martes, 29 de enero de 2008

Soneto moderno

000 10 1011 110010 011
100 10 1 00100 10001 10
00 1010 01 110001 010
0 1100 10101110 0011 1

11 00 011 0101 0111 011
001 0110 01 10101 100
1 0100 1100 10 1011 100
0010 1 0011 1101 00111

10 100 1 110101 10010
1 0110010 0 10 10001 10
00 1010 10 0110 010010 1

0 1000 1100 10 001000 10
10 1010 0 10100 101 110
011 0011 010 11000 1 0 1

A pesar de que me gusta el resultado, ¿no os parece que la rima queda un poco forzada?

martes, 22 de enero de 2008

Pucheros

Yo no te imaginé tan renacuajo.
No estabas y, de pronto, apareciste.

Abres los ojos. Sin mirar me miras
desde tus oceánicos abismos.
Busco sin descubrir donde me llevan
los tenebrosos mares de tus ansias.
No rompas el puchero.
Ten mi mano.

Hace pucheros, y se desmigaja.
Se quiebra en balbuceos
su carita de pan.

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ESCARCHA



A veces escribes bien, o mal, o regular o una mezcla, a veces se atiende a la métrica, se limpia el poema, para que tenga brillo, paquesemueva, otras veces las dudas te molestan y no caben todas y además quieres embadurnar la lógica hacer un poema feo porque fea es la imagen que te lo ha provocado, si fea, porque feo es el silencio cuando lo que hay que hacer es hablar, hablar mucho, explicar, explicar mucho.
Solo de niños construimos torres y las derrumbamos de una patada, para jugar, para volver a levantarlas. De mayores, si se nos cae una gran torre que nos acompaña, tenemos que explicar y hablar mucho si no queda muy feo.



…y por la callejuela ya viene el lunes,
blanco de escarcha,
de tiempo.

tejer urdimbre, ataviar tela,
ovillos de colores, el tiempo vuela,
los lunes.

y sus letras ¡con alas mariposas!
solo los lunes.

y si la vida acude al dique seco
y la nada interrumpe lo vivido,
rotas sus alas, aparece el hueco,
todos los días.
torvisco

lunes, 21 de enero de 2008

y enero

siguen los meses y las palideces, y ya no hay confusión, espero: nos veremos los lunes. gracias a loli y a susana, que han querido dejar patente el surco que produjo mi marcha de este centro. zanjemos este tema: en voz-es.blogspot.com encontraréis un texto donde explico mi adiós.
y ahora saludo, otra vez, haciendo levitar el ala del sombrero.
vamos a escribir un libro de poemas. durante las últimas sesiones he tratado de haceros ver que se trata de una actividad poco natural, pero tan necesaria como el mismo hecho de escribir. ordenar los textos, reflexionar sobre ellos, agruparlos, trabajar en conjunto con ellos, son tareas que lograrán que asumáis vuestra condición de poetas de una manera clara y operativa. hablar de hacer es no: así que hagamos.
componer un texto poético es un trabajo costoso y plagado de dudas y de trampas. no todo es dolor, sin embargo. las palabras se ordenan y de alguna manera el mundo lo hace con ellas en un baile que cada vez vamos comprendiendo mejor.
pero ahora tenemos que convertirnos en otra cosa. salir de nosotros y observar simplemente esas hojas manchadas. qué hemos hecho? ésta es la pregunta que nos va a acompañar durante un tiempo. qué hemos hecho? y por qué?

buen viaje.

g.

miércoles, 16 de enero de 2008

Probando el vuelo


Este viernes a las 21.00 horas cita con el desconcierto. La señorita Torvisco y este humilde minero de la espuma recuperamos historias y proyectamos asombros (los nuestros, no se apuren). Amigos, amigos nacientes, amigos invisibles o misteriosas. Todos están, estáis invitados. El lugar se llama Club Bukowski. Es fácil caer en su cueva, según se sale del metro Tribunal (el de Bilbao tampoco cae mal). Calle San Vicente Ferrer, orilla de la izquierda, no hay que remar mucho; es la madriguera de un drácula con ínfulas de escritor maldito norteamericano. Decidan lo que decidan….

Gracias por estar ahí.

Torvisco y Fernaud

Pedro tardó en dar sus primeros pasos, lo hizo al año y medio, apoyándose en la pared, impulsado por la emoción de ver a una de sus tías canarias. Ya de mayor, olvidó los buenos hábitos y los años de esfuerzo practicando deporte para castigar algunas barras de bar. Lástima que sobre todo castigara su estómago y haya tenido que reciclarse como tenaz bebedor de zumos. Un día se enfadó y se lió a insultos, y pensó, no se me dan mal las palabras, así que empezó a perder la virginidad. Misteriosas, confesiones, tristezas protesta, pequeñas historias de lo cotidiano, mujeres preguntándose, tipos fronterizos...Escribe sobre lo que le interesa o se interesa sobre lo que escribe. Ya no lo sabe, hasta el punto de que a veces se ha sorprendido sintiendo cosas que no sabía que sentía. O que pensaba. Supongo que para eso sirve la escritura, para conocer nuevos territorios dentro del último continente desconocido: nuestra conciencia.

Vestida de negro

“Vestida de negro se me olvida que tengo que estudiarte.

Tu piel prueba nuevos recorridos difíciles de negar.

Vestida de negro tus palabras siguen temblando y ya no

vértigo.

Tu piel es la de un animal impertinente

con la que quiero derrotar incertidumbre...”

María

Escribe para negar el ruido de lo cotidiano.

No sé si se quebró la luz

o fue el hielo,

al congelar mi retina,

quien me enseñó la negrura de la noche.

lunes, 7 de enero de 2008

DE RIOS Y VIENTO

No quería pensar en ello en estos días, porque han ocurrido cosas que eran felices y se subían a lo alto de las añoranzas y de los volcanes encendidos. Yo tenía hace tiempo ríos y ríos por dentro que afluían a mis ojos y discurrían por las mejillas, pero pasado un tiempo, ese afluir se secó y sus aguas se repartieron por venas y arterias convirtiéndose en algo sólido que pesa y pesa con esa carga de ríos no desbordados me fui el día de la Fiesta de Navidad del Centro de Poesía José Hierro.

Ahora después de la marabunta vuelvo a pensar, (más que nada por consuelo)que todo fue una broma de él, (aunque sé que su rostro no decía eso)porque él nos tiene acostumbrados a las risas, a lo lúdico, a la forma más dionisiaca de ver la vida y quizá nos lo encontremos de nuevo al entrar en clase y como siempre nos sonreirá y nos escudriñará con disimulo, para ver como hemos venido esa tarde, si llevamos un bonito broche al lado del corazón o lucimos una flor en el pelo. Después seguirá hablándonos, disparando ideas, formas de ver la poesía, escuchando nuestras palabras, corrigiéndonos con la sonrisa siempre y el brillo en sus ojos.

Pero ¿quién soy yo para frenar al viento?. Que todo te vaya bonito Gonzalo.

domingo, 6 de enero de 2008

ojos de gato

Felices nuevos proyectos.
A todos.
He conocido gente muy peculiar, conocí a alguien que tenía dos lunares en el ombligo y también a alguíen con ojos de gato. Los humanos con ojos de gato son muy especiales, viven de noche, sueñan en exceso, andan saltando por los tejados, maullando y dejándonos sin aire...
Tenemos que entenderlo, él tiene ojos de gato... Por eso necesita movimiento, nuevas lunas donde dibujar su silueta, otros mundos para maullar, tejadillos perdidos que pisar, tiempos, lugares, espacios, gentes, versos...
Tenemos que entenderlo, tal vez, si no hubiera tenido ojos de gato....
Felices nuevos proyectos.
A todos.
Especialmente a los gatos.

sábado, 5 de enero de 2008

Por el cinco de enero…

Enero. Seis. Reyes Magos
venidos de morería,
trajeron mensajería
por los montes, ríos, lagos,
aldeas, pueblitos vagos…
a la ciudad diligente.
Mira: ya cruzan el puente
y parece que han traído
para ti, recién nacido
su regalo pertinente.


Los reyes magos de oriente
han llegado el seis de enero.
Los trajo humilde barquero
y camellera paciente
que te mira sonriente.
Entra Melchor al establo.
San José busca un retablo
en el pesebre perdido,
y el Niño, que se ha dormido,
sueña el castillo de Pablo.


Que la Suerte te sonría
no lo esperes por su parte,
que tendrás que conformarte
con lo que la lotería
en el vivir te confía.
No te digo ni te cuento
sobre tu merecimiento
de soportar el envite
de que Suerte te visite…
Hoy puede ser el momento.


Reyes Magos. Seis. Enero.
Llegan de la morería
cargando paquetería
para alivio de febrero.
Entran ya por el sendero;
y ya rodean la fuente;
y se tropiezan de frente
con Álvarito y Manuel…
y con un beso de miel
te regalan su presente.


La luz que brilla en la casa.
La voz que canta y conmueve;
la que ordena; la que mueve,
mece, acaricia y abrasa
con su cariño sin tasa;
la dura como el bambú
y grácil como el tisú,
elegante, señorial
como el jazmín y el cristal…
¡Esa señora eres tú!


pbernal/
5 de enero de 2008

jueves, 3 de enero de 2008

De nuevo aquí

Mis queridos compañeros:
Resurjo como el ave fenix
¿que pensaban? ¿Que desaparecí?
Pues no
nada de nada.
Aquí estoy otra vez. Y sólo déjenme que les diga
una cosa: No hay año malo, la suerte no se mide por
cada año de vida. La suerte o la vida se mide
por la vida, por cada momento de esa vida, por cada
acontecimiento, por cada amanecer, por cada instante,
por cada suceso (bueno o malo, es un momento hitítorico).
No lo podemos medir en un año, ni en acontecimiento previo.

No compañeros, (No me tomen como una revolucionaria)
o bueno si, cómo una revolucionario de la vida.

Lo que quiero decir: Es que, amemos cada instante que
nos otorga la vida. Por más oscura que se nos presente,
ese instantete, nos proporciona la libertad de escoger, nos
brinda orprtunidades.
Podemos caer, pero nadie nos dice que no nos podremos
levantar. Esa es nuestra iportunidad, nuestra fuerza, nuestra esperanza.

Ahora nosotros simis los emisarios del verso y la palabra. No puden
haber obstaculos, ni barreras. Nada, nada que pueda acallarnos,
nada que intimide. ¡Somos libres!.

Si, libres. Libres para compartir nuestros versos, para contagiarnos
de la palabras y hacer que otros se contagien de ella.

Mis querido amigos, compañeros. permitane que les envíe este
mensaje por la palabra.

Feliz año nuevo! Felces despertares, felices aconteciemientos.
Y sobre todo ¡ Un felíz año Nievo!.



Zepi.

martes, 1 de enero de 2008

el año viejo

(recordando a Arthur Rimbaud)

eso que ves ahí, tirado y yerto
que sin mirar se mira en su vacío,
un día se pensó cavando el huerto
de su futuro con pasión o hastío;

eso que ves ahí, desmadejado
vestido de oropeles y guirnaldas,
nunca los quiso, sino ser soñado
detrás de los corpiños y las faldas;

eso que ves ahí, colocadito
tan formal que jamás rompiera un plato,
quería fabular con ser un hito
fiel como un perro, libre como un gato;

eso que ves ahí, mientras la gente
lo mira con afanes ya de olvido,
escucha sin oír que fue la fuente
del mañana; del hoy; de lo vivido…

eso que ves ahí son tantas cosas
hilvanadas, zurcidas ya con tiza…
-nubes, batallas, flores, mariposas…-
es algo que nació para ceniza.

pbernal/2007