Cartas

LA MEDIDA DE MI MADRE

No sé si te lo he dicho:
mi madre es pequeña
y tiene que ponerse de puntillas
para besarme.
Hace tiempo yo me empinaba
supongo, para robarle un beso.
Nos hemos pasado la vida
estirándonos y agachándonos
para buscar la medida exacta
donde poder querernos

©Begoña abad


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CARTAS

Preámbulo

Sobre la inocencia


Getafe
Martes
31 de Enero

Estimada Fina:
desde la última vez que nos vimos,
que, por cierto, fue la primera, era miércoles,
aunque tú sabes que llevamos toda una vida juntos,
han pasado tantas, tantas cosas,
que no sé por donde empezar;
pues eras tú quien llevaba la voz cantante,
y yo, como los demás, solo escuchaba
atento a tus lecciones de memoria,
a tus salidas poéticas.
Ahora me toca a mí.

Y, mira si son inocentes estos primeros siete días
de febrero, que temo que no sean dignos de tu atención.

Aquellos dos besos que me dejaste depositar en tus mejillas
aún me saben a cilantro.

Y a hierbabuena…


©pbaediciones

El cuco del nido

Hola. Soy el cuco del nido. El azar, o un viento suave, me trajo, junto con otros cucos allá por el 2009, a este nido, y en él retozamos durante un tiempo. Lo creó el ínclito Gonzalo Escarpa para que compartiéramos los trabajos que pergeñábamos en el taller de creación poética, que él impartía. Cuando se fue (como él mismo cuenta en la cabecera del blog), del Centro de Poesía, para crecer, algunos de sus alumnos continuamos publicando, cada vez menos, hasta que dejamos de hacerlo. Un tiempo después, reanudé mis incursiones en el blog; y cuando Gonzalo quiso proceder a su clausura, al ver que mantenía cierta actividad, decidió perdonarle la vida.
Aunque el blog era abierto al público, sólo podíamos publicar y comentar quienes asistíamos a aquel taller de 2009.
Como creador, Gonzalo era también administrador, y los demás gozábamos de privilegios restringidos.
Puede advertirse que me he quedado solo. Mis privilegios de administrador son los mismos de siempre, y aparezco en la cabecera porque, dada la inactividad, un blog abandonado lo asigna el servidor a quien lo ocupe. Pero no puedo modificar nada.
Por mi parte, me he ofrecido a quien me ha querido escuchar, a publicar todo lo que me llegue con ese deseo. Y así ha sido en más de una ocasión.
Siempre han existido intentos de publicar en él por parte de alguien: son abundantes los borradores que han quedado como muestra de esas pretensiones (propaganda, anuncios...). Pero últimamente alguien trata de hacerlo con los comunicados de los actos que programa La Fundación Centro de Poesía José Hierro.
Dado que este blog nació ahí, creo que, si esas iniciativas parten del Centro, tienen todo el derecho; y sería justo que pudiera disponer de él, y contar con un medio más de divulgación. Por eso estimo que, sea quien sea, debe dirigirse al creador físico del blog y solicitarle que le permita ejercer los privilegios de administrador (todos los privilegios). Yo, desde este momento, doy un paso atrás.

pbernal

Fwd: FELIZ NAVIDAD

VILLANCICO EN CENTRAL PARK

Mañanicas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme al hielo.

Lope de Vega

Vistió la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo plumaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.


José Hierro

VILLANCICO
(sextina un poco triste de los reyes de oriente)

Los reyes cantando sacaron sus cestos
de mimbre de tela de caucho de viento
y en la alfombra antigua de los nuevos sueños
los dejaron vanos insensibles huecos
vacíos de formas letras cartas pliegos
singulares cortos limpios áureos viejos

Del atrio a la sala de los arcos viejos
desasosegados dejaron los cestos
los pajes quedaron dormidos hay pliegos
que así nos lo cuentan en cajas de viento
en celdas oscuras con nutrientes huecos
donde se embalsaman leyendas y sueños

Desde su alta cama Baltasar en sueños
descalzo miraba sus zapatos viejos
con la mano dulce sensibleó los huecos
desrodilló mantas encodó los cestos
se tendió desnudo de espaldas al viento
del escriba extraño que eterniza pliegos

Antes de la nada Gaspar unos pliegos
que en la mesa anuncian los cercanos sueños
despobló de letras cicatrices viento
señales palabras y en sus ojos viejos
fue cerrando casas despoblando cestos
apagando luces ventanas y huecos

Melchor en el baño llenaba los huecos
del agua con sales que guardaba en pliegos
arenas de arabia del mar rojo cestos
con algas y anclajes para hornear los sueños
y en el caudal limpio como hacen los viejos
despojó de aromas el musical viento

De los tres ahora que ha pasado el viento
de la vida ajando libertad y huecos
nos quedan leyendas relatos con viejos
dibujos en vallas películas pliegos
de dudosa suerte como aquellos sueños
que por repetidos van llenando cestos

Sacaron los cestos los reyes al viento
Baltasar los sueños Melchor solo huecos
Gaspar esos pliegos desnudos y viejos


©urceloy / diciembre de 2014
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Fluye el agua imperturbable.
Se abre paso
desde el borde del abismo.
Rompe la espuma el espacio,
aureolada,
y se lanza entre las piedras;
y se pierde entre las piedras.
No se ve de dónde viene,
y en la calma apenas rota
del oculto paraíso,
una sombra de amargura.
Una vez vinimos juntos…


©pbaediciones

Fwd: feliz navidad

---------- Mensaje reenviado ----------


FELIZ NAVIDAD

haikus

En la pradera

tibios rayos de sol

sobre la nieve

Solo el ciprés

sobresale su copa

entre la niebla

La tarde tiñe

de perfectos colores

robles hermosos

Duro carámbano

teje su manto frío

sobre la charca

Aún hay nieve

pronto acuden las garzas

hacia los campos

Antonio Delgado
diciembre 2014

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Fwd: Jueves 18: Jaime Alejandre

FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO

Jaime Alejandre (Las Huelgas, Burgos, 1963) ofrecerá una retrospectiva completa de su obra poética desde sus primeros versos publicados (Vértigo Cotidiano, 1979) hasta sus más recientes inéditos.
Repasando toda su trayectoria se desvelarán las diferentes claves de su obra: la estupefacción ante el misterio de la identidad, la mirada del escritor frente a lo efímero de la existencia, el amor como imperativo humano, la búsqueda de la serenidad interna y la armonía con el universo a través de la reflexión y la emoción, la diversidad como compromiso con la dignidad del mundo.
Jaime Alejandre ha publicado:
- las novelas Fugu, Donde sea lejos y Hacia las sombras;
- los libros de relatos El Alfabeto Matemático, Manual de Historia Prescindible, Bulevares, El rencor y De entre las ruinas;
- los libros de poesía Espectador de mí, Palabras en desuso, Los Héroes Fatales, Autorretrato Póstumo, Los guerreros de terracota, Derrota de regreso, Lo que queda, Vértigo Cotidiano (1979-1981) y Los versos del Capitán Jaime Alejandre (Antología);
- las obras de teatro Patera-Tierra y Casa con jardín;
- el libro infantil Owané (la niña que cruzó el río); y
- la Antología poética de la literatura española (siglos IX-XX) en lengua de signos para personas sordas.
Socio de ediciones Evohé, dirige la colección de poesía Hazversidades poéticas y codirige la de libros de viaje El Periscopio y la colección de literatura heterodoxa Intravagantes. Ha sido traducido al árabe y al alemán y publicada parte de su obra en Braille y en audiolibros. Algunos de sus poemas han sido interpretados en Lengua de Signos Española. Ha obtenido diversos premios literarios, es prologuista y columnista de prensa escrita y su obra está recogida en diversas antologías.

ANDAMIOS (de lfc)

ANDAMIOS



Andamios amarillos cuando en ti veo muerte
[‘cuando en ti veo muerte… luctuosa sinalefa de mis ojos]…
andamios tan paródicos de esto y esto y esto que es la vida…
andamios de la busca en el relato caótico, infinito e ininteligible…
andamios de la cábala
y de los espejos con marco art decó y pan de oro…
andamios eruditos con gárgolas rampantes en su ferralla…
andamios que parodian a Chesterton con un perfil metálico de Charles Auguste Dupin…
‘handamios’ novedosos para un mundo futuro…
andamios de aquella manera,
como estás esta tarde, tirado, incongruente, laxo, yerto…
andamios paradójicos para templos católicos que aún están por hacerse y derribarse…
andamios amarillos y oxidados para mirar atrás y ver lo imprescindible prescindible…
andamios como desorientados, juveniles…
andamios investidos de cátedra y birrete…
andamios de suburbio, caedizos…
andamios posmodernos que ya no son andamios…
andamios sicológicos,
de alambre de funámbulo y vacío…
andamios de jardín, con hiedras trepadoras…
andamios con sensación de siempre, altos…
andamios objetivos, nada armónicos, seguros…
andamios nihilistas que prometen cabezas destrozadas…
andamios para el plagio de otros andamios hechos y amarillos…
andamios algebraicos, tan secretos…
andamios inconscientes, muy freudianos…
andamios que me angustian
porque ante su estatura me siento en desamparo…
andamios en el aire, políticos, sin base…
andamios aparentes, puro mundo…
andamios enredados, por siempre impenetrables…
andamios femeninos,
sinuosos…
andamios que especulan sobre toda esa flora inabarcable…
andamios generosos [se caen siempre]…
andamios de memoria…



© Luis Felipe Comendador
viernes, octubre 02, 2009:
"Los 400 golpes", POEMAS
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DUDAS Y CERTEZAS


…venid bajo la sombra del almendro
no juguéis con la tierra
ni con la flores rojas y amarillas
que atrapan la mirada con su seda
y crecen voluntarias y salvajes
en ese terraplén de la cuneta
mirad que vuestro padre llegará
un día por la siega
o a lo más en las sombras del otoño
cuando la sementera
que me han dicho los pájaros del llano
que ya acabó la guerra
y él no lo sabe pero en estos meses
de paz que han sucedido a la contienda
y seguro en los muchos que vendrán
hasta la primavera
de un año que se antoja muy lejano
que Dios pronto lo quiera
vecinos emboscados en la noche
antes de que amanezca
armados con el odio más odioso
que cualquier munición de cartuchera
conducen a vecinos asustados
medio vestidos sin peinar siquiera
con el terror pintado en el semblante
y el frío del verano por sus venas
a estos angostos lares descampados
en carros y vencidas camionetas
y en la loma más alta
que oculta la roída carretera
despertando a los bichos y a los hombres
habitados de dudas y certezas
los bajan arrastrados
y les pegan un tiro en la cabeza
luego sin detenerse a ver si viven
hay balas que se pierden en las eras
de algunos tiradores
que temen por su vida si se niegan
y disparan al frente
sin apuntar siquiera
y hasta cierran los ojos cuando tiran
poniendo en sus temores su bandera
alineados al borde del asfalto
van enterrándolos en la cuneta
y temo que en la linde del olivo
alguna noche de esas
de luna nueva o nubes agrisadas
por aires de tormenta
hayan llegado con su cargamento
de miedo y llanto y sangre hasta mi puerta
que no juguéis que sin estar viuda
padre se fue a la guerra
y esas flores trepando la vaguada
tan vivas y tan tristes y tan bellas
quizá fueron regadas
con sangre roja e inocente y fresca
quiero evitar que sin querer se manchen
jugando con la tierra
las manos infantiles de mis hijos
en esa desgraciada sementera…

Mamá, ¡qué cosas dice
tu madre en este amargo duermevela!
Vivíais en el campo en esos años…
¿Delira, o es verdad eso que cuenta…?


©pbaediciones
(2014, para “Escritores por Ciudad Juárez”)

DESDE LA PENUMBRA

ANDUVE POR EL DORSO DE TU MANO, CONFIADA...

Anduve por el dorso de tu mano, confiada,
como quien anda en las colinas
segura de que el viento existe,
de que la tierra es firme,
de la repetición eterna de las cosas.
Mas de repente tembló el universo:
llevaste la mano a tus labios
y bostezando abriste la noche
como una gruta cálida.

Llevabas diez mil siglos despertando
y el fuego ardía impaciente en tu boca.

De "Hainuwele" 1990

© Chantal Maillard

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DESDE LA PENUMBRA

45


Mis ojos ya no están. Tus ojos miran
territorios vacíos
cuando la noche… cae.


©pbaediciones


Estos versos cierran el poema “DESDE LA PENUMBRA”. Si quieres, puedes pedírselo al autor, bien directamente o a través de fb, contactando con “Candela Y.” La obra se ofrece gratuita, en formado PDF. Se enviará por email, personalizada y numerada.

DESDE LA PENUMBRA

LA MÚSICA

(Plaza de la Estación, en Charleville)

A la plaza que un césped dibuja, pobre y ralo,
y donde todo está correcto, árboles, flores,
traen todos los jueves, de noche, su estulticia
los burgueses jadeantes, que ahogan los calores.

La banda militar, en medio del jardín,
con el vals de los pífanos el chacó balancea:
Se exhibe el lechuguino en las primeras filas
y el notario es tan sólo los dijes que le cuelgan.

Rentistas con monóculo subrayan los errores:
burócratas henchidos arrastran a sus damas
-mujeres con volantes que parecen anuncios-
a cuyo lado corren, fieles como cornacas,

A la par que la arena con su bastón atizan,
sentados en los bancos, tenderos retirados,
aspiran rapé en plata, y siguen: «¡Pues, decíamos!...»
con mucha dignidad discutiendo tratados.

Un burgués con botones de plata y panza nórdica,
aplastando en su banco un lomo orondo y fofo,
saborea su pipa, de la que cae una hebra
de tabaco; -Ya saben, de estraperlo lo compro.

Y por el césped verde se ríen los golfantes,
mientras, enamorados por el son y el disfrute,
ingenuos, los turutas, husmeando una rosa
acarician al niño soñando con la nurse...

Yo sigo, hecho un desastre, igual que un estudiante,
bajo el castaño de indias, a las alegres chicas:
lo saben y se vuelven, riéndose, hacia mí,
con los ojos cuajados de ideas clandestinas.

Yo no digo ni mú, pero miro la carne
de sus cuellos bordados, blancos, por bucles locos:
y persigo la curva, bajo el justillo leve,
de una espalda de diosa, tras el arco del hombro.

Pronto, como un lebrel, acecho botas, medias...
Ellas me encuentran raro y van cuchicheando...
Reconstruyo los cuerpos y ardo en fiebres hermosas,
y mis deseos brutos se enganchan a sus labios...

© Arthur Rimbaud

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DESDE LA PENUMBRA

44


Asomas al espejo.
Ante ti se presenta un ser ajado
con hábitos de viejo
y tono demacrado.
¡Qué poco para ser papel mojado!

El vaho difuminas
y la luna se torna transparente.
En su seno adivinas
- misterio sorprendente –
que con tu rostro vive mucha gente:

Una sombra de musa;
cinco sabios pinceles, aplicados;
la mirada confusa
al interior; cegados
ojos y labios cuando son besados…;

una gota de ducha;
fuego helado que viene del invierno;
alguna mano; mucha
negación del infierno…,
y un vaciarte súbito y eterno.

Miras la marioneta
con los hilos marchitos, desmembrada,
su pantomima quieta,
su talla quebrantada,
y en el baúl del tiempo abandonada;

y ese convoy varado;
y la escuela vacía; y un querer
con un verso rayado…;
y la guapa mujer
que te sonríe con amor de ayer...

Son un recién nacido;
y un joven; y un soldado; y un reflejo
de cónyuge marido;
y un prójimo perplejo...
Entonces te ves, pedro, en el espejo.


©pbaediciones