foto Drus: casa hundida en el monte
junto a la puerta
el polvo del camino
sed infinita
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EL JUEGO DE HACER VERSOS
El juego de hacer versos
—que no es un juego— es algo
parecido en principio
al placer solitario.
Con la primera muda
en los años nostálgicos
de nuestra adolescencia,
a escribir empezamos.
Y son nuestros poemas
del todo imaginarios
—demasiado inexpertos
ni siquiera plagiamos—
porque la Poesía
es un ángel abstracto
y, como todos ellos,
predispuesto a halagarnos.
El arte es otra cosa
distinta. El resultado
de mucha vocación
y un poco de trabajo.
Aprender a pensar
en renglones contados
–y no en los sentimientos
con que nos exaltábamos–,
tratar con el idioma
como si fuera mágico
es un buen ejercicio,
que llega a emborracharnos.
Luego está el instrumento
en su punto afinado:
la mejor poesía
es el Verbo hecho tango.
Y los poemas son
un modo que adoptamos
para que nos entiendan
y que nos entendamos.
Lo que importa explicar
es la vida, los rasgos
de su filantropía,
las noches de sus sábados.
La manera que tiene
sobre todo en verano
de ser un paraíso.
Aunque, de cuando en cuando,
si alguna de esas nubes
que las carga el diablo
uno piensa en la historia
de estos últimos años,
si piensa en esta vida
que nos hace pedazos
de madera podrida,
perdida en un naufragio,
la conciencia le pesa
—por estar intentando
persuadirse en secreto
de que aún es honrado.
El juego de hacer versos,
que no es un juego, es algo
que acaba pareciéndose
al vicio solitario.
© Jaime Gil de Viedma
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28 LA TIERRA
Profunda e inexplorada,
maravillosa e inquieta;
hortelana y alfabeta
para ser urbanizada;
de ti salió, de la nada,
Adán, que, cuentan, un día
un lecho lo acogería
en su parcela privada.
Maternal y deliciosa,
apresada entre paredes
redondas, apenas cedes
el hueco para una rosa.
Flor que recibe, gozosa,
de ti, terrón, su belleza,
y te veja por simpleza,
siendo tú la más preciosa.
29 EL GATO
— ¡Zape!, ¡zape, que te mato!
Colgado de la cortina,
la manicura cochina
haciéndose lleva un rato.
Su trajín ya me molesta,
siempre con la mesa puesta
y a vivir,
con sus orejas en cresta…
¡Que se acicale en su cesta
de dormir!
Lagartijas y ratones
a sus bigotes se espantan,
y a su paso se levantan
palomas y gorriones.
Yo no sé qué pasaría
si un ratón con chulería
fuese a ver
si su garra mediría
distancia de cacería
pa comer.
©pbernal
