la simple postal que nos proporciona placer visual… y entonces consentimos en que el mar está allí justo para nuestros ojos, justo para nuestro deleite de bobos diletantes… ¿por qué no nos han enseñado a mirar y a penetrar en lo mirado con actitud crítica?, ¿por qué nadie siente el ardor de darle la vuelta al mundo del hombre y enseñarle de verdad a ser hombre justo desde que ve la luz?... a mí me duele cada día más esta situación, y reniego del hombre y de su mundo, me siento sucio de compartirlo, de verme obligado a compartir mi vida con gente que no sabe mirar más que en primer plano [un primer plano egoísta y egotista]… pero no sé qué hacer, no sé cómo buscar el giro preciso y tomar algún camino que sea más correcto… y al final de cada día, roto, me hundo y caigo en los brazos de esa forma de ver el mundo que tanto me irrita, me dejo acoger por el calor de mi cama, por mis muebles, por mis posesiones, me engolfo en el televisor de la sala y sonrío como un tonto de baba con la mente vacía, y se me olvida preguntarme qué es lo que he hecho yo durante mi vigilia para arreglar las cosas, y formo parte de toda esta mierda mientras cierro los ojos como un cobarde más, pero peor, porque yo ya lo he racionalizado todo mil veces y no respondo con energía y decisión a mis planteamientos y a mis convicciones.
Sí, pienso demasiadas veces en una revolución, en la necesidad de propiciar un cambio neto y absoluto… pero solo lo pienso mientras me dejo llevar por mi calefacción y mis calcetines gruesos, por mis gafas de marca y mis zapatos carísimos, por el café de las tres, por la chocolatina de las cinco, por la música bajita antes de dormir, por el tabaco rubio… y me avergüenzo… pero sigo sin hacer nada.

2009-12-22T11:01:00.000Z

DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
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Perú [36] Taulichusco

Impresiona en Perú el valor que el peruano le da a lo étnico, cómo defiende su cultura y cómo se siente orgulloso de sus ancestros [no hay mayor enfado que el que se produce después de pronunciar la palabra “indio”, término que los españoles llevamos siempre como marbete venido de nuestra educación… más de una vez, cuando he pronunciado la palabra “indita” refiriéndome a alguna mujer que vendía en la calle y estaba ataviada con ropas que entran en esa definición que nosotros tenemos del “indio”, me han llamado la atención con el gesto serio para decirme que son “caseras” o “caseritas”… también he podido notar el resquemor del peruano contra todo lo español, un resquemor que lo paga fundamentalmente la imagen de Pizarro [en Lima se ha trasladado una enorme estatua ecuestre del extremeño de una plaza importante a estar oculta entre árboles en un parquecito aledaño al río] y, cómo no, el turista hispano que va con la predisposición de gozar de un país maravilloso y lo hace con esa superioridad absurda de los primermundistas [también es cierto que desde ciertas actitudes se lo tienen ganado]. Preguntando, me han explicado que en las escuelas se cuenta la historia del Perú como una triste y dolorosa usurpación del pueblo español a toda la magnífica cultura de un pueblo evolucionado que tenía vocación de futuro por su cuenta [también hay gente que habla de España como de “la madre patria”, pero lo hacen con cierto resquemor].
De la conquista, aún quedan restos tangibles en los apellidos, que a veces parecen hasta cómicos mezclados con los nombres compuestos y con los diminutivos, en la arquitectura, en los rostros [hay multitud de rostros que perfectamente podrían ser españoles], en las pasiones literarias y, sobre todo, en el culto religioso.
Uno de los personajes casi ocultos, pero importantísimos en la historia del Perú, es don Gonzalo Taulichusco, hijo del último curaca de la Lima prehispánica [existen 15 documentos que datan de los años 1552 y 1562, que son de trascendente valor histórico, que nos revelan aspectos desconocidos sobre la vida y la existencia de don Gonzalo Taulichusco].
El Valle del Rímac, el río que atraviesa la ciudad de Lima, tuvo como último curaca a Taulichusco, quién pronunció en su idioma originario estas palabras: "No vamos a desaparecer" cuando sus vecinos y los hombres blancos que llegaban le ofrecieron comprar el Valle del Rímac.
Taulichusco, el último Cacique de Lima, fue consciente de los riesgos que corría su población con su negativa de vender las tierras del valle, sabía que los españoles llegaban a quitarles todo, que su objetivo era apropiarse de sus mujeres, de sus tierras, de sus animales, de sus alimentos, de sus ríos y de todo lo que les fuera posible. Entonces ideó un plan para proteger a su pueblo y, así, no estar expuestos al yugo de los españoles.
Varios señoríos vecinos habían huido frente a la amenaza que llegaba y Taulichusco se quedó prácticamente solo.
Después se desarrollaron hechos sangrientos que fueron inevitables en la lucha por la defensa de sus territorios, como el cruel asesinato de Taulichusco.
La herencia que dejó Taulichusco a todos los peruanos queda en las palabras de su arenga: "NO NOS VAN A DESAPARECER". La voz de Taulichusco sigue viva y encarnada en las poblaciones indígenas que hoy han formado los distritos urbanos de Lima y que aportan con sus costumbres y hermosas culturas a la enorme ciudad de Lima. Estas poblaciones indígenas andinas y amazónicas se resisten de forma numantina a todo tipo de yugos y prebendas, y defienden su tierra, sus ríos, sus animales, sus costumbres y están decididos a no desaparecer, tal como dijo con absoluta lucidez Taulichusco.
El homenaje al curaca lo ha hecho el pueblo de Lima con una enorme roca de diorita en la zona noble de la Lima metropolitana… yo estuve allí conociendo la historia de Taulichusco de la mano de Sonia Luz, que además me hizo una foto junto a ese monumento tan querido por los limeños, un símbolo de sus orígenes y de su lucha.

2009-12-21T10:56:00.000Z

DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
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EL SORNABIQUE

Perú [35] Los viajes del viaje (VI)

EL VIAJE ALUCINADO
El “Bar Lagunilla Che” en el centro del desierto de Paracas, el “Edificio Jusán” en una de las cuadras de Trujillo, el crucifijo inexpresable con una gaviota constante en su cimera, tres taxistas empujando sus taxis hasta el próximo dispensador de fuel [siempre van justos], la vendedora de cáscaras de naranja y toronja hechas hilitos, los numerosos y distintos cuerpos de policía ocupándolo todo, los cacheos en las agencias “Soyuz” y “Línea” [para hacer un viaje de autobús por el interior del país tienes que dar tu documentación completa, poner tu huella dactilar junto a tu firma, pasar un arco de metales y pasar un rígido control de equipaje], las librerías que te ofertan libros nuevos, libros viejos y copias de ambos a menos de la mitad de su precio; los niños en la calle vendiendo cualquier cosa, los limpiabotas sumisos, las vendedoras de carretera ofreciendo mil productos que llevan no se sabe dónde, el continuo latir del sismo [“no importa, no pasa nada, solo se asustan los extranjeros”], los carteles con textos de difícil interpretación [“no fumar a cincuenta metros”… “solo cobramos con sensillo”], las continuas pintadas políticas de carretera y los cerros de casas pobres con la bandera peruana en su cima, la ropa barata y extraordinariamente sexy [la joven mujer peruana busca curvas, escotes, nalgas marcadas… como contrapunto al machismo finisecular de los varones… y yo no lo entiendo… se quejan amargamente del machismo peruano y se visten y se pintan para provocar], el silencio sepulcral si nombras a la bestia [MRTA y Sendero Luminoso], la magia y la pasión por el cebiche y el pisco sawer, la pasión por los maniquíes [en una tiendita de cinco metros cuadrados puedes encontrar hasta veinte maniquíes], las mujeres percha [con todo su material de venta colgado de su cuerpo para saltarse la ley que permite a la policía requisar el material puesto sobre la calle a la venta], la exposición de armas en la cintura de los policías [cada uno lleva un arma distinta y grandota, muy visible y con cananas llenas de balas de lo más curioso], los mototaxis como auténticas obras de arte gracias a su trabajada decoración exterior, la discoteca “Dancin Moche Club”, los escribanos de esquina para rellenar papeles oficiales a máquina y a cambio de unos soles [dicen que saben más de leyes que los abogados], las farmacias en las que te pasan consulta, te diagnostican y te venden las pastillitas una a una [se llaman boticas, como antiguamente sucedía en España], la mezcla alucinante de estilos arquitectónicos [toda la historia de la arquitectura noble europea está representada en Perú… toda entera, eh], las promociones de viviendas más cómicas que he visto en mi vida [un muro con un cartel gigante en el que reza “Comunidad de Propietarios Parque de Viviendas Salaverry 2002”… y tras un muro de adobe hay mil casitas de adobe y caña que están a punto de derrumbarse en su miseria], las vírgenes tremendas con pelo natural ante las que todo el que pasa se hace cruces, el baile de la marinera [lo más plástico y lúbrico que he visto en el Perú… es una delicia], los perros "chimu" peruanos sin pelo [solo tienen un mechón de pelo en la cabeza… y el resto está pelado y gris oscuro y su peculiaridad es que su temperatura corporal es de tres grados más que la de los humanos, por lo que se le atribuyen efectos curativos… es patrimonio nacional del Perú], la hermosísima cerámica moche y mochica, el extenso vocabulario autóctono que es mezcla del español, el inglés y el quechua; los horarios lectivos de las escuelas [dos turnos para acoger a más niños, uno de tarde y otro de mañana, ambos en jornada continua], las huelgas constantes por todo y con razón, la limpieza impoluta de las calles [es alucinante], la Inca Kola con sabor a chicle Bazooka de fresa, las mujeres amamantando a sus críos en las aceras, los desfiles continuos por las plazas y la afición por la uniformidad en todo, la carne expuesta en colgadores de calle en las puertas de las carnicerías [media vaca colgada a tu paso por la acera], cientos de colegios privados y universidades privadas que emiten títulos sin valor, el Rotary Club a la entrada de cada pueblito [los comentarios de la gente no son nada buenos hacia ese grupo extraño… dicen de ellos cosas terribles], la “Choricería El Gitanito”, la escuela de primaria “Mentes Brillantes”… y el océano de locutorios y ciber’s… todo el mundo se contacta en Perú por teléfono móvil… todos.