DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
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EL SORNABIQUE

Perú [8] Era el mismo idioma

Me hace mucha gracia que aquí me llamen Lucho, pero también que todo el mundo me diga gringo y míster… tengo pinta de anglosajón y la gente se acerca a mí en inglés, y los niños que salen de las escuelitas me dicen al pasar… “Hello”… y no está mal a veces hacerse pasar por lo que te suponen.
El castellano que se practica en Perú está bastante torcido, ha cambiado el valor de muchos términos y usa el inglés adaptado a cualquier circunstancia, lo que a veces me resulta una dificultad para la comprensión… incluso su seseo al hablar lo llevan a la escritura con total naturalidad… hablaré de algunos términos que voy anotando en mi agenda:

• SENSILLO [sencillo]: significa “cambio de moneda pequeña” y te lo piden constantemente en las tiendas y los taxis. Estuve varios días escuchando el término y no entendía bien en el contexto.
• LAPIS / LAPISERO [lápiz / lapicero]: lápiz es el clásico de mina de grafito y lapicero es siempre un bolígrafo.
• MAÑOSO: perverso, malo, que busca engaño con referencia al sexo. Muy usado.
• REGIO: magnífico, estupendo.
• CHOLO: de origen indio.
• GRINGO: de origen norteamericano o europeo… o con caracteres caucásicos.
• HUAQEAR: saquear, robar algo sagrado o muy querido.
• LADRILLO: trabajador que no se cansa de hacerlo.
• LADILLA: persona pesada e insoportable.
• LECHERO: persona con suerte.
• LENTEJA: tonto, descuidado, despistado.
• SELULAR [celular]: teléfono móvil.
• LISURA: taco, grosería, término malsonante.
• MALETEAR: criticar.
• NANCY: nada.
• OJAL: ojo.
• PAJA: bueno, bonito, hermoso.
• PALTA: vergüenza.
• PATA: amigo grande.
• PIÑA: hombre sin suerte.
• PITO: mujer virgen.
• POR LAS PURAS: sin motivo.
• QUINSEARSE: equivocarse.
• RACA: algo de mala calidad.
• RAJAR: hablar mal de alguien.
• ROCHE: vergüenza.
• SACAR LA MUGRE: pegar fuerte.
• SALADO: con mala suerte.
• SERVILLETA: criada.
• SENCILLAR: cambiar billetes por monedas.
• SER SOLAPA: ser discreto.
• TARRO: culo.
• TEMPLADO: enamorado.
• TIGRE: persona muy diestra en algo.
• TIRAR: follar, joder.
• TOQUERO: mentiroso.
• TOMBO: policía.
• TURRÓN: bebido.
• SE VOTA: se cree… de creído, vanidoso.
• YUCAS: piernas.
• ZAPATILLA: hombre torpe.
• JOJOLETE: lo dicen mientras hablan, pero aún no sé qué significa en el contexto.
• LOS LENTES: las gafas.
• BOLETA: nota, factura.
• MISIO: sin dinero.
• YA ME VOY: me quito.
• CHAMBEAR: trabajar.
• AGUJA: estar sin un sol.
• SINCUENTA: sí afirmativo.
• PIÑA: con mala suerte.

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Luís Felipe Comendador
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Perú [7] Chan-Chan

Hoy he dedicado mi mañana a conocer el complejo arqueológico de Chan-Chan, que es la ciudad de barro antigua de la que se conserva casi todo su espacio urbano, templos, casas, plazas, estadios… todo el turismo que había era de alto standing, sobre todo jubilados norteamericanos, que se mueven por Perú con cierta indecencia indolente.
Flipé en colores, porque no quise pillar un guía y me perdí por sus calles a mi bola… una pasada, amigos… os dejo fotos.

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Luís Felipe Comendador
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Perú [6] Un país para crear conciencia

Mi trabajo aquí está prácticamente rematado, circunstancia que me deja más que satisfecho, pues todo ha superado con creces mis previsiones [debo decir aquí que todo es gracias al trabajo y al empeño de Lorena, que es inagotable y no se rinde jamás ante las negativas… verla moverse en este mundo de hombres con tal decisión es realmente un espectáculo que solo puede llevar a la admiración… podría decirse en castizo que los tiene muy bien puestos, y más si se conoce que su vida no es un camino de rosas precisamente]… tenemos la licencia de obra lista, a falta de dos planos de Antúnez sobre la parte eléctrica y la de cimentación… hemos conseguido dejar cerrado un hermoso convenio con la Municipalidad de Moche, quedando casi rematado el tema de gestión y uso, hemos podido acceder a los medios de comunicación más importantes con entrevistas a pie de proyecto y ya tenemos a un constructor fiable que también es muy del agrado de la municipalidad, pues ya ha trabajado en Moche y tienen de él muy buenas referencias… además, se alumbran nuevas actuaciones en la zona en colaboración con Roger Quispe.
Si a eso le sumamos la alegría con la que nos han acogido los afectados por el proyecto… abrazos, felicitaciones, gestos grandilocuentes de agradecimiento… puedo decir en este punto que he hecho mucho más de lo que venía a hacer.
Por otra parte, me llevo una dimensión nueva del trabajo que estamos haciendo, pues ahora sé lo que cuesta conseguir cosas en este país y todo el valor que se ha echado en los últimos dos años para hacer toda la gestión sobre el terreno, un terreno que está lleno de bandas armadas, violadores, ladrones violentos y gentes en la miseria más absoluta… pisar las zonas más pobres de Moche te deja un latido de tensión constante, y pensar que Lorena se ha pateado esto sola o acompañada durante jornadas y jornadas, es realmente para ponerse a temblar… ayer me contaba Roger que hay violadores muy peligrosos entre la población que violan a niñitas de pocos años, que existen amenazas constantes de muerte y secuestro a cualquiera que vaya medianamente bien vestido y que el robo con violencia es moneda diaria.
Me comentaba Lorena, mientras comíamos con Roger, que ya tiene a algunas peluqueras de la zona para hacer una campaña de aseo de cabello entre los niños de Alto Moche… les lavarán y cortarán el cabello y les harán llegar material antipiojos, así como impartirán una charla entre las mamás para enseñarles cómo evitar el ataque de esos organismos que tanta potencialidad de enfermedades crean en la población infantil.
No es bonito ver algunas cosas en este país, no es nada bonito mirar a los ojos de quienes no tienen nada y no saben qué hacer, no es fácil ver en la cara hermosa de un adolescente a un delincuente habitual que probablemente acabará como sicario… me explicaba Roger que hay muchos sicarios en Lima y Trujillo, que son jovencitos que han perdido la moral y la esperanza y matan por 300 soles [75 euros], llegando a tener tarifas según la forma de muerte que escoja el cliente… hace dos días pude ver con mis ojos el entierro del miembro de una banda por las calles de Trujillo, eran montones de jóvenes armados y montados en moto los que cortaban las calles aledañas al cortejo de cuatro en cuatro, de tal forma que cortaron el tráfico de la avenida principal sin que la policía moviera un solo dedo.
La ciudad es un caos de pobreza extrema y riqueza expuesta a los ojos de los pobres… hay Hummer’s aparcados junto a los puestecitos de peladuras de naranja [aquí venden las peladuras de naranja hechas tiras largas como forma de supervivencia], enormes edificios empresariales con un lujo desmedido junto a grupos de casa totalmente derruidas y llenas de mugre, chicos haciendo de taxistas con sus bicicletas, mujeres ropero vendiendo por la calle [su cuerpo es una estructura muy bien pensada de perchas de las que cuelgan cientos de camisetas que deben pesar muchísimo…. y al lado el turismo haciendo sus desayunos americanos o continentales, comiendo cebiche o bebiendo pisco sawer en locales que bien pudieran pertenecer a las zonas más exclusivas de París… Perú es un país de injusticia, pero también un país de colores y naturaleza y personas hermosas… y también es un país para crear conciencia y para empezar a creer de nuevo en el hombre.
Mañana salgo temprano para Paiján a ver los trabajos de Ayuda en Acción y a mantener un par de entrevistas… ya os contaré.

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Luís Felipe Comendador
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Perú [5] Pepito Pajares

Pepito Pajares “es lindo de oírle hablar”, serio, católico hasta para montar en taxi, elegante en sus gestos, cariñoso, entregado… me abraza fuerte cada vez que me ve, y también lo hace cuando nos despedimos… “sabe, Lucho –aquí soy Lucho para todo el mundo, y me encanta el nombre–, yo estoy solito desde que se murió mi esposa, hace poquito… y aunque tengo a mis hijitas que me cuidan y me tienen entretenidito corriendo de una casa a otra, pues que la casita se me queda como grande… amigo, y que me tiene para lo que quiera, lo que precise… alguna gestión o llevarle a los lugares que me diga… yo soy ya viejito, le digo, pero para eso valgo aún, que conozco Trujillo a la misma palma y tengo todo el tiempo para servirle humildemente… me preocupa que no tenga sus cigarritos Chester, pero yo le buscaré y le traeré… qué menos puedo hacer por usted, Lucho, que buscarle sus cigarritos a buen precio… los tendrá y los fumará, que usted se lo merece, que Dios le bendiga”…
Pasadas unas horas, recibo la llamada de Pepito… “verá, no hay Chester por ahora, aunque tengo movilizadas a varias personas buscando… hay Winston rojo y blanco, Hamilton en paquete pequeñito y grande, ¿sí?, River, pero no el equipo de fútbol, no se equivoque, sino el tabaco… Inca blanco, Winston en algunos colores, Hamilton en una caja pequeñita con pocos cigarros y también lo hay grande, River, como ya dije… pero el señor me indica que el más parecido a Chester es Marlboro, me dice que hasta es algo mejor… estoy verdaderamente preocupado por no conseguir Chester, aunque aún ando en gestiones y espero conseguirlo… ¿ya?... como le digo hay el Hamilton… y también Moore, River, Winston…”.
Pepito me trajo dos paquetes de Marlboro y se negó a cobrármelos, pues eran el reconocimiento a nuestra nueva amistad y “a todo lo que está haciendo por el pueblo del Perú, que Dios le bendiga”.
Su mirada es ciertamente triste, casi tocando el llanto, pero se sabe muy querido por sus hijas y sus nietos… “todo le saldrá bien en el Perú, amigo, pero no se fíe de nadie, que aquí hay demasiados mañosos, demasiados para un hombre tan bueno como usted, que Dios le bendiga…”.

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Luís Felipe Comendador
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Perú [4] jornada mediática

Me fui con Lorena a primera hora para echar la mañana entera en la municipalidad de Moche con Roger Quispe y su grupo… salimos a inspeccionar el terreno y conversamos animadamente sobre el proyecto y sobre nuevas formas de colaboración que pueden ser muy importantes para las cuarentamil almas que habitan la zona. Luego llegó la prensa y hubo entrevista con cuatro cadenas nacionales de televisión: UCV, CANAL 41, CANAL 15 Y AMÉRICA TELEVISIÓN… todo un acontecimiento que se dará hoy en los telediarios de las 8 de la tarde y en las noticias de mañana… enseñamos nuestros planos y contamos el proyecto con detalle mientras a nuestro alrededor se iban acumulando personas del lugar que daban las gracias en cuanto se enteraban de la noticia…
Cuando todo terminó, Roger Quispe nos invitó a comer cebiche en un localito del lugar… yo, por mi parte, le he invitado a tomar una copa esta noche en Trujillo… iremos a un lugar de música típica peruana con todos los amigos y amigas de aquí.
Todo marcha muy bien, de verdad… está saliendo cada punto de mi programa con absoluta facilidad y yo estoy como anonadado, vamos, que no me lo creo.
Hice allí algunas fotos que os dejo.
Un abrazo desde Perú para todos mis amigos y para mi familieta.
Muacsssss.

El sornabique

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Luís Felipe Comendador
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Perú[3]Licenciada Yolanda de la Puente Martin

La Licenciada doña Yolanda de la Puente Martin [sin tilde, que el apellido es inglés] vive en Bolognesi 315, en una casona colonial justo al lado de la Municipalidad –Ayuntamiento– de Moche… su aspecto es desastrado, como el de una clochard parisina, y tiene el pelo blanquito, igual que Magdalena, mi Magdalena bonita, a la que tanto estoy recordando en Perú y aún no sé por qué [es casi constante su presencia en mi cabeza durante estos días]… el rostro de la Licenciada doña Yolanda es dulcísimo y absolutamente europeo… yo estaba esperando al alcalde de Moche, Roger Quispe, sentado en un banquito de madera frente al ayuntamiento y doña Yolanda se me acercó directa… “¿de dónde es usted, gringuito?”… le dije que soy español y se le abrió una sonrisa de oreja a oreja… “y reguapo, jojolete”… me levanté del banquito y le dije que si podía abrazarla… “claro, mi hijo, y besarme bien besadita”… la abracé fuertote y sentí cómo ella me abrazaba con emoción… besé sus mejillas y sonreí… “mi papá era militar, y estuvimos en Granada, en Toledo y en Madrid… luego en Francia muchos años, y en Alemania… y me vine al Perú, donde formé mi familia… ahora estoy solita y arruinada, solo me queda esta casa grande que comparto con dos viejitas para no estar sola, aquí me vienen a ver familiares algunas veces, y ayer estuvo José Antonio… José Antonio Ñique de la Puente, que me quiere mucho… es el Decano de Derecho de la Universidad San Marcos de Lima… todos los días hago juegos matemáticos, porque me da mucho miedo la demencia senil… y he aprendido quechua… qué reguapo eres, gringuito, con esos ojitos azules que son como un desperdicio solo mirarlos… me embargaron parte de la casa para hacer el ayuntamiento, pero no me importó… yo era enfermera, la más querida enfermera de por aquí, pero ahora estoy viejita y miedosa… la muerte me hace miedosita… te voy a cantar en quechua –y me cantaba en quechua el bésame mucho–… ¿entiendes el francés? –y me hablaba en francés durante un rato–… ¿y el alemán?... qué reguapo, gringuito…”
Le expliqué mi misión en Moche y me besó de nuevo… “yo quiero trabajar ahí, gringuito, sin cobrar nada, solo para tener compañía y cuidar a los niñitos… era enfermera de las buenas, ¿sabes, gringuito?... ¿me dejarás?”
Le dije que sí, que estaba hecho, que sería mi jefa indiscutible de enfermeras sin sueldo. Y me despedí de ella, porque me esperaba Roger Quispe.
Volví estas tarde y Lorena le había comprado una chaquetota de punto a Yolandita… se la fuimos a entregar y lloraba un poquitito por la emoción… luego nos cantó canciones.

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Luís Felipe Comendador
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Perú [2] Roger Quispe

Primera visita importante y con muy buenas perspectivas… he estado en Moche y me ha recibido el alcalde Roger Quispe, que ha estado muy atento conmigo y se ha interesado mucho por el proyecto a la vista de los planos de José Luis R. Antúnez. Una vez que le mostré el proyecto y le indiqué que debíamos empezar ya a trabajar en un convenio de uso del centro de acogida en el que figurase alguna institución estatal o regional… enseguida me indicó que le gustaba tanto, que no dejaría que la gestión perteneciese a otra demarcación que no fuera la propia municipalidad de Moche, indicándome que en los próximos presupuestos contemplaría una partida para el uso y gestión de nuestro centro SBQ.
Después de nuestra conversación central, Roger, un tipo inteligente y un político avezado, me sugirió la posibilidad de otras colaboraciones con la ciudad que regenta… posibilidades que me agradaron y que me parecen factibles, y de las que hablaré cuando tenga algo más de tiempo, pues en veinte minutos tengo cita con tres constructores de Trujillo, por lo que me pasaré la tarde solucionando presupuestos.
Estoy realmente feliz por haber conseguido a la primera lo que pensé que no iba a conseguir en este viaje, el compromiso serio del alcalde de Moche de adjudicarse el uso y la gestión de nuestro centro de acogida.
Un abrazote para todos… Internet sigue muy mal y no sé si podré comunicarme en otro momento.

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Luís Felipe Comendador
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Perú [1] El pescador de muebles

Ya estoy ubicado en Trujillo y ando intentando salvar la dificultad de conectarme a Internet desde mi portátil, circunstancia que hasta hoy me esta resultando poco menos que imposible.
Llegar a Perú ha sido un proceso largo y tedioso desde mi salida del aeropuerto de Barajas –historias diversas, que iré contando con el tiempo, hicieron que todo se retrasase hasta la desesperación… pero la amanecida vista desde la nave me dejó ya paralizado… primero la parte Este de Los Andes, un vergel lleno de ríos amansados en enormes meandros y amplias zonas de verde anegadas por el agua… luego, Los Andes, majestuosos, con algunas de sus cimas nevadas y limpias de vegetación, grises y sienas por todos lados, lagos y lagunas de deshielo como manchitas vitales… y por fin la caída oeste de la cordillera, pobre de agua, reseca y superpoblada… Perú es un país de pobres sentados sobre un trono de oro –eso dicen aquí.
Aterrizó el avión y enseguida me di cuenta de que Perú está tomado por una falsa estética de seguridad… controles tediosos para todo, papeleos, policías de uniforme y de paisano haciendo preguntas absurdas, huellas dactilares hasta para subir a un autobús, tu nombre puesto mil veces sobre papeles que te sirven para pasar de un lugar a otro… y una colección estéticamente interesante de cuerpos de vigilancia diversos y con uniformes llamativos –todos bien armados-… luego el tráfago de coches viejos haciendo el laboreo de taxis, el color por todas partes, los enormes contraste allá donde se mire…
Mi primera impresión, la primera impresión intensa, fue la de anonadarme con el trasiego de gentes con rostros absolutamente distintos a los que ven mis ojos cada día, gente rara, gente muy rara y gente rarísima –voy a dejar Lima para un capítulo aparte.
Mi primer viaje tenía como destino alojarme en Pisco para salir de ruta al día siguiente por las islas Ballestas. El intento de alojarme en Pisco fue baldío, pues nada más entrar en taxi a la ciudad, me percaté de que era una ciudad quemada, absolutamente en ruinas por los devastadores efectos del terremoto de hace dos años… ni una casa en pie, ni una calle en condiciones, todo hecho escombros y el aviso del taxista que me llevaba de no quedarme allí, pues el pillaje es asunto diario en una población absolutamente necesitada y en extrema pobreza [antes pasé por Chincha y las condiciones eran similares]. Visto el panorama, decidí acercarme al pueblito costero de Paracas para hacer noche… y fue mi mejor decisión. Me alojé en un hotelito recién edificado [allí todo es reciente, pues el terremoto se lo llevó todo] y salí a conocer el lugar. Paseándolo, enseguida me di cuenta de que el gobierno del Apra ha hecho en él una maniobra decorativa, pues ha construido un pequeño paseo marítimo que queda divino de cara al turismo, pero que detrás del decorado encierra toda la miseria de la catástrofe… el caso es que el pueblo de Paracas es seguro, ya que acoge a multitud de turistas norteamericanos y europeos interesados por visitar las islas Ballestas. Tomé unas cervecitas y me metí pal cuerpo un platazo de arroz con mariscos –los peruanos sirven platos enormes de comida por un precio de pura risa– y luego paseé por la playa echándome unos cigarritos e intentando procesar lo que estaba llegando a mis ojos con la velocidad de la luz.
Ya de noche, salí con idea de cenar algo en los puestitos del paseo, y se me acercó una niña encantadora para atraerme con insistencia a uno de los puestitos. Me cayó tan bien, que entré al engaño sin pensarlo. La niña pasó todo el tiempo a mi lado durante la cena, primero preguntándome por asuntos tan comunes como mi nombre, mi país de procedencia o lo ‘raro’ de mis ojos verdes, y luego desatándose en un correlato infantil y maravilloso sobre mi única pregunta: ¿me puedes contar cómo sentiste el terremoto?... a la niña, que se llama Esther, se le iluminaron los ojos y comenzó una perorata divina que no acabaría hasta que decidí retirarme a la habitación de mi hotel para descansar un rato [en mi habitación, anoté antes de dormir todas sus palabras en mi cuadernito de Perú y las reproduzco aquí tal como aparecen]…
“Estaba fumando un cigarro en el paredón del paseo de Paracas, engolfado en el ruido del mar y en la noche indescriptible, cuando Esther se acercó a mí con el menú del puestito de su prima… ‘señor, damos cenita rica allá… venga, venga, que mi prima me dará propinita si usté viene y yo acumulo para mi pancinto del colegio… es muy baratito y rico le de mi prima, señor”… le dije que no tenía ganas de cenar aún, pero que si me traía una botella de Coke helada, yo le daría su propina… corrió y en un par de minutos ya estaba a mi lado con la Coke… le entregué los dos soles que valía el pedido y le di tres más para que se guardase… “no se quede aquí, señor, que pasan mareaditos y pueden asusarle y molestarle, venga a lo de mi primita y se tome allí su gaseosa”… no le hice caso, me tomé mi Coke mirando a las estrellas y volvió como a la media hora para insistir… “me haga caso, señor, aquí peligra… haga cenita donde lo de mi prima…”… entonces acepté y la acompañé mientras me decía su nombre y ponía color y contraste a su mirada… “yo me llamo Esther, señor, y soy de diez años acá, justito desde que nací, siempre acá con mi papito y mi mamá… ayudo a mi prima y me gano cinco soles al día si se da bueno, que me vienen muy bien para el pancito del colegio y para ayudar a mi mamá con sus gastitos de la casa… coma pollo, señor, que es lo más riquito en lo de mi prima, pollo con papas fritas y ají…”… pedí mi pollo con papas y ají e invité a Esther a compartir mesa conmigo para charlar un rato. Ella aceptó de muy buena gana, y más cuando le pedí que me contara cómo vivió el terremoto…”señor, ni puro miedito que tuve, pues era la primera vez y no sabía, también era más niñita que ahora, ¿sabe?... el mar bajó de pronto hasta muchos metros, que nunca se había visto acá un mar tan chiquito y como tan cobarde… se detuvo allá, donde las barquitas, y luego lanzó una ola grande que se llevó toditito hasta la subida del cerro de atrás… dos turistas mujeres casi se mueren que yo viera… mi mamita me quitó enseguida del peligro y corrimos hasta el cerro, donde pasamos una semana entera, señor, una semana muy divertidita con las amigas y los bebitos y las mamás, todos juntos allí esperando a que no viniera más terremoto… los hombres todos, y mi papito, que es pescador y mecánico muy bueno, fueron a Pisco a ayudar, y contaban que había gente ahogada bajo los escombros, y que hasta había cabezas estalladas y bracitos solos, sin sus cuerpitos… pero fue muy divertido, señor, y muy bueno para la casa, pues mi papi salió pescar prontito para traer algún pescadito de comida y pescó sillas hermosas, mesitas de cenador, una televisora de novedad y mucho chocolate que estaba bien rico… la ola se había llevado por delante todas las casas de los ricos de la petrolera de atrás y el mar era como un centro comercial hermoso, señor, aunque todos los peces habían muerto… las televisora no funcionó, aunque mi papito hizo bien por arreglarla, pero lo demás quedó bien lindo junto al colchón, en el cerro… a los dos días llegó la ayudita… pancito, leche, mantas bonitas… y todos compartimos, bueno, algunos no quería compartir, pero eran poquititos, ¿sabe?... con los días ya compartieron…”… y llegó una niña bellísima a la que le había comprado un collar de semillas por la tarde, se llamaba Fiorella y era amiga de Esther, y quizás con un par de años menos, se unió a la conversación y nos hicimos algunas fotos… luego les di unos soles y algunas monedas españolas que las guardaron como un auténtico tesoro entre risas”.
Ahora ando cansado, con una tos constante que me tiene rotete y un puntito suave de diarrea que voy controlando con unas pastillas que compré en Béjar, así que intentaré seguir con mi relato en otro momento si logro tener una buena conexión, que está algo complicado.

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Luís Felipe Comendador
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A tiro hecho.

Pues eso, que ya voy a tiro hecho, que no sé si podré subir alguna entrada en los próximos quince días –lo intentaré–, que me he quitado todos los nervios de un plumazo y que a la vejez viruelas… lo único que me distorsiona un poquito es que tengo un trancazo de campeonato que me impide respirar y me obli-ga a un continuo pañueleo, que el Gabinete Presidencial de Perú no me ha concretado fecha aún –lo que pone en mi viaje algunas interrogaciones leves– y que estoy un puntito gatinino desde hace unos días. Mañana saldré de viaje con You y con Juanito y espero pasar una jornada de risas y abrazos –no lle-var a mi Juanito en este viaje me jode un punto, pues es mi compañero inseparable de aventuras, pero está cojitranco… ya habrá más ocasiones, hermano, que nos espera África con los brazos abiertos–.
Llevo mi maleta hecha apresuradamente, mis cámaras con sus objetivones, mi Cuaderno de Perú para rellenar, los hermosos planos Antúnez, algunos libros propios y otros de encargo –pesan de cojones– y mucha ilusión. También llevo mi portátil por si puede serme útil [llevo los planos del centro de acogida en PDF además de en papel] y un regalito para la niña que mi amiga Mari Feli tiene apadrinada en Perú con Ayuda en Acción [visitaré ese proyecto cercano a Trujillo].
En fin, que gracias a todos por todo y que intentaré informaros, si puedo, por este medio… os llevo a todos en mi maletona.
Y que va un beso colectivo… ¡¡¡muacssss!!!

TRANSFORMACIÓN

Abandonar
para iniciar la búsqueda.

Elevarse
en la fachada
con sus aristas
y en el área sin resultado.

Atravesar
los cristales
con disparos de retina.

Matar los sueños.
Limpiar el asfalto.

Renacer.

En la acera
donde te pierdes.

23 de febrero de 1981

Apenas recuerdo que llevaba,

ni el tiempo que hacía.

La calle vacío su contenido

en la seguridad de las casas.

Voces con muchos años

recordaron su experiencia.

Si me preguntas

que me queda de aquello,

te diré:

¡Coño, se sienten!

DESPERTAR

Mañana de clips y rosas
en libro de anotaciones
asoman los nubarrones
con iris llenos de gotas.

Días desnudos de ropa
tapan mágicos deseos
en secreto camafeo
por el pecho que galopa.

Rayos dorados certeros
en las rotas estructuras
de rígidas armaduras,
salen los brotes primeros.

En la planta sin cordura
se adivina la escritura.

PÁGINA WEB

Correr sin echar el freno
en horas de racimo,
escribir un te estimo
de enviar correo luego,
entre nubes con beso
para hallar alimento,
en vacio de lo ciento
el día se hace travieso.

Por la web de diseño
juego con virtual dueño.

REDFÓSFORO
ARTE + CREACIÓN + CULTURA + ACCIÓN
BOLETÍN Nº 30 SEPTIEMBRE 09

CONTENIDO

1. TALLERES Y SEMINARIOS EN LA PISCIFACTORÍA Y escueladeescritura.com
2.- PRIMER FESTIVAL DE HUMOR EN ALICANTE


LA PISCIFACTORÍA
Cursos y seminarios activos

Nuevos talleres

JESÚS URCELOY - Escribir
ANA ROSSETTI - Mecánicas de la emoción
GONZALO ESCARPA - Laboratorio de Creación Poética
JAVIER SIEDLECKI - Narrativa breve
FERNANDO CAÑERO - Cine experimental
ELISA PUERTO - Guión de cine
TATIANA CALVO - Danza de los chakras

Nuevos seminarios (octubre)

DENISE DESPEYROUX - Creación escénica
CÉSAR BAKKEN - Producción cinematográfica de bajo coste
MARTÍN BAKERO - Terapoesía
FLORENCIA SARAVÍ - Interpretación aplicada al hecho poético
JAIME ROYO-VILLANOVA - Observación y análisis de la sociedad actual
Próximamente: Luis Luna y Lourdes de Abajo y Vanesa Pérez Sauquillo

+ info: www.lapiscifactoria.com


TALLERES ONLINE

Creación literaria: narrativa (Marta Sanuy)
Creación literaria: poesía (Gonzalo Escarpa)

+ info: www.escueladeescritura.com

Ier. FESTIVAL DEL HUMOR
El fanzine Fetiche y sus cosas

+ info: www.festivaldelhumor.com
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Con el primer albor
tensión, azúcar, sangre…

A una hora imprecisa el desayuno:
algo como café y unas galletas.

Algunos días, pruebas;
el paso del galeno, y el contacto
con otra realidad no inteligible.

Insípida comida; leve siesta
en una fría tarde interminable,

sangre, tensión, pastillas,

y el pasillo que mira hacia el levante
con metros de visita bulliciosa.

La merienda, ligera por si acaso

e insípida la cena.

Y el vecino ruidoso
colgado con el suero.

Qué sería del tiempo
si no me acompañara tu presencia.

Queridos amigos/as:

Tenemos el placer de comunicaros que ya está a vuestra disposición nuestra página. Se trata de un proyecto en el que hemos trabajado con mucha ilusión, una herramienta para dar a conocer todas las actividades habituales de nuestro Centro y, al mismo tiempo, convertirnos en un espacio de referencia en poesía y cultura donde podáis encontrar reunida y actualizada la oferta sobre poesía, tan fragmentaria como potente,que genera nuestro ámbito cultural.

www.cpoesiajosehierro.org

La página de los Amantes de la Poesía
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Palabras balbuceantes
pugnan por escapar de madrugada.

Quieren decir, pero no saben qué.

Hay una reflexión vaga, distante,
más que de testamento, de recuerdo
de un tiempo ya lejano
con fecha de ayer mismo,

y de repente crisis.

La llamada de alarma.

Un tropel de enfermeras y galenos
colman la habitación 4-2-4

Ingeniería, protocolo, medios,

y el conciliábulo de los galenos,
-y las blancas palomas-,
ahuyentan a la fiera de la noche.

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mis queridos paraguas neobarrocos,

cómo está todo allí ahora que yo ya vivo en otros barrios?
espero que lo estéis pasando bien y que de vez en cuando os acordéis de mí
como yo me acuerdo de vosotros.

no sé qué habrá pasado y qué no con jesús urceloy, que es para mí uno de los mejores profesores de españa. el caso es que hace tiempo que trabajo montando talleres en una sala cerca de la estación de atocha, y ahora os invito a todos a visitarnos.
se trata de www.lapiscifactoria.com. él y yo estaremos ofreciendo un curso de poesía durante todo el año.

espero que os cuidéis mucho y que la alegría esté siempre sentada a vuestro lado.

un abrazo,

gonzalo escarpa

A PUNTO DE UN VIAJE EN COCHE


Las ventanas reflejan
el fuego de poniente
y flota una luz gris
que ha venido del mar.

En mí quiere quedarse
el día, que se muere,
como si yo, al mirarle,
lo pudiera salvar.

Y quién hay que me mire
y que pueda salvarme.
La luz se ha vuelto negra
y se ha borrado el mar.


Francisco Brines
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• Palabras de Arfa, un amigo senegalés de You que lleva más de 20 años en España, durante la boda: “quiero darte las gracias en nombre de la comunidad de senegaleses porque, en todos los años que llevo en España asistiendo a actos parecidos a este, es la primera vez que nos hemos sentido absolutamente integrados”.

Luis Felipe Comendador
cuaderno de notas
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Nos dimos tantos abrazos que se nos gastó la calle.


Jesús UCELOY
urcelología
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José Luís, adiós


Ayer murió José Luís.
Lo velamos y hoy lo entierran.
Era feliz. Un muchacho
despreocupado, sin penas…
Él se fue y aquí quedó
su recuerdo, su bandera;
su juventud y el dolor
del vacío que nos deja.
Al irse se liberó.
Ya no le atarán tristezas,
ni el porvenir, ni la vida
con sus dilemas.
En un hueco nos dejó,
aunque se apague su vela,
el amor por el balón,
y su sonrisa serena…


pbernal
2003
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El agua es un espejo derretido
que lame espumas, luces en retirada.

Luna llena en la distancia.

Y estas allí,
donde la plenitud no te deja hablar,
sólo esparcirte en minúsculas gotas.

Después llega la noche
derritiéndose sobres las arenas.

Pero tú estás allí.

Jazz Band


" El sonido delgado
como el iris
del lanzador de cuchillos de aquel circo barroco
que recorría mi niñez
de condición quimérica

El alfiler con óxido del saxo
tenor
hundido como un talismán de olvido y de infortunio
en el sexo civilizado
de la mulata melancólica
que aún sueña con los ojos de los búhos

Qué es esto? Me dirá Y usted
qué hace con un tigre de charol
entre sus manos
en este siglo en que Rilke y los jazmines
son cadáveres finos?

El tacón de una golfa
se está hundiendo en la nieve
y el marqués fusilado
huye en una berlina

Maten ya de una vez a Louis Armstrong
con una escala mixolidia
afilada como un puñal
como un puñal

Maten ya POR FAVOR al negro emocionado. "


Felipe Benítez Reyes
---

Tan sólo en el abrazo está el amor.


Jesús URCELOY
urcelología
---


“¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?”,
me preguntó,
y me miré las manos manchadas de carbón…
solo se me ocurrió ponerlas sobre
su camisa blanca
para sentir esas albricias locas
de un cuerpo masculino…
El tipo era bajito, pero miraba hondo
y no encajaba en el paisaje del Queensborough…
y yo lo deseé tanto como una huida,
igual que a la muerte por las tardes,
doblado ante los montes de carbón,
cuando el trabajo
me deja tumefacto
deambulando por las calles
y fumo cigarrillos
liados
para salvar el tráfago azaroso
de la muerte…


Luis Felipe Comendador
---

El tuerto


Un ciego caminaba
tranquilo, bordeando la chopera,
y al paso tanteaba
con su bastón los troncos y la acera.

Un tuerto lo miraba:
su mérito negaba al devaneo,
y se prestó sin traba
para probar el lío del paseo:

le taparon el ojo;
en su mano pusieron una vara
que provocó su enojo
cuando una rama golpeó su cara,

y al lado del regato
lleno de tierra, barros y maleza,
se le quedó un zapato,
y, casi, pierde el tuerto la cabeza.

Todo el mundo temía,
y por eso lo daba como cierto,
lo que sucedería
tapando el ojo sano al tonto tuerto.


pbernal
2003
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La vuelta

Invento islas de azúcar
y cielos sin tormentas,
y mares de aguas mansas.

Después llega el vacío sin paisaje.

La nada.

El lápiz dibujando un mundo nuevo,
es hermoso el crujir de la madera
en mi mano.

Granizada en Montdevergues
a Camille Claudel


I

Camille se ofrece rota, resquebrajada
con largos brazos finos y amputados
no importa si su alma es de bronce, mármol o escayola.
Camille golpea duro
y con cada golpe se hace más clásica
más Victoria de Samotracia
más Camille.
De la boca de sus hijos, hijos de sus entrañas
surgen lamentos atroces
labios que piden paz, una boca,
el cese de todas las torturas.
Camille continúa entre las cuatro paredes de su celda
amasando latón, pan duro, cualquier cosa
amortajando gargantas y torsos imposibles.
Luego las figuras saldrán
escuálidas, puntiagudas
y los celadores de turno recogerán los restos
y lanzarán a la basura
las obras de arte de una loca.

II

Hielo
que me den toda la nieve del mundo
grita Camille.
Ha descubierto el secreto
y pide hielo encajada en los barrotes de su cuarto.
Afuera el frío arrecia y caen los primeros copos
Hielo, ahora lo ve muy claro Camille
su alma por un bloque de agua.
Desnuda, helada hasta los huesos
estira sus manos hercúleas
y rescata las bolitas de granizo que el cielo le escupe.
Sonríe, por fin algo de suerte,
el mundo se deshace en perdigones
y ella contempla sus manos amoratadas
cubiertas por el hielo que cae hasta sus pies.
Sigue, suplica al todopoderoso,
que sigua la descarga,
más, necesito más,
y el cielo que la premia.
El agua helada se desliza por sus brazos
cae entre sus senos y forma una montaña
Camille es insaciable
más, quiero hacer mi obra maestra, grita
y la noche se enfada
por la mala educación de aquella hembra.
graniza, nizagra, zanigra en aquel manicomio de Montdevergues
y solo una mujer ríe,
sabiendo que por fin se ha salido con la suya
su obra maestra, su gran escultura.
Las manos implorantes a través de las rejas
el vientre triangular, obtuso
las piernas largas, cadavéricas
y la boca abierta, implorante
Camille dura, seca, helada
Camille perfecta.


Miguel Ángel Martín
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Ángeles


Cuando bajaban ángeles
a la tierra y decían esas cosas,
esas cosas que sólo eran capaces
de proclamar los ángeles,
y anunciaban sucesos, catástrofes, diluvios,
mágicos embarazos, destinos imperiales o fatídicos,
castigos celestiales, plagas, pestes,
incendios, terremotos…

Cuando exhibían su plumaje extraterrestre
los ángeles, ambiguos, ambidextros,
mientras sonaban músicas de arpa,
flauta, chelo, bandurria,
teclados electrónicos,
y olía a humo de incienso, a nardo, a pachulí,
y entre nubes blanquísimas surgían
y desaparecían
los enviados celestes
y alelados dejaban a los pobres
humanos, torpes, feos
y privados de efectos especiales…

En aquellas calendas
prodigiosas,
cuando los más hermosos travestidos
brindaban su imposible envergadura
a los ojos mortales…

En los felices siglos de la fe,
cuando pasaba un ángel
por tu frente
y ya te iluminaba para siempre…

Había ángeles con copas,
había ángeles con peces,
ángeles con espadas, con lirios, con trompetas,
ángeles con antorchas,
ángeles con pinceles…

Y eran de tal dulzura aquellos seres
que hasta de su cabello
se hizo dulce…

Había también ángeles con ojos de serpiente,
con ojos de los que brotaban rayos,
con ojos de esmeralda
y con ojos de fuego…

Terribles los llamaba aquel poeta,
todo ángel es terrible, dejó escrito
y fue felicitado
y aclamado
y leído en la parte más culta del planeta,
y aún seguimos leyéndolo.

Pero otros son los tiempos, los sistemas,
las costumbres,
los ángeles
ahora.

Los ángeles ahora pueden ir en vaqueros, deportivas,
camiseta sin mangas,
con piercing en la ceja, tatuajes en los bíceps,
tener ojos azules
y muy malos modales…

Los ángeles ahora
pueden cobrar por exhibirse,
trapichear con su imagen, alquilarse
y anunciar no prodigios, prodigiosos
productos…

Los ángeles ahora pueden venderse caros,
insertarse en la prensa,
lucirse ante los focos
y vivir de su sexo,
ese secreto
tan bien guardado como cotizado…

Los ángeles ahora ya no son lo que eran,
han sido desplumados,
se atrofiaron sus alas,
perdieron sus poderes
y los hay hasta seropositivos…

Los ángeles
ahora
ya son sólo
terrestres,
y es muy escaso el crédito
que les prestan
los fieles…

Los ángeles auténticos son ya
como los dinosaurios,
una especie
extinguida.


Jesús Munárriz
---

Le besé con mi abrazo y me salvó la vida.


Jesús URCELOY
urcelología
---

POÉTICA

Y que siguen las preguntas por mail, y que me jode un poco, pero luego me quedan ganitas de contestar y me lío la manta a la cabeza. Hoy me llegó un periquito preguntando para qué sirve una poética [para nada, digo yo siempre, pero la verdad es que resumir tu blup-blup creativo de vez en cuando en una declaración de intenciones suele venir bien para centrarse un poquito e ir por el centro del camino que te lleva]. Así, he decidido escribir una poética que centre mi producción creativa en proceso [“Los 400 golpes”] y otra que avise de mi último libro rematado y ya a punto de edición [“Dientes de leche”]. Va:

POÉTICA I

Escribir alzando los brazos como el detenido y orinarte en los pantalones, escribir intentado matar, escribir escupiendo, escribir llorando desconsoladamente porque nada es posible ya, escribir con escozor, escribir como el último coito, escribir con la mano tapándote la boca, escribir de puro asco, escribir con la polla si no hay boli, escribir vomitando, escribir sin razón [aunque sea malo], escribir sin lavarse, escribir con la mano del proctólogo, escribir sin ser blando, escribir como escriben los imbéciles para salvar el tipo, escribir con resaca y granos nuevos, escribir eructando mientras lo haces, escribir como un perro abandonado, escribir como el loco que se desnuda riendo delante de la gente, escribir con las piernas abiertas como la puta vieja del burdel apagado, escribir como un cerdo, escribir con el vaso vacío, escribir a purita picana, escribir con veneno.

POÉTICA II

Escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir, escribir para seducir... y de vez en cuando mirarme al interior y sacar lágrimas de letras.


Luis Felipe Comendador
---

La droga


En caballo desbocado
galopa un sórdido sueño,
en la nada licuado,
perseverando en su empeño.

"Por la ciudad modélica
se oye una voz melódica
que entona, psicodélica,
una canción bucólica"

A la carrera tendida,
precipitado en la acera,
disfruta de una quimera
como si viviera vida.

"El mundo es estrambótico,
y su sendero trágico;
es su futuro tónico,
en un vivir nostálgico."

Encenagado en su herida
retorcido en la ladera,
con nadie por compañera
y la piedra consumida.

pbernal
2003
---

Os juro que lo intento


Juro que lo intento,
que intento escribir bien cada día,
que busco el lugar silencioso
y me pongo a la faena
con los guantes de piel que son las manos…
y a veces me siento como un yonki
si no encuentro el momento de escribir,
y soy el desequilibrado del día o de la noche,
y escribo en la cabeza mientras me hablan…
juro que lo intento,
que intento escribir como los ángeles
y desgastarme por dentro
hasta soltarlo todo en forma de palabras,
que me vacío,
que sufro hasta pellizcarme los muslos
si no encuentro palabras que describan lo que quiero…

Pero, ¿para qué escribo?,
¿para quién escribo?...
yo qué sé.

Verás,
cuando no puedo con el alma
y estoy espeso
y no acierto a saber de qué decir o cómo…
me voy a lo caótico y describo
como un loro atontado
cada imagen que estalla en mi cabeza,
me dejo y sale todo como un vómito
hermoso hasta que llega
el tiempo de la calma y unos puntos
suspensivos
me vuelven a mi estado primigenio.
Otros días, sin más, escribo a tientas,
como el ciego que sabe lo que quiere,
pero no ve la luz de la mazmorra…
esos días me salen
notas para criptógrafos que yo apenas entiendo.

Los días más hermosos, los mejores,
son los que he visto algo sugerente
y lo he tenido varias horas puesto
[en los ojos, en la boca, en la cabeza…]
… ataco la escritura con pericia,
con título y con saña, con finales…
la ataco con pasión y tengo prisa
por acabar el reto…
y leerlo, y releerlo.
Juro a todos que intento escribir bien,
que me vacío,
que en este reto va todo mi empeño
de ser y de existir, que solo así
me crezco o me adelgazo,
que siento y me defino,
que grito y me sustento.

Algunos días soy la voz de todos
[y luego me avergüenzo];
otros días, yo mismo y mi misterio;
otros, la herida exacta sobre algún pecho;
muchos, la blanda crema
de lo que me hace viejo…

os juro que lo intento.


Luis Felipe Comendador
---

Menos que nada


Ayer mismo tejías con tu afán
en las ramas desnudas de los árboles
el lino de los sueños,
o subías al cable, y allí filosofabas
mirando desde arriba nuestras cuitas,
estos afanes nuestros, hechos también de ramas
que han perdido y ganado tantas veces
como el mundo sus hojas. De qué modo
sostenías tristezas y alegrías
trabajando con mimo tanto aire,
panadero celeste, levadura
de un pensar insaciable
que miraba tus vuelos y revuelos
y tus alegaciones y tus algarabías
como trajín humano.
Ay, pequeño gorrión, cuanta materia
había en tu jornada, cuanto peso
en ese corazón. Más que columna
era tu pulso, sosteniendo el sol
o metiendo la noche bajo el ala
donde tú la ordenabas con el pico,
o con el pico en alto
esparcías estrellas a lo ancho
como el que escoge el grano.
Si a mi mano viniste alguna vez,
pude dar fe de tu increíble vida,
que quemaba en los dedos como un ascua.
Estas negras heladas o la vejez o el hambre,
hambre de ser y sed de tantas hambres,
te llenaron de frío, y hoy has muerto,
como hoja también, al pie de un árbol.
Al levantar tu cuerpo daba miedo
lo poco que pesabas habiendo sido tanto,
menos que plumas solo,
menos que nada
y esa nada también, mas de otro modo,
me han quemado las manos.
Ay, mi pobre pardal, dime tú ahora
en este desamparo
qué hará con tales manos tu poeta,
que ni para pedir limosna sirven.


Andrés Trapiello
---

En todas las películas españolas antes o después sale un cura.


Jesús URCELOY
urcelología
---

La gata Cortijera


¿Maúllas, gatita, linda y bonita?

Son lastimeros e interrogantes
tus maullidos vociferantes.

Saltas, maúllas, buscas, husmeas;
te acercas, hueles y mordisqueas.

Con tus ojillos y tus orejas,
curioso bicho, me desmadejas…

Miras y escuchas, y tus maullidos
son como agujas en mis oídos.

Mas no me mueven tus aflicciones
a que comprenda yo tus razones.

¡Mira qué cosas!: un juramento
hace que ignore tu sentimiento.

Viajas caminos desconocidos
desconcertada por los sonidos
nuevos, extraños, en tus oídos…


pbernal
2003
---

ÁRBOL SIN SOMBRA


No tala el leñador los troncos de los árboles,
sino sus sombras, que arden más despacio.

Llueve sin remordimiento en el mar.
Agua dulce que accede a ser estéril.
Agua maldita que nada fecunda.

Los cálculos del topógrafo
revelan dónde iniciar el desmonte.
La desembocadura traicionará al deshielo.
Servidumbre inescrutable
de la sed y la fatiga.

Si el calor no instilara
a la tierra el afán de la arena
ni al surco el del cauce seco.

La equidistancia
del río evaporado.
El hedor de la leche corrompida en las ubres.
Semen de sal.
El insomnio de las embarazadas
ha podrido la cosecha.

Durará la vida lo que dure el fuego.
Los árboles no darán ya sombra
en la que sentarse a descansar.


José María Cumbreño
---

Nadie se despide bien muriendo.


Jesús URCELOY
urcelología
---

Trenzar tu cabello


Trenzar tu cabello y destrenzarlo
como un oficio nuevo
para este cambio de parámetros sociales y económicos...
licenciarse en trenzarte el cabello durante toda la vida
y hacer cursillos de capacitación en ponerte pasadores y quitártelos,
en peinarte y despeinarte,
en mojarte el pelo en la palangana blanca de porcelana,
en secarte con ímpetu y toallas,
en rizarte y alisarte,
en descubrir tu nuca bajo un moño
o en hacerla danzar con una coleta alta...

Secar tu cuerpo recién salido del baño
y perfumarlo como un trabajo imprescindible
para este nuevo mundo que asoma,
porque los tiempos están cambiando...

secarte el cuello como pulir un mástil,
las axilas como rebañar los cuencos de la mejor comida,
los brazos como barnizar las alas del ángel...
secarte los pechos como se pasa un paño por las tulipas globulosas del dormitorio,
el vientre como se da la cera en el parquet,
las caderas como se pulen los lomos de un laúd recién lijado,
las ingles como entra la lengua golosa en el cucurucho del helado,
los muslos como cae el satén sobre un cuerpo desnudo,
las corvas como se limpian los candelabros de plata,
las rodillas como se da brillo a las manzanas reinetas verdes...
secarte las pantorrillas,
los tobillos,
los pies enteros
como a los tenedores de alpaca
o a la aldaba de bronce que luce sobre mi mesa...

Mirarte hasta caer agotado como empresa mejor del mundo recién mudado...
mirarte las manos como euphorbias creciendo,
mirarte la boca haciéndose lavanda si me hablas,
mirarte el bocado del pecho con todo el hambre que me dejen los tendones,
mirarte las nalgas si te agachas como si fueran frutos maduros recién caídos...
mirarte caminar sin que me veas.

Hacer profesión de ti,
porque el mundo está cambiando.

Luis Felipe Comendador
---

La calva y el marro


Dale a la calva, marro, dale a la calva.
A la calva de encina pulimentada,
golpeada, sufrida; sacrificada.

En el juego es el yunque, lisa, callada;
de madera de encina; cobra soldada
soportando del marro ser golpeada.

***

La mano atrapa, mece y acaricia
al cilindro de vivo acero inerte,
mientras, fría, la vista mide fija
la parábola exacta, curva y puente.

Hacia atrás, adelante; mano: garra.
Es el juego de inercias de la suerte
en un baile de abrazo y de guirnalda
donde danza y pendula el hierro ardiente.

En el último impulso, el marro jala
de la mano: la garra se distiende,
y es un ave de presa contra el alba
su planeo acerado, neto, breve.

Fija la trayectoria mente y alma.
Dibuja comba el marro, indiferente.
Un batir de color roza la calva,
y ruedan. Y en el suelo se estremecen.

Dale a la calva, marro. Dale a la calva.


pbernal
2003
---

EL ÁRBOL


Ten en cuenta que el árbol crece en dos direcciones,
pero sólo una brinda un lugar a la sombra.

José María Cumbreño
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Quédate en las islas,
tú, la niebla desnuda
que trajo el espejismo hasta mis ojos,
que quiero volver
a ser el lienzo en blanco,
el que aguarda a su amante entre los acebos,
el que no fue torturado aún
y no conoce sino el dolor de verse abatido
una tarde de otoño.

Hace demasiados años
que espero a que mi cuerpo me sorprenda
con su peso,
con emoción, entre los arabescos de plata
o entre las voces de los supervivientes.

Quédate en las islas
y deja el brocado de ortigas para otro,
que no quiero el resplandor,
pues siempre trae la furia si refulge,
que busco ser besado en el cuello
por la boca más dulce
sin que nadie lo sepa
y no quiero ser despedido
si decido marchar.

Quisiera, antes de que desaparezcas,
que tan solo me dejes las respuestas
que preciso y que busco:
¿Qué gozo le dará el oro a los muertos?
¿Divagar es de estúpidos?
¿Debe implicarse el poeta
o solo ser la voz de cada máscara?
¿Es un tullido el triste?


Luis Felipe Comendador
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Desde la fosa común los muertos celebran misas negras.


Jesús URCELOY
urcelología
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Quisiera…


Quisiera ser el viento
que llena de colores los caminos,
alivia el sufrimiento,
dispersa los destinos
y embriaga con aroma de los pinos.

Quisiera ser el agua
que baja de las nubes a los ríos,
atempera la fragua,
verdea caseríos
y riega los trigales con sus bríos.

Quisiera ser la tierra
que cubre y atesora la semilla
en el llano y la sierra.
Y alimenta la orilla;
y a los pueblos restaña la rencilla.

Quisiera ser el hombre
enamorado; amante del placer.
Paciente; rico; pobre.
Amigo del deber.
Aquel que en mí quisieran todos ver.


pbernal
2003
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Hazte a la par que el beso


Hazte a la par que el beso o en el agua
o recostada sobre el verde
recién regado… siéntete desnuda
en el arroyo y flota
como las pupilas cansadas por la tarde,
cuando las meriendas y las sombras de napa…
rózame tartamuda y luego hazte madeja
sobre mi tórax
como queriendo ser lámpara o luciérnaga…

En los nidos de mármol las mujeres desnudas
amamantan silentes a los faunos
y yo siento su sombra de colimbos
sobre la espalda espesa…
muere la tarde y aún no he aprendido
a sentir lástima de mí… y me tumbo
sobre la tarde entera, que está muerta
como una mujer cansada…

Los dedos guardan siempre desmesura
para engancharse húmedos a los rincones blandos…
recorren las aristas y las rayitas lúbricas,
se adhieren
a las matas de piel que se despiertan…
y todo es apacible,
como los mangos verdes
en un frutero
o las últimas gotas de semen
que presumen un ritmo
de muerte
en la fuente del glande…

Oí llover, pero no supe dónde,
y aquel rumor sabía
a crótalo y especias…
también olí la lluvia,
como los ungulados
en la sabana seca,
y me trabé como un geranio nuevo
en ese olor de tallos y estructuras.

Hazte a la par que el olor de la lluvia,
musa, mujer entera
y con los ojos vueltos…
hazte en mí
como si fueras a los pastos nuevos
con tu camisa abierta
desabotonada,
blanca…
hazte de nuevo en mí
las palabras precisas
y los caballos,
hazte redonda e inflama
el galope tendido
del ritmo que preciso…
que mis pobres palabras
vuelvan a ser legumbres y el hartazgo,
que vuelvan a ser muslos o el esquisto…
hazte para lo incierto nuevamente,
para todo lo grávido y lo lento…
drágame con tu siempre
para que vuelva al riesgo de ensayarte
en esa eucaristía de papeles en blanco.

Quiero escribir, mi musa,
pero aún nada me indica el gesto de tus huellas.


Luis Felipe Comendador
---

Desde la boca del loco el lobo se desgañita.


Jesús URCELOY
urcelología
---

LUZ DEL MEDIODÍA


Ni tu nombre ni el mío son gran cosa,
sólo unas cuantas letras, un dibujo
si los vemos escritos, un sonido
si alguien pronuncia juntas esas letras.

Por eso no comprendo muy bien lo que me pasa,
por qué tiemblo o me asombro,
por qué sonrío o me impaciento,
por qué hago tonterías o me pongo tan triste
si me salen al paso las letras de tu nombre.

Ni siquiera es preciso que te nombren a ti,
siempre nombran la luz del mediodía,
la fruta, el paraíso
antes de la expulsión.


Amalia Bautista
---

La patera es el medio más amable de la protesta.


Luis del Val
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Jardines de Murillo


En Sevilla. Jardines de Murillo.
Refugio del rapaz y el pajarillo

que alegremente juegan a diario
a la sombra de un árbol centenario,

descanso del anciano jubilado,
de la chacha, la novia y el soldado;

pausa de caminantes fatigados,
y cita para mil enamorados

que pasean la senda entre la gente,
desde cualquier glorieta hasta la fuente.

Ya no hay agua en la fuente.
Y a los asientos, puestos frente a frente,

(de piedras y baldosas y azulejos),
el tiempo ya les dice que son viejos.

Desprendidos, escasos y gastados,
en el suelo se ven por todos lados

pedazos de mosaico sevillano,
de losa, de ladrillo machadiano,

adornos de la fuente, destrozada.
Y una rama, del árbol desgajada.


pbernal
2003
---

DIOS NO EXISTE, LO SÉ...


Qué sensación, entrar en la cocina
después del gol de Messi. La cecina
dispuesta junto al cava me ilumina
y como hasta saciarme. Me fascina

haber cambiado el cava por la tila
y el negro merenguear de la sibila
dándonos por perdidos. Ya tranquila,
marco este día divino en mi pupila.

Dios no existe, lo sé, pero este día
me hace creer en lo que no creía:
Etoo marcando un tanto en Italía,

Xavi de number one y la orejona
en manos de Puyol quedó molona.
Si volviera a nacer... del Barcelona.


Luis Felipe Comendador
---

Lo que me da más miedo es la página en banco.


Jesús URCELOY
urcelología
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La cerca de piedra

Mi abuelo puso una cerca de piedra sobre la cerca que había puesto su padre.
Mi padre puso una piedra sobre la piedra que había puesto mi abuelo.
Límite. Linde.
Yo tengo una piedra en la mano.


José María Cumbreño
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Nochebuena


Es mañana Nochebuena.
Mañana qué pasará…
¿La pasará con los suyos?
¿Tal vez lejos del hogar?
Hoy el trabajo le ocupa.
Las horas van a pasar
en la vía, sobre hierros
crepitando en su girar.
Viajará; siempre viajando
sin ir a ningún lugar.
Buscará nuevo destino
sin proyecto de parar.
Llevará tantos viajeros,
y soñará regresar…
Y mañana, Nochebuena,
no sabe qué pasará…


pbernal
2003
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ESTE ES EL COMIENZO DE UNA GRAN AMISTAD


Ahora que me pregunto
de qué sirve mi boca
y dudo.
Para qué usar las manos
si no son «erramienta».
Cómo mirar sin ver
la utilidad concreta
del enfoque del ojo...

Ahora que sé tus trampas,
que conozco el latido de tu interés
y el odio que regalas en dosis
como un medicamento.
Ahora que atisbo el límite
del rencor que nos une
y nos separa...

debo darte el abrazo,
pues de nuestras miserias
puede nacer un tiempo
de amapolas y pastos.

Brindemos por el fin
de este camino abierto
para el puñal y el asco.

Que otros se ensañen
mientras crezca esta cuenta
de alimañas que somos.

La alfombra de cristales
se tiende a nuestros pies.
Pisémosla seguros,
pues vamos bien calzados.


Luis Felipe Comendador
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El boxeo es cosa de hambres.


Jesús URCELOY
urcelología
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Poema de otoño


En el otoño a los árboles
se les caen las hojas.

Un tapiz, dorado y esmeralda,
alfombra los caminos.

En el sosiego, presencias ausentes
parecen transitarlos.

Con los fríos, el invierno vendrá;
y la nieve dibujará retazos

de antiguos sueños,
de armonía, de reposo.

Vendrá la primavera.
La vida brotará…

Días de renovadas tareas y pesares.
De belleza exaltada.

Pero, cuando retoñe la primavera,
añoraré la paz;

esta paz que me invade.

EP
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Caminaba detrás de unas caderas
púberes, casi mozas, de lolita
pícara e inocente, y una cita
eran para mis ojos sus maneras.

Yo de piedra no soy. Ya mis maderas
crujen, y en primavera me visita
ese brote que nace o resucita
al sonido del mar y las palmeras.

Coleaba su pelo por su espalda;
eran sus mallas más que minifalda
y sus vaivenes eran... medicina.

Si por casualidad ella se para.
Si se vuelve, me mira y... preguntara,
yo le respondería: tú camina.


pbernal
2009
---