ANOTACIONES A VOCES DEL EXTREMO
(viernes 3 de julio) Celestino Miguel
Viví la gestación de estas jornadas celebradas en Béjar desde el comienzo y en un lugar privilegiado. Rosa Hernández, compañera de trabajo, profesora de Lengua y Literatura y en el mismo Departamento de Comunicación del CEPA “Mateo Hernández” de la localidad desde que llegué al mismo hace catorce años. En la actualidad desempeña labores de Concejala de Ciudadanía en el equipo de gobierno del Ayuntamiento. Antes del verano de 2008 me comentó que Luis Felipe Comendador le había propuesto organizar en Béjar unas jornadas de poesía. Me preguntaba si conocía algo de Voces del Extremo. Yo sabía las referencias que LFC había hecho en su blog con lo que rápidamente le dije que no lo pensara dos veces y aceptara. El caso es que enseguida movió sus cartas en el Ayuntamiento para que se incluyera una partida presupuestaria en esa dirección.
Acudí a una reunión previa, poético gastronómica en el mes de Septiembre en Béjar a la que acudieron algunos concejales y escritores, en ella se consiguió la promesa de apoyo para la asignación presupuestaria, por parte de los representantes políticos asistentes.
Rosa y yo no hemos dejado de comentar durante este año que pasó desde los primeros contactos, el gran trabajo y dedicación de Luis Felipe a las jornadas para atar todos los cabos, que son muchos los desatados. Hemos seguido los progresos a través del blog, algunas conversaciones telefónicas y en directo. A los que venimos del papel, calibramos y valoramos mejor algo si se puede tocar, por lo tanto nos llevamos un magnífico recuerdo en forma de libro, con todo el material impreso que había en el blog a esa fecha, un par de meses antes de las jornadas. Contar con una persona, con la “agenda” y contactos de LFC cerca es un lujo. Los resultados están ahí para corroborarlo: se consiguió todo con el magro presupuesto de catorce mil euros. Imposible si no hubiera sido por su trabajo, que no terminó ni hasta después de terminar las jornadas.
En el programa se me habían asignado dos actuaciones concretas: hacer la presentación de Pedro Ojeda en la conferencia inaugural y coordinar la mesa redonda del domingo. Aunque corresponda a otros juzgarlo, estoy más satisfecho con la primera; había que estar a la altura que Pedro se merecía, al menos lo intenté. En la mesa redonda podría haber estado mejor, más acertado. No era por falta de preparación, puedo asegurar que llevaba un tiempo empapándome de todo lo que veía relacionado con Internet y Literatura, después, el tiempo voló y me quedé con la impresión agridulce de que podría haber dado más de sí, mimbres había en los componentes y en la sala, con un poco más de experiencia por mi parte.
Manolo a lo suyo, sacando fotos.
Justo antes de la conferencia inaugural tuvo lugar la presentación por parte del director de Voces del Extremo, Antonio Orihuela que puso de manifiesto la vocación con la que surgió el encuentro de dar la oportunidad a los jóvenes poetas, hacerles de altavoz y permanecer con la puerta abierta para aquellos que tengan algo que decir desde el punto de vista del compromiso social. A continuación, tomaron la palabra Rosa, concejala de Ciudadanía, para dar la bienvenida a todos y agradecerles su participación y facilidades recibidas. Antonio Gutiérrez ofreció la disposición de los coordinadores para ayudar en todo lo que fuera necesario, presentó las distintas exposiciones y actividades que venían en el programa. José Luis Morante puso de relieve la importancia que tenía la apuesta decidida del Ayuntamiento, al no recortar la inversión en cultura en tiempos de crisis. Terminó pidiendo a todos los presentes un esfuerzo por tratar de difundir los resultados del encuentro. Siguió la presentación del presentador, Pedro Ojeda Escudero, de la cual tomé algunas notas: Internet no es algo que surja de la nada. Es la consecuencia de un cambio que se empieza a gestar en S XIX y es el inicio y modificación de una nueva forma de entender la cultura. Internet es el gran contenedor cultural que nos llevará a la Biblioteca Universal lo cual significará el mito al alcance de un click de ratón. Internet es más; puede generar una nueva forma de leer y de escribir con lo que conlleva la posibilidad de generador de contenidos. El libro está caduco: lo más parecido a un texto muerto es aquel que no sale de un libro.
Para Pedro hay tres aspectos a resaltar en cuanto a la relación poesía – Internet.
En unos pocos segundos, el poeta tiene al alcance prácticamente toda la poesía escrita hasta ahora. Con lo cual nadie es ajeno a la intertextualidad: debajo de un texto están todos los textos anteriores.
Con la Web 2.0 existe la posibilidad de la interacción instantánea con el lector.
La distancia entre el autor y el lector se reduce. Supone una gran ventaja la posibilidad de auto editarse.
Referente al tema de los derechos de autor afirmó que cada vez que un autor cuelga un texto en Internet está contribuyendo a la debilitación del concepto de propiedad intelectual. Publicar en Internet es lo más cercano a un texto anónimo que conocemos. Considera que esto es una ventaja, pero reduce la posibilidad de vivir de la propia obra. Cosa nada novedosa para los poetas en España.
Añadió que todo tiene el mismo peso en Internet: vale lo mismo el poema de un ama de casa que el de un Premio Nobel, con lo que ello supone de democratización de la cultura y modelo diferente de arte global.
Terminó su exposición haciendo referencia a los autores que están volviendo a lo artesanal, como reacción; sin embargo, abogó por una profundización en el logro más importante de nuestra cultura.
En la lectura que tuvo lugar a continuación intervinieron Matías Escalera que recitó un poema que a mí me recordó al que popularizó Hemingway en su novela “¿Por quién doblan las campanas?” Original del poeta inglés John Donne:
“… No man is an island, entire of itself...any man's death diminishes me, because I am involved in mankind; and therefore never send to know for whom the bell tolls; it tolls for thee."
Nos habló también de la pena cósmica, la esperanza inasible y se posicionó a favor de Jose A. Forte en su polémica con G. Montero.
Tomó su sitio en el atril, Joana Brabo, para presentar una propuesta diferente, distinta. Con unas cuantas palabras y una apuesta personal que guarda semejanza con los monólogos cautivó a los presentes. “Ya no me exportas, no me exporto”.
Como telonero (en sus propias palabras) de Jesús Urceloy apareció Ben Clark, que nos recitó con desparpajo sus poemas, entre los que destacó su conocido “hijos de la bonanza;/ los hijos de los hijos de la ira,/ herederos de todos los despojos”. Y “La Alberca blues”. “Nada da tanto miedo como el frío”. “Nada sabe de amor quien vuelve vivo”.
Terminó esta primera tanda de lecturas con la voz de Jesús Urceloy que lee sentado porque dice que está cansado, nos habla de antisonetos y de contra todo pronóstico. Nos cuenta también que Tintín es un rubito con perro, casi perro. Brillante como siempre en su lectura que levanta los aplausos de los espectadores.
Una segunda tanda de lecturas puso fin a las mismas en este viernes tan intenso de emociones y poesía. Ester Muntañola nos emocionó con “tu carne es como tierra y flores que esperan el frío. La noche caía enferma al mar”. No entiendo por qué la gente no aplaude.
De Antonio Crespo destaca su ritmo cuidado, como verdad inasible y su acertada participación en los debates con bien razonadas intervenciones.
De Mara Romero la paz y quietud que desprende su poesía. Se adivina profundidad en sus versos, pero este tomador de notas ya debía de estar cansado pues tomó pocas de estas últimas lecturas.
Lecturas que terminaron con la propuesta de Juan Miguel Mangas que nos deleitó con un poema escrito cuando sólo tenía 16 años, no muchos menos de los que ahora tiene. Tiene mucho que ofrecer a las letras alguien de su juventud, que tiene procedencia de Ciudad Rodrigo y que se atreve ya a hacernos pensar con unos concentrados aforismos de bella factura que nos regaló como punto final de la jornada.
Luis Felipe y Fabio en la presentación de enmandilarte. En el ábside de S. Gil.
Tuvo lugar seguidamente la presentación de la exposición: Enmandilarte, donde diferentes artistas donaron su arte pictórico con el fin de obtener recursos para la construcción de escuelas en Perú, Gambia y Senegal. A las palabras de LFC siguió un emotivo y bien construido texto de Fabio Rodríguez de la Flor que incluso contó con la presencia del ex ministro bejarano Jesús Caldera. (Continuará)
---
Todos somos raros, incluso el lunes.
Jesús URCELOY
urcelología
---
El rodaballo
Cuento de “El pescador y su muxer”
Una mujer hacendosa sus labores atendía
cada día
abnegada y complaciente, (y exigente)
con la casa y el mercado.
Guardaba sus frustraciones
en rincones
ocultos del corazón
temiendo, siempre temiendo tener que pedir perdón.
La mujer, en sus labores ocupaba su atención;
la vecina de fisgón de cuanto pasa en la calle;
los niños en las escuelas
del valle;
y el marido, pescador.
Una mañana temprano,
en la mar
antes de salir el sol
un rodaballo nervioso,
correoso:
viejo, curtido, veloz,
en las redes se enredó.
Y no se pudo zafar del arte del pescador.
En la caja del arenque, debajo de un volador,
ocultaba sus escamas escudriñando avizor.
Ya en la lonja lo descubren las manos del pescador,
sorprendidas del tamaño, y lo guarda en su zurrón
pensando:
“con esta pieza, qué fiesta
nos vamos a dar los dos”.
Junto al hogar el hombre le descubre
a la mujer su hallazgo,
y enseguida preparan la cebolla y el ajo,
olla, sartén, aceite, perejil…,
mientras discuten
la forma de guisarlo.
Entre digos y dimes y diretes,
con la cola reseca
el pez dio un palmetazo
en el sobresaliente rabo
de un cazo.
Miraron sorprendidos al pez, al cazo, al rabo,
y se miraron
volviendo sus miradas a la boca labial del rodaballo.
— Por favor, que me muero, echadme al agua un rato—.
Asustados quedaron mirando al pez, y al tiempo se miraron.
— ¿Qué os pasa…?
¿Acaso nunca visteis hablar a un rodaballo?
¡Echadme al agua de una vez
que me desmayo!—
El hombre abrió la boca y, sin nada que decir, dijo:
— Me callo.
Mas la mujer cerró bien la ventana;
trancó la puerta por si la vecina…;
se acercó al bicho y dijo:
— ¡Repite lo que has dicho?
— Por caridad, señora, ¡Lo que quiera le doy
si al agua me devuelve!
El hombre, arrinconado en la esquina del lar
no daba crédito a lo que su mujer
al rodaballo acabó por arrancar.
Con el cazo regaba las escamas
matizadas de cera,
mientras iba cosiendo peticiones
como quien va bajando la escalera.
— ¿Pulsera de diamantes? Está bien, la tendrás;
y anillos de rubíes y coral…—
Se perdieron las horas de comer.
El sol se fue, pero seguía
la letanía
del rodaballo envuelto en el sopor,
condescendiendo a los caprichos
de la mujer del pescador.
Apenas ya la voz se dibujaba
en los labios del pez
cuando supone el hombre
que le llegó la vez;
a un lado aparta a su temible esposa
y grita convencido:
“— ¡Un barco!, ¡quiero un barco, pez amigo…!—.”
Pero era tarde ya.
Un atracón de aire lo asfixió.
Y de ahí en adelante
la mujer del pescador
durante toda su vida,
siempre se lo reprochó.
pbernal
2002
---
chaparrón
y aunque el azul del cielo no es eterno
hasta mañana no vuelve a llover
SANTIAGO AUSERÓN
es sonoro
sin acequias
como un trueno
en los surcos qué pretendes ni disfrutas del desfile
ni transformas tus escombros
ordenar
estos bártulos pretéritos es un afán que constipa
que vulnera tu estructura a la legua se te ve
que vas buscando repisas
frascos
emblemas
entrañas
que sometan a tu instinto mutilado y de perfil
y no hay forma más airosa
de alejarse del exceso en qué cornisa posarlos
que no estorben
para los dagnificados no hay auxilio preferente
(uno menos pretendiendo)
no te des por enterada y desmiente que en la lluvia
nos pudrimos
qué largo se hace el dolor
no se cuela en el cedazo la alegría la aprehendemos
si nos roban
no
dura el mal
mil
recodos
endereza
apáñate el traje sucio que hay que salir de este arroyo
perdurar en la merienda de una tarde de la infancia
con el tiempo
aprenderás que se adapta tu estatura a los rebaños
ves qué tipo cómo esquiva ni se deja salpicar
ni tropieza en las ventanas ándate con el olfato
de alfiler
puede hincarnos la penumbra en el párpado su péndulo
si es que quieres desayun
NO
des
cien
das
más peldaños
aunque no amanezca pronto aunque duelan las encías
y te pisen
sal al ruido de las cosas y si el borde se
de
rra
ma
porque el pez siempre se escurre qué resonancia de
espumas
de campanas
y corceles
en tu pecho
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
lunes, 27 de julio de 2009
domingo, 26 de julio de 2009
NOTAS DE MI CUADERNO
Voces del extremo
• La vi bailar y todos la ignoraban porque ella no era del sonido ni de la luz de allí.
• He echado mucho de menos la sonrisa más bonita que conozco.
• Joana o la luz antes de ser creada.
• Marino es como un banco cómodo en el que sentarse al atardecer.
• Los poetas no saben ligar… se ponen pesaditos.
• Hoy llevo el crepúsculo a cuestas.
• A veces los amigos saben molestar mejor.
• Hacer poemas como masticar un hueso.
• He conocido a una mujer vulgar con una mirada bella… y no ha estado mal.
• No me gusta que me digan lo que quiero oír, pero reacciono tarde.
• Los héroes siguen siendo grandes ignorantes.
• Fernando RdlF, la elegancia en todo, en todo.
• Esther me miró como si volviera de misa… y luego me tomó una fotografía.
• No encontrar para desear más.
• Mi más avanzada tecnología: perder la pluma.
• Begoña me sugirió el fuego… creo que no ando descaminado.
• Jaio cambió sus cuchillos de caza por los de lonchear jamón… está feliz.
• Volvamos al lenguaje campesino.
• Olvidemos el verbo permanecer y escribiremos mejor.
• Mi pasión cada día es más botánica… me voy sintiendo árbol.
• Conozco poetas canoros y poetas de presa… también poetas depresos [casi todo mujeres].
• A Huete no le gusta mi pose misógina… yo persevero. Me jode el feminismo alucinado y esa cosa de superioridad impuesta por ovarios. Yo me siento mucho más mujer que muchas mujeres que conozco.
• Hagamos el tiempo lento a base de querernos.
• Dime que no temblaré al verte y no faltaré a la cita. Me asusta ser vulnerable.
Luis Felipe Comendador, diariodeunsavonarola.blog
---
Estoy harto de decirle en mis olvidos que la amo.
Jesús URCELOY
urcelología
---
La mar
Intransigente y fría, en el embate
contra la roca siempre te destrozas
en jirones de lágrimas y viento.
Acaricias la arena sin premura.
Te acercas, y te vas, y te regresas…
Ensayas reticentes geometrías,
modelando fronteras caprichosas.
Mueves el pecio desde la marea.
Liberas desperdicios de naufragio,
(la boya extraviada de un pesquero,
hilachas y sedales…). Jugueteas
con esa vieja tabla de cayuco
en la espuma dejada. Por el cerro
dorado de la duna, la botella
del náufrago columpias. Y en la playa
borras fronteras, lames las heridas,
rozas el pie, subes de los tobillos
y rodeas la tibia piel morena,
-luego de haberlo amado hasta la muerte-,
del último despojo de inmigrante.
pbernal
2002
---
8 CANTAN LOS POETAS
(Para Julio César, poeta de mi “generación”).
Cantan los poetas en esta sala
una canción de viento,
una canción que llora
y tú vas saliendo de este escenario
haciendo un triste solo de violín.
Te has ido aceptando tu derrota
en esta noria que a veces se confunde
esta noria que es un juego de azar.
Pero te imagino pintando calles
del color de un amanecer extraño,
te imagino paseando en el Bronx
con el amuleto que te colgué,
te imagino nadando en ese océano
que alguien olvidó poner en el mapa,
y acabando las letras de tus pasos,
despierto. Así te imagino hoy.
Y te quiero así, amigo,
comprando once murmullos
por casi nada.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
Voces del extremo
• La vi bailar y todos la ignoraban porque ella no era del sonido ni de la luz de allí.
• He echado mucho de menos la sonrisa más bonita que conozco.
• Joana o la luz antes de ser creada.
• Marino es como un banco cómodo en el que sentarse al atardecer.
• Los poetas no saben ligar… se ponen pesaditos.
• Hoy llevo el crepúsculo a cuestas.
• A veces los amigos saben molestar mejor.
• Hacer poemas como masticar un hueso.
• He conocido a una mujer vulgar con una mirada bella… y no ha estado mal.
• No me gusta que me digan lo que quiero oír, pero reacciono tarde.
• Los héroes siguen siendo grandes ignorantes.
• Fernando RdlF, la elegancia en todo, en todo.
• Esther me miró como si volviera de misa… y luego me tomó una fotografía.
• No encontrar para desear más.
• Mi más avanzada tecnología: perder la pluma.
• Begoña me sugirió el fuego… creo que no ando descaminado.
• Jaio cambió sus cuchillos de caza por los de lonchear jamón… está feliz.
• Volvamos al lenguaje campesino.
• Olvidemos el verbo permanecer y escribiremos mejor.
• Mi pasión cada día es más botánica… me voy sintiendo árbol.
• Conozco poetas canoros y poetas de presa… también poetas depresos [casi todo mujeres].
• A Huete no le gusta mi pose misógina… yo persevero. Me jode el feminismo alucinado y esa cosa de superioridad impuesta por ovarios. Yo me siento mucho más mujer que muchas mujeres que conozco.
• Hagamos el tiempo lento a base de querernos.
• Dime que no temblaré al verte y no faltaré a la cita. Me asusta ser vulnerable.
Luis Felipe Comendador, diariodeunsavonarola.blog
---
Estoy harto de decirle en mis olvidos que la amo.
Jesús URCELOY
urcelología
---
La mar
Intransigente y fría, en el embate
contra la roca siempre te destrozas
en jirones de lágrimas y viento.
Acaricias la arena sin premura.
Te acercas, y te vas, y te regresas…
Ensayas reticentes geometrías,
modelando fronteras caprichosas.
Mueves el pecio desde la marea.
Liberas desperdicios de naufragio,
(la boya extraviada de un pesquero,
hilachas y sedales…). Jugueteas
con esa vieja tabla de cayuco
en la espuma dejada. Por el cerro
dorado de la duna, la botella
del náufrago columpias. Y en la playa
borras fronteras, lames las heridas,
rozas el pie, subes de los tobillos
y rodeas la tibia piel morena,
-luego de haberlo amado hasta la muerte-,
del último despojo de inmigrante.
pbernal
2002
---
8 CANTAN LOS POETAS
(Para Julio César, poeta de mi “generación”).
Cantan los poetas en esta sala
una canción de viento,
una canción que llora
y tú vas saliendo de este escenario
haciendo un triste solo de violín.
Te has ido aceptando tu derrota
en esta noria que a veces se confunde
esta noria que es un juego de azar.
Pero te imagino pintando calles
del color de un amanecer extraño,
te imagino paseando en el Bronx
con el amuleto que te colgué,
te imagino nadando en ese océano
que alguien olvidó poner en el mapa,
y acabando las letras de tus pasos,
despierto. Así te imagino hoy.
Y te quiero así, amigo,
comprando once murmullos
por casi nada.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
sábado, 25 de julio de 2009
RESUMEN DE LAS INTERVENCIONES
[Voces del extremo]
ANOTACIONES de LFC
La verdad es que nunca supe acercarme a una definición de la poesía cuando debo anotarla fuera de los parámetros de la soledad y la individualidad [en ellos sí sé definirla]. El caso es que realizamos un encuentro poético y, a pesar de que me tocó pechar con la intendencia [lo que me hurtó de asistir a muchas lecturas y a una de las mesas redondas], tomé mis propias notas a base de buscar las impresiones de los amigos que pasaron por aquí y pillar otras a mi bola.
De mis notas, la verdad, no saco ni un solo dato para esa definición buscada, pues termino quedándome con los hombres y los nombres antes que con los indicios poéticos [eso cuando hay presencia física, como ahora la hubo]. Es por ello que quizás no sea una mala idea dejar algunas de las anotaciones veloces que durante estos días he hecho en mi cuaderno [son sic, ¿vale?].
1. La amistad es una pesada carga para darle valor verdadero a la poética de un colega… equivoca y engaña.
2. Conocer a un poeta suele ir en detrimento de su poesía.
3. No se da importancia en este tiempo a la formación como paso previo a la creación… incluso se la denosta en público o se hace mofa de ello. ¡Qué equivocados estamos!
4. No hay peor contertulio que el que cree que todo lo hace bien… sobre todo cuando el tipo también cree que escribe poesía.
5. Definitivamente prefiero diez músicos a un poeta.
6. Los ideales sirven si uno los lleva puestos hasta sus últimas consecuencias… si no es así, se convierten en el puro excremento de uno mismo.
7. Los poetas siguen siendo los mayores narcisos del Universo… pero para poder ser Narciso antes hay que merecerlo.
8. En todo el mundo, como mucho, suelen salir un par de poetas decentes por generación… no nos equivoquemos.
9. Una cosa es decir y otra muy distinta es ponerse manos a la obra para llevar a la práctica lo que se dice.
10. Prefiero diez músicos a un poeta.
11. Con los tiempos que corren, un músico es más poeta que un poeta.
12. El síndrome de nuestro tiempo es que no saber nada se ha puesto de moda.
13. Cuando un poema me gusta, intento reescribirlo para que sea mío.
14. Hacer gestión también puede ser algo poético.
15. Me gusta rodearme de amigos y mirarlos… aprendo más de mí.
16. Fabio resulta para mí el descubrimiento intelectual más importante de este encuentro.
17. Hay algunos tontos con gafas, pero no importa.
18. Antonio Crespo… gracias por tu seriedad poética e ideológica.
19. La poesía más blanda la hacen los tipos que quieren aparecer como los más duros.
20. Volar es para pájaros… ¿se entiende?
21. Nunca me gustó que intenten putearme desde una situación intelectual inferior… pero respondo. Entonces soy un cabronazo… no te jode.
22. En todo ganan las mujeres… salta a la vista… y al oído.
23. Hago las cosas que decido hacer, aunque a veces coincidan con las que queréis que haga.
24. Tengo un pensamiento de izquierdas y lucho para que se note en mis gestos y en mi vida… no en mi ropa.
25. Si algo sale bien es que hay alguien que lo ha hecho bien.
26. Nati… un amor eterno.
27. No me gusta que apabullen a Marisa… es tan linda.
28. Cuando algo termina, queda bastante menos poso de lo que creías en un principio.
29. Los buenos funcionarios consiguen que los políticos parezcan mejores.
30. Joana llama siempre a mi ternura… se lo agradezco mucho.
31. Yo quiero ser como Antonio Gómez.
32. Cada día respeto a menos gente.
33. Un poema también puede ser mierda… pero si está bien hecho.
34. Quien se llama a sí mismo ‘poeta’ en público… mmmmm, no sé.
35. La Poesía es bastante más seria de cómo se la trata.
36. Da igual el medio, el caso es que escribas bien y lo sientas en tu interior sin engañarte… los demás no importan.
37. Algunos poetas beben mal.
38. Me voy a comprar un sombrero para quitármelo delante de Alberto Pérez.
39. ¿Por qué me quieres… si lo que digo no va a agradarle a tus oídos?
40. A ratitos me he sentido utilizado… lo mejor es que lo sabía.
La verdad es que, cuando estoy metido en movidas liadas, suelo anotar solo las percepciones negativas… lo siento. La otra verdad es que durante estos días hubo momentos extraordinarios y la amistad y el amor por la literatura latieron por los cuatro puntos cardinales de la cusaquiana ciudad estrecha… y me da igual que no hayan asistido a los actos programados más que una media de cuatro o cinco personas de Béjar –lo esperaba, porque en esta ciudad nos conocemos todos, jeje–, y tampoco me parece buena idea –como se me ha sugerido– meter a muchachitos y muchachitas de la tierra en programación, porque esto debe ser más serio que un cursito municipal de verano… el que quiera asistir, que asista… el que no quiera asistir, que se quede tomando cañas… y si alguien cree que hay que forzar la asistencia con ‘apliques de plástico’, pues que lo haga otro, que yo ya voy mayor para estas cosas.
---
Cuando se rían de ti que sea por una buena gracia.
Jesús URCELOY
uecelología
---
Dime qué quieres
Dime qué quieres, noche de tinieblas
en este mediodía. Esas lágrimas
tan duras de leer no las descifro.
Son como pergaminos regados de tristeza.
Sentada en ese tren de cercanías
que avanza por el lujo y la miseria,
tus ojos han perdido su meta cardinal:
el sueño de querer cambiar tu vida.
Miras en la distancia. Pensamientos
chocan con realidades.
Y, bajo el sol grosero que viste de alegría
tu entorno, te consuela
tan solo la vivencia de los besos lejanos;
de tiernos brazos que, del otro lado
del mundo, se columpian de tu cuello
mientras dicen mamita
qué Navidad vendrás para quedarte.
pbernal
2002
---
El tomate pintón
Para mediados de agosto que abundan
las verbenas
las noches estrelladas
la luna haciendo gestos amarillos
llegaron a la cita los senderos
allí en la romería
partimos el rubor
contamos su relato de sabores
tan viejos como sal
y fuimos de su aroma
que no se nos olvide aquel mendrugo
que hallamos en la cumbre
la ráfaga del verde a lo maduro
doncella es de todos los fragmentos
ofrece su color a quien lo muerde
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
[Voces del extremo]
ANOTACIONES de LFC
La verdad es que nunca supe acercarme a una definición de la poesía cuando debo anotarla fuera de los parámetros de la soledad y la individualidad [en ellos sí sé definirla]. El caso es que realizamos un encuentro poético y, a pesar de que me tocó pechar con la intendencia [lo que me hurtó de asistir a muchas lecturas y a una de las mesas redondas], tomé mis propias notas a base de buscar las impresiones de los amigos que pasaron por aquí y pillar otras a mi bola.
De mis notas, la verdad, no saco ni un solo dato para esa definición buscada, pues termino quedándome con los hombres y los nombres antes que con los indicios poéticos [eso cuando hay presencia física, como ahora la hubo]. Es por ello que quizás no sea una mala idea dejar algunas de las anotaciones veloces que durante estos días he hecho en mi cuaderno [son sic, ¿vale?].
1. La amistad es una pesada carga para darle valor verdadero a la poética de un colega… equivoca y engaña.
2. Conocer a un poeta suele ir en detrimento de su poesía.
3. No se da importancia en este tiempo a la formación como paso previo a la creación… incluso se la denosta en público o se hace mofa de ello. ¡Qué equivocados estamos!
4. No hay peor contertulio que el que cree que todo lo hace bien… sobre todo cuando el tipo también cree que escribe poesía.
5. Definitivamente prefiero diez músicos a un poeta.
6. Los ideales sirven si uno los lleva puestos hasta sus últimas consecuencias… si no es así, se convierten en el puro excremento de uno mismo.
7. Los poetas siguen siendo los mayores narcisos del Universo… pero para poder ser Narciso antes hay que merecerlo.
8. En todo el mundo, como mucho, suelen salir un par de poetas decentes por generación… no nos equivoquemos.
9. Una cosa es decir y otra muy distinta es ponerse manos a la obra para llevar a la práctica lo que se dice.
10. Prefiero diez músicos a un poeta.
11. Con los tiempos que corren, un músico es más poeta que un poeta.
12. El síndrome de nuestro tiempo es que no saber nada se ha puesto de moda.
13. Cuando un poema me gusta, intento reescribirlo para que sea mío.
14. Hacer gestión también puede ser algo poético.
15. Me gusta rodearme de amigos y mirarlos… aprendo más de mí.
16. Fabio resulta para mí el descubrimiento intelectual más importante de este encuentro.
17. Hay algunos tontos con gafas, pero no importa.
18. Antonio Crespo… gracias por tu seriedad poética e ideológica.
19. La poesía más blanda la hacen los tipos que quieren aparecer como los más duros.
20. Volar es para pájaros… ¿se entiende?
21. Nunca me gustó que intenten putearme desde una situación intelectual inferior… pero respondo. Entonces soy un cabronazo… no te jode.
22. En todo ganan las mujeres… salta a la vista… y al oído.
23. Hago las cosas que decido hacer, aunque a veces coincidan con las que queréis que haga.
24. Tengo un pensamiento de izquierdas y lucho para que se note en mis gestos y en mi vida… no en mi ropa.
25. Si algo sale bien es que hay alguien que lo ha hecho bien.
26. Nati… un amor eterno.
27. No me gusta que apabullen a Marisa… es tan linda.
28. Cuando algo termina, queda bastante menos poso de lo que creías en un principio.
29. Los buenos funcionarios consiguen que los políticos parezcan mejores.
30. Joana llama siempre a mi ternura… se lo agradezco mucho.
31. Yo quiero ser como Antonio Gómez.
32. Cada día respeto a menos gente.
33. Un poema también puede ser mierda… pero si está bien hecho.
34. Quien se llama a sí mismo ‘poeta’ en público… mmmmm, no sé.
35. La Poesía es bastante más seria de cómo se la trata.
36. Da igual el medio, el caso es que escribas bien y lo sientas en tu interior sin engañarte… los demás no importan.
37. Algunos poetas beben mal.
38. Me voy a comprar un sombrero para quitármelo delante de Alberto Pérez.
39. ¿Por qué me quieres… si lo que digo no va a agradarle a tus oídos?
40. A ratitos me he sentido utilizado… lo mejor es que lo sabía.
La verdad es que, cuando estoy metido en movidas liadas, suelo anotar solo las percepciones negativas… lo siento. La otra verdad es que durante estos días hubo momentos extraordinarios y la amistad y el amor por la literatura latieron por los cuatro puntos cardinales de la cusaquiana ciudad estrecha… y me da igual que no hayan asistido a los actos programados más que una media de cuatro o cinco personas de Béjar –lo esperaba, porque en esta ciudad nos conocemos todos, jeje–, y tampoco me parece buena idea –como se me ha sugerido– meter a muchachitos y muchachitas de la tierra en programación, porque esto debe ser más serio que un cursito municipal de verano… el que quiera asistir, que asista… el que no quiera asistir, que se quede tomando cañas… y si alguien cree que hay que forzar la asistencia con ‘apliques de plástico’, pues que lo haga otro, que yo ya voy mayor para estas cosas.
---
Cuando se rían de ti que sea por una buena gracia.
Jesús URCELOY
uecelología
---
Dime qué quieres
Dime qué quieres, noche de tinieblas
en este mediodía. Esas lágrimas
tan duras de leer no las descifro.
Son como pergaminos regados de tristeza.
Sentada en ese tren de cercanías
que avanza por el lujo y la miseria,
tus ojos han perdido su meta cardinal:
el sueño de querer cambiar tu vida.
Miras en la distancia. Pensamientos
chocan con realidades.
Y, bajo el sol grosero que viste de alegría
tu entorno, te consuela
tan solo la vivencia de los besos lejanos;
de tiernos brazos que, del otro lado
del mundo, se columpian de tu cuello
mientras dicen mamita
qué Navidad vendrás para quedarte.
pbernal
2002
---
El tomate pintón
Para mediados de agosto que abundan
las verbenas
las noches estrelladas
la luna haciendo gestos amarillos
llegaron a la cita los senderos
allí en la romería
partimos el rubor
contamos su relato de sabores
tan viejos como sal
y fuimos de su aroma
que no se nos olvide aquel mendrugo
que hallamos en la cumbre
la ráfaga del verde a lo maduro
doncella es de todos los fragmentos
ofrece su color a quien lo muerde
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
viernes, 24 de julio de 2009
¿LA POESÍA DEBE ESTAR AL SERVICIO DE ALGO O DE
ALGUIEN?, ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
7 de 7
Adu dijo... (19 de junio)
Empezaré por el final (¿para acabar por el principio?): el tema da para un tratado (o varios). Pues sí, sobre todo si es de los blanditos fofos con que alimentan a las multitudes ignorantes. ¿Es que alguni de los que estamos por aquí cree que va a dar una solución plausible? Yo creo que no, que sabemos que solo participamos porque nos gusta pensar. Bien, a ver si no me pierdo.
LA VERDAD Y LA BONDAD SON ÉTICAS EN SÍ MISMAS. Me gusta esta frase ¿de Manolo?, tal vez hay que referirse a esto, más que a la ética o a la estética o a la Estestésica, uy, me parece que me pierdo.
REIVINDICO EL DERECHO AL HEDONISMO: escribir por el placer de hacerlo.
Uno escribe, o pinta o compone o loquesea, CREA, en definitiva, no PARA algo sino POR algo. Porque se lo pide el cuerpo, diría yo; porque lo necesita, porque se libera. Si acaso hay una finalidad será la de sentirse bien. Yo al menos lo vivo así y no siento ningún remordimiento. Escribo porque me sienta bien, y escojo los temas en función de lo que me hace disfrutar. Ni más ni menos.
¿Frivolidad? No, no lo creo.
¿Es ético? Tampoco lo creo.
Salvo que lo que yo hago se valore en función de la espontaneidad, de lo verdadero, de su origen en lo profundo del alma. Y ¿qué es lo que hago? Pues lo dejo salir de forma natural, sin fingimientos ni poses (disculpad que hable en primera persona pero de otro modo me pierdo otra vez). Entonces sí, es posible que el producto sea estestésico.
¿Seré estestésica si soy verdadera?
Hoy la cabeza no me da para más, chiquis. A ver si otros toman el relevo.
Aprovecho la ocasión, aunque no tenga mucho que ver, para felicitar a los organizadores y coordinadores por no haber caído en la tentación de ponerse ellos mismos como ponentes. Gesto elegante y de buen gusto no tan frecuente como debiera.
de “diariodeunsavonarola.blogspot”
---
Cuando digo la verdad me dejan colgado a mitad del discurso.
Jesús URCELOY
urcelología
---
Pateras
No sé qué quieres que a mi puerta llamas
después de tu viaje por esa mar tan gruesa,
vecino, tan temprano.
Aterido de frío, sin ropa ni equipaje,
golpeas mi conciencia, y no sé qué decirte.
El abandono de tu tierra madre,
a ciegas permutado por la vaga promesa
de mejora, me llena de estupor.
Me turba tu mirada. La sonrisa
que resplandece en tu semblante alerta.
No sé qué quieres. Tal vez desconfío
de que me solicites el pago de una deuda.
Aquel antepasado aventurero
que se fue por los mares en busca de tesoros.
Tal vez la codiciada fortuna, conquistada
en la selva, nunca correspondida.
¿Podría conformarte una sonrisa?
¿Podría conformarte una palabra…?
Dímelo tú, viajero diferente,
de miseria manchado, que llamas a mi puerta
con la dulzura triste de un esclavo.
pbernal
2002
---
7 HAYKUS DE SALÓN
Solo una mesa
volcada sobre el suelo,
desconsolada.
Sus huellas en la alfombra
son lágrimas de barro.
La sopa tibia
en un cuenco seguro
moja tus manos.
Tus labios lentos sorben
el paso de los días.
Una lámpara larga
dibuja un rompeolas
por las paredes.
Las sombras pulverizan
esos bordes de luz.
Un sofá al fondo
sentadas dos personas
en cada extremo.
Los pies sobre sus muslos
afinan la distancia.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
ALGUIEN?, ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
7 de 7
Adu dijo... (19 de junio)
Empezaré por el final (¿para acabar por el principio?): el tema da para un tratado (o varios). Pues sí, sobre todo si es de los blanditos fofos con que alimentan a las multitudes ignorantes. ¿Es que alguni de los que estamos por aquí cree que va a dar una solución plausible? Yo creo que no, que sabemos que solo participamos porque nos gusta pensar. Bien, a ver si no me pierdo.
LA VERDAD Y LA BONDAD SON ÉTICAS EN SÍ MISMAS. Me gusta esta frase ¿de Manolo?, tal vez hay que referirse a esto, más que a la ética o a la estética o a la Estestésica, uy, me parece que me pierdo.
REIVINDICO EL DERECHO AL HEDONISMO: escribir por el placer de hacerlo.
Uno escribe, o pinta o compone o loquesea, CREA, en definitiva, no PARA algo sino POR algo. Porque se lo pide el cuerpo, diría yo; porque lo necesita, porque se libera. Si acaso hay una finalidad será la de sentirse bien. Yo al menos lo vivo así y no siento ningún remordimiento. Escribo porque me sienta bien, y escojo los temas en función de lo que me hace disfrutar. Ni más ni menos.
¿Frivolidad? No, no lo creo.
¿Es ético? Tampoco lo creo.
Salvo que lo que yo hago se valore en función de la espontaneidad, de lo verdadero, de su origen en lo profundo del alma. Y ¿qué es lo que hago? Pues lo dejo salir de forma natural, sin fingimientos ni poses (disculpad que hable en primera persona pero de otro modo me pierdo otra vez). Entonces sí, es posible que el producto sea estestésico.
¿Seré estestésica si soy verdadera?
Hoy la cabeza no me da para más, chiquis. A ver si otros toman el relevo.
Aprovecho la ocasión, aunque no tenga mucho que ver, para felicitar a los organizadores y coordinadores por no haber caído en la tentación de ponerse ellos mismos como ponentes. Gesto elegante y de buen gusto no tan frecuente como debiera.
de “diariodeunsavonarola.blogspot”
---
Cuando digo la verdad me dejan colgado a mitad del discurso.
Jesús URCELOY
urcelología
---
Pateras
No sé qué quieres que a mi puerta llamas
después de tu viaje por esa mar tan gruesa,
vecino, tan temprano.
Aterido de frío, sin ropa ni equipaje,
golpeas mi conciencia, y no sé qué decirte.
El abandono de tu tierra madre,
a ciegas permutado por la vaga promesa
de mejora, me llena de estupor.
Me turba tu mirada. La sonrisa
que resplandece en tu semblante alerta.
No sé qué quieres. Tal vez desconfío
de que me solicites el pago de una deuda.
Aquel antepasado aventurero
que se fue por los mares en busca de tesoros.
Tal vez la codiciada fortuna, conquistada
en la selva, nunca correspondida.
¿Podría conformarte una sonrisa?
¿Podría conformarte una palabra…?
Dímelo tú, viajero diferente,
de miseria manchado, que llamas a mi puerta
con la dulzura triste de un esclavo.
pbernal
2002
---
7 HAYKUS DE SALÓN
Solo una mesa
volcada sobre el suelo,
desconsolada.
Sus huellas en la alfombra
son lágrimas de barro.
La sopa tibia
en un cuenco seguro
moja tus manos.
Tus labios lentos sorben
el paso de los días.
Una lámpara larga
dibuja un rompeolas
por las paredes.
Las sombras pulverizan
esos bordes de luz.
Un sofá al fondo
sentadas dos personas
en cada extremo.
Los pies sobre sus muslos
afinan la distancia.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
jueves, 23 de julio de 2009
¿LA POESÍA DEBE ESTAR AL SERVICIO DE ALGO O DE
ALGUIEN?, ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
6 de 7
Antonio Gutiérrez Turrión dijo... (diariodeunsavonarola 17 de junio)
Qué bueno leer comentarios con enjundia. Acaso es que son "voces del extremo". Echaré mi cuarto a espadas para darle un poco de picante a la conversación. Se lo dije a Manolo esta tarde mientras ambaulábamos un sorbo de pacharán fortísimo con unas galletas. Qué cosas tenéis. Como dice Pancho, esto da para un libro y para muchos tratados. Pero le prometí a Manolo contradecir su opinión.
Creo que en este asunto hay tanto a favor de la ética como de la estética. Pero a mí me toca defender la ética. Manolo, es verdad lo que dices de Platón, pero no tengo tan seguro que tuviera razón en sus afirmaciones. En Occidente parece que todo parte de él, pero también podríamos decir que armó la que armó, que no todo fue bueno. Piensa un poco en los empiristas ingleses, por ejemplo. Hume afirma que todos nuestros conocimientos proceden de las sensaciones y que no hay nada anterior a ellos. Desde las sensaciones primarias, tejemos las ideas más complejas. Creo que buena parte de la modernidad va un poco más por ahí y el asunto ese de las ideas absolutas e innatas hay que pensárselo algo más.
¿Se puede construir algo sin partir de elementos materiales? Y ordenar esos materiales de una forma o de otra ¿no implica una determinada ética? Es claro que una cosa es el creador persona y otra diferente el creador en el momento del parto estético, pero ¿realmente se puede separar del todo una cosa de la otra? ¿No se basa el creador en la persona que lo sostiene física y moralmente? Una literatura que no guarda relación lógica con la vida del creador termina por ser muy poco creíble. El creador escribe para sí mismo antes que nada; ¿no es él ya una realidad ética? ¿Su relación con los demás no es también otra realidad ética?
No abriré más el abanico aquí y ahora. Tenemos el camino para hablar y preguntarle a la naturaleza. El tema es apasionante.
Ojo que una postura ética no tiene por qué ser precisamente incitar en un sentido político o en otro, que también. ¿No es un apostura ética indagar sobre el valor de la naturaleza y el intento de acercarse a ella, también con sus componentes? Lo digo por aquello que se ha dicho más arriba de los árboles y los prados.
En fin, estos son mis principios. Si no les gustan, tengo otros mejores.
Un abrazo
---
Desasimiento
Yo ya no quiero ser, porque si fuera
sería lo que tanto he deseado
a costa de dejar de ser soldado
para ser de otro ser, de otra manera.
Pues si consiento en ser lo que quisiera
y en mi querer se viera abandonado
mi esencia, mi sentir, y aquel soldado,
dejaría de ser de mi madera.
Intuyo que, si sigo en mi porfía,
si consiguiera ser lo que deseo,
no sería madera, ni soldado,
y la intención de ser lo deseado
me arrojaría en brazos de Morfeo:
en sueño mi proyecto quedaría.
pbernal
2002
---
Aprended de memoria un poema y recitádselo a vuestra sombra.
Jesús UYCELOY
urcelología
---
por los riscos
por los riscos de espuma
me dejaba llevar
creía en el relato de cualquiera
lloraba en los repliegues
quería convocar todos los cielos
lucir todas las muertes como un astro
por el tejado empezaba las casas
surgía por el título el poema
la vida era el nombre de las cosas
si algo me dolía
me daba por la muerte
por los riscos
y no salía el sol en el pronombre
nunca salía el sol
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
ALGUIEN?, ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
6 de 7
Antonio Gutiérrez Turrión dijo... (diariodeunsavonarola 17 de junio)
Qué bueno leer comentarios con enjundia. Acaso es que son "voces del extremo". Echaré mi cuarto a espadas para darle un poco de picante a la conversación. Se lo dije a Manolo esta tarde mientras ambaulábamos un sorbo de pacharán fortísimo con unas galletas. Qué cosas tenéis. Como dice Pancho, esto da para un libro y para muchos tratados. Pero le prometí a Manolo contradecir su opinión.
Creo que en este asunto hay tanto a favor de la ética como de la estética. Pero a mí me toca defender la ética. Manolo, es verdad lo que dices de Platón, pero no tengo tan seguro que tuviera razón en sus afirmaciones. En Occidente parece que todo parte de él, pero también podríamos decir que armó la que armó, que no todo fue bueno. Piensa un poco en los empiristas ingleses, por ejemplo. Hume afirma que todos nuestros conocimientos proceden de las sensaciones y que no hay nada anterior a ellos. Desde las sensaciones primarias, tejemos las ideas más complejas. Creo que buena parte de la modernidad va un poco más por ahí y el asunto ese de las ideas absolutas e innatas hay que pensárselo algo más.
¿Se puede construir algo sin partir de elementos materiales? Y ordenar esos materiales de una forma o de otra ¿no implica una determinada ética? Es claro que una cosa es el creador persona y otra diferente el creador en el momento del parto estético, pero ¿realmente se puede separar del todo una cosa de la otra? ¿No se basa el creador en la persona que lo sostiene física y moralmente? Una literatura que no guarda relación lógica con la vida del creador termina por ser muy poco creíble. El creador escribe para sí mismo antes que nada; ¿no es él ya una realidad ética? ¿Su relación con los demás no es también otra realidad ética?
No abriré más el abanico aquí y ahora. Tenemos el camino para hablar y preguntarle a la naturaleza. El tema es apasionante.
Ojo que una postura ética no tiene por qué ser precisamente incitar en un sentido político o en otro, que también. ¿No es un apostura ética indagar sobre el valor de la naturaleza y el intento de acercarse a ella, también con sus componentes? Lo digo por aquello que se ha dicho más arriba de los árboles y los prados.
En fin, estos son mis principios. Si no les gustan, tengo otros mejores.
Un abrazo
---
Desasimiento
Yo ya no quiero ser, porque si fuera
sería lo que tanto he deseado
a costa de dejar de ser soldado
para ser de otro ser, de otra manera.
Pues si consiento en ser lo que quisiera
y en mi querer se viera abandonado
mi esencia, mi sentir, y aquel soldado,
dejaría de ser de mi madera.
Intuyo que, si sigo en mi porfía,
si consiguiera ser lo que deseo,
no sería madera, ni soldado,
y la intención de ser lo deseado
me arrojaría en brazos de Morfeo:
en sueño mi proyecto quedaría.
pbernal
2002
---
Aprended de memoria un poema y recitádselo a vuestra sombra.
Jesús UYCELOY
urcelología
---
por los riscos
por los riscos de espuma
me dejaba llevar
creía en el relato de cualquiera
lloraba en los repliegues
quería convocar todos los cielos
lucir todas las muertes como un astro
por el tejado empezaba las casas
surgía por el título el poema
la vida era el nombre de las cosas
si algo me dolía
me daba por la muerte
por los riscos
y no salía el sol en el pronombre
nunca salía el sol
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
miércoles, 22 de julio de 2009
¿LA POESÍA DEBE ESTAR AL SERVICIO DE ALGO O DE
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
5 de 7
Adu dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
Mmmmmmmmmmmmm... de acuerdo, Pancho. El blog anima a mucha gente a escribir (no es mi caso, que ya lo hacía antes) y añade, sobre todo, un factor nuevo que es el intercambio, el "feedback" que llaman los americans del mundo empresarial: la posibilidad del diálogo y del enriquecimiento de unos (los que escriben) y otros (los que leen y opinan). Sobre este aspecto tengo una anécdota preciosa con Manolo en mi entrada del día 29 de mayo ("La jaqueca del cazador") y es que me hizo mirar lo que yo había escrito de otro modo por la interpretación que el le dió.
Por otra parte, por supuesto que la práctica nos hace mejorar.
Y por último (por ahora, solo por ahora): lo fabuloso de Internet es la libertad absoluta de escribir, de leer, de escoger las fuentes... la parte oscura de ésto es la dificultad para saber discernir entre la verdad y la mentira...
---
Manifiesto
Yo siempre fui un chiquillo de adulto disfrazado
con miedos ancestrales clavados como espinas.
Quise que me mimaran: sentirme acariciado;
pero pasé la vida sumido en mis rutinas.
Envidié la palabra que fluye libremente
e inunda de colores fantásticos espacios.
Y conecta los pueblos; las personas; la gente,
tanto entre los humildes como en nobles palacios.
Disfruté la sonrisa de un niño, cuando nace
de la mirada franca, de la llana alegría,
y derrama inocencia sin saber que lo hace;
y mueve con su infancia, y con su algarabía.
Admiré los colores tatuados en el plano,
desdibujado y vivo, de nuestra geografía,
cuando subí a los trenes, o anduve por el llano,
confundido con ellos en muda sintonía.
Lamenté las cruzadas que rompían fronteras
de seres indefensos, desnudos de mañanas,
y nutrieron negocios entre las dos riberas,
cimentados en tumbas de sueños y de nanas.
El alma me angustió presa de sensaciones
cuando finalizaron las horas de aquel día:
poblaron las tinieblas mil manifestaciones,
y al pueblo las hurtaron, por cruda hipocresía.
Sacudió mi conciencia escuchar los tambores
de pueblos contra pueblos en lucha fratricida,
mientras en sus poltronas reían los señores
de la guerra, sumando a su bolsa y su vida.
Disfruté del instante brevísimo y eterno:
ese sublime tempo donde desbordan fresas
en cáliz compartido; en donde lo fraterno
no tiene propietario; ni paga con promesas.
Respeto procuré, honestidad, paciencia.
Cuidé de mis asuntos. Legué mis ideales.
Deslices cometí, errores de inconsciencia,
y allí donde moré dejé mis madrigales.
Decliné la vereda del otoño galano
con un porte tan digno como fue mi coraje;
degusté las delicias cercanas a mi mano;
admiré los perfumes de juvenil linaje:
observé a las muchachas que mi paso cruzaban,
y un temblor de guitarra anunció recaídas
hacia la pesadumbre de las cosas que acaban,
de los velados miedos, de primaveras idas.
No fui bueno ni malo. Nada gané o perdí.
Cumplí mis compromisos. Sufrí con tanta guerra.
Gocé con los amores. A todos me ofrecí.
Fui nada. Nada soy, pienso, bajo la tierra.
pbernal
2002
---
Tras los desaires del amor queda siempre un airecillo que da asco.
Jesús Urceloy
urcelología
---
6 ODA A UNA LIMA MULTIUSOS
(Para Legamar, tan presente).
Es tiempo de coger del fondo un objeto
por ejemplo una lima que sirva para todo
tocarle su contorno lentamente
y hacer mía su forma alargada
y hacer mía su forma su grosor
su textura su manera fácil de raspar.
Es el tiempo de contar esta historia sencilla
de las huellas que tiene marcadas
de las huellas que no se borran
de cómo pasó al fondo del cajón
como si la piel de esa casa estuviera muerta.
Hasta que un día la encuentra una mano.
Es tiempo de tomarla entre mis dedos
y limar mi cansancio
limar las asperezas
limar todas las capas desgastadas
de mi epidermis de mi espera lenta
de mis manos y pies que se excitan.
Es tiempo de raspar lazos y ataduras
que sujetan aunque sea poco
es el tiempo de los cerrojos nuevos
es el tiempo de los cerrojos de plástico
que se cierran se abren al gesto al temblor
de quien venga a limarse cualquier pellejo roto.
Es el tiempo de pintarme las uñas
y darles un color rojo pasión
que puede ser mentiroso o quizá no lo sea
como no lo son las manos que las acarician
como no lo son los labios lentos que las besan.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
5 de 7
Adu dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
Mmmmmmmmmmmmm... de acuerdo, Pancho. El blog anima a mucha gente a escribir (no es mi caso, que ya lo hacía antes) y añade, sobre todo, un factor nuevo que es el intercambio, el "feedback" que llaman los americans del mundo empresarial: la posibilidad del diálogo y del enriquecimiento de unos (los que escriben) y otros (los que leen y opinan). Sobre este aspecto tengo una anécdota preciosa con Manolo en mi entrada del día 29 de mayo ("La jaqueca del cazador") y es que me hizo mirar lo que yo había escrito de otro modo por la interpretación que el le dió.
Por otra parte, por supuesto que la práctica nos hace mejorar.
Y por último (por ahora, solo por ahora): lo fabuloso de Internet es la libertad absoluta de escribir, de leer, de escoger las fuentes... la parte oscura de ésto es la dificultad para saber discernir entre la verdad y la mentira...
---
Manifiesto
Yo siempre fui un chiquillo de adulto disfrazado
con miedos ancestrales clavados como espinas.
Quise que me mimaran: sentirme acariciado;
pero pasé la vida sumido en mis rutinas.
Envidié la palabra que fluye libremente
e inunda de colores fantásticos espacios.
Y conecta los pueblos; las personas; la gente,
tanto entre los humildes como en nobles palacios.
Disfruté la sonrisa de un niño, cuando nace
de la mirada franca, de la llana alegría,
y derrama inocencia sin saber que lo hace;
y mueve con su infancia, y con su algarabía.
Admiré los colores tatuados en el plano,
desdibujado y vivo, de nuestra geografía,
cuando subí a los trenes, o anduve por el llano,
confundido con ellos en muda sintonía.
Lamenté las cruzadas que rompían fronteras
de seres indefensos, desnudos de mañanas,
y nutrieron negocios entre las dos riberas,
cimentados en tumbas de sueños y de nanas.
El alma me angustió presa de sensaciones
cuando finalizaron las horas de aquel día:
poblaron las tinieblas mil manifestaciones,
y al pueblo las hurtaron, por cruda hipocresía.
Sacudió mi conciencia escuchar los tambores
de pueblos contra pueblos en lucha fratricida,
mientras en sus poltronas reían los señores
de la guerra, sumando a su bolsa y su vida.
Disfruté del instante brevísimo y eterno:
ese sublime tempo donde desbordan fresas
en cáliz compartido; en donde lo fraterno
no tiene propietario; ni paga con promesas.
Respeto procuré, honestidad, paciencia.
Cuidé de mis asuntos. Legué mis ideales.
Deslices cometí, errores de inconsciencia,
y allí donde moré dejé mis madrigales.
Decliné la vereda del otoño galano
con un porte tan digno como fue mi coraje;
degusté las delicias cercanas a mi mano;
admiré los perfumes de juvenil linaje:
observé a las muchachas que mi paso cruzaban,
y un temblor de guitarra anunció recaídas
hacia la pesadumbre de las cosas que acaban,
de los velados miedos, de primaveras idas.
No fui bueno ni malo. Nada gané o perdí.
Cumplí mis compromisos. Sufrí con tanta guerra.
Gocé con los amores. A todos me ofrecí.
Fui nada. Nada soy, pienso, bajo la tierra.
pbernal
2002
---
Tras los desaires del amor queda siempre un airecillo que da asco.
Jesús Urceloy
urcelología
---
6 ODA A UNA LIMA MULTIUSOS
(Para Legamar, tan presente).
Es tiempo de coger del fondo un objeto
por ejemplo una lima que sirva para todo
tocarle su contorno lentamente
y hacer mía su forma alargada
y hacer mía su forma su grosor
su textura su manera fácil de raspar.
Es el tiempo de contar esta historia sencilla
de las huellas que tiene marcadas
de las huellas que no se borran
de cómo pasó al fondo del cajón
como si la piel de esa casa estuviera muerta.
Hasta que un día la encuentra una mano.
Es tiempo de tomarla entre mis dedos
y limar mi cansancio
limar las asperezas
limar todas las capas desgastadas
de mi epidermis de mi espera lenta
de mis manos y pies que se excitan.
Es tiempo de raspar lazos y ataduras
que sujetan aunque sea poco
es el tiempo de los cerrojos nuevos
es el tiempo de los cerrojos de plástico
que se cierran se abren al gesto al temblor
de quien venga a limarse cualquier pellejo roto.
Es el tiempo de pintarme las uñas
y darles un color rojo pasión
que puede ser mentiroso o quizá no lo sea
como no lo son las manos que las acarician
como no lo son los labios lentos que las besan.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
martes, 21 de julio de 2009
¿LA POESÍA DEBE ESTAR AL SERVICIO DE ALGO O DE
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
4 de 7
pancho dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
“También estoy de acuerdo en que la tecnología (la Red y la miríada de blogs) no influye en la obra artística, es un mero cambio de soporte”
Puede que la llegada de Internet haya influido poco en los autores que ya escribían antes de su llegada ( que suelen ser los mejores). Nadie puede dudar, sin embargo, que ha influido en la mejora de su calidad. Sólo hay que echar una ojeada a la manera de escribir de esos mismos hace un par de años y ver cómo lo hacen ahora. La práctica mejora la producción. No sólo en la escritura, con práctica también se ponen más ladrillos en una pared y el programa más complejo se rinde a la maestría que otorga al que lo maneja.
Pero es que la Red no es sólo un soporte. Ella misma ha inducido a muchos a la creación literaria. Hay muchos que no habrían escrito una sola línea ( me cuento entre ellos) si no hubiera sido por este invento. ¡Ojo! Tampoco se habría perdido nada la humanidad. La Red ha significado una democratización de la cultura de cuyas consecuencias aún no somos conscientes, por falta de perspectiva.
En el blog hay un elemento de generosidad, de querer compartir y de interacción que nunca antes se había dado en el mundo de la cultura. Lo que estás haciendo , Manolo, con y a favor de la música clásica en tu blog no tiene precedentes. Al menos yo no lo conozco.
De lo que has dicho al principio sobre el arte, la emoción artística, la abstracción de la música, la ética y el compromiso social daría para escribir un libro. Dejémoslo aquí, estoy de acuerdo con muchas cosas de tu excelente exposición.
---
Ausencia
Una rosa vacía de colores
sin botones ni espinas, derramados
sus estambres abiertos,
trémula de abandono,
marchita en el estío.
Una rosa vacía de colores,
lacio su tallo, verde pálido
su pistilo, quebrado
su confuso camino
bajo la sombra triste de su cáliz…
Una rosa vacía de colores,
sus pétalos al viento
sollozando desiertos arrabales
de hielo en cada esquina,
mecidos por la brisa del invierno.
Una rosa vacía de colores
marchita en primavera,
presa del desconsuelo…
Así mi corazón cuando recuerda
la risa de tu cielo.
pbernal
2002
---
Hoy me han enseñado algo importante, pero no sé qué.
Jesús URCELOY
urcelología
---
ciruela tardía
Septiembre está en el árbol. La ciruela
se vuelve oscura al sol, y nadie alcanza
la rama de su fruto.
Así sufre la carne de espesar
su enredo a la interperie.
Me duelen como lágrimas los pechos.
Me duele su dolor de abandonarse.
Las vértebras se tronchan de estallidos.
A veces me sonrojo de sus cumbres,
redondo es su color de filamento.
Quiero llover mi rostro, desgranarlo,
no entiendo que en la espera haya un camino.
Los pechos como lágrimas me duelen.
Me duelen como lágrimas los pechos.
Y sueño en el abrazo, que contigo
la púrpura se vuelve familiar.
Fue tímida en el árbol la ciruela.
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
4 de 7
pancho dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
“También estoy de acuerdo en que la tecnología (la Red y la miríada de blogs) no influye en la obra artística, es un mero cambio de soporte”
Puede que la llegada de Internet haya influido poco en los autores que ya escribían antes de su llegada ( que suelen ser los mejores). Nadie puede dudar, sin embargo, que ha influido en la mejora de su calidad. Sólo hay que echar una ojeada a la manera de escribir de esos mismos hace un par de años y ver cómo lo hacen ahora. La práctica mejora la producción. No sólo en la escritura, con práctica también se ponen más ladrillos en una pared y el programa más complejo se rinde a la maestría que otorga al que lo maneja.
Pero es que la Red no es sólo un soporte. Ella misma ha inducido a muchos a la creación literaria. Hay muchos que no habrían escrito una sola línea ( me cuento entre ellos) si no hubiera sido por este invento. ¡Ojo! Tampoco se habría perdido nada la humanidad. La Red ha significado una democratización de la cultura de cuyas consecuencias aún no somos conscientes, por falta de perspectiva.
En el blog hay un elemento de generosidad, de querer compartir y de interacción que nunca antes se había dado en el mundo de la cultura. Lo que estás haciendo , Manolo, con y a favor de la música clásica en tu blog no tiene precedentes. Al menos yo no lo conozco.
De lo que has dicho al principio sobre el arte, la emoción artística, la abstracción de la música, la ética y el compromiso social daría para escribir un libro. Dejémoslo aquí, estoy de acuerdo con muchas cosas de tu excelente exposición.
---
Ausencia
Una rosa vacía de colores
sin botones ni espinas, derramados
sus estambres abiertos,
trémula de abandono,
marchita en el estío.
Una rosa vacía de colores,
lacio su tallo, verde pálido
su pistilo, quebrado
su confuso camino
bajo la sombra triste de su cáliz…
Una rosa vacía de colores,
sus pétalos al viento
sollozando desiertos arrabales
de hielo en cada esquina,
mecidos por la brisa del invierno.
Una rosa vacía de colores
marchita en primavera,
presa del desconsuelo…
Así mi corazón cuando recuerda
la risa de tu cielo.
pbernal
2002
---
Hoy me han enseñado algo importante, pero no sé qué.
Jesús URCELOY
urcelología
---
ciruela tardía
Septiembre está en el árbol. La ciruela
se vuelve oscura al sol, y nadie alcanza
la rama de su fruto.
Así sufre la carne de espesar
su enredo a la interperie.
Me duelen como lágrimas los pechos.
Me duele su dolor de abandonarse.
Las vértebras se tronchan de estallidos.
A veces me sonrojo de sus cumbres,
redondo es su color de filamento.
Quiero llover mi rostro, desgranarlo,
no entiendo que en la espera haya un camino.
Los pechos como lágrimas me duelen.
Me duelen como lágrimas los pechos.
Y sueño en el abrazo, que contigo
la púrpura se vuelve familiar.
Fue tímida en el árbol la ciruela.
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
lunes, 20 de julio de 2009
¿LA POESÍA DEBE ESTAR AL SERVICIO DE ALGO O DE
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
3 de 7
Manolo dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
Leo el comentario de Adu y, en lo fundamental, estoy de acuerdo con ella: La creación artística es, o debe ser, sólo estética. El plantear elementos éticos chirría precisamente por las contradicciones a que da lugar, sobre todo por la subjetividad que introduce en la obra de arte y que hace que esta quede contaminada por las posibles intenciones espurias del pretendido creador. Como muy bien dice, puede intentar redimir su “capullez” con una obra de contenido social porque es políticamente correcto, aunque en su interior piense todo lo contrario, su forma de vivir sea la contraria a lo que predica y, sin embargo, tener una alta calidad estética, neutra como tal.
Personalmente no creo en la ética de la estética, pero sí en la estética de la ética. Parece de Perogrullo, pero estoy con aquellos que pensaban (Platón y Cía.) que la Verdad y la Bondad (la compasión) son bellas en sí mismas. Una obra de arte puede emocionar profundamente sin contener ningún elemento ético y pienso ahora mismo en algunas composiciones musicales de Bach, que son pura abstracción matemática y no tienen ninguna pretensión ética, trascienden por sí mismas y no necesitan ningún aditamento que las adjetive.
Quizá todo esto sea más difícil de separar en la literatura y, más concretamente, en la poesía; precisamente porque es más fácil de manejar subjetivamente, o, por decirlo de otra manera, por su capacidad de manipulación dada la herramienta utilizada: La palabra, sujeta a la interpretación y a los condicionantes culturales y psicológicos de los receptores. Después de todo, consideramos prosa social a los reportajes periodísticos sobre las inclemencias sociales en el mundo y los valoramos como lo que son, por muy bien escritos que estén. La poesía social, desde mi punto de vista, sería asimilable. Sin quitar mérito, claro está, al compromiso del poeta cuando es auténtico y no un mero pretexto para adquirir reconocimiento.
También estoy de acuerdo en que la tecnología (la Red y la miríada de blog) no influye en la obra artística, es un mero cambio de soporte, quizá tan importante o más que la aparición de la imprenta. Hace que mucha más gente la utilice para transmitir sus ideas y creaciones y que lleguen a muchos más, que no tendrían acceso a ellos por los sistemas convencionales. Otra cosa es la calidad de esas transmisiones, que quedan al albur de la capacidad crítica de sus destinatarios.
Para terminar, transcribo los siguientes versos de Borges, dedicados a la música de Brahms, de su libro “La moneda de hierro”:
Yo, que soy un intruso en los jardines
que has prodigado a la plural memoria
del porvenir, quise cantar la gloria
que hacia el azul erigen tus violines.
He desistido ahora. Para honrarte
no basta esa miseria que la gente
suele apodar con vacuidad el arte.
Quien te honrare ha de ser claro y valiente.
Soy un cobarde. Soy un triste. Nada
podrá justificar esta osadía
de cantar la magnífica alegría
-fuego y cristal- de tu alma enamorada.
Mi servidumbre es la palabra impura,
Vástago de un concepto y de un sonido;
ni símbolo, ni espejo, ni gemido,
tuyo es el río que huye y que perdura.
-------------------------------------
A veces
Yo sé que ya no estás, pero lo ignoro.
Te busco en los confines del recuerdo
y hablamos. Tú te ríes. Yo te hablo de la vida,
historias que me vienen sucediendo.
A veces me contestas. O me miras
desafiándome con tu silencio
colgada la sonrisa
en la confusa sombra del invierno.
No es justo que te fueras.
A veces compartimos un secreto.
A veces te presumo confiado
y busco cada guiño de tu sueño,
y te tomo la mano,
y te acaricio el pelo,
guedejas cenicientas
en tu rostro rendido contra el viento.
Y te miro, sobre los adoquines,
desmesurados tus ojillos negros,
tomado por sorpresa
en un abril idílico y eterno,
en la vieja estación, en la avenida,
detrás de los muchachos, corriendo,
tus pasos temblorosos,
juguetones, inquietos…
Un horizonte, al fondo,
preñado de promesas y misterios,
ansiaba conquistarte
enamorado de tus sueños.
Y yo todo lo mido paso a paso,
en el final del día, hundido en el silencio
donde se agolpan como nubarrones
tus minutos postreros.
Yo sé que ya no estás, pero lo ignoro.
No quiero sucumbir al desconsuelo.
pbernal
2002
---
Fiate más de quien te desprecia que de quien te usa.
Jesús URCELOY
urcelología
---
5 LA POETA SE MUESTRA A SUS ALUMNOS
(Para vosotros que siempre estáis).
La poeta
por mostrar su rostro
rompe su careta.
Su vestido
un poco arrugado
de tiempo perdido.
Sus zapatos
sandalias muy altas
para brincar alto.
Su comida
un pez-sol- dado
que le llene el día.
Su habitación
una cama chica
donde quepan dos.
Su secreto
cocinar las letras
con sabor a beso.
Su mirada
devuelve a las nubes
pestañas mojadas.
Su cabeza
siempre está pensando
en niños de fresa.
Su salario
unos pocos euros
para todo el año.
Su temor
que se acabe el tiempo
de hacer el amor.
Y su vida
hojas plateadas
volando deprisa.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
3 de 7
Manolo dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
Leo el comentario de Adu y, en lo fundamental, estoy de acuerdo con ella: La creación artística es, o debe ser, sólo estética. El plantear elementos éticos chirría precisamente por las contradicciones a que da lugar, sobre todo por la subjetividad que introduce en la obra de arte y que hace que esta quede contaminada por las posibles intenciones espurias del pretendido creador. Como muy bien dice, puede intentar redimir su “capullez” con una obra de contenido social porque es políticamente correcto, aunque en su interior piense todo lo contrario, su forma de vivir sea la contraria a lo que predica y, sin embargo, tener una alta calidad estética, neutra como tal.
Personalmente no creo en la ética de la estética, pero sí en la estética de la ética. Parece de Perogrullo, pero estoy con aquellos que pensaban (Platón y Cía.) que la Verdad y la Bondad (la compasión) son bellas en sí mismas. Una obra de arte puede emocionar profundamente sin contener ningún elemento ético y pienso ahora mismo en algunas composiciones musicales de Bach, que son pura abstracción matemática y no tienen ninguna pretensión ética, trascienden por sí mismas y no necesitan ningún aditamento que las adjetive.
Quizá todo esto sea más difícil de separar en la literatura y, más concretamente, en la poesía; precisamente porque es más fácil de manejar subjetivamente, o, por decirlo de otra manera, por su capacidad de manipulación dada la herramienta utilizada: La palabra, sujeta a la interpretación y a los condicionantes culturales y psicológicos de los receptores. Después de todo, consideramos prosa social a los reportajes periodísticos sobre las inclemencias sociales en el mundo y los valoramos como lo que son, por muy bien escritos que estén. La poesía social, desde mi punto de vista, sería asimilable. Sin quitar mérito, claro está, al compromiso del poeta cuando es auténtico y no un mero pretexto para adquirir reconocimiento.
También estoy de acuerdo en que la tecnología (la Red y la miríada de blog) no influye en la obra artística, es un mero cambio de soporte, quizá tan importante o más que la aparición de la imprenta. Hace que mucha más gente la utilice para transmitir sus ideas y creaciones y que lleguen a muchos más, que no tendrían acceso a ellos por los sistemas convencionales. Otra cosa es la calidad de esas transmisiones, que quedan al albur de la capacidad crítica de sus destinatarios.
Para terminar, transcribo los siguientes versos de Borges, dedicados a la música de Brahms, de su libro “La moneda de hierro”:
Yo, que soy un intruso en los jardines
que has prodigado a la plural memoria
del porvenir, quise cantar la gloria
que hacia el azul erigen tus violines.
He desistido ahora. Para honrarte
no basta esa miseria que la gente
suele apodar con vacuidad el arte.
Quien te honrare ha de ser claro y valiente.
Soy un cobarde. Soy un triste. Nada
podrá justificar esta osadía
de cantar la magnífica alegría
-fuego y cristal- de tu alma enamorada.
Mi servidumbre es la palabra impura,
Vástago de un concepto y de un sonido;
ni símbolo, ni espejo, ni gemido,
tuyo es el río que huye y que perdura.
-------------------------------------
A veces
Yo sé que ya no estás, pero lo ignoro.
Te busco en los confines del recuerdo
y hablamos. Tú te ríes. Yo te hablo de la vida,
historias que me vienen sucediendo.
A veces me contestas. O me miras
desafiándome con tu silencio
colgada la sonrisa
en la confusa sombra del invierno.
No es justo que te fueras.
A veces compartimos un secreto.
A veces te presumo confiado
y busco cada guiño de tu sueño,
y te tomo la mano,
y te acaricio el pelo,
guedejas cenicientas
en tu rostro rendido contra el viento.
Y te miro, sobre los adoquines,
desmesurados tus ojillos negros,
tomado por sorpresa
en un abril idílico y eterno,
en la vieja estación, en la avenida,
detrás de los muchachos, corriendo,
tus pasos temblorosos,
juguetones, inquietos…
Un horizonte, al fondo,
preñado de promesas y misterios,
ansiaba conquistarte
enamorado de tus sueños.
Y yo todo lo mido paso a paso,
en el final del día, hundido en el silencio
donde se agolpan como nubarrones
tus minutos postreros.
Yo sé que ya no estás, pero lo ignoro.
No quiero sucumbir al desconsuelo.
pbernal
2002
---
Fiate más de quien te desprecia que de quien te usa.
Jesús URCELOY
urcelología
---
5 LA POETA SE MUESTRA A SUS ALUMNOS
(Para vosotros que siempre estáis).
La poeta
por mostrar su rostro
rompe su careta.
Su vestido
un poco arrugado
de tiempo perdido.
Sus zapatos
sandalias muy altas
para brincar alto.
Su comida
un pez-sol- dado
que le llene el día.
Su habitación
una cama chica
donde quepan dos.
Su secreto
cocinar las letras
con sabor a beso.
Su mirada
devuelve a las nubes
pestañas mojadas.
Su cabeza
siempre está pensando
en niños de fresa.
Su salario
unos pocos euros
para todo el año.
Su temor
que se acabe el tiempo
de hacer el amor.
Y su vida
hojas plateadas
volando deprisa.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
domingo, 19 de julio de 2009
¿LA POESÍA DEBE ESTAR AL SERVICIO DE ALGO O DE
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
2 de 7
pancho dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
Nada nuevo podré añadir sobre este asunto que ha sido tema de muchas conversaciones, tertulias, poemas, estudios, tratados...
A pesar de ello nadie va a impedir que deje mi reflexión u opinión a vuela pluma sobre la propuesta.
Cualquiera que tenga la lectura de poesía entre sus actividades de ocio se puede percatar de que la hay de muy diversa consideración y toda ella responde a la sensibilidad del autor. Para mí toda poesía es respetable desde el momento que es el resultado del trabajo de una persona que se expresa de esa manera. Otra cosa es que al lector le guste o no, se sienta identificado con su significado o todo lo contrario.
Personalmente me siento más atraído por la poesía social, con contenido, por la que toma partido, partido hasta mancharse, como decía Celaya. No sé si esto responde a la pregunta de si está al servicio de algo.
Me atrae menos la poesía que está cantando todo el rato a los verdes prados, los vetustos olivos o a las cristalinas aguas que la que dice: "Cien cuchillos mellados que en su óxido contienen la gangrena" o "Definir al hombre es desnudarle de todos sus adjetivos y mirarle con lupa sus muñones".
La clave está en el respeto que merece todo aquel que es capaz de expresarse juntando palabras, contando sílabas y rimándolas; eso sí que tiene mérito... aunque estés en desacuerdo con su contenido.
---
SOBRE MOJADO
a Carmen Santiago
I
Me dicen qu en esta casa
hay dolor en el tejado
que en las ventanas ausencias
que en las cancelas rasguños.
Tus visillos en lo abierto
no consiguen contenerte
y murmuran las vecinas
que te enredas con la lluvia
y que no amanece el guiso
y que tienes sin barrer
tu horizonte de remiendos.
Otra vez sin avisar
a cántaros por la espalda.
Hasta los tuétanos ibas
a calarte y a ofrecerle
más lagrimones al gris.
¿No jurabas trascender
las promesas de la lluvia?
Aprender a sosegar
el contorno de la herida
no es tarea de mordazas.
En tu rostro será el viento
quien escoja la tormenta.
Y si burlas su estribillo
no te quedes contemplando
que te instalas en la eterna
cantinela de violines
sin veredas y no escuchas
que se acerca su latido.
Cuando viene tan descalza
nunca la sientes llegar.
II
Van aguas cacareando
tu particular acorde
y no afinas tu cansión.
Y te lo dije, lo dije,
que ya te lo tengo dicho,
catorce veces lo dije,
que te aguantes los andamios
y escapes de la tormenta
hacia un cielo azul y liso.
Si no trepas la pendiente,
no te enfangues en la escama
deslucida de reptil,
pero basta de ansias yertas
tan voraces y remotas,
que te escucho murmurar
por kilómetros y siglos.
Te agotarás si desprecias
las bondades de este pórtico
en silencio. Escucha bien:
Es habitable la vida
pálida como hoy la ves
sucediendo, masticando.
En el espejo lamerse
las crines, con afán nítido
retirarse a otros cristales.
No hay más lluvia que añadir.
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
Cuando estoy solo lloro menos, pero mucho peor.
Jesús URCELOY
de urcelología
---
Elegía
a emilio
Encuadrados entre la hiedra y la sombra, inclinas levemente la cabeza sobre ella, sentada, que ríe como tú, y miráis al frente, al objetivo, (quietos, un poco a la izquierda, ahora, ya está).
Tu mirada, luminosa y limpia, resplandece como el sol de primavera, de esa primavera del 52 que te vio nacer, y marcó para siempre el optimismo en tu semblante, la gracia para desbaratar minucias en tu persona entera, rompiendo, siempre adelante, retos de empatía en los momentos íntimos de familia, en los de esparcimiento con los amigos, en tu dedicación rendida en el trabajo.
Cierto día me dijiste: “siempre hay que estar dispuesto a dar más de lo que esperan de uno”, y yo me apropié la frase: la utilicé en una publicación. No te fui infiel, la firmé como me confesaste que firmabas tus trabajos técnicos: EBA. Las frases lapidarias se construyen para la reflexión. Y esas palabras, que bien pudieran acompañar tu soledad como epitafio hermoso, se me antojan divisa prendida en tu pecho alumbrando cada faceta de tu existencia.
Te volcaste en la vida. Consciente de la fragilidad del destino, procuraste asegurar el futuro de los tuyos; evitaste el sufrimiento de tus seres queridos, consolaste cuando ya era imposible ocultar el desconsuelo.
Tu casa fue siempre, también durante esos fatídicos meses, un cálido lugar de encuentro de familia, de amigos, de compañeros de trabajo. A todos les abriste la puerta con tu sonrisa franca, esa sonrisa que se te congeló un lunes de enero, cuando la nada reclamó tu compañía, celosa de los amores que te arropaban, reclamando egoísta el tributo de tu encanto, exigiendo el éxito de tu carisma sólo para ella. Tal vez fuera necesario. Tal vez quiso eternizarte joven; evitarte la miseria del envejecimiento, la humillación de la decrepitud.
Tal vez deseaba extender, como en vasos comunicantes, el aura mágico que desparramabas en la familia, entre los amigos, en el compañerismo de tu trabajo, y así mostrar la amplitud de tus horizontes, el inmenso campo laborado, a cuantos te conocíamos en privado, en nuestro corralito particular.
Lo ha conseguido. Te ha inmortalizado joven, amable, respetuoso, alegre, bueno..., y ha ensanchado, hasta el infinito, hasta las estrellas, nuestro conocimiento de los tesoros que guardabas en tu alma.
Sé que no necesitas de retóricas para tu larga andadura por la evocación y el recuerdo; pero entiende tú nuestra necesidad de proclamar al viento la intensidad de los sentimientos compartidos, de forma no premeditada, por tantas personas a cuyo entorno te acercaste derrochando simpatía, comprensión, optimismo, entusiasmo.
Ese caudal precioso es lo que nos queda de ti, y lo percibimos cuando nos miras desde la foto, ya amenazado por esa sombra inquietante. Siempre estarás en nuestro corazón, por encima de otras consideraciones, como el amigo más entrañable que tuvimos.
pbernal
2002
---
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
2 de 7
pancho dijo... (diariodeunsavonarola 16 de junio)
Nada nuevo podré añadir sobre este asunto que ha sido tema de muchas conversaciones, tertulias, poemas, estudios, tratados...
A pesar de ello nadie va a impedir que deje mi reflexión u opinión a vuela pluma sobre la propuesta.
Cualquiera que tenga la lectura de poesía entre sus actividades de ocio se puede percatar de que la hay de muy diversa consideración y toda ella responde a la sensibilidad del autor. Para mí toda poesía es respetable desde el momento que es el resultado del trabajo de una persona que se expresa de esa manera. Otra cosa es que al lector le guste o no, se sienta identificado con su significado o todo lo contrario.
Personalmente me siento más atraído por la poesía social, con contenido, por la que toma partido, partido hasta mancharse, como decía Celaya. No sé si esto responde a la pregunta de si está al servicio de algo.
Me atrae menos la poesía que está cantando todo el rato a los verdes prados, los vetustos olivos o a las cristalinas aguas que la que dice: "Cien cuchillos mellados que en su óxido contienen la gangrena" o "Definir al hombre es desnudarle de todos sus adjetivos y mirarle con lupa sus muñones".
La clave está en el respeto que merece todo aquel que es capaz de expresarse juntando palabras, contando sílabas y rimándolas; eso sí que tiene mérito... aunque estés en desacuerdo con su contenido.
---
SOBRE MOJADO
a Carmen Santiago
I
Me dicen qu en esta casa
hay dolor en el tejado
que en las ventanas ausencias
que en las cancelas rasguños.
Tus visillos en lo abierto
no consiguen contenerte
y murmuran las vecinas
que te enredas con la lluvia
y que no amanece el guiso
y que tienes sin barrer
tu horizonte de remiendos.
Otra vez sin avisar
a cántaros por la espalda.
Hasta los tuétanos ibas
a calarte y a ofrecerle
más lagrimones al gris.
¿No jurabas trascender
las promesas de la lluvia?
Aprender a sosegar
el contorno de la herida
no es tarea de mordazas.
En tu rostro será el viento
quien escoja la tormenta.
Y si burlas su estribillo
no te quedes contemplando
que te instalas en la eterna
cantinela de violines
sin veredas y no escuchas
que se acerca su latido.
Cuando viene tan descalza
nunca la sientes llegar.
II
Van aguas cacareando
tu particular acorde
y no afinas tu cansión.
Y te lo dije, lo dije,
que ya te lo tengo dicho,
catorce veces lo dije,
que te aguantes los andamios
y escapes de la tormenta
hacia un cielo azul y liso.
Si no trepas la pendiente,
no te enfangues en la escama
deslucida de reptil,
pero basta de ansias yertas
tan voraces y remotas,
que te escucho murmurar
por kilómetros y siglos.
Te agotarás si desprecias
las bondades de este pórtico
en silencio. Escucha bien:
Es habitable la vida
pálida como hoy la ves
sucediendo, masticando.
En el espejo lamerse
las crines, con afán nítido
retirarse a otros cristales.
No hay más lluvia que añadir.
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
Cuando estoy solo lloro menos, pero mucho peor.
Jesús URCELOY
de urcelología
---
Elegía
a emilio
Encuadrados entre la hiedra y la sombra, inclinas levemente la cabeza sobre ella, sentada, que ríe como tú, y miráis al frente, al objetivo, (quietos, un poco a la izquierda, ahora, ya está).
Tu mirada, luminosa y limpia, resplandece como el sol de primavera, de esa primavera del 52 que te vio nacer, y marcó para siempre el optimismo en tu semblante, la gracia para desbaratar minucias en tu persona entera, rompiendo, siempre adelante, retos de empatía en los momentos íntimos de familia, en los de esparcimiento con los amigos, en tu dedicación rendida en el trabajo.
Cierto día me dijiste: “siempre hay que estar dispuesto a dar más de lo que esperan de uno”, y yo me apropié la frase: la utilicé en una publicación. No te fui infiel, la firmé como me confesaste que firmabas tus trabajos técnicos: EBA. Las frases lapidarias se construyen para la reflexión. Y esas palabras, que bien pudieran acompañar tu soledad como epitafio hermoso, se me antojan divisa prendida en tu pecho alumbrando cada faceta de tu existencia.
Te volcaste en la vida. Consciente de la fragilidad del destino, procuraste asegurar el futuro de los tuyos; evitaste el sufrimiento de tus seres queridos, consolaste cuando ya era imposible ocultar el desconsuelo.
Tu casa fue siempre, también durante esos fatídicos meses, un cálido lugar de encuentro de familia, de amigos, de compañeros de trabajo. A todos les abriste la puerta con tu sonrisa franca, esa sonrisa que se te congeló un lunes de enero, cuando la nada reclamó tu compañía, celosa de los amores que te arropaban, reclamando egoísta el tributo de tu encanto, exigiendo el éxito de tu carisma sólo para ella. Tal vez fuera necesario. Tal vez quiso eternizarte joven; evitarte la miseria del envejecimiento, la humillación de la decrepitud.
Tal vez deseaba extender, como en vasos comunicantes, el aura mágico que desparramabas en la familia, entre los amigos, en el compañerismo de tu trabajo, y así mostrar la amplitud de tus horizontes, el inmenso campo laborado, a cuantos te conocíamos en privado, en nuestro corralito particular.
Lo ha conseguido. Te ha inmortalizado joven, amable, respetuoso, alegre, bueno..., y ha ensanchado, hasta el infinito, hasta las estrellas, nuestro conocimiento de los tesoros que guardabas en tu alma.
Sé que no necesitas de retóricas para tu larga andadura por la evocación y el recuerdo; pero entiende tú nuestra necesidad de proclamar al viento la intensidad de los sentimientos compartidos, de forma no premeditada, por tantas personas a cuyo entorno te acercaste derrochando simpatía, comprensión, optimismo, entusiasmo.
Ese caudal precioso es lo que nos queda de ti, y lo percibimos cuando nos miras desde la foto, ya amenazado por esa sombra inquietante. Siempre estarás en nuestro corazón, por encima de otras consideraciones, como el amigo más entrañable que tuvimos.
pbernal
2002
---
sábado, 18 de julio de 2009
¿LA POESÍA DEBE ESTAR AL SERVICIO DE ALGO O DE
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
1 de 7
texto enviado por ADU a diariodeunsavonarola (15 de junio)
Como extracto del artículo (…), yo saco en conclusión estas ideas:
1.- La Poesía es un género minoritario (lo que ya sabíamos).
2.- Los festivales y demás maratones poéticos favorecen la supervivencia de la Poesía.
3.- En España la Poesía goza de buena salud.
4.- La Poesía permite su lectura en un lapso de tiempo muy pequeño, por lo que se adapta muy bien a la vida que llevamos.
5.- La existencia de las nuevas tecnologías no tiene porqué modificar sustancialmente la Poesía: se trata solo de un cambio de soporte, como pudo serlo el paso de la tradición oral a la escrita.
6.- La Poesía es la más íntima de las expresiones artísticas (me encanta, mi favorita).
¿La Poesía debe estar al servicio de algo o de alguien?, ¿de qué o de quién?, ¿por qué?
NO. No debe. Déjese al artista la libertad de crear y sean los demás quienes juzguen.
Yo nunca he admitido que exista una intencionalidad ética en la obra artística. Si eso fuera así, el artista podría ser un capullo, un cabronazo, y luego “redimirse” con la creación, decir por ejemplo “voy a hacer un poema de contenido social” y hacerlo, y sentirse bien.
No me lo creo.
Uno tendrá un planteamiento ético en general, con su propia vida, y entonces, el poema (o el cuadro, o lo que sea), como consecuencia lógica de esa generalidad que impregna su vida -toda ella-, será “ético” (si es que una obra de arte puede ser ética, que me rechina un poco, la verdad).
A continuación voy a hacer un pega de algo que escribí un día que me pegaste un corte de tres pares… y no colgué:
Escribir, o pintar, o diseñar un artilugio que dé una forma distinta a los churros del desayuno es poner a trabajar a las neuronas. Y mientras las neuronas trabajan para crear, no se entretienen en maquinar perversiones ni asuntos turbios. Solo ésto ya es loable, pero hay más: puede pasar que al crear, el artista proyecte lo hecho a los demás, como una especie de eco, y les sirva y les redima también.
La necesidad de crear como un impulso que nace desde muy dentro de uno mismo carece, desde mi modesto punto de vista, de un planteamiento ético. Tiene, si acaso, más de “estético” que de “ético”, aunque ya he escrito que las palabras que suenan parecido pueden tener algo que ver.
De acuerdo que en esa búsqueda de lo nuevo el artista se busca también a sí mismo, sofoca su grito interior… da a luz esa fuerza que chilla “sácame de aquí”, grito que, de no expulsarlo, puede volverse contra uno mismo y como un eco, contra los otros. Parecido efecto eco tiene cuando, al crear, el artista redime a otros. Pero para que esto suceda, han de ser procesos no conscientes, desde mi punto de vista.
De ahí a tener un planteamiento ético, hay un trecho. Al menos, tal como entiendo yo lo del plantearse algo, que lo entiendo como un acto a priori, anterior, consiente y buscado, que se produce “antes de” y no “mientras”. Algo así como un decir: ahora voy salvar al mundo y escribo (o pinto, o compongo, o hago churros).
La creatividad nos redime porque expulsamos nuestros demonios pero no tiene calificativo: no es ni ética ni inmoral, simplemente existe.
Así es como yo lo veo, pero es que siempre fui muy descreída.
---
TODO SIGUE IGUAL
Todas las mañanas, cuando me levanto, me siento en la cocina, tomo mi primer café; fumo mi primer cigarrillo y contemplo desde la ventana mi pequeño jardín. Comenzar así el día es muy agradable.
No importa que llueva o nieve, ni que el sol esté afuera o no; es, quizá, el silencio de la casa, el trino de los pájaros, las nubes o la voz de la radio lo que hace sentirme tranquila, relajada; así proyecto el quehacer del día que comienza.
En el pequeño jardín, entre las plantas y el árbol, hay tres rosales. Cada mañana los observo. Dos de ellos son grandes, de tallos gruesos y hojas anchas y verdes, de un suave tono marrón rojizo en los bordes. Luego está el pequeño: tiene sólo un año y está separado de los otros. (Creo que es trepador).
Me hace gracia observarlo; parece que les echa un pulso a los mayores. En la primavera, ha sido el primero en echar brotes con una pinta de desafío que no se le puede aguantar: al contrario que los otros, es canijillo, sus ramas parecen de perejil, las hojas, suspiros, de color rojizo; con el aire se cimbrea que da miedo: parece que se va a romper.
Es tan jodídamente orgulloso que hasta tiene un pequeño capullo, y los otros nada; creo que los mira con una chulería que es mucho, y les dice: ¡Eh!, ¿en dónde está vuestra hombría?
Los otros le miran con indiferencia, y se hacen los suecos; pero él cada mañana demuestra su fortaleza, y se despierta con una hoja de más. Enclenque, canijillo, marroncillo: pero una hoja de más.
Yo le contemplo entre sorbo y sorbo, y le guiño un ojo; y él, a su manera, me saluda con la suave inclinación de su tallo. Le he puesto una varita y una cinta azul por miedo a que, en una de esas brusquedades, se me tronche. Creo que se enfadó un poco; pero luego, al primer soplo de aire, me lo agradeció.
pbernal
algo de ti
---
Se olvidan antes las cosas que insisten que recuerdes.
Jesús URCELOY
de “tratado de urdelología”
---
4 AUTORRETRATO ACTUAL
Soy la mujer que se va haciendo grande
entre arrugas y ojeras
entre rimel de tapar y carmín.
Tengo las piernas con bastantes pelos
y ningunas ganas de depilarme.
Quizás cuando llegue el nuevo verano...
Visto de blanco o negro,
no entiendo de colores intermedios
ni de acuerdos, aunque parezcan rosas.
Mis alumnos me hacen llorar a veces
pero nadie me ve porque me escondo
entre un libro de cuentos y una jaula.
Podría considerarme dichosa
si me hubieran enseñado a vivir
sola. Las semanas no se reparten.
Mis amigos viven bastante lejos
y cuando los veo dicen que miento
si estoy triste. Hay tantos cuartos secretos...
Cada vez voy leyendo más deprisa
y cuando pase algún tiempo y sea vieja
me libraré, por fin, de mis deseos.
Marisol Huerta
Puedo empezar así
---
ALGUIEN? ¿DE QUÉ O DE QUIÉN?, ¿POR QUÉ?
1 de 7
texto enviado por ADU a diariodeunsavonarola (15 de junio)
Como extracto del artículo (…), yo saco en conclusión estas ideas:
1.- La Poesía es un género minoritario (lo que ya sabíamos).
2.- Los festivales y demás maratones poéticos favorecen la supervivencia de la Poesía.
3.- En España la Poesía goza de buena salud.
4.- La Poesía permite su lectura en un lapso de tiempo muy pequeño, por lo que se adapta muy bien a la vida que llevamos.
5.- La existencia de las nuevas tecnologías no tiene porqué modificar sustancialmente la Poesía: se trata solo de un cambio de soporte, como pudo serlo el paso de la tradición oral a la escrita.
6.- La Poesía es la más íntima de las expresiones artísticas (me encanta, mi favorita).
¿La Poesía debe estar al servicio de algo o de alguien?, ¿de qué o de quién?, ¿por qué?
NO. No debe. Déjese al artista la libertad de crear y sean los demás quienes juzguen.
Yo nunca he admitido que exista una intencionalidad ética en la obra artística. Si eso fuera así, el artista podría ser un capullo, un cabronazo, y luego “redimirse” con la creación, decir por ejemplo “voy a hacer un poema de contenido social” y hacerlo, y sentirse bien.
No me lo creo.
Uno tendrá un planteamiento ético en general, con su propia vida, y entonces, el poema (o el cuadro, o lo que sea), como consecuencia lógica de esa generalidad que impregna su vida -toda ella-, será “ético” (si es que una obra de arte puede ser ética, que me rechina un poco, la verdad).
A continuación voy a hacer un pega de algo que escribí un día que me pegaste un corte de tres pares… y no colgué:
Escribir, o pintar, o diseñar un artilugio que dé una forma distinta a los churros del desayuno es poner a trabajar a las neuronas. Y mientras las neuronas trabajan para crear, no se entretienen en maquinar perversiones ni asuntos turbios. Solo ésto ya es loable, pero hay más: puede pasar que al crear, el artista proyecte lo hecho a los demás, como una especie de eco, y les sirva y les redima también.
La necesidad de crear como un impulso que nace desde muy dentro de uno mismo carece, desde mi modesto punto de vista, de un planteamiento ético. Tiene, si acaso, más de “estético” que de “ético”, aunque ya he escrito que las palabras que suenan parecido pueden tener algo que ver.
De acuerdo que en esa búsqueda de lo nuevo el artista se busca también a sí mismo, sofoca su grito interior… da a luz esa fuerza que chilla “sácame de aquí”, grito que, de no expulsarlo, puede volverse contra uno mismo y como un eco, contra los otros. Parecido efecto eco tiene cuando, al crear, el artista redime a otros. Pero para que esto suceda, han de ser procesos no conscientes, desde mi punto de vista.
De ahí a tener un planteamiento ético, hay un trecho. Al menos, tal como entiendo yo lo del plantearse algo, que lo entiendo como un acto a priori, anterior, consiente y buscado, que se produce “antes de” y no “mientras”. Algo así como un decir: ahora voy salvar al mundo y escribo (o pinto, o compongo, o hago churros).
La creatividad nos redime porque expulsamos nuestros demonios pero no tiene calificativo: no es ni ética ni inmoral, simplemente existe.
Así es como yo lo veo, pero es que siempre fui muy descreída.
---
TODO SIGUE IGUAL
Todas las mañanas, cuando me levanto, me siento en la cocina, tomo mi primer café; fumo mi primer cigarrillo y contemplo desde la ventana mi pequeño jardín. Comenzar así el día es muy agradable.
No importa que llueva o nieve, ni que el sol esté afuera o no; es, quizá, el silencio de la casa, el trino de los pájaros, las nubes o la voz de la radio lo que hace sentirme tranquila, relajada; así proyecto el quehacer del día que comienza.
En el pequeño jardín, entre las plantas y el árbol, hay tres rosales. Cada mañana los observo. Dos de ellos son grandes, de tallos gruesos y hojas anchas y verdes, de un suave tono marrón rojizo en los bordes. Luego está el pequeño: tiene sólo un año y está separado de los otros. (Creo que es trepador).
Me hace gracia observarlo; parece que les echa un pulso a los mayores. En la primavera, ha sido el primero en echar brotes con una pinta de desafío que no se le puede aguantar: al contrario que los otros, es canijillo, sus ramas parecen de perejil, las hojas, suspiros, de color rojizo; con el aire se cimbrea que da miedo: parece que se va a romper.
Es tan jodídamente orgulloso que hasta tiene un pequeño capullo, y los otros nada; creo que los mira con una chulería que es mucho, y les dice: ¡Eh!, ¿en dónde está vuestra hombría?
Los otros le miran con indiferencia, y se hacen los suecos; pero él cada mañana demuestra su fortaleza, y se despierta con una hoja de más. Enclenque, canijillo, marroncillo: pero una hoja de más.
Yo le contemplo entre sorbo y sorbo, y le guiño un ojo; y él, a su manera, me saluda con la suave inclinación de su tallo. Le he puesto una varita y una cinta azul por miedo a que, en una de esas brusquedades, se me tronche. Creo que se enfadó un poco; pero luego, al primer soplo de aire, me lo agradeció.
pbernal
algo de ti
---
Se olvidan antes las cosas que insisten que recuerdes.
Jesús URCELOY
de “tratado de urdelología”
---
4 AUTORRETRATO ACTUAL
Soy la mujer que se va haciendo grande
entre arrugas y ojeras
entre rimel de tapar y carmín.
Tengo las piernas con bastantes pelos
y ningunas ganas de depilarme.
Quizás cuando llegue el nuevo verano...
Visto de blanco o negro,
no entiendo de colores intermedios
ni de acuerdos, aunque parezcan rosas.
Mis alumnos me hacen llorar a veces
pero nadie me ve porque me escondo
entre un libro de cuentos y una jaula.
Podría considerarme dichosa
si me hubieran enseñado a vivir
sola. Las semanas no se reparten.
Mis amigos viven bastante lejos
y cuando los veo dicen que miento
si estoy triste. Hay tantos cuartos secretos...
Cada vez voy leyendo más deprisa
y cuando pase algún tiempo y sea vieja
me libraré, por fin, de mis deseos.
Marisol Huerta
Puedo empezar así
---
viernes, 17 de julio de 2009
¿QUÉ POESÍA ES AHORA LA NECESARIA?
Luis Felipe Comendador. (diariodeunsavonarola.blog)
Dándole vueltas a la idea de cuál debiera ser la nueva posición de los poetas ante los tiempos que corren, se me ocurre que lo primero –siempre contando antes con una seria toma del pulso del tiempo en que se vive– debe consistir en lograr la habilidad necesaria para captar eficientemente un estado de conciencia que sea capaz de procurar reacción.
J unto al mentado punto, que considero fundamental, debería buscarse un nuevo hábitat en el que no existan ni los múltiples reconocimientos concursales, ni esa rígida metodología generacional que es manejada por grupos de poder venidos más de la cosa mediática que de la pura y asesada indagación literaria [eliminar la “poesía para estar” y rolar hacia el “ser de la poesía”].
Es mi planteamiento a todas luces rupturista, tanto en el ámbito creativo [en el que me gustaría asistir a un cambio formal radical y a una criba de nombres con dura voluntad estalinista] como en el etológico/poético [desistematizar todas las estructuras externas al poeta y ofrecerle otro medio en el que abrir trochas, sin facilidad, que le requiera un trabajo capaz de poner en valor verdadero al poema].
Creo que hemos pisado, todos, con cierto abuso, la mena del yo confesional, pasando de lo que fueron en su día mensajes éticos necesarios a una ética ramplona que raya más el narcisismo individual que la necesaria profundización en una ética social... el poeta que antes transmitía un “nosotros debemos ser”, ahora transmite un “yo soy... yo hago... yo... yo... yo...”.
Sería preciso, por tanto, volver a recuperar la conciencia de transmitir mensajes críticos hacia todo lo social y lo político, pero con una visión nueva y objetiva de todo lo contemporáneo... y hacerlo sin pensar en los diez mil concursos convocados por hora, en las mil posibilidades de editar, en las quinientas invitaciones a leer o debatir con cheque al fondo [conseguir que todo ese artefacto se deshaga sería un magnífico punto de partida]. Y centrarse en decir con ‘contenido’, decirle otra vez directamente al hombre –sin intermediarios– que nuestra experiencia cultural es capaz de llegar a su experiencia cotidiana.
Y hacer algo con ello.
---
DISPOSICIÓN FINAL
En plena posesión de facultades
para ejercer deberes y derechos,
quiero comunicar con estas letras,
a todo el que me tenga como deudo,
mis últimas y firmes voluntades,
en mi cordura y en mi pensamiento.
Cuando la edad, dolencia o accidente
rompa los arquitrabes de mi cuerpo;
cuando ya no funcione,
cuando mi maquinaria se haya muerto
que saquen del despojo lo que valga,
por si lo precisara algún tercero,
no me importa servir para desguace
cuando ya para mi no cuente el tiempo;
y, si se necesita en la enseñanza,
que se le dé mi cuerpo.
Los retales que sobren, que los pongan
en un arcón de pino, y en el fuego
a ceniza se muden. En la tierra
que reposen no quiero.
Quiero que por los campos se dispersen,
confiados al viento
como las penas de un enamorado
que sin destino vagan el sendero.
pbernal
algo en tu vida
---
A quien más molesta la sinceridad es a quien la pide.
Jesús URCELOY
---
DEL TIEMPO Y LA SALUD
el clima es un hábito del cielo
que a todos da que hablar
podemos añadirle
una trompeta al sol y vínculos al viento
se extiende en una nube la querella
que abre el apetito de vocablos
qué frío hace este invierno
qué mal que se acostumbra la raíz
cómo envidio el letargo de los osos
y la respiración pausada en cuevas
de ayuno y argamasa
y luego en el recinto del verano
de vuelta a la sustancia del ardor
si te contara yo y supieras
la rosa que peleo en esta duda
y cada uno insiste en sus escombros
y cada cual se pliega en su corbata
y qué le vas a hacer
si de esa enfermedad nadie se ha muerto
si el tiempo no acompaña a sus raíces
si somos como humo en este himno
y en un balcón del rostro
quisieras encontrar perenne atuendo
vestirse con escarchas las más nítidas
no andar siempre mudando de escafandra
mañana es otro día de perplejas
intenciones que huyen cuando nacen
y como no hay tejados
donde esperar sin miedo
vuelves a tus ventanas para ser
que te mejores gracias
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
Luis Felipe Comendador. (diariodeunsavonarola.blog)
Dándole vueltas a la idea de cuál debiera ser la nueva posición de los poetas ante los tiempos que corren, se me ocurre que lo primero –siempre contando antes con una seria toma del pulso del tiempo en que se vive– debe consistir en lograr la habilidad necesaria para captar eficientemente un estado de conciencia que sea capaz de procurar reacción.
J unto al mentado punto, que considero fundamental, debería buscarse un nuevo hábitat en el que no existan ni los múltiples reconocimientos concursales, ni esa rígida metodología generacional que es manejada por grupos de poder venidos más de la cosa mediática que de la pura y asesada indagación literaria [eliminar la “poesía para estar” y rolar hacia el “ser de la poesía”].
Es mi planteamiento a todas luces rupturista, tanto en el ámbito creativo [en el que me gustaría asistir a un cambio formal radical y a una criba de nombres con dura voluntad estalinista] como en el etológico/poético [desistematizar todas las estructuras externas al poeta y ofrecerle otro medio en el que abrir trochas, sin facilidad, que le requiera un trabajo capaz de poner en valor verdadero al poema].
Creo que hemos pisado, todos, con cierto abuso, la mena del yo confesional, pasando de lo que fueron en su día mensajes éticos necesarios a una ética ramplona que raya más el narcisismo individual que la necesaria profundización en una ética social... el poeta que antes transmitía un “nosotros debemos ser”, ahora transmite un “yo soy... yo hago... yo... yo... yo...”.
Sería preciso, por tanto, volver a recuperar la conciencia de transmitir mensajes críticos hacia todo lo social y lo político, pero con una visión nueva y objetiva de todo lo contemporáneo... y hacerlo sin pensar en los diez mil concursos convocados por hora, en las mil posibilidades de editar, en las quinientas invitaciones a leer o debatir con cheque al fondo [conseguir que todo ese artefacto se deshaga sería un magnífico punto de partida]. Y centrarse en decir con ‘contenido’, decirle otra vez directamente al hombre –sin intermediarios– que nuestra experiencia cultural es capaz de llegar a su experiencia cotidiana.
Y hacer algo con ello.
---
DISPOSICIÓN FINAL
En plena posesión de facultades
para ejercer deberes y derechos,
quiero comunicar con estas letras,
a todo el que me tenga como deudo,
mis últimas y firmes voluntades,
en mi cordura y en mi pensamiento.
Cuando la edad, dolencia o accidente
rompa los arquitrabes de mi cuerpo;
cuando ya no funcione,
cuando mi maquinaria se haya muerto
que saquen del despojo lo que valga,
por si lo precisara algún tercero,
no me importa servir para desguace
cuando ya para mi no cuente el tiempo;
y, si se necesita en la enseñanza,
que se le dé mi cuerpo.
Los retales que sobren, que los pongan
en un arcón de pino, y en el fuego
a ceniza se muden. En la tierra
que reposen no quiero.
Quiero que por los campos se dispersen,
confiados al viento
como las penas de un enamorado
que sin destino vagan el sendero.
pbernal
algo en tu vida
---
A quien más molesta la sinceridad es a quien la pide.
Jesús URCELOY
---
DEL TIEMPO Y LA SALUD
el clima es un hábito del cielo
que a todos da que hablar
podemos añadirle
una trompeta al sol y vínculos al viento
se extiende en una nube la querella
que abre el apetito de vocablos
qué frío hace este invierno
qué mal que se acostumbra la raíz
cómo envidio el letargo de los osos
y la respiración pausada en cuevas
de ayuno y argamasa
y luego en el recinto del verano
de vuelta a la sustancia del ardor
si te contara yo y supieras
la rosa que peleo en esta duda
y cada uno insiste en sus escombros
y cada cual se pliega en su corbata
y qué le vas a hacer
si de esa enfermedad nadie se ha muerto
si el tiempo no acompaña a sus raíces
si somos como humo en este himno
y en un balcón del rostro
quisieras encontrar perenne atuendo
vestirse con escarchas las más nítidas
no andar siempre mudando de escafandra
mañana es otro día de perplejas
intenciones que huyen cuando nacen
y como no hay tejados
donde esperar sin miedo
vuelves a tus ventanas para ser
que te mejores gracias
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
jueves, 16 de julio de 2009
Hilarante resumen de “voces del extremo” en Béjar, 2009
El pan (es la hostia y viceverso)
llámalo si quieres resituación espacial del fenómeno artero o si te parece puedes llamarlo descontextualización etílica de performático efecto incluso es posible si plácete morder la realidad salir del cubículo metropolitano visitar a tu abuelo llámalo pan
sal agua harina de cereal
se amasa todo en un futbolín con más mano izquierda y más zumo de cereales de repente ahora como si fuera cierto todos están riéndose y nadie quiere dormir aunque quisiera porque hay ojos por todas partes y algunos no apartan la mirada bajo ninguna coacción
transubstanciación
y aquí hay muchas estrellas grifos que sufren bolas que arden bajo tierra indefinidamente aquí hay payasos se habla con las manos superhéroes de vanguardería pelirrojas jieneneses con acento de sevilla con novio zamorano sin manta y con guardia civil ópera glam gallegos que carecen de silencio aquí noé aquí un amigo victorino redidivivo aquí niños llamados carlos te piden poemas y uno los firma con la esperanza de que los guarden toda la vida y luego dicen lo guardaré toda la vida y corren hacia la merienda
vigilia
mezcla de bracos y dogos de rabo afilado dispuesto tieso en dirección opuesta a la pieza el precipicio afirmará que nunca el cazador está tan cerca como ahora y luego admite que lo mismo vale para el amor antes mezcló las cosas en una librería había unos aseos y una cajera y un otro guión de kieślowski nos lo contó después pero creo que es lo mismo igual aunque su psicóloga dice que es normal que viaje astralmente así que todo es pánico aunque el albiónico ibicenco no le quite ojo a la psicóloga
vigilia y café
y el pan ya no es más pan con su poquita miga argentina francesa ya no es más pánico con su corteza aún caliente gallega mejicana local ahora es el cuerpo que respira polvo y suda cuesta arriba con toda esta luz y sin dormir todavía ah y poemas
café
y van llegando ecce homa cristo eligió el pan para transubstanciarse pero no vino a morille aunque al bar ya van llegando editores directoras todos arrasados y todas espléndidas menos delgadina que tiene sed porque el pan no pasa así sin whisky a palo seco aunque lo hayan amasado hasta dejarlo en una sola miguita pegajosa que no se come y se come
fe
y luego para acabar después ya en madrid fiesta minitunidaria y un paseo a las seis de la mañana de vuelta a casa y no sé si comprenderé jamás a una sola única mujer una sola única vez allí me dicen que el diablo y la luna y la templanza lo demás es cosa mía y telemoniasis
Publicado por Antonio Rómar el 13/7/09, en nadienostocaloshuevos.blog
llámalo si quieres resituación espacial del fenómeno artero o si te parece puedes llamarlo descontextualización etílica de performático efecto incluso es posible si plácete morder la realidad salir del cubículo metropolitano visitar a tu abuelo llámalo pan
sal agua harina de cereal
se amasa todo en un futbolín con más mano izquierda y más zumo de cereales de repente ahora como si fuera cierto todos están riéndose y nadie quiere dormir aunque quisiera porque hay ojos por todas partes y algunos no apartan la mirada bajo ninguna coacción
transubstanciación
y aquí hay muchas estrellas grifos que sufren bolas que arden bajo tierra indefinidamente aquí hay payasos se habla con las manos superhéroes de vanguardería pelirrojas jieneneses con acento de sevilla con novio zamorano sin manta y con guardia civil ópera glam gallegos que carecen de silencio aquí noé aquí un amigo victorino redidivivo aquí niños llamados carlos te piden poemas y uno los firma con la esperanza de que los guarden toda la vida y luego dicen lo guardaré toda la vida y corren hacia la merienda
vigilia
mezcla de bracos y dogos de rabo afilado dispuesto tieso en dirección opuesta a la pieza el precipicio afirmará que nunca el cazador está tan cerca como ahora y luego admite que lo mismo vale para el amor antes mezcló las cosas en una librería había unos aseos y una cajera y un otro guión de kieślowski nos lo contó después pero creo que es lo mismo igual aunque su psicóloga dice que es normal que viaje astralmente así que todo es pánico aunque el albiónico ibicenco no le quite ojo a la psicóloga
vigilia y café
y el pan ya no es más pan con su poquita miga argentina francesa ya no es más pánico con su corteza aún caliente gallega mejicana local ahora es el cuerpo que respira polvo y suda cuesta arriba con toda esta luz y sin dormir todavía ah y poemas
café
y van llegando ecce homa cristo eligió el pan para transubstanciarse pero no vino a morille aunque al bar ya van llegando editores directoras todos arrasados y todas espléndidas menos delgadina que tiene sed porque el pan no pasa así sin whisky a palo seco aunque lo hayan amasado hasta dejarlo en una sola miguita pegajosa que no se come y se come
fe
y luego para acabar después ya en madrid fiesta minitunidaria y un paseo a las seis de la mañana de vuelta a casa y no sé si comprenderé jamás a una sola única mujer una sola única vez allí me dicen que el diablo y la luna y la templanza lo demás es cosa mía y telemoniasis
Publicado por Antonio Rómar el 13/7/09, en nadienostocaloshuevos.blog
EL PASO DEL TIEMPO
Es bruma la distancia
de los lejanos tiempos,
en los que disfrutamos
la sed primaveral.
Hoy el ocaso cierto,
en la tarde de otoño,
alumbra los momentos
de nuestro declinar…
La nieve de diciembre;
los fríos de febrero,
traerán el invierno
que nos encerrará.
Pero en la primavera
renacerá la vida:
renovará la savia.
Y volará el zorzal.
Volverán los rosales
y el jazmín. Amapolas
bañarán los trigales.
Las aves volverán…
Despertarán de nuevo
nuestras almas dormidas.
Y las tardes tranquilas.
Y las olas del mar
bajo los viejos sauces,
en la dorada arena,
allí, donde, jugando,
aprendimos a amar.
pbernal
algo de ti
--
Me hace triste saber que tengo amigos que casi no me leen.
URCELOY
de “tratado de urdelología”
---
3 DE LAS UÑAS
(Para Almudena, Laura y Cris, que crecen deprisa).
Me estoy limando
las uñas, el tejido epitelial,
el deseo, los días y las capas,
las capas hasta el fondo.
Me estoy limando
las cavidades llenas
de tiempo indiferente,
de gente que me sobra,
las cavidades llenas
de cerdos y tacones
y puentes por pasar.
El color rojo que me ocupa,
flex, lycra, last up, siete días,
que me pinta
siete días de brillo desconocido,
que se seca en sesenta segundos,
que se seca al contacto con el aire
casi al momento de pasar el pincel
por toda la superficie,
por todo el largo,
por todas las capas desgastadas,
el color rojo que me enciende,
rimel, wear, up to cinco days,
super durable polish, 324 fever,
color resistente, color rojo
up to dos days,
se me va deshaciendo
el color rojo
se me se va desgastando
color rojo, tiempo, pisadas, uñas
color rojo tras el ordenador.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
Es bruma la distancia
de los lejanos tiempos,
en los que disfrutamos
la sed primaveral.
Hoy el ocaso cierto,
en la tarde de otoño,
alumbra los momentos
de nuestro declinar…
La nieve de diciembre;
los fríos de febrero,
traerán el invierno
que nos encerrará.
Pero en la primavera
renacerá la vida:
renovará la savia.
Y volará el zorzal.
Volverán los rosales
y el jazmín. Amapolas
bañarán los trigales.
Las aves volverán…
Despertarán de nuevo
nuestras almas dormidas.
Y las tardes tranquilas.
Y las olas del mar
bajo los viejos sauces,
en la dorada arena,
allí, donde, jugando,
aprendimos a amar.
pbernal
algo de ti
--
Me hace triste saber que tengo amigos que casi no me leen.
URCELOY
de “tratado de urdelología”
---
3 DE LAS UÑAS
(Para Almudena, Laura y Cris, que crecen deprisa).
Me estoy limando
las uñas, el tejido epitelial,
el deseo, los días y las capas,
las capas hasta el fondo.
Me estoy limando
las cavidades llenas
de tiempo indiferente,
de gente que me sobra,
las cavidades llenas
de cerdos y tacones
y puentes por pasar.
El color rojo que me ocupa,
flex, lycra, last up, siete días,
que me pinta
siete días de brillo desconocido,
que se seca en sesenta segundos,
que se seca al contacto con el aire
casi al momento de pasar el pincel
por toda la superficie,
por todo el largo,
por todas las capas desgastadas,
el color rojo que me enciende,
rimel, wear, up to cinco days,
super durable polish, 324 fever,
color resistente, color rojo
up to dos days,
se me va deshaciendo
el color rojo
se me se va desgastando
color rojo, tiempo, pisadas, uñas
color rojo tras el ordenador.
Marisol Huerta
puedo empezar así
---
miércoles, 15 de julio de 2009
NO QUIERO LLANTOS
El día que yo me vaya
se irá mi mejor amigo
en busca de nuevas tierras…
Tierras de miel y de olivos
de praderas y montañas,
de frutales, de caprichos,
de placeres, de colores,
de promesas, de sonidos…
Tierras de nuevas costumbres
donde no existen peligros,
de transparentes estanques,
de primaveras, de lirios…
Nadie notará mi falta.
Nada cambiará el destino.
Por eso no quiero llantos
y reivindico el olvido.
pbernal
algo de ti
---
iniciación
sé que me quejo de vida y si he muerto
ha sido tantas veces por error
escogí ese lecho de hormigas
y pude caer donde quise
he sido tantos días con la muerte
y sin querer saberlo era un aullido
tal vez era importante
quedarse en un reino pausado
sé que en los días hay luces que anuncian
que el hambre es la voz de los vivos
sufrí poe error no supe más puertas
procuro no llorar cuando me acuerdo
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
El día que yo me vaya
se irá mi mejor amigo
en busca de nuevas tierras…
Tierras de miel y de olivos
de praderas y montañas,
de frutales, de caprichos,
de placeres, de colores,
de promesas, de sonidos…
Tierras de nuevas costumbres
donde no existen peligros,
de transparentes estanques,
de primaveras, de lirios…
Nadie notará mi falta.
Nada cambiará el destino.
Por eso no quiero llantos
y reivindico el olvido.
pbernal
algo de ti
---
iniciación
sé que me quejo de vida y si he muerto
ha sido tantas veces por error
escogí ese lecho de hormigas
y pude caer donde quise
he sido tantos días con la muerte
y sin querer saberlo era un aullido
tal vez era importante
quedarse en un reino pausado
sé que en los días hay luces que anuncian
que el hambre es la voz de los vivos
sufrí poe error no supe más puertas
procuro no llorar cuando me acuerdo
Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
martes, 14 de julio de 2009
EL VIEJO
Con majestad soberana
escruta los recovecos
desde el trono de su banca,
agarrado a su cachava,
en religioso silencio
y actitud desenfadada.
Sus manos huesudas, blancas,
con parsimonia y temblores
despabilan los fantasmas
que le rodean y danzan
al compás de los recuerdos
y al amor de la añoranza.
Tiene la cara arrugada.
Abundante y rojo el pelo
entreverado de canas.
En su boca, desdentada,
se adivina una sonrisa
temblorosa, resignada.
Asoman por sus pestañas
como dos puntitos negros
que le iluminan la cara
y se vislumbra, lejana,
de pasiones y de fuego
en su mirada, la llama.
Pulcra camisa de rayas.
En la chaqueta, pañuelo
a juego con su corbata
y una cadena de plata
de la que pende, coqueto,
el reloj de la templanza.
Guiña el ojo a las muchachas
entre pícaro y severo
aun tentado por las faldas,
con ingenio en su palabra,
figura en su candelero
y todavía esperanzas…
pbernal
algo de ti
---
Todo se ha detenido
para que yo lo mire.
No es tan sencillo.
Gonzalo Escarpa
fatiga de materiales
---
2 PÍNTAME ESTE SUEÑO
(Para Alfonso, Carlos y Belén, siempre ahí).
Esta noche me ha visitado mi madre
y empezamos a discutir como entonces
que si las cajas siguen abiertas sobre el mostrador
no puedo estudiar aquí, mamá, y mañana me examino de la vida
ya estudiarás, hija,
atiende a María que debe elegir los botones
para esa bruja que no le paga
recoger a sus hijos del colegio
y aún tiene que coserle el dobladillo
y ya sabes quién es la que manda
que la vida es esto y se aprende aquí sobre el mostrador
te enrollas con todas estoy harta
ya llevas media hora hablando con Almudena
déjame despacha tú
mira cuántas funcionarias han entrado y quieren pantys de cristal
que la ha dejado su marido así sin decirle nada
y no puede esperar que sea de noche otra vez sin hablar
/ con alguien
que se le ha marchado y llora
tú puedes vender hilos que enhebren manos que tocan
cremalleras que abran dedos que se extienden
medias que rocen piernas que caminan
aquí no puedo concentrarme que me dejes
mi madre me ha visitado esta noche
y no nos ponemos de acuerdo
como entonces.
Maisol Huerta
Puedo empezar así
---
Con majestad soberana
escruta los recovecos
desde el trono de su banca,
agarrado a su cachava,
en religioso silencio
y actitud desenfadada.
Sus manos huesudas, blancas,
con parsimonia y temblores
despabilan los fantasmas
que le rodean y danzan
al compás de los recuerdos
y al amor de la añoranza.
Tiene la cara arrugada.
Abundante y rojo el pelo
entreverado de canas.
En su boca, desdentada,
se adivina una sonrisa
temblorosa, resignada.
Asoman por sus pestañas
como dos puntitos negros
que le iluminan la cara
y se vislumbra, lejana,
de pasiones y de fuego
en su mirada, la llama.
Pulcra camisa de rayas.
En la chaqueta, pañuelo
a juego con su corbata
y una cadena de plata
de la que pende, coqueto,
el reloj de la templanza.
Guiña el ojo a las muchachas
entre pícaro y severo
aun tentado por las faldas,
con ingenio en su palabra,
figura en su candelero
y todavía esperanzas…
pbernal
algo de ti
---
Todo se ha detenido
para que yo lo mire.
No es tan sencillo.
Gonzalo Escarpa
fatiga de materiales
---
2 PÍNTAME ESTE SUEÑO
(Para Alfonso, Carlos y Belén, siempre ahí).
Esta noche me ha visitado mi madre
y empezamos a discutir como entonces
que si las cajas siguen abiertas sobre el mostrador
no puedo estudiar aquí, mamá, y mañana me examino de la vida
ya estudiarás, hija,
atiende a María que debe elegir los botones
para esa bruja que no le paga
recoger a sus hijos del colegio
y aún tiene que coserle el dobladillo
y ya sabes quién es la que manda
que la vida es esto y se aprende aquí sobre el mostrador
te enrollas con todas estoy harta
ya llevas media hora hablando con Almudena
déjame despacha tú
mira cuántas funcionarias han entrado y quieren pantys de cristal
que la ha dejado su marido así sin decirle nada
y no puede esperar que sea de noche otra vez sin hablar
/ con alguien
que se le ha marchado y llora
tú puedes vender hilos que enhebren manos que tocan
cremalleras que abran dedos que se extienden
medias que rocen piernas que caminan
aquí no puedo concentrarme que me dejes
mi madre me ha visitado esta noche
y no nos ponemos de acuerdo
como entonces.
Maisol Huerta
Puedo empezar así
---
lunes, 13 de julio de 2009
El libro del destino
Hace unos años, un interventor me dio este libro, que había encontrado en la Cuesta de Moyano mientras buscaba postales antiguas. Al verlo se acordó de mí. Su estado me llevó a envolverlo cuidadosamente, guardándolo en lugar seguro para que ni la humedad ni el azar lo acabaran destruyendo. Hoy el libro me ha visto, después de tanto tiempo, y me ha hablado. No sé si quería reivindicar a F. Castelló Vila y Gafas, su autor, o transmitirme algún mensaje de esperanza. He estado tentado a reparar sus pastas, que miedo da abrirlas, pero me he contenido: lo he vuelto a proteger en su escondite.
Un sabor a misterio me queda desde que mis dedos rozaron el papel viejo. Y quiero compartir estas sensaciones hondas y contradictorias que su encuentro me ha producido. Aquí te lo ofrezco. Es curioso cómo da respuesta a cada pregunta sobre cualquier tema, y ninguna defrauda. Pero eso no podrás verlo ahora. Conténtate con saber de su existencia.
Un sabor a misterio me queda desde que mis dedos rozaron el papel viejo. Y quiero compartir estas sensaciones hondas y contradictorias que su encuentro me ha producido. Aquí te lo ofrezco. Es curioso cómo da respuesta a cada pregunta sobre cualquier tema, y ninguna defrauda. Pero eso no podrás verlo ahora. Conténtate con saber de su existencia.
ENFERMERA
Princesa blanca, tu presencia llena
de luces y alegrías esta sala.
Tu voz, cuando acaricia, nos regala
armas para romper nuestra cadena.
Alba paloma rítmica. La pena
por los pasillos huye con el ala
rota por tu cuidado de bengala,
de corazón ardiente y mano buena.
Esa bata presente nos anima.
La dulzura del trato nos serena.
Saberte tan cercana y primavera
hace que te tengamos en estima;
que te veamos como la sirena
del Ulises marino… Y enfermera.
pbernal
algo de ti
---
Octubre del 56
Quisiera recordar la tarde última
en que Jesús Carrión junto a su perro
y la antigua escopeta, que le hizo vivir
la guerra y que engañado
decía no mató hombre, que a menudo
tiró al azar ¡Dios quiera un sólo herido!,
salieron hacia el campo, con las luces
lejanas y el dolor insoportable
de la vida acabándose, y un breve
cigarrillo liado aún con destreza,
y la barba amañada y tan vestido,
el sombrero a los ojos y en la estancia
dos mujeres que amó y en él vivían:
¿Qué quieres hoy de cena? -Me es igual,
haced vosotras. -Hasta luego. -Adiós.
Pero no puedo. Ni el disparo puedo
imaginar, ni el perro silencioso,
ni sus mujeres en la cama alzándose:
sólo la carta que una vez leí
hacia el setenta y siete y he perdido:
«Mañana, ya sabéis, comenzaría
la cura. Lo hago por no molestar.»
Jesús Urceloy
de "La profesión de Judas"
---
Princesa blanca, tu presencia llena
de luces y alegrías esta sala.
Tu voz, cuando acaricia, nos regala
armas para romper nuestra cadena.
Alba paloma rítmica. La pena
por los pasillos huye con el ala
rota por tu cuidado de bengala,
de corazón ardiente y mano buena.
Esa bata presente nos anima.
La dulzura del trato nos serena.
Saberte tan cercana y primavera
hace que te tengamos en estima;
que te veamos como la sirena
del Ulises marino… Y enfermera.
pbernal
algo de ti
---
Octubre del 56
Quisiera recordar la tarde última
en que Jesús Carrión junto a su perro
y la antigua escopeta, que le hizo vivir
la guerra y que engañado
decía no mató hombre, que a menudo
tiró al azar ¡Dios quiera un sólo herido!,
salieron hacia el campo, con las luces
lejanas y el dolor insoportable
de la vida acabándose, y un breve
cigarrillo liado aún con destreza,
y la barba amañada y tan vestido,
el sombrero a los ojos y en la estancia
dos mujeres que amó y en él vivían:
¿Qué quieres hoy de cena? -Me es igual,
haced vosotras. -Hasta luego. -Adiós.
Pero no puedo. Ni el disparo puedo
imaginar, ni el perro silencioso,
ni sus mujeres en la cama alzándose:
sólo la carta que una vez leí
hacia el setenta y siete y he perdido:
«Mañana, ya sabéis, comenzaría
la cura. Lo hago por no molestar.»
Jesús Urceloy
de "La profesión de Judas"
---
domingo, 12 de julio de 2009
OSADÍA
Días sin vino ni rosas
en la rutina del diario
asoma el abecedario
encerrado en la baldosa,
sale la letra miedosa;
de la calle sin acierto
camina al aeropuerto,
con billete de aventura
desnuda su compostura
en un poema desierto.
en la rutina del diario
asoma el abecedario
encerrado en la baldosa,
sale la letra miedosa;
de la calle sin acierto
camina al aeropuerto,
con billete de aventura
desnuda su compostura
en un poema desierto.
LA OTRA EDAD
La memoria protege los recuerdos,
tesoros conquistados al olvido;
fortuna del momento que se fue.
Archivo del ayer para el mañana.
Provecho de la vida no vivida.
Promesa de un consejo que ofrecer…
Bendita la vejez bien empleada.
Hermosa la vivencia difundida.
Útil, cuando se deja conocer…
Inútil vida, triste, desgraciada
si la jara no vierte su semilla;
si es nada lo que sigue al frutecer…
pbernal
algo de ti
---
nunca-de-sus-ojos
(Elegía a Mónica Díez Melendo)
Un ángel de alas grandes poderoso
te oyó un día reir tu risa rubia
y fue la seriedad de su saeta
lo que le conmovió.
Tocaste los senderos de sus alas
la cifra y el susurro que no tiene regreso.
Y del cristal copiaste tu estrategia.
Un ángel de alas grandes
quizás el más mortífero
que está siempre errabundo por las fuentes
te propetió un atajo
quizás que flotarías
con todas las edades en el ámbar.
¿Estás segura? Nunca. Me acuerdo de sus ojos.
Y se coló en tus manos a esperar.
No se cansó ni un día de decirte
qué pálidos se hicieron nuestros nudos.
No se cansó ni un día de contarte
lo hermoso que sería llegar al horizonte.
¿Estás segura? Nunca-me-acuerdo-de-sus-ojos.
Y se coló en tus piernas a esperar.
Si entras en mi sangre –le dijiste-
al bosque llévame de los abrazos
sin llama ni sospecha en el vaivén.
Allá de donde soy
en donde he sido siempre llévame.
Y te mostró el acceso.
¿Estás segura? Nunca-de-sus-ojos.
Tus piernas con tus manos eran alas.
Y demasiado pronto
y ahora-nunca-es tarde decidiste
que ser era volar hacia la luz.
Y nadie-nadie-nadie y nunca-de-sus-ojos
los árboles las bestias y los hombres
pudieron retenerte en sus costumbres.
***
Por qué no se hizo vino la uva añeja
por qué fue tan sereno el estallido.
Apenas entendemos a la almena
que no visita el viento y se derrumba
qué alcanza quien se oculta en sus raíces.
***
Y qué te dijo el ángel le seguiste
dime el castillo blanco di la cumbre
dime lo que decía su estandarte.
Veníamos de un valle teníamos un río
sabíamos hablar de los portentos.
Te vi trepar los muros
en busca de avellanas y de moras
salvar a los cachorros de las aguas.
Te he visto atravesar los desconchones
te he visto manejar las herramientas
y disfrutar los huecos.
Sabías indagar la maravilla
no tuve yo la boca de nombrarte.
***
Quien pueda descifrar el rostro de un infarto
que siga este poema.
Solo soy un sonido que no entiende.
Ya sé que sé que aquí no hay nada eterno
y nunca es necesario otro eslabón.
Es obvio que tú no necesitas opiniones
y yo porque soy yo me lo permito.
Hiciste un mal negocio estoy segura
ya sé ya sé con ojos del mar lo he repasado
hiciste un mal negocio.
Hermosa mercancía se llevaron
cenizas recogimos.
Ya sé ya sé sabemos
sabemos hacer corros de vieja que amontonan
certezas en sus cestos con lenguas de serpiente
y luego se santiguan y se van.
Sabemos y sabemos y no sabemos nada.
Quien pueda defender esta penumbra
que acuda a otra calleja.
Sólo soy una espina que responde.
Y qué sabrán los niños
que juegan en la orilla con los juncos.
Y qué dirán si un día te recuerdan.
Y quién les contará tu verdadera historia.
***
Iría a tu portón a reclamar.
Nunca viniste a remover las migas en mi mano.
Iría a tu portón.
Están las casas viejas aún más viejas
y es fácil encontrarse algunos rostros.
A veces estas casas son muy sabias
a punto del escombro nos colocan
en un rincón suave de memorias.
Lasgas horas mirábamos las vacas
nos vemos ya más altos
crecer entre cristales dolorosos.
Nos dice muy bajito quienes fuimos
me dice que arreglemos nuestras cosas
y bajo muy bajito nos advierte
que no abramos la puerta.
***
Está todo callado
de nuevo así aprendemos las respuestas
está todo callado.
***
Y vine a este portón a pronunciar tu nombre
a contemplar tu rostro en un espejo alegre
porque eras mi refugio en noches de fogata
y no poder llamarte me hace daño.
Como se llama a voces en el pueblo
a los amigos hondos
allí estaba llamándote.
Niña sube la voz
que si no llamas fuerte
no pueden enterarse tan dentro de los muros.
Subía y nos gustaba la tardanza
la puerta se cerraba de un portazo
y nunca te olvidabas de la llave
y cómo la escondías en un lugar secreto
que solo algunos pocos conocíamos.
Estuve muchos años tapándome los ojos
y luego me dejaste mirar en tus rincones.
***
Inútil es quitarte de mis ojos
inútil ser la misma.
Inútil es inútil.
Sentada en la escalera
en el mismo peldaño de otras veces
le pido a nuestras cosas que persistan
la misma barandilla el mismo banco
en esta misma finca quellos árboles.
Mientras existan cosas pronunciarán tu nombre.
Por las mismas guaridas no están los mismos niños
crecieron tropezando en la calleja.
Resisten estos ojos la nevada
se bañan en el río los hijos de los hijos
los padres de los padres se resienten.
El cauce de tu río se detuvo
y no encontró respuesta su remanso
Si una pregunta pudo tu dolor
yo quise responderte con agua con saliva
curar tus arañazos
las zanjas peligrosas
que un día rescató sólo la muerte.
***
Yo sé que hay ángeles rotundos
que rondan a los niños
les llaman por su nombre
les dicen que acaricien la belleza
insisten hay verdad amor eterno.
Yo sé que hay ángeles arcángeles
que aguardan en sus vísceras
con alas duplicadas con espuelas.
Son grandes son inmensos
los he visto posarse en los estambres
y aunque les tiren piedras
se llevan el azúcar.
Un poco de la risa que era nuestra
se queda en sus arcones.
Yo encuentro los despojos
y más añicos hago diminutos
los días luminosos e importantes.
H-elena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
La memoria protege los recuerdos,
tesoros conquistados al olvido;
fortuna del momento que se fue.
Archivo del ayer para el mañana.
Provecho de la vida no vivida.
Promesa de un consejo que ofrecer…
Bendita la vejez bien empleada.
Hermosa la vivencia difundida.
Útil, cuando se deja conocer…
Inútil vida, triste, desgraciada
si la jara no vierte su semilla;
si es nada lo que sigue al frutecer…
pbernal
algo de ti
---
nunca-de-sus-ojos
(Elegía a Mónica Díez Melendo)
Un ángel de alas grandes poderoso
te oyó un día reir tu risa rubia
y fue la seriedad de su saeta
lo que le conmovió.
Tocaste los senderos de sus alas
la cifra y el susurro que no tiene regreso.
Y del cristal copiaste tu estrategia.
Un ángel de alas grandes
quizás el más mortífero
que está siempre errabundo por las fuentes
te propetió un atajo
quizás que flotarías
con todas las edades en el ámbar.
¿Estás segura? Nunca. Me acuerdo de sus ojos.
Y se coló en tus manos a esperar.
No se cansó ni un día de decirte
qué pálidos se hicieron nuestros nudos.
No se cansó ni un día de contarte
lo hermoso que sería llegar al horizonte.
¿Estás segura? Nunca-me-acuerdo-de-sus-ojos.
Y se coló en tus piernas a esperar.
Si entras en mi sangre –le dijiste-
al bosque llévame de los abrazos
sin llama ni sospecha en el vaivén.
Allá de donde soy
en donde he sido siempre llévame.
Y te mostró el acceso.
¿Estás segura? Nunca-de-sus-ojos.
Tus piernas con tus manos eran alas.
Y demasiado pronto
y ahora-nunca-es tarde decidiste
que ser era volar hacia la luz.
Y nadie-nadie-nadie y nunca-de-sus-ojos
los árboles las bestias y los hombres
pudieron retenerte en sus costumbres.
***
Por qué no se hizo vino la uva añeja
por qué fue tan sereno el estallido.
Apenas entendemos a la almena
que no visita el viento y se derrumba
qué alcanza quien se oculta en sus raíces.
***
Y qué te dijo el ángel le seguiste
dime el castillo blanco di la cumbre
dime lo que decía su estandarte.
Veníamos de un valle teníamos un río
sabíamos hablar de los portentos.
Te vi trepar los muros
en busca de avellanas y de moras
salvar a los cachorros de las aguas.
Te he visto atravesar los desconchones
te he visto manejar las herramientas
y disfrutar los huecos.
Sabías indagar la maravilla
no tuve yo la boca de nombrarte.
***
Quien pueda descifrar el rostro de un infarto
que siga este poema.
Solo soy un sonido que no entiende.
Ya sé que sé que aquí no hay nada eterno
y nunca es necesario otro eslabón.
Es obvio que tú no necesitas opiniones
y yo porque soy yo me lo permito.
Hiciste un mal negocio estoy segura
ya sé ya sé con ojos del mar lo he repasado
hiciste un mal negocio.
Hermosa mercancía se llevaron
cenizas recogimos.
Ya sé ya sé sabemos
sabemos hacer corros de vieja que amontonan
certezas en sus cestos con lenguas de serpiente
y luego se santiguan y se van.
Sabemos y sabemos y no sabemos nada.
Quien pueda defender esta penumbra
que acuda a otra calleja.
Sólo soy una espina que responde.
Y qué sabrán los niños
que juegan en la orilla con los juncos.
Y qué dirán si un día te recuerdan.
Y quién les contará tu verdadera historia.
***
Iría a tu portón a reclamar.
Nunca viniste a remover las migas en mi mano.
Iría a tu portón.
Están las casas viejas aún más viejas
y es fácil encontrarse algunos rostros.
A veces estas casas son muy sabias
a punto del escombro nos colocan
en un rincón suave de memorias.
Lasgas horas mirábamos las vacas
nos vemos ya más altos
crecer entre cristales dolorosos.
Nos dice muy bajito quienes fuimos
me dice que arreglemos nuestras cosas
y bajo muy bajito nos advierte
que no abramos la puerta.
***
Está todo callado
de nuevo así aprendemos las respuestas
está todo callado.
***
Y vine a este portón a pronunciar tu nombre
a contemplar tu rostro en un espejo alegre
porque eras mi refugio en noches de fogata
y no poder llamarte me hace daño.
Como se llama a voces en el pueblo
a los amigos hondos
allí estaba llamándote.
Niña sube la voz
que si no llamas fuerte
no pueden enterarse tan dentro de los muros.
Subía y nos gustaba la tardanza
la puerta se cerraba de un portazo
y nunca te olvidabas de la llave
y cómo la escondías en un lugar secreto
que solo algunos pocos conocíamos.
Estuve muchos años tapándome los ojos
y luego me dejaste mirar en tus rincones.
***
Inútil es quitarte de mis ojos
inútil ser la misma.
Inútil es inútil.
Sentada en la escalera
en el mismo peldaño de otras veces
le pido a nuestras cosas que persistan
la misma barandilla el mismo banco
en esta misma finca quellos árboles.
Mientras existan cosas pronunciarán tu nombre.
Por las mismas guaridas no están los mismos niños
crecieron tropezando en la calleja.
Resisten estos ojos la nevada
se bañan en el río los hijos de los hijos
los padres de los padres se resienten.
El cauce de tu río se detuvo
y no encontró respuesta su remanso
Si una pregunta pudo tu dolor
yo quise responderte con agua con saliva
curar tus arañazos
las zanjas peligrosas
que un día rescató sólo la muerte.
***
Yo sé que hay ángeles rotundos
que rondan a los niños
les llaman por su nombre
les dicen que acaricien la belleza
insisten hay verdad amor eterno.
Yo sé que hay ángeles arcángeles
que aguardan en sus vísceras
con alas duplicadas con espuelas.
Son grandes son inmensos
los he visto posarse en los estambres
y aunque les tiren piedras
se llevan el azúcar.
Un poco de la risa que era nuestra
se queda en sus arcones.
Yo encuentro los despojos
y más añicos hago diminutos
los días luminosos e importantes.
H-elena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---
sábado, 11 de julio de 2009
LA PIEDRA
Duras piedras añosas
las de Toledo.
Viejas, sucias, ajadas,
las baña el Duero.
Nobles, firmes, altivas,
Cáceres tiene.
Fina, bella y hermosa
hoy me entretiene.
pbernal
algo de ti
---
1 BLUES DE LA MERCERÍA
(Para María y Paqui, amigas en azul)
Puedo empezar así
con la formalidad
de versos heptasílabos
pensados a medida,
con los versos dispuestos
a recorrer las calles
con aquella alegría
de cuartel y montaña,
cuando tú, mamá rota,
me dejabas salir.
Pero estaba en la tienda
para vender contigo
los hilos de la calle
que cosían los meses,
que cosían las manos.
Pero estaba en la tienda
para forrar contigo
los botones del mundo
que abrochan los paseos,
que abrochan las facturas.
Pero estaba en la tienda
para escuchar contigo
los problemas de todas
que desbordan la pena,
que desbordan la calma.
Mamá, yo era una niña.
Y había mucha cola.
Y ganas de escapar.
Marisol Huerta
puedo empezar así (2009)
---
Duras piedras añosas
las de Toledo.
Viejas, sucias, ajadas,
las baña el Duero.
Nobles, firmes, altivas,
Cáceres tiene.
Fina, bella y hermosa
hoy me entretiene.
pbernal
algo de ti
---
1 BLUES DE LA MERCERÍA
(Para María y Paqui, amigas en azul)
Puedo empezar así
con la formalidad
de versos heptasílabos
pensados a medida,
con los versos dispuestos
a recorrer las calles
con aquella alegría
de cuartel y montaña,
cuando tú, mamá rota,
me dejabas salir.
Pero estaba en la tienda
para vender contigo
los hilos de la calle
que cosían los meses,
que cosían las manos.
Pero estaba en la tienda
para forrar contigo
los botones del mundo
que abrochan los paseos,
que abrochan las facturas.
Pero estaba en la tienda
para escuchar contigo
los problemas de todas
que desbordan la pena,
que desbordan la calma.
Mamá, yo era una niña.
Y había mucha cola.
Y ganas de escapar.
Marisol Huerta
puedo empezar así (2009)
---
viernes, 10 de julio de 2009
MI ESTRELLA
Allá, donde el infinito,
en la bóveda lucerna,
por encima de las nubes,
está mi estrella.
En las tardes del estío,
cuando el crepúsculo reina
y apacigua
los calores y las penas,
en medio del firmamento,
está mi estrella.
En las noches procelosas,
ladrilladas de maleza
que se derrama en un río…,
está mi estrella.
En la alborada radiante
o en mañanas de tormenta,
sin reparar en las nubes
que hay tras ella,
te contemplo con los ojos,
te imagino bien despierta
y me miro en tu mirada.
Y en mi estrella.
pbernal
algo de ti
---
Menos que nada
Ayer mismo tejías con tu afán
en las ramas desnudas de los árboles
el lino de los sueños,
o subías al cable, y allí filosofabas
mirando desde arriba nuestras cuitas,
estos afanes nuestros, hechos también de ramas
que han perdido y ganado tantas veces
como el mundo sus hojas. De qué modo
sostenías tristezas y alegrías
trabajando con mimo tanto aire,
panadero celeste, levadura
de un pensar insaciable
que miraba tus vuelos y revuelos
y tus alegaciones y tus algarabías
como trajín humano.
Ay, pequeño gorrión, cuanta materia
había en tu jornada, cuanto peso
en ese corazón. Más que columna
era tu pulso, sosteniendo el sol
o metiendo la noche bajo el ala
donde tú la ordenabas con el pico,
o con el pico en alto
esparcías estrellas a lo ancho
como el que escoge el grano.
Si a mi mano viniste alguna vez,
pude dar fe de tu increíble vida,
que quemaba en los dedos como un ascua.
Estas negras heladas o la vejez o el hambre,
hambre de ser y sed de tantas hambres,
te llenaron de frío, y hoy has muerto,
como hoja también, al pie de un árbol.
Al levantar tu cuerpo daba miedo
lo poco que pesabas habiendo sido tanto,
menos que plumas solo,
menos que nada
y esa nada también, mas de otro modo,
me han quemado las manos.
Ay, mi pobre pardal, dime tú ahora
En este desamparo
qué hará con tales manos tu poeta,
que ni para pedir limosna sirven.
Andrés Trapiello
---
Allá, donde el infinito,
en la bóveda lucerna,
por encima de las nubes,
está mi estrella.
En las tardes del estío,
cuando el crepúsculo reina
y apacigua
los calores y las penas,
en medio del firmamento,
está mi estrella.
En las noches procelosas,
ladrilladas de maleza
que se derrama en un río…,
está mi estrella.
En la alborada radiante
o en mañanas de tormenta,
sin reparar en las nubes
que hay tras ella,
te contemplo con los ojos,
te imagino bien despierta
y me miro en tu mirada.
Y en mi estrella.
pbernal
algo de ti
---
Menos que nada
Ayer mismo tejías con tu afán
en las ramas desnudas de los árboles
el lino de los sueños,
o subías al cable, y allí filosofabas
mirando desde arriba nuestras cuitas,
estos afanes nuestros, hechos también de ramas
que han perdido y ganado tantas veces
como el mundo sus hojas. De qué modo
sostenías tristezas y alegrías
trabajando con mimo tanto aire,
panadero celeste, levadura
de un pensar insaciable
que miraba tus vuelos y revuelos
y tus alegaciones y tus algarabías
como trajín humano.
Ay, pequeño gorrión, cuanta materia
había en tu jornada, cuanto peso
en ese corazón. Más que columna
era tu pulso, sosteniendo el sol
o metiendo la noche bajo el ala
donde tú la ordenabas con el pico,
o con el pico en alto
esparcías estrellas a lo ancho
como el que escoge el grano.
Si a mi mano viniste alguna vez,
pude dar fe de tu increíble vida,
que quemaba en los dedos como un ascua.
Estas negras heladas o la vejez o el hambre,
hambre de ser y sed de tantas hambres,
te llenaron de frío, y hoy has muerto,
como hoja también, al pie de un árbol.
Al levantar tu cuerpo daba miedo
lo poco que pesabas habiendo sido tanto,
menos que plumas solo,
menos que nada
y esa nada también, mas de otro modo,
me han quemado las manos.
Ay, mi pobre pardal, dime tú ahora
En este desamparo
qué hará con tales manos tu poeta,
que ni para pedir limosna sirven.
Andrés Trapiello
---
jueves, 9 de julio de 2009
EL DUENDE
— "Si me buscan, que tuve que salir…"
Sin rumbo, por afán de pasear
en la ciudad junto al Guadalquivir,
aquella noche me propuse andar.
Presidía la calma en el lugar.
El duende se movía por ahí
y yo, que lo buscaba sin cesar,
en cada esquina siempre lo sentí.
Vagué por esas calles sin pedir
la información que me quisieran dar,
porque a ningún lugar quería ir:
sólo perderme solo, caminar.
Atrás abandoné modernidad.
En angostas callejas me metí:
monumentos, iglesias, libertad,
plazuelas con acento andalusí…
En un mundo lejano me sentí
entre el azul del cielo y el canal:
ladrillos con su tono carmesí,
fachadas de brillante y blanca cal…
Rodeando la vieja Catedral
a la bella Giralda sorprendí
al lado del Palacio Arzobispal:
hablaban de un secreto nazarí.
Al Puente de Triana descubrí
saltándose el espejo del canal
y, al amor de las sombras del jardín,
el amor del clavel y del rosal.
A la Torre del Oro fui a parar
y aroma de jazmines intuí:
una niña morena, de azahar,
los vendía por un maravedí.
Sumido en su perfume sarandí,
prendido en sus colores de cristal,
por el Barrio de Centro la seguí
celoso de perderla en un portal.
Ya por San Luís, esquina a Castelar,
en plena Macarena la perdí;
mas, sintiendo un extraño bienestar,
el misterio del duende descubrí:
Al lado de una reja los oí.
Gritaban sus amores sin hablar
demorando su tiempo sefardí
si es el último beso en el algar…
La mirada de fuego y de cristal
de la niña morena cendalí
suplicaba pasión a su marcial,
piel de aceituna, perlas de faquí.
Me conmovió el embrujo andalusí;
me invadió la fragancia de azahar;
el instante de amor que presentí
predominaba en todo el almilar.
Con mi secreto y mi complicidad
me quise en la muralla confundir
aspirando el aroma de beldad
de la ciudad, junto al Guadalquivir.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
80
Las vi cuando cegué. Del ojo apenas,
tentación del verano que, en su idioma,
le dictaba a mi lengua -punto y coma-
sus frutas no tangibles ni terrenas.
Dentro del iris -¿para siempre ajenas?-,
del nido huyendo su redondo aroma,
volaba entre el escote una paloma
de pico bruno y de plumón de almenas.
Una, o dos -¿eran dos, o fueron nada?-,
la duda aún le pregunta a la mirada
si vio lo que allí vio, si se equivoca.
Pues, si no ciertas, las inventaría.
Y ahí -¿dónde no existen?- te pondría
el fuego de otro amor y de otra boca.
Ángel García López
---
— "Si me buscan, que tuve que salir…"
Sin rumbo, por afán de pasear
en la ciudad junto al Guadalquivir,
aquella noche me propuse andar.
Presidía la calma en el lugar.
El duende se movía por ahí
y yo, que lo buscaba sin cesar,
en cada esquina siempre lo sentí.
Vagué por esas calles sin pedir
la información que me quisieran dar,
porque a ningún lugar quería ir:
sólo perderme solo, caminar.
Atrás abandoné modernidad.
En angostas callejas me metí:
monumentos, iglesias, libertad,
plazuelas con acento andalusí…
En un mundo lejano me sentí
entre el azul del cielo y el canal:
ladrillos con su tono carmesí,
fachadas de brillante y blanca cal…
Rodeando la vieja Catedral
a la bella Giralda sorprendí
al lado del Palacio Arzobispal:
hablaban de un secreto nazarí.
Al Puente de Triana descubrí
saltándose el espejo del canal
y, al amor de las sombras del jardín,
el amor del clavel y del rosal.
A la Torre del Oro fui a parar
y aroma de jazmines intuí:
una niña morena, de azahar,
los vendía por un maravedí.
Sumido en su perfume sarandí,
prendido en sus colores de cristal,
por el Barrio de Centro la seguí
celoso de perderla en un portal.
Ya por San Luís, esquina a Castelar,
en plena Macarena la perdí;
mas, sintiendo un extraño bienestar,
el misterio del duende descubrí:
Al lado de una reja los oí.
Gritaban sus amores sin hablar
demorando su tiempo sefardí
si es el último beso en el algar…
La mirada de fuego y de cristal
de la niña morena cendalí
suplicaba pasión a su marcial,
piel de aceituna, perlas de faquí.
Me conmovió el embrujo andalusí;
me invadió la fragancia de azahar;
el instante de amor que presentí
predominaba en todo el almilar.
Con mi secreto y mi complicidad
me quise en la muralla confundir
aspirando el aroma de beldad
de la ciudad, junto al Guadalquivir.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
80
Las vi cuando cegué. Del ojo apenas,
tentación del verano que, en su idioma,
le dictaba a mi lengua -punto y coma-
sus frutas no tangibles ni terrenas.
Dentro del iris -¿para siempre ajenas?-,
del nido huyendo su redondo aroma,
volaba entre el escote una paloma
de pico bruno y de plumón de almenas.
Una, o dos -¿eran dos, o fueron nada?-,
la duda aún le pregunta a la mirada
si vio lo que allí vio, si se equivoca.
Pues, si no ciertas, las inventaría.
Y ahí -¿dónde no existen?- te pondría
el fuego de otro amor y de otra boca.
Ángel García López
---
Refrexiones de Luis Felipe Comendador
La verdad es que nunca supe acercarme a una definición de la poesía cuando debo anotarla fuera de los parámetros de la soledad y la individualidad [en ellos sí sé definirla]. El caso es que realizamos un encuentro poético y, a pesar de que me tocó pechar con la intendencia [lo que me hurtó de asistir a muchas lecturas y a una de las mesas redondas], tomé mis propias notas a base de buscar las impresiones de los amigos que pasaron por aquí y pillar otras a mi bola.
De mis notas, la verdad, no saco ni un solo dato para esa definición buscada, pues termino quedándome con los hombres y los nombres antes que con los indicios poéticos [eso cuando hay presencia física, como ahora la hubo]. Es por ello que quizás no sea una mala idea dejar algunas de las anotaciones veloces que durante estos días he hecho en mi cuaderno [son sic, ¿vale?].
1. La amistad es una pesada carga para darle valor verdadero a la poética de un colega… equivoca y engaña.
2. Conocer a un poeta suele ir en detrimento de su poesía.
3. No se da importancia en este tiempo a la formación como paso previo a la creación… incluso se la denosta en público o se hace mofa de ello. ¡Qué equivocados estamos!
4. No hay peor contertulio que el que cree que todo lo hace bien… sobre todo cuando el tipo también cree que escribe poesía.
5. Definitivamente prefiero diez músicos a un poeta.
6. Los ideales sirven si uno los lleva puestos hasta sus últimas consecuencias… si no es así, se convierten en el puro excremento de uno mismo.
7. Los poetas siguen siendo los mayores narcisos del Universo… pero para poder ser Narciso antes hay que merecerlo.
8. En todo el mundo, como mucho, suelen salir un par de poetas decentes por generación… no nos equivoquemos.
9. Una cosa es decir y otra muy distinta es ponerse manos a la obra para llevar a la práctica lo que se dice.
10. Prefiero diez músicos a un poeta.
11. Con los tiempos que corren, un músico es más poeta que un poeta.
12. El síndrome de nuestro tiempo es que no saber nada se ha puesto de moda.
13. Cuando un poema me gusta, intento reescribirlo para que sea mío.
14. Hacer gestión también puede ser algo poético.
15. Me gusta rodearme de amigos y mirarlos… aprendo más de mí.
16. Fabio resulta para mí el descubrimiento intelectual más importante de este encuentro.
17. Hay algunos tontos con gafas, pero no importa.
18. Antonio Crespo… gracias por tu seriedad poética e ideológica.
19. La poesía más blanda la hacen los tipos que quieren aparecer como los más duros.
20. Volar es para pájaros… ¿se entiende?
21. Nunca me gustó que intenten putearme desde una situación intelectual inferior… pero respondo. Entonces soy un cabronazo… no te jode.
22. En todo ganan las mujeres… salta a la vista… y al oído.
23. Hago las cosas que decido hacer, aunque a veces coincidan con las que queréis que haga.
24. Tengo un pensamiento de izquierdas y lucho para que se note en mis gestos y en mi vida… no en mi ropa.
25. Si algo sale bien es que hay alguien que lo ha hecho bien.
26. Nati… un amor eterno.
27. No me gusta que apabullen a Marisa… es tan linda.
28. Cuando algo termina, queda bastante menos poso de lo que creías en un principio.
29. Los buenos funcionarios consiguen que los políticos parezcan mejores.
30. Joana llama siempre a mi ternura… se lo agradezco mucho.
31. Yo quiero ser como Antonio Gómez.
32. Cada día respeto a menos gente.
33. Un poema también puede ser mierda… pero si está bien hecho.
34. Quien se llama a sí mismo ‘poeta’ en público… mmmmm, no sé.
35. La Poesía es bastante más seria de cómo se la trata.
36. Da igual el medio, el caso es que escribas bien y lo sientas en tu interior sin engañarte… los demás no importan.
37. Algunos poetas beben mal.
38. Me voy a comprar un sombrero para quitármelo delante de Alberto Pérez.
39. ¿Por qué me quieres… si lo que digo no va a agradarle a tus oídos?
40. A ratitos me he sentido utilizado… lo mejor es que lo sabía.
La verdad es que, cuando estoy metido en movidas liadas, suelo anotar solo las percepciones negativas… lo siento. La otra verdad es que durante estos días hubo momentos extraordinarios y la amistad y el amor por la literatura latieron por los cuatro puntos cardinales de la cusaquiana ciudad estrecha… y me da igual que no hayan asistido a los actos programados más que una media de cuatro o cinco personas de Béjar –lo esperaba, porque en esta ciudad nos conocemos todos, jeje–, y tampoco me parece buena idea –como se me ha sugerido– meter a muchachitos y muchachitas de la tierra en programación, porque esto debe ser más serio que un cursito municipal de verano… el que quiera asistir, que asista… el que no quiera asistir, que se quede tomando cañas… y si alguien cree que hay que forzar la asistencia con ‘apliques de plástico’, pues que lo haga otro, que yo ya voy mayor para estas cosas.
Luis Felipe Comendador
Diario de un savonarola
---
miércoles, 8 de julio de 2009
TODO SEGUIRÁ IGUAL
Todo seguirá igual
cuando me vaya.
Las mañanas radiantes
de primavera.
El canto de las aves.
Las flores nuevas.
El calor de la tarde…
Y la puesta del sol.
Y la sombra del sol…
Las románticas sendas
del otoño cercano.
La lluvia en los cristales…
El adiós a lo amado…
Han de seguir igual
cuando me vaya yo.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
78
A veces temo que otra noche, como
ésta que casi olvidas acabar,
no halle el poema que edité en tu boca.
Tus labios tienen tiempo, son despacio.
Y está en tus ojos, como nunca, escrito
con olor a un después que, todavía,
no es anterior a este después de ahora.
Ángel García López
---
Todo seguirá igual
cuando me vaya.
Las mañanas radiantes
de primavera.
El canto de las aves.
Las flores nuevas.
El calor de la tarde…
Y la puesta del sol.
Y la sombra del sol…
Las románticas sendas
del otoño cercano.
La lluvia en los cristales…
El adiós a lo amado…
Han de seguir igual
cuando me vaya yo.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
78
A veces temo que otra noche, como
ésta que casi olvidas acabar,
no halle el poema que edité en tu boca.
Tus labios tienen tiempo, son despacio.
Y está en tus ojos, como nunca, escrito
con olor a un después que, todavía,
no es anterior a este después de ahora.
Ángel García López
---
martes, 7 de julio de 2009
AMIGO ENAMORADO
Amigo enamorado
compañero de juergas, de jaranas;
de noches de piano,
de copas y de bailes y de farras,
con la luna a la mano
y con el sol durmiendo en la alborada.
La puerta del destino
se te resquebrajó en la encrucijada
y te llenó de mimos,
de abrazos y de besos y de calma:
como un vaso de vino,
lo mismo es el amor cuando te embriaga.
La flecha de Cupido
cruzó veloz el aire una mañana
dejando adolorido
tu duro corazón de porcelana,
y llenó tus sentidos
de aromas y de anhelos y esperanzas.
Me dices que la quieres
como a nadie querrás en esta vida,
que la tienes presente
en tus tardes, tus noches y tus días,
y que tú ya no puedes
prescindir de su amor y de su risa:
su caminar erguido,
su cabello, su boca, su mirada,
su gesto decidido,
su aroma de claveles y lavanda,
su pensamiento vivo,
la música, la luz de su palabra…
Desecha los temores,
las dudas y los miedos y las penas.
Escucha los tambores
que amor te van pidiendo por tus venas
y llénala de flores,
amigo. Y ¡piérdete con ella!
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
66
Otra vez esas hojas recordando
el tiempo del adiós, la primavera
diciendo quién se fue, quién se quedara.
Pasan las horas sobre el verde quieto,
ayer continuo en que los ojos duran.
Frágil vestigio del perdido cuerpo,
la ajena flor que de la tarde vuelve
a quien huyera con su olvido habla.
Ángel García López
---
Amigo enamorado
compañero de juergas, de jaranas;
de noches de piano,
de copas y de bailes y de farras,
con la luna a la mano
y con el sol durmiendo en la alborada.
La puerta del destino
se te resquebrajó en la encrucijada
y te llenó de mimos,
de abrazos y de besos y de calma:
como un vaso de vino,
lo mismo es el amor cuando te embriaga.
La flecha de Cupido
cruzó veloz el aire una mañana
dejando adolorido
tu duro corazón de porcelana,
y llenó tus sentidos
de aromas y de anhelos y esperanzas.
Me dices que la quieres
como a nadie querrás en esta vida,
que la tienes presente
en tus tardes, tus noches y tus días,
y que tú ya no puedes
prescindir de su amor y de su risa:
su caminar erguido,
su cabello, su boca, su mirada,
su gesto decidido,
su aroma de claveles y lavanda,
su pensamiento vivo,
la música, la luz de su palabra…
Desecha los temores,
las dudas y los miedos y las penas.
Escucha los tambores
que amor te van pidiendo por tus venas
y llénala de flores,
amigo. Y ¡piérdete con ella!
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
66
Otra vez esas hojas recordando
el tiempo del adiós, la primavera
diciendo quién se fue, quién se quedara.
Pasan las horas sobre el verde quieto,
ayer continuo en que los ojos duran.
Frágil vestigio del perdido cuerpo,
la ajena flor que de la tarde vuelve
a quien huyera con su olvido habla.
Ángel García López
---
lunes, 6 de julio de 2009
ADOLESCENTES
Joaquín, Rafa, Manuel… Sueño imposible.
Bendita juventud. La edad temprana.
Experimentación de que se muere
y se vive en un día todo un año.
Problemas compartidos en los bares,
descubiertos de pronto
con sus largos altares,
la cerveza o el vaso en bandolera…
Pertinaces desgranan el rosario,
desde la incomprensión de los padres-tirano,
hasta el último amor,
detrás de una sonrisa,
una mirada, un gesto imaginario, leve…,
que nunca pretendieron decir nada.
Paola, noche oscura, caracola;
Elia, sueño, profundo mar de plata.
Exuberante y breve Auxiliadora…
Sin importar la hora,
ante el ara sagrado del destino,
gira el cáliz de amor de mano en mano,
rito ancestral, eterno; descubierto
mientras la confesión sigue brotando
con reproches de amor, de desatinos.
Bendita juventud.
Qué lejos queda hoy
la edad de la inocencia.
---
Perversificaciones
61
Escúchale a tus labios lo que quede
-lo que llaman recuerdo, algo de nada
muriéndose sin nadie-, y que es tan sólo
la farsa y la memoria del olvido
mintiendo en algún resto de verdad.
Ángel García López
---
Joaquín, Rafa, Manuel… Sueño imposible.
Bendita juventud. La edad temprana.
Experimentación de que se muere
y se vive en un día todo un año.
Problemas compartidos en los bares,
descubiertos de pronto
con sus largos altares,
la cerveza o el vaso en bandolera…
Pertinaces desgranan el rosario,
desde la incomprensión de los padres-tirano,
hasta el último amor,
detrás de una sonrisa,
una mirada, un gesto imaginario, leve…,
que nunca pretendieron decir nada.
Paola, noche oscura, caracola;
Elia, sueño, profundo mar de plata.
Exuberante y breve Auxiliadora…
Sin importar la hora,
ante el ara sagrado del destino,
gira el cáliz de amor de mano en mano,
rito ancestral, eterno; descubierto
mientras la confesión sigue brotando
con reproches de amor, de desatinos.
Bendita juventud.
Qué lejos queda hoy
la edad de la inocencia.
---
Perversificaciones
61
Escúchale a tus labios lo que quede
-lo que llaman recuerdo, algo de nada
muriéndose sin nadie-, y que es tan sólo
la farsa y la memoria del olvido
mintiendo en algún resto de verdad.
Ángel García López
---
domingo, 5 de julio de 2009
POR UN DIA
Ni un momento te veo yo parada:
que si lavas la ropa, que si guisas,
pendiente de la puerta de la calle,
cosiendo ese botón a mi camisa,
maestra de sabores y de salsas,
delante del fogón, en la cocina,
oculta entre cucharas y sartenes
en el aroma de repostería…
Tienes muy buena mano con las flores,
rosa, jazmín, clavel; ruda; celinda…;
les hablas con cariño si las podas
y ellas te lo agradecen y te miman.
Por la tarde te sientas en la sala
y, con tu disciplina de modista,
enjaretas la blusa, plisas tablas,
dibujas el contorno de la sisa…
También le pones parches de badana
al roto de los codos y rodillas
de mi jersey de lana,
y al pantalón le fijas la bastilla…
Resignada y solícita enfermera,
pendiente de la fiebre de mi tripa,
velas la noche al borde de mi cama
después de trabajar durante el día.
Deja ya de afanarte con la casa
que no van a venir de las revistas
a sacar una foto del salón
ni a mirar si hay pelusa en la cocina,
y vístete la larga falda blanca
de tablas, con reflejos de amatista,
que con la blusa azul
tanto me recordabas a una niña.
Difumina la sombra de tu piel
con la desenvoltura y maestría
que con el día nace de tus manos
delante del fogón de la cocina,
y, como emperatriz, engalanada
con el mantón bordado de Manila,
esperas a que llegue
sentada en tu butaca preferida.
Tómale de la mano con tus palmas,
descúbrete en los ojos que te miran,
y os perdéis por las calles
como cuando salíais a escondidas.
Y no quiero que pienses en mañana.
Olvídate de todo por un día,
que yo sabré cuidar bien de la cosas
mientras tú te diviertes, mamaíta.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
60
Una flor es la flor, no hay nunca otra.
Por ello al recordar lo de aquel día,
haré que mi recuerdo no recuerde
hasta abrirle la puerta a quien no abro
la puerta.
Ángel García López
---
Ni un momento te veo yo parada:
que si lavas la ropa, que si guisas,
pendiente de la puerta de la calle,
cosiendo ese botón a mi camisa,
maestra de sabores y de salsas,
delante del fogón, en la cocina,
oculta entre cucharas y sartenes
en el aroma de repostería…
Tienes muy buena mano con las flores,
rosa, jazmín, clavel; ruda; celinda…;
les hablas con cariño si las podas
y ellas te lo agradecen y te miman.
Por la tarde te sientas en la sala
y, con tu disciplina de modista,
enjaretas la blusa, plisas tablas,
dibujas el contorno de la sisa…
También le pones parches de badana
al roto de los codos y rodillas
de mi jersey de lana,
y al pantalón le fijas la bastilla…
Resignada y solícita enfermera,
pendiente de la fiebre de mi tripa,
velas la noche al borde de mi cama
después de trabajar durante el día.
Deja ya de afanarte con la casa
que no van a venir de las revistas
a sacar una foto del salón
ni a mirar si hay pelusa en la cocina,
y vístete la larga falda blanca
de tablas, con reflejos de amatista,
que con la blusa azul
tanto me recordabas a una niña.
Difumina la sombra de tu piel
con la desenvoltura y maestría
que con el día nace de tus manos
delante del fogón de la cocina,
y, como emperatriz, engalanada
con el mantón bordado de Manila,
esperas a que llegue
sentada en tu butaca preferida.
Tómale de la mano con tus palmas,
descúbrete en los ojos que te miran,
y os perdéis por las calles
como cuando salíais a escondidas.
Y no quiero que pienses en mañana.
Olvídate de todo por un día,
que yo sabré cuidar bien de la cosas
mientras tú te diviertes, mamaíta.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
60
Una flor es la flor, no hay nunca otra.
Por ello al recordar lo de aquel día,
haré que mi recuerdo no recuerde
hasta abrirle la puerta a quien no abro
la puerta.
Ángel García López
---
sábado, 4 de julio de 2009
EL BOTÓN
Me miras con los ojos como platos,
negro azabache, manos encendidas,
curioso, juguetón y confiado,
sentado en mis rodillas.
Mis ojos te contemplan extasiados
buscando tu sonrisa,
y en un momento, sin razón, estallas
en carcajada limpia.
Una ráfaga fría, de congoja,
en mi razón anida,
mientras tú jugueteas
con ese botón gris de mi camisa.
Tus risas, y tus llantos y rabietas;
tus besos y caricias;
tus juegos con mis manos…
se pasarán aprisa.
Y crecerás de pronto una mañana.
Y te irás a la escuela cada día.
Y aprenderás las cosas
que, dicen, necesitas en la vida…
Harás muchos amigos en la calle.
No querrás que te lave ni te vista.
Te reirás leyendo los tebeos.
Te gustarán las chicas…
Quizá…, tal vez advierta
(antes de que lo digas)
la llama de un anhelo diferente
por una buena amiga.
Y un día fundarás en otro sitio
una nueva familia.
Y yo me alegraré con tu ventura,
con tu casa y tu dicha.
Aunque tus ojos ya no sean platos.
Y la barba te cubra la mejilla.
Y tú ya no te acuerdes
cuando jugabas sobre mis rodillas…
No es una lágrima
eso que te ha caído en la manita.
Sigue jugando
con ese botón gris de mi camisa.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
58
Estoy pensando en serio que no vuelvo
a subir, porque siempre haces lo mismo
cuando me llevas a tu casa. Pides
que intente ser feliz, mientras desnudas
muy despacio mi cuerpo. Me colocas
en una posición de estatua griega
que distiende voraz su lozanía
pidiendo en ti anidar su prisa tanta.
Y en lugar de incitarme a que te ame,
que es justo a lo venido, a las dos horas
de hacerme mármol para ti, me dices
no alcanzas a saber quién te recuerdo.
Ángel García López
---
Me miras con los ojos como platos,
negro azabache, manos encendidas,
curioso, juguetón y confiado,
sentado en mis rodillas.
Mis ojos te contemplan extasiados
buscando tu sonrisa,
y en un momento, sin razón, estallas
en carcajada limpia.
Una ráfaga fría, de congoja,
en mi razón anida,
mientras tú jugueteas
con ese botón gris de mi camisa.
Tus risas, y tus llantos y rabietas;
tus besos y caricias;
tus juegos con mis manos…
se pasarán aprisa.
Y crecerás de pronto una mañana.
Y te irás a la escuela cada día.
Y aprenderás las cosas
que, dicen, necesitas en la vida…
Harás muchos amigos en la calle.
No querrás que te lave ni te vista.
Te reirás leyendo los tebeos.
Te gustarán las chicas…
Quizá…, tal vez advierta
(antes de que lo digas)
la llama de un anhelo diferente
por una buena amiga.
Y un día fundarás en otro sitio
una nueva familia.
Y yo me alegraré con tu ventura,
con tu casa y tu dicha.
Aunque tus ojos ya no sean platos.
Y la barba te cubra la mejilla.
Y tú ya no te acuerdes
cuando jugabas sobre mis rodillas…
No es una lágrima
eso que te ha caído en la manita.
Sigue jugando
con ese botón gris de mi camisa.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
58
Estoy pensando en serio que no vuelvo
a subir, porque siempre haces lo mismo
cuando me llevas a tu casa. Pides
que intente ser feliz, mientras desnudas
muy despacio mi cuerpo. Me colocas
en una posición de estatua griega
que distiende voraz su lozanía
pidiendo en ti anidar su prisa tanta.
Y en lugar de incitarme a que te ame,
que es justo a lo venido, a las dos horas
de hacerme mármol para ti, me dices
no alcanzas a saber quién te recuerdo.
Ángel García López
---
viernes, 3 de julio de 2009
LA FUENTE
PURA fuente de piedra
en recóndito paraje
de un oasis de follaje
confía su pena,a la hiedra.
Le vuela el pájaro adverso
perdido en los gases de humo
y las bolsas de consumo,
lanza su grito perverso.
Derrama fuente llorosa
tu melodía de arrullo
a un geranio, en el barullo
de una jornada azarosa.
El gorrión bebe su líquido,
la fuente salta celosa
con su belleza armoniosa
yo le suplico vestido.
La fuente, refleja noche
en un trozo de ventana
de jornada diluviana
el trabajo pone broche.
Tu serenidad, mi amiga
en la cara de desgana
asoma un hasta mañana,
con sonrisa de fatiga.
en recóndito paraje
de un oasis de follaje
confía su pena,a la hiedra.
Le vuela el pájaro adverso
perdido en los gases de humo
y las bolsas de consumo,
lanza su grito perverso.
Derrama fuente llorosa
tu melodía de arrullo
a un geranio, en el barullo
de una jornada azarosa.
El gorrión bebe su líquido,
la fuente salta celosa
con su belleza armoniosa
yo le suplico vestido.
La fuente, refleja noche
en un trozo de ventana
de jornada diluviana
el trabajo pone broche.
Tu serenidad, mi amiga
en la cara de desgana
asoma un hasta mañana,
con sonrisa de fatiga.
AMOR
Estar, pero no estar. Ensimismarte
con algo que no es nada, y te sonríes.
Te detienes
en medio de un semáforo de cebra,
con la bolsa de pipas en la mano,
la mirada perdida en el vacío
y la boca entreabierta
en un gesto tan viejo como tonto…
Llegar cuando no es hora, demorarte
justificando un tiempo
que nunca vas a dar como perdido.
Sin saber lo que quieres, descubrir
de pronto cercanía. Preguntarle
eso que sabes ya de tantas veces.
Cortar un ramillete de violetas,
prepararlo con mimo,
caminar por la senda, entre dos luces
por la ruta de siempre, y esperar
que, cuando se aproxime, se sorprenda.
Tirar el ramillete a la penumbra
antes de que lo vea…
No sabes si es amor, pero la quieres.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
56
Desde que no me esperas y el deseo
se muere a media tarde sin la cita,
alguien, que no eres tú y a ti parece,
siempre a las horas en que te veía,
pone al olvido -a tu recuerdo- un dardo.
Camina como tú y, a veces, utiliza,
para mentirse a mi interés, del cuerpo
que niega -ya oferente- su vendimia,
como si tú le hubieses dicho tiene
que ser cual tú para que me consiga.
Ángel García López
---
Estar, pero no estar. Ensimismarte
con algo que no es nada, y te sonríes.
Te detienes
en medio de un semáforo de cebra,
con la bolsa de pipas en la mano,
la mirada perdida en el vacío
y la boca entreabierta
en un gesto tan viejo como tonto…
Llegar cuando no es hora, demorarte
justificando un tiempo
que nunca vas a dar como perdido.
Sin saber lo que quieres, descubrir
de pronto cercanía. Preguntarle
eso que sabes ya de tantas veces.
Cortar un ramillete de violetas,
prepararlo con mimo,
caminar por la senda, entre dos luces
por la ruta de siempre, y esperar
que, cuando se aproxime, se sorprenda.
Tirar el ramillete a la penumbra
antes de que lo vea…
No sabes si es amor, pero la quieres.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
56
Desde que no me esperas y el deseo
se muere a media tarde sin la cita,
alguien, que no eres tú y a ti parece,
siempre a las horas en que te veía,
pone al olvido -a tu recuerdo- un dardo.
Camina como tú y, a veces, utiliza,
para mentirse a mi interés, del cuerpo
que niega -ya oferente- su vendimia,
como si tú le hubieses dicho tiene
que ser cual tú para que me consiga.
Ángel García López
---
jueves, 2 de julio de 2009
TESÓN
Las olas van y vienen. Impasible
la costa, -farallones de coral-,
resiste de la mar las embestidas.
Las olas perseveran en su afán.
Las olas van abriendo dentelladas
en la roca, que trata de frenar
con su dura presencia sumergida
un empuje constante de batán.
Extraña la dramática porfía
de lucha entre las olas y el gredal,
la piedra detenida, firme, quieta,
las olas en continuo golpear.
El tesón en las idas y venidas
del agua que golpea, de mi mar,
convertirá tu roca
en levedad de playa. Nada más.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
54
Agradezco poder hacer contigo
esta noche de amor, pero te ruego
comprendas que soy fiel y que a tres amo.
Ángel García López
---
Las olas van y vienen. Impasible
la costa, -farallones de coral-,
resiste de la mar las embestidas.
Las olas perseveran en su afán.
Las olas van abriendo dentelladas
en la roca, que trata de frenar
con su dura presencia sumergida
un empuje constante de batán.
Extraña la dramática porfía
de lucha entre las olas y el gredal,
la piedra detenida, firme, quieta,
las olas en continuo golpear.
El tesón en las idas y venidas
del agua que golpea, de mi mar,
convertirá tu roca
en levedad de playa. Nada más.
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
54
Agradezco poder hacer contigo
esta noche de amor, pero te ruego
comprendas que soy fiel y que a tres amo.
Ángel García López
---
miércoles, 1 de julio de 2009
RAYAS
Rayas largas. Rayas cortas.
Rayas rectas y curvadas.
Inclinadas. Paralelas.
Horizontales. Lejanas.
Quebradas y descompuestas.
(Sinuosas. Onduladas…).
Rayas que no se deciden.
Rayas que nunca se paran.
Rayas que nada resuelven.
Rayas de firma y posdata.
Rayas de largos renglones.
Rayas de margen, de carta…
Rayas que forman, traviesas,
letras que no dicen nada…
(No sé por qué no me dejas
que me pase de la raya…)
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
53
He olvidado tu cuerpo. De tus ojos
nada queda que ver, sólo su nada.
A ratos sólo, un resto de despojos,
su tachadura ya desmemoriada.
Después, antes -no sé-, borré tu boca.
De ser ayer, hoy me arrepentiría.
De recordarla hoy -nada la evoca-,
tu misma boca lo desmentiría.
Y mañana -que es hoy- lo que aún me reste
de ti no será ya: rostro del cero.
Te habré borrado incluso en ese este
irte borrando lo imperecedero.
Ángel García López
---
Rayas largas. Rayas cortas.
Rayas rectas y curvadas.
Inclinadas. Paralelas.
Horizontales. Lejanas.
Quebradas y descompuestas.
(Sinuosas. Onduladas…).
Rayas que no se deciden.
Rayas que nunca se paran.
Rayas que nada resuelven.
Rayas de firma y posdata.
Rayas de largos renglones.
Rayas de margen, de carta…
Rayas que forman, traviesas,
letras que no dicen nada…
(No sé por qué no me dejas
que me pase de la raya…)
pbernal
algo de ti
---
Perversificaciones
53
He olvidado tu cuerpo. De tus ojos
nada queda que ver, sólo su nada.
A ratos sólo, un resto de despojos,
su tachadura ya desmemoriada.
Después, antes -no sé-, borré tu boca.
De ser ayer, hoy me arrepentiría.
De recordarla hoy -nada la evoca-,
tu misma boca lo desmentiría.
Y mañana -que es hoy- lo que aún me reste
de ti no será ya: rostro del cero.
Te habré borrado incluso en ese este
irte borrando lo imperecedero.
Ángel García López
---
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
