martes, 26 de septiembre de 2017

EL GENIO DE LA MULTITUD


Luz al fondo, entre las piedras...

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camino pensando en mí
sin darme cuenta
de que lo que no pienso
más interesa

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EL GENIO DE LA MULTITUD


Hay suficiente traición y odio, violencia,
necedad en el ser humano corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier
jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican el amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -AL FINAL- aquellos que
predican
PAZ.
Aquellos que hablan de Dios
necesitan a Dios.
Aquellos que predican la paz
no tienen paz.
Aquellos que predican amor
no tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con aquellos que están siempre
leyendo libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes;
no son nada solos.
Cuidado con
el hombre corriente
con la mujer corriente.
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán tu fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
su mejor
ARTE.


De Charles Bukowsky

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ABANDONARSE


Abandonarse cuando la negrura
del aire se te rompe en el instante
de la solicitud agonizante,
hasta el amanecer de la censura,

y descubrir la llave que clausura
el brazo que te acuna vacilante,
e ilumina rincones, humectante,
desbaratándote la cerradura

para difuminar pelea y calma,
y en el descuido requemarte el alma
con fuego que consiga confundir,

elevando el amor sobre su trono,
porque solo el amor es abandono,
y hasta el agotamiento resistir.


de “Variaciones sobre el ocaso”, 2005

martes, 19 de septiembre de 2017

LA VIOLENCIA DEL COLOR



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felicidades
te desean las flores
en tu camino

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LA VIOLENCIA DEL COLOR


Y tú estabas en medio de todo eso, tocando
Cristina Rivera Garza

y es que algo ocurre allí; quiero que me lo confiese la violencia del color
Cinthya García Leyva

Mirar de nuevo los dobleces
los pliegues o la carne
que devora otra carne

el abrazo se dice también en otra lengua

la partida de ajedrez inacabada en un plano superpuesto
unos ojos que se evitan
se deslucen
se atragantan
viene y va una mano sobre otra
El verde era el color de los verdugos, no aquí sino en su leviatán sonoro; en el cruce de las formas, el equilibrio de los sólidos es inevitable. Se dice, también, que en otra forma caben los restos del lenguaje, se dice que una frase es una puerta pero mienten, quizá sea una rendija o un candado, pero una puerta nunca; la apertura le está dada al balbuceo.

En medio de nosotros, una mesa
que sostiene nuestro juego
nuestras manos que se miran
disimuladamente con las uñas

las uñas son los ojos de los dedos, su glaucoma

una imagen es imagen de sí misma, su contradicción también, también su marco; una imagen que contiene lo que sabe, que lo niega y que se dice

eres mi doble o mi doblez
un pliegue
mapa de mis manos

la ruta que confunde la línea con el trazo

el gris es el color del ajedrez, el encuentro provocado por el jaque
el gris es el color de la mirada en los ojos de los perros
¿De qué color miran los dedos cuando ahogan? ¿De qué color el ojo anal, si acaso mira o se dice en el prolapso? ¿De qué color las manos del amante cuando limpias se atreven a tocar lo que se da?

el verde es el color
el gris la forma
la línea es una nota
a carcajadas
a horcajadas la cabalga entre los dientes
la lengua que habla del color
montada a pelo sobre pelo; un dedo es el jinete
Bilabial, la boca. El beso. El chasquido.
Bilabial también la vulva
la lóbrega plegada hacia su centro
¿Será verde o gris el color de la enramada?
Una imagen sobre otra, se tocan, se contienen; una imagen que se sabe al centro de otra: la violencia del color; una imagen que corta la mirada, que le impide su juntura; la violencia, del color de las imágenes depende la apertura del bastón, canal que se vierte en el desagüe. Una imagen sobre otra, sobrepuesta. La memoria es una imagen que se corta.

La
violencia
del encabal
ga
miento
la sílaba la bi
labial es la montura
beso de las imá
genes tan claras

impostura de la sombra
es la violencia de un color que se parece
a su sonido
verde bilabial o gris
como quien dice



de Roberto Cruz Arzabal (México, 1982)
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DIGO TU NOMBRE…


Digo tu nombre y callo.
Plomo es el cielo en la ciudad.

Digo tu nombre, y espero
luces, suspiros, ecos de la sombra.

Digo tu nombre, y miro
estrellas que rondaran mi ventana.

Digo tu nombre, y sueño nubes
riendo a la alborada; tiernas; grávidas.

Digo tu nombre entero, y adivino
tus formas en el agua; y te siento;
y escucho tu reír junto a mi almohada.

Digo tu nombre quedo,
y aguardo tu mirada
con la boca prendida de tu dedo.

Digo tu nombre sin saber tu nombre.
(Tú juegas con mi nada,
porque nada sería sin tus brincos,
porque nada sería sin tu nada.)

Digo tu nombre, y saltas
agarrado a la cuerda con tus manos;
y escucho tus palabras
de colores, de música, de fiesta…

Digo tu nombre cuando empujas,
príncipe de la luz, en mis entrañas;
y aún no sé de tu risa; ni tu cara;
ni el hechizo del vello que te cubre,
si trenzas o si a raya…

Digo tu nombre de luna,
y las estrellas tiemblan en el cielo;
y se riza la mar;
y en un brocal de cuna
susurran los almendros envidiosos.

Y hasta la noche apagará su miedo
cuando rompas, al alba.


de “Variaciones sobre el ocaso”, 2005

martes, 12 de septiembre de 2017

y no nos levantamos contra los usureros


Vista desde el Chamorzo Chico

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era la sanidad pública y envidiable
vinieron del gobierno y la malbarataron
corrimos a endeudarnos al plan de la privada
y no nos levantamos contra los usureros
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la distopía
transforma ciudadanos
en clientela
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TÚ Y TU DESNUDO SUEÑO


Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta a ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
-cauce fiel de abandono, línea pura-,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño
yo insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.


(Gerardo Diego)
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RINCÓN LATINO

La noche. Rincón Latino.
El tiempo roto. Papel
mojado en la madrugada.
Noche de fuego. Café.
Solo en el cielo la luna.
El amor, por escabel.
Breve noche. Las adelfas
rizan el mar. En el pie
baten olas reposadas
al ritmo de algún querer.
La pasión nace rendida.
Olas vienen. Avidez
de las olas. En la mar.
Sobre la arena. Tu piel.
Sube y baja la marea.
Galopa en la mar un pez
de plata. Viene la noche.
Largamente. Parisién
es el Rincón. Y la luna,
en el amor, cascabel.
Noche del Rincón Latino.
Para nunca envejecer.
Los recuerdos, olvidados
más allá de la niñez.
Y en el velo de la noche,
noche del Rincón, la fe.
Solos, en ese momento,
el mar, y la playa. Es
de burbujas la mañana.
Hasta un nuevo amanecer.


de “Variaciones sobre el ocaso”, 2005

martes, 5 de septiembre de 2017

Fluye vida en el cuadro


Subida por el cauce seco del Arroyo del Toro
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en la distancia
fluye vida en el cuadro
trazos de cerca

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PONTE DE RODILLAS, TÍO


Ponte de rodillas y dime que ya me has olvidado.
Ponte de rodillas tío y pídeme perdón.

Como cenizas como metal como ciruelas negras
me he transformado sobrellevando el peso de tu sombra.
Te he visto al alba con una cadena de palidez en torno de tu inmovilidad
y he permanecido en una silla de leche y de madera
mientras te miraba la enfermedad del corazón y el temblor respiratorio que tienes tío.

Violentamente preparada y desmedida
me he levantado de mi muerte y mi deseo
para desplomarme ante tu indiferencia.

La cantidad de destrucción que me has causado tío
es como un saco de piedras atado a mi brazo derecho.

He acumulado venganzas y pasiones que no son de este mundo. Solitarias y desobedecidas.

Mitigar mi dolor es tan imposible como una conspiración en contra tuya.
Mis enemigos son tus más patológicos amigos.

Si trabajo es por ti tío
y tú jamás has resucitado mi trabajo.

Sin resurrección y sin aliento sigo
a pesar de la calcinación en que me has devorado y hecho humo.

Pon distancia entre tu gris vestidura
y mi ascético espacio
y déjame respirar cruzando el mundo
definitivamente tío pidiéndome perdón
soltándome
como una perra
alada.


Isla Correyero
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BOTÓN DE ÁMBAR


El sol en lo alto. La cala desierta
bajo las estrellas, su luz apagada.
El mar, horizonte. Las rocas defienden
tu cuerpo que sale de espuma cercada.

Las olas dibujan mapas en la arena;
perfilan siluetas; trazan hologramas
con la mar de fondo, trizada en las rocas.
Tu cuerpo, desnudo, reposa en la playa.

Tumbado en la arena te miro en escorzo.
Promesa de fuego. De goce. De magia.
Tu pie. Tu cadera. El aire de un beso.
La jungla perdida. La fruta dorada...

…una gota brilla. Late por la duna.
En el horizonte sobre la toalla.
En ese collado de tibia pendiente,
erguida, golosa en tu botón de ámbar.


de “Variaciones sobre el ocaso”, 2005