Estampas del belén

foto:pb

desde la luz
esperanza confusa
presente amargo


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PASÉ… Y SÓLO ME QUEDÉ


Conocí…
el perfume
de tu amargura.

Sentí…
el azote
del Universo
estallé por los desiertos
y huí de esta vida…

Pasé…
por amores
sin romances

Uní…
a la boca
del tiempo
hasta que paré
a mi destino.
Lloré.
Sin haber llorado.

Caminé...
Por surcos errando
hasta que
me encontré solo
en un mundo
donde apenas
le dan salida
a lo que
se llama arte.

Pasé…
Entre rosas
de luna.

Invadí...
Las calles ajenas
hasta que por fin
soñé verla
pero no la vi.

Solo…
me quedé
en espera
hasta que me fui
en silencio.

Busqué…
En noches enteras
la onda del amor
y solo encontré
espacios en blanco
despertares rotos
lluvia de niebla
caminos sollozos.

Conocí… Sentí... Pasé.
Uní... Lloré... Caminé.
Invadí... Busqué.

Y... Solo me quedé.

© José Raúl Díaz Viera
“El Canario” (1954-2014)

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14 DRON


Ángel-piloto que descubres preso
de la congoja la congoja ajena,
¿es tan dura la reja?, ¿tan obscena?
Sus tonos grises, su color espeso,
miscelánea de vidas y de besos,
¿es cárcel de trabajo y de frontera,
metáfora de culto a la quimera?
¿Y son sus habitantes prisioneros
bajo la red del látigo de acero?
¿Y es pozo el agujero… o escalera?

Los ángeles-piloto desde arriba
ven la reja forjada con acero:
perfiles agresivos y estriados
que ofenden el sentir de las estrellas:
cuadrículas arrojan a la luz
mil sombras en donde se desvanecen
individualidades y fronteras:
pintores, carpinteros, negociantes,
maestros, escritores, semovientes,
jardines, labradores, basureros,
camas, países, metros, sombrereros…
Sombrío es el ambiente.
Deprimente y plomizo el pozo negro…;

un lápiz y un papel son la esperanza.


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Estampas del belén

XI

MELCHOR


Con abundante equipaje
a lomos de un dromedario
— en transportes, lo ordinario —
salió Melchor de viaje.
Buscaba, junto a su paje,
ese coche que sería
lo que le permitiría
al Niño-Dios visitar
y enseguida regresar
a su pueblo, Alejandría.


XII

GASPAR


Polvo levanta tu paso.
El arenal del desierto
deja de estar medio muerto
cuando cruzas el ocaso.
¿Buscas a Lawren acaso?
¿A Ab del Krim en bicicleta?
Deja ya la duna quieta,
que Belén es otra ruta
más piadosa, menos bruta
para tu motocicleta.


XIII

BALTASAR


Llevas errado el camino,
compañero demacrado,
negro, moreno, tostado,
senegalés o beduino;
el Estrecho no es tu sino,
nadie como tú lo sabe:
la patera no es la llave
de la estrella de Belén.
No lo llevas nada bien.
Como no cojas el AVE…


©pbernal