martes, 26 de enero de 2016

asoma el pino


pino joven

de las entrañas
hendidas por la sierra
asoma un pino


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CUATRO DÉCIMAS
(al primer nieto)

Gael García Romero
abrirá en abril sus ojos,
en abril de los sonrojos,
luna nueva y aguacero.
Gritará a la luz primero
agradeciendo a la vida
radiante su bienvenida
con un jubiloso llanto;
iluminará su canto
a su madre dolorida.

Porque me llamo Manuel,
a mí me llaman Manolo,
¿te dirán a ti Gaolo
porque te llamas Gael?
Tu nombre de cascabel
suena a risa y caramelo.
Ya está esperando tu abuelo
que corras, pájaro pillo,
a gatas por el pasillo
sacándole brillo al suelo.

Lleva consigo un clavel
Abril de las aguas mil,
lleva un clavel varonil
con corona de laurel.
Abril se abrirá y Gael
se asomará en el brocal,
el cordón umbilical
será una clave de sol
y con llanto en sí bemol
saludará al personal.


He recogido simiente
del ciprés que germinó
cuando tu madre nació.
La sembrará sabiamente
tu padre en luna creciente.
Ojalá nazcas el tres
de abril, que es el día y mes
en que nació la poesía,
y tendrás de compañía
un hermanito ciprés.

©Manolo Romero

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12 MARISOL


Parece que fue ayer. Evocas el camino
con pulso solidario y corazón abierto
del momento fugaz, eterno, indestructible,
ése que te alumbró en el feliz instante.

Parece que fue ayer. Aquella primavera
de tus pasos primeros; la escuela; las palabras
y los ligeros brazos que abrigaban tus risas
y tu vida curtían pacífica y alegre.

Parece que fue ayer el álbum efusivo
de aquella comunión. Estudios y trabajo
colmaban de vivencias tus pródigas estrellas,
y abrían sus misterios al goce de los días.

Parece que fue ayer de soles y marías,
y, sin embargo, temes iguales avatares
que alguna vez movieron tus locas ilusiones.
Esas que ahora te toca conducir con prudencia.

Parece que fue ayer de mañana, y ahora
tienes el horizonte abierto ante tu puerta.
La luna resplandece, y en tu traje de soles
primaveras recitan aleluyas de novia.


©pbernal

martes, 19 de enero de 2016

El mundo


©Drus: El buitre negro

desde lo alto
hormiguitas flasean
entre los pinos


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EL MUNDO

Un hombre del pueblo de Neguá,
en la costa de Colombia,
pudo subir al cielo.

A la vuelta, contó.

Dijo que había contemplado,
desde allá arriba,
la vida humana.

Y dijo que somos un mar de fueguitos.

-El mundo es eso- reveló-.
Un montón de gente,
un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia
entre todas las demás.
No hay fuegos iguales.
Hay fuegos grandes
y fuegos chicos
y fuegos de todos los colores.
Hay gente de fuego sereno,
que ni se entra del viento,
y gente de fuego loco,
que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos,
no alumbran ni queman;
pero otros arden la vida con tantas ganas
que no se puede mirarlos sin parpadear,
y quien se acerca, se enciende.


© Eduardo Galeano
“El libro de los abrazos”

(¿versión?)

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11 ROSANA



en la noche de un verano
luna llena en cada esquina
yo sin dinero de mano
te pedí una golosina
(yo sin dinero de mano)

suena tu voz maravilla
en el jardín de colores
donde tienes tu cocina:
¡cuantos hombres como niños
reclaman su golosina!

muchacha de dulce boca
que cuidas los caramelos
mira el arcón con cuidado
pues el fuego de tus ojos
puede fundir los helados.

luego se paró la noche
de tu pelo en mi pestaña
mientras ponías pedazos
de ese pastel de canela
que componían tus brazos.


©pbernal

martes, 12 de enero de 2016

felicidades, maestro escarpa


©Brus: niebla en La Pedriza

difuminada
la vista se diluye
paso de largo
buscaba el laberinto
de la pedriza


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hoy cumple treinta y nuevo años el maestro escarpa
felicidades y éxito

TIERRA DE BREZO (AUTOBIOGRAFÍA)

me desvelan preguntas como cuándo / ando
normalmente feliz de cosa en cosa / rosas
de pálido trabajo que me dan
de comer / merman el tiempo, eso
sí, pero / (erótica
del poder) / era todo
tan fácil cuándo / ando
normalmente feliz en / entiendo que esto ya
lo he dicho, pero quiero
decirlo y repetirlo / (irlo
diciendo) a todas horas / astas
que se levantan para arar y
arar es rara arra, ignacio / iones
positivos que son los que / querido
amigo: luz para todos / ósmosis
que busca /
caen los que no han sabido que este zumo
modela lenguas / así son las cosas /
rosas
de tímido trocar tremendos sones / es
un poema / ah / tremendos si bemoles
para esculpir / ir / ir llenando el blanco
y negro
de la página / nadie
podría odiar el ruido
que escapa / ha aparecido
tu nombre, yo no sé / será un castillo
que falta / tablas sobre
tablas de palabras / así
como si hablaran / antes
de la poética está el hombre / brezo
crecido en su raíz cuidadamente / temo
desvelarme otra vez ser encendido clamor nunca se sabe cuándo
ando
don


© Gonzalo Escarpa
De “Fatiga de materiales”
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GONZALO

I

Pintar paisajes, dibujar secanos
para que reverdezcan margaritas.
Arañar en la piel de las termitas
para que broten versos de las manos

de tus alumnos. Dividir hermanos
para que surjan las estalagmitas
y se rompan. Fundir en las marmitas
los verbos y los nombres más humanos

para que de una mezcla tan divina
salga una nueva vida, golosina
que rompa y suene a música de arpa…

Descabellada miran tu misión
de búsqueda, de clave, de invención
que motiva tu ser, Gonzalo Escarpa.

II

Pero mira: tu ser no es lo que es.
Ayer queda tan lejos… La pregunta
de tanto atormentar ese momento
que pasa sin mirarte, pasará

sin respuesta. Y otra pregunta más
le tomará el relevo; y cuando salgas
de nuevo al escenario, tal vez, de
tanta vida, no sepas si eres tú,

o hay otro dentro, o fuera, o en la esquina,
o delante o atrás, que te suplanta.
Porque la vida es eso: la ignorancia

de saber cuánto sabes, cuánto ignoras.
Mañana volverás a ese momento
de preguntar sin esperar respuesta.

©pbernal

martes, 5 de enero de 2016

Estampas del belén


foto:pb

desde la luz
esperanza confusa
presente amargo


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PASÉ… Y SÓLO ME QUEDÉ


Conocí…
el perfume
de tu amargura.

Sentí…
el azote
del Universo
estallé por los desiertos
y huí de esta vida…

Pasé…
por amores
sin romances

Uní…
a la boca
del tiempo
hasta que paré
a mi destino.
Lloré.
Sin haber llorado.

Caminé...
Por surcos errando
hasta que
me encontré solo
en un mundo
donde apenas
le dan salida
a lo que
se llama arte.

Pasé…
Entre rosas
de luna.

Invadí...
Las calles ajenas
hasta que por fin
soñé verla
pero no la vi.

Solo…
me quedé
en espera
hasta que me fui
en silencio.

Busqué…
En noches enteras
la onda del amor
y solo encontré
espacios en blanco
despertares rotos
lluvia de niebla
caminos sollozos.

Conocí… Sentí... Pasé.
Uní... Lloré... Caminé.
Invadí... Busqué.

Y... Solo me quedé.

© José Raúl Díaz Viera
“El Canario” (1954-2014)

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14 DRON


Ángel-piloto que descubres preso
de la congoja la congoja ajena,
¿es tan dura la reja?, ¿tan obscena?
Sus tonos grises, su color espeso,
miscelánea de vidas y de besos,
¿es cárcel de trabajo y de frontera,
metáfora de culto a la quimera?
¿Y son sus habitantes prisioneros
bajo la red del látigo de acero?
¿Y es pozo el agujero… o escalera?

Los ángeles-piloto desde arriba
ven la reja forjada con acero:
perfiles agresivos y estriados
que ofenden el sentir de las estrellas:
cuadrículas arrojan a la luz
mil sombras en donde se desvanecen
individualidades y fronteras:
pintores, carpinteros, negociantes,
maestros, escritores, semovientes,
jardines, labradores, basureros,
camas, países, metros, sombrereros…
Sombrío es el ambiente.
Deprimente y plomizo el pozo negro…;

un lápiz y un papel son la esperanza.


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Estampas del belén

XI

MELCHOR


Con abundante equipaje
a lomos de un dromedario
— en transportes, lo ordinario —
salió Melchor de viaje.
Buscaba, junto a su paje,
ese coche que sería
lo que le permitiría
al Niño-Dios visitar
y enseguida regresar
a su pueblo, Alejandría.


XII

GASPAR


Polvo levanta tu paso.
El arenal del desierto
deja de estar medio muerto
cuando cruzas el ocaso.
¿Buscas a Lawren acaso?
¿A Ab del Krim en bicicleta?
Deja ya la duna quieta,
que Belén es otra ruta
más piadosa, menos bruta
para tu motocicleta.


XIII

BALTASAR


Llevas errado el camino,
compañero demacrado,
negro, moreno, tostado,
senegalés o beduino;
el Estrecho no es tu sino,
nadie como tú lo sabe:
la patera no es la llave
de la estrella de Belén.
No lo llevas nada bien.
Como no cojas el AVE…


©pbernal