dime cuáles son para tí......

dime cuáles son para tí las diez palabras mas bellas
de la lengua castellana y te diré quien eres.
Nicanor Parra.



lumbre y artilugio

con ellas llegan casi todas


si estoy
habito


lentitud
si miro


olvido
porque no existe


ausencia
por su olor


vengo
porque esta conmigo


liquen
por paciente


tirito
para ser


y por supuesto


POZO

POR SUS OJOS

Perder ( 3. No lograr lo que se esperaba o se necesitaba)

Resopla, con el cigarrillo a punto de ser salvado. Lo está pasando bien. El local tiene suficientes brumas y, más importante, movimiento. Belleza. Locura conteniendo los dedos. Las bromas nacen con facilidad mientras disparata sobre la noche bonaerense del tío Calamaro o la indeterminación de la falda de la chica francesa. Esa que se tumba y se sienta todas las tardes a horcajadas. Ahí, en el centro cósmico de un lago que nunca visita. Otro trago. Otro. Algo violento y dulce como los mejores incompletos. Evocaciones. La liturgia diaria de Palop, su paciencia, los reflejos para evitar la caída de esa amazona en su safari por la pista de baile. Esa en la que prueba la perversidad de unos inocentes dedos. Pocas aficiones, depuradas hasta el fanatismo. Cine de maleantes carismáticos. Baloncesto. Comida napolitana. Sin saberlo, o haciendo como que no, está en pertenencia de un tiempo ya no existe. Un mundo de apretón de manos, donde cada fiesta es un cielo del sur cubierto de tentación. Y el sonido de la guitarra pone alfombras para derribar a los amigos con otra colleja y la misma broma cincelada hasta el absurdo. Y la risa. Esta luz es una batalla de cuerpos postrados. Conjurar el miedo. Apariencia. Y el miedo. Una imprudente. Tiene cuerpo de rubia y labios de pruébame.

El ruido de la cabeza contribuye a la dedicación.
Y en la parada hacia ninguna parte relaja
sus besos
buscando

la confirmación de su cuerpo.

Mañana me deprimirá conocerte.
Pero hoy no pararé

sacudamos el universo.

(Para Fran)

gracias del puente de mayo

gracias a todos los que estuvisteis ayer acompañándome en el círculo. hacía mucho calor, había ruido y era incómodo. lo sé. y como recital no es lo más fácilmente consumible del mundo. pero estabais, y eso es siempre un placer. si os animáis, me gustaría que incluyérais comentarios sobre la acción en esta misma entrada.

recordad que el próximo lunes día 30 de abril no tendremos clase. el centro de poesía permanece cerrado durante todo el puente de mayo.

un abrazo absoluto,

gonzalo e.

POEMA DON QUIJOTE

Lo que escribí y posteriormente leí sobre Cervantes y el Quijote en el Hospitalillo de San José, el día 23 de abril, en Getafe.

YO, MIGUEL DE CERVANTES

Yo, Miguel de Cervantes y Saavedra,
considerado novelista, poeta y dramaturgo,
llamado Príncipe de los Ingenios,
estrené primavera en un otoño madrileño del siglo XVI,
Santa María la Mayor me dio cobijo.

Me guardé el equilibrio y la armonía,
e ignoré, del Renacimiento, la mesura;
la picaresca del Barroco hallé,
estilo y arte italos se grabaron en mi alma.

Admiré a Fernando de Herrera y a Garcilaso
contra Lope de Vega soñé.

Mis vivencias de Lepanto, gran batalla, -envidia naval de los tiempos todos-
el cautiverio de Argel y una mísera existencia
en Andalucía, Lisboa y África, y tantos golpes recibidos
hicieron fraguar en mi mente humanista a un sosegado
hidalgo de nombre Alonso Quijano el Bueno,
convertido más tarde en el insigne
Caballero Don Quijote de la Mancha,
deshacedor de agravios, sinrazones.


Doy comienzo al soneto que trasiega
con estrambote
el Carpe Diem de mi Quijote.



HIDALGO DON QUIJOTE

Hidalgo Don Quijote de la Mancha
el loco que provoca, a veces, risa
humano, espiritual, noble; precisa
cerebro de Cervantes por la Mancha.

Se incendió con novelas tu mente ancha
bebiste de los libros muy deprisa,
en trance tu mirada ya divisa
aventuras que el horizonte ensancha:

gigantes disfrazados de molinos
ovejas, encantadas, cual centella
ensueños y fantasmas en un coso

cargado de batallas, y caminos
sembrados de injusticia. Mas por ella,
tu amada, Dulcinea del Toboso,

irás caballeroso
derrotando culpables con tu espada.
Tu muerte, con tu vida, será ahogada.


Mercedes Amodeo

Quixote 2007

...de cuando sin aire se muere.

Virtual caballero sentid mi crujido,
clavad vuestra lanza, romped mi gobierno
de lágrimas secas cubiertas de invierno.
Gigante creedme, rasgad mi vestido.
Molino en ruinas con lunas cosido.
Hermanos seremos de misma locura.
La muerte sentencia, escupe impostura
urdiendo epitafio en tempo fingido.

Mas.07

En sus mágicos bolsillos (A José Hierro)

(Buongiorno compañeros. En la quietud de la noche, por fin los señores de la red me han permitido acceder al centro de este cuaderno. Tal y como alguno me pedisteis, ahí va el poema de ese adolescente llamado José Hierro. Ojalá se entienda (o sienta) mejor por escrito. Por cierto, felicidades porque aquí dentro ya hay un pequeño libro de poemas. Algunos de ellos me han cautivado)


Esquinando rascacielos
descuenta temblores a la belleza
con el mismo asombro
con que roba chocolatinas a los fantasmas.

Adolescente
confinado en las cansadas paredes de su piel
invita a probar todo el humo
del incendio en el azul de su házmelo.

Ella le ignora con los ojos bien abiertos.

Y Don José musica sus alucinaciones
para disimular el la vergüenza
de quien apenas contiene la vida sublevada.

En sus mágicos bolsillos
palabras como economía, sordera o
dinosaurio
fermentan en una lluvia de imágenes
aún por descifrar.

Un tipo raro
este dibujante
de olvidos.

Sus ojos proyectan kriptonita
y deseo.

Kriptonita para palpar a las camareras,
esa cara hirviendo que reblandece

promesas.


Deseo para conciliar conciencia y vacío
en un futuro cargado de revoluciones,
con la noche y el disparate
como únicos emblemas.

y también voy por aquella propuesta que hizo g. hace mucho que decía algo así "teneis que escribir algo para divertiros", bueno aprovecho para poneros lo que he hecho ahora que, los que hablan de mi, dicen que no se me entiende siempre claramente, vamos que hay murmullo cuando leo ja,ja,ja, ejem. ejem.

Cita

Ha sido sin querer,
sin paraguas y con aguacero
y sobre todo ha sido la otra tarde
lo que me ha sentado en el desconcierto.

Lo único que está claro es el cigarro,
se consume.

Yo,
unos labios chocando con el hielo,
lo demás vértigo.

Me toca ir
a la trastienda de los hechos,
he quedado a las seis,

solo puedo contaros que:

el misterio,
ha logrado barrer todas las mesas,
feas todas feas,
dejando cercado nuestro encuentro

Torvisco.03.07

Amar es pensar

Hola a todas, yo todavía ando por "amar es pensar", ni que fuera hermana del caracol. Bueno aquí os lo dejo pues ya en el taller se me ha pasado la vez.

Amar es pensar
el amor es un producto de la mente


En qué lugar del hielo comenzaste,
a forjar con mi tiempo
nuestra llanura inhabitada.

Hoy puedo ver esa ciudad letal,
donde atracaron mis labios impávidos
sin rastro de sospecha.

Ya sé que no te corresponde observar el aire,
ni llenarte los bolsillos
con el viento que cruza los hechos,

pero,

Yo lo recordaré todo,
y lograré que la memoria,
no sea esa penumbra donde habito,
con un inoportuno ruido repetido
producto de unas horas.


Torvisco.04.07

Greguerías

Os mando algunas de las greguerías que hemos hecho en el Taller, y otras que no.

Bigote

- El bigote es un lagarto que mira por la ventana del olfato.

- El bigote es un desliz de tu boca.

- El bigote es un erizo que esculpe tu cara.

- El bigote muere donde nacen los besos.

- El bigote es la tapadera de una sonrisa.


Caracol

- El caracol es el laberinto de las mareas.

- Mientras el caracol pasea, mis ojos se detienen.

- No puedo competir con el caracol, me agoto.

- Si el caracol corre, yo me fundo.


Mercedes Amodeo

Mercedes, tengo que hablar contigo

Se me ha ocurrido escribir este poema en octava real, espero que os guste.
La rima de la octava real es ABABABCC, con endecasílabos.

Mercedes, he de hablar contigo ahora
que el murmullo del agua suena lento
cuando la brisa torna tentadora
ahora que el bosque escarba su alimento
en ti. Deja de nuevo que la aurora
descargue su alegría en tu lamento
que su luz rompa enérgica la noche
vacía la mirada de reproche.

Mercedes, he de hablar contigo al alba
con esa media luz que tanto adoras
explicarte la forma en que se salva
el nido de cigüeñas donde moras.
Y ahora que la lluvia vuelve malva
la sombra de tus alas soñadoras
siento que el tiempo se halla detenido
en este mar carente de sentido.

Mercedes Amodeo

creación poética: una noche de insomnio (¿otra?)

creación poética: una noche de insomnio (¿otra?)

Irreverente

No sé si al final vendrá Tina Suárez el 16; parece que tiene problemas. A la vista de su poética, y en un momento tonto, me ha salido esto:

Irreverente

Atina, tina, reina Proserpina
de la palabra tan deshilachada
que punto coma nunca dicen nada
en ese caos que se te adivina;

si poemar funciona con vecina
de tomar de prestado la pasada
y lanzar como propia la tostada,
por mucho que se tiña de verdina,

de tus aneuronadas beberemos
el néctar de la sed, y tomaremos
el bebedizo con el que nos mojas

bajo el paraguas del asimetría,
rompedor amasijo de la vía,
imaginera Tina Suárez Rojas.

pbernal

Es la primera vez que publico en el blog y no se muy bien si lo voy a hacer correctamente . Si esta entrada sale la próxima vez escribiré algún poema. Estoy de acuerdo con Susana respecto a G. es un profesor estupendo. Y esto que no duerma esta bien, pues ha publicado un poema precioso. Un saludo a todos. Conchi

DE BUEN ROLLITO

Ya sé para qué sirve un blog... Para decir cosas que piensas pero nunca dices, aprovecho para contar así anónimamente que lo paso genial cada lunes y aprendo mucho de todos vosotros. La primavera nos pone tiernos (a mí cualquier estación) y yo, pobre aprendiz perdida en los mundos infantiles me siento como una casita de campo instalada entre catedrales, pero sois unas catedrales muy acogedoras, da gusto crecer a vuestro lado.
No pensé que la poesía fuera tan divertida, supongo que Gonzalo es el causante, es todo un MAESTRO.
Besitos para todos y os mando mi plagio a Lope.


Desmayarse, atreverse, estar furioso
cobarde, valiente, febril, helado,
inmóvil, hambriento, desesperado,
sucio, triste, seco, sudoroso.

Mi cuerpo es un bulto, débil, furioso.
Me bebo mis lágrimas asustado.
Días sin comer, perdido, cansado,
sufriendo un océano tormentoso.

Naufragan mi sueños en mar abierto.
Recuerdo a mi madre y su tacto suave.
Me duele el dolor de saberme muerto.

Pero va resistiendo nuestra nave
y nos da fuerzas la visión de un puerto.
La patera: quien lo probó, lo sabe.

una noche de insomnio (¿otra?)

os mando, mis queridos, este piropo: dar clase con vosotros es un himno a la vida y a la risa. no sabéis lo importante que es para mí el taller. desde la oscuridad de la difícil búsqueda compartida a la felicidad de compartir pasiones, cada minuto de estos lunes amplios se convierte en delicia. gracias, entonces. sin vosotros, ¿qué?


y ahora vamos allá con ese tema de la verdad, la verosimilitud, los imaginarios...


LO POCO QUE ME IMPORTA UN ALEJANDRINO

Pensé saberlo todo, y arruinaba
los días persiguiendo caminos enlodados.
Enlodados, he dicho, y quise decir sólo
solitarios caminos de noche y peregrinos.
Pensé cambiar de ropa, y era el cambio
lo único permanente. Recorría
los lodos de otros pasos, ni siquiera
los pasos eran míos.
Pensé que en los poemas
(Kavafis, Joyce, Cernuda, Biedma, Pessoa, Andrade)
habitaban las cosas que más quería, o quise
las cosas que habitaban los versos más extraños.
Quise ser tren de dicha, aurora, o simplemente
letra que no se pierde tras la tormenta. Quise
que la meta no fuese Ítaca, ni Brindisi,
aunque Brindisi sea
una palabra esdrújula y rompa el alejándrino,
pues se pronuncia Bríndisi y no hay trampa que valga.
Caí entonces en la trampa más ciega y más oscura.
Pensé saberlo todo, y una sola
tarde sin el amor que me inventaba
sirve para quitarme las máscaras, los hilos
de Ariadna, de Vulcano
las fraguas, tanta mitología
ardiendo entre las llamas
de una hoguera más falsa
que la vida. Nos miente, sí, nos miente
(como mienten Kavafis, Joyce, Cernuda, Biedma, Pessoa, Andrade),
y entonces los poemas parecen más serenos,
mucho más ciertos, pero
no. No debiera
desconfiar de todo, pero es que
esto es solo un poema y, la verdad,
no debiera pedirle la verdad a un poema.

Salutem a tan grandes poetas

Hola, chicas/os, por fín me he animado a entrar en el blog a pesar de que me ha costado un pelín. Bueno, me voy a estrenar publicando el poema que leí en Titulcia como buena y obediente alumna que soy. Está bien, ahí va, espero que esto salga en condiciones.


A JOSÉ HIERRO

Pintaste las palabras
como si el universo no existiera,
en calma el mar quisiste,
el campo en sementera.

Tu anhelo de vivir hizo que el ritmo
del paisaje creciera,
el delirio de otoño,
la luna en duermevela.

Pintaste la alegría,
el quijote, la música, la estela,
la ternura del alma
con pluma placentera.
Bebiste melodías de tus barcos
mecidos por la niebla.

Déjame que te cuente:
el mar creció en tus huellas.


Mercedes Amodeo

Las diez palabras

He cometido dos fallos

1. la segunda estrófa quedó incompleta
es el balde que subía siempre vacío

2. en la cuarta estrófa mi madre la odia.

aclaración balde es un barreño o cubo

Las Diez Palabras

Mis Diez Palabras

Es seguro que habrá muchas
Puestos a escoger:

Para mí
La primera fragmentos.
Si fragmentos. En fragmentos mivida;
mi infancia, mi madurez mi juventud,
mis hijos, lo que viene, el ahora y
el después.

Aljibe la dos, un recuerdo;
el pozo prohibido en el patio de
casa de la abuela y el balde
que subía del fondo siempre vacío.

La tres mentira, con ella mi
madre quedó tranquila.
Nunca creyó nuestra verdad.

Cuatro tratar, mi madre la odia
yo en cambio la pienso.
Pienso en que la vida es un
proceso de tratos antes del objetivo.

5 poceta, no aparece en el
diccionario. Un estanque hecho
por mi padre donde se bañaban
los patos.

Zurdo la sexta, mi hermano era
el manicagado. Me llevé
una bofetada por preguntar
a mi madre cual mano usaba
ella cuando iba al baño.

Traficante puede ser la séptima,
es obvio, soy traficante de palabras.

La novena garabato, es un lujo
conservarla, te vuelve la niñez
y juegas con tus garabatos sin
que nadie te los borre.

Llego a la diez con visceral.
Es el soporte de todos los
sentimientos.

Zepi

a la sugerencia de Bernal

Estoy de acuerdo, pero a mi me gustaría, hacerla llegar a la Alcaldesa de Titulcia, que no queremos que se publiquen, en ningún boletín "delpueblu" nuestros poemas. Yo la pasé, porque me lo pidió, el mio, y creo que alguien más tb. lo hizo. No me parece representativo del acto que nuestros poemas salgan en ningún boletín de Titulcia, nos trataron (a todos los del CPJH) mal, es decir, no nos trataron, nos ignoraron con brutal indiferencia (vamos que no nos nombraron) y quiero recordaros que repitieron dos veces, "los auténticos protagonistas de este acto son "Poesía Pura", por cierto invito al que lo desee a entrar en la página Web de Poesía pura... conclusión: hacemos nosotros/as lo que queramos , con los poemas y con nuestro homenaje a Jose Hierro en Titulcia, pero la Alcaldesa que no haga nada con nosotros, esta es mi propuesta.

Sugerencia

No sé qué se va a hacer con los poemas leídos en Titulcia; dijo g Escarpa que los publicáramos en el blog. En mi opinión, una opción es hacer un cuadernillo de recuerdo con todos ellos. Si los ponéis en el blog, y en el CPJH no dicen otra cosa, lo haremos. Yo ya he recopilado los publicados hasta esta fecha.
Sería conveniente que se difundiera esta sugerencia.

para todos

me podeis decir algo del poema para Don Quijote? gracias