jueves, 24 de septiembre de 2009

REDFÓSFORO
ARTE + CREACIÓN + CULTURA + ACCIÓN
BOLETÍN Nº 30 SEPTIEMBRE 09

CONTENIDO

1. TALLERES Y SEMINARIOS EN LA PISCIFACTORÍA Y escueladeescritura.com
2.- PRIMER FESTIVAL DE HUMOR EN ALICANTE


LA PISCIFACTORÍA
Cursos y seminarios activos

Nuevos talleres

JESÚS URCELOY - Escribir
ANA ROSSETTI - Mecánicas de la emoción
GONZALO ESCARPA - Laboratorio de Creación Poética
JAVIER SIEDLECKI - Narrativa breve
FERNANDO CAÑERO - Cine experimental
ELISA PUERTO - Guión de cine
TATIANA CALVO - Danza de los chakras

Nuevos seminarios (octubre)

DENISE DESPEYROUX - Creación escénica
CÉSAR BAKKEN - Producción cinematográfica de bajo coste
MARTÍN BAKERO - Terapoesía
FLORENCIA SARAVÍ - Interpretación aplicada al hecho poético
JAIME ROYO-VILLANOVA - Observación y análisis de la sociedad actual
Próximamente: Luis Luna y Lourdes de Abajo y Vanesa Pérez Sauquillo

+ info: www.lapiscifactoria.com


TALLERES ONLINE

Creación literaria: narrativa (Marta Sanuy)
Creación literaria: poesía (Gonzalo Escarpa)

+ info: www.escueladeescritura.com

Ier. FESTIVAL DEL HUMOR
El fanzine Fetiche y sus cosas

+ info: www.festivaldelhumor.com
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domingo, 20 de septiembre de 2009

Con el primer albor
tensión, azúcar, sangre…

A una hora imprecisa el desayuno:
algo como café y unas galletas.

Algunos días, pruebas;
el paso del galeno, y el contacto
con otra realidad no inteligible.

Insípida comida; leve siesta
en una fría tarde interminable,

sangre, tensión, pastillas,

y el pasillo que mira hacia el levante
con metros de visita bulliciosa.

La merienda, ligera por si acaso

e insípida la cena.

Y el vecino ruidoso
colgado con el suero.

Qué sería del tiempo
si no me acompañara tu presencia.

jueves, 17 de septiembre de 2009

Queridos amigos/as:

Tenemos el placer de comunicaros que ya está a vuestra disposición nuestra página. Se trata de un proyecto en el que hemos trabajado con mucha ilusión, una herramienta para dar a conocer todas las actividades habituales de nuestro Centro y, al mismo tiempo, convertirnos en un espacio de referencia en poesía y cultura donde podáis encontrar reunida y actualizada la oferta sobre poesía, tan fragmentaria como potente,que genera nuestro ámbito cultural.

www.cpoesiajosehierro.org


La página de los Amantes de la Poesía
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Palabras balbuceantes
pugnan por escapar de madrugada.

Quieren decir, pero no saben qué.

Hay una reflexión vaga, distante,
más que de testamento, de recuerdo
de un tiempo ya lejano
con fecha de ayer mismo,

y de repente crisis.

La llamada de alarma.

Un tropel de enfermeras y galenos
colman la habitación 4-2-4

Ingeniería, protocolo, medios,

y el conciliábulo de los galenos,
-y las blancas palomas-,
ahuyentan a la fiera de la noche.

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mis queridos paraguas neobarrocos,

cómo está todo allí ahora que yo ya vivo en otros barrios?
espero que lo estéis pasando bien y que de vez en cuando os acordéis de mí
como yo me acuerdo de vosotros.

no sé qué habrá pasado y qué no con jesús urceloy, que es para mí uno de los mejores profesores de españa. el caso es que hace tiempo que trabajo montando talleres en una sala cerca de la estación de atocha, y ahora os invito a todos a visitarnos.
se trata de www.lapiscifactoria.com. él y yo estaremos ofreciendo un curso de poesía durante todo el año.

espero que os cuidéis mucho y que la alegría esté siempre sentada a vuestro lado.

un abrazo,

gonzalo escarpa

miércoles, 9 de septiembre de 2009

A PUNTO DE UN VIAJE EN COCHE


Las ventanas reflejan
el fuego de poniente
y flota una luz gris
que ha venido del mar.

En mí quiere quedarse
el día, que se muere,
como si yo, al mirarle,
lo pudiera salvar.

Y quién hay que me mire
y que pueda salvarme.
La luz se ha vuelto negra
y se ha borrado el mar.


Francisco Brines
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• Palabras de Arfa, un amigo senegalés de You que lleva más de 20 años en España, durante la boda: “quiero darte las gracias en nombre de la comunidad de senegaleses porque, en todos los años que llevo en España asistiendo a actos parecidos a este, es la primera vez que nos hemos sentido absolutamente integrados”.

Luis Felipe Comendador
cuaderno de notas
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Nos dimos tantos abrazos que se nos gastó la calle.


Jesús UCELOY
urcelología
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José Luís, adiós


Ayer murió José Luís.
Lo velamos y hoy lo entierran.
Era feliz. Un muchacho
despreocupado, sin penas…
Él se fue y aquí quedó
su recuerdo, su bandera;
su juventud y el dolor
del vacío que nos deja.
Al irse se liberó.
Ya no le atarán tristezas,
ni el porvenir, ni la vida
con sus dilemas.
En un hueco nos dejó,
aunque se apague su vela,
el amor por el balón,
y su sonrisa serena…


pbernal
2003
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martes, 8 de septiembre de 2009

El agua es un espejo derretido
que lame espumas, luces en retirada.

Luna llena en la distancia.

Y estas allí,
donde la plenitud no te deja hablar,
sólo esparcirte en minúsculas gotas.

Después llega la noche
derritiéndose sobres las arenas.

Pero tú estás allí.
Jazz Band


" El sonido delgado
como el iris
del lanzador de cuchillos de aquel circo barroco
que recorría mi niñez
de condición quimérica

El alfiler con óxido del saxo
tenor
hundido como un talismán de olvido y de infortunio
en el sexo civilizado
de la mulata melancólica
que aún sueña con los ojos de los búhos

Qué es esto? Me dirá Y usted
qué hace con un tigre de charol
entre sus manos
en este siglo en que Rilke y los jazmines
son cadáveres finos?

El tacón de una golfa
se está hundiendo en la nieve
y el marqués fusilado
huye en una berlina

Maten ya de una vez a Louis Armstrong
con una escala mixolidia
afilada como un puñal
como un puñal

Maten ya POR FAVOR al negro emocionado. "


Felipe Benítez Reyes
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Tan sólo en el abrazo está el amor.


Jesús URCELOY
urcelología
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“¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?”,
me preguntó,
y me miré las manos manchadas de carbón…
solo se me ocurrió ponerlas sobre
su camisa blanca
para sentir esas albricias locas
de un cuerpo masculino…
El tipo era bajito, pero miraba hondo
y no encajaba en el paisaje del Queensborough…
y yo lo deseé tanto como una huida,
igual que a la muerte por las tardes,
doblado ante los montes de carbón,
cuando el trabajo
me deja tumefacto
deambulando por las calles
y fumo cigarrillos
liados
para salvar el tráfago azaroso
de la muerte…


Luis Felipe Comendador
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El tuerto


Un ciego caminaba
tranquilo, bordeando la chopera,
y al paso tanteaba
con su bastón los troncos y la acera.

Un tuerto lo miraba:
su mérito negaba al devaneo,
y se prestó sin traba
para probar el lío del paseo:

le taparon el ojo;
en su mano pusieron una vara
que provocó su enojo
cuando una rama golpeó su cara,

y al lado del regato
lleno de tierra, barros y maleza,
se le quedó un zapato,
y, casi, pierde el tuerto la cabeza.

Todo el mundo temía,
y por eso lo daba como cierto,
lo que sucedería
tapando el ojo sano al tonto tuerto.


pbernal
2003
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lunes, 7 de septiembre de 2009

La vuelta

Invento islas de azúcar
y cielos sin tormentas,
y mares de aguas mansas.

Después llega el vacío sin paisaje.

La nada.

El lápiz dibujando un mundo nuevo,
es hermoso el crujir de la madera
en mi mano.
Granizada en Montdevergues
a Camille Claudel


I

Camille se ofrece rota, resquebrajada
con largos brazos finos y amputados
no importa si su alma es de bronce, mármol o escayola.
Camille golpea duro
y con cada golpe se hace más clásica
más Victoria de Samotracia
más Camille.
De la boca de sus hijos, hijos de sus entrañas
surgen lamentos atroces
labios que piden paz, una boca,
el cese de todas las torturas.
Camille continúa entre las cuatro paredes de su celda
amasando latón, pan duro, cualquier cosa
amortajando gargantas y torsos imposibles.
Luego las figuras saldrán
escuálidas, puntiagudas
y los celadores de turno recogerán los restos
y lanzarán a la basura
las obras de arte de una loca.

II

Hielo
que me den toda la nieve del mundo
grita Camille.
Ha descubierto el secreto
y pide hielo encajada en los barrotes de su cuarto.
Afuera el frío arrecia y caen los primeros copos
Hielo, ahora lo ve muy claro Camille
su alma por un bloque de agua.
Desnuda, helada hasta los huesos
estira sus manos hercúleas
y rescata las bolitas de granizo que el cielo le escupe.
Sonríe, por fin algo de suerte,
el mundo se deshace en perdigones
y ella contempla sus manos amoratadas
cubiertas por el hielo que cae hasta sus pies.
Sigue, suplica al todopoderoso,
que sigua la descarga,
más, necesito más,
y el cielo que la premia.
El agua helada se desliza por sus brazos
cae entre sus senos y forma una montaña
Camille es insaciable
más, quiero hacer mi obra maestra, grita
y la noche se enfada
por la mala educación de aquella hembra.
graniza, nizagra, zanigra en aquel manicomio de Montdevergues
y solo una mujer ríe,
sabiendo que por fin se ha salido con la suya
su obra maestra, su gran escultura.
Las manos implorantes a través de las rejas
el vientre triangular, obtuso
las piernas largas, cadavéricas
y la boca abierta, implorante
Camille dura, seca, helada
Camille perfecta.


Miguel Ángel Martín
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Ángeles


Cuando bajaban ángeles
a la tierra y decían esas cosas,
esas cosas que sólo eran capaces
de proclamar los ángeles,
y anunciaban sucesos, catástrofes, diluvios,
mágicos embarazos, destinos imperiales o fatídicos,
castigos celestiales, plagas, pestes,
incendios, terremotos…

Cuando exhibían su plumaje extraterrestre
los ángeles, ambiguos, ambidextros,
mientras sonaban músicas de arpa,
flauta, chelo, bandurria,
teclados electrónicos,
y olía a humo de incienso, a nardo, a pachulí,
y entre nubes blanquísimas surgían
y desaparecían
los enviados celestes
y alelados dejaban a los pobres
humanos, torpes, feos
y privados de efectos especiales…

En aquellas calendas
prodigiosas,
cuando los más hermosos travestidos
brindaban su imposible envergadura
a los ojos mortales…

En los felices siglos de la fe,
cuando pasaba un ángel
por tu frente
y ya te iluminaba para siempre…

Había ángeles con copas,
había ángeles con peces,
ángeles con espadas, con lirios, con trompetas,
ángeles con antorchas,
ángeles con pinceles…

Y eran de tal dulzura aquellos seres
que hasta de su cabello
se hizo dulce…

Había también ángeles con ojos de serpiente,
con ojos de los que brotaban rayos,
con ojos de esmeralda
y con ojos de fuego…

Terribles los llamaba aquel poeta,
todo ángel es terrible, dejó escrito
y fue felicitado
y aclamado
y leído en la parte más culta del planeta,
y aún seguimos leyéndolo.

Pero otros son los tiempos, los sistemas,
las costumbres,
los ángeles
ahora.

Los ángeles ahora pueden ir en vaqueros, deportivas,
camiseta sin mangas,
con piercing en la ceja, tatuajes en los bíceps,
tener ojos azules
y muy malos modales…

Los ángeles ahora
pueden cobrar por exhibirse,
trapichear con su imagen, alquilarse
y anunciar no prodigios, prodigiosos
productos…

Los ángeles ahora pueden venderse caros,
insertarse en la prensa,
lucirse ante los focos
y vivir de su sexo,
ese secreto
tan bien guardado como cotizado…

Los ángeles ahora ya no son lo que eran,
han sido desplumados,
se atrofiaron sus alas,
perdieron sus poderes
y los hay hasta seropositivos…

Los ángeles
ahora
ya son sólo
terrestres,
y es muy escaso el crédito
que les prestan
los fieles…

Los ángeles auténticos son ya
como los dinosaurios,
una especie
extinguida.


Jesús Munárriz
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Le besé con mi abrazo y me salvó la vida.


Jesús URCELOY
urcelología
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POÉTICA

Y que siguen las preguntas por mail, y que me jode un poco, pero luego me quedan ganitas de contestar y me lío la manta a la cabeza. Hoy me llegó un periquito preguntando para qué sirve una poética [para nada, digo yo siempre, pero la verdad es que resumir tu blup-blup creativo de vez en cuando en una declaración de intenciones suele venir bien para centrarse un poquito e ir por el centro del camino que te lleva]. Así, he decidido escribir una poética que centre mi producción creativa en proceso [“Los 400 golpes”] y otra que avise de mi último libro rematado y ya a punto de edición [“Dientes de leche”]. Va:

POÉTICA I

Escribir alzando los brazos como el detenido y orinarte en los pantalones, escribir intentado matar, escribir escupiendo, escribir llorando desconsoladamente porque nada es posible ya, escribir con escozor, escribir como el último coito, escribir con la mano tapándote la boca, escribir de puro asco, escribir con la polla si no hay boli, escribir vomitando, escribir sin razón [aunque sea malo], escribir sin lavarse, escribir con la mano del proctólogo, escribir sin ser blando, escribir como escriben los imbéciles para salvar el tipo, escribir con resaca y granos nuevos, escribir eructando mientras lo haces, escribir como un perro abandonado, escribir como el loco que se desnuda riendo delante de la gente, escribir con las piernas abiertas como la puta vieja del burdel apagado, escribir como un cerdo, escribir con el vaso vacío, escribir a purita picana, escribir con veneno.

POÉTICA II

Escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir... y de vez en cuando mirarme al interior y sacar lágrimas de letras.


Luis Felipe Comendador
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La droga


En caballo desbocado
galopa un sórdido sueño,
en la nada licuado,
perseverando en su empeño.

"Por la ciudad modélica
se oye una voz melódica
que entona, psicodélica,
una canción bucólica"

A la carrera tendida,
precipitado en la acera,
disfruta de una quimera
como si viviera vida.

"El mundo es estrambótico,
y su sendero trágico;
es su futuro tónico,
en un vivir nostálgico."

Encenagado en su herida
retorcido en la ladera,
con nadie por compañera
y la piedra consumida.

pbernal
2003
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domingo, 6 de septiembre de 2009

Os juro que lo intento


Juro que lo intento,
que intento escribir bien cada día,
que busco el lugar silencioso
y me pongo a la faena
con los guantes de piel que son las manos…
y a veces me siento como un yonki
si no encuentro el momento de escribir,
y soy el desequilibrado del día o de la noche,
y escribo en la cabeza mientras me hablan…
juro que lo intento,
que intento escribir como los ángeles
y desgastarme por dentro
hasta soltarlo todo en forma de palabras,
que me vacío,
que sufro hasta pellizcarme los muslos
si no encuentro palabras que describan lo que quiero…

Pero, ¿para qué escribo?,
¿para quién escribo?...
yo qué sé.

Verás,
cuando no puedo con el alma
y estoy espeso
y no acierto a saber de qué decir o cómo…
me voy a lo caótico y describo
como un loro atontado
cada imagen que estalla en mi cabeza,
me dejo y sale todo como un vómito
hermoso hasta que llega
el tiempo de la calma y unos puntos
suspensivos
me vuelven a mi estado primigenio.
Otros días, sin más, escribo a tientas,
como el ciego que sabe lo que quiere,
pero no ve la luz de la mazmorra…
esos días me salen
notas para criptógrafos que yo apenas entiendo.

Los días más hermosos, los mejores,
son los que he visto algo sugerente
y lo he tenido varias horas puesto
[en los ojos, en la boca, en la cabeza…]
… ataco la escritura con pericia,
con título y con saña, con finales…
la ataco con pasión y tengo prisa
por acabar el reto…
y leerlo, y releerlo.
Juro a todos que intento escribir bien,
que me vacío,
que en este reto va todo mi empeño
de ser y de existir, que solo así
me crezco o me adelgazo,
que siento y me defino,
que grito y me sustento.

Algunos días soy la voz de todos
[y luego me avergüenzo];
otros días, yo mismo y mi misterio;
otros, la herida exacta sobre algún pecho;
muchos, la blanda crema
de lo que me hace viejo…

os juro que lo intento.


Luis Felipe Comendador
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Menos que nada


Ayer mismo tejías con tu afán
en las ramas desnudas de los árboles
el lino de los sueños,
o subías al cable, y allí filosofabas
mirando desde arriba nuestras cuitas,
estos afanes nuestros, hechos también de ramas
que han perdido y ganado tantas veces
como el mundo sus hojas. De qué modo
sostenías tristezas y alegrías
trabajando con mimo tanto aire,
panadero celeste, levadura
de un pensar insaciable
que miraba tus vuelos y revuelos
y tus alegaciones y tus algarabías
como trajín humano.
Ay, pequeño gorrión, cuanta materia
había en tu jornada, cuanto peso
en ese corazón. Más que columna
era tu pulso, sosteniendo el sol
o metiendo la noche bajo el ala
donde tú la ordenabas con el pico,
o con el pico en alto
esparcías estrellas a lo ancho
como el que escoge el grano.
Si a mi mano viniste alguna vez,
pude dar fe de tu increíble vida,
que quemaba en los dedos como un ascua.
Estas negras heladas o la vejez o el hambre,
hambre de ser y sed de tantas hambres,
te llenaron de frío, y hoy has muerto,
como hoja también, al pie de un árbol.
Al levantar tu cuerpo daba miedo
lo poco que pesabas habiendo sido tanto,
menos que plumas solo,
menos que nada
y esa nada también, mas de otro modo,
me han quemado las manos.
Ay, mi pobre pardal, dime tú ahora
en este desamparo
qué hará con tales manos tu poeta,
que ni para pedir limosna sirven.


Andrés Trapiello
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En todas las películas españolas antes o después sale un cura.


Jesús URCELOY
urcelología
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La gata Cortijera


¿Maúllas, gatita, linda y bonita?

Son lastimeros e interrogantes
tus maullidos vociferantes.

Saltas, maúllas, buscas, husmeas;
te acercas, hueles y mordisqueas.

Con tus ojillos y tus orejas,
curioso bicho, me desmadejas…

Miras y escuchas, y tus maullidos
son como agujas en mis oídos.

Mas no me mueven tus aflicciones
a que comprenda yo tus razones.

¡Mira qué cosas!: un juramento
hace que ignore tu sentimiento.

Viajas caminos desconocidos
desconcertada por los sonidos
nuevos, extraños, en tus oídos…


pbernal
2003
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sábado, 5 de septiembre de 2009

ÁRBOL SIN SOMBRA


No tala el leñador los troncos de los árboles,
sino sus sombras, que arden más despacio.

Llueve sin remordimiento en el mar.
Agua dulce que accede a ser estéril.
Agua maldita que nada fecunda.

Los cálculos del topógrafo
revelan dónde iniciar el desmonte.
La desembocadura traicionará al deshielo.
Servidumbre inescrutable
de la sed y la fatiga.

Si el calor no instilara
a la tierra el afán de la arena
ni al surco el del cauce seco.

La equidistancia
del río evaporado.
El hedor de la leche corrompida en las ubres.
Semen de sal.
El insomnio de las embarazadas
ha podrido la cosecha.

Durará la vida lo que dure el fuego.
Los árboles no darán ya sombra
en la que sentarse a descansar.


José María Cumbreño
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Nadie se despide bien muriendo.


Jesús URCELOY
urcelología
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Trenzar tu cabello


Trenzar tu cabello y destrenzarlo
como un oficio nuevo
para este cambio de parámetros sociales y económicos...
licenciarse en trenzarte el cabello durante toda la vida
y hacer cursillos de capacitación en ponerte pasadores y quitártelos,
en peinarte y despeinarte,
en mojarte el pelo en la palangana blanca de porcelana,
en secarte con ímpetu y toallas,
en rizarte y alisarte,
en descubrir tu nuca bajo un moño
o en hacerla danzar con una coleta alta...

Secar tu cuerpo recién salido del baño
y perfumarlo como un trabajo imprescindible
para este nuevo mundo que asoma,
porque los tiempos están cambiando...

secarte el cuello como pulir un mástil,
las axilas como rebañar los cuencos de la mejor comida,
los brazos como barnizar las alas del ángel...
secarte los pechos como se pasa un paño por las tulipas globulosas del dormitorio,
el vientre como se da la cera en el parquet,
las caderas como se pulen los lomos de un laúd recién lijado,
las ingles como entra la lengua golosa en el cucurucho del helado,
los muslos como cae el satén sobre un cuerpo desnudo,
las corvas como se limpian los candelabros de plata,
las rodillas como se da brillo a las manzanas reinetas verdes...
secarte las pantorrillas,
los tobillos,
los pies enteros
como a los tenedores de alpaca
o a la aldaba de bronce que luce sobre mi mesa...

Mirarte hasta caer agotado como empresa mejor del mundo recién mudado...
mirarte las manos como euphorbias creciendo,
mirarte la boca haciéndose lavanda si me hablas,
mirarte el bocado del pecho con todo el hambre que me dejen los tendones,
mirarte las nalgas si te agachas como si fueran frutos maduros recién caídos...
mirarte caminar sin que me veas.

Hacer profesión de ti,
porque el mundo está cambiando.

Luis Felipe Comendador
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La calva y el marro


Dale a la calva, marro, dale a la calva.
A la calva de encina pulimentada,
golpeada, sufrida; sacrificada.

En el juego es el yunque, lisa, callada;
de madera de encina; cobra soldada
soportando del marro ser golpeada.

***

La mano atrapa, mece y acaricia
al cilindro de vivo acero inerte,
mientras, fría, la vista mide fija
la parábola exacta, curva y puente.

Hacia atrás, adelante; mano: garra.
Es el juego de inercias de la suerte
en un baile de abrazo y de guirnalda
donde danza y pendula el hierro ardiente.

En el último impulso, el marro jala
de la mano: la garra se distiende,
y es un ave de presa contra el alba
su planeo acerado, neto, breve.

Fija la trayectoria mente y alma.
Dibuja comba el marro, indiferente.
Un batir de color roza la calva,
y ruedan. Y en el suelo se estremecen.

Dale a la calva, marro. Dale a la calva.


pbernal
2003
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viernes, 4 de septiembre de 2009

EL ÁRBOL


Ten en cuenta que el árbol crece en dos direcciones,
pero sólo una brinda un lugar a la sombra.

José María Cumbreño
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Quédate en las islas,
tú, la niebla desnuda
que trajo el espejismo hasta mis ojos,
que quiero volver
a ser el lienzo en blanco,
el que aguarda a su amante entre los acebos,
el que no fue torturado aún
y no conoce sino el dolor de verse abatido
una tarde de otoño.

Hace demasiados años
que espero a que mi cuerpo me sorprenda
con su peso,
con emoción, entre los arabescos de plata
o entre las voces de los supervivientes.

Quédate en las islas
y deja el brocado de ortigas para otro,
que no quiero el resplandor,
pues siempre trae la furia si refulge,
que busco ser besado en el cuello
por la boca más dulce
sin que nadie lo sepa
y no quiero ser despedido
si decido marchar.

Quisiera, antes de que desaparezcas,
que tan solo me dejes las respuestas
que preciso y que busco:
¿Qué gozo le dará el oro a los muertos?
¿Divagar es de estúpidos?
¿Debe implicarse el poeta
o solo ser la voz de cada máscara?
¿Es un tullido el triste?


Luis Felipe Comendador
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Desde la fosa común los muertos celebran misas negras.


Jesús URCELOY
urcelología
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Quisiera…


Quisiera ser el viento
que llena de colores los caminos,
alivia el sufrimiento,
dispersa los destinos
y embriaga con aroma de los pinos.

Quisiera ser el agua
que baja de las nubes a los ríos,
atempera la fragua,
verdea caseríos
y riega los trigales con sus bríos.

Quisiera ser la tierra
que cubre y atesora la semilla
en el llano y la sierra.
Y alimenta la orilla;
y a los pueblos restaña la rencilla.

Quisiera ser el hombre
enamorado; amante del placer.
Paciente; rico; pobre.
Amigo del deber.
Aquel que en mí quisieran todos ver.


pbernal
2003
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jueves, 3 de septiembre de 2009

Hazte a la par que el beso


Hazte a la par que el beso o en el agua
o recostada sobre el verde
recién regado… siéntete desnuda
en el arroyo y flota
como las pupilas cansadas por la tarde,
cuando las meriendas y las sombras de napa…
rózame tartamuda y luego hazte madeja
sobre mi tórax
como queriendo ser lámpara o luciérnaga…

En los nidos de mármol las mujeres desnudas
amamantan silentes a los faunos
y yo siento su sombra de colimbos
sobre la espalda espesa…
muere la tarde y aún no he aprendido
a sentir lástima de mí… y me tumbo
sobre la tarde entera, que está muerta
como una mujer cansada…

Los dedos guardan siempre desmesura
para engancharse húmedos a los rincones blandos…
recorren las aristas y las rayitas lúbricas,
se adhieren
a las matas de piel que se despiertan…
y todo es apacible,
como los mangos verdes
en un frutero
o las últimas gotas de semen
que presumen un ritmo
de muerte
en la fuente del glande…

Oí llover, pero no supe dónde,
y aquel rumor sabía
a crótalo y especias…
también olí la lluvia,
como los ungulados
en la sabana seca,
y me trabé como un geranio nuevo
en ese olor de tallos y estructuras.

Hazte a la par que el olor de la lluvia,
musa, mujer entera
y con los ojos vueltos…
hazte en mí
como si fueras a los pastos nuevos
con tu camisa abierta
desabotonada,
blanca…
hazte de nuevo en mí
las palabras precisas
y los caballos,
hazte redonda e inflama
el galope tendido
del ritmo que preciso…
que mis pobres palabras
vuelvan a ser legumbres y el hartazgo,
que vuelvan a ser muslos o el esquisto…
hazte para lo incierto nuevamente,
para todo lo grávido y lo lento…
drágame con tu siempre
para que vuelva al riesgo de ensayarte
en esa eucaristía de papeles en blanco.

Quiero escribir, mi musa,
pero aún nada me indica el gesto de tus huellas.


Luis Felipe Comendador
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Desde la boca del loco el lobo se desgañita.


Jesús URCELOY
urcelología
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LUZ DEL MEDIODÍA


Ni tu nombre ni el mío son gran cosa,
sólo unas cuantas letras, un dibujo
si los vemos escritos, un sonido
si alguien pronuncia juntas esas letras.

Por eso no comprendo muy bien lo que me pasa,
por qué tiemblo o me asombro,
por qué sonrío o me impaciento,
por qué hago tonterías o me pongo tan triste
si me salen al paso las letras de tu nombre.

Ni siquiera es preciso que te nombren a ti,
siempre nombran la luz del mediodía,
la fruta, el paraíso
antes de la expulsión.


Amalia Bautista
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La patera es el medio más amable de la protesta.


Luis del Val
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Jardines de Murillo


En Sevilla. Jardines de Murillo.
Refugio del rapaz y el pajarillo

que alegremente juegan a diario
a la sombra de un árbol centenario,

descanso del anciano jubilado,
de la chacha, la novia y el soldado;

pausa de caminantes fatigados,
y cita para mil enamorados

que pasean la senda entre la gente,
desde cualquier glorieta hasta la fuente.

Ya no hay agua en la fuente.
Y a los asientos, puestos frente a frente,

(de piedras y baldosas y azulejos),
el tiempo ya les dice que son viejos.

Desprendidos, escasos y gastados,
en el suelo se ven por todos lados

pedazos de mosaico sevillano,
de losa, de ladrillo machadiano,

adornos de la fuente, destrozada.
Y una rama, del árbol desgajada.


pbernal
2003
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miércoles, 2 de septiembre de 2009

DIOS NO EXISTE, LO SÉ...


Qué sensación, entrar en la cocina
después del gol de Messi. La cecina
dispuesta junto al cava me ilumina
y como hasta saciarme. Me fascina

haber cambiado el cava por la tila
y el negro merenguear de la sibila
dándonos por perdidos. Ya tranquila,
marco este día divino en mi pupila.

Dios no existe, lo sé, pero este día
me hace creer en lo que no creía:
Etoo marcando un tanto en Italía,

Xavi de number one y la orejona
en manos de Puyol quedó molona.
Si volviera a nacer... del Barcelona.


Luis Felipe Comendador
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Lo que me da más miedo es la página en banco.


Jesús URCELOY
urcelología
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La cerca de piedra

Mi abuelo puso una cerca de piedra sobre la cerca que había puesto su padre.
Mi padre puso una piedra sobre la piedra que había puesto mi abuelo.
Límite. Linde.
Yo tengo una piedra en la mano.


José María Cumbreño
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Nochebuena


Es mañana Nochebuena.
Mañana qué pasará…
¿La pasará con los suyos?
¿Tal vez lejos del hogar?
Hoy el trabajo le ocupa.
Las horas van a pasar
en la vía, sobre hierros
crepitando en su girar.
Viajará; siempre viajando
sin ir a ningún lugar.
Buscará nuevo destino
sin proyecto de parar.
Llevará tantos viajeros,
y soñará regresar…
Y mañana, Nochebuena,
no sabe qué pasará…


pbernal
2003
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martes, 1 de septiembre de 2009

ESTE ES EL COMIENZO DE UNA GRAN AMISTAD


Ahora que me pregunto
de qué sirve mi boca
y dudo.
Para qué usar las manos
si no son «erramienta».
Cómo mirar sin ver
la utilidad concreta
del enfoque del ojo...

Ahora que sé tus trampas,
que conozco el latido de tu interés
y el odio que regalas en dosis
como un medicamento.
Ahora que atisbo el límite
del rencor que nos une
y nos separa...

debo darte el abrazo,
pues de nuestras miserias
puede nacer un tiempo
de amapolas y pastos.

Brindemos por el fin
de este camino abierto
para el puñal y el asco.

Que otros se ensañen
mientras crezca esta cuenta
de alimañas que somos.

La alfombra de cristales
se tiende a nuestros pies.
Pisémosla seguros,
pues vamos bien calzados.


Luis Felipe Comendador
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El boxeo es cosa de hambres.


Jesús URCELOY
urcelología
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Poema de otoño


En el otoño a los árboles
se les caen las hojas.

Un tapiz, dorado y esmeralda,
alfombra los caminos.

En el sosiego, presencias ausentes
parecen transitarlos.

Con los fríos, el invierno vendrá;
y la nieve dibujará retazos

de antiguos sueños,
de armonía, de reposo.

Vendrá la primavera.
La vida brotará…

Días de renovadas tareas y pesares.
De belleza exaltada.

Pero, cuando retoñe la primavera,
añoraré la paz;

esta paz que me invade.

EP
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Caminaba detrás de unas caderas
púberes, casi mozas, de lolita
pícara e inocente, y una cita
eran para mis ojos sus maneras.

Yo de piedra no soy. Ya mis maderas
crujen, y en primavera me visita
ese brote que nace o resucita
al sonido del mar y las palmeras.

Coleaba su pelo por su espalda;
eran sus mallas más que minifalda
y sus vaivenes eran... medicina.

Si por casualidad ella se para.
Si se vuelve, me mira y... preguntara,
yo le respondería: tú camina.


pbernal
2009
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