tag:blogger.com,1999:blog-55017056323049283242024-03-27T23:20:41.422+00:00creación poéticataller que fue de creación poética, se impartió en el centro de poesía josé hierro en épocas gloriosas y lejanas, y coordinó gonzalo escarpa hasta que hubo de irse impelido por circunstancias varias, y hoy es de todos, y por ello está aquí, creciendo siempre como el árbol nuevoUnknownnoreply@blogger.comBlogger1194125tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-1534158923174000702024-03-03T18:50:00.000+01:002024-03-03T18:50:20.189+01:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPYeX8Ug9t-hah3jMxtaI3FIxYqcJZCNLZfy69CtDgBjF7dtFcpEPsPwq5qGxv04GmhD3ruoDAyt24HU0wwnoM_MFbaLjdAvJivMdDQYR0LCPWj11SkicFYORtmfojhy4MpQWdQtDJNPnWgnWvrNrSxIQIfr3NHua_yPM-9vFoxqpgwcyoJ07MJVv5hA8/s2048/DSC00322.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPYeX8Ug9t-hah3jMxtaI3FIxYqcJZCNLZfy69CtDgBjF7dtFcpEPsPwq5qGxv04GmhD3ruoDAyt24HU0wwnoM_MFbaLjdAvJivMdDQYR0LCPWj11SkicFYORtmfojhy4MpQWdQtDJNPnWgnWvrNrSxIQIfr3NHua_yPM-9vFoxqpgwcyoJ07MJVv5hA8/s320/DSC00322.JPG" width="320" /></a></div><br />El cabo de Gata<p></p><p><br /></p><p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">A UNA MADRE<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">QUE
NUNCA VIO EL MAR<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¡Ay, si
volviera a nacer,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">cuánto me
gustaría <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">poder ser
la madre de mi madre!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te pondría
los zapatos nuevos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y el mejor
vestido<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">para ir al
colegio<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">al que nunca
fuiste.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">al salir
del colegio <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te
compraría chuches<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y bolas
dulces de algodón.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">no
llorarías tanto<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y serías
una niña feliz.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">intentaría
hacerte ver<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">que el amor
no es dolor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te
enseñaría lo maravillosa<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">que es la
vida<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">en brazos
de quien te quiere.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te daría
todos los besos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">que te
faltaron de niña<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">incluso de
madre y mujer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te leería
todos los cuentos <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">que nadie te
leyó<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y que tú no
pudiste <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">porque no
sabías leer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te
arrebujaría las mantas,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te besaría
la frente<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y al mismo
tiempo, muy quedo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">te
susurraría al oído un te quiero<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">con una
canción de cuna.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">pasearíamos
por el parque<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">escuchando
la música<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">que, con
las hojas de otoño,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">hacen
nuestros pies.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Chapotearíamos</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">en el agua
de los charcos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">mientras
los árboles,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">semidesnudos,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">nos
mandarían mensajes de paz<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">en forma de
hojas amarillas, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y
jugaríamos en el suelo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">mucho rato,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">con las
hojas recién caídas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¡Ay, si
volviera a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">no crecerías
atando tu corazón<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">a hielos,
rastrojos y sudores,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">pucheros,
fríos y calores!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Si volviera
a nacer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">viajaríamos
en los cuernos de la luna<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">hasta la
orilla del mar<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">que nunca
viste.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Pasearíamos
por sus playas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">con
nuestros pies desnudos,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">mojándonos
por la orilla<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y mirando
con esperanza<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">la línea
del horizonte azul <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">del cielo y
del mar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¡Ay, si
volviera a nacer!</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; font-size: 12pt;">©</span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Jaime
Monteagudo Monteagudo</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">19/10/2022<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-86469508526022524302024-01-27T12:59:00.001+01:002024-01-27T12:59:58.903+01:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsr_L4QREG_qNtjMaFsLGZzpwr81kYLJmvE-qhUPbYvzubcwYrFDU1FvYLVhry3FRMD_hRM2A6CicKfpYwnPjW8NRV9VoSI7wiNYFLA7_lpDtzJ_bc0JEM_cZdxpJlihx_UIwJd_K0SUQ1wtP1b8qcVkaFVsZauFFWyPMnjA3Gzo57P5RUNeZ2Ic7ng4E/s4160/IMG_20230901_081736654.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsr_L4QREG_qNtjMaFsLGZzpwr81kYLJmvE-qhUPbYvzubcwYrFDU1FvYLVhry3FRMD_hRM2A6CicKfpYwnPjW8NRV9VoSI7wiNYFLA7_lpDtzJ_bc0JEM_cZdxpJlihx_UIwJd_K0SUQ1wtP1b8qcVkaFVsZauFFWyPMnjA3Gzo57P5RUNeZ2Ic7ng4E/s320/IMG_20230901_081736654.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Una palabra de SIETE letras<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">“Si las rocas respiran, ¿no habrás
de hacerlo tú? Brama el mar en su nombre y en el tuyo. Entra y rompe,
imprudente, las costuras, el cuidadoso atado de los cuerpos. Se lleva por
delante las costillas, ese armazón de barco y de velamen que reclama el oxígeno
y el tórax.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">De María Ángeles Pérez López, LIBRO
MEDITERRÁNEO DE LOS MUERTOS, VI PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA MARGARITA
HIERRO, FCPJH.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">“María Ángeles Pérez López: «La
poesía es un espacio de resistencia. Es un no, un no grande»”</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Entrevista de María Pachón (Maldita
cultura)</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Leer a María Ángeles Pérez López es
revivirse a una misma. Leyéndola también un hombre, ojalá, convivirá con su
genialogía si, en vez de tijeras, emplea las ‘llaves que sí, ofrece la poeta.
Llaves que abren baúles de recuerdos sin palabras tejidos por nuestras madres,
y por las suyas, y las suyas de las suyas; llaves que abren puertas a un
presente de colores eternamente avivado por animalas que fueron y serán ‘no
extinguidas’, ‘no olvidadas’, ‘no muertas’.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Leer la poesía de María Ángeles
Pérez López es pervivirnos mientras seguimos desviviéndonos por vivir. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Nota: Las palabras genialogía,
animala, centaura y muso no aparecen entre comillas o en cursiva porque merecen
el reconocimiento de existir.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">María
Ángeles, antes de nada, o de todo, GRACIAS por su poesía. Nos gustaría conocer
un poco más de usted a través de sus primeros recuerdos literarios. ¿Algún
familiar o ser querido la estimuló a constituirse en la poesía?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Tengo
el recuerdo muy feliz de una profesora en el instituto, catorce años tenía yo
en ese momento, que trajo a la clase Cántico Espiritual de San
Juan de la Cruz cantado por Amancio Prada. Escuché esas palabras como
quien escucha a un extraterrestre [risas], es decir, como si fuera un lenguaje
venido de otro tiempo y otro lugar y otro mundo. Y la estupefacción, y la
felicidad también, y el desconcierto fueron enormes. No ha habido nadie en mi
entorno cercano vinculado a las palabras. Pero sí sentí pronto el apoyo sobre
todo de profesoras y profesores. También después, en la facultad, cuando hice
Filología Hispánica, empecé a compartir textos con profesores que eran poetas y
que hoy son grandes maestros y grandes amigos. No ha habido ese entorno
familiar, pero sí un entorno de amistad y de formación en el que la poesía ha
ocupado un lugar central, en el que ha sido una respiración.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¿Y
a qué edad comenzó a escribir?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Con
quince o dieciséis años me recuerdo garabateando en las carpetas que teníamos
así en formato grande, con un poco el deseo de remedar a Alberti, que había
escrito Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos, a Lorca y su Poeta
en Nueva York. Me preguntaba cómo se podía escribir de esa manera, qué pasaba
con las palabras… En realidad, empiezo pronto a escribir; publico bastante
tarde. Pero esos años de la adolescencia, de la primera juventud, de la
facultad, son años de borronear: llenar papeles, empezar a compartir esos
textos, empezar a ir a tertulias, a soñar con revistas literarias… Ese mundo en
el que empiezas a pensarte en esa dimensión: la del lenguaje.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Me
fascina el modo en el que construye poesía desde lo cotidiano. ¿El hecho de
limpiar el polvo o de hacer un café es en sí poesía, o es necesario que
escribamos sobre la tarea de limpiar el polvo o de hacer un café para crear
poesía?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Seguro
que la poesía, lo que pueda significar, es una forma de mirada. Es una
creatividad con respecto a lo que nos rodea, y eso nos pertenece a todos,
radicalmente. Lo que ocurre es que nuestra mirada se disciplina severamente,
vamos perdiendo la capacidad de ver. La rutina del ojo, la rutina de la mano
hacen invisible lo que pasa a nuestro alrededor. Y puede ser eso, el café o la
lavadora, pero también pueden ser el amor y tantas otras cosas. Claro, como el
amor es una experiencia que te rompe y te construye completamente es difícil
que pase desapercibida. Pero otros pequeños gestos pueden pasar desapercibidos.
Yo no creo que necesitemos que el poeta nos diga. Yo creo que lo extraordinario
es que junto al poeta abramos esos espacios de nuestra sensibilidad para
percibir hasta qué punto todo lo que nos rodea puede ser digno del asombro.
Siempre me recuerdo un verso de la peruana Blanca Varela que decía: «Pero dime,
¿durará este asombro?». Esa pregunta, yo creo, es la pregunta de vivir.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Y
esta pregunta es reiterativa, se hace siempre a las poetas. Sin embargo, su
respuesta nunca es la misma. En su definición esencial, ¿qué es la poesía?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Es
aquello que se resiste a pertenecernos de alguna manera, pero que constituye
esa relación básica con el lenguaje que acompaña a la humanidad desde su origen
y que la va a acompañar hasta el final. No son palabras mías ni mucho menos;
son palabras de grandes poetas que me han precedido y que, en esa vinculación
con las palabras, se preguntan quiénes somos, qué significa ser, quién es el
otro, la otra, cómo vivir, hasta dónde alcanza nuestra posibilidad. Y yo decía
resistencia como cualidad de la poesía porque la poesía no cede muchas veces a
esa parte de los lenguajes instrumentales, de los lenguajes codificados en los
que ya no queda vida, son espacios muertos. La poesía tiene esa posibilidad,
creo, una y otra vez, de recordarnos, por ejemplo, la resistencia de lo vivo
ante la muerte, la resistencia ante la frialdad, ante el sufrimiento en
cualquiera de sus formas, ante la injusticia, ante cualquiera de las heridas,
de los dolores. La poesía es ser consciente, es preguntarte por tu alrededor,
por el pasado, por el presente, por el futuro. Por eso en la poesía todas las
definiciones son posibles, no hay dos definiciones iguales. Para mí sería eso,
un ejercicio de resistencia en relación con lenguajes devaluados, con lenguajes
empobrecedores, con lenguajes que cosifican, con lenguajes que nos hacen creer
que las personas de pronto son mercancías, que las cosas y los animales nos
pertenecen, que nos pertenece la Tierra. Y ahí la poesía está recordándonos una
y otra vez un no, un no grande.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Usted
crea una poesía íntima pero a la vez extrospectiva por tener muy
claro esto: la maravilla del ser consciente. Sus palabras surgen de la
cotidianidad, de las inquietudes por la memoria, propia y colectiva, del ser
femenino. ¿Qué comentario podría hacernos de estas tres temáticas constantes en
su espacio poético?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Cuando
empiezo a escribir no sé bien qué significa hacer poesía. Son caminos de
búsqueda. A estas alturas, después de seis libros publicados, lo sé mucho menos
que cuando empecé a escribir. En realidad, la idea de buscar, de preguntarme,
es constante. Lo que sí es cierto es que hay elementos que son recurrentes
porque tienen que ver con las grandes obsesiones. Decía Juan Gelman que «el
poeta no tiene temas, sino obsesiones, un collar de obsesiones», y yo creo que
es así. Memoria individual y colectiva de algún modo, ese pasado que nos ha ido
conformando. También, desde luego, lo que significa ser mujer. En el primer
libro no soy consciente de si esto tiene algún peso, solo hay un último poema
al final donde me pregunto qué podrá significar venir de una estirpe de mujeres
que no ha llegado a las palabras, que no ha tenido acceso a las palabras.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¿De
qué forma esa pregunta se convierte en obsesión?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Ya
a partir del segundo y tercer libro, de ahí en adelante, soy consciente del
peso de lo femenino por el propio vivir la experiencia de la desigualdad en la
mujer en tantos ámbitos, por muchas lecturas, por la necesidad de repensar una
sociedad y un tiempo patriarcales, machistas, donde la violencia de género es
presente, donde hay políticas de igualdad que no logran modificar cifras por
las que sangramos. Eso va cobrando mucho peso; cobra peso en mí como ciudadana,
como esposa, como madre, como profesora, como un ser humano que mira y se
conduele. Cristina Rivera Garza, la escritora mexicana, habla de ese
condolerse, dolerse con. Es entonces cuando entra la preocupación por el qué
significa escribir como mujer, por cuáles son los límites y cuáles las
posibilidades. Si es una habitación propia, como escribe Virginia Woolf,
¿cuál es la llave de esa habitación propia? ¿Se trata, tal vez, de una
habitación cuyos muros hay que demoler para que sea la habitación conectada de
la que habla Remedios Zafra? Todo eso entra, y entra creativamente y se va
volviendo una obsesión, es decir, algo de lo que no puedo prescindir porque es
una piel, una segunda piel sobre la primera piel, algo que se funde y crea la
necesidad de repensar, de deconstruir, de revisar críticamente muchos de
los elementos que decimos, porque decimos ‘ser mujer’ pero también ‘ser
hombre’, de repensar y reconstruir los modelos de lo femenino y de lo
masculino. Lo real nos interviene, pero nosotras y nosotros también
intervenimos en lo real, lo transformamos. Por suerte, estas son cuestiones que
respiro cada día y comparto con muchas otras personas, escritoras y escritores.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Por
lo anterior, supongo, la presencia del ‘yo’, muy intensa hasta Carnalidad del
frío, va desvaneciéndose en La ausente y desaparece a partir de Atavío y puñal.
¿Es necesaria la vacuidad del yo para concebir que «somos de la Tierra»?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¡Ay!
No lo sé… Pero a lo mejor por eso he escrito estos libros, porque no lo sabía y
a día de hoy tampoco lo sé. Lo que sí percibí en un momento dado es que el ‘yo’
que habitualmente nombra no deja de ser un solo espacio y que, en la medida en
que intentara ser consciente de que era una creación personal, una ficción, el
terreno de mi imaginario, podría tomar distancia e intentar relegarlo, evitarlo
para, tal vez, abrir ventanas y puertas a otras tonalidades, a otras
sensibilidades, a otras experiencias que yo no he tenido pero otras personas
sí, por lo que puedo sentirlas como mías. Hay una voluntad explícita de tomar
distancia porque la literatura, el arte, nos permite vivir muchas vidas.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Por eso, en Atavío y puñal la
mujer ya no es el ‘yo’, y en Fiebre y compasión de los metales apenas hay nada
humano, o a lo mejor también los metales son totalmente humanos. No lo sé,
porque ahora llegué como a una encrucijada y estoy preguntándome. Honestamente,
no creo tener ninguna respuesta, pero sí numerosas preguntas. La pregunta es lo
que desata, aquello que de verdad merece la pena, desde ahí se puede hablar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Su
último libro, Fiebre y compasión de los metales, me ha desatado muchas
preguntas. Siento que sus versos son más encabalgados, pero también cada vez
más abstractos; que quizás no recojo lo que usted me ofrece. Francamente, no me
supone un problema: el poema ‘Una naranja’, escrito «con y contra Borges y
Parra», me envuelve. ¿Le preocupa la abstracción?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Es
algo que pesa mucho sobre mí. Me angustió con ese libro. Llevaba varios años
sin escribir, sin saber hacia dónde podía escribir. De pronto las tijeras del
inicio son las que desencadenan el libro con ese gesto de cortar un hilo de
palabras, y a partir de ahí se suceden otros objetos metálicos. Me preguntaba
por su frialdad, por su abstracción, por qué podían decirle a alguien una
cuchilla, un bisturí… si eso podía llegar a alguien. Pero también,
honestamente, era el territorio en el que me sentí capaz de decir.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¿Por
qué motivo?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Porque
de un lado está todo lo que nos rodea y es real más allá de nosotros, o más
acá, o más arriba o más abajo. Tiene su contundente verdad, distinta de la
verdad humana, o de la verdad de cada una de nosotras, de cada una de las siete
mil millones de personas sobre la Tierra. Es su pequeña gran verdad. Entonces
yo quería, por un lado, ser honesta en la escucha de esa pequeña gran verdad y,
por otro, no dejar de sentir que hay una persona, o un lenguaje a través de una
persona, que está sintiendo esa pequeña verdad y haciéndola suya de algún modo.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¿De
ahí ‘Una Naranja’ y su paradoja?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Sí,
la naranja que está y no está. No es una naranja real que pudiéramos ahora
compartir y llenara de felicidad nuestras bocas. Sin embargo, quiere serlo,
quiere aproximarse a eso, quiere traer esa alegría del invierno, del color, de
la saliva…, y para traerla necesita que las palabras se entreguen a esa
felicidad de lo pequeño, de la pequeña verdad de la naranja que también conoce
el cuchillo, que también conoce lo que significa la muerte. En esa paradoja yo
sentía el libro: entre lo concreto de alguien que en un momento determinado
dice y hace suyos los objetos, y el objeto por sí mismo en su radical
extranjería con respecto a quien dice. Por eso el ritmo es a veces muy rápido,
un ritmo como atravesado por esos encabalgamientos, un ritmo tajado, sajado,
como si no fuera posible respirar armónicamente, con cierta asfixia y cierta
febrilidad, la del título.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Leerle
es sentir también la febril sensualidad de </span><a href="https://malditacultura.com/letras/maria-luisa-bombal/" style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">María Luisa Bombal</a><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">,
la desolación de Idea Vilariño. ¿Podría haber llevado a cabo un estudio de
estas y otras escritoras con la profundidad con que los hizo sobre escritores
como Vicente Huidobro, Juan Gelman o Nicanor Parra?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Es
tanto el trabajo que nos queda por hacer en ese sentido a día de hoy, 2018… Las
conocemos poco, a algunas un poquito más por, a veces, razones extraliterarias,
como su vida, su muerte, su relación sentimental con, circunstancias concretas
de su biografía… Conocemos poco ese legado de voces. Formo parte de una
asociación llamada </span><a href="https://www.genialogias.com/" style="font-family: "Microsoft Sans Serif";" target="_blank">Genialogías</a><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">,
de mujeres poetas en España que, en un momento determinado, nos preguntamos por
esa genialogía menos visible, poco visible. Yo no tuve apenas contacto con
autoras cuando estudié. En mis primeros años como profesora prácticamente no
incluían autoras y me parecía natural, había naturalizado esta cuestión. Con el
tiempo veo que los estudios se van sucediendo, las reflexiones feministas van
cobrando peso y trabajos como el de esta asociación, y otros que vienen desde
hace décadas, hacen visible su patrimonio.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Ahí
asociaciones como Genialogías o </span><a href="http://www.clasicasymodernas.org/" style="font-family: "Microsoft Sans Serif";" target="_blank">Clásicas y Modernas</a><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> tienen un campo enorme.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Sí,
porque lo que ocurre es que percibimos que ese legado de la poesía, de la
novela, del cuento, del teatro, del ensayo escrito por autoras, igual que pasa
con filósofas, científicas, con tantos otros órdenes, resulta muy poco visible,
y tiene que ver, claro, con la estructura patriarcal. Porque la mirada ha
privilegiado lo masculino, ha asociado el logos a lo masculino, ha asociado el
conocimiento a lo masculino, por supuesto a lo que es el mandato de la ley,
pero también a cualquier acercamiento a las formas del saber. Aprender de otra
manera, aprender lo que ellas han dicho: Ida Vitale, enorme, maravillosa,
último Premio Cervantes, y tantas autoras que ahora estamos empezando a conocer
mejor. Lo que yo desearía es que esta cuestión finalmente sí logre traspasar el
ámbito de generaciones concretas, de personas concretas, de mujeres y hombres
concretos, poniendo luz sobre lo que han hecho. Porque de algún modo percibimos
que lo que ellas han hecho, ese legado prodigioso, no lo terminamos de heredar.
Es decir, en los años ochenta ya hay antologías relevantes de poetas españolas;
antes, desde luego, también. Es decir, han estado publicando, han estado
recibiendo premios… Sin embargo, cuando vamos a los libros de texto, cuando
vamos a las librerías, cuando vamos a las listas de textos fundamentales, del
establecimiento de cánones, de un canon para un país, para una sociedad
concreta, cuando vamos a las tesis doctorales, a la bibliografía crítica, a los
prólogos, a todo ese conjunto de puentes que permiten llegar a ellas,
percibimos que nos falta mucho por hacer, mucho por hacer.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Genialogías
surge también de ese juego de palabras, tenemos una genealogía de genias. Lo
que ocurre es que la palabra genia no existe en español, como no existe la
palabra muso, porque naturalmente las palabras las ha creado una sociedad
concreta en un tiempo concreto. El lenguaje, igual que es sexista, es racista y
clasista, y está atravesado por las grandes cuestiones de la sociedad. Cómo lo
pensamos, cómo lo decimos, qué hacemos con esas palabras y con todo lo demás es
lo que corresponde a esas preguntas que nos formulamos todo el tiempo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Poeta,
poetisa. Animal, animala. Me encanta ese concepto de animala.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Animala
es un préstamo que le pedí a Gonzalo Rojas, me encanta la idea. Y qué bien Marta
Sanz con su reciente ensayo Monstruas y Centauras. Qué bien poder ampliar el
lenguaje, porque ampliar el lenguaje es ampliar el mundo y nuestra experiencia
del mundo.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Entonces,
¿se puede diferenciar la militancia feminista de la militancia poética?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Para
mí no. Supongo que habrá quien crea que sí, porque sienta que lo feminista está
negando validez a la gran poesía escrita por autores, pero en absoluto es así
para mí. En los enfoques feministas, o en una gran parte de ellos, hay una
ampliación y un enriquecimiento de todo lo que consideramos humano. Si lo
humano ha sido pensado en términos de masculino, blanco, heterosexual y
cristiano, ¿cuántas experiencias estamos dejando afuera? Lo que pasa por los
cuerpos y su relación con Eros, el erotismo de la política y de la sociedad,
cobra muchísima más luz desde una política feminista. Los ángulos son muchísimo
más relevantes, e igual que puedo sentirme Don Quijote de la Mancha, espero que
cualquier lector pueda sentirse Anna Karenina no solo cuando la escribe un
hombre, sino también cuando la escribe una mujer. Es decir, todas esas formas
de lo humano, con todas sus modulaciones, sus matices y sus diferencias, nos
multiplican y hacen maravillosa la posibilidad de leer y escribir. Ahí
estaremos en lo que nombraba Marta Sanz como nuevos lenguajes del feminismo
cuando centaura sea, claro que sí, una parte de lo que podemos ser.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Por
tanto, es seguro que la poesía nos va a acompañar hasta el final.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Irá
mutando, tendrá cualquier tipo de desarrollo, pero nos va acompañar porque es
una bendición, es un regalo sentir que de esa soledad radical de cada uno y
cada una podamos tender puentes. Siempre me gustó la idea de que la poesía era
un puente que tendíamos hacia alguna parte. Por eso creo que es tan importante
y lo ha sido en todas las épocas. De manera distinta en cada una de ellas, sí,
pero lo ha sido y tengo fe radical en que lo seguirá siendo. Esa fe de los
ingenuos [risas].</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Hasta
el final que ya se aproxima, el de esta entrevista, seguro. Unas respuestas
breves: ¿Julio es Garmendia, Cortázar, ambos o ninguno?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">[Risas]
Qué pregunta más difícil. Todos. Y Julio Vélez, que fue profesor mío y me los
enseñó. Todos ellos, Julios todos.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¿Aún
necesita tabaco para escribir?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">No,
ya no. Aunque todavía tengo nostalgia.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¿Qué
libro está leyendo en este momento?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Acabo
de terminar con entusiasmo Monstruas y Centauras de Marta Sanz y estoy leyendo Cuerpos
antes del olvido de Yirama Castaño, una poeta colombiana muy destacada.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">¿Podría
dedicarnos una única palabra?</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">GRACIAS.
Rafael Cadenas, el gran poeta venezolano, dice que la palabra gracias no se
agota nunca. Hay algo en la palabra gracias, algo en su verdad de siete letras.
Una palabra tan pequeñita que necesita dos manos para ser contada. Algo mágico
ocurre con ella.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> ---</o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">María Ángeles Pérez López (Valladolid,
1967), es poeta y profesora titular de Literatura Hispanoamericana en la
Universidad de Salamanca. Ha merecido distinciones como el Premio Tardor y el
Premio de Poesía “Ciudad de Badajoz” y ha formado parte del jurado de varios
premios literarios, entre otros, Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y
el Premio “Miguel de Cervantes”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> ---</o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p><br /></div>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-67566194928160961902023-12-03T12:16:00.002+01:002023-12-03T12:16:45.740+01:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7-I2vIyonilHSAMk9ATXw0Gywb8Q5UWejKMObjNQiGJ4ouq137ryxNihI1UJbAVseqxl44IdBPwA1i9MrJwPAXNzwZyK93LdGRB3zC9oIXJhgwB-XEDUxL1y8EMaASVDXTRaY0UNb-l1bg-qTjNJZNPPK_wBz9L7jjwJCGXGR2P9brLiXStwECyx8LZI/s1200/restos%20de%20la%20guerra%20en%20Getafe_0.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7-I2vIyonilHSAMk9ATXw0Gywb8Q5UWejKMObjNQiGJ4ouq137ryxNihI1UJbAVseqxl44IdBPwA1i9MrJwPAXNzwZyK93LdGRB3zC9oIXJhgwB-XEDUxL1y8EMaASVDXTRaY0UNb-l1bg-qTjNJZNPPK_wBz9L7jjwJCGXGR2P9brLiXStwECyx8LZI/s320/restos%20de%20la%20guerra%20en%20Getafe_0.webp" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; text-align: justify;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; text-align: justify;">dos fortines</span></div>nada permanece oculto excepto lo que se ignora<p></p><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">el cementerio rojo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><a href="https://www.eldiario.es/autores/elena_cabrera/">Elena Cabrera</a> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">elDiario.es<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Getafe
Sector 3 tiene nombre de incubadora, de proyecto secreto, de novelita de
ciencia ficción. De maqueta a la que alguien se olvidó de darle un nombre de
verdad al pasar a la vida real, o le dio pereza, o le venció la inercia. Es un
barrio de laboratorio, construido desde la nada. En él viven cerca de 30.000
personas, gran parte de ellos en pulcras líneas de chalés adosados, formando
ordenadas urbanizaciones. Desde el aire, el paisaje se confunde con una placa
de circuitos integrados. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Como
una ciudad en miniatura, al Sector 3 no le falta su centro comercial (dos, en
realidad), su polideportivo, sus colegios públicos y privados, su instituto, su
club social, su centro cultural y, en una inesperada apuesta de amor por el
arte, su conservatorio de música y hasta <a href="http://www.cpoesiajosehierro.org/" target="_blank">un centro de poesía</a> que
conserva el legado de José Hierro. Entre el conservatorio y el centro poético,
separados por pocos metros de distancia, hay un parque de skate, acompañado de
una escuela de aprendizaje de este deporte. Pegando a todos estos lugares de
enseñanza, hay uno que no cuenta nada: se trata de dos montículos de piedras
grafiteadas, sucias, ruinas abandonadas y cubiertas de maleza. Ante la ausencia
de mayor explicación, parecieran dos piedras en el camino de la edificación
total, del aprovechamiento de cada metro cuadrado con cualquier cosa que sea de
utilidad. “Un cáncer urbanístico”, que es como llama a esta voracidad una de
las personas que más sabe de la historia de Getafe, José María Real Pingarrón,
vicepresidente de la Asociación Amigos del <a href="http://museo.getafe.es/" target="_blank">Museo de Getafe</a> y autor
de 11 libros de historia sobre esta ciudad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Se
trata de dos fortines, uno junto al otro, con forma de prisma rectangular
bajito, o de cubo cortado a media altura. A uno de ellos le falta el techo y la
maleza crece en su interior. En el otro se ve la basura acumulada al mirar por
la tronera por la que los soldados sacaban sus metralletas. Se construyeron
para reforzar la línea de defensa ante las tropas franquistas que avanzaban por
la carretera de Toledo, camino de Madrid. Cuando en 1985 se diseñó Sector 3,
las máquinas estuvieron a punto de arrasar con ellos, pero el excalde de Getafe,
Pedro Castro, dio la orden de preservarlos. Aquel era el primer mandato del
edil socialista. Luego renovó seis veces más, pero nunca quiso memorializarlos
o musealizarlos. Sencillamente, los esquivó.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">El
motivo, según José María, es que en Getafe impera “la ley del silencio”.
Significativo, en un lugar cargado con tanta historia: las trincheras de la
guerra; el hospital de sangre por el que pasaron 6.000 hombres y murieron más
de 600 soldados franquistas, situado en el Colegio de los Escolapios o la
atestada cárcel, que contuvo –“como piojos en costura”, dice el historiador—
hasta 1.700 presos a un mismo tiempo y por la que pasó <a href="https://www.eldiario.es/sociedad/mano-perdio-rosario-dinamitera-enterrada-lugar-llego-conocer_1_7967011.html" target="_blank">Rosario la dinamitera</a>. Tímidamente, el murmullo que
supondría la instalación de 15 placas explicativas en esos lugares de memoria a
lo largo de Getafe, podría convertirse en una conversación en voz alta.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">No hay solo silencio, también hay
conflicto en el Sector 3. El nombre de Francisco Lastra Valdemar, último
alcalde republicano de Getafe, ha sido arrancado dos veces de la historia. La
primera, cuando el Ayuntamiento de Madrid <a href="https://www.eldiario.es/madrid/madrid-represaliados-franquismo-cementerio-almudena_1_1158019.html" target="_blank">retiró las lápidas con los nombres de los fusilados en el
Cementerio de La Almudena</a>, tapia contra la cual fue fusilado Lastra en
1940. La segunda, cuando en enero de 2020 alguien robó la placa que le rendía
homenaje, instalada sobre una humilde piedra, junto a un árbol cualquiera, a la
sombra de los áridos bloques de vivienda nueva. Dos años antes, el consistorio
declaró a Lastra alcalde honorífico, a pesar del voto en contra del Partido
Popular, que dijo que “su biografía no es merecedora de ningún reconocimiento”.
Agricultor de profesión y miembro de la UGT, Francisco Lastra jugó un papel
importante en el fracaso de la sublevación militar en Getafe, en el
momento del Golpe de Estado. Aguantó lo que pudo, pero cuando las tropas del
general Varela comenzaron a doblegar los pueblos del sur de Madrid, muchos
huyeron a la capital, incluyendo el pleno de la corporación, que se trasladó,
sin disolverse, a la trastienda de la alpargatería Torres, que todavía sigue
abierta en el número 185 de la calle Alcalá, junto a Manuel Becerra.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Cuando Lastra fue apresado, le
internaron en la insalubre prisión de Getafe, donde no había agua corriente,
los pozos de aguas fecales estaban anegados y todo lo que tenían para beber era
lo que cabía en una lata que había contenido leche condensada. En las noches,
para dormir, si querían darse la vuelta tenían que hacerlo de veinte en veinte.
A los que sacaban de madrugada, en un carro de la basura con una campanilla que
tintineaba, y que despertaba a todos los presos anunciando el terror de una
muerte aleatoria e inminente, se los llevaban a fusilar al que llamaron
“cementerio rojo”. Por allí pasaron más de 2.600 personas que, si
sobrevivieron, no olvidaron. Hoy en día, aquel lugar de horror se ha convertido
en la biblioteca pública Ricardo de la Vega. En la puerta no hay una placa que
recuerde lo que pasó allí, pero sí hay una escultura en homenaje al último
alcalde franquista, Ángel Arroyo Soberón.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Parece que en un futuro no muy
lejano habrá una explicación junto a los fortines que rompa la intriga del
paseante sobre estas piedras sucias y abandonadas. Pero eso no quiere decir que
dejen de estar sucias y abandonadas. Aún no hay plan para ello. El ayuntamiento
actual tiene un grupo de memoria histórica dentro de la concejalía de cultura,
por lo que hay interés en proteger los lugares de memoria, que se extienden
también por los fortines del controvertido Cerro de los Ángeles y las
trincheras del Barranco de Filipinas, muy cerca del monolito que recuerda <a href="http://www.parquelineal.es/blog/el-accidente-aereo-de-la-maranosa/" target="_blank">el accidente aéreo de La Marañosa</a>, donde cayó un avión de
Iberia que cubría la línea entre Tánger y Madrid en 1957. La ley del silencio a
la que aludía José María es la que decide qué esculturas y monolitos deben
recordar los sucesos de la historia y qué conviene dejar de lado hasta que se
convierta en ruina.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="https://www.eldiario.es/autores/elena_cabrera/" style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; text-align: left;">Elena Cabrera</a></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">23
de agosto de 2021<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-43183153570045891302023-09-24T10:14:00.004+01:002023-09-24T10:14:59.362+01:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizPnPpvaKFJJqCOV0xZD4dp_ftsh3QuVckVX4vbaL4lhB53gMuinVV2M9uDrxuiZ7G2K4w6J5MQuDBWl8D6zixEn0d7t5zUFakV7t-2JCswZZI0LHXEkWSZOm72OtqnD8ppYOojL-kivO9hkxD-Llsg6ccfo-3ID7xTNeXDUwa0kxLNBvlnZLJm-aqRRw/s4160/IMG_20220501_105532237_HDR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizPnPpvaKFJJqCOV0xZD4dp_ftsh3QuVckVX4vbaL4lhB53gMuinVV2M9uDrxuiZ7G2K4w6J5MQuDBWl8D6zixEn0d7t5zUFakV7t-2JCswZZI0LHXEkWSZOm72OtqnD8ppYOojL-kivO9hkxD-Llsg6ccfo-3ID7xTNeXDUwa0kxLNBvlnZLJm-aqRRw/s320/IMG_20220501_105532237_HDR.jpg" width="320" /></a></div><br /> Sol, pinos y abejas en Iruelas<p></p><p><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify; text-indent: 89.85pt;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 120%;">Casida
de Alaia<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-left: 87.15pt; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">En paz el horizonte<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">de agujas verdes y frondosos pinos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Titilan las estrellas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">sobre el remanso azul del río.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">La música en el aire,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">y el sol aun no ha salido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Ha llegado la hora.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">El calendario ya se ha consumido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">En una caja de zapatos cabe.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Hoy es cuatro de agosto, y ha
nacido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Un rebujo de lienzo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">acoge con ternura su vagido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Lo muestra con arrobo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Sus senos temblorosos son su nido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Alaia en ellos duerme confiada:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">en los brazos de Olvido. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-indent: 89.85pt;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p>pb/2023</o:p></span></p><br /><p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-17663502902932208132023-06-13T13:29:00.001+01:002023-06-13T13:29:43.683+01:00<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMnrKdyKNgEbjtGkEhatBbhZN_XKfJ8bO_K-5wo-BXSeLVpR6O3iYz8TBPSy-oZAjxjUjGHXbd0CpOZqx_pacuZrFuUmgR8Iw1HmFMl6s_GjiYjZk2XIvvKA3o1AaYzNnLvERvtk-KFYxkgIhXT1_J5WVWl_ZAfycr1BbOZ4mEO6j0TXwzi-LrAw9J/s4160/IMG_20230429_104759769.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMnrKdyKNgEbjtGkEhatBbhZN_XKfJ8bO_K-5wo-BXSeLVpR6O3iYz8TBPSy-oZAjxjUjGHXbd0CpOZqx_pacuZrFuUmgR8Iw1HmFMl6s_GjiYjZk2XIvvKA3o1AaYzNnLvERvtk-KFYxkgIhXT1_J5WVWl_ZAfycr1BbOZ4mEO6j0TXwzi-LrAw9J/s320/IMG_20230429_104759769.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; font-size: 14.0pt;">Retama en flor</span><p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; font-size: 14.0pt;">---</span></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; font-size: 14.0pt;">Nº 20</span></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; font-size: 14.0pt;">"Las Florecillas
Verdes", de </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif"; font-size: 14pt;">Lotario de Gotemburgo</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Prólogo</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Las florecillas verdes es un
no-libro de LoGo, acrónimo de su autor, un desconocido cuya obra es etérea, de
prosa farfullera, (y hasta podría calificarse de maloliente), pero atractiva
por el señuelo de su semántica, que emana de cálidas palabras encauzadas a la
provocación del lector para que persiga con su lectura un fin inexistente,
empecinado en ver en qué acaba aquello. Salvan la obra un par de detalles, o
tres: el primero es cuando arroja la plancha caliente por la ventana, mientras
tararea una canción de cuna: el punto álgido de la acción es cuando el
artefacto enchufado sobrevuela el cuarto, sale por la ventana, planea hacia la
calzada y, antes de llegar al asfalto, deja medio barrio en llamas. En otro
momento crítico inventa una palabra indescriptible (como este no-libro), cuya
pronunciación complica tanto las sinapsis de su propio cerebro que, una vez
escrita, la deja en blanco cuando debe repetirla en otra frase, o inserta en su
lugar un manchurrón e invita al lector a que interprete lo que quiera. Y la
tercera y última broma que LoGo prodiga a lo largo de los cinco tomos del
no-libro (auténtica genialidad nunca expuesta en obra literaria de tan elegante
y estrafalario verbo, soez y malsonante hasta la náusea, a la que el autor se
aplica con delectación), es el protervo interés de que no se le lea; no
obstante, lo salva el empleo de lindas palabras, apenas verdecidas por el
acervo y elegancia que exhibe una gama de matices fatuos, inmateriales,
confusos, con los que expresa, derrochando maestría y conocimientos sin tasa,
(no exentos de alguna excentricidad imperdonable), la nada más absoluta y
completa que pudiera expresarse sin palabras, arrastrando al lector a su fase
final, en la que todos, incluso el mismísimo falso autor, agradecen que nunca
estos tomos se hayan escrito después de no publicados.</span></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Vale</span></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Breves, 2023</span></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-9803120023401726372023-04-11T10:38:00.003+00:002023-04-11T10:38:47.779+00:00Figuras<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg97GeYxun5X6miuqE5zOJr8YlvUPiA291ewenjPWfaUk1UODrdkUjWxbcwpspay96mbLEoJ3edbP_VQQD7p4VQR4mgv8x2u2HTTPAS7HUnle2q8dhCLsioqzrjnaG48zbVvPvOCZ-oNpwYVIUQY85C7ggKCw627ele323L8YoHTY7nS1ab3qj2p6ug" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg97GeYxun5X6miuqE5zOJr8YlvUPiA291ewenjPWfaUk1UODrdkUjWxbcwpspay96mbLEoJ3edbP_VQQD7p4VQR4mgv8x2u2HTTPAS7HUnle2q8dhCLsioqzrjnaG48zbVvPvOCZ-oNpwYVIUQY85C7ggKCw627ele323L8YoHTY7nS1ab3qj2p6ug" width="320" /></a></div><br />Figuras del monte. Iruelas: descenso de Cerro Agudo.<p></p><p><br /></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal">Solo un verso</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Un verso. Solo un verso.</p>
<p class="MsoNormal">Quiero tener un verso</p>
<p class="MsoNormal">excepcional, sublime,</p>
<p class="MsoNormal">que me tenga prendido a la montaña,</p>
<p class="MsoNormal">que sea luz divina,</p>
<p class="MsoNormal">que me atrape</p>
<p class="MsoNormal">y ya no exista yo sin su presencia.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quiero tener un verso</p>
<p class="MsoNormal">guardado en la memoria,</p>
<p class="MsoNormal">sentirlo como un faro,</p>
<p class="MsoNormal">degustarlo</p>
<p class="MsoNormal">cuando la musa brille por su ausencia.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quiero tener un verso,</p>
<p class="MsoNormal">no me importa de quién, pero que grite</p>
<p class="MsoNormal">en todo mi interior.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">No porque lo haya escrito.</p>
<p class="MsoNormal">Me da igual de quien sea.</p>
<p class="MsoNormal">Quiero tener un verso</p>
<p class="MsoNormal">que me distraiga, me lleve; que me salve…</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">¡Quiero tener un verso al que agarrarme!</p><br /><p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-48504899089213749272023-01-21T12:53:00.003+01:002023-01-21T12:54:59.359+01:00Un cuento de Navidad<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHHe_e-83Vp5N6vDC4vDyxjpd-SFrimFMRAU2YnRH6-cz1cdTmfKEk4Ii_2q_BIxL2IdhRNjuXvi5Zv6VUH5KhozJp344YnzibzDB80QpA9M3UjyLgoi8VuOo-WaDxCnkHK4h35uxLDLlaoCv_YsNh9HaT8F89YUFJa9LtASy-lOvEuDoKjnupzkL0/s4160/IMG_20221121_115238573_HDR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHHe_e-83Vp5N6vDC4vDyxjpd-SFrimFMRAU2YnRH6-cz1cdTmfKEk4Ii_2q_BIxL2IdhRNjuXvi5Zv6VUH5KhozJp344YnzibzDB80QpA9M3UjyLgoi8VuOo-WaDxCnkHK4h35uxLDLlaoCv_YsNh9HaT8F89YUFJa9LtASy-lOvEuDoKjnupzkL0/s320/IMG_20221121_115238573_HDR.jpg" width="320" /></a></div><br /> El castañar del Tiemblo<p></p><p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Microsoft Sans Serif;">UN CUENTO DE NAVIDAD</span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Margarita, a sus casi
diez años, ha vivido muchas experiencias y, a través de las ventanitas de sus
bonitos ojos azules, observa y mira minuciosamente cómo pasan los días; y en
cada instante hay algo nuevo, diferente; no se puede perder nada; todo le llama
la atención; le gustaría participar en tantas y tantas cosas… está como
distraída, pero no pierde de vista nada de lo que sucede a su alrededor.</span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Isabel se acerca, y le dice:<o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Margarita, preciosa, ha llegado la horita, —mientras, con
una gran sonrisa, acaricia su pálida carita— Oye, Margarita, tienes nombre de
flor, pero tú eres más bonita.</span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Margarita sonríe; en sus cristalinos pómulos aparece un leve rubor
sonrosado, y de sus delicados labios sale un débil: “gracias”.</span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Isabel, para animarla, le pregunta:<o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Has escrito la carta a los Reyes Magos?<o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Sí…<o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"> </span><span style="font-family: Microsoft Sans Serif;">—Y, ¿Qué les has pedido?<o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Solo una cosa…<o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Y qué es?, si se puede saber…<o:p></o:p></span></p>
<p style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Microsoft Sans Serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Que, cuando me salga el pelo, sea como el tuyo, Isabel.</span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Fabián López/ </span><span style="font-family: "Microsoft Sans Serif";">Enero de 2023</span></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-8989581541971235632022-12-13T16:24:00.000+01:002022-12-13T16:24:28.713+01:00el adjetivo y sus arrugas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi67xdRyeIdmxWbXO5WVg4-JTSVjXj8aIsLOI3NNiPnCfW_JdgCSv2advfRmD80gRE0BUfQUa4Z9m7YoDtR3H_E3HMNc0yzcU4ecGSir-0zk042cNaERs_T0pKMSlkHHJ3ccNAkJsnxl7XH-3HLRQy71LjL8tX0ZUh9verN4mAJBbzByMynq4Mb5wvV/s4160/2022-07-01%2009.27.42.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi67xdRyeIdmxWbXO5WVg4-JTSVjXj8aIsLOI3NNiPnCfW_JdgCSv2advfRmD80gRE0BUfQUa4Z9m7YoDtR3H_E3HMNc0yzcU4ecGSir-0zk042cNaERs_T0pKMSlkHHJ3ccNAkJsnxl7XH-3HLRQy71LjL8tX0ZUh9verN4mAJBbzByMynq4Mb5wvV/s320/2022-07-01%2009.27.42.jpg" width="320" /></a></div><br /> <b><span style="font-family: inherit;">El adjetivo y sus
arrugas</span></b><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p>Los adjetivos son las arrugas del estilo. Cuando se
inscriben en la poesía, en la prosa, de modo natural, sin acudir al llamado de
una costumbre, regresan a su universal depósito sin haber dejado mayores
huellas en una página. Pero cuando se les hace volver a menudo, cuando se les
confiere una importancia particular, cuando se les otorga dignidades y
categorías, se hacen arrugas, arrugas que se ahondan cada vez más, hasta
hacerse surcos anunciadores de decrepitud, para el estilo que los carga. Porque
las ideas nunca envejecen, cuando son ideas verdaderas. Tampoco los
sustantivos. Cuando el Dios del Génesis luego de poner luminarias en la haz del
abismo, procede a la división de las aguas, este acto de dividir las aguas se
hace imagen grandiosa mediante palabras concretas, que conservan todo su
potencial poético desde que fueran pronunciadas por vez primera. Cuando
Jeremías dice que ni puede el etíope mudar de piel, ni perder sus manchas el
leopardo, acuña una de esas expresiones poético-proverbiales destinadas a
viajar a través del tiempo, conservando la elocuencia de una idea concreta,
servida por palabras concretas. Así el refrán, frase que expone una esencia de
sabiduría popular de experiencia colectiva, elimina casi siempre el adjetivo de
sus cláusulas: “Dime con quién andas…”, ” Tanto va el cántaro a la fuente…”, ”
El muerto al hoyo…”, etc. Y es que, por instinto, quienes elaboran una materia
verbal destinada a perdurar, desconfían del adjetivo, porque cada época tiene
sus adjetivos perecederos, como tiene sus modas, sus faldas largas o cortas,
sus chistes o leontinas.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p>El romanticismo, cuyos poetas amaban la desesperación
-sincera o fingida- tuvo un riquísimo arsenal de adjetivos sugerentes, de
cuanto fuera lúgubre, melancólico, sollozante, tormentoso, ululante, desolado,
sombrío, medieval, crepuscular y funerario. Los simbolistas reunieron adjetivos
evanescentes, grisáceos, aneblados, difusos, remotos, opalescentes, en tanto
que los modernistas latinoamericanos los tuvieron helénicos, marmóreos,
versallescos, ebúrneos, panidas, faunescos, samaritanos, pausados en sus giros,
sollozantes en sus violonchelos, áureos en sus albas: de color absintio cuando
de nepentes se trataba, mientras leve y aleve se mostraba el ala del leve
abanico. Al principio de este siglo, cuando el ocultismo se puso de moda en
París, Sar Paladán llenaba sus novelas de adjetivos que sugirieran lo mágico,
lo caldeo, lo estelar y astral. Anatole France, en sus vidas de santos, usaba
muy hábilmente la adjetivación de Jacobo de <st1:personname productid="la Vor£gine" w:st="on">la Vorágine</st1:personname> para darse “un tono
de época”. Los surrealistas fueron geniales en hallar y remozar cuanto adjetivo
pudiera prestarse a especulaciones poéticas sobre lo fantasmal, alucinante,
misterioso, delirante, fortuito, convulsivo y onírico. En cuanto a los
existencialistas de segunda mano, prefieren los purulentos e irritantes.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Así, los adjetivos se transforman, al cabo de muy poco
tiempo, en el academismo de una tendencia literaria, de una generación. Tras de
los inventores reales de una expresión, aparecen los que sólo captaron de ella
las técnicas de matizar, colorear y sugerir: la tintorería del oficio. Y cuando
hoy decimos que el estilo de tal autor de ayer nos resulta insoportable, no nos
referimos al fondo, sino a los oropeles, lutos, amaneramientos y orfebrerías,
de la adjetivación.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p>Y la verdad es que todos los grandes estilos se caracterizan
por una suma parquedad en el uso del adjetivo. Y cuando se valen de él, usan
los adjetivos más concretos, simples, directos, definidores de calidad,
consistencia, estado, materia y ánimo, tan preferidos por quienes redactaron <st1:personname productid="la Biblia" w:st="on">la Biblia</st1:personname>, como por quien
escribió el Quijote.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p> Alejo Carpentier (1904/1980)</span></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-8612561752497818522022-10-24T16:24:00.000+01:002022-10-24T16:24:28.223+01:00una casa con todo dentro<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim7jHKROPLWsjfOyEASAqc2QcjEZNcUQkUkjEruqTg0VnKvXW0G_etetdSIEiMyYMBFDdYQpJe-bHf6jLxsTo2i5Cn_sONh54J38C5sQ2w05WdTLdh2RjVbJsFLiW6vcEnEUx8ikvWLA6IvS2KwUuFVO_jmZZvi6LrFQ6wHEmbXKoOhn5v7mvC9xcW/s4160/2022-07-01%2009.27.50.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim7jHKROPLWsjfOyEASAqc2QcjEZNcUQkUkjEruqTg0VnKvXW0G_etetdSIEiMyYMBFDdYQpJe-bHf6jLxsTo2i5Cn_sONh54J38C5sQ2w05WdTLdh2RjVbJsFLiW6vcEnEUx8ikvWLA6IvS2KwUuFVO_jmZZvi6LrFQ6wHEmbXKoOhn5v7mvC9xcW/s320/2022-07-01%2009.27.50.jpg" width="320" /></a></div><br /> Lanchas de Iruelas<p></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal">UNA CASA CON TODOS DENTRO</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">hay una belleza</p>
<p class="MsoNormal">al otro lado de la belleza</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">te pide</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">que despiertes cuando todos</p>
<p class="MsoNormal">a un tiempo</p>
<p class="MsoNormal">despiertan</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">una casa con todos</p>
<p class="MsoNormal">dentro</p>
<p class="MsoNormal">cada uno de los días festivos</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">que duerman todavía</p>
<p class="MsoNormal">mientras aun soñamos</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">al término de los trabajos</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">ser un hombre</p>
<p class="MsoNormal">al otro lado de un hombre</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">con muchos otros</p>
<p class="MsoNormal">concretos</p>
<p class="MsoNormal">cada vez</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">fuera del jardín</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">todos</p>
<p class="MsoNormal">manifiestamente asiduos</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">al rigor de las estrellas</p>
<p class="MsoNormal">el porvenir animal</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">se puede</p>
<p class="MsoNormal">con otros si cada otros</p>
<p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>Jon Obeso</p>
<p class="MsoNormal">De “Tala”</p>
<p class="MsoNormal">V premio internacional de poesía “Margarita Hierro”</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> ---</o:p></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">LA INSTANTÁNEA</p><p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">no puedo concentrarme</p><p class="MsoNormal">un continuo dum-dum</p><p class="MsoNormal">me turba y me sosiega</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">angosta es la ensenada</p><p class="MsoNormal">oprimen las paredes</p><p class="MsoNormal">amago volteretas</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">susurros en el puerto</p><p class="MsoNormal">no sé de mí qué quieren</p><p class="MsoNormal">aturde su insistencia</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">al fondo hay un resquicio</p><p class="MsoNormal">resbalo por su sima</p><p class="MsoNormal">la claridad me ciega</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">un lecho me recibe</p><p class="MsoNormal">palpita en él dum-dum</p><p class="MsoNormal">me acuna y alimenta</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">lava mi desnudez</p><p class="MsoNormal">pesa calibra mide</p><p class="MsoNormal">secciona la cadena</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">en un paño me lía</p><p class="MsoNormal">entrega mi figura</p><p class="MsoNormal">en brazos de la abuela</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">un viejo emocionado</p><p class="MsoNormal">captura en su artefacto</p><p class="MsoNormal">la <i>instantánea </i>perfecta</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">ya estoy en este mundo</p><p class="MsoNormal">en algodón me miman</p><p class="MsoNormal">celebran una fiesta</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">hola me llamo Jara</p><p class="MsoNormal">Arán es mi hermanito</p><p class="MsoNormal">y quiero que me quiera</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p>
</o:p></p><p class="MsoNormal">A Jara</p><p>---</p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-1903176910379044272022-08-14T08:42:00.000+01:002022-08-14T08:42:29.473+01:00Amanecer en el Valle<p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhieuCPPJES1NfNxGdCKuqZnx6zepMpb-RvSAc7W_tUHA1FiQni_eK9QZ3AHdo-Ygqmhqx1MRGz-HVKEpOzRVSc0bZ6rAfsEGtvLctCRXe6PVvu6bKKrnkDpYn6uJzCBxWa5Zl1WV3EA6N5RnbcjVPNfbLyAN3d6qJbRWjxGuilYU6NrwR7i4li8vnj" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhieuCPPJES1NfNxGdCKuqZnx6zepMpb-RvSAc7W_tUHA1FiQni_eK9QZ3AHdo-Ygqmhqx1MRGz-HVKEpOzRVSc0bZ6rAfsEGtvLctCRXe6PVvu6bKKrnkDpYn6uJzCBxWa5Zl1WV3EA6N5RnbcjVPNfbLyAN3d6qJbRWjxGuilYU6NrwR7i4li8vnj" width="320" /></a></div><div><br /></div><div><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Amanecer en el Valle</p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Valle de Iruelas</p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">EL JARDÍN</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 13.1px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 13.1px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">entré en el jardín </p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">pisé la tierra </p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">arruiné el azar de los tallos</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 13.1px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">qué me importan ahora las flores</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">los frutos o las ramas</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 13.1px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">arranqué mi centro de mesa desde la raíz</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 13.1px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">primer amor</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 13.1px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Jon Obeso</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Tala, V premio internacional Margarita Hierro (2022)</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">FCPJH</p></div>—-<br /><p><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px;">Dafne</span></p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br />
</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Soy Dafne, la dríada / del roble y del baño.</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Mi papá me lleva / sentada en su brazo,</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">una piernecita / para cada lado,</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">su mano en mi pecho, / su codo hacia abajo.</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Y cuando le miro / con mis ojos claros,</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">le ríen sus ojos, / y siento sus manos</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">firmes como rocas, / dulces como el árbol.</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14.9px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Yo, Dafne, me siento / segura en sus brazos</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">entre sus palabras / de viento en los labios</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">hablando de amores, / de música y canto,</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">de risas, de mimos, / de besos y abrazos.</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Es río y me guarda / cuando yo me baño,</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">y en laurel me muda / si alguien me hace daño.</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Mis ojos no lloran / si él sigue a mi lado.</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14.9px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Pb / 2022</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px; min-height: 14.9px;"><br /></p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Mitología griega. Dafne: dríade del bosque y ninfa de las aguas, es hija de Ladón, Dios río, y de Gea, la Tierra Primigenia. El dios Apolo se enamora de Dafne, y ella le rechaza. Apolo la acosa, y ella pide ayuda a su padre-río, rogándole que la convierta en laurel. </p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Actualmente es un símbolo del feminismo, al no admitir la sumisión ciega al hombre.</p>
<p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">Dafne, en castellano, es laurel.</p><p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 13px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">—-</p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-82103097079513466902022-07-13T15:32:00.001+01:002022-07-13T15:32:59.196+01:00El petirrojo <p style="text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkz2OGKW9qBEW68ozSgfnTAj1x7blfqwYcwV_FRXUACtq-n0Evg89Fv_KoJnlwrC18ZIrANXaTd2NeSwUNYESyR6QY3OSRqzsZFibXetT_IJK4oVq_ZwhU10RlQKgLc2oljOSE8xxoYdE4fk_KV6bo8LvuUFIDjtJPMI9CuRuUOlacipfxJVIL0ubo/s4160/IMG_20220705_084645469_HDR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkz2OGKW9qBEW68ozSgfnTAj1x7blfqwYcwV_FRXUACtq-n0Evg89Fv_KoJnlwrC18ZIrANXaTd2NeSwUNYESyR6QY3OSRqzsZFibXetT_IJK4oVq_ZwhU10RlQKgLc2oljOSE8xxoYdE4fk_KV6bo8LvuUFIDjtJPMI9CuRuUOlacipfxJVIL0ubo/s320/IMG_20220705_084645469_HDR.jpg" width="320" /></a></p>Desde Iruelas<br /><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><br /></p><p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">El petirrojo hembra gorjea su fina melodía, salta en el jardín de una ramita a otra, extiende sus alas, parece levantar el vuelo, pero retrocede y repite el juego ajeno a mi presencia, pero no a la de una culebra de escalera, a la que corteja con su baile y canción, tan inclinado el reptil a la actuación que no me advierte, y avanza hacia el ave en un lentísimo rastreo entre las plantas y adornos del lado de la parcela, a dos metros y medio de la casita.</p>
<p style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"> El petirrojo hembra desprecia el peligro; la culebra, taimada e inexorable, avanza; y yo, mudo e inmóvil, espero el ataque del ofidio en un descuido macabro del pajarito.</p>
<p><span style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px;"> </span><span style="font-family: "Helvetica Neue"; font-size: 11px;">Llegan al final de la parcela, y el petirrojo hembra levanta el vuelo y se encarama en la valla, al lado del petirrojo macho, que lo ha seguido todo sin moverse, temblando, supongo, porque deseaba que la maniobra de distracción de su pareja funcionara, como así ha sido, pues ha conseguido alejar a la culebra de escalera del nido que tienen bajo la casita de papel.</span> </p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-24634438831785660452022-04-30T06:50:00.000+00:002022-04-30T06:50:18.765+00:00Mujeres que caminan. <p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhowMI79xCvZoi6azoJ2O9pflSveqsOLmoqx41IrASQpZHtg8W0sGpMESlZjxbn-G-gtszGpC-8W82wOB12LCWnU0EI5vJnohJAm95-QMCcEsfeqOsH5wyE5axdWJtbEwF5gEukga1XeUp3zmea8vUdMOE8EmU9-G_1JRi4T3tLWOmy6UswKpC6uG41/s748/mayo1808.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="580" data-original-width="748" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhowMI79xCvZoi6azoJ2O9pflSveqsOLmoqx41IrASQpZHtg8W0sGpMESlZjxbn-G-gtszGpC-8W82wOB12LCWnU0EI5vJnohJAm95-QMCcEsfeqOsH5wyE5axdWJtbEwF5gEukga1XeUp3zmea8vUdMOE8EmU9-G_1JRi4T3tLWOmy6UswKpC6uG41/s320/mayo1808.jpg" width="320" /></a></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b><i>MUJERES
QUE CAMINAN<o:p></o:p></i></b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Hay guerra. Siempre hay
guerra. Las explosiones y los disparos nos acompañan. Apenas le hacemos caso. Algunas
veces llegan noticias de asesinatos, de limpieza étnica, pero seguimos
viviendo. Siempre hay quien lo justifica. A veces te toca de cerca. Entonces lo
ves de otro modo, pero enseguida te acostumbras. Es una forma de vida.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Yo, <b>Um Chawki</b>, contaré lo que veo a mis hijos e hijas; a mis nietos. He
perdido a diecisiete miembros de mi familia. A mi marido. A mi hijo de doce
años…</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Nos desalojan de mi casa:
vivíamos en Bir Hassán, y nos obligan a trasladarnos al campamento de
refugiados de Chatila. </p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Son falangistas, y los
acompañan tres soldados israelíes. Nos separan de los hombres y nos obligan a
caminar por la carretera hasta la ciudad deportiva... Vamos muchas mujeres.
Lloran y chillan. Dicen que han matado a sus hombres. </p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Al amanecer logro huir con mis
hijas. Los soldados israelíes nos permiten abandonar el perímetro: actúan de
forma arbitraria, permiten el paso a unos, y se lo niegan a otros…</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Dejo a mis hijas en la escuela
de un barrio cercano, y regreso a Chatila de madrugada. Viene conmigo otra
mujer que ha perdido a toda su familia. Nos aproximamos al barrio de Orsal. Hay
muchos cadáveres amontonados. Están irreconocibles… hinchados, con la cara
deformada… Identifico a veintiocho cadáveres de una misma familia libanesa…,
dos son mujeres con el vientre destripado… Intento localizar por la ropa a mi
hijo y a mi marido… Busco todo el día.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Amanece, y vuelvo…, no
reconozco a ningún cadáver de la gente de Bir Hassán. No encuentro los restos de mi hijo, ni los de
mi marido. En mi ausencia, un grupo de falangistas en retirada viola a una de
mis hijas. </p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Pienso en lo sucedido día y
noche.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> He criado sola a mis hijos, a
mis hijas... Me vi obligada a mendigar. No lo olvidaré nunca. Quiero vengar
todo lo ocurrido. Mi corazón está de luto. Es negro, como el color de mi
vestido. Contaré lo que vi a mis hijos, a mis hijas, a mis nietos...<b><o:p></o:p></b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Soy <b>Siham
Balqis</b>, y resido en el campamento de Shatila. Tengo 26 años. Escuchamos
disparos la noche del jueves, pero no nos sorprende, es la guerra, para
nosotros es un sonido habitual.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Vivo en el campamento de Shatila, al final
de las dos zonas de chabolas. Vienen los milicianos. Han comenzado por el
campamento de Sabra, y avanzan hacia el norte. Nos alcanzan el día sábado por
la mañana.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Son las siete. Se acercan tres falangistas y
un soldado israelí, y nos ordenan salir de casa. Uno de los libaneses se lanza
hacia mí para atacarme, pero el israelí lo para, como para demostrar que él es
mejor que ellos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Por la conmoción generada, una vecina
libanesa se dirige a los combatientes, diciendo que ella ha escuchado que están
matando gente. Los combatientes desestiman sus comentarios; ella insiste, y les
pide ayuda para los palestinos llevados al Hospital Gaza, al final del
campamento de Sabra. Entonces preguntan por la ubicación del hospital, se van
hacia el lugar, lo rodean y cercan a unas 200 personas que se encuentran
dentro. Luego ordenan a los médicos y enfermeras salir del edificio: la mayoría
son extranjeros o libaneses.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Un joven palestino de apellido Salem, de 21
años, se pone un atuendo médico e intenta salir para escapar. Los milicianos
libaneses lo intuyen, y, al descubrir que es palestino, le llenan el cuerpo de
balas.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> A continuación forman grupos: las mujeres a
un lado, y los hombres a otro. Escogen a los hombres al azar y hacen que se arrastren
por el suelo. Deducen que, quien se arrastra bien, es debido a algún tipo de
entrenamiento militar, y entonces los trasladan a un banco de arena, y los
asesinan. Los falangistas libaneses, a los que quedamos vivos, nos obligan a
marchar sobre los cadáveres esparcidos por las calles hacia el gran estadio
deportivo que se ubica a las afueras del campamento.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Caminamos sobre los cuerpos de los muertos,
y entre las bombas de racimo. Paso al lado de un tanque, donde el cuerpo de un
bebé de pocos días se encuentra aplastado e incrustado entre las ruedas de oruga
del vehículo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> En el estadio los israelíes gobiernan las
acciones. Aquí es donde han traído a mi hermano Salah, de 30 años de edad, para
ser interrogado. Aquí los hombres son interrogados, torturados y asesinados. Muy
pocos salen con vida. Los israelíes los amenazan, diciéndoles: "Si no
cooperas con nosotros, te entregamos a los falangistas".</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> La familia de <b>Abú Maher</b> había huido de sus hogares en Safad, en el Israel actual,
y vive en el campamento. En un principio no da crédito a los hombres y mujeres
que le apremian a huir de su casa. Una vecina se pone a gritar; me asomo y veo
cómo la matan a tiros. Su hija echa a correr; los asesinos la persiguen
gritando ¡Mátenla, mátenla, no la dejen escapar! Ella me grita, pero no puedo
hacer nada. Al final logra escapar.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Soy <b>Wadha
Sabeq</b>, tengo 33 años, y vivo en Bir Hassán, un barrio predominantemente
libanés a las afueras de los campamentos. El día viernes por la mañana,
nuestros vecinos nos dicen que tenemos que presentar nuestras identificaciones
impresas en la embajada de Kuwait, ubicada fuera del acceso al campamento
de Sabra, así que nos fuimos todos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Me llevé a mis ocho hijos, de entre 3 y 19
años de edad.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Cuando pasamos por Shatila, nos detienen los
falangistas. Nos llevan con otros, y separan a los hombres de las mujeres. Los
combatientes se llevan a 15 hombres de mi familia, incluyendo a mi hijo
Mohammad, de 19 años de edad, a mi hijo Alí de 15 años de edad, y a su
hermano de 30 años.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Alinean a los hombres contra la pared, y nos
dicen a las mujeres que tenemos que trasladarnos al estadio. Nos ordenan
caminar en una sola fila, y no mirar ni a la izquierda ni a la derecha.
Combatientes falangistas caminan junto a ellos para asegurarse del cumplimiento
de esas instrucciones.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Esa fue la última vez que vi a
mi familia.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Una vez en el estadio, esperamos. Todavía no
sabemos lo que está pasando; imaginamos que quieren revisar nuestros documentos
de identidad. Después de pasar todo el día en el estadio, los israelíes nos envían
a casa.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> A la mañana siguiente, regreso al estadio
para preguntar acerca de los hombres.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Una mujer se acerca hasta el estadio
gritando, y nos dice que tenemos que ir al campamento a reconocer los cuerpos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Corremos hasta el campamento, y, al ver los
cuerpos esparcidos por el suelo, me desmayo. No se pueden reconocer, sus caras y
sus cuerpos están cubiertos de sangre, y desfigurados. Sólo se puede
identificar a la gente por la ropa que lleva puesta.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> No puedo encontrar a mis hijos, a ninguno de
mi familia. Recurrimos a la Media Luna Roja, a los hospitales, todos los días,
para preguntar por ellos. Nadie tiene respuestas.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Nunca encontramos sus cuerpos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> (corren lágrimas por sus mejillas)</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Soy <b>Jaled Abú Noor,</b> un adolescente que dejé el campamento para ir
a las montañas para adiestrarme en la milicia antes de que los falangistas
aliados de Israel entraran en Sabra y Chatila. No siento culpa por no haberme
quedado a luchar contra los violadores y asesinos. Lo me que siento es hundido.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Exigimos justicia, procesos en
tribunales internacionales… pero no hubo nada. Nadie fue declarado responsable,
nadie compareció ante la justicia. Por eso tuvimos que sufrir en la guerra de
los campamentos de 1986 (a manos de libaneses chiítas), y por eso los israelíes
pudieron dar muerte a tantos palestinos en la guerra de Gaza de 2008-2009. Si
se hubiera juzgado a los asesinos de hace 30 años, esas otras matanzas no
habrían ocurrido.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b> </b>—Soy
<b>Jameel Khalifa</b>, de 16 años de edad
recién cumplidos. Es sábado por la mañana, y vemos bajar a los soldados por el
banco de arena. Se dirigen a las casas. Vemos tanques acercándose, militares
israelíes, falangistas libaneses, alguno viste de civil, alguno con máscaras. A
medida que los combatientes comienzan a golpear las puertas de las casas, la
mayor parte de mi familia escapa por la parte trasera a la vivienda vecina. Al
oír las órdenes de los soldados de que no nos iban a disparar si nos rendíamos,
una mujer de edad avanzada destroza un pañuelo blanco, y reparte tiras a cada
uno de ellos para poder agitar la tela de color blanco e impedir que los
militares disparen.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Mi papá, que me acompaña, me dice que no salga
del refugio, pero le digo que debemos salir. Las mujeres abandonan el refugio. Cuando
mi madre sale de la vivienda, un combatiente libanés la empuja en el estómago
con su Kalashnikov. "Te voy a matar, hija de…" Un soldado israelí
observa de cerca, y le dice en hebreo que la deje. Mi padre sale del refugio
detrás de mi madre. Al salir es asesinado de un tiro en la cabeza por el
soldado israelí.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Como todo el mundo, nos vemos
obligados por los combatientes a desplazarnos. Estaba muy asustada porque
habíamos visto cómo a los que trataban de huir los asesinaban francotiradores. </p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> En el camino, yo y otros niños
logramos escapar por un callejón hacia una mezquita situada al interior del
campamento; nos topamos con un grupo de gente mayor sentada afuera de la
mezquita, y les decimos que los israelíes han llegado y están matando a la
gente. No nos creen, nos llaman mentirosos, y nos dicen que los dejemos en paz.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Viendo cómo la gente es ejecutada,
mi familia consigue escapar a través de los muchos pequeños callejones y
pasajes que componen el campamento.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> En mi huida, finalmente, llego al Hospital
Gaza, y encuentro a mi familia. Nos las arreglamos para salir del campamento, y
nos refugiamos en una escuela en el barrio libanés de Cornich el Mazraa. Sólo
regresamos a nuestra casa cuando nos confirman que la masacre ha terminado.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> En al camino volvemos a ver cadáveres
descuartizados: los falangistas y los israelíes han colocados minas bajo ellos
y los han hecho explotar.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Recuerdo el olor. Es muy fuerte, y se mantiene
durante una semana, a pesar de que rociaron el campamento para deshacerse del hedor.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Soy <b>Amina
Sakaa</b>. Nos obligaron a estar de pie sobre los cadáveres de nuestros propios
vecinos. Mi hermana quiso tapar mis ojos, pero un soldado se lo prohibió porque
querían que viéramos lo que estaba ocurriendo. </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Yo soy <b>Sana
Mahmoud Sersawi.</b> Los israelíes se han apostado enfrente de la embajada
de Kuwait, y en la estación de servicio de Rihab, a la entrada de Chatila; y piden
por medio de altavoces que vayamos hacia ellos. Así es como caemos en sus
manos. Nos llevan a la Cité Sportiff y hacen andar a los hombres detrás de
nosotras. Pero les han quitado las camisetas y empiezan a vendarles los ojos.
Los israelíes interrogan a los jóvenes, y la Falange entrega, aproximadamente,
a 200 personas más a los israelíes. Y así es como nunca volvieron ni mi marido,
ni el marido de mi hermana.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Mi nombre es <b>Munir. </b>Los asesinos han llegado a la puerta del refugio, y gritan
que salga todo el mundo fuera. Y afuera, contra la pared, ponen a los hombres
que hay dentro, e inmediatamente los ametrallan. Yo miro. Los asesinos van hacia
otros grupos, y los matan; luego vuelven de improviso, abren fuego indiscriminado,
y todos caen al suelo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Yo me quedo tumbada, sin moverme; no sé si mi
madre y mis hermanas viven. Oigo a los asesinos. Gritan: Si alguien de vosotros
está herido, lo llevaremos al hospital. No os preocupéis. Levantaos...</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Unas pocas personas tratan de levantarse, o
gimen, y de inmediato los rematan con disparos en la cabeza.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Soy <b>Samiha
Hijazi. </b>El jueves, durante el
bombardeo, llegan los israelíes y, cuando empeora la situación, bajamos al
sótano.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> El viernes leemos que ayer hubo masacre.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Tras saberlo, me acerco a la casa de mis
vecinos, y encuentro a Mustafa Al-Habarat herido, tumbado en el suelo del baño en
un charco de sangre. Su mujer y sus hijos yacen muertos. Le llevamos al
hospital y, nada más dejarle, huimos del campo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Al volver la calma, busco a mi hija y a su
marido; durante cuatro días remuevo entre los cadáveres. Al final los encuentro:
Zeinab fue asesinada, le quemaron la cara. A su marido le partieron con los
machetes: estaba sin cabeza.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Yo, <b>Mouna
Hussein,</b> me encuentro en mi casa, en Horch, embarazada de cuatro meses, y
con otro bebé... Siempre hemos vivido en paz. Oímos llegar los aviones de
combate israelíes, el ruido se hace insoportable, y en un momento empiezan los
disparos. Tomo a mi hijo, y digo a mi marido: "Quiero ir a casa de mis
padres, en el barrio Oeste". Nos alojamos en una casa grande, propiedad de
un vecino. Los disparos se intensifican, los bombardeos aumentan. Nos encerramos
en la casa. Son las seis. Excepto mi marido, y otro joven, somos mujeres con
niños. Escuchamos gritar fuera; un hombre dice: "No uséis armas (de fuego),
sino hachas. Si oyen disparos se escaparán". Una bomba explosiona al lado
de la casa. Todos empezamos a gritar asustados, nos oyen y disparan. El joven muere
asesinado ante nosotros intentando poner fuera un candil. Nos arrojan una bomba;
hieren a una mujer, y el dormitorio se convierte en un río de sangre. Los
soldados gritan: "fuera, fuera... si no salís dinamitamos la casa". Nos
insultan, mientras mi madre abre la puerta: dice que quiere sacrificarse. Hay
diez hombres armados, y dice a uno de ellos: "No nos matéis". Él
contesta: "Todo el mundo fuera, poneos en una fila". Salimos uno tras
otro, yo estoy detrás de mi marido, que lleva al bebé. Entonces le llaman,
y, antes de irse, me da el bebé. Un hombre armado le pide que se dé la vuelta;
él cree que quieren su tarjeta de identidad. Nada más darse la vuelta, le
tirotean con sus fusiles automáticos delante de mí. Sin una palabra, cae al
suelo. Yo espero mi turno, mientras me insultan. En un instante nos convertimos
en huérfanos: mi hijo, mi madre, mi hermana, yo".</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Mi nombre es <b>Abu Roudeina. </b>Estoy en casa, con mis padres y mi hermana, cuando
empieza el bombardeo, y nos marchamos a la casa de mi tío. Al llegar a ella, el
bombardeo vuelve y se acrecienta. En la casa nos separamos: unos van al
dormitorio, otros se quedan en el salón. Un poco más tarde, llegamos a ser 25
personas. Nosotros nos trasladamos a la casa de un vecino. Oímos el llanto de
una chica que ha sido herida en la espalda. Hombres armados aparecen en la zona,
cerca de la casa. Escuchamos gritos, y disparos. Aida, mi prima, que ha ido a
la tienda buscando un candil, es atrapada por un hombre armado. La coge del
pelo. Ella grita, pide ayuda, y, cuando sale su padre para ayudarla, le
disparan, le asesinan. Así saben que estamos en la casa. Entran rompiendo y
destruyendo todo lo que encuentran a su paso... oyen nuestras voces, que les
llegan desde el sótano, bajan buscándonos... Mi padre está sentado en una silla.
Cuando los ve, me besa, pone unos colchones sobre mí, y pide a mi madre que
cuide de los niños. El primo de mi padre dice a su mujer: "El niño es tu
responsabilidad".</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Jamás olvidaré la imagen de aquel día. Está
grabada en mi memoria.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Nos piden seguirles a la calle. Después
ordenan a los hombres ponerse contra la pared; al salir miro el cielo
enrojecido, estamos al principio de la calle, y oímos el tableteo de disparos
contra mi padre y mi tío. Cruzamos uno trecho flanqueado por hombres armados.
Mi prima ve a su padre muerto, y empieza a gritar. Veo el coche de mi padre. Lo
han abierto, y se han sentado en su interior; esto también lo grabo en mi memoria, porque pregunto a mi
madre: qué van a hacer con el coche, pero ella no responde. Cuando volvemos a
andar, lo hacemos entre los cadáveres de la gente asesinada.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Nos llevan al centro deportivo, y nos encierran
en una sala en la que hay una mujer y sus hijos; a la sala llegan otras
personas. Algunas en coche. Otras son asesinadas. Los tanques israelíes están
cerca, y, de repente, una mina estalla en el camino, al paso de uno de ellos.
Los hombres armados salen corriendo, y lo mismo hicimos nosotros.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Me llamo <b>Amal Hussein, </b>y hoy, miércoles, los aviones israelíes sobrevuelan la
zona. Bombardean y disparan. Mis hermanos y mis hermanas están asustados; los
que tienen miedo se van al refugio, que está detrás de nuestra casa. Un grupo
duerme en la casa, y otro en el refugio. Los aviones siguen encima, cada
vez vienen más y más.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Es jueves. Mi sobrino de tres meses, que duerme
con mi hermana en el refugio, empieza a llorar: quiere comer. Por eso sale ella
del refugio e intenta llevarle a casa. La acompañan cuatro niños. Cruza el
camino que separa la casa del refugio, y los vemos desde la ventana del baño;
entonces escuchamos los gritos de los niños y de las mujeres: los falangistas
han invadido la zona de repente, nadie puede abandonar el refugio, y escuchamos
los gritos de los niños, de las mujeres, de los bebés: los falangistas abren
fuego sobre ellos, asesinándolos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Estoy en casa. Abro la puerta, y acompaño a mi
primo pequeño al baño. Pongo mi mano en su boca para que nadie escuche su
voz en caso de que hable. Quedamos en el baño, y entran a buscarnos; no nos encuentran,
y, desde ahí, escuchamos los gritos y la masacre. De esta manera sé que fueron
al refugio y cogieron a todos los que estaban dentro. Entre ellos había algunos
parientes.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Es sábado. Nos escapamos hacia el interior
del campo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Tras la masacre, mi madre vuelve en busca de
mi hermano y de mis hermanas. No puede reconocerles. Están en descomposición. Los
quemaron en una fosa común.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Mi padre ha enseñado a mi primo, el niño que
sobrevivió, a llamarle papá.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> —Yo, <b>Ali
Salim Fayad</b>, estoy en casa con otras personas. Hay un coche bloqueando la
calle, y vamos a retirarlo. Es jueves. Ya de vuelta, vemos hombres armados
frente a la casa. Ordenan apartar a los hombres de las mujeres y los
niños. Ponen a los hombres, como a nuestro vecino palestino y su familia, en
fila contra la pared, y los fusilan. Mujeres, niños, asesinados en plena calle.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Antes de disparar, los preguntan por sus
tarjetas de identidad, las enseñan, y luego los matan. Los falangistas buscan
en las casas mientras los israelíes los protegen con sus tanques y sus
bengalas. Cuando nos ven, nos disparan, y las balas me alcanzan en la
espalda, el muslo y la mano. Me quedo tendido en el suelo. La noche está
iluminada por las bengalas. Más tarde llamo a alguien que cruza la calle, y le
pido que llame a una ambulancia. Y viene mi hermana, y me lleva al hospital de
Acre.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Al día siguiente los falangistas llegan al
hospital, preguntan por mí a mi hijo, que está detrás de la puerta. Se llevan a
algunos palestinos heridos, arrastran a un hombre de su cama, y le golpean con un
hacha en la cabeza. Era joven. Le mataron.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b>Robert Fisk</b>,
periodista: "El hedor de la descomposición"</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “—Desde luego, quienes entramos en los
campamentos en el tercer y último día de la masacre -el 18 de septiembre de
1982- tenemos nuestros propios recuerdos. Yo guardo en la mente la imagen de un
hombre tirado en la calle principal, vestido con piyama y con su inocente
bastón a su lado; la de dos mujeres y un niño baleados al lado de un caballo
muerto; la de una casa particular en la que me protegí de los asesinos con mi
colega <b>Loren Jenkins</b>, del Washington
Post, y donde encontramos una mujer que yacía en el patio a nuestro lado.
Algunas de las mujeres fueron violadas antes de que las mataran. Los ejércitos
de moscas, el hedor de la descomposición… uno se acuerda de esas cosas”.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b>David Lamb, </b>periodista: "Las
madres morían aferradas a sus bebés"</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “—Fueron asesinadas familias enteras. Se
ponían grupos de <st1:metricconverter productid="10 a" w:st="on">10 a</st1:metricconverter>
20 personas contra la pared y las acribillaban a balazos. Las madres morían
aferradas a sus bebés. Parecía que a todos los hombres los habían disparado por
la espalda. Cinco jóvenes en edad de combatir fueron atados a un camión y
arrastrados por las calles del campo antes de matarlos a tiros”.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b>Ignacio Cembrero,</b>
periodista: "Cuerpos amontonados de decenas de mujeres y niños".</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “—No sé muy bien por qué, pero entramos en
Chatila por su lado más terrible. De sopetón el olor del aire cambió. El hedor
era insoportable. Ahí, a mi derecha, yacían los cuerpos amontonados de decenas
de mujeres y niños, muchos de ellos bebés, tirados en el suelo. Los habían
matado disparándoles o acribillados a navajazos. Antes de morir las madres
habían intentado salvar a sus hijos. De ahí que algunos bebés estuviesen
sepultados bajo el cuerpo de su progenitora o incrustados entre sus pechos como
para que no pudiesen ver el horror.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “Acabábamos de descubrir la matanza de Sabra
y Chatila, la mayor de civiles palestinos desde que empezó el conflicto
árabe-israelí. Eran las nueve de la mañana del sábado 18 de septiembre de 1982
y ya hacía calor en esos campamentos de refugiados en los suburbios
meridionales de Beirut. Pero a esa hora aún ignorábamos la magnitud de lo que,
30 años después, se sigue recordando con pesar e ira en el mundo árabe.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “Nos topamos con el horror nada más
franquear la entrada de Chatila. Estaban allí los cadáveres de los palestinos
descomponiéndose bajo un sol de justicia y nubes de moscas. Recuerdo que conté
más de sesenta cadáveres aunque el número total de muertos rondaría finalmente
los dos mil, según las estimaciones más fidedignas. Eran casi todas mujeres,
algunas, las más jóvenes, con las faldas levantadas o desnudas de cintura para
abajo porque probablemente habían sido violadas”.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b>Fançoise Demulder, </b>reportera
gráfica.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Logro que un miliciano tolerare mi
presencia. Contemplo sobrecogida cómo matan a mujeres, niños y ancianos, sin titubear
ni experimentar remordimientos: oculta bajo un pasamontañas, tal vez deseaban
que circularan testimonios gráficos del horror desatado. Aparece una anciana
palestina. Lleva un pañuelo en la cabeza, y los brazos extendidos. Suplica
clemencia, mientras su marido huye con sus nietos sobre un fondo de casas
incendiadas. La fotografía obtuvo el premio World Press Photo, y a mí me convirtió
en la primera mujer que obtenía ese galardón.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b>Jean Genet, </b>escritor: "He visto lo que (el ejército
israelí) hizo."</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “—Las masacres no se perpetraron en silencio
y en la oscuridad. Alumbrados por los cohetes luminosos israelíes,
los oídos israelíes estaban, desde el jueves por la tarde, a la escucha en
Chatila. Qué fiestas, qué juergas han tenido lugar allí donde la muerte parecía
participar de la bacanal de los soldados ebrios de vino, ebrios de odio, y sin
duda ebrios de alborozo por complacer al ejército israelí, que escuchaba,
miraba, animaba, reprendía. No he visto al ejército israelí escuchando y
mirando. He visto lo que hizo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “Hay que saber que Chatila y Sabra son
kilómetros y kilómetros de callejuelas estrechas, las callejuelas son tan
angostas, tan esqueléticas que dos personas no pueden avanzar a no ser que uno
de ellos se ponga de perfil, obstruidas por escombros, bloques, ladrillos,
harapos multicolores y sucios, y por la noche, bajo la luz de los cohetes
israelíes que alumbraban el campamento, quince o veinte francotiradores, aun
bien armados, no hubieran logrado hacer esta carnicería.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> “Los asesinos participaron en gran número y
probablemente también escuadras de verdugos que abrían cabezas, tullían muslos,
cortaban brazos, manos y dedos, arrastraban, trabados con una cuerda, a gente
agonizando, hombres y mujeres que vivían aún porque la sangre ha chorreado abundantemente
de sus cuerpos, hasta el punto de que no he podido saber quién, en el pasillo
de una casa, había dejado ese riachuelo de sangre seca, desde el fondo del
pasillo donde estaba el charco hasta el umbral donde se perdía en el
polvo. </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">Genet escribió
el libro <a href="http://palestinalibre.org/upload/cuatro-horas-en-chatila-jean-genet.pdf">"Cuatro
Horas en Chatila" PDF, 43 Página, en español</a>. </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b>Cuento de ocupacion </b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><a href="http://twitter.com/share"></a>por <a href="https://www.monografias.com/usuario/perfiles/cesar_augusto_salomon">Cesar
Augusto Salomon</a></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">Pasa el tiempo entre las crónicas de las Conversaciones
de Paz, reuniones secretas, intifada, esperanzas… y un día llega la noticia:
que habrá devolución de zonas ocupadas; que cerrarán los campos de refugiados;
que no se levantarán más asentamientos; que no llegarán nuevos colonos… a pesar
de sus protestas, de su sentimiento de propiedad de la tierra; de negar
la existencia de Palestina.</p><p class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> A pesar de ello, los
campamentos se abren. Parece un sueño, pero es real. Los campamentos dejan de
ser tales, y los niños vuelven a sonreír; corren por sus estrechas
calles, renace el bullicio, abren los viejos cafés, y los ancianos se reencuentran.
Ya no hay toque de queda, es cosa del pasado.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Nain y Kaled ya no están solos; ahora viven
con su pueblo, juntos. Han encontrado al hermano de su padre, Gamal, el tío que
no tuvo hijos porque los opresores mataron a su esposa, una bala perdida,
dijeron; y, como era palestina, no hubo investigación: no tenía derechos.
El tío Gamal no volvió a casarse, y Dios le da la gracia de tener dos hijos;
dos niños que habían quedado solos. Fue la soledad la que los unió. La
felicidad los embarga, a los tres. Nadie sabe si fue un milagro, o el destino
trazado en esta tierra de tanto dolor para un pueblo que se sentía olvidado.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Muchos se preguntan ¿Quién pedirá cuentas a
los asesinos? ¿Quién hará justicia por los niños de Sabra y Chatila?</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Son preguntas sin respuesta. Los que partieron
a una diáspora sin retorno, los ausentes…, ¿podrá olvidarlos el
pueblo? ¿Podrá perdonar a los causantes de su dolor? ¿Perdonaron ellos al nazismo?
¿Perdonaron ellos al mundo por darles la espalda? ¿O todo fue una venganza del
siglo XX?, se preguntan los Nain y los Kaled de los campamentos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Un día, en el campamento, Nain le preguntó a
Kaled: ¿Es cierto que aquí nació el hijo de Dios?, porque, si es verdad,
entonces nosotros somos su pueblo. Y, si es así, ¿cómo permite que suceda esto?
¿Fueron ellos los que crucificaron al Mesías? ¿Los que hoy nos matan?</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Nain
duda de su fe, pero Kaled le dice que todos somos hijos de Dios. Y que, igual
que Caín mató a Abel, hoy la historia se repite, pero que este dolor
que hoy sufren, un día se acabará. Y ese día ha llegado: los campamentos se abren,
y el pueblo vuelve a ser pueblo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> La reconstrucción no se deja esperar, y Nain
inicia sus estudios junto a Kaled, pues nunca los habían iniciado. Ahora son
niños normales. El recuerdo es duro, nacieron en campos de refugiados, no
conocían el mundo más allá de la alambrada, y al descubrir que hay otro mundo
más allá de los muros y barricadas, han dejado de ser los niños de los
campamentos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Cuántos niños sobrevivieron en los campos de
refugiados de la Cruz Roja, de la Media Luna Roja, del Medio Oriente…, cuántas
historias se repiten en Bosnia, en Croacia…</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"> Hoy Nain y Kaled viven en una aldea palestina,
en la paz del campo, entre olivos y naranjos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">He recibido carta de
Nain, y en ella me cuenta que la paz no
está sellada, pero han devuelto las zonas ocupadas. Y me pide que le publique este
poema:</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><b>Asentamiento</b></p><div style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">¿Ves ese olivo? Lo
plantó el abuelo de mi padre.<br />¿Ves ese
naranjo? Lo plantó mi madre.<br />¿Ves ese
limonero? Lo plantaron cuando yo nací,<br />y de ello han
transcurrido catorce años.<br /><o:p> <br /></o:p>¿Ves esa construcción?
Es un nuevo asentamiento.<br />¿Ves como
avanza? Dicen que llegará aquí.<br />¿Que será de mi
olivo, del naranjo y el limonero?<br /><o:p> <br /></o:p>¿Los dejarán? ¿Los
arrancarán? ¿Me quitarán mi tierra?<br />¿Matarán mis
sueños? ¿Lo sabrá mi abuelo?<br />¿Lo sabrá mi
padre? ¿Lo sabrá mi madre?<br /><o:p> <br /></o:p>En ellos está mi
historia,<br />En ellos está la
historia de mis abuelos,<br />de mis padres,
de mi pueblo.<br /><o:p> <br /></o:p>¿Ves esa
construcción? Es un nuevo asentamiento.<br />¿Sabes?, dijeron
que no levantarían más,<br />que nos
devolverían la tierra arrebatada,<br />pero cada día
avanzan más.<br /><o:p> <br /></o:p>¿Ves cómo
avanzan? Son los dragones de la tierra<br />que se arrastran
por el campo y lo devoran todo,<br />Son las víboras
de las noches oscuras.<br /><o:p> <br /></o:p>¿Qué será de mi
olivo?<br />¿Qué será de mi
naranjo?<br />¿Qué será del
limonero?<br /> <o:p> <br /></o:p>¿Qué pasará con
mi historia?<br />¿Ves cómo avanzan?</div><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">Nain describe con
crudeza un nuevo problema: los asentamientos, las nuevas construcciones en las
zonas ocupadas, en las zonas que serán devueltas a los palestinos, son ahora el
enfrentamiento con los colonos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">Para Nain y
Kaled el futuro continúa incierto, la pesadilla no ha terminado.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">de <a href="https://www.monografias.com/usuario/perfiles/cesar_augusto_salomon">Cesar
Augusto Salomon</a></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">“En todas las historias de
desaparecidos siempre hay una mujer que camina”.</p><p class="MsoNormal">de <b>José Pablo Baraybar</b>, antropólogo forense.</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"> “… aquellas mujeres, vestidas de negro de los
pies a la cabeza, iban de una fosa a otra por todo el país sin obtener
resultados. Pero no perdían la esperanza y seguían el camino”.</p><p class="MsoNormal">de <b>Guillermo Altares,</b> periodista</p><p class="MsoNormal">“Una lección olvidada” (Viaje por la
historia de Europa)</p><p align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: center;">***</p><p class="MsoNormal">Experiencias vividas y contadas por
sus protagonistas.</p><p class="MsoNormal">Tomado de la Red</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 12.0pt; text-align: justify;">
</p><p class="MsoNormal"><b>pb/2021<o:p></o:p></b></p><p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-2033570251684429642022-03-04T10:32:00.000+01:002022-03-04T10:32:50.544+01:00<p> </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgkpDgJyH4IpAtwgBKH4bg6mz8zuejvEm9L7zMX2wFE7hFdG7cVip51glczfWCMsDjYwdw6UP2Fn43BKeEQ3mQePXm5NZEULe_1GGF9Y1D9kwXODXliOmv1XC1apNxueXucoO8g4rBs-QKgy3awulE-zhKzxlLtWm3KP2_A8EYKtkbQGF6v-WuiJDFS=s276" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="276" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgkpDgJyH4IpAtwgBKH4bg6mz8zuejvEm9L7zMX2wFE7hFdG7cVip51glczfWCMsDjYwdw6UP2Fn43BKeEQ3mQePXm5NZEULe_1GGF9Y1D9kwXODXliOmv1XC1apNxueXucoO8g4rBs-QKgy3awulE-zhKzxlLtWm3KP2_A8EYKtkbQGF6v-WuiJDFS" width="276" /></a></div><br /><span style="font-size: 20.0pt;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt;"><span style="font-size: 20.0pt;">"A
mí me dictan las sirenas"<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><a href="https://elpais.com/autor/miguel-mora/#?rel=author_top" title="Ver todas las noticias de Miguel Mora"><span style="text-decoration: none; text-underline: none;">Entrevista de MIGUEL MORA</span></a></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">Madrid - <a href="https://elpais.com/hemeroteca/2003-10-30/"><span style="text-decoration: none; text-underline: none;">31 OCT 2003 </span></a></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">El poeta más
flamenco y auténtico y quizá uno de los más geniales de España se llama Carlos
Edmundo de Ory <i style="mso-bidi-font-style: normal;">(1923-2010, entrevistado en
2003)) </i>y nació en Cádiz (¿dónde iba a ser?) hace 80 años<i style="mso-bidi-font-style: normal;">.</i> Casi nadie lo conoce, tal vez porque
es todavía un "niño de cuatro años"; porque ha vivido más de media
vida en Francia, o porque un espeso manto de silencio ha cubierto siempre su
arte, tan hondo que habla cara a cara con los muertos, tan ajeno que le cae
desde el fondo del mar. "A mí me dictan las sirenas", dice este poeta
que es muchos poetas a la vez (el erótico, el loco, el clásico, el metafísico,
el sagrado, el automático, el político, el lobo, el mago) y que siempre anda a
lo suyo, "con la mente vacía", esperando que caigan
esos aerolitos (aforismos) y esos poemas suyos, muchas veces
asimétricos pero siempre veraces, que no se parecen a nada, ni siquiera a ellos
mismos.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ahora, este personaje único al que dan
ganas de adoptar como abuelo ha venido a Madrid, a casa de un sobrino, con su
mujer, Laura Lachéroy, "una antisecretaria" que podría ser su hija.
Allí esperaba el miércoles, bajo un gorro de Samarkanda y ante un gin tonic, la
presentación ayer de Música de lobo, antología de la quincena de libros que ha
escrito desde 1941 hasta ahora y que publica Círculo de Lectores/Galaxia
Gutenberg en una espléndida edición de Jaume Pont.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Viene usted tan poco por aquí que se
diría que es un exiliado. El último exiliado.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Bueno, los demás se han muerto, pero el
ego no me gusta.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Así que está exiliado.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—No, ni política ni poéticamente. Vivo
fuera porque siempre viajé, me dieron becas de joven para ir a París, viví
allí, me enteré de que Henry Miller dimitió por carta de su cargo en Correos y
yo hice lo mismo en mi puesto de la Biblioteca Móvil. Ya no fui más. Viajé a
Lima... Y luego me quedé quieto. Yo soy quietista, me gusta estar quieto.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Y qué piensa de España?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Ahora abro el periódico y sólo veo Aznar,
Zapatero y el Papa. Sólo me interesan Irak, Israel, los horrores. Pero tampoco
veo que los poetas se ocupen mucho de eso. Sólo se escribe para triunfar. Y la
España de Franco no me interesaba nada, censuraban los libros. En 1944, Camilo
José Cela me censuró la novela Diario de un loco, que luego se tituló Mephiboseth
en Onou. La llenó de tachones. Todavía tengo el original, algún día lo
expondré.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Tenía cosas de sexo?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Y de religión. Soy un escritor libre.
Hice bien en irme. La leyenda de poeta maldito me hartó. Yo no soy un poeta
maldito. Soy un poeta.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Y cómo ve el país ahora?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Veo el mundo de la creación entregado a
los premios, y eso no va conmigo, no lo entiendo. Yo no vivo de la literatura
ni soy corporativista. Nunca hice vida literaria, aunque fui amigo de Chicharro
hijo, un hombre maravilloso, no voy a encontrar otro igual. Y de Cirlot, y de
Miguel Labordeta... A mí me benefició la conspiración de silencio, me quedé
libre y solo, me alejé de la vida literaria y nunca moví un dedo para publicar
nada mío. Por eso no me gustan las interviús, porque aumentan la fama.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Leyendo el libro se ve que es usted
varios poetas a la vez.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Igual que un músico a veces pulsa el
violín o la flauta, yo a veces toco el tambor y otras veces la flauta.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Música de lobo...</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—El poeta es eso, un lobo que aúlla con la
cabeza alta el horror del mundo, mirando a la luna. Eso es maravilloso. Me
fascina la naturaleza, pero ya no veo tigres, ni arañas, ni lobos en la poesía.
Ya no hay naturaleza en la poesía.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Sigue escribiendo?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—No, nada, algunos aerolitos, frases pequeñas.
El poeta sin ser poeta no es nada. Pero dibujo un poco.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Recuerda algún aerolito?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—(Coge el libro). Me gustan algunos.
"La imaginación, esa esponja del infinito". "Si te gusta ser
llamado poeta desde joven, cuida de vivir poco. Toda una vida con un pequeño
mote es ridículo". "Oigo sirenas en la noche, luego existo".
"Estoy construido de sabor de sueño". "La poesía es un vómito de
piedras preciosas". "Un poeta no puede contestar nunca a nada. Él es
la esfinge, él hace preguntas". "Sólo me comprenderá quien sea más
loco que yo". "Que me entierren vestido de payaso". "La
palabra poeta es una falta de ortografía de Dios".</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Dice su paisano Rancapino que el flamenco
se canta con faltas de ortografía. ¿El cantaor es otro lobo que aúlla horrores?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Claro. Estoy completamente identificado
con el flamenco. Y con el jazz. La música es mi vida.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Decía Claudio Rodríguez...</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¡Ahí hay naturaleza! ¡Claudio era
buenísimo!</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Qué más poetas le gustan?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Españoles? Arcadio Pardo, que vive en
Francia, tiene casi mi edad y es buenísimo, aunque nadie lo conoce; Gamoneda,
Sánchez Robayna, Ángel Crespo, Claudio Rodríguez...</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Decía que el poeta es médium de una
música que no es suya.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Nadie merece la poesía, no es un mérito,
es una voz que viene. Por eso publicar da lo mismo, aunque escribes para
encontrar seres humanos.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¿Sabe algún poema de memoria?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuatro versos de Alfonsina Storni:
"Muchedumbre de color, / millones de circuncisos, / casas de 50 pisos, / y
dolor, dolor, dolor". Eso es la poesía y el mundo: la gente que sufre. Y
los poetas, ¿dónde están? No hay. Los poetas de ahora son creadores de poesía,
y lo que llaman poesía es literatura. Pero la poesía no es literatura, es algo
numinoso, que viene del numen, de un poder mágico. Es la verdad que pone la
carne de gallina, es un golpe... Mi poesía no es mía, sólo estoy preparado para
ella porque no gasto energía en otra cosa.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Siendo de Cádiz eso no tiene mérito. Lo
digo porque el cantaor Ignacio Ezpeleta, cuando le presentaron a Lorca y éste
le preguntó en qué trabajaba, dijo: "Soy de Cádiz". ¿Usted es vago?</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—A mí hace poco me hicieron hijo adoptivo
de Cádiz. Un político empezó que si Cádiz por aquí, que si Cádiz por allá, y yo
le dije: "Pero si Cádiz es mío". Vago no soy, pero la palabra ocio es
muy importante para mí. No hay poesía sin silencio, la poesía viene del
silencio y va al silencio, es una isla. A mí me dictan las sirenas, pero ser
poeta es muy duro. Para hacer estas cosas que yo hago tengo que tener la mente
vacía. Para escuchar la resonancia cósmica sólo puedes estar con amigos. Ni
banderas, ni público, ni sermones, ni luna, ni países, ni cine para entretener,
ni palabras cadavéricas...</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">Aunque es verdad
que el poeta vive en olor de poesía y eso no le impide comer churros o pescaíto
frito.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—A veces su poesía parece imperfecta,
inacabada...</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—¡Es perfecta desde el punto de vista de
la poesía! Pero no es poéticamente correcta, es libre. Un poeta que corrige no
hace poesía perfecta. ¡Si fuera imperfecta, no la escribiría!</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—A veces no es... redonda.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>—Es una voz de otro mundo, un fulgor.
Neruda, a veces, es redondo. César Vallejo es perfecto. San Juan, mi preferido,
y Dante son perfectos también. Pero la palabra no es ésa, la palabra de la
poesía es... auténtica. Los que se llaman poetas son profesionales. Pero el
poeta de verdad no es profesional, no corrige, vive sólo para ser un
instrumento. Yo vivo iluminado, aunque esas cosas no debería decirlas. Hasta
muerto estoy vivo, y cuando esté en el cementerio seguiré escribiendo.</p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: center; text-indent: 21.25pt;">***</p>
<p class="MsoNormal">AMO A UNA MUJER DE LARGA CABELLERA</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Amo a una mujer de larga cabellera<br />
como en un lago me hundo en su rostro suave<br />
en su vientre mi frente boga con lentitud<br />
palpo muerdo acaricio volúmenes sedosos<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Registro cavidades me esponjo de su zumo<br />
mujer pantano mío araña tenebrosa<br />
laberinto infinito tambor palacio extraño<br />
eres mi hermana única de olvido y abandono<br />
tus pechos y tus nalgas de dobles montes gemelos<br />
me brindan la blancura de paloma gigante<br />
el amor que nos damos es de noche en la noche<br />
en rotundas crudezas la cama nos reúne<br />
se levantan columnas de olor y de respiros</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Trituro masco sorbo me despeño<br />
el deseo florece entre tumbas abiertas<br />
tumbas de besos bocas o moluscos<br />
estoy volando enfermo de venenos<br />
reinando en tus membranas errante y enviciado<br />
nada termina nada empieza todo es triunfo<br />
de la ternura custodiada de silencio<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">El pensamiento ha huido de nosotros<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Se juntan nuestras manos como piedras felices<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Está la mente quieta como inmóvil palmípedo<br />
las horas se derriten los minutos se agotan<br />
no existe nada más que agonía y placer</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Placer tu cara no habla sino que va a caballo<br />
sobre un mundo de nubes en la cueva del ser<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Somos mudos no estamos en la vida ridícula<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Hemos llegado a ser terribles y divinos<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Fabricantes secretos de miel en abundancia<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Se oyen los gemidos de la carne incansable<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">En un instante oí la mitad de mi nombre<br />
saliendo repentino e tus dientes unidos<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">En la luz puede ver la expresión de tu faz<br />
que parecías otra mujer en aquel éxtasis</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">La oscuridad me pone furioso no te veo<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">No encuentro tu cabeza y no sé lo que toco<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Cuatro manos se van con sus dueño dormidos<br />
y lejos de ellas vagan también los cuatro pies<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Ya no hay dueños no hay más que suspenso y vacío<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">El barco del placer encalla en alta mar<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">¿Dónde estás? ¿Dónde estoy? ¿Quién soy? ¿Quién eres?</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Para siempre abandono este interrogatorio<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Ebrio hechizado loco a las puertas del morbo<br />
grandiosa la pasión espero el turno fálico</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">De nuevo en una habitación estamos juntos<br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal">Desnudos estupendos cómplices de la Muerte.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">©Carlos Edmundo de Ory</p>
<p class="MsoNormal">(1923-2010)</p>
<p class="MsoNormal">---</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-64595524753202196362021-11-27T13:51:00.000+01:002021-11-27T13:51:01.771+01:00<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjXFN25g2BOenjwc_uyfJz7revijn4GFRuEm2_-OfjDyZzSMMML7e8ciLZjbxHpLSLJuS1tyll9FLRN7kDiWJquelFnyMhHhxVcL4qmbR-euQugll_RskBhj9A9aUv9_GZIawLJikTpes/s720/Susana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"></a></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih4z7lmKG_FAEju9jyvpr3mzuLxZcpQ012G27c9iW0et4p93EfU_x6a65q2b2W9zUZnwuRU0JxVMdNFfHSWvuDt-oAMZ0KDc2AOntl2J2NXN7f0Je-YLNqect2JOTvbaqNtxL2iScacgE//" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih4z7lmKG_FAEju9jyvpr3mzuLxZcpQ012G27c9iW0et4p93EfU_x6a65q2b2W9zUZnwuRU0JxVMdNFfHSWvuDt-oAMZ0KDc2AOntl2J2NXN7f0Je-YLNqect2JOTvbaqNtxL2iScacgE//" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkLZ-YyGSpiom7Q5pY6YsgAf6VXiR-AoLPxn6t5VKpbb5QMn_88syNBTVVAPh4KyjTwLOysk7ZiIWbhY_s3yubbAiO8XdzKZAz0r5htO218V8lcPJoHunYrr11KSAet9IO8313Cjuqvow//" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1000" data-original-width="1152" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkLZ-YyGSpiom7Q5pY6YsgAf6VXiR-AoLPxn6t5VKpbb5QMn_88syNBTVVAPh4KyjTwLOysk7ZiIWbhY_s3yubbAiO8XdzKZAz0r5htO218V8lcPJoHunYrr11KSAet9IO8313Cjuqvow//" width="276" /></a></div></div><p></p><p>Susana y los Viejos</p><p>---</p><p>EL POETA</p>
<p class="MsoNormal">I</p><div style="text-align: left;"> Jaime Gil de Biedma<br />
In memoriam</div><p class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--></p><div style="text-align: left;">Veyrat está de pie<br />
frente al paisaje.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Ya sabe que no sabe<br />
y casi no presiente.</div><p></p><p class="MsoNormal">Tuvo sueños y poco tiene<br />
que no haya profanado.<br />
<br />
Palabras ofrecidas<br />
como putas, cansadas<br />
frases que un día<br />
pudiera unir un muchacho<br />
en versos verdaderos.<br />
<br /></p><div style="text-align: left;">
Sólo le queda resignarse a morir,<br />como un hecho ineludible de la especie.</div><p></p><p class="MsoNormal">Querría salir de la barbarie<br />
e iniciarse en la noche temblorosa,<br />
al aire limpio, al frágil tallo.<br />
<br />
Quién sabe, tras cruzar la sombra o el amor.<br />
Ha perdido a su hermano.</p>
<p class="MsoNormal"> II</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 340.9pt;">Unificó el poeta<br />
el mundo<br />
que en cada uno<br />
se dispersa<br />
o aniquila -oculto<br />
hasta la gloria<br />
de la noche<br />
final<br />
celebrada<br />
ruina o simetría. Halló<br />
también<br />
la lengua donde<br />
terminan<br />
todos<br />
los lenguajes -en<br />
la vertiente<br />
oculta<br />
inhabitable del aire.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 340.9pt;"><o:p> </o:p>©Miguel Veyrat (Valencia, 1938)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 340.9pt;">***</p>
<p class="MsoNormal">EL NIÑO Y LA LUNA</p>
<div style="text-align: left;">La luna y el niño juegan<br />
un juego que nadie ve;<br />
se ven sin mirarse, hablan<br />
lengua de pura mudez.</div><p class="MsoNormal">
<br />
¿Qué se dicen, qué se callan,<br />
quién cuenta una, dos y tres,<br />
y quién, tres, y dos, y uno<br />
y vuelve a empezar después?<br />
<br />
¿Quién se quedó en el espejo,<br />
luna, para todo ver?<br />
Está el niño alegre y solo:<br />
la luna tiende a sus pies<br />
<br />
nieve de la madrugada,<br />
azul del amanecer;<br />
en las dos caras del mundo<br />
—la que oye y la que ve—</p><div style="text-align: left;">se parte en dos el silencio,<br />
la luz se vuelve al revés,<br />
y sin manos, van las manos<br />
a buscar quién sabe qué,</div>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;">y en el minuto de nadie<br />
pasa lo que nunca fue...<br />
El niño está solo y juega<br />
un juego que nadie ve. </p>
<p class="MsoNormal">©Mariano Brull (poeta cubano, 1891-1956)</p>
<p class="MsoNormal">***</p>
<p class="MsoNormal">LOS BUENOS DÍAS</p>
<p class="MsoNormal">Con una mirada franca, golosa y observadora, camina como una
diva, igual que si fuera por la alfombra roja de un gran evento.</p>
<p class="MsoNormal">Es la dueña de la situación; no se le pasa nada
desapercibido, y dice ¡aquí estoy yo! a cualquiera que se le pase por delante.</p>
<p class="MsoNormal">Olfatea sin parar y de lejos descubre donde está su pequeño
premio: ya no mira nada ni a nadie, va directa al grano y con impaciencia exige
el tributo.</p>
<p class="MsoNormal">Fátima señala con el dedo y le dice: ¡siéntate! Ella obedece
y recibe su golosina.</p>
<p class="MsoNormal">Así son los buenos días de Rita, la perrita que anda como
Marilyn Monroe.</p>
<p class="MsoNormal">©Fabián López (Club La Sonrisa)</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 24.5pt;">***</p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-30325211937617862172021-11-16T13:08:00.000+01:002021-11-16T13:08:35.724+01:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUGrL7L7DefvVyhUQTqd164gAPaR63l5Ion5CXwdJPCLfNl9aKuXv5-rIhazCSG3wx4dkcB78CqX3LtfoDww2faXcOKBudtCZ0Rd2vHnw00CTinJSD4ZW2qFtj_Ae4_NKQcWrQKxKofio/s880/Libia-esclavitud-Hispan-TV.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="880" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUGrL7L7DefvVyhUQTqd164gAPaR63l5Ion5CXwdJPCLfNl9aKuXv5-rIhazCSG3wx4dkcB78CqX3LtfoDww2faXcOKBudtCZ0Rd2vHnw00CTinJSD4ZW2qFtj_Ae4_NKQcWrQKxKofio/s320/Libia-esclavitud-Hispan-TV.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal">Mercado de esclavos</p><p class="MsoNormal">---</p>
<div style="text-align: left;"><p class="MsoNormal">¿Quién fue quien me compró, para empezar?</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">
En el mercado de esclavos azotado por el viento del norte aquel día, yo<br />
con cadenas en pies y cuello<br />
fui comprado solo<br />
y luego llevado al confín de la tierra<br />
donde ni siquiera florecían las dalias negras<br />
comprado por esos hombres<br />
cantores de cristianos himnos<br />
que gobiernan este vasto mundo civilizado.<br />
<br />
Soy un esclavo<br />
y los huesos del esclavo vitalicio<br />
tienen que moverse<br />
como pesadas ruedas oxidadas<br />
en esta alba civilización cristiana.</p><p class="MsoNormal"></p><div style="text-align: left;">Sea perro o<br />
buey<br />
puede darle alimento para gallinas.</div><p></p><p class="MsoNormal">
Era, para mí, una larga<br />
larga ruptura con la humanidad.<br /></p><div style="text-align: left;"><br />Acostumbrada a habitar la tierra tenebrosa</div><p></p><p class="MsoNormal">
mi cabeza<br />
quedó seca como el trigo.<br /><br /></p><p class="MsoNormal">
De noche me acosté en el heno<br />
y conté las estrellas del mundo<br />
una por una.<br /><br /></p><p class="MsoNormal">
Eran más dulces que las cañas del azúcar<br />
liberadas del dolor, del vocerío y los látigos de cuero.<br /><br /></p><p class="MsoNormal">
Contemplé aquellas estrellitas<br />
remotas piedras frías<br />
hasta que se desvanecieron.<br /><br /></p><p class="MsoNormal">
Oh, esclavos<br />
para los hombres amarillos, tan diferentes<br />
esta civilización cristiana<br />
es demasiado cruel para nosotros.<br /><br /></p><p class="MsoNormal">
Cuando me desperté<br />
de repente un zapato enorme<br />
pisoteó mi cara como si fuera grava.<br />
“Ya está muerto...<br />
Compra otro”.<br /><br /></p><p class="MsoNormal">
Oh, amigos, oh cristianos himnos.<br />
Oh, Merry Christmas.<br />
Compra otro esclavo nuevo.</p>
<p class="MsoNormal"> Miyoshi Nagashima (Japón, 1917-2011)</p>
<p class="MsoNormal"><o:p>---</o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;">Estás ahí<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;">Está ahí, en el móvil. Nunca lo había usado. Y
es tan simple… Busco un número, y lo vinculo. Salgo a pasear en la franja
correspondiente, sin intención alguna, pero, quizá por aburrimiento, por un
cierto acaso…, por un a ver qué pasa, abro la aplicación. Una infinidad de
puntos pululan en la pantalla. Identifico al mío, distante, porque estoy en
campo abierto y tiene una coloración distinta. Entre los puntos de la pantalla
hay otro que brilla ligeramente más. No le doy importancia, hasta que advierto
que se separa del mogollón. Es entonces cuando reparo en él, y lo sigo. Sale
hacia mi posición. Cruza la avenida, sube hacia los depósitos... Su movimiento
es pausado, de modo que no va haciendo deporte o corriendo. Como he elegido el
número al azar, no sé de quien se trata, pero intuyo que debe ser conocido. El
punto se acerca y, a lo lejos, una persona viene en mi dirección. Bueno -me digo-,
me voy, sigo mi paseo… pero remoloneo en el altozano hasta que, por la
proximidad, identifico a la persona que se acerca. La conozco. Me parece mal
irme, y la espero. Ella me había visto de lejos, y luego, de cerca, me llama
por mi nombre mientras yo escondo mi teléfono en el bolsillo. Hablamos, a una
distancia prudente, durante casi media hora: nos ponemos al día, nos deseamos
suerte y esas cosas. No menciono nada de la App… Ahora ronda en mi cabeza: ¡que
no lea esto!, ¡que no se acuerde…! Cuando nos despedimos, dice: </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;"><span> -M</span>e alegra mucho verte, hablar...; es tarde, y he olvidado en casa el móvil; adiós,
hasta otro día...</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;">---</span></p><p class="MsoNormal">TORTUOSO CAMINO</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Transito por sendas y veredas. Arroyos, animales y plantas
me observan.</p><p class="MsoNormal">Intento procrastinar, aplazar mi farragoso y confuso estado
mental.</p><p class="MsoNormal">Un ruido ex profeso me persigue, un rebaño de 155 ovejas
balan al unísono, y en coro me repiten 155 veces ¡¡A por ellos oeoeoe…!!</p><p class="MsoNormal">Acelero la marcha, de reojo veo cómo, en un estricto gesto
marcial, se agrupan disciplinadamente en corro. Intercalan cabezas y culos unos contra otros hasta confundir una cosa
con otra, llegando a pensar si no serían lo mismo…</p><p class="MsoNormal">Agilizo el paso, siempre anhelé ser autónomo, autosuficiente
y libre; independiente no me atrevo a pronunciar en los tiempos que corren de
posverdad.</p><p class="MsoNormal">Ahora me persigue un grupo uniformado de jóvenes
excursionistas (niños vestidos de gilipoyas mandados por gilipoyas vestidos de
niños) con atuendos patrios, que nunca adoctrinados, quede claro.</p><p class="MsoNormal">Acarrados corean el “Vamos a contar mentiras tralará”, que
por el mar corren las liebres y por el monte las sardinas…</p><p class="MsoNormal">Entonces ya sí que me pongo a correr. La pureza del oxígeno
dopa mi cerebro y mi pensamiento.</p><p class="MsoNormal">Cuánto daño sufrido, cuánto miedo y resignación nos dejó
nuestro sátrapa.</p><p class="MsoNormal">Cuarenta años de franquismo, más cuarenta años de
posfranquismo son ochenta años, muchos, demasiados años.</p><p class="MsoNormal">Agotado, me siento en una piedra al borde de mi querida
fuente, y cierro los ojos.</p><p class="MsoNormal">Transustancialmente veo a cientos, miles, millones de
idiotas en paro, con un trapo en sus ventanas, y al mismo tiempo 29.000
delincuentes fiscales brindando en sus yates. Milagros de la vida.</p><p class="MsoNormal">Entonces, despierto y atento, conscientemente ahora, decido
echarme al monte. </p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</p><p class="MsoNormal">©Pedro García</p></div>
pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-67956793498388587332021-11-06T09:32:00.000+01:002021-11-06T09:32:03.210+01:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcyJfSzuKIPovXsVbrWqc39m9ThbZeTeu0hhpvPatz6bG8sPSX1SUDmQlG2ALIEqP46u-eFs1zrI5aMhDeUelgOrolIEBKTLTZMNyXMNk5yjS6_5Gq8tGJXLz_E9ZLwf6WC8B0xulyYrg/s4160/IMG_20210907_090245847.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcyJfSzuKIPovXsVbrWqc39m9ThbZeTeu0hhpvPatz6bG8sPSX1SUDmQlG2ALIEqP46u-eFs1zrI5aMhDeUelgOrolIEBKTLTZMNyXMNk5yjS6_5Gq8tGJXLz_E9ZLwf6WC8B0xulyYrg/s320/IMG_20210907_090245847.jpg" width="320" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">más allá del espejo</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">PANDEMIA </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“La salud no puede ser un
negocio”, sentimiento que se cuelga de la balconada de Casa García. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Recogimiento y silencio de todo
el pueblo.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Es la ausencia de ruidos donde
veo tanta belleza.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Son las 20:00 horas, unimos las
manos en apoyo a los que curran y velan por la higiene de todos, por el bien
común.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Largos paseos clandestinos con
Rita.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Emociones de soledad, temor.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Le recordamos a Blas que la
siesta se acaba, y que no se preocupe, que tenemos papel higiénico para todos.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La diarrea mental y el agobio lo
aliviamos con sobredosis de mascarillas. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¡Sorpresa!, nos visita la Filo.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Brazos abiertos de bienvenida.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nunca nieva a gusto de todos.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Con el Almeida y la Ayuso ya
somos zona catastrófica.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pacientemente valoro el tiempo y
la compañía de mis amores.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Con poco, cuánto.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La tecnología hace su función:
nos entretiene y nos (des) informa.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora más que nunca sé que el
verdadero negocio no está en nuestra salud, y sí en la ignorancia y el miedo.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La pandemia perfecta.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Lo sospechaba.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">© Pedro García, “Perico”</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Club escritura “sonrisas”</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">----</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">PENSAR LA REVOLUCIÓN</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El gobierno no reside en el gobierno,
sino que está incorporado en los objetos y las infraestructuras que
organizan nuestra vida cotidiana (y de los que dependemos completamente).
Toda Constitución es papel mojado, la verdadera Constitución es técnica,
física, material. La escriben quienes diseñan, construyen, controlan y
gestionan la infraestructura técnica de la vida, las condiciones materiales de
existencia. Un poder silencioso, sin discurso, sin explicaciones, sin representantes,
sin tertulias en la tele (y al cual es del todo inútil oponerle una
contrahegemonía discursiva).</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Según explica el brillante y
contradictorio autor italiano Curzio Malaparte en su libro clásico y
maldito Técnica del golpe de Estado, aquí mismo estaba el corazón de la
discusión entre Lenin y Trotsky la víspera de la revolución rusa. Para Lenin,
se trataba de suscitar y organizar un levantamiento general de las masas
proletarias que desembocase en el asalto al Palacio de Invierno. Para Trotsky,
por el contrario, la revolución no pasaba por combatir a pecho descubierto al
gobierno y a sus ametralladoras, ni por tomar palacios o ministerios, sino por
adueñarse de la organización técnica de la sociedad: centrales eléctricas,
ferrocarriles, teléfonos, telégrafos, puertos, gasómetros, acueductos, etc.
Para ello, no se necesitaban masas proletarias algunas, sino una tropa de
asalto de “mil técnicos”: obreros especializados, mecánicos, electricistas,
telegrafistas, radiotelegrafistas, etc. A las órdenes de un ingeniero-jefe de
la revolución: el mismo Trotsky.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p>©C.I.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">-------</p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-38627726790483022352021-10-30T10:09:00.000+01:002021-10-30T10:09:40.790+01:00<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipMpWv1c4t7zs4o8xSiwGZLkhQ7Rd6SvBPER7zcxlaVUiSFI4REKMbG3scvmtNDt4M_EuDCdu4qeSIy3Rrdhro-XyVFuw8os49XzYPjHgHQJsKvnXr88YRYqTQBjjJv5cuSD6htjWZMBk/s4160/IMG_20210906_084225342.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipMpWv1c4t7zs4o8xSiwGZLkhQ7Rd6SvBPER7zcxlaVUiSFI4REKMbG3scvmtNDt4M_EuDCdu4qeSIy3Rrdhro-XyVFuw8os49XzYPjHgHQJsKvnXr88YRYqTQBjjJv5cuSD6htjWZMBk/s320/IMG_20210906_084225342.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>frutos del bosque</p><p>--- </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">JUGANDO CON
FUEGO</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">(memorias de
ayer)</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">Invierno de
1939. Nuestra casa está inhabitable, y nos mudamos a la casa de mis tíos, al nº
25 de la calle Hachero, en el Puente de Vallecas.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tengo doce años, y no asisto a ninguna
escuela. Tampoco mis cinco amigos, que viven en el entorno y rondan mi edad.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Como son tiempos duros, de mucha penuria y
necesidad, nuestra dedicación diaria es buscarnos la vida, y ayudar a nuestras
familias.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Recorremos las calles destrozadas y
sucias; escarbamos entre los escombros, y apartamos todo lo que nos puede ser
útil en casa, o para venderlo a los traperos y chatarreros: muebles rotos,
hierros, somieres, utensilios de cocina, ropa usada… arramplamos hasta con la
madera, hendida y chamuscada, que logramos rescatar de los escombros. Son
muchas las viviendas destruidas durante los bombardeos.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Abandonamos una de las viviendas hundidas
dejando a buen recaudo nuestro botín, y entramos a saco en la siguiente.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Su estado es similar a la anterior: la
destrucción de esta calle debió hacerla el mismo ataque.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay ratas por todas partes.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nos cuesta identificar las habitaciones. Un
boquete deja ver la profundidad más allá del suelo.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A veces encontramos cadáveres…</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Uno del grupo se arriesga a ver si debajo del
destrozo hay algo útil, y se baja al hoyo. Una puerta de madera, astillada y
medio oculta por los cascotes, llama su atención.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Acudimos a su voz de alerta, y al momento nos
juntamos abajo. Enseguida empezamos a retirar escombros, piedras, ladrillos,
maderas…, hasta dejar un paso suficiente.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La luz del sol se cuela por resquicios
dejados por las bombas, e ilumina lo suficiente el interior. Filas de cajas se
alinean a uno y otro lado, cerradas y llenas de polvo.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todos entramos, y, con la máxima
precaución, nos acercamos a ellas. Contienen munición. Balas de fusil, y granadas
de mano. Un Mauser, con la culata rota, se apoya, desmayada, sobre una de las
cajas.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hemos vuelto a la cueva. Nos hemos juntado
más de veinte: todos de edad pareja, excepto uno. Es mayor: tiene diecisiete.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Este chico se erige en guardián del botín,
y nos recibe a todos con benevolencia: controla el yacimiento para que no nos ocurra
ningún accidente.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quizá participó en la guerra, o al menos tiene
algún tipo de formación militar.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todos buscamos lo mismo: chatarra. Nunca
preguntan sobre el origen, pero la munición sin disparar no la admiten en la
chatarrería, por lo que debemos explosionarla antes de llevarla.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El chico de diecisiete nos nuestra cómo
desactivarlas: hay que despojar la bala del cartucho, vaciar gran parte de la
pólvora, y volver a montarla. Luego se quema en un fuego, detona el fulminante,
y queda listo como chatarra.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cada día vamos a por un puñado. Unas
cincuenta balas el viaje. Poco a poco. Hasta que las agotamos. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No hubo ni un solo accidente.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>También explosionamos las granadas. Eran
de palo, y nos enseña cómo tenemos que lanzarlas después de retirar la anilla, para
que no nos explote en la mano.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lo hacemos en un campo, entre Villaverde y
Vallecas.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tampoco hubo desgracias.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Eran tiempos difíciles. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">©Santiago Hueva
Becerril</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">Club escritura
Sonrisas</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.45pt;"><o:p> </o:p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-29280012435133002702021-10-16T16:34:00.000+01:002021-10-16T16:34:59.288+01:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI65i06Wsc9HjIzyuC8tmCxbh4QCCrzOD_TnKHxPLiQSvnTxJNrF__dnMuxjd6NN06OpXevGnKU2ggdNwG8U8nKcHJQM82Rto_WGQsC6H0Lb-Pl67e1-eHooWmeg6VY9e0kJsBPxstLzg/s4160/IMG_20210913_194008531.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI65i06Wsc9HjIzyuC8tmCxbh4QCCrzOD_TnKHxPLiQSvnTxJNrF__dnMuxjd6NN06OpXevGnKU2ggdNwG8U8nKcHJQM82Rto_WGQsC6H0Lb-Pl67e1-eHooWmeg6VY9e0kJsBPxstLzg/s320/IMG_20210913_194008531.jpg" width="320" /></a></div>La senda botánica<br /><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal">UNA HISTORIA REAL</p>
<p class="MsoNormal"> "Me llamo Isabel,
y tengo 86 años. Vivo en una residencia de la Comunidad de Madrid, y tengo
Alzheimer en grado medio.</p>
<p class="MsoNormal"> "Estoy bien en la
residencia. Pero, desde hace un tiempo, “aquí” pasan cosas muy raras que nadie
nos explica.</p>
<p class="MsoNormal"> "Estamos encerradas
en nuestras habitaciones, no nos dejan salir porque dicen que hay “un virus”, y
nos podemos contagiar; no sé lo que es eso, y nos ponen mascarillas si vamos al
médico.</p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-spacerun: yes;"> "</span>Pero lo peor es que
no podemos ver a nuestros hijos, ni a los amigos…, y yo me encuentro muy sola. No
entiendo nada.”</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>—Ayer fui a verla. Estaba en el patio, al sol. Pasó el
Covit. Con su Alzheimer lo ha olvidado. (Una sensación agridulce me queda al
recordar el 8 de marzo, su manifestación… y, pocos días después, el silencio,
estar encerrados…)</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>©Eutropia Haro</p>
<p class="MsoNormal">Escritura “La Sonrisa”</p>---<p></p><p></p><p class="MsoNormal">MIEDO </p>
<p class="MsoNormal">Miedo a ver un coche de la policía acercarse a mi puerta.<br />
Miedo a dormirme por la noche.<br />
Miedo a no dormirme.<br />
Miedo al pasado resucitando.<br />
Miedo al presente echando a volar.<br />
Miedo al teléfono que suena en la quietud de la noche.<br />
Miedo a las tormentas eléctricas.<br />
¡Miedo a la limpiadora que tiene una mancha en la mejilla!<br />
Miedo a los perros que me han dicho que no muerden.<br />
Miedo a la ansiedad.<br />
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.<br />
Miedo a quedarme sin dinero.<br />
Miedo a tener demasiado, aunque la gente no creerá esto.<br />
Miedo a los perfiles psicológicos.<br />
Miedo a llegar tarde y miedo a llegar antes que nadie.<br />
Miedo a la letra de mis hijos en los sobres.<br />
Miedo a que mueran antes que yo y me sienta culpable.<br />
Miedo a tener que vivir con mi madre cuando ella sea vieja, y yo también.<br />
Miedo a la confusión.<br />
Miedo a que este día acabe con una nota infeliz.<br />
Miedo a llegar y encontrarme con que te has ido.<br />
Miedo a no amar y miedo a no amar lo suficiente.<br />
Miedo de que lo que yo amo resulte letal para los que amo.<br />
Miedo a la muerte.<br />
Miedo a vivir demasiado.<br />
Miedo a la muerte.<br />
Ya he dicho eso.</p>
<p class="MsoNormal">Raymond Carver </p>
<p class="MsoNormal"><o:p>--- </o:p></p><br /><p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-75926579297757783332021-10-05T12:25:00.000+01:002021-10-05T12:25:07.072+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlInO17VKIP3weFYwy8ZMuMs3v0BYvzKvpwCBvujQOVXB8xqWYzBt6swunhFPD_JnHnQde_m4LQ8rgZu28uWM8bIgbVgibYEWZP29R9F96p-EoywavwRGYxApQLGC0pwKmUj-lDFGFxrU/s4160/IMG_20210908_090048255.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlInO17VKIP3weFYwy8ZMuMs3v0BYvzKvpwCBvujQOVXB8xqWYzBt6swunhFPD_JnHnQde_m4LQ8rgZu28uWM8bIgbVgibYEWZP29R9F96p-EoywavwRGYxApQLGC0pwKmUj-lDFGFxrU/s320/IMG_20210908_090048255.jpg" width="320" /></a><br /><br />TIEMPO DE COLORES<div><br />Otoño <br /><br /> Aprovechemos el otoño<br />antes de que el invierno nos escombre<br /><br /><div> entremos a codazos en la franja del sol<br /> y admiremos a los pájaros que emigran<br />ahora que calienta el corazón<br />aunque sea de a ratos y de a poco<br /><br /></div><div> pensemos y sintamos todavía<br /> con el viejo cariño que nos queda <br /><br /></div><div>aprovechemos el otoño<br /> antes de que el futuro se congele<br /> y no haya sitio para la belleza <br /><br />Mario Benedetti<p class="MsoNormal"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div></div>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-89665202226230998312021-05-11T11:37:00.000+00:002021-05-11T11:37:50.267+00:00púas en el jardín<p> </p><p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><b><span style="color: #070707;"> </span></b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaMCezcfpN2h_vJc_3UfG6pO5wY7LoMhvq1-OQuFF5uhkUlkw4WnsxZQnuyvzbn5LK6ajhp7BCPzZv8sTID7Xgxz5YvEs5F7JJp_AHvVVcVCfml2yG3QQAHcKFjcR4a3lQf9WfsXB0was/s2048/IMG_20201109_154420819_HDR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaMCezcfpN2h_vJc_3UfG6pO5wY7LoMhvq1-OQuFF5uhkUlkw4WnsxZQnuyvzbn5LK6ajhp7BCPzZv8sTID7Xgxz5YvEs5F7JJp_AHvVVcVCfml2yG3QQAHcKFjcR4a3lQf9WfsXB0was/s320/IMG_20201109_154420819_HDR.jpg" width="320" /></a></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;">POEMA DE AMOR<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;">saltas entre las piedras</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;">arrancas cascabeles en
cristalino chorro<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-size: 11pt;">avanzas por la nieve</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-size: 11pt;">te aquietas en la balsa minúscula</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-size: 11pt;">te viertes al borde de la
linde</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-size: 11pt;">y por la senda cruzas
refulgente</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-size: 11pt;">un breve y largo beso nos
detiene</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-size: 11pt;">yo, luego, sigo hacia la cima</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;"> </span><span style="font-size: 11pt;">mientras en la ladera tú te
pierdes…</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11.0pt;">---<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><b><span style="color: #070707;"> </span></b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><b><span style="font-size: 18.0pt;">«Por qué
escribo poemas en prosa </span></b><b><span style="font-size: 18.0pt;">(cuando mi verdadero amor es el</span></b><b><span style="font-size: 20.0pt;"> verso)» </span>Ensayo
de Rosmarie Waldrop</b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">Rosmarie Waldrop
es, sin dudas, una figura fundamental de la poesía estadounidense
contemporánea. Nacida en Kitzingen, Alemania, cruzó el Atlántico a mediados del
siglo pasado y desde entonces ha trabajado sin cesar en una obra tan prolífica
como fascinante: cerca de cuarenta libros de poesía y un número similar de
traducciones de Edmond Jabès, Paul Celan y Helmut Heissenbüttel, entre otros,
además de ensayos, novelas y libros de artista. Como si se le pudiera pedir
más, en 1961, junto a su esposo Keith Waldrop, fundó Burning Deck, una de las
editoriales más influyentes en la poesía de vanguardia norteamericana.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> A continuación presentamos su ensayo «Por
qué escribo poemas en prosa (cuando mi verdadero amor es el verso)», en
traducción de Simón López Trujillo, donde la autora reflexiona sobre su propia
obra poética y los elementos que nutren, tensionan y dirigen su escritura.</p><div style="border-bottom: solid windowtext 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1.0pt 0cm;">
<p class="MsoNormal" style="border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p>Amo la forma en
que el verso se rehúsa a llenar todos los espacios disponibles en la página, de
modo que cada verso reconoce lo que no es.</p></div><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> [La poesía] es el arte mismo de los
desvíos, hacia el cuadro blanco de la página, hacia lo olvidado, hacia el
espacio vacante hecho visible, esa falta de mundo en la que se formulan
nuestras palabras. (Heather McHugh)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Y amo la forma en que el ritmo de la
poesía, quizás su esencia misma, surge desde la tensión, el desajuste entre
verso y oración, entre la detención en el «corte» que interrumpe la conexión
sintáctica y el empuje hacia adelante del significado que intenta completar la
oración.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Contraria a la opinión heredada que ve en
la poesía el lugar de un calce logrado y perfecto entre sonido y significado,
la poesía vive, en cambio, solo en su desacuerdo interior. (Giorgio Agamben)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Por una fracción de segundo este vacío lo
detiene todo. Suspende la seguridad del enunciado para reintroducir la
incertidumbre, lo posible y lo potencial. Según Friedrich Hölderlin, la
distancia de la cesura —el lugar adicional de disyunción para la poesía
métrica— bloquea el encantamiento hipnótico del ritmo y las imágenes:</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> la cesura (la interrupción contrarrítmica)
se vuelve necesaria para bloquear la sucesión torrencial de representaciones…
de modo tal que se haga manifiesta… la representación misma.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Un vacío que muestra la representación
misma. (Yo diría: el lenguaje mismo). El silencio que hace posible la música.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> O quizás:</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> la forma del pensamiento, la música
impersonal del silencio flotando sobre cada página como un fantasma sacado de
una tierra de sombras. (Russell Edson)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Así mismo, un poco más tangiblemente, nos
deja sentir el campo magnético entre las dos dimensiones, el empuje horizontal
de la energía se inunda, vertical, orquestal. Un aura.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Yo perseguía este vacío, esta exhibición
numinosa del lenguaje. Intenté exacerbar la tensión y disyunción entre oración
y verso manteniendo los versos muy cortos mientras que abría los confines de la
oración a un flujo casi interminable.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Para no</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Dispersar</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> pienso cada movimiento de</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> mi mano</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> voltea</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> la página</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> el intervalo en todo su derecho</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Pero empecé a echar de menos las oraciones
complejas, la posibilidad de digresión, de espacio. El espacio de un movimiento
diferente, menos lineal: una danza de sintaxis.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">La coma
permanece independiente allí donde los bordes de los cuerpos se tocan. (Vêra
Linhartová)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> El párrafo en prosa parecía ser
precisamente la clase de espacio donde la forma podía proveer «un centro
alrededor del cual, no una caja dentro de la que» (Ezra Pound).</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Para escribir como laminándome a través de
los tipos de madera que conozco, árboles, libros, en una improbable búsqueda de
floración.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Entonces cambié el estrés por la angustia
[stress for distress], como dice Charles Bernstein. La angustia de falta de
coordenadas, de los desestructurados espacios de la prosa, del territorio
inexplorado de la página. El entusiasmo y el terror de la apertura versus el
desafío del cierre: en la oración completa y, más radicalmente, en la
proposición.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Luchaba con el sueño como alguien leyendo
una oración abstrusa. (Robert Duncan)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> No. Esto no era tensión suficiente. No la
necesaria para compensar la ausencia de desvío, de margen. Debía intentar mover
el vacío y el desajuste desde el margen hacia adentro.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> el espacio vacío que dejo al centro de
cada poema para permitir la penetración (Lawn of Excluded Middle, II)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Debo cultivar los cortes, las
discontinuidades, rupturas, grietas, fisuras, hendiduras, tropiezos, escollos,
saltos, cambios de referencia y vacíos dentro de la dimensión semántica. Dentro
de la oración. Hacer estallar su serpentina belleza del movimiento.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p>Velocidad, otra
vez. Una diferente. Una energía que ata y desata constelaciones antes de que
puedan petrificarse en un mapa.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p>«Jardinería del
espacio» [Gap gardening], la he llamado. Mi principal herramienta de jardinería
es el collage. Y es quizás solo otra manera de hablar de la poesía como
lenguaje concentrado. (Como lo saben Pound y el idioma
alemán, dichten = condensare). Dando pasos densos que recortan.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p>En The
Reproduction of Profiles todos mis poemas partían de frases de
Wittgenstein. Algunos otros de frases de Mei-mei Berssenbrugge, y otros de
Kafka.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Había confundido la Torre de Babel por la
Ebriedad de Noé.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Desplazamiento, diálogo, metamorfosis.
Escribimos sobre un palimpsesto. Dejar intacta la cita transporta la
«Descripción de una lucha» (Kafka) por entero, junto a un aire de la
destrucción que es la Beatriz de la creación.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> En [la cita] está espejada la lengua
angelical en la que todas las palabras, sobrecogidas por el contexto idílico
del significado, se han vuelto lemas en el libro de la Creación. (Walter
Benjamin)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Con un aire más soberbio, el rechazo de
Wittgenstein de «las preguntas fundamentales» viene a probar «que los ríos más
profundos no son, de hecho, ríos en absoluto».</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> El desplazamiento me importa menos que el
destello de luz en el corte, los bordes irradiando energía. La fragmentaria,
«rasgada», naturaleza de los elementos. Una cita íntegra como la oración sobre
la Torre de Babel es la excepción y funciona como un indicador de caminos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Fascinación por la sintaxis lógica.
«Si-entonces». «Porque». Pero yo intento socavar la certeza y autoridad de la
lógica al deslizar en medio cuadros de referencia, compadeciéndome, en especial,
de la lógica puesta en contra del cuerpo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> El cuerpo es, después de todo, nuestro
medio para tener un mundo. Incluso para tener lógica.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> El teatro retórico: ¿una mujer se dirige a
su amante?</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> ¿Un diálogo entre dos lados de una mente?</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> El diálogo cultiva por definición, por el
cambio constante de perspectiva, las separaciones. Lawn of Excluded Middle
continúa el uso del «tú» retórico. Pero en el tercer volumen de la trilogía, Reluctant
Gravities, decidí dar a la segunda persona igual peso y duración. Esto me llevó
a la pregunta: ¿quiero que las voces sean distintas? ¿Quiero, por ejemplo, dar
el vocabulario científico a la voz masculina y a la voz femenina las
afirmaciones sobre el lenguaje? La verdad es que no me interesan los
personajes, la psicología, ni el tradicional «hablante» o máscara de la poesía.
Las voces no «representan», sino que formulan el espacio sináptico entre ellas.
A excepción de este constante cruce de la separación en la que ambas podrían
haber sido una sola voz. Por esto también es que las voces no siempre se
involucran con lo que la otra ha dicho. Giran bruscamente, buscando su propio
tren de pensamiento y por ende ampliando la separación, el espacio, la tensión,
marcando el corte.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> ¿Y qué pasó con el sonido? Cuando el «verso
libre» dio un paso al costado de la métrica se alejó de lo oral. El poema en
prosa se mueve aún más lejos en esa dirección. Su sonido y su ritmo son más
sutiles, menos inmediatos, menos «memorables». Si se cuenta algo, se cuentan
palabras u oraciones más que acentos o sílabas.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> La definición del poema según Valéry como
«una duda prolongada entre sonido y sentido» no funciona aquí, no al modo en
que imagino que la pensó. Mi amado choque entre ambos (aún presente en el juego
de palabras) ha sido desplazado. La fisura es ahora más entre sentido y
sentido, sentido y sintaxis, densidad e intensidad.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Pero hay muchos tipos de música. La
sintaxis es ritmo, sonido en movimiento. Incluso si el sonido no parece estar
en primer plano, es el cuerpo, la materialidad del poema. Lo que mueve la
superficie que llamamos mente. Es (más que nada) el sonido que hace
cortocircuito en la transparencia de la palabra ante lo significado, que
algunos consideran su ventaja:</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Un símbolo que también nos interesa como
objeto es una distracción. (Susanne Langer)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Esta «distracción» es precisamente la que
nos entrega la poesía digna de su nombre: la palabra como una cosa palpable,
sensual, un cuerpo resonante. La palabra hecha carne. La carne de un pájaro,
capaz de batir sus alas. Hacia esa especie de límite matemático donde, variando
a Zukofsky, la palabra se acerca tanto al arte sin palabras de la música como a
la música sin sonido del silencio.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p>1997-1998 (traducción
de Simón López Trujillo)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">---</p><p class="MsoNormal">CORAZÓN TAMBIÉN SE DICE PLATO VACÍO DE CERÁMICA, LIBRO DE
CARTAS Y SERVILLETA</p><p class="MsoNormal">Ha caído una hormiga sobre la pantalla del computador</p><p class="MsoNormal">
a las 14.27<br />
en mi habitación</p><p class="MsoNormal">afuera hay un día hermoso que no importa<br />
nada de esto importa<br />
solo la hormiga<br />
y ya se ha ido</p><p class="MsoNormal">yo quería contarles<br />
pero se fue</p><p class="MsoNormal">no dejó nada<br />
cómo podría hacerlo<br />
era una hormiga</p><p class="MsoNormal">hay un frasco lleno de hierbas terapéuticas<br />
una cinta de doble contacto</p><p class="MsoNormal">por qué a la gente no le importan las hormigas<br />
si caen del cielo como caen del techo<br />
en cualquier momento podrías recordar<br />
te comerán el hígado<br />
serás agüita para beber</p><p class="MsoNormal">hay una caja con todos los libros de Huidobro<br />
una foto mía de cuando iba en el jardín<br />
la hormiga no está se ha ido no pude hacer nada<br />
ella vino como se fue<br />
no importa yo<br />
sé que es una hormiga más sobre el computador</p><p class="MsoNormal">pero creo que algunas de las hierbas del frasco se han
podrido</p><p class="MsoNormal">hay una caja de fósforos vacía<br />
yo podría guardar algo dentro<br />
un millón de cosas</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">poema de Simón López Trujillo</p><p class="MsoNormal">---</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 85.9pt; text-align: justify;">Simón López
Trujillo (Santiago, 1994). Licenciado en Filosofía por la Universidad de Chile.
Ha publicado Intemperie (poema-objeto, 2017). Es miembro fundador de la
editorial Velando Bestias.</p><p class="MsoNormal">---</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal"> </p><p>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: left;"> </span></div><br /><p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-51953655489171405952021-04-21T08:29:00.000+00:002021-04-21T08:29:43.984+00:00Casandra<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhylPNZWv0F2NtoclrtlMfmzFiJ0Fb-jfz_hVqkaTycqYC1BxNGdpbF9uWHp_mStU417gLB4-r_vMElj4k8QakM3rrVjbRzkfl8OB434ja8IlgpyI5dqSZQ_5aE6JP-Ug8Pv-Xa3aDkkzQ//" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="344" data-original-width="474" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhylPNZWv0F2NtoclrtlMfmzFiJ0Fb-jfz_hVqkaTycqYC1BxNGdpbF9uWHp_mStU417gLB4-r_vMElj4k8QakM3rrVjbRzkfl8OB434ja8IlgpyI5dqSZQ_5aE6JP-Ug8Pv-Xa3aDkkzQ//" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Casandra</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Hablo porque mi corazón lo necesita. Pero
el muerto que habita entre mi sangre sabe que mis palabras son sus hijos y que
antes de que nazcan una mano asesina los borra con premura, de manera que acaso
mi silencio sea más elocuente que mis gritos. Mas ni siquiera la desesperanza,
la infame incertidumbre de mi inútil destino, logran apaciguar mi corazón y
convertirlo en un destino mudo. Hablo porque los perros que vigilan mis noches
aúllan a una muerte que se viste de niña y que pocos descubren y que muchos
abrazan como si se tratara de la vida. Sé que mis advertencias sufrirán el
destino de las tristes rameras que van de lecho en lecho apagando una fiebre
tan ciega como el mundo. Pero si os acercáis a la puta más vieja en el oficio
os dirá que ninguno preguntó por su nombre, que nadie se asomó al dulce
precipicio de sus blancos terrores y que fue un espejismo sembrado en frío
mármol. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Pero mi corazón se abrasa entre los
hielos de la sabiduría. Conozco la implacable avaricia que mora en la
esperanza. Sé que la hiel más dulce y venenosa brota del falaz girasol de la
ilusión. Me ha sido dado conocer que la estirpe de los humanos, ese extraño y
doloroso proyecto abandonado por los dioses y que tal vez jamás vuelvan a
retomar, esa famosa estirpe a la que pertenezco, vive en la necia confianza de
un destino sagrado. Tenéis el corazón parado en la hora incierta de la
felicidad. Y así, desprevenidos, no os apercibiréis de la fiera antropófaga que
lo habita. Huelo la sangre de sus colmillos cada vez que mis labios arden sobre
una piel amada. Y recelo de mí como la hiena de su propio hijo. Y aún así, no
lograré eludir mi cierta desventura. </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Casandra, hija de la razón y los
instintos, qué vocación la tuya tan desmedidamente solitaria y tardía. Deberías
hablar a los que aún no han nacido. Deberías poner los labios sobre todos los
vientres abultados y susurrar allí tus tristes advertencias. Tal vez siquiera
uno de ellos entraría en la vida y no en la Historia. Mas todo ha sido ya
previsto: tu lucidez y su absurda ignorancia, tu grito y su sordera. El cielo
cada vez está más bajo, no lo mires. Niégale el llanto amargo que te abrasa,
acércate hasta el mar y deja allí tus lágrimas.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">Francisca Aguirre</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD">(Detrás de los espejos)</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-TRAD"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-90922103789714465032021-03-05T00:38:00.000+01:002021-03-05T00:38:50.288+01:00MUJERES EN EL ABISMO<p> </p><p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><b><span style="color: #070707;"><o:p> </o:p></span></b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjy-lmh64qYIwmgsdMt-o-IrUDM-egTIwJu7L81u1AGG-stTfTuImF_QcJ-B0d5qRUUkTih7bLjziVX6UH4JMrAPEVIcv8Q2OdOV0fJpheQO9k8ToA6lH-OWGjrpq0tequLH7bqIuF1VA/s2048/IMG_20210225_175139679.jpg" imageanchor="1" style="font-weight: bold; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjy-lmh64qYIwmgsdMt-o-IrUDM-egTIwJu7L81u1AGG-stTfTuImF_QcJ-B0d5qRUUkTih7bLjziVX6UH4JMrAPEVIcv8Q2OdOV0fJpheQO9k8ToA6lH-OWGjrpq0tequLH7bqIuF1VA/s320/IMG_20210225_175139679.jpg" width="320" /></a><b><span style="color: #070707;"><o:p><br /><br /></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal">MUJERES EN EL ABISMO</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Blanca. Matilde. Antonia. Estefanía.</p>
<p class="MsoNormal">Teresa. Laura. Esther. Gloria. Dolores.</p>
<p class="MsoNormal">María Victoria. Carmen; (unas flores</p>
<p class="MsoNormal">y lágrimas). Beatriz. Lilyan. Mencía.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Valentina. Luliana. Flora. Lía.</p>
<p class="MsoNormal">Inés. Virginia. Leydi; (los clamores</p>
<p class="MsoNormal">por una muerte siempre son colores</p>
<p class="MsoNormal">de sal y sangre, y de melancolía).</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Cristina. Rosa. Erika. Belén. Ana.</p>
<p class="MsoNormal">Raquel. Yurena. Margaret. Eliana.</p>
<p class="MsoNormal">Andra. Lorena. Talssi. Catarina.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Amparo. Encarnación. Situ. Susana.</p>
<p class="MsoNormal">Jessyca. Fadwa. Luna. Kenya. Jana.</p>
<p class="MsoNormal">Sofía. Arantxa. Lilibet. Irina…</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">(si tu mano asesina</p>
<p class="MsoNormal">se desentiende de tu mente impura</p>
<p class="MsoNormal">arrójala cortada a la basura)</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">marzo/2021</p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><b><span style="color: #070707;">---<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><span style="color: #070707;">EL INCENDIO DE UN SUEÑO</span></p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><span style="color: #070707;">La
vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles ha sido destruida por las llamas. Aquella
biblioteca del centro. Con ella se fue gran parte de mi juventud. Estaba
sentado en uno de aquellos bancos de piedra cuando mi amigo Baldy me preguntó: «¿vas
a alistarte en la brigada Lincoln?». «Claro», contesté yo. Pero, al darme
cuenta de que yo no era un idealista político ni un intelectual renegué de
aquella decisión más tarde. Yo era un lector entonces que iba de una sala a otra:
literatura, filosofía, religión, incluso medicina y geología. Muy pronto decidí
ser escritor, pensaba que sería la salida más fácil y los grandes novelistas no
me parecían demasiado difíciles. Tenía más problemas con Hegel y con Kant. Lo
que me fastidiaba de todos ellos es que les llevara tanto lograr decir algo lúcido
y/o interesante. Yo creía que en eso los sobrepasaba a todos entonces. Descubrí
dos cosas: a) que la mayoría de los editores creía que todo lo que era </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">aburrido era profundo. b) que yo pasaría
décadas enteras viviendo y escribiendo antes de poder plasmar una frase que se
aproximara un poco a lo que quería decir. Entretanto mientras otros iban a </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">la caza de damas, yo iba a la caza de viejos libros,
era un </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">bibliófilo, aunque desencantado, y
eso y el mundo configuraron </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">mi carácter.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><span style="color: #070707;">Vivía
en una cabaña de contrachapado detrás de una pensión de 3 dólares y medio a la
semana sintiéndome un Chatterton metido dentro de una especie de Thomas Wolfe. Mi
principal problema eran los sellos, los sobres, el papel y el vino, mientras el
mundo estaba al borde de la Segunda Guerra Mundial. Todavía no me había atrapado
lo femenino, era virgen y escribía entre 3 y 5 relatos por semana y todos me
los devolvían, rechazados por el New Yorker, el Harper’s, el Atlantic Monthly. Había
leído que Ford Madox Ford solía </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">empapelar
el cuarto de baño con las notas que recibía </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">rechazando sus obras pero yo no tenía cuarto
de baño, así que las amontonaba en un cajón y cuando estaba tan lleno que
apenas podía abrirlo sacaba todas las notas de rechazo y las tiraba junto con
los relatos.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><span style="color: #070707;">La
vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles seguía siendo mi hogar y el hogar de
muchos otros vagabundos. Discretamente utilizábamos los aseos y a los únicos
que echaban de allí era a los que se quedaban dormidos en las mesas de la
biblioteca; nadie ronca como un vagabundo a menos que sea alguien con quien
estás casado. Bueno, yo no era realmente un vagabundo, yo tenía tarjeta de la
biblioteca y sacaba y devolvía libros, montones de libros, siempre hasta el límite
de lo permitido: Aldous Huxley, D. H. Lawrence, E. E. Cummings, Conrad Aiken,
Dos Passos, Turgénev, Gorki, H. D., Nietzsche, Schopenhauer, Steinbeck, Hemingway,
etc. Siempre esperaba que la bibliotecaria me dijera: «qué buen gusto tiene
usted, joven». Pero la vieja puta ni siquiera sabía quién era ella, cómo iba a
saber quién era yo. Pero aquellos estantes contenían un enorme tesoro: me
permitieron descubrir a los poetas chinos antiguos como Tu Fu y Li Po que son
capaces de decir en un verso más que la mayoría en treinta o incluso en
cientos. Sherwood Anderson debe de haberlos leído también. También solía sacar
y devolver los Cantos y Ezra me ayudó a fortalecer los brazos si no el cerebro.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><span style="color: #070707;">Maravilloso
lugar la Biblioteca Pública de Los Ángeles fue un hogar para alguien que había
tenido un hogar infernal arroyos demasiado anchos para saltarlos lejos del
mundanal ruido contrapunto el corazón es un cazador solitario James Thurber John
Fante Rabelais de Maupassant algunos no me decían nada: Shakespeare, G. B. </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">Shaw, Tolstoi, Robert Frost, E Scout Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba más que Sinclair Lewis y consideraba a Gogol y a Dreiser
tontos de remate pero tales juicios provenían más del modo en que un hombre se
ve obligado a vivir que de su razón.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><span style="color: #070707;">La
vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles muy probablemente evitó que me
convirtiera en un suicida, un ladrón de bancos, un tipo que pega a su mujer, un
carnicero o un motorista de la policía y, aunque reconozco que puede que alguno
sea estupendo, gracias a mi buena suerte y al camino que tenía que recorrer, aquella
biblioteca estaba allí cuando yo era joven y buscaba algo a lo que aferrarme y
no parecía que hubiera mucho.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><span style="color: #070707;">Y
cuando abrí el periódico y leí la noticia sobre el incendio que había destruido
la biblioteca y la mayor parte de lo que en ella había le dije a mi mujer: «yo
solía pasar horas y horas allí…». El oficial prusiano el atrevido muchacho de </span><span style="color: #070707;"> </span><span style="color: #070707;">trapecio tener y no tener no puedes retornar a
tu hogar.</span></p>
<p class="MsoNormal">de Charles Bukovsky</p>
<p class="MsoNormal">---</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p> </p>
<p class="MsoNormal">MALTRATO</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">sólo tiene 10 años<br />
pero ha visto muchas cosas<br />
le han dicho que es malo<br />
malo de naturaleza<br />
que es mucho peor<br />
que cualquier otro tipo de malo<br />
eres imposible<br />
serás un maltratador<br />
como tu padre<br />
nadie te va a querer<br />
tiene 10 años<br />
se clava los cuchillos de la cocina<br />
se esconde durante horas<br />
enciende el horno<br />
rompe cosas</p>
<p class="MsoNormal">se pinta con témperas el pelo de azul<br />
agujerea su oreja con chinchetas oxidadas<br />
a veces le acaricio la cabeza<br />
y sonríe<br />
igual que si tuviera<br />
10 años</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">de <a href="https://www.facebook.com/mada.alderetevincent?__tn__=%2CdK-R-R&eid=ARAFx3g9dE8tmK4MwK_u-k9XqijKTADGbRNbIVzCRcSR7HU6UC8UJqrzssN9FtUD6PU0tIUrjXw6PoFx&fref=mentions" title="Mada Alderete Vincent"><span style="color: windowtext;">Mada Alderete
Vincent</span></a>, </p>
<p class="MsoNormal">La casa de la llave (de Baile del Sol)</p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-29167537624173097042021-02-13T21:00:00.000+01:002021-02-13T21:00:38.895+01:00(...) 5000 años. ¿Es cierto, Jorge?<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvd8hNU2A7t_XfgrX2eB61RMcutlxEWTtchlw569x1ugDsgSXi6HSIHIdijcrvdxFabrNYMLUyhHFFQEHBUkJJ56vdePFpIwzboQIDgRjOSVqdDATd7sV-lKM9PD-rP0RTyRipjDMf-jo/s657/13950730199732.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="426" data-original-width="657" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvd8hNU2A7t_XfgrX2eB61RMcutlxEWTtchlw569x1ugDsgSXi6HSIHIdijcrvdxFabrNYMLUyhHFFQEHBUkJJ56vdePFpIwzboQIDgRjOSVqdDATd7sV-lKM9PD-rP0RTyRipjDMf-jo/s320/13950730199732.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Ahí estamos</div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">---</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">CARTA DE PRESENTACIÓN</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Estimado señor, no se confunda.</p><p class="MsoNormal">Yo no soy ese que a la puerta llama</p><p class="MsoNormal">de la celebridad, o de la fama</p><p class="MsoNormal">cautivadora, ciega, pudibunda;</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">pero tampoco a la nauseabunda</p><p class="MsoNormal">puerta de la traición y la soflama,</p><p class="MsoNormal">ni con extravagancias grita y clama</p><p class="MsoNormal">contra forma viviente o moribunda.</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Yo solo soy arista en la saeta.</p><p class="MsoNormal">Látigo. Soplo. Corazón.
Cadenas.</p><p class="MsoNormal">El clavo que martilla el carpintero.</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">El trazo de la regla.
La libreta</p><p class="MsoNormal">de mí recibe gozos y condenas:</p><p class="MsoNormal">No soy más que carbón de lapicero.</p><p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><b><span style="color: #070707;"> </span></b></p><p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><b><span style="color: #070707;">---<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;">-DIOS CREÓ EL
MUNDO EN SIETE DÍAS HACE 5000 AÑOS.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;">-¿ES CIERTO, JORGE?</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Bienvenido. Y felicidades. Estoy encantado de
que pudieses conseguirlo. Llegar hasta aquí no fue fácil. Lo sé. Y hasta
sospecho que fue algo más difícil de lo que tú crees. </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> En primer lugar, para que estés ahora aquí,
tuvieron que agruparse de algún modo, de una forma compleja y extrañamente
servicial, trillones de átomos errantes. Es una disposición tan especializada y
tan particular que nunca se ha intentado antes y que sólo existirá esta vez.
Durante los próximos muchos años -tenemos esa esperanza-, estas pequeñas
partículas participarán sin queja en todos los miles de millones de habilidosas
tareas cooperativas necesarias para mantenerte intacto y permitir que
experimentes ese estado tan agradable, pero tan a menudo infravalorado, que se
llama existencia.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Por qué se tomaron esta molestia los átomos
es todo un enigma. Ser tú no es una experiencia gratificante a nivel atómico.
Pese a toda su devota atención, tus átomos no se preocupan en realidad por ti,
de hecho ni siquiera saben que estás ahí. Ni siquiera saben que <i>ellos </i>están ahí. Son, después de todo,
partículas ciegas, que además no están vivas. (Resulta un tanto fascinante
pensar que si tú mismo te fueses deshaciendo con unas pinzas, átomo a átomo, lo
que producirías sería un montón de fino polvo atómico, nada del cual habría
estado nunca vivo pero todo él habría sido en otro tiempo tú). Sin embargo, por
la razón que sea, durante el periodo de tu existencia, tus átomos responderán a
un único impulso riguroso: que tú sigas siendo tú.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> La mala noticia es que los átomos son
inconstantes y su tiempo de devota dedicación es fugaz, muy fugaz. Incluso una
vida humana larga sólo suma unas 650.000 horas y, cuando se avista ese modesto
límite, o en algún otro punto próximo, por razones desconocidas, tus átomos te
dan por terminado. Entonces se dispersan silenciosamente y se van a ser otras
cosas. Y se acabó todo para ti.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> De todos modos, debes alegrarte de que
suceda. Hablando en términos generales, no es así en el universo, por lo que
sabemos. Se trata de algo decididamente raro porque, los átomos que tan
generosa y amablemente se agrupan para formar cosas vivas en la Tierra, son
exactamente los mismos átomos que se niegan a hacerlo en otras partes. Pese a
lo que pueda pasar en otras esferas, en el mundo de la química la vida es
fantásticamente prosaica: carbono, hidrógeno, oxígeno y nitrógeno, un poco de
calcio, una pizca de azufre, un leve espolvoreo de otros elementos muy
corrientes (nada que no pudieses encontrar en cualquier farmacia normal), y eso
es todo lo que hace falta. Lo único especial de los átomos que te componen es
que te componen. Ése es, por supuesto, el milagro de la vida.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Hagan o no los átomos vida en otros
rincones del universo, hacen muchas otras cosas: nada menos que todo lo demás.
Sin ellos, no habría agua ni aire ni rocas ni estrellas y planetas, ni nubes
gaseosas lejanas ni nebulosas giratorias ni ninguna de todas las demás cosas
que hacen el universo tan agradablemente material. Los átomos son tan numerosos
y necesarios que pasamos con facilidad por alto el hecho de que, en realidad,
no tienen por qué existir. No hay ninguna ley que exija que el universo se
llene de pequeñas partículas de materia o que produzcan luz, gravedad y las
otras propiedades de las que depende la existencia. En verdad, no necesita ser
un universo. Durante mucho tiempo no lo fue. No había átomos ni universo para
que flotaran en él. No había nada…, absolutamente nada en ningún sitio.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Así que demos gracias por los átomos. Pero
el hecho de que tengas átomos y que se agrupen de esa manera servicial es sólo
parte de lo que te trajo hasta aquí. Para que estés vivo aquí y ahora, en el
siglo XXI, y seas tan listo como para saberlo, tuviste también que ser
beneficiario de una secuencia excepcional de buena suerte biológica. La
supervivencia en la Tierra es un asunto de asombrosa complejidad. De los miles
y miles de millones de especies de cosas vivas que han existido desde el
principio del tiempo, la mayoría (se ha llegado a decir que el 99 %) ya no anda
por ahí. Y es que la vida en este planeta no sólo es breve sino de una endeblez
deprimente. Constituye un curioso rasgo de nuestra existencia que procedamos de
un planeta al que se le da muy bien fomentar la vida, pero al que se le da aún
mejor extinguirla.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Una especie media sólo dura en la Tierra
unos cuatro millones de años, por lo que, si quieres seguir andando por ahí
miles de millones de años, tienes que ser tan inconstante como los átomos que
te componen.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Debes estar dispuesto a cambiarlo todo
(forma, tamaño, color, especie, filiación, todo) y a hacerlo reiteradamente.
Esto es mucho más fácil de decir que de hacer, porque el proceso de cambio es
al azar. Pasar del «glóbulo atómico protoplasmático primordial» -como dicen
Gilbert y Sullivan en su canción- al humano moderno que camina erguido y que
razona, te ha exigido adquirir por mutación nuevos rasgos una y otra vez, de la
forma precisa y oportuna, durante un periodo sumamente largo. Así que, en los últimos
3.800 millones de años, has aborrecido a lo largo de varios periodos el oxígeno
y luego lo has adorado, has desarrollado aletas y extremidades y unas garbosas
alas, has puesto huevos, has chasqueado el aire con una lengua bífida, has sido
satinado, peludo, has vivido bajo tierra, en los árboles, has sido tan grande
como un ciervo y tan pequeño como un ratón y un millón de cosas más. Una
desviación mínima de cualquiera de esos imperativos de la evolución y podrías
estar ahora lamiendo algas en las paredes de una cueva, holgazaneando como una
morsa en algún litoral pedregoso o regurgitando aire por un orificio nasal,
situado en la parte superior de la cabeza, antes de sumergirte <st1:metricconverter productid="18 metros" w:st="on">18 metros</st1:metricconverter> a buscar un
bocado de deliciosos gusanos de arena.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> No sólo has sido tan afortunado como para
estar vinculado desde tiempo inmemorial a una línea evolutiva selecta, sino que
has sido también muy afortunado -digamos que milagrosamente- en cuanto a tus
ancestros personales. Considera que, durante 3.800 millones de años, un periodo
de tiempo que nos lleva más allá del nacimiento de las montañas, los ríos y los
mares de la Tierra, cada uno de tus antepasados por ambas ramas ha sido lo
suficientemente atractivo para hallar una pareja, ha estado lo suficientemente
sano para reproducirse y le han bendecido el destino y las circunstancias lo
suficiente como para vivir el tiempo necesario para hacerlo. Ninguno de tus
respectivos antepasados pereció aplastado, devorado, ahogado, de hambre,
atascado, ni fue herido prematuramente ni desviado de otro modo de su objetivo
vital: entregar una pequeña carga de material genético a la pareja adecuada en
el momento oportuno para perpetuar la única secuencia posible de combinaciones
hereditarias, que pudiese desembocar casual, asombrosa y demasiado brevemente
en ti.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Este libro trata de cómo sucedió eso… cómo
pasamos, en concreto, de no ser nada en absoluto a ser algo, luego cómo un poco
de ese algo se convirtió en nosotros y también algo de lo que pasó entretanto y
desde entonces. Es, en realidad, abarcar muchísimo, ya lo sé, y por eso el
libro se titula <i>Una breve historia de
casi todo, </i>aunque en rigor no lo sea. No podría serlo. Pero, con suerte,
cuando lo acabemos tal vez parezca como si lo fuese.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Mi punto de partida fue, por si sirve de
algo, un libro de ciencias del colegio que tuve cuando estaba en cuarto o
quinto curso. Era un libro de texto corriente de los años cincuenta, un libro
maltratado, detestado, un mamotreto deprimente, pero tenía, casi al principio,
una ilustración que sencillamente me cautivó: un diagrama de la Tierra, con un
corte transversal, que permitía ver el interior tal como lo verías si cortases
el planeta con un cuchillo grande y retirases con cuidado un trozo que
representase aproximadamente un cuarto de su masa.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Resulta difícil creer que no hubiese visto
antes esa ilustración, pero es indudable que no la había visto porque recuerdo,
con toda claridad, que me quedé transfigurado. La verdad, sospecho que mi
interés inicial se debió a una imagen personal de ríos de motoristas
desprevenidos de los estados de las llanuras norteamericanas, que se dirigían
hacia el Pacífico y que se precipitaban inesperadamente por el borde de un
súbito acantilado, de unos <st1:metricconverter productid="6.400 kilmetros" w:st="on">6.400 kilómetros</st1:metricconverter> de altura, que se extendía
desde Centroamérica hasta el polo Norte; pero mi atención se desvió poco a
poco, con un talante más académico, hacia la dimensión científica del dibujo,
hacia la idea de que la Tierra estaba formada por capas diferenciadas y que
terminaba en el centro con una esfera relumbrante de hierro y níquel, que
estaba tan caliente como la superficie del Sol, según el pie de la ilustración.
Recuerdo que pensé con verdadero asombro: «¿Y cómo saben eso?». </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> No dudé ni siquiera un instante de la
veracidad de la información -aún suelo confiar en lo que dicen los científicos,
lo mismo que confío en lo que dicen los médicos, los fontaneros y otros
profesionales que poseen información privilegiada y arcana-, pero no podía
imaginar de ninguna manera cómo había podido llegar a saber una mente humana
qué aspecto tenía y cómo estaba hecho lo que hay a lo largo de miles de
kilómetros por debajo de nosotros, algo que ningún ojo había visto nunca y que
ningunos rayos X podían atravesar. Para mí, aquello era sencillamente un
milagro. Esa ha sido mi posición ante la ciencia desde entonces.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Emocionado, me llevé el libro a casa
aquella noche y lo abrí antes de cenar -un acto que yo esperaba que impulsase a
mi madre a ponerme la mano en la frente y a preguntarme si me encontraba bien-.
Lo abrí por la primera página y empecé a leer. Y ahí está el asunto. No tenía
nada de emocionante. En realidad, era completamente incomprensible. Y sobre
todo, no contestaba ninguno de los interrogantes que despertaba el dibujo en
una inteligencia inquisitiva y normal: ¿cómo acabamos con un Sol en medio de
nuestro planeta y cómo saben a qué temperatura está?; y si está ardiendo ahí
abajo, ¿por qué no sentimos el calor de la tierra bajo nuestros pies?; ¿por qué
no está fundiéndose el resto del interior?, ¿o lo está?; y cuando el núcleo
acabe consumiéndose, ¿se hundirá una parte de la Tierra en el hueco que deje,
formándose un gigantesco sumidero en la superficie?; ¿y cómo <i>sabes </i>eso?; ¿y <i>cómo llegaste a saberlo?</i></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> </p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Pero el autor se mantenía extrañamente
silencioso respecto a esas cuestiones… De lo único que hablaba, en realidad,
era de anticlinales, sinclinales, fallas axiales y demás. Era como si quisiese
mantener en secreto lo bueno, haciendo que resultase todo sobriamente
insondable. Con el paso de los años empecé a sospechar que no se trataba en
absoluto de una cuestión personal. Parecía haber una conspiración mistificadora
universal, entre los autores de libros de texto, para asegurar que el material
con el que trabajaban nunca se acercase demasiado al reino de lo medianamente
interesante y estuviese siempre a una conferencia de larga distancia, como
mínimo, de lo francamente interesante.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Ahora sé que hay, por suerte, numerosos
escritores de temas científicos que manejan una prosa lúcida y emocionante
(Timothy Ferris, Richard Fortey y Tim Flannery son tres que surgen de una sola
estación del alfabeto, y eso sin mencionar siquiera al difunto aunque divino
Richard Feynman), pero lamentablemente ninguno de ellos escribió un libro de
texto que haya estudiado yo. Los míos estaban escritos por hombres -siempre
eran hombres- que sostenían la curiosa teoría de que todo quedaba claro, cuando
se expresaba como una fórmula, y la divertida e ilusa creencia de que los niños
estadounidenses agradecerían poder disponer de capítulos que acabasen con una
sección de preguntas sobre las que pudiesen cavilar en su tiempo libre. Así que
me hice mayor convencido de que la ciencia era extraordinariamente aburrida,
pero sospechaba que no tenía por qué serlo; de todos modos, intentaba no pensar
en ella en la medida de lo posible. Esto se convirtió también en mi posición
durante mucho tiempo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Luego, mucho después (debe de hacer unos
cuatro o cinco años), en un largo vuelo a través del Pacífico, cuando miraba
distraído por la ventanilla el mar iluminado por la Luna, me di cuenta, con una
cierta contundencia incómoda, de que no sabía absolutamente nada sobre el único
planeta donde iba a vivir. No tenía ni idea, por ejemplo, de por qué los mares
son salados, pero los grandes lagos no. No tenía ni la más remota idea. No
sabía si los mares estaban haciéndose más salados con el tiempo o menos. Ni si
los niveles de salinidad del mar eran algo por lo que debería interesarme o no.
(Me complace mucho decirte que, hasta finales de la década de los setenta,
tampoco los científicos conocían las respuestas a esas preguntas. Se limitaban
a no hablar de ello en voz muy alta.)</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Y la salinidad marina, por supuesto, sólo
constituía una porción mínima de mi ignorancia. No sabía qué era un protón, o
una proteína, no distinguía un quark de un cuásar, no entendía cómo podían
mirar los geólogos un estrato rocoso, o la pared de un cañón, y decirte lo
viejo que era…, no sabía nada, en realidad. Me sentí poseído por un ansia
tranquila, insólita, pero insistente, de saber un poco de aquellas cuestiones y
de entender sobre todo cómo llegaba la gente a saberlas. Eso era lo que más me
asombraba: cómo descubrían las cosas los científicos. Cómo sabe alguien cuánto
pesa la Tierra, lo viejas que son sus rocas o qué es lo que hay realmente allá
abajo en el centro. Cómo pueden saber cómo y cuándo empezó a existir el
universo y cómo era cuando lo hizo. Cómo saben lo que pasa dentro del átomo. Y,
ya puestos a preguntar -o quizá sobre todo, a reflexionar-, cómo pueden los
científicos parecer saber a menudo casi todo, pero luego no ser capaces aún de
predecir un terremoto o incluso de decirnos si debemos llevar el paraguas a las
carreras el próximo miércoles.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Así que decidí que dedicaría una parte de
mi vida (tres años, al final) a leer libros y revistas y a buscar especialistas
piadosos y pacientes, dispuestos a contestar a un montón de preguntas
extraordinariamente tontas. La idea era ver si es o no posible entender y
apreciar el prodigio y los logros de la ciencia (maravillarse, disfrutar incluso
con ellos) a un nivel que no sea demasiado técnico o exigente, pero tampoco
completamente superficial.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"> Esa fue mi idea y mi esperanza. Y eso es lo
que se propone hacer este libro. En fin, tenemos mucho camino que recorrer y
mucho menos de 650.000 horas para hacerlo, de modo que empecemos de una vez.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p style="background: white; margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><b>de Bill Bryson<o:p></o:p></b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;">INTRODUCCIÓN de
“<b>Una breve historia de casi todo”</b></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><span lang="EN-US" style="text-align: left;">Bill Bryson nació
en <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Des_Moines" title="Des Moines">Des
Moines</a>, <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Iowa" title="Iowa">Iowa</a>,
y fue educado en la <a href="https://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Universidad_de_Drake&action=edit&redlink=1" title="Universidad de Drake (aún no redactado)">Universidad de Drake</a> (Drake
University), pero dejó los estudios en <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/1972" title="1972">1972</a> al decidir
irse a viajar por <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Europa" title="Europa">Europa</a> durante cuatro meses. Volvió a Europa el año
siguiente con un amigo suyo <st1:place w:st="on"><st1:state w:st="on">del</st1:state></st1:place>
instituto, Stephen Katz (se sabe que este nombre no es el real). </span><span style="text-align: left;">Algunas experiencias de este viaje
las narra en forma retrospectiva en el libro Neither Here Nor There:
Travels in Europe, que también incluye un viaje similar, realizado por Bryson
veinte años después. Fuente: </span><span lang="EN-US" style="text-align: left;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Bill_Bryson">wikipedia.org</a></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: x-small;"><o:p></o:p></span></p><div style="background: white; border: solid windowtext 1.0pt; mso-border-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 1.0pt 4.0pt 1.0pt 4.0pt;">
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: none; margin: 6pt 0cm; padding: 0cm;">¡¡Atención!! El
administrador de este blog cede su ejemplar de
“<b>Una breve historia de casi
todo”, de Bill Bryson, </b><span style="color: #070707; mso-bidi-font-weight: bold;">a quien lo solicite.<o:p></o:p></span></p>
</div><p class="MsoNormal" style="vertical-align: baseline;"><b><span style="color: #070707;">---<o:p></o:p></span></b></p><p style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p style="text-align: justify;">ANOCHECIENDO</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">No sé qué hacer con esta sombra</p><p class="MsoNormal">que me lleva hasta ti.</p><p class="MsoNormal">Tú, haciéndote ceniza</p><p class="MsoNormal">en tu tumba de esquina soleada</p><p class="MsoNormal">esperando que vuelva convertido.</p><p class="MsoNormal">No sé si llego adelantado o tarde.</p><p class="MsoNormal">¿A qué hora habíamos quedado?</p><p class="MsoNormal">No sé qué hacer con esta sombra</p><p class="MsoNormal">que me pide dormir, dormir, dormir…</p><p class="MsoNormal">Échate a un lado madre,</p><p class="MsoNormal">que voy muerto de sueños.</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><span style="font-size: 10.0pt; line-height: 120%;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;">de Manolo Romero</p><p>
<b><span style="color: #070707; font-size: 12pt;">---</span></b></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-51157675785596478362021-02-02T00:03:00.000+01:002021-02-02T00:03:21.468+01:00<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiik68e0269fWbp-2xB0kWWOuk5GvWXrEPTuCEJf6lBz9N3xxttupMSTKcLDYsUncxEEbr5mmCsgyfn6wfHcwH5ALYvtCvxQKS5ZxxcikAn_dVZgWxkkCYM5qh9WiMYz9nbvNSzkYDr5Ok/s2048/IMG_20200911_124043487.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiik68e0269fWbp-2xB0kWWOuk5GvWXrEPTuCEJf6lBz9N3xxttupMSTKcLDYsUncxEEbr5mmCsgyfn6wfHcwH5ALYvtCvxQKS5ZxxcikAn_dVZgWxkkCYM5qh9WiMYz9nbvNSzkYDr5Ok/s320/IMG_20200911_124043487.jpg" width="320" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: center;">EL
CANTO DE LA CHINITA</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">La claridad
asoma en la ventana cuando ya en el salón he colocado las tazas el café
magdalenas cruasanes la leche y el azúcar y vamos arrimando nuestras sillas. Justos
en el aseo, tomamos nuestros bártulos y salimos del camping, sigilosos. Vamos al
Noreste, <st1:personname productid="la Casa" w:st="on">la Casa</st1:personname>
del Barquero, o la del Parque, los dos nombres son válidos. Se trata de una obra
peculiar, bien conservada, ubicada en el margen del pantano subiendo el río
Alberche a nuestra izquierda, a media legua de <st1:personname productid="La Rinconada" w:st="on">La Rinconada</st1:personname>, por la senda
que lleva a Navaluenga. La marcha son al menos tres kilómetros de ida, y algo
más de vuelta, pues el regreso proyectamos hacerlo en la subida hacia <st1:personname productid="La Martijila" w:st="on">La Martijila</st1:personname> por la senda
de Navaluenga hasta llegar a la que ronda el Monte Agudo y bajar hacia el Cerro
de las Víboras. Partimos de una cota 784; bajamos al pantano, 732, y llegaremos
a 1017 si conseguimos enlazar con la senda del Cerro. Después todo será un
descenso cómodo por la ladera hasta llegar al camping por el parking, el punto
de salida.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> <st1:personname productid="la Casa" w:st="on">La
Casa</st1:personname> del Barquero, cota 771, ahora del Parque, fue centro de
trabajo y residencia de un empleado de la compañía que construyó la presa el
año 13 (1913), y luego adjudicado a <st1:personname productid="la Confederacin Hidrogr£fica" w:st="on">la Confederación
Hidrográfica</st1:personname> del Tajo, Organismo estatal de aquella cuenca. Cuando
el pantano se llenó y las fincas y caminos quedaron bajo el agua, los
agricultores, ganaderos, y demás jornaleros del monte y la resina, se quedaron
aislados; el barquero y su barca paliaron el bloqueo.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Desde el camping bajamos al embalse por la
senda de <st1:personname productid="la Depuradora. Vamos" w:st="on">la Depuradora.
Vamos</st1:personname> de cara al Este. El tramo es corto, <st1:metricconverter productid="321 metros" w:st="on">321 metros</st1:metricconverter>, pero
perdemos 52 de cota hasta llegar al agua inexistente. Remontar el Alberche era
lo convenido. El monte es un enredo de bosque bajo y pinos; una senda torcida
baja junto un arroyo que delimita el camping. A la izquierda se yergue un
farallón rocoso cuya altura impresiona, 773; el contraste con el descenso al
lecho del lago alienta el aliciente de aventura. La zona guarda cérvidos y
guarros en su fronda. A sus pies el arroyo va casi siempre seco, y lo bordea: a
él vierten los caudales cuando se desparraman las tormentas sobre el recinto de
acampada, con desnivel de <st1:metricconverter productid="27 metros" w:st="on">27
metros</st1:metricconverter>, donde las caravanas vivaquean.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Y por el Suroeste, a la derecha,
sobresalen peinando el horizonte varios cerros: El Chamorzo Grande, <st1:metricconverter productid="1307 metros" w:st="on">1307 metros</st1:metricconverter>; el Chico,
1184, y el Canto de <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la Chinita</st1:personname>
de <st1:metricconverter productid="957. A" w:st="on">957. A</st1:metricconverter>
la derecha del Canto se halla el Portacho de los Conejos, junto a una altura de
<st1:metricconverter productid="992 metros" w:st="on">992 metros</st1:metricconverter>,
y a la izquierda otra roca de <st1:metricconverter productid="925 metros" w:st="on">925 metros</st1:metricconverter>, ambas sin nombre, equidistantes, a
332 y <st1:metricconverter productid="335 metros" w:st="on">335 metros</st1:metricconverter>,
respectivamente, de <st1:personname productid="la Chinita. Y" w:st="on"><st1:personname productid="la Chinita." w:st="on">la Chinita.</st1:personname> Y</st1:personname>
más abajo el Roble, en la cota 763.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Sus laderas visibles miran por
Lanchaquebrada a <st1:personname productid="la Garganta" w:st="on">la Garganta</st1:personname>
del Iruelas y, entre ellos, las ventanas, o Portachos, como aquí se dice,
culminan en quebradas escabrosas, aliviaderos rápidos del agua generada por tormentas
terribles en el Valle. Estas tormentas son imprevisibles en las estribaciones
del Sistema Central, Sierra de Gredos.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Sus cauces naturales forman de súbito
ingentes avenidas capaces de llevarse por delante todo lo que a su paso se interponga:
arrasan con la tierra, socavan las canales, exhiben al desnudo las grandes masas
pétreas célebres en el Valle; descarnan lanchas, crean monumentos, erigen rocas
únicas, convexas, caballeras, emergidas del suelo pedregoso, y dan lugar a estampas
mágicas que germinan cercadas por la fronda salvaje, exuberante, enmarañada;
difícil de salvar al caminante.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> El Canto de <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la Chinita</st1:personname>* es de las tres sin
nombre la de menor altura, y se asoma al embalse cerca de Las Cruceras, antigua
factoría resinera, hoy Centro de Turismo y de Interpretación del Parque en el
Valle de Iruelas.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> El Canto, (cota 957), y <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">La Chinita</st1:personname>, son piedras
caballeras sobre Las Cruceras: un pedrusco pelado sobre otro, visible sobre el
cielo del horizonte azul como un grano de trigo a punto de caer desde lo alto
de una lancha redonda hasta el Portacho de <st1:personname productid="la Isiruela." w:st="on">la Isiruela.</st1:personname></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Desde el retorcido tramo a la Depuradora,
el horizonte pinta a contraluz del sol al Canto de <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la Chinita</st1:personname>; su hechizo cautiva,
y Blas sucumbe a él: ¡quiero ir allí!, señala firme con el dedo enhiesto… Yo le
advierto, cuidado, pues se trata de una incursión compleja; que su subida es
dura, y es alto el grado de dificultad; la perspectiva es falsa y engañosa; que
no vamos dispuestos…; sé que lo sabe bien, pero se lo recuerdo: la vista en la
distancia nada tiene que ver; la realidad del monte se ve cuando nos deje
entrar, y entonces cataremos lo que nos vamos a encontrar. La mentalización es
importante en la salida al monte. Nunca osaría llevar a nadie a una excursión
de esa manera. Es peligrosa la improvisación. He subido las tres, incluso en
solitario, y solo la atracción por la aventura justifica el intento. Es tierra
inhóspita. Mas no se arredra; insiste. Percibo una razón para probarse después
de su visita a las profundidades del Covid, y aquel corte de mangas del
Aqueronte… Y allá vamos, los tres con Paky, que no objeta.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> La nueva meta dista del Camping <st1:metricconverter productid="1534 metros" w:st="on">1534 metros</st1:metricconverter>. La ruta
natural habría sido bajar al puente para seguir la carretera por <st1:personname productid="la Perra Gorda" w:st="on">la Perra Gorda</st1:personname> hasta los Caballos,
un pequeño rodeo, pero por estas fechas <st1:personname productid="la Garganta" w:st="on">la Garganta</st1:personname> va seca, y en lugar de volvernos hacia el
puente, rebasamos <st1:personname productid="la Depuradora" w:st="on">la Depuradora</st1:personname>
junto a su aliviadero fétido, y cruzamos al frente el lecho, pedregoso y zafio,
de lodos traicioneros y redondas piedras.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Una vez superado, tomamos el embalse al Suroeste
por la tranquila Senda de los Sentidos, entre la carretera y el pantano, delicioso
paseo por la fronda de bosque y matorral, oculta al sol, cuya rutina muere en
Las Cruceras.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Por ella caminamos hasta <st1:personname productid="la Pea" w:st="on">la Peña</st1:personname> del Roble, en línea con
las tres, en la mitad del trecho; atalaya de roca en forma de combada plataforma,
de <st1:metricconverter productid="763 metros" w:st="on">763 metros</st1:metricconverter>
de cota, podio donde se aprecian impresionantes vistas del pantano. Cerca está el Picadero y el Canto, ambos a la derecha. Con los mapas del móvil, las rutas a seguir
son variadas: un par de veces alcancé la cima, y ninguna fue igual. Y en un
tercer intento, anterior a este, me desvié al Portacho de los Conejos, y opté
por dirigirme hacia el Chamorzo Chico, al Sur de nuestra meta de hoy. Los tres
cerros mayores comparten igual dificultad para salir de ellos: encontrar una
ruta de bajada resulta más complejo que su acceso. Dejamos en su paz a la del
Roble; abandonamos tristes la de los Sentidos, y animosos cruzamos la negra carretera.
Una pista nos sale, amplia y taimada, girando hacia lo alto; linda con los
caballos; discurre en la ladera y, aunque ya no lo vemos, estamos a <st1:metricconverter productid="423 metros" w:st="on">423 metros</st1:metricconverter> del Canto.
Solo queda subir.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Macizos de retama, zarzas, piornos,
entreverados pinos, rocas escarpadas, pista que se diluye hasta extinguirse en una
cruel canal: surcos de tierra suelta, reseca, pedregosa, roquedos caballeros desnudos,
impactantes, y un desnivel abstracto nos fuerza a convenir un paso corto; a
veces nos obliga a abandonarlo y seguir por el borde para avanzar salvando un
salto seco. Una bifurcación, ¿por dónde?, dice Blas; es igual, se juntan más
arriba, le respondo. Seguimos la de abajo, que rodea una gran lancha rocosa,
razón de su desvío. A unos pasos nos sale otro ramal. Las dos alternativas, con
similares trazas de canal, resultan ser escorrentías, aliviaderos, cantales
ascendentes; tomamos a la izquierda. Poco más adelante nos encontramos con la disyuntiva
dejada más abajo. Su izquierda lateral bronca, rocosa, con indelebles huellas
torrenteras, muestra la maestría de las aguas roturando laderas a su antojo. Un
poco más arriba descubrimos cómo las dos se unen, o se dividen cuando se
desbordan. A los costados de los canalones, una vegetación rabiosa de pinos y de
arbustos nos vigila. Por esa desazón hice primeros pasos en un campo a través,
y un punto nos faltó para rendirnos. Consultamos el mapa, queremos evitar desviaciones,
ya me pasó una vez con Los Conejos; no se oye ni un piar, ni aleteos de pájaros
cantores o palomas, y el avistar de cérvidos o guarros alumbra por su ausencia,
la experiencia confirma la idea subyacente: pisar el monte es avisar a sus
vecinos la entrada de un intruso. Tal vez es la mitad de la ladera: le sale a Blas
una canal minúscula justo a la izquierda, no está bien definida, porque está
embozada: en un injerto diagonal discurre, y hacia arriba se apunta, estrecha, constreñida,
distraída por abundantes ramas de retama. Más arriba se abre y ve más transitada,
tal vez por animales de barranco. El ascenso por ella es agradable, poco a poco
se aclara la maleza, y conseguimos avanzar un trecho sin tantos sobresaltos. El
Canto de <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la Chinita</st1:personname>
sobresale al frente, las últimas distancias se nos hacen largas, suponemos estar
aproximándonos al Portacho de <st1:personname productid="la Isiruela" w:st="on">la
Isiruela</st1:personname>, pero todo lo vemos cubierto de piornales y retamas,
altos y entreverados, como si se tratara de una muralla arbórea propia de camuflaje,
o de estrategia para la defensa; vamos a su través, y de improviso nos vemos en
la base de la lancha, nos mira <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la
Chinita</st1:personname> desde arriba, fue un triunfo aproximarnos, la roca vertical
nos corta el paso. A derecha e izquierda se cierra la pared por sus extremos: formaciones
tenaces de maleza crecen entre las rocas: secos, leñosos y agresivos piornos disimulan
escapes imposibles, el avance es incierto, a un lado y otro prolifera el piorno,
la retama, la zarza, jaras pringosas, no recordaba bosque tan guerrero; decido
por la izquierda: aunque han pasado años, rescata mi memoria la grieta
desvelada en la incursión de un viejo tiempo, cegado de boscaje, hay paso en
esa esquina, forzamos con las botas las matas que arrebujan los peñones;
salvamos cada escollo, subimos un peldaño resquebrado; entramos en un claro de
tierra revestido de matojos, en el que nos movemos con aprieto; apartamos las
zarzas, y nos deja mirar: hay una grieta en la pared; hay un saliente, lo
salvamos, y progresamos por un breve balconcillo que apenas se despega de la
roca, nos lleva a la repisa imperceptible, pequeño mirador: nos aupamos; y la
seguimos por su elongación: es un nervio, una grieta, un surco irregular en la
pared, escalonado, adosado a la lancha en tortuosa diagonal hacia la cima; hay varios
reservorios con tierra traicionera: uno promete, pero está copado por zarzas, y
en otro un pino sujeto firme al suelo
entre la roca; al ansia del avance se oponen límites de vista, rodeamos el
pino; tanteamos su aguante: lo dejamos; llegamos a otro claro, una repisa entre
columnas pétreas sembrada de madera seca y matorrales vivos, y más allá una
zarza nos muestra sus tentáculos señalando defensas agresivas, miramos a una piedra,
es un estrado oblicuo, ineludible para continuar, Blas arriesga un rodeo, se
iza en la pared, burla la grieta y se encarama encima; y desde arriba nos ayuda
a superarla; desde aquella peana accedemos a otro tramo de grieta: se bifurca,
nos pide exploración, por ahí no, vamos por ese lado, parece incierto, pero hay
salida, pasamos bajo un arco de piedras caballeras, dejamos la lumbrera del increíble
pórtico redondo, y al fondo vemos el pantano… ¡caray!, hemos llegado alto, un
lagarto parece espatarrado.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Un alto hacemos bajo el sol, y disfrutamos
del vuelo de dos buitres: dibujan círculos bajo la cota nuestra: otean la ladera
del cerro en una exhibición de su talento, podemos esperarlos, vuelven a aparecer
dentro de un rato, pero seguimos marcha y descubrimos varias alternativas
tentadoras, quizá con su salida cada una; decidimos tomar por un embudo que
parece útil, al avanzar hallamos que al otro lado solo está el vacío; plegamos nuestros
palos sobre las mochilas, echamos mano al suelo, que está alto, y pegados a la pared
nos arrastramos por la canal angosta que sale a la derecha, nos aferramos a la
roca buscando ese saliente, esa rotura, ese reborde que ayuda a que las manos sean
los ojos, los pies y hasta el cerebro, y avanzamos cosidos a la lancha; más
allá las arrugas nos abrazan en el ascenso lento; las rocas laterales alzan su mole al cielo; a nuestra espalda el verde
mar de pinos llena el aire, superamos el tubo, y un pasaje se ofrece a nuestros
ojos, lo tomamos, la lancha se dirige hacia el azul, los laterales prestan sus
fisuras y las manos exploran, a la derecha se alza una promesa, la vista se
desboca, y vemos a lo lejos <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">La
Chinita</st1:personname> en escorzo, entre otras rocas, veremos si nos deja
conquistarla; reptamos con el cuerpo pegado a la pared, el macizo rocoso, casi
plano, emerge a la derecha: un nuevo mirador, al que me aúpo: la plataforma es amplia
con excelentes vistas, y al aire <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">La
Chinita</st1:personname>, lo recorro, y aviso: no hay salida, subir es una
pérdida de tiempo, de energías… y una gozada.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p> Regreso a la trinchera, y desde arriba
observo que hay salida: las rocas abren un corral al fondo: un hueco; un pozo;
no es grande, pero el suelo se ve llano, y un lateral abierto; sentado en el reborde,
veo hierba abajo, Paky me alcanza, y aguardo su opinión: culmina por la
izquierda, y se sienta en la roca, frente a la hierba, son dos metros, quizá
algo más, hay un saliente en la pared que baja, junto a los pies colgando, abajo
nos espera el claro entre las rocas, suelo de tierra, ralos matorrales; Blas
nos alcanza; en la trinchera, abajo, descubre un hueco oscuro, sinuoso, intenta
traspasarlo, y lo consigue. Paki se aproxima de frente a la caída, se deja resbalar
hasta tocar el saliente con el talón, ya solo es cuestión de dejarse caer, y baja
a los brazos de Blas. Yo prefiero saltar. Nos encontramos todos en el refugio y
hoyo, entre rocas umbrías; la salida de los matorrales nos reclama, rodeamos las
plantas, y damos a una zona favorable, andamos con destreza entre los roquedales
y los piornos, ambos a igual altura, a la derecha, en un ascenso plácido.
Entonces reparamos en que hemos hecho cima.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> La cumbre es un humilde pino dando sombra
a la gran roca; la roca, cada roca, parece el fruto de la vegetación que la
circunda; avanzamos entre ellas y, más allá de la que está más alta, en un
suave descenso, la encontramos: es <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la Chinita</st1:personname> del Canto, esperándonos al filo de su
sima. Posa desnuda en el canchal enorme. Inclina hacia el vacío su oblongo
cuerpo, exhibiendo el secreto que, desde la lejanía, su cara más visible enmascaraba:
un esculpido banco para vivaquear de la subida. ¡Lo hemos conseguido! Fuera de aquel
estrado, el palenque es un bosque impenetrable del que destacan pétreos
monumentos megalíticos, inaccesibles, no por su altura, sino por la vegetación
que las rodea: piornos, pinos, zarzas, jaras…, el sol aprieta, el descanso a la
sombra de <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la Chinita</st1:personname>
nos advierte que no nos queda agua; el descenso preocupa.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Hace cinco años, en agosto de 2015, pasé al
otro lado del Portacho de <st1:personname productid="la Isiruela" w:st="on">la
Isiruela</st1:personname> y me interné en las praderas de más allá, hacia la
presa; y por una senda entré en El Canto por el lado opuesto. La opción es
buscar la cota 925, la roca de la izquierda, y utilizarla de salida. Pero el
infierno de la plataforma del Canto es inabarcable: solo vemos lo inmediato. Podemos
dar vueltas sin fin.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Buscar rastros de animales es otra
alternativa, ellos suben y bajan: identificar sus huellas resulta relativamente
fácil, la dificultad radica en poder seguirlas, en esta labor empleamos casi
dos horas, bajamos hasta donde llegan, generalmente un matorral impenetrable;
más allá una sima; retrocedemos, seguimos otras huellas, descendemos hasta frondosidades
de zarzas, y así una y otra vez, hasta que paramos a descansar, cada incursión,
cada tentativa, es una madeja desmadejada, y volver al punto de partida, que no
siempre es el mismo, para repetir una y otra vez el intento, nos está
destrozando; la falta de agua pasa factura, nuestra resistencia se agota, estudiamos
nuevas opciones, la ruta de subida no nos vale: el descenso por la pared se nos
presenta muy arriesgado, rodear el cerro, explorar el otro lado, la idea no es
nueva, pero el propósito de hacerlo desde la posición actual lo hace imposible:
estamos a la altura media de la lancha de subida, no podemos retroceder a ella,
al avanzar en la otra dirección para rodear el cerro nos sucede lo mismo que en
los intentos de bajar: la vegetación inexpugnable, necesitamos subir a la cima,
y explorar desde arriba, trazamos una recta virtual, y la seguimos, evidentemente,
de recta nada, la subida es un tormento, para conseguirlo escalamos rocas, superamos
rampas, caminamos por aristas, saltamos piedras caballeras, pasamos por debajo
de peñascos; arrancamos yerbajos que nos estorban, retiramos troncos secos…, y al
fin llegamos a la parte opuesta de <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la Chinita</st1:personname>, una zona sembrada de piedras y
vegetación, en donde se aprecian huellas de animales. Paky y yo las seguimos girando
hacia la derecha, pero Blas toma la diagonal en plan cabra, por la parte más
escarpada, y se dirige al lado opuesto: hacia <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">La Chinita</st1:personname>, de nada sirve
ofenderse; nosotros seguimos nuestra ruta de rodeo al cerro, sin perderle de
vista mientras salta entre los pedruscos, hasta que nuestras trayectorias
convergen, y en ese flanco reconozco las hendiduras por las que, en los dos
casos anteriores, <i>pudimos</i> descender a
la ventana, al pie de la roca (en esas dos ocasiones vine con Luis, un viejo camarada
del camping), al Portacho de <st1:personname productid="la Isiruela" w:st="on">la
Isiruela</st1:personname>, desde arriba contemplamos la panorámica: al frente
se halla la cota 992, y más allá El Chamorzo Chico; y a la izquierda se
extienden Los Prados y Peñas Bravas; desde ellas, una senda se acerca al
Portacho y desaparece bajo los piornos y las retamas, que ocupan en toda su
extensión las laderas de los cerros contiguos, (el del Canto y el 992), y el Portacho
de <st1:personname productid="la Isiruela" w:st="on">la Isiruela</st1:personname>,
la inclinación de la lancha nos obliga a avanzar a paso de cangrejo: sentados, vamos
impulsando el cuerpo columpiándolo con los brazos apoyados en la roca: así nos
acercamos a la sima del macizo de <st1:personname productid="la Chinita" w:st="on">la
Chinita</st1:personname>, la pared es abombada, su base incide en la lancha,
en cuya intersección forma una junta o grieta inclinada hacia abajo marcada por
raíces, por la que nos deslizamos para descender; poco a poco nos acercamos al
bosque de retama y piornal hasta sumergirnos bajo su manto enrevesado, hostil; en
los intersticios las raíces se agarran a las botas; tropezones y saltos entorpecen
la inmersión en el piélago del entramado de piornos y retamas, y en él nos zambullimos
lanzados desde las últimas rocas; las ramas, tercas, oponen resistencia con
todas sus energías a nuestro avance agarrándonos de los brazos, de las piernas,
de la ropa, con afán desesperado e imparable; en el forcejeo me paso del
sendero llevado por la inercia, e inicio la subida de la otra ladera...</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"> Vencido y doblegado el bosque agotador, abandonamos
el lago Estigia, no insistimos en llegar al pie de la lancha: nos basta con abatir
al enemigo arbóreo, al que cedemos un rehén: un gorro de recuerdo (Blas lo dejó,
sin duda, como pago a Caronte.). Una vez identificada la senda por la que antes
subimos, nacida en <st1:personname productid="la Isiruela" w:st="on">la
Isiruela</st1:personname> bajo el océano boscoso, la retomamos a la inversa para
descender. La vuelta es desesperada. A las dificultades propias de la pendiente
se une la extenuación; y a las dos, la falta de agua: hace tiempo que agotamos
las existencias; nos movemos bajo un sol de justicia, por eso el próximo objetivo
es <st1:personname productid="la Fuente" w:st="on">la Fuente</st1:personname>
de <st1:personname productid="la Perra Gorda" w:st="on">la Perra Gorda</st1:personname>,
<st1:personname productid="la Perra Gorda" w:st="on">La Perra Gorda</st1:personname>
es un pilón en un ensanche de la carretera al que le llega un hilito de agua; no le afecta la sequía, y hace poco lo vi limpio del verdín habitual, detrás
hay una zona de praderas siempre verdes, lo que confirma la existencia de un
venero persistente, voy pensándolo, y hablo de su ubicación para animar la
marcha: que tiene agua (eso creo, eso espero…), la promesa de su caudal nos
anima a seguir, y llegamos, y hay agua, y nos hartamos de beber, y llenamos las
cantimploras, y nos desnudamos, y nos metemos en el pilón, y escandalizamos a todo
el mundo. Un sueño. El sueño del descenso… Fueron 3´247 kms en 6 horas y 51
minutos. ¡De locos!</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9.0pt;"> </span><span style="font-size: 9pt;">*Blas puso nombre a la cota 957: “el Canto de la
Chinita”, ubicado frente a Las Cruceras, en la Reserva Regional Valle de
Iruelas. Septiembre de 2020."</span></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 8.0pt;">©pbernal/2020</span></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="text-align: left;">---</span></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p>EL DÍA QUE ME DESHICE DE UN FAJO DE BILLETES</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Y le dije puedes quedarte con tus tías y tus tíos ricos</p><p class="MsoNormal">y con tus abuelos y con tus padres</p><p class="MsoNormal">y su jodido petróleo</p><p class="MsoNormal">y sus siete lagos</p><p class="MsoNormal">y sus pavos salvajes</p><p class="MsoNormal">y sus búfalos</p><p class="MsoNormal">y con todo el estado de Texas,</p><p class="MsoNormal">queriendo decir las cacerías de cuervos</p><p class="MsoNormal">y tus paseos de los sábados por la noche</p><p class="MsoNormal">y tu biblioteca de tres al cuarto</p><p class="MsoNormal">y tus municipales encorvados</p><p class="MsoNormal">y tus artistas maricas</p><p class="MsoNormal">puedes quedarte con todo eso</p><p class="MsoNormal">y tus periódicos semanales</p><p class="MsoNormal">y tus famosos tornados</p><p class="MsoNormal">y tus sucias inundaciones</p><p class="MsoNormal">y todos tus gatos maullantes</p><p class="MsoNormal">y tu suscripción al Time,</p><p class="MsoNormal">y trágatelos, nena,</p><p class="MsoNormal">trágatelos.</p><p class="MsoNormal">Puedo manejar un pico y una pala de nuevo (creo)</p><p class="MsoNormal">y puedo conseguir</p><p class="MsoNormal">25 billetes por un combate a 4 asaltos (quizá)</p><p class="MsoNormal">claro que tengo 38 años,</p><p class="MsoNormal">pero un poco de tinte puede taparme</p><p class="MsoNormal">las canas;</p><p class="MsoNormal">y aún puedo escribir un poema (a veces),</p><p class="MsoNormal">no lo olvides, e incluso</p><p class="MsoNormal">si no me pagan,</p><p class="MsoNormal">es mejor que esperar la muerte y el petróleo,</p><p class="MsoNormal">y disparar a los pavos salvajes,</p><p class="MsoNormal">y esperar que el mundo</p><p class="MsoNormal">comience.</p><p class="MsoNormal">Muy bien, mendigo, me dijo, lárgate.</p><p class="MsoNormal">¿Qué?, dije yo.</p><p class="MsoNormal">Lárgate. Esta ha sido tu</p><p class="MsoNormal">última rabieta.</p><p class="MsoNormal">Estoy harta de tus malditas rabietas.</p><p class="MsoNormal">Siempre te comportas como un</p><p class="MsoNormal">personaje de una obra de O’Neill.</p><p class="MsoNormal">Pero yo soy diferente, nena,</p><p class="MsoNormal">no puedo</p><p class="MsoNormal">evitarlo.</p><p class="MsoNormal">Eres diferente, de acuerdo,</p><p class="MsoNormal">y ¡qué diferente, Dios mío!</p><p class="MsoNormal">No des un</p><p class="MsoNormal">portazo</p><p class="MsoNormal">al irte.</p><p class="MsoNormal">Pero, nena, ¡amo</p><p class="MsoNormal">tu dinero!</p><p class="MsoNormal">¡Ni una sola vez has dicho</p><p class="MsoNormal">que me amaras a mi!</p><p class="MsoNormal">¿Qué querías</p><p class="MsoNormal">un mentiroso o un</p><p class="MsoNormal">amante?</p><p class="MsoNormal">Tú no eres ninguna de las dos cosas,</p><p class="MsoNormal">¡fuera, mendigo,</p><p class="MsoNormal">fuera!</p><p class="MsoNormal">…Pero, nena…</p><p class="MsoNormal">vuelve a O’Neill.</p><p class="MsoNormal">Fui hacia la puerta,</p><p class="MsoNormal">la cerré suavemente y me fui</p><p class="MsoNormal">pensando: lo que ellos quieren</p><p class="MsoNormal">es un indio de madera</p><p class="MsoNormal">que diga sí y no</p><p class="MsoNormal">y que aguante las llamas y</p><p class="MsoNormal">no arme demasiado jaleo;</p><p class="MsoNormal">pero te estás</p><p class="MsoNormal">haciendo viejo, chico;</p><p class="MsoNormal">la próxima vez</p><p class="MsoNormal">no enseñes</p><p class="MsoNormal">tus cartas.</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">de Charles Bukouski</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">
</p><p class="MsoNormal">---</p><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75"
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]-->pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5501705632304928324.post-6850378514934482302021-01-19T12:21:00.000+01:002021-01-19T12:21:18.032+01:00<p> <b>¿QUÉ OPINIÓN TIENES DE LOS VIEJOS?</b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqtBpk-vjKvZ-iedjm5AnoAv0ro05U_W0eMDNnD44bMcLERUQQLOXRJedFHZy0601Y5WEwvzR8qtwKAqAeblPV8IBa2RC4S_nw7wx6QmhPmmtboUq0iW02eNo66qZRnftnPtGs-V-uUJI/s2048/2021-01-14+17.07.12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqtBpk-vjKvZ-iedjm5AnoAv0ro05U_W0eMDNnD44bMcLERUQQLOXRJedFHZy0601Y5WEwvzR8qtwKAqAeblPV8IBa2RC4S_nw7wx6QmhPmmtboUq0iW02eNo66qZRnftnPtGs-V-uUJI/s320/2021-01-14+17.07.12.jpg" width="320" /></a></div>Afueras de Getafe (Campo de la laguna)<p></p><p><br /></p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 20.0pt;">De Senectute<o:p></o:p></span></b></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 14.0pt;">Cicerón: una
reflexión sobre la ancianidad <o:p></o:p></span></b></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">María Eugenia Góngora<o:p></o:p></b></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: center;"><span style="background: white; color: #494949; font-size: 8.0pt;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="background: white; color: #494949; font-size: 10.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Decana de la Facultad de Filosofía y
Humanidades de la Universidad de Chile, <b><span style="border: none windowtext 1.0pt; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">María Eugenia Góngora </span></b>es
académica del Departamento de Literatura de la Facultad de Filosofía y Humanidades,
además de ser la directora de la Revista Chilena de Literatura.</span><span style="font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">El tratado de La
Ancianidad de Cicerón, publicado por la editorial LOM, nos permite acercarnos a
uno de los escritos más significativos de este gran político, orador, retórico,
traductor de los filósofos griegos y pensador que fue Cicerón, y que se nos ha
conservado, como lo indica Oscar Velásquez, en varios cientos de manuscritos. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La Introducción al texto que nos ocupa nos
acerca en sus rasgos esenciales tanto a la biografía como a la cercanía de
Cicerón con los estoicos y el pensamiento aristotélico, y al platonismo en lo
que se refiere, en particular, a la inmortalidad del alma. Marco Tulio Cicerón
nació en una familia de “hombres nuevos”, -caballeros o eques- en Arpino, en el
año 106 y fue muerto en Gaeta en el año <st1:metricconverter productid="43 AC" w:st="on">43 AC</st1:metricconverter>, asesinado por sus enemigos políticos.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La fórmula escogida por Cicerón para
desarrollar su pensamiento sobre esta edad de la vida fue la del diálogo, un
recurso literario bien probado en la tradición filosófica. A través de las
preguntas y respuestas de sus protagonistas, los lectores somos guiados con
aparente facilidad y cercanía a pensar y discurrir sobre las potencialidades de
la vida y también sobre la muerte, gracias al artificio del diálogo sostenido en
este caso por el ilustre Catón el viejo, (llamado también el Censor), con dos
de sus amigos, ambos más jóvenes que él. Como explica el autor en su
dedicatoria a su amigo Ático:</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“Hemos atribuido todo el diálogo no a Titono,
como Aristón de Ceos -poca autoridad tendría en el contexto de una fábula- sino
a un anciano Marco Catón, para que la conversación tuviera mayor autoridad.
Imaginamos a Lelio y a Escipión junto a él, admirando cómo soporta tan
fácilmente la ancianidad, y a él mientras les responde”.1 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y termina Cicerón su dedicatoria afirmando
que la conversación de Catón explicará todo su propio pensamiento.2 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Gracias entonces a esta conversación
imaginada, a estas voces que se hacen presentes gracias a la escritura de
Cicerón, somos conducidos con gracia y poder persuasivo a valorar las
características de la ancianidad en comparación con otras edades, y también, de
manera igualmente persuasiva, somos llevados a pensar en la muerte, a primera
vista siempre más cercana a la ancianidad que a las otras edades de la vida;
pero como nos lo recuerda la voz de Catón, nadie puede asegurar que estará vivo
al final del día: “Que se ha de morir no cabe duda, y que es incierto si en ese
mismo día”.3</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Invita a prepararnos así para la muerte,
ya desde la juventud, una edad que también está asediada por la muerte y de
manera a menudo más violenta que la ancianidad. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En este escrito sobre temas que de alguna
manera nos tocan a todos de cerca, el autor nos conduce de manera firme (pero
nunca autoritaria), a reflexionar sobre sus afirmaciones y a gozar,
inevitablemente, cuando pareciera que sus argumentos coinciden con los de la
mayoría de nosotros, solo para descubrir al momento siguiente, que esos
argumentos y ese “sentido común” que nos gobiernan pueden constituir una falacia
o, en el mejor de los casos, un “error común”. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nos recuerda en primer lugar que, a pesar
de las quejas frecuentes contra la vejez y sus desdichas, nada que traiga
consigo la necesidad de la naturaleza puede ser malo.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Este principio recorre todo la
argumentación de Catón /Cicerón y se intensifica en la descripción de la vida
buena4 y de la vida sana que aconseja a los ancianos, considerada en muchos de
sus aspectos como un modelo ejemplar, hasta el día de hoy. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>(También me gustaría aludir, y solo para
recordarlo como una referencia tardía, y sobre la que podemos volver durante la
conversación, a las Coplas a la muerte de su padre, de Jorge Manrique, un texto
poético del siglo XV, que me parece notablemente cercano al pensamiento de
Cicerón, tal como está puesto en boca del sabio Catón, sobre todo en lo que
consideraré uno de sus temas de fondo, el que podemos llamar el de la “vida
buena”, la que da sus frutos en la ancianidad, siguiendo en esto el pensamiento
de Cicerón.) 4</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero además, con un dejo de humor, Catón
hace notar las contradicciones de quiénes se lamentan de las cargas de la
vejez: “Todos desean alcanzar [la ancianidad] y se quejan de ella cuando la han
conseguido: tan grande es la inconsistencia y la sinrazón de la necedad”.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>5 Mientras los sabios no tienen nada que
reprochar a la ancianidad, afirma en otro lugar, los insensatos hacen recaer
sobre la vejez sus propios defectos, sus propios errores.6 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A esa insensatez y a esa necedad se opone,
insistirá la voz de Catón, la sabiduría de quiénes, como dice de sí mismo,
“seguimos la voz de la naturaleza, un guía óptimo, como a un dios, y a ella
obedecemos”7. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El discurso de Catón se va a centrar en
cuatro temas que se refieren a lo que se suele decir de la ancianidad y va a
discurrir sobre esas opiniones y los errores en los que ellas se sustentan.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En esta presentación voy a enumerar y
describir brevemente esos cuatro temas centrales y me detendré algo más en los
temas que me han llamado la atención en esta (para mí) la primera lectura del
diálogo. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuando en el curso del diálogo Catón
recoge las cuatro causas por las cuales la opinión común nos quiere persuadir
de las miserias de la ancianidad, las enumera así: </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“Una porque nos aparta de las actividades
profesionales; otra porque vuelve al cuerpo más enfermizo; una tercera porque
priva de casi todas las experiencias placenteras; una cuarta porque no dista
mucho de la muerte.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Examinemos estas razones, [continúa
Catón], si les parece bien, su importancia y hasta qué punto son justas”8. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En cuanto al primer tema, el de las
actividades que de acuerdo a Catón se pueden practicar durante la vejez,
sobresalen, a mi parecer, los ejemplos de hombres ancianos, como él mismo, que
continúan, aunque algo debilitados, ejerciendo la oratoria, o bien algunos que
continúan sus tareas en la vida política o en el ejercicio de la justicia como
magistrados; pero por sobre todas las otras actividades, los mayores pueden
enseñar a los más jóvenes con su ejemplo y sus consejos.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todas estas capacidades me parecen estar
contenidas en la sucinta afirmación puesta en boca del sabio Catón, cuando,
utilizando un símil militar, así como una comparación de la vida con la figura
del árbol y sus frutos, dice así:</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“las armas más universalmente apropiadas
de la ancianidad, Escipión y Lelio, son las habilidades artísticas y los
ejercicios propios de las virtudes; las que cultivadas en cada etapa de la
existencia, luego de una vida larga y plena, producen frutos admirables”. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me parece particularmente interesante la
semejanza que establece Cicerón a través de Catón, su portavoz, entre el
cultivo de las virtudes y el trabajo del campo, explorando ampliamente la
comparación entre la vida humana y el ya mencionado cultivo de la tierra. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tomando el ejemplo de sus propios vecinos,
Catón recuerda que los campesinos plantan sus árboles pensando en que
aprovechen a la próxima generación.9 Afirma que los ancianos campesinos
responderán siempre que ellos plantan “para los dioses inmortales, que no solo
han querido que yo reciba estos bienes de mis mayores, sino que los transmita
también a mis descendientes”.10 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En segundo lugar, en cuanto al tema de las
enfermedades asociadas a la vejez, y en sus consejos para los ancianos,
aconsejando combatir la pérdida de la memoria o de las fuerzas, Catón insistirá
en la necesidad de preservar la autonomía, el ejercicio y la comida moderadas;
y reitera que no se debe socorrer solo el cuerpo sino también la mente y el
espíritu, mucho más.11 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y si vemos a un anciano “crédulo,
olvidadizo o descuidado”, afirma Catón que “estos son defectos no de la vejez
sino de una ancianidad torpe, indolente y somnolienta”.12 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En tercer lugar y en lo que se refiere a
la pérdida de capacidad para experimentar los placeres, Catón exclama, quizás
algo sorpresivamente: “¡Oh brillante regalo de la edad, si en verdad esta nos
arrebata eso (aquello) que es el mayor defecto en la adolescencia!”. En los
párrafos siguientes desarrolla una fuerte acusación contra los efectos de la
búsqueda del placer, sobre todo en el plano de la vida política:</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“De
ahí (es decir de esa búsqueda del placer) las traiciones a la patria, de ahí
los trastornos en las repúblicas, de ahí nacen las confabulaciones clandestinas
con los enemigos; en una palabra, ningún acto criminal, ninguna mala acción existe
que el deseo del placer no lo impulse a aceptar; los estupros, adulterios y
todo tipo de infamia parecida no es provocado por otros alicientes que los del
deseo; y como la naturaleza o algún dios nada diera al hombre más excelente que
su entendimiento, nada hay más enemigo de este divino regalo y don, que el
placer”.13</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Un poco más adelante, Catón se pregunta:
“Pues bien, ¿a qué tanto que decir sobre el placer? Porque no solo no hay
acusación alguna contra la ancianidad, sino más bien mucha alabanza en el hecho
de que ella no echa excesivamente de menos el placer”.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Glosando a Platón en el Timeo 69d, llamará
a los placeres “cebo de males”.14 Y en otro lugar, Catón compara a la vida
dedicada al placer, a la ambición, las rivalidades, las enemistades y todas las
pasiones, con un verdadero “servicio militar” del cual se descansa al llegar la
ancianidad; esta nos permite, en cambio, “el estar consigo mismo, y como se
dice, (el) vivir consigo mismo”.15 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Esta ‘vida consigo mismo’ traerá también
otros placeres, como los de la lectura, la escritura y la agricultura, la que
Catón describe con un auténtico deleite en sus detalles: la fuerza de la
tierra, el crecimiento de las vides, las mieses y los prados, el pasto para los
animales, los enjambres de abejas, la variedad de las flores. No puedo sino
recordar aquí las Geórgicas de Virgilio, compuestas algunas décadas más tarde (<st1:metricconverter productid="29 AC" w:st="on">29 AC</st1:metricconverter>). </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En esta última obra se puede percibir
también una admiración por la agricultura y por la belleza, y el placer
asociados al cultivo de la tierra. Esta forma de vida parece ser la más cercana
a la Edad de Oro en la que reinaba Saturno, escribe Virgilio; la Justicia dejó
allí, entre los campesinos, sus últimas huellas antes de abandonar la Tierra.
(Geórgicas, Libro II). </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En el diálogo de Cicerón, por otra parte,
culmina la alabanza a la vida en el campo como la “vida buena”, la vida más
feliz imaginable, afirma Catón, dedicada al cumplimiento de un servicio, ya que
el cultivo de los campos es beneficioso para todo el género humano y está
también asociada al culto a los dioses.16 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En este mismo sentido y recordando sus
argumentos a propósito de las distintas edades de la vida, planteará Catón su
propuesta sobre la muerte, la última de las causas por las cuales la “opinión
común”, el “sentido común” teme a la ancianidad. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Refuerza sus planteamientos recordando que
debemos asumir la brevedad de la vida y trabajar en todas sus dimensiones lo
que ella nos va ofreciendo en las distintas etapas; “no hay razón para
afligirse más que lo que los hombres de campo se afligen cuando el encanto del
tiempo primaveral ha pasado, y llega el verano y el otoño. Porque la primavera
es como la juventud, un presagio, y es signo de frutos que están por venir;
mientras que las estaciones restantes han sido dedicadas a cosechar y a recoger
los frutos”.17 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La muerte, que se asemeja tanto al sueño,
es esa realidad cierta que nos toca a todos, que está de acuerdo con la
naturaleza y que, por lo mismo, no puede ser mala, como lo ha afirmado en otros
momentos; “la naturaleza misma disuelve su propia obra, todo lo que ella en
algún momento consolida”.18 </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y propone Catón hacia el final del diálogo
sus creencias sobre la naturaleza del alma y de la muerte, ya que mientras más
cerca está de ella, dice, “con mayor claridad la distingo”.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Citando las palabras de Ciro el Mayor
(Jenofonte, Ciropedia 8.7), afirma que así como el alma no es visible mientras
estamos vivos tampoco es visible después de nuestra muerte, pero eso no es una
prueba de su inexistencia y deberíamos confiar igualmente en su existencia más
allá de la muerte.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Termina Catón su discurso dirigiéndose a
sus amigos más jóvenes, Lelio y Escipión, afirmando que por todas las razones
que ha expuesto, tiene “a la ancianidad por benigna; no solo no es molesta sino
incluso grata”19.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y afirma enseguida su creencia en la
inmortalidad del alma, tema que ha desarrollado ya en el curso del diálogo.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“Porque si me equivoco en esto, el que
creo que las almas de los hombres son inmortales, con gusto me equivoco, ni
quiero, mientras vivo, que me saquen por la fuerza de este error, en el que me
complazco; pero si ya muerto, como algunos filósofos insignificantes opinan que
no sentiré nada, no temo que esos filósofos puedan burlarse (de mi error) una
vez muertos. Porque si no habremos de ser inmortales, es deseable en todo caso
para el hombre desaparecer a su tiempo apropiado: pues la naturaleza, como para
todas las cosas, asigna igualmente un límite para la vida; además, la
ancianidad es la escena final del acto de vivir, como la de un drama, en la que
debemos evitar la sensación de cansancio, sobre todo cuando va unido a un
sentimiento de saciedad. Esto es lo que tenía para hablarles sobre la
ancianidad. Cuánto deseo que la alcancen, para que puedan confirmar con una
real experiencia lo que han oído de mí”. </p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Para concluir, solo quisiera recordar que
esta línea de pensamiento, consecuente con una concepción de la vida humana
como parte de un ciclo natural, alimentada por otra parte por una clara
concepción ética y una admiración por los ejemplos de valor y de dignidad
humanas, ejemplos que merecen ser recordados por la posteridad, tendrá una
larga descendencia en otros escritos morales y doctrinales.</p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y es gracias a este diálogo imaginado por
Cicerón, gracias a las palabras que se convierten en presencia, que su
pensamiento se renueva y nos invita a una reflexión en común, a una
conversación que será siempre actual y vigente.</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">de María Eugenia Góngora</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;">---</p><p class="MsoNormal" style="tab-stops: 18.0pt; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal">HOTEL</p><p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Aquí la música </p><p class="MsoNormal">suena en cuartos minúsculos,</p><p class="MsoNormal">con muebles inestables</p><p class="MsoNormal">y ropa de ocasión. Cae la noche </p><p class="MsoNormal">y callamos. Callar es un vicio malsano, </p><p class="MsoNormal">como lo es la esperanza</p><p class="MsoNormal">o el amor imposible</p><p class="MsoNormal">o la curiosidad del cuerpo. </p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Como lo fue el asombro </p><p class="MsoNormal">cuando abriste la puerta de cristal</p><p class="MsoNormal">y, con deliberada parsimonia, </p><p class="MsoNormal">te aproximaste</p><p class="MsoNormal">moviéndote entre los objetos</p><p class="MsoNormal">igual que un tiburón. Volte face, pensé,</p><p class="MsoNormal">y, presuntuoso,</p><p class="MsoNormal">a punto estuve de gritarlo.</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Nuestras inhibiciones, </p><p class="MsoNormal">una vez aprendidas,</p><p class="MsoNormal">adquieren el carácter de un ritual:</p><p class="MsoNormal">empieza por negarse</p><p class="MsoNormal">la fe a quien la conserva</p><p class="MsoNormal">y se acaba por ver en la derrota</p><p class="MsoNormal">una forma inservible de elegancia.</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">No es extraño que ahora</p><p class="MsoNormal">casi te encuentre fascinante; ahora,</p><p class="MsoNormal">cuando, apoyándote en un codo,</p><p class="MsoNormal">te yergues en la cama </p><p class="MsoNormal">–los ojos somnolientos, la carne no muy firme– </p><p class="MsoNormal">y con el dorso de la mano</p><p class="MsoNormal">te limpias la barbilla.</p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">de Juan Manuel Muñoz Aguirre</p><p class="MsoNormal">(«Un campo de batalla antes de la batalla»)</p><p class="MsoNormal">
</p><p class="MsoNormal">---</p><p class="MsoNormal">JUNTO A LA PUERTA</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">La casa está vacía</p>
<p class="MsoNormal">y el aroma de una rencorosa esperanza</p>
<p class="MsoNormal">perfuma cada rincón</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quién nos dijo</p>
<p class="MsoNormal">mientras nos desperezábamos al mundo</p>
<p class="MsoNormal">que alguna vez hallaríamos</p>
<p class="MsoNormal">cobijo en este desierto.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quién nos hizo creer, confiar,</p>
<p class="MsoNormal">—peor: esperar—,</p>
<p class="MsoNormal">que tras la puerta, bajo la taza,</p>
<p class="MsoNormal">en aquel cajón, tras la palabra,</p>
<p class="MsoNormal">en aquella piel,</p>
<p class="MsoNormal">nuestra herida sería curada.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quién escarbó en nuestros corazones</p>
<p class="MsoNormal">y más tarde no supo qué plantar</p>
<p class="MsoNormal">y nos dejó este hoyo sin semilla</p>
<p class="MsoNormal">donde no cabe más que la esperanza.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quién se acercó después</p>
<p class="MsoNormal">y nos dijo bajito,</p>
<p class="MsoNormal">en un instante de avaricia,</p>
<p class="MsoNormal">que no había rincón donde esperar.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Quién fue tan impiadoso, quién,</p>
<p class="MsoNormal">que nos abrió este reino sin tazas,</p>
<p class="MsoNormal">sin puertas ni horas mansas,</p>
<p class="MsoNormal">sin treguas, sin palabras con que fraguar el mundo.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Está bien, no lloremos más,</p>
<p class="MsoNormal">la tarde aún cae despacio.</p>
<p class="MsoNormal">Demos el último paseo</p>
<p class="MsoNormal">de esta desdichada esperanza.</p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">de Guadalupe Grande</p>
<p class="MsoNormal">---</p><br /><p></p>pedro bernalhttp://www.blogger.com/profile/04862625930482255979noreply@blogger.com0