CARTAS

A MI HIJO


Te preguntarán
los flujos migratorios desde el sur a tu tierra,
la estética de Tápies,
el sintagma verbal
y la función sináptica del sistema nervioso...
Querrán que tengas base
de moral y de historia,
que entiendas cómo crecen
las plantas en los campos,
que sepas operar
con una o dos incógnitas
o que sientas el mundo
tal como lo hacen ellos.
No tendrás más opciones
que rendirte a sus normas
o ser un desclasado
feliz –entre otras cosas–,
pero ten muy presente
que si no te doblegas
debes ser fuerte y uno,
sensible y destructivo.
Ellos querrán que sepas
lo que les hace fuertes.
Yo estaré satisfecho
con un «insuficiente».


© Luis Felipe Comendador

Esos amigos que no reaccionan...
(diariodeunsavonarola.blog)

Estoy un poco triste por la falta de reacción de algunos amigos, pero es culpa mía por exponerme a probarlos con un pequeño asunto editorial… en fin, es lo que hay…
Hace unos días tomé la complicada decisión de publicar en edición solidaria mi último poemario, al que he puesto por título ‘Corre la voz’, y llevé a cabo cada uno de los pasos que he seguido con ediciones anteriores, pasos que siempre nos dejaron un pequeño éxito de ventas y una feliz reacción rápida de la gente que sigue mis enredos… siempre salimos airosos en tres días y la cosa dio para alimentar los pequeños proyectos de cooperación en Perú. La ‘cosa’ supone como único compromiso adquirir un libro al precio de 10,00 euros (más dos euros de portes) y tener opción a un dibu dedicado (ambas cosas no son importantes), por lo que rápidamente supuse que mi entorno de amistades reaccionaría rápido… incluso imaginé que lo harían más rápido que en las ocasiones en las que solo he participado como editor e impulsor… pero me he llevado un pequeño disgusto por no ver en la lista a casi ninguno a los que tengo por amigos desde hace muchos años… y lo que es peor, solo cuento un par de nombres de entre los más de 270 escritores a los que he publicado en mis colecciones de poesía (no cuentan las ediciones solidarias en esta lista), tipos por los que aposté y con los que me dejé un montón de pelos en la gatera (y muchos euros)… yo no pedía que se apuntasen por la mala o buena calidad de mi obra, ni siquiera por participar en nuestro humanismo pequeñito con Perú… sinceramente, buscaba ese guiño del colega que ve una oportunidad de decir ‘estoy aquí, a tu lado, aunque haga tiempo que no nos veamos’… y soy tan pesado, que me he empeñado en hacérselo saber a todos y cada uno, poniéndoles en bandeja una respuesta rápida, pero la mayoría se ha hecho silencio.

Me queda esa otra gente, casi todos amigos nuevos, de hace nada, que han respondido a la primera… para ellos mi abrazo más grande, el más apretado.

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Un libro solidario en edición de mecenazgo.
Necesitamos 21 mecenas más para poder hacer la tirada del libro.
Entre los 100 primeros mecenas sortearemos 10 dibujos originales dedicados de Luis Felipe Comendador.
Entra en este enlace y decide. Gracias.
https://www.facebook.com/1594676174087327/photos/a.1594678040753807.1073741827.1594676174087327/1594677950753816/?type=1&theater

“Corre la voz”, haz tu reserva en La Caixa CC: ES06 2100 4146 39 2100025558

Luis Felipe Comendador


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CARTAS

Sábado, 4


Lo mejor de uno, lo mejor de dos,
lo mejor de ciento
es la parte de niña y de niño
que llevamos dentro.
Por eso yo quiero contarte, contaros a todos los niños…,
un cuento.
Había una vez… y otra vez, y otra vez, y otra vez…
Había una vez una niña, un niño nuevos,
arropaditos por sus padres, relucientes,
recién estrenados en ser padres de niños primeros.
Cuando nacen los niños y niñas,
las niñas y niños siempre son primeros,
y los padres de niñas y niños y niños y niñas
primeros
que tienen hermanos mayores y hermanas mayores,
igualmente son padres primeros.
Cualquier niño o niña, cualquier niña o niño,
son para sus padres siempre lo primero.

Había una vez…

©pbaediciones

CARTAS

CUANDO SUEÑAS, ¿QUÉ COCHE CONDUCES?

Lo primero, las piernas.
Los brazos sobre el pecho.
Poned bajo mi cuerpo alguna sábana.
Que en mi espalda este acero inoxidable
no me recuerde el frío del asfalto.
Luego abridme la ropa poco a poco.
No hagáis entrechocar los instrumentos.
No vaya a abrir sus alas y se escape
a través de mis heridas.
Me dijeron que a veces
tarda en salir del cuerpo varios días.

No me cerréis los ojos, sólo los desgarros.
Dejadme ver mi autopsia.
Así podré saber dónde se oculta el alma
que hizo que me durmiese
para poder marcharse antes de tiempo.



© Alejandro Céspedes



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CARTAS

Viernes, 3

Agosto se relaja. Alumbra el astro rey
entre las verdes hojas de arrayanes.
Acompaña la brisa
como por mitigar nervios y prisa.
Se adentra el día en cupos de paciencia.
Vienen y van sonrisas y pesares.
Desfilan por la puerta
congojas, agonías, esperanzas
en un cortejo de ilusión incierta.
Llena la tarde el vano del reproche
sembrado de ternuras presentidas.
Viene la noche. Llega con la sombra.
Acucia la premura
de prodigar caricias refrenadas.
Arrecia la tiniebla vestida de neón.
Avivan la nostalgia de la espera
remolinos de hielo como agujas
clavando el corazón.

Y en un momento, saltos, alborozo;
mudos gritos de risa, de emociones,
¡y qué alegría al escuchar su llanto!


©pbaediciones

AYOTZINAPA

AYOTZINAPA


todos los muñecos están rotos.
la gente anda por ahí
demasiado jodida,
demasiado cerebro en el alcohol,
demasiado trabajo en el tiempo,
demasiado poco corazón
en el amor.
si al menos
uno de ellos
estallara,
se lo llevaran todos los demonios
o se ahogara en su vómito,
los perros lo celebrarían
disfrazándose de verde chillón
y se declararían tres días
de fiesta nacional.
porque todos los muñecos están rotos
y esto está a punto de estallar.
si al menos
el último atardecer del mundo
fuera en blanco y negro,
los peces escupieran bajo el agua
o llegara a algún sitio
la carretera de la salvación.
pero todos los muñecos están rotos
y cualquier trompeta que intentes hacer sonar
se va a reír de ti.
porque tienes la nariz muy grande
o porque llevas las rodillas
llenas de barro.
tu madre le está poniendo coderas
a tu mejor chaqueta
y todos los muñecos están rotos.
si al menos
a alguien le quedara bien una corbata
o nuestros dedos fueran de maíz.
pero la puerta de entrada está rota
y todos los muñecos bailan mal.
demasiado martini en el martini,
demasiados grupos de rock iguales,
demasiada basura en el portal.
si al menos
de noche no llorara el guardaespaldas,
o la luna no fuera tan estúpida.
pero todos los muñecos están rotos
y es hora de ir poniéndose de acuerdo
para encontrar alguna solución.

©Gonzalo Escarpa
enero de 2015

INVITACIÓN

Como me gusta hacer cosas un poco fuera de lo habitual, para celebrar que acabo de sacar mi Poesía Reunida en un solo volumen titulado Piedra Vuelta doy una lectura en el Ateneo de Madrid el viernes 16 de Enero a las 21:00, según tarjeta adjunta. Para esta ocasión, pues pienso repetir el asunto para febrero, he invitado a leer mis poemas a un buen montón de buenos amigos poetas, así aprovecho para sentarme entre el público a disfrutar de este poeta al que quiero tanto. Igual hasta me atrevo y leo uno. Un pajarito me ha dicho que puede que nos acompañen algunos músicos atípicos: un contrabajista, un gaitero y una chica guapa con un tambor. Los amigos poetas que quieren leer mis versos son, además de Luis Alberto de Cuenca y Miguel Losada, que presentan el acto:
Álvaro Muñoz Robledano, Ana Isabel Trigo, Antonio Polo, Antonio Rómar, Enrique Gracia Trinidad, Javier Lostalé, Jesús Cuesta, José Antonio Rodríguez Alva, José Cereijo, Juan Carlos Mestre, Juan Hospital, Juanma Navas, Julio Castelló, María José Cortés, Marisol Huerta, Pedro Díaz del Castillo, Pilar García Orgaz, Rafael Pérez Castells y Sebastián Fiorilli



Ahí es na. Todo un lujo contar con esta gente maravillosa. Para febrero invitaré a otros pocos. Sólo una cosa, seré muy puntual, que no me gusta acabar a las tantas. No os lo perdáis. Besos y gracias siempre.



Jesús Urceloy

CARTAS

NUEVE

No juegas ya conmigo, tan orgulloso estás
que más allá de ti no necesitas nada.
Te observas incesante, sin embargo
te olvidas de que yo te soy tan parecida
que te describiría con la fidelidad
de un espejo: tan semejante a ti
que hasta podrías amarme sin temor a excederte.
Pero, si en desdeñarme persistes obstinado,
no importa, esperaré.
Mientras enhebro cintas de dulce terciopelo
en el blanco entredós de una tirabordada
o anchas randas de encaje infatigable labro,
atisbando estaré el menor de tus gestos.
Tan preciso lo retendré en mi rostro,
tan exacto, que pasado algún tiempo,
cuando la edad viril, arrastrándote
tras derruir la seda delicada
exija tus mejillas para sus arrayanes,
tu pecho como un muro para enredar su hiedra,
no tendrás más remedio que mirarme.
Y te verás en mí, adolescente, inmóvil
durante muchos años todavía.

(de “Dióscuros”)

©Ana Rossetti


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CARTAS

Jueves, 2


Pasos que no se ven. Pasos de sombra
perdidos en el eco y en el aura.
Quietud serena; pasos transparentes
en la noche cerrada.
Pasos que no se ven y se diluyen
en la profundidad de la mañana
entre cubos y batas y fregonas
y carritos de lana.
Pasos cargados con las baratijas:
compresas, píldoras, jeringas, gasas;
sobres, mohines; flores y misterio
de ninfa y elegancia.
Pasos que no se ven en el bullicio
de tardes habitadas
por visitas, ruidosas,
erráticas, descoloridas, lánguidas.
Pasos que no se ven. Larga la hora
bajo revuelta y leve sábana.
Insomnio, agotamiento, fantasías
en quicios inasibles de nirvana.
Pasos que no se ven; pasos furtivos
en el atajo grave de la guardia,
donde palpita el tedio y el espectro
de pisadas vacías, embozadas.


©pbaediciones

FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO

Boletín de actividades enero 2015



Jueves 8 de enero
Lectura de Gabriel Cortiñas
Ciclo Voces Internacionales
Auditorio del Centro, 19.30 h

Gabriel Cortiñas (Buenos Aires, 1983). En 2007 publicó su primer libro, Brazadas. En mayo de 2011, su libro Hospital de campaña ganó el Concurso Internacional de Poesía Margarita Hierro, siendo editado por la Fundación José Hierro en junio del mismo año. En 2013, obtuvo, con su libro Pujato, el premio Casa de las Américas de Poesía (La Habana). Publicó artículos, reseñas y entrevistas a poetas en distintos sitios web. Es graduado en Letras por la Universidad de Buenos Aires (U.B.A) y actualmente ejerce la docencia en escuelas medias de su país.

Lunes 12 de enero
Presentación de "El sonambulista", de José Miguel Urbano y "La mitad de mi alma", de Luis Alva Ampuero
Ciclo Cosecha Hierro
Auditorio del Centro, 19.30 h

José Miguel Urbano (Madrid, 1974). Estudió Derecho en la Universidad Autónoma de Madrid. Asistió al taller de poesía de Jesús Urceloy (amigo y maestro) en Fuentetaja y en la Piscifactoría de Gonzalo Escarpa. Desde el año 2013 asiste a la Fundación José Hierro donde comparte su pasión poética con Esther Ramón y Olvido García Valdés.
Ha publicado la plaquette “Presagios” (2011) y se han incluido poemas suyos en las siguientes antologías: Manos a la obra, Manos a la obra 2 (Fuentetaja, 2010 y 2011), Libertad tras las rejas (El Taller del Poeta, 2012). Asimismo ha participado en la revista Depaso de CEPA Yucatán (2013) y en el periódico Más Getafe (2014). Recientemente ha colaborado en las antologías En legítima defensa: Poetas en tiempo de crisis (Bartleby, 2014) y en Del uno al otro confín (Chiado, 2014). Su blog: untejadoadosaguas.wordpress.com
El sonambulista es su primer poemario donde da rienda suelta a sus inquietudes y obsesiones con fuerte protagonismo del cine, la música y los viajes. Con un lenguaje desnudo y sencillo se dirije al acantilado con los pies hacia adelante y la mirada hacia atrás.
Luis Alva Ampuero (Lima, Perú, 1965). Ha realizado estudios superiores de educación en la Universidad de Educación Enrique Guzmán y Valle, La Cantuta y en la Universidad Nacional Federico Villareal, en Perú. Fue profesor de educación secundaria en el colegio nacional República de Venezuela, Callao, Perú. Ha sido profesor de natación en diversas instituciones de su país.
Ha publicado los poemarios Canto Grande mi Celda (1999) y La mitad de mi alma (2014). Participa constantemente en concursos nacionales e internacionales. Con su poema “Sueños vigentes” fue seleccionado en el Primer Concurso de Poesía de la revista Mirlo. Recientemente ha ganado con el poema “Del Cine” el VII concurso de poemas temáticos de Red Social de Poesía, obteniendo el primer puesto al poema más votado por los usuarios. Es voluntario de la Cruz Roja Española.
Como poeta se considera militante de la vida, del amor y de la paz. Es poeta incondicional del Centro de Poesía José Hierro, en Getafe, España.

Jueves 15 de enero
Carmen Crespo presenta el poemario "Tal vez huésped" y la plaquette “Puro hueco”
Ciclo Cosecha Hierro
Auditorio del Centro, 19.30 h

Carmen Crespo (Cáceres, 1962). Ha participado en la antología de la XXV selección de Voces Nuevas 2012 (Torremozas), en las antologías publicadas por la organización del Día Internacional de la Poesía en Segovia 2012 y 2014 y en la antología Poemáticas naturales (Entricíclopes, 2013). Participó también en las plaquettes colectivas “No sé”, “Kérkira” y “Travelling” de la colección Libros Mínimos.
Fue ganadora en 2013 de la II edición del Premio de Poesía Bal Hotel con el poemario Tal vez huésped (Devenir, 2014). En noviembre de 2014 ha publicado una plaquette, “Puro hueco”, realizada por el artista pintor y grabador Manuel Ayllon; ambos trabajos son presentados al público de Getafe en este acto.
Colabora con la revista digital de poesía conVersos, de cuyo consejo de redacción es miembro.

Miércoles 21 de enero
Encuentro con Menchu Gutiérrez
Ciclo Encuentros
Auditorio del Centro, 19.30 h

Menchu Gutiérrez (Madrid, 1957), de formación autodidacta, realizó estudios de arte y literatura en Madrid y Londres. Durante más de veinte años vivió en un faro del País Vasco. Actualmente reside en un pueblo de Cantabria.
Ha publicado numerosas obras en prosa, entre las cuales cabe destacar Viaje de estudios (Siruela, 1995), La tabla de las mareas (Siruela, 1998), La mujer ensimismada (Siruela, 2001), Latente (Siruela, 2002), Disección de una tormenta (Siruela, 2005), Detrás de la boca (Siruela, 2007) y El faro por dentro (Siruela, 2011). Con este mismo sello editorial publica La niebla, tres veces (Siruela, 2011), volumen recopilatorio de sus tres primeras novelas. Como ensayista, ha publicado la biografía literaria San Juan de la Cruz (Omega, 2003) y Decir la nieve (Siruela, 2011), un ensayo literario sobre el universo de la nieve y sus metáforas. Es asimismo autora de varios poemarios como El grillo, la luz y la novia (Entregas de la Ventura, 1981), De barro la memoria (Endymión, 1987), La mordedura blanca (Premio Ricardo Molina, 1989), La mano muerta cuenta el dinero de la vida (Árbol del Paraíso, 1997) y El ojo de Newton (Pre-Textos, 2005). Su obra ha sido objeto de distintas traducciones y ha sido recogida en varias antologías.
Ha colaborado con artistas como Jürgen Partenheimer y con el fotógrafo Chema Madoz.Traductora de E. A. Poe, W. Faulkner, J. Austen, Joseph Brodsky o W.H. Auden, entre otros autores, ha colaborado con los suplementos culturales de El País y ABC, entre otros periódicos, y en distintas revistas y suplementos literarios. Ha impartido talleres literarios y cursos en universidades como la Complutense de Madrid, la UNAM de México D.F. o la Universidad de Cantabria.

Lunes 26 de enero
Recital de poesía y narrativa en el café literario Libertad 8
Ciclo Versos en Libertad
C/ Libertad 8, Madrid
A las 19.30 h

Con más de diez años de actividad docente y de generación de espacio de intercambio, la Fundación continúa su andadura con la firmeza de paso que confiere esta experiencia pero con el funambulismo y la inquietud que demandan la creatividad y la poesía.
A lo largo de este tiempo, alumnos y docentes nos hemos acompañado en una suerte de reciprocidad y crecimiento compartido. Desde el año 2012, este privilegio encontró su momento de expansión y puesta en común con las lecturas organizadas en colaboración con Libertad 8, el café literario más señero de Madrid, a las que damos felizmente continuidad en este 2015 recién estrenado.

Cartas

cuerpo álamo
cuerpo astilla y caverna
cuerpo cercado por dentro
si cada palabra fuera un camino
podría llegar a algún lugar
lanzar el cuerpo al bosque del lenguaje
desde el cuerpo entero
sosteniendo solamente
el temblor/miedo/piedritas pequeñas en un montón
sobre la tierra ese montículo de fonemas
todas las letras esparcidas
derramadas como el polen
se las lleva el viento, fecundarán el barro y las flores
y la dermis y mis párpados
cada palabra como una brizna de vida
tan diminuta, pero vuela
y la poesía es el mundo más grande
o la primavera
o un abismo del que no puedo salir
o la estepa desértica más blanca
y no hay nada, nada
solamente ella
para poder asirme

©Mar Benegas


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CARTAS

Miércoles, 1


Estrella de la noche
minúscula partícula nimbada:
irisada de cielo
pareces esmeralda.

Desciende de tu puesto de vigía;
abandona la grada
en el cenit del mundo que te mira,
indiferente desde su ignorancia,

y ven que te acurruque
de mi mano en la palma.


©pbaediciones