martes, 30 de septiembre de 2008

Gritaré por la paz

Gritaré por la paz ,
hasta quedarme ronco,
quiero que todo el mundo,
hoy escuche mi voz,
y se unan conmigo,
los hombres de la tierra,
en un canto a la vida,
en un himno al amor.

Santos Arévalo

haiku

el tren se para
en estación de prisas
bajo despacio.

Obsesiones




Rueda del tren que, rodando,
por la cuesta vas allá
con ligereza y sin frenos
a toda velocidad.

Rueda cónica, rotunda,
con dientes alrededor:
atacas contra la rueda,
y girando ya sois dos.

Planchadora y basta rueda
media, gigante o enana;
rueda de apisonadora
que ruedas o estás parada,

hendida, lisa, dentona,
simple, doble, paralela,
esférica, biselada,
de acero, de cinc, de cera,

de cartón o de madera,
de juguete, de taller,
tú, que te paras o ruedas,
dame razón de tu ser.

Dando vueltas me obsesionas
y yo me dejo llevar.
Gira, rueda. Gira y gira.
Nunca dejes de girar.


pbernal

lunes, 29 de septiembre de 2008

Camino de Sevilla

Camino de Sevilla
cantando vienes
que cantando el camino
bien lo entretienes;

tarareando
esa pena penita
la vas calmando.


Subiendo la pendiente
te demorabas
que las cuestas arriba
son presas bravas;

cuando las bajes
ganarás alegría
con tus viajes.


Por debajo del puente
saltaba el río;
sus aguas gorjeaban
con desafío,

y con su canto
tu copla sofocaban
presa de llanto.


La rambla coreaba
con desparpajo
penas de amor y vida
aguas abajo.

Fue tu destino:
una estela en el aire
marcó el camino.


Entre cántaro y canto
tu sed alivias
de amores y de muerte
libre de envidias.

En tu cabina
solo tú eres el jefe
de tu oficina.


pbernal
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Ovillejo: el blog


¿Quién procura la emoción?
Concepción.

¿Quién su intimidad mantiene?
Zene.

¿Quién anima el ritual?
Bernal.

Cuando la hoja virtual
viven, cultivan y sudan,
sus desazones desnudan
Concepción, Zene y Bernal.


domingo, 28 de septiembre de 2008

POEMA 20 DE Pablo Neruda

ANDUVISTE NIÑO, ANDUVISTE

Anduviste niño, anduviste.
Anduviste navegante por el mar.
Una estrella, una estrella sueña.
Una estrella sueñas niño,
Y el mar niño, el mar no te
la sabe pintar. Píntala niño,
píntala, que yo menos te la he de pintar.

¿Me pides niño que te pinte, que te pinte
unos zapatos para tus pies descalzos?
En que aprietos me pones niño,
en que aprieto.

En tus ojos niño, veo el mar
que atravesaste. Pero no encuentro
niño, la alegría en esos ojos.
No la hallo niño, no la hallo.

Niño píntame tú la aurora,
la estrella. Píntame niño
píntame mis pies, píntamelos.
Píntamelos descalzos, así niño.

Píntame niño en ese mar
píntame y enséñame
a ser navegante y
vamos juntos a soñar




zepi.

ANDUVISTE NIÑO, ANDUVISTE

REFLEXIÓN

Título: CUEVA AJENA (En positivo)



Nunca hallaremos un sitio propio, aunque nos empeñemos en afirmarlo.

Si uno busca dentro de si, se da cuenta de que nunca nada ha sido tuyo,
y seguimos buscando y buscando.
Buscamos y buscamos, y en esa búsqueda nos vemos siempre
en lugares ajenos, en corazones ajenos, en mentes ajenas, en
pensamientos ajenos.
Nos damos cuenta de que todos esos ajenos son cuevas abiertas.
Que cuando entras en ellas, las recorres, te iluminan,
te brindan todo ese aire de tranquilidad, te ofrecen ese tesoro
escondido dentro de sus entrañas. Te abrazan... y no dicen nada.
Solo actúan en silencio y te llenan.

Entonces, es cuando te das cuenta que cada ser guarda una cueva,
que cada ser está esperando siempre a alguien para recibirlo,
que cada ser no se tiene a si mismo.



Zene

Una estampa



Entre dichosa y cansada
junto al río se reclina
una aldea peregrina
de bocateja gastada.
El agua mansa, callada,
pone hiedra en los rincones
y despinta sus balcones
de madera destronada.

A lo lejos, sus fachadas
cristalinas, parecían
acuarelas que fundían
las tejas abermejadas;
son las hiedras, abrazadas
a los arcos de verbena,
zarcillos de hierbabuena
sobre la plaza colgadas.

Una torre languidece
de cigüeñas anidada.
En la espadaña, callada,
la campana se entumece.
Cuando la luz amanece
y el sol despierta al castaño,
se recompone un rebaño
que a lo lejos crece y crece.

Cada rincón, cada casa,
cuanto verdea y florece,
una estampa me parece
de azul y verde. La brasa
del horizonte lo arrasa
con pinturas de acuarela.
Y es un suspiro la estela
cuando el tren, volando, pasa.


pbernal

sábado, 27 de septiembre de 2008

El sur


QUISIERA ESTAR SOLO EN EL SUR

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

Luis Cernuda

viernes, 26 de septiembre de 2008

haiku

el disco en verde

la mariposa vuela

cruzo la calle.

Fantasia

La música de un contrabajo,

emite sonidos medicinales

en el agitado, latido diario

de una céntrica calle.

Un aprendiz de violinista,

al otro extremo,

le hace la competencia.

Sin mueca de enfado y sonrisa,

pide veinte céntimos por la música.

Subo la calle,

bajo lunas de libros

un poeta incipiente,

hace versos…

la voluntad, te lo regalo.

El ruido y las prisas ponen montaje.

a todo este teatro callejero.

La locura toma el asfalto

Los ojos se llenan de fantasía

Vuelves deprisa a la oficina,

Cambias el chip,

La seriedad se impone,

La rutina lleva gafas oscuras.

haiku

Haiku: representación mínima de lo que está pasando en ese momento.
...y 9.
descubrimiento.
mira. me mira y ríe
jilgueros cantan


pbernal

Los nueve haikus que componen la serie de mis publicados, fueron instantes de un paseo con mi nieto.

jueves, 25 de septiembre de 2008

BARRERAS

Barreras

Este inmenso sentido de la realidad
se me escapa. Ahuyentando ese áspero
proceso que avanza, que se cuela
por toda esta ruta sanguínea
lapidas todo entendimiento
entretenido en ti.
No vences las barreras
Tú eres la barrera
No avanzas, ni entiendes
El sentido real se escapa
Dentro de mi sentido.
Mi ruta sanguínea
ya no avanza, lapidada
por tu propio entendimiento.
No vences las barreras
Tú eres la barrera.


zepi

UNA HOJA CAE

I

Una hoja cae
Cae un rayo de luz tras esa hoja.
El niño mira impaciente
La madre no tanto
No tanto, porque no siente
La luz.
Coge la hoja el niño
Sigue mirando su luz
La madre no tanto, sólo ve
La hoja en la mano del niño.

II

Entretanto,
La luz continúa aquí,
esperando el amanecer de
esos ojos que osan no saber
nada.
Ella por todos lo espacios
habitables. Se mueve por todos
los rincones no visibles.
Ella ingenua, intenta
abarcar el universo,
instalarse en mentes
de seres extraordinarios.
Exigentes, extremadamente sutiles,
infinitamente sutiles. Sutiles.

III

Una hoja cae.
No hay rayo de luz
La hoja se deslizó de la mano del niño.
No hay luz
La luz busca refugio en los ojos de ella
Ella no tanto, no tanto...

zepi
Ausencia de ti



Siempre estuvo aquí.
Distante mi mirada, ausente, siempre ausente.
Siempre estuvo aquí
Distante, siempre distante.
¿Por qué se pierden los ojos?
¿Por qué se ausentan las miradas?
Aquí en esta quietud del tiempo,
donde el aire frío no es tan frío
pienso ahora en ti. ¡Qué ausencia de ti!
¡Que largo amanecer! Estoy al extremo
de tus sueños, en la cima de un amanecer
de otoño. Respiro la fragancia de tu cuerpo,
me entrego a la savia de tus besos, a la
suave caricia de tus manos. -¡Qué ausencia
de ti!- Largo es este amanecer de otoño
donde mi cuerpo tiembla de deseo.
Mañana, mañana ya no es mañana
Mañana se hace lentamente hoy. Y las horas
de hoy se harán tan lentas hasta el atardecer.
Será al atardecer. Al atardecer tus ojos, tu
boca, tu esencia.
Al atardecer, cómplices de nuevo.
Suspiros sin ausencia de miradas,
aceleración del tiempo, silencio y despedida.
Nuevamente, ausencia de ti.



Zepi.
El verso Libre

El verso libre es
La cometa que aletea
Que se soltó del hilo
Sin dejar de volar.
Es una ráfaga de aire,
Zumbando en mi oído.
Es la palabra abierta,
No un deseo
Fugaz.

El verso libre,
Es el hijo aquel
Que tanto ama la
Libertad,
Y se aparta del
Rebaño y no
Para de caminar.

El verso libre
no se mide y se comprende,
No sabe rimar.
Se toma el privilegio
Extenderse sin medida,
O simplemente,
Osa quedarse acurrucado
En un pequeño punto negro
Y luego,
No decir nada
Solo afligirse.


Zepi.

ELLAS, TAN SOLO ELLAS

ELLAS, TAN SOLO ELLAS


Sara, Carmen, Ana, Mayte. ¿Alguna más?

Cada día se hace nuevo.
Con el mismo nace el estadío impropio de un despertar ausente, que se dificulta con la burla sonora del tiempo.
No hay estadío, sólo un sitio simple, cómodo al rigor del tiempo que rodea al ritmo de la vida.
No hacen falta palabras, ellas solas vienen y van, y se quedan atrapadas en el aire sin descifrar.
No se descifran las palabras, se escuchan. No mueren, se agitan y se despliegan intentando cavar el oscuro sentir de la vida que no cesa.
Se incorporan los ausentes transeúntes. No es sólo un lugar, ni un sitio.
Es el retorno al silencio, ese silencio que se adormece, sino que vive dentro de si, es el silencio estratégico de secretos que no te han de mojar más que los labios con el sabor frío del licor, ese silencio cobijado por la música y las voces que no turban tu mente.
Me bebo todo el silencio y naufrago en él, condensando la armonía de la risa y la palabra.
Sigo esperando a que se abra la puerta, para que salga alguna de ellas y me vea.
La puerta continúa cerrada y mi mente se confunde, se retrasan mis pensamientos, una voz interior me pide que me acerque. Al acercarme, me doy cuenta de que soy yo quien tengo las llaves y me corroe el alma por no haber invitado a Sara, a Ana, a Mayte, a Carmen, y a... a alguna más. Las dejé fuera y yo sigo estando allí ausente

Zepi.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

haiku

rojo horizonte

de un día que se apaga

miro el reloj.

haiku

rayas al aire
primero paralelas
confusas luego.

pbernal

martes, 23 de septiembre de 2008

haiku

lejano ruido
en el azul nevados
trazos apunta

pbernal

lunes, 22 de septiembre de 2008

haiku

la noche blanca
me invita a largas colas
cultura y frio.

haiku

El sol asoma
por cortinas de lluvia
mi ropa seca.

haiku

cielo en la tierra.
espejos cada charco
las botas rompen.

pbernal

domingo, 21 de septiembre de 2008

haiku

la lluvia cae

en el gastado asfalto

huelo el otoño.

haiku

no tiene prisa.
desde la encrucijada
despacio viene.

pbernal

sábado, 20 de septiembre de 2008

haiku

una semilla
se para en su camino.
se tira al suelo.

pbernal

jueves, 18 de septiembre de 2008

haiku

desde el estanque.
los árboles raquíticos
ociosos miran

pbernal

haiku

en su febrero
lento, con el ocaso
su cara brilla

pbernal

haiku

menudo y pálido,
la sombra se hace fuego
con sus carreras

pbernal

sábado, 13 de septiembre de 2008

La nada

El universo: el todo

Una mesa. Y un banco. Y el vacío.
La nada se apodera de la pluma
y se van de viaje a una nube que sube,
paso de caracol, por la escalera.
Un pájaro farfulla, y acudo, por si acaso,
pero vuela, vuela, vuela
a un suave trotecillo de gacela
y me deja su nada en la cortina.
Descubro que la brisa
capotazos le pega a la ventana,
y destrozan mis ojos pedazos de cristal
y de visillo en busca de la cosa
esa que yo buscaba tan… ¿me sigues?
Dos horas, tres; cuarenta…
Sudo la tinta. Subo la escalera.
Me aposento en la nube. Busco el nido
como depredador empedernido,
pero nada de nada. Yo en el banco
y en la mesa el papel, planchado y blanco.


pbernal

viernes, 12 de septiembre de 2008

LA TARDE









En el sueño tranquilo de la tarde,
cuándo el sopor me toma
y abandono mi cuerpo en el sofá,
apago tele y olvido noticias.
Dejo que el silencio susurre al aire,
oigo el murmullo de sus notas,
las ideas viajan en libertad
hacia el papel desnudo,
me invitan a jugar con ellas,
y a lanzar la rutina lejos.
¡Vuelo! la fantasía es mi amo.

otoño


Hay una foto sepia.

Pero
no habías nacido.



pbernal

jueves, 11 de septiembre de 2008

Abierto plazo de Inscripción talleres 2008-2009


FUNDACION CENTRO DE POESIA JOSE HIERRO

Estimados amigos, les informamos de que el plazo de inscripción a los talleres de la Fundación permanecerá abierto desde hoy hasta el próximo día 26 de septiembre. Si tienen alguna duda no duden en ponerse en contacto con nosotros.

OFERTA DE TALLERES 2008-2009

Los lunes CREACIÓN POÉTICA, de 18:00 a 20:00 horas.

Profesor: JESÚS URCELOY
Los alumnos elaborarán un poemario. Para ello estudiarán los aspectos de afinidad y forma, posibles problemas rítmicos y adecuación del contenido a la expresión.
No se trata, por lo tanto, de corregir un poemario "ya escrito", sino el de conseguir a través de un esfuerzo compartido entre todos, llegar a un trabajo final digno y eficaz. Que digan me gusta o no me gusta, pero jamás que está mal escrito.
Selección de alumnos previa presentación de un ejemplo de escritura, de 5 a 10 poemas.

POESÍA Y MÉTRICA, de 18:00 a 20:00 horas.

Profesora: EVA CHINCHILLA
Sesiones prácticas en las que dar cauce a las inquietudes poéticas de cada participante: propondremos ejercicios que liberen nuestra creatividad, profundizaremos en la lectura de determinados autores y practicaremos diferentes formas métricas.
Se abordarán cuestiones básicas de versificación, orientadas a lograr una escritura con ritmo poético. Repaso de los principales géneros líricos y de distintos tipos de textos poéticos que nos sirvan de modelo. Nos inspiraremos en la obra de poetas de distintas lenguas y épocas.
Al terminar el taller se espera que el alumno haya ampliado sus conocimientos de poesía y además haya avanzado en el descubrimiento de aquel cauce en el que mejor fluye su escritura.
No existe ningún requisito previo para solicitar plaza en este taller.

Los martes, DICCIÓN Y DECLAMACIÓN, de 17:00 a 20:00 horas.

Profesor: ELPIDIO CASTIÑEIRAS
Con el fin de lograr una mejor expresión oral, se trabajará sobre la respiración, la vocalización, el silabeo y la modulación de la voz para conseguir una pronunciación nítida y potente.
Se trabajará con artículos de periódicos, revistas, ensayos, cuentos, obras dramáticas, poemas, etc. Estos tres últimos especialmente, pues la búsqueda va dirigida al arte escénico; teatro, cuentacuentos, recitación, etc.
Por realizarse este curso en un centro que está dirigido a la poesía, se hará hincapié en el arte declamatorio. Se harán recitales corales e individuales.
No existe ningún requisito previo para solicitar plaza en este taller.

Los miércoles, RELATO, de 18:00 a 20:00 horas

Profesor: MIGUEL ÁNGEL MARTÍN
En este taller se trabajará la creación literaria a través de estímulos y propuestas muy variadas que permitirán a los asistentes conocer aquellos aspectos técnicos y de estilo necesarios para llevar a cabo la creación de un relato. Se buscará la voz de cada uno y se trabajará de forma práctica y dinámica, grupal e individualmente, con el objetivo de que a final de curso cada alumno tenga su colección de relatos.
No existe ningún requisito previo para solicitar plaza en este taller.

Los jueves, POÉTICA, de 18:00 a 20:00 horas.

Profesora: EVA CHINCHILLA
Dirigido a quienes deseen profundizar en el estudio y práctica de la poesía: a quienes ya conocen las principales formas métricas y quieren aclararse sobre su trayectoria poética, a quienes necesitan profundizar en la obra de otros poetas y beber de ella, a quienes no desean estancarse en ningún modelo formal, pues saben que el poeta es un indagador y no deja nunca de hacerse.
Analizaremos distintos poemarios y el vínculo de algunos poetas con determinados grupos literarios. Comentaremos las poéticas de otros autores. Cada trimestre serán propuestos diferentes ejercicios de observación y creación literaria inspirados en lo anterior, individuales o en pequeños grupos. Se espera que al finalizar este taller cada participante se sienta preparado para escribir una poética o reflexión sobre su propia obra.
Selección de alumnos previa presentación de un ejemplo de escritura, de 5 a 10 poemas, para aquellos que soliciten plaza por primera en el taller.

De lunes a viernes, TUTORÍAS

Profesor: MANOLO ROMERO
El servicio de tutorías consistirá en revisar con el alumno su trabajo poético, seleccionando y analizando conjuntamente los textos que por su calidad puedan formar parte de un libro y ayudarle a su realización, que será el objetivo primordial. Se desarrollará en horario de mañana, asignando día y hora individualmente.
Se formarán dos grupos de 10 alumnos. Cada grupo desarrollará su trabajo en diferentes periodos; de octubre 2008 a febrero 2009 y de febrero a junio de 2009.
Selección de alumnos previa presentación de un ejemplo de escritura, de 10 a 20 poemas.

Otros servicios

VISITA/TALLER PARA CENTROS ESCOLARES
Visitas a la sede de la Fundación donde los escolares realizan actividades para fomentar la lectura y la creación literaria a través de un taller interactivo.
Dirigidas a alumnos de segundo y tercer ciclo de enseñanza primaria y primer ciclo de enseñanza secundaria obligatoria.
Las actividades tendrán lugar los lunes y martes de 10 a 12 horas. Máximo 25 alumnos por grupo.

VISITA PARA OTROS COLECTIVOS CULTURALES.
Visitas a la sede de la Fundación que se desarrollarán dependiendo de las características y necesidades de cada grupo.

CLUB DE LECTURA: Se reunirá un viernes de cada mes.

Información General

PLAZAS Y DURACIÓN
20 alumnos por taller. De octubre de 2008 a junio de 2009.

PRECIO Y FORMA DE PAGO
50 euros por taller y curso completo.
30 euros para alumnos menores de 25 años y mayores de 60 años.
La cuota se abonará en efectivo en el momento de realizar la inscripción o previo ingreso o transferencia en la cuenta de la Fundación de Caja Madrid C.C.C.: 2038 2477 80 6000252027, indicando en el concepto el nombre del alumno y del taller solicitado.
Los alumnos que soliciten plaza en los talleres de Creación poética, Poética y Tutorías abonarán la cuota del taller cuando se les comunique que están admitidos.

SELECCIÓN DE ALUMNOS: Sin requisitos previos excepto en los talleres de Creación poética, Poética y Tutorías.

PLAZO Y FORMA DE INSCRIPCIÓN: Del 10 al 26 de septiembre de 2008, en la sede de la Fundación o por e-mail, presentando la solicitud de inscripción junto con una fotocopia del DNI y el comprobante de pago de la cuota del taller.

INFORMACIÓN
Fundación Centro de Poesía José Hierro
c/ José Hierro nº 7 28905 Getafe – Madrid
Tlfno: 91 696 82 18- info@cpoesiajosehierro.org

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miércoles, 10 de septiembre de 2008

Deshaced ese verso.

Deshaced ese verso,
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.

León Felipe

martes, 9 de septiembre de 2008

VUELTA AL TRABAJO


















Un cortejo de golondrinas

levanta con sus trinos

esta mañana de verano.

La ciudad alza sus parpados,

con sus legañas de humo

y su cronómetro de prisas.

El despertador toca diana,

con dardos de zumbidos,

dañando mis orejas.

Me levanto con dejadez,

¡tengo que trabajar!,

¡no hay más remedio!

El mp3 en mis oídos,

me da las vitaminas,

para soportar el trayecto,

como compañero de viaje

¡“El mal de Montano”!.

El trabajo esta próximo,

para llenar puchero...

necesito el salario.

La oficina me apresa,

con sus gritos de jefe

Y sus muros cansados.

Afuera, calidoscopio de luces,

prisas y pájaros sin jaula.



haiku



en la laguna
un arcoiris abren
las mariposas

pbernal

lunes, 8 de septiembre de 2008

Dilema



Medito así:
Hoy me llega la vida a la cintura:
mañana, ¿qué haré?
Si me adentro en el agua,
moriré de mar
me anegaré…
Si regreso a la playa,
moriré de arena
me sepultará…
Si me quedo quieta
y ya me llega hoy la vida a la cintura,
mañana me cubrirá…

¿Dónde esquivar una muerte segura?

Fina, de Pluriels

domingo, 7 de septiembre de 2008

CASTIZO













Son de organillo

La música me anima

En fría niebla


EFIMERO HAIKU













(Como la canción de Kansas, las grandes cosas y todas nuestras
preocupaciones son solo... polvo en el viento. ¡VIVE EL MOMENTO!.

El tren avanza.

Oigo “polvo en el viento”.

El tiempo vuela.



Epílogo (de cartas...)

Centro de Poesía José Hierro

La casa de los sueños

Un recuerdo, rodando en la espesura
como lágrima y sal que duele y quema,
endulza con la gracia del poema
memoria de hermosura:

son ilusiones libres en el viento
que de mañana llaman a la puerta
del otoño remoto, y que despierta
el sol de tu argumento.

De la tarde perdida y olvidada,
de la tarde llorada en primavera,
la llama del deseo persevera
y nace delicada,

nace la humanidad; y nos invita,
de pétalos purísimos radiada,
a entrar en la morada
que un otoño soñaste, Margarita.

pbernal
de cartas...

sábado, 6 de septiembre de 2008

11-M: SILENCIO

Acción terrorista 2004
(…y una niña de Tánger, 13 años…)


Velas de procesión queman el suelo
con dentelladas de dolor, de rabia.
Alimenta sus lágrimas de sangre
la confusión de pensamientos rotos.
Pedazos de persona se rebelan
contra la nada del artero sino
en donde se diluyen universos.
Nadie devolverá las esperanzas
al hálito de un verso macerado
por el fragor doliente del silencio.
Silencio de una madre sin respuesta.
Silencio de repiques de llamada
sin destino ni fin, donde la duda
asalta los espacios del silencio.
Silencio de los hombres demudados
en el horror de un golpe sin certeza,
de dura digestión, incomprensible
en el calidoscopio de la vida.
Silencio de sollozos infantiles
quebrados por el frío de una mano
ejecutora, sin cabeza, ciega.
Silencio deshojado en las aristas
retorcidas de hierros quejumbrosos
depositarios de las frustraciones
de tantos inocentes; y culpables.

Un ejército vasto, de colores,
vestido de trajín en los andenes,
sube como la hiedra hasta la calle.
Inunda los espacios con sus gritos
empapado de lágrimas de fuego,
y en el viento cabalga su congoja
con el pabilo de las luminarias…

Y una niña de Tánger (trece años),
en los brazos inertes de una madre,
golpea con sus manos a los cielos…

Pero, sin duda, Dios está dormido.
pbernal
de cartas...

viernes, 5 de septiembre de 2008

El hombre del turbante

Civiles bajo las armas. Irak

El hombre del turbante, sentados en el suelo,
contaba a los muchachos de túnica y chilaba
historias junto al fuego. Los camellos dormían
en la noche estrellada.

Historias de combates crueles y sangrientos
perdidos en el tiempo de su memoria vaga,
relatos de exterminio, de guerra y amargura
de ayer. Y de mañana.

“— Cuando la luna brille en todo el firmamento
se romperá la noche con ruido de metralla,
labrarán en la tierra surcos de sangre y miedo
en la dura cruzada;

eludirán la lucha; reservarán el fuego;
dibujarán la arena con tanques y con balas;
la máquina de guerra avanzará precisa
para salvar su causa,

mientras, los comerciantes, con especial cuidado,
pedirán al soldado que proteja con rabia
esos campos de pozos sembrados de oro negro:
ahí está su ganancia…

Se pudrirán las aguas tranquilas del desierto
cuando los tanques pisen arena ensangrentada:
cautivos animales arrojarán protestas
de sed contra las armas.

Paisanos y civiles, los niños y los muertos,
gritarán contra el yanqui por su tierra quemada,
añorarán los tiempos del depuesto tirano:
no está su hambre saciada.

Cada extranjero vivo será un pirata nuevo
en busca del tesoro oculto en nuestra entraña,
y en todas las esquinas de aldeas y ciudades
verán desconfianza.

Vomitarán azufre en la ciudad; y el pueblo
verá como construyen del cielo la muralla;
y nuestros propios hijos con armas enemigas
matarán su esperanza.

Soldados inocentes irán a las trincheras
nacidas al comienzo de nuestra noble patria,
y alentarán la muerte entregando la vida
al odio y a la espada”.

El viejo del turbante, sentados en el suelo
oscuros muyaydines de túnica y chilaba,
repetirá la historia. Kalasnikof vigila
en la noche estrellada…


pbernal
de cartas...

jueves, 4 de septiembre de 2008

GAEL (Para Tacha y el Centro de Poesia)

Miras con ojos de preguntas,
esta casa con las puertas abiertas
y tela de versos en las ventanas.
Sus muros,nos cuentan relatos,
claman con sal tu nombre
y ponen ajo a tu sonrisa.
Poemas infantiles
atrapados en libro,
mecen tus sueños
a ritmo de Manolo.

CEREZAS










CEREZAS-(lira)

Con las pupilas flojas

en esta hora muerta de indiferencia.

con mi yo, falto de hojas

chupo tu roja esencia

para aplacar labios en decadencia.


EL PARQUE










(El capricho.-(Madrid)

Un parque en vieja plazuela

es oasis en gris calle,

sus árboles de acuarela

dan aire de pasacalle.


Las palmeras ponen ramas

sobre las tímidas flores,

con movimientos de damas

y trajes multicolores.


Los pájaros pian gozosos

a este vergel soñador,

con sus trinos melodiosos

y magia de trovador.


La rutina de oficina

calla ante el verde estallido

de sinfonía en retina

con sorpresa de bandido.


El aire regala honores

a día de perdedores.




Nuestra bola del mundo

Avance americano en Irak, marzo de 2003

Nuestra bola del mundo
tiene una herida
por donde sangra el miedo y
se va la vida.

Gritan los muertos
desde su sepultura
en el desierto.


Una reja terrible
rotura el cielo
para sembrar la tierra
de furia y cieno.

Llueven diamantes
que regarán la siembra
de mendicantes.


Amontonar escombros
es el destino
del Poderoso Imperio.
Su desatino

trunca cosechas
de esperanza. Los odios
abren su brecha.


Por el desierto avanza
vil e invasora
una fuerza terrible
y atronadora,

punta de lanza
del mercado que juega
con la esperanza.


Desde el cielo los dioses
apuntan fino,
para que los misiles
rompan con tino.

Los Generales
nada saben de daños
colaterales.


Convenciones, Tratados…
agua pasada.
El negocio lo vale.
Guerra ganada

y el mundo es nuestro.
Arena venderemos
a este desierto.


Ciudadanos del mundo
lloran los muertos.
Con lágrimas de ira
cavan sus huertos

y siembran flores
para borrar del mundo
los sinsabores.


Llamas suben al cielo
en holocausto
y dejan el mercado
limpio y exhausto:

la sangre roja
perfila en los cascotes
pena y congoja.


Una noche terrible
llena los días
de niños andrajosos
y algarabías;

suena el aviso
y en la calle se queda
su paraíso.


pbernal
de cartas...

miércoles, 3 de septiembre de 2008

La pregunta


Un tema cuestioné firme, preciso.
No supo responder. Tal vez temía
entrar en un jardín de vaguedades
o herir mi sentimiento. La consulta
una carga llevaba de prejuicio.
A veces arrojamos las palabras
sin advertir su justo continente:
la consideración de la propuesta
una porción soporta de metralla.
Miramos de soslayo al diferente,
con ojos de reproche: discrimina
su súbita presencia en nuestro barrio,
esa certeza de su vista franca,
porque vemos peligro en el viaje
que nos separa de sus sentimientos,
sin caer en la cuenta – disertaba -
de las afinidades que nos unen.
Abunda: la ignorancia nos ofende,
propia del ser humano; la persona
que se presenta triste por la esquina
inaccesible de su propio mundo,
serio motivo tiene para hacerlo.
Mira la casa donde habito, dijo
con firmeza: habitamos la Tierra
inmensa, despiadada, generosa;
regada y seca; virginal y esclava;
incómoda y alegre; vengativa;
paciente madre para cada hombre
que puebla sus caminos. No presumas
de ser su propietario dominante.
Lastima ver el torpe sentimiento
de propiedad, que algunos atesoran
sobre costumbres, nunca defendidas
si no para lanzarlas contra extraños.
Fanatismos indica estupideces
donde las emociones nos apresan
con redes fervorosas, subjetivas…
Nadie reniega de su propia Casa.
Por ella, y para ella, desnudamos
el alma en el principio y el ocaso.
Una mujer y un hombre, son persona
vengan de donde vengan;
gratifica llevar juntos la pena
de no tener, y compartir el gozo
de una sonrisa puesta en el semblante…
No sé si he contestado a la pregunta
sobre tu precisión de nuestra Patria.

pbernal
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martes, 2 de septiembre de 2008

Décimas para una dama




Señora de plata y oro
recluida entre montañas
de libros, y telarañas
de sinsabor y decoro;
las alas son tu tesoro:
con ellas ganas el puente;
y aquel prado; y esa fuente
de anhelos; y la azucena
que te brinda un alma buena
desde historias diferentes:

“…una muchacha divina
reclinada en el estrado;
el ademán, despechado;
las lentes con esclavina”…
En tu gesto se adivina
el fuego de su mirada,
devorando despiadada
novelas del corazón.
Consumes su desazón
hasta quedar abrasada.

“…jovencísima doncella
de sueños y pundonor;
una vida, resplandor,
de vivencias rica y bella;
un barco en una botella;
piratas en la llanura;
islas; desiertos; bravura
derrochada desde el lecho…”,
y en el horizonte un techo
de nostalgia y amargura.

El silencio te delata.
Tu fragancia deja rastro
en tu perfil de alabastro.
En tus cabellos de plata,
tu horizonte se dilata,
sentada en tu mecedora,
con el libro que atesora
esa arruga de tu frente,
viva; cantarina; ausente;
brava; libre y… soñadora.


pbernal
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lunes, 1 de septiembre de 2008

Diatriba contra la rima


Despierta, vida mía, mujer enamorada
del ensueño y la musa. El tropo y el arcano
se ocultan en la bruma del último verano,
en la playa de siempre: en su dulce morada.

Es de día. Despierta, poeta enamorada.
Despierta de tu sueño de pensamiento vano.
Levanta de tu lecho. ¡Ea!, dame la mano,
y juntos marcharemos abriendo la alborada.

Deja la noche injusta. El alba es tan hermosa…
Tantas cosas cambiaron en este amanecer…
Hoy no puede cantarse con términos de rima.

Ya nadie la pretende. Ni la escribe. Ni mima
como mimaban antes al lirio y a la rosa,
(y a la melancolía), con tinta del ayer…

Olvida, poesía,
amorosos pintar de rima versos.
Domina la mecánica celeste,
parafernalia técnica del estro.
El ritmo. La medida: melodía,
vehículo de vida y sentimiento.
Traza el lenguaje mágico,
pero deja la rima, orate de los sueños,
Dedícale a tu amada
la sinuosidad de tu desvelo:
esa noche pasada a la intemperie fría
del miedo, de la duda, del silencio,
recítalo en la esquina de la pava;
pero sin rima en los versos

Contra el sol de la mañana
camina; ve de la mano
de un sofista y un cristiano
sin demora, sin desgana.
Lávate en la palangana
esas legañas. Sublima
el camino de la sima,
y aléjate del teorema:
cuando escribas tu poema,
traza los versos sin rima.

Porque, mira,
de párvulos sería, de párvulos en juego
sobre la arena fina de singular piscina,
ceñirse a la tarima,
señuelo de la rima.
¿No ves que causa grima
este desasosiego de la rima?
Ajusta sinalefas
para que los acentos encajen en su punto;
y un verso sea siempre un verso,
con su música rota, o armoniosa;
con su medida,
o inventado en la cresta de la ola
de la modernidad; pero sin rima.
Practica el verso blanco, con medida;
disfruta la maldad del verso libre,
y abomina de la pesada rima,
que lastra la edición de tus poemas…
Porque ya no se lleva.
Y no le tengas pena.
La rima es el refugio del inepto;
la desazón del aire que cabalga,
traqueteo indecente
de un tren de los cuarenta,
renqueante su tránsito precario
por los cerros del tiempo que morimos.
Rompe los pareados; los sonetos;
zejeles, seguidillas, villancicos;
décimas y cuartetas…
Escribe tu metáfora seguida
en la cuartilla,
y córtala en pedazos diminutos.
Vas a ver lo sencillo
que resulta forjar sin desatino,
con despreocupación
de la búsqueda queda o bulliciosa
de esa palabra que con rima
rima.

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