A mí no me importa
cómo mira hacia el cielo el girasol
cómo escalan hormigas al maíz
cómo la araña elabora su nido
cómo el cucú canta las horas.
No me importa
que te vistas de luna en la mañana
que tus ojos contemplen el estío
que tus dudas se queden tras la puerta
que la noche sea tu espejo.
Y nada me importa
cuándo lloran el sauce o la morera
cuándo inundan las flores el rosal
cuándo rinden sus frutos al naranjo
cuándo el orgullo se hace almendro.
Y no, no me importa
que el camino se vuelva efímero
que la vida se desvanezca
que el polvo torne a polvo y
que todo se haga nada.
Mercedes Amodeo
domingo, 25 de noviembre de 2007
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