ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- qué historias más extrañas no vivimos…
- no sé si fue la suerte o el azar…

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11 ROPA TENDIDA


Ella lo repetía
en cada Navidad; en cualquier fiesta;
en noches de apagón; en la vela del luto
para llenar las horas de bostezo,
de cansancio, de lágrimas.

A veces retoñaba por la siesta,
quitando y añadiendo, y ascendía
en el estío como fina lluvia.

Otras, a cualquier hora, renacía
por un detalle que colmaba el vaso
e infundía en los labios un temblor…

Llenaría papeles con los hechos
que salpicaban sus lamentaciones.

Evoco la pregunta,
y ver, oír, callar, como respuesta;

y, más lejos aún, -tal vez no tanto-,
calla la boca, que hay ropa tendida.
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- no sé si dejaremos de ser nadie…

©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- la escuela no está en la escuela,
que la escuela de la vida
deja más huella de herida…
¡que Ramona y que Manuela!

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10 ROPA TENDIDA


Esa sonrisa ponla más abierta.
Atiende con premura,
auténtico deseo de agradar,
cuando descubras que algo necesitan.
Tensa el ceño. Demora la respuesta
si buscan sobre asuntos delicados.
Aplica tu paciencia
para curar heridas ya cerradas,
abiertas cicatrices permanentes.
Escucha sin oír con atención
la cháchara que brota sin dar pie.
Asiente si lo pide
la circunstancia de tu fantasía,
procurando que, pura complacencia,
tu gesto no se note,

y ruega que los niños interpreten

que-hay-ropa-tendida.
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- aprendida la lección


©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- yo recuerdo una pila de piedra junto al brocal de un pozo…

- yo recuerdo una verde pradera regada de jaras…

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9 ROPA TENDIDA

En sus manos heladas un ramo de violetas.

Espío de soslayo: su cara me examina

curiosa y apagada. Me busca con los ojos.

Me mira y no me mira, porque su rostro baja

al suelo, y los distrae con su tarea triste,

sin atender la charla que fingen los mayores.

Es como yo, quizás, puede que un año menos,

carece de importancia, pero su ser me busca

con la necesidad de la pregunta tibia,

con la intención del juego, con una urgencia leve

de dar por terminado algo que no le agrada:

de abandonar el patio, de evadirse corriendo.

Para tender la ropa      tiene tan pocos años.

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- …y una parra cuajada de avispas…

©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- siempre te lo dije que fueras discreto…

- trampas inocentes no excusan a nadie

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8  ROPA TENDIDA

bajo la parra los deja

mientras cumple cortesías

desinvernada distante

por la ventana del patio

entra la conversación

palabras inconvenientes

desbordan la resistencia

            reja   persiana   recelo

hasta romper el descuido

            ponderan en su butaca

            mimbre de nido de abeja

cuando regresa no dice

su presencia servicial

que conoce lo que saben

y en la mesa de verano

cesa el ruido de los sables

como si no hubiera sido

porque todos consideran

lo de la ropa tendida

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- pues eso.

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A LA ORILLA DEL MAR

A la orilla del mar.

Tú quieres que te lleve

a la orilla del mar,

donde rompen las olas.

Deseas pasear

escuchando palabras

de amor y soledad.

Buscarás un remando

donde la libertad

de horizontes lejanos

te redima inmortal...

acechar a la roca

con su bronco bramar

en el duro diálogo

con el viento y el mar,

y espiar sus quimeras

en susurros de sal.

Tú quieres que te lleve

a la orilla del mar,

donde rompen las olas.

A la orilla del mar.

Y arrullada en la arena,

dormida descansar. 

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 ©pbaediciones

 

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- …que no nos dejaban    ni pies ni pisar…

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7  ROPA TENDIDA

Las faldas tamizaban horizontes.

Hablaban, como siempre, de sus cosas,

y no me echaron cuenta.

Yo miraba sin ver, no me veían.

La distracción guardaba mis asuntos.

            Pensaba en ese coche de madera

            que tiene la vecina,

            los botes del balón de reglamento,

            la muñeca de cuerpo de cartón,

            china su cara,

la bici reluciente,

            minúsculos cacharros de guisar,

            la taba, las canicas, el tesoro…

Noté que se fijaban, y una voz

dijo:     - (cuidado, que hay ropa tendida).

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- … y si te descuidas te dan un sopapo

sin porqué, ni donde, ni cuando, ni cómo…

©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- Recuerdo aquella angustia terrible, inexplicable,

de la abuela y mi madre, temiendo respirar…

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6  ROPA TENDIDA

En forma de vecina deslenguada,

la puerta se desborda

y el miedo distribuye su rumor, que se comenta

de portal a ventana; y en la esquina.

Hay quien se escandaliza;

quien oculta sus puños en un nudo;

quien quisiera escapar en el silencio

para que no lo rocen las sospechas…

¡Qué mano vuelta borrará la lágrima

que rueda en la mejilla de la noche!

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- …es algo parecido a lo de hoy…

©pbaediciones

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Ecija. Viernes Santo. Barrio de la Merced

Viernes Santo. Barrio de la Merced. Es madrugada. La iluminación es escasa, la noche está perfumada: huele a azahar, a claveles, a los cirios de los Nazarenos, a incienso… La calle está llena de gente. Los chavalillos juegan, ríen, corren… Allá en la esquina hay una mocita morena – traje negro de terciopelo, mantilla de blonda sobre la cabeza – y a su lado un mocito de ojos rasgados – pantalón y chaquetilla negros, camisa blanca como la nieve, y en su cabeza un sombrero cordobés, echado una mijita hacia un lado -. Él la sujeta por la cintura, la mira y ella sonríe. La gente habla. Las puertas de la iglesia están entornadas. De pronto el aire trae el redoble de los tambores y los acordes de las trompetas. Alguien dice: “ya viene el Señor, se oyen los tambores.” El ambiente se va cargando de una magia como sólo en mi tierra se puede ver y palpar. En la muralla de la calle Arco de Belén se proyecta la sombra de un Cristo. Por el recodo de la calle aparece la Cruz de Guía. El murmullo de la gente se convierte en susurro. La pareja de mocitos ya no se miran. Sus manos están juntas, sus miradas fijas por donde aparece la procesión. Ya todos están en silencio. Sólo se óyela Hermano Mayor de la Cofradía, que con voz firme y segura va diciendo: “Cuidado…, un poquito a la izquierda…” Suena la música. Llegan los Nazarenos – túnica blanca, fajines negros, capillos, y un escudo bordado: corona de espinas y tres clavos -. Forman dos hileras de luz con sus cirios. El Paso en medio – campo de lirios morados, cuatro faroles, dos romanos, el Cristo -. De algún lugar surge una voz cantando una saeta terminando en poesía

“…Quien me presta una escalera

para subir al madera

para quitarle los clavos

a Jesús el Nazareno…”

La noche está como “embrujá”. Parece que todos los duendes esta noche han salido a la calle a contemplar esta figura que un día fue hombre; la gente lo mira, sus miradas son tristes, la tragedia que aquel hombre padeció está presente. Se oye un roce de pisadas; por la muralla se ve un resplandor de luz. Parece un rayo de luna sobre el río, o que el sol ha bajado: es la Madre que viene siguiendo los pasos del hijo que agoniza. Es una mujer como las de mi tierra, morena, ojos rasgados y un abanico por pestañas. Sus ojos enrojecidos por el llanto, y una cara de pena que parte el alma a cualquiera. Un racimo de velas alumbra se paso; el perfume de las flores que la adornan llega a embriagar, rosas, claveles, nardos, azucenas… Ya está junto al hijo. Los capataces hacen girar los dos Pasos de forma que las imágenes se miren, y al son de los campanilleros los costaleros los meces, y ya no sabes si reír, llorar, o aplaudir… Y de nuevo se oye la voz que canta a la Madre de Dios. Y la noche huele a rosas, claveles, nardos, azucenas, lirios, azahar, cera, incienso…, y mientras, los capataces dirigen los Pasos a su templo. Despacito, despacito, esos muchachos van entrando a si Virgen  de rodillas, como si llevaran una paloma posada en sus hombros.

Elia Pérez, escuela de adultos de certificado, Sector III, Getafe 5/5/1991   

 ©pbaediciones

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ropa tendida, ESTELA DE UNA DAMA

- Mi deuda cumplida

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Manuel

Por aquella vereda va Manuel,

con su porte altivo y su bastón.

Manuel, capullito de alelí, varita de nardo,

un día te irás, y de ti no quedará nada.

Sólo el recuerdo de lo que fuiste…

Hombre de ley, dirán.

Dirán los gitanos: era como un calé.

Muchas cosas hablarán de ti,

unas verdad, otras menos,

pero siempre se hablará de ti,

de lo que fuiste y de lo que no fuiste.

Te llevarás contigo tus secretos,

lo que quisiste decir, lo que no pudiste…

Nunca sabrán si fuiste feliz o infeliz,

sólo tú lo sabías, y lo callaste.

Manuel, dime quién te quiso a ti,

a quién quisiste…

A veces, cuando me miras, te miro

y creo descubrir en tus ojos un velo de tristeza.

¡Habla, Manuel! ¡Dilo ya!,

que tu boca de jazmín se abra,

abre tu corazón.

Que yo, siempre que piense en ti, me diga:

¡Manuel!, capullito de alelí, varita de nardo.

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- ¿Ropa tendida...?

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©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- Un día la desgracia le sorprendió al abuelo,

y el sueño de su mundo se nos desmoronó…

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5  ROPA TENDIDA

A la casa solariega,

ni pequeña ni excesiva

para los tiempos que corren,

que nunca definiría

como mansión, han llegado

visitantes de visita,

certificado de evento,

encrucijada de vida.

Con diligentes ajustes

de muebles, se reorganiza

para que todos quepamos

sin demasiada fatiga.

Preocupa (nadie lo dice

por las ánimas venidas)

el pequeño descoloque

de un mueble que se desvía

y atraviesa en el pasillo,

justo al lado de la silla

donde, dicen, descansaba…

El embarazoso enigma

desdibujado en la sombra,

apenas queda a la vista.

Todos lo ignoran. No ella

que sigue con la manía

de resolver el misterio…

(Será la ropa tendida.)

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- Encontré tus papeles, y una foto

retrata sentimientos.

- Mañana te lo cuento…

©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- Mi mumá me mimaba, y nunca consentía

que nadie me sangreara,

pero cuando no estaba… 

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4  ROPA TENDIDA

Han salido corriendo

delante de las recriminaciones.

Junto a la placa un trapo. En el alma,

roja de lumbre del carbón de piedra,

pucheros burbujean. Escobones

apoyan su paciencia en el rellano,

antesala de un mundo forastero

y cruce de saludos, buenos días,

de las vecinas, de sus comentarios,

hasta cuando la olla los aroma.

Cabriolean visillos y cortinas

por la corriente de las cristaleras,

y nosotros corriendo,

            ¡fuera de aquí! ¡Los niños educados…!,

delante de las recriminaciones.

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- Mimos en campo abierto,

jugando con los perros y borricos…

©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

- ¿Recuerdas la novela de las 5?

- …me ataban con un hilo de hilvanar…

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3  ROPA TENDIDA

el sol desde la loma llama y entra

de par en par abrimos la ventana

tampoco hoy hay luz para la radio

la calle y el silencio

germinan con canciones de mairena

mientras adecentamos las baldosas

quitamos telarañas a los muertos

zurcimos los calzones

en la cocina bulle con pereza

la piedra del carbón incombustible

para poner la mesa por poner

el paso corto de la brisa helada

dejando cada cuarto en la penumbra

y el ajetreo se ha quedado fuera

ya no hay nada que hacer pero es mentira

en esta casa no se acaba nunca

no hay fiestas de guardar ni vacaciones

que rompan la cadena de los días

el agua del barreño sabañones

no lo digas delante de los niños

yo la saco y la tiendo

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- Era un pilón de piedra junto al pozo…

- Debajo de una parra con abejas.

©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

26 de febrero

- A ver si ahora sí, que ayer dudabas…

- No es eso, no… Cosas de la memoria.

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2  ROPA TENDIDA

(Baja los ojos, abre los oídos,

oír, ver y callar: que nadie note

tu presencia minúscula.

Tú ve tomando nota, pero vete,

escóndete debajo del zaguán;

deja que los mayores se retraten

con su palabrería:

            quien no volvió del frente;

            silencios en la cola del mercado;

            el cínico que ofende sólo con su presencia…

No lo vas a entender, no lo preguntes.

Si ven curiosidad,

callarán en lo más interesante

de la conversación y, sin volverse,

enlazarán con voz más comedida:

- calle, comadre, que hay ropa tendida.)

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- La historia que me cuentas es verdad.

- Yo también la he vivido en otro pueblo.

©pbaediciones

ropa tendida: ESTELA DE UNA DAMA

22 de febrero

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- Hoy hace un mes, y yo con esta pinta.

- No estás tan mal: te veo en cada sueño…

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1  ROPA TENDIDA

Del bajo suben voces

entrelazadas con las confidencias,

            sonoras, inaudibles,

que danzan desde el quinto

por el trapecio de cada ventana.

Alimentan el ruido de la vida

griterío infantil, la risa clara

del tercero derecha,

la voz tajante del primero A,

que impone un ¡basta!,

susurros desde el cuarto,

canciones, el molina, la piquer…

En el ecosistema de mi patio,

    la cal despellejada, tornasolados nichos,

    la sordidez sobre su pavimento,

se cruzan familiares los saludos,

y gimen las poleas,

cuando recogen, tienden la colada.

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- De sobra sabes que eso no fue así….

- Vale. Lo rompo. Ya te traeré otro.

©pbaediciones

SOY (IV)

21/12/12

Soy la que no tiene voz,
la que está siempre callada,
la que escribe con los ojos,
la de la intensa mirada.

La que no puede y desea
ser un cuerpo en movimiento
solo mi mente pasea
cual hoja, bailando al viento. 

Soy la que lleva trazada
en la palma de la mano
sombras de la madrugada
perfumes del oceano.

Soy la que vive soñando
la de las mil fantasías
con las que voy superando
pasito a paso los días.

Soy la que pasa en la cama
la mayor parte del tiempo.
Hasta que se ahogue la llama
divaga mi pensamiento.

Adilia Aires

21/12/2012

Villancico del perrito de Urceloy

“Para Holmes, que lo ladra muy bien”.

Mi perrito ha hecho pis

mi perrito ha hecho caca

y le ha dicho a María

que Urceloy no le saca:

- No me saca, María,

no me saca, José,

y me meo, me meo

y otras cosas que sé.

Mi perrito ¡Ay que pena!

se ha quejado al Antipas

que le salen ruiditos

por allende las tripas:

por allende y adentro,

por la cola y los pies,

y un olorcillo viene

y otro se va, ya ves.

Mi perrito a los Magos

que han venido de Oriente

les pide que le saquen

un poquito ahí enfrente:

no al portón del Congreso,

ni al portal de Belén,

que a la plaza de Tirso

ya le parece bien.

A las seis se levanta

Urceloy de la siesta

y el perrito le mira

con ojillos de fiesta:

el rabito se agita

de alegría y bondad:

- Vamos, perrito, al parque,

vamos, que es Navidad.

Urceloy / 2012

ÁNGELES DE CABECERA

(Equipo de Soporte de Atención Domiciliaria)

Aunque la intuición me anticipara la terrible  noticia, cuando llega, el tiempo se detiene (o acelera), frente a un muro al final de un precipicio.

Todo mi pensamiento se concentra en frenar la carrera, en conservar la calma, en perpetuar el tiempo como… si no pasara nada.

Temo dar ese paso que nadie sabe a dónde llevará. Me balanceo en el umbral inmenso del vacío con una carga emocional desconocida que puede deslizarme por la pendiente de la autocompasión, o el abandono a la indolencia, a mirar a otro lado y escapar.

Una llamada basta. Vienen a visitarme.

Llegan con la mochila repleta de presentes, dispuestos a ayudar, y para todos traen un gesto confortante, una sonrisa abierta de luz, de comprensión, una mano tendida en el anhelo de servir de puente entre la realidad y la verdad desnuda.

Pasan los días. Sé bien que están ahí. Siento que con sus alas me protegen limando las aristas que van erosionando mi camino de regresión a un punto sin retorno. Y dejan que les hable sin pudor de tantas inquietudes que me asaltan, para las que prodigan sus respuestas sinceras, sus certezas sin falsas esperanzas.

Ocupo mi lugar en sus proyectos. Comparten mi dolor y mi desesperanza, y me animan a ser como yo soy, ofreciendo el consuelo del silencio cómplice, de la razón discreta, de la palabra justa sin ánimo moral que empañe mi conciencia.

Con su rico bagaje de recursos medidos, hacen milagros prodigando bienes que despliegan humildes, sin falsas alharacas: con sola su presencia reconfortan el ánimo, y al escuchar las quejas que inundan mis sentidos, alivian de asperezas las sempiternas horas que me atan sobre el lecho del dolor. Y llenan en mi entorno los huecos que la vida rompió con sus caprichos: los sueños no cumplidos, las promesas de la inocencia para siempre, los lazos rotos, la marcha holgada hacia la eternidad…

No sé de mi existencia qué sería sin mis custodios ángeles de cabecera.

Pbernal / Elia Pérez

(20/12/2012)     

Septiembre

POEMA MANIERISTA

A veces se me olvidan los sueños.
Cuando despierto, a mi lado
sólo queda una cama deshecha.
En contra de la norma y de las leyes de la física
el viento ordena mis cabellos.
No me sorprendo.
Recibo más de lo que doy.

Tiendo a prolongar la felicidad.
Probablemente sea un defecto que no controlo.
O una incertidumbre.
Vuelo en dirección a las olas
y los pianos me observan detrás de los escaparates
con sus tapas cerradas.

Camino despacio sabiendo de tu boca.
Si estoy aquí, ahora, es porque siento.
Habrá días en que no me encontraréis.

Detrás de mi casa acaba el mundo.

© Javier Díaz Gil
31 de agosto de 2012

LA OTRA ACTUALIDAD

ADELA de Valencia. Dos mil siete.
Foro de Cuidadores. Una página
recoge la inquietud del afectado
por los estragos que la plaga hace.
Hablan sobre Raúl, Josep, Jesús…,
testigos mudos del padecimiento
en la desesperanza prisioneros.
Hablan Nuria, Zaúla, Silvia, Charo…,
cuidadoras, dolientes MIKAELAS
rebeldes en luchar contra el desánimo.
Un día cualquiera, junio, dos mil doce.
Después de cinco trascendentes años,
habladnos, MikaELAs, de la vida
que, como el río, se perdió en la mar;
de las vivencias y las ilusiones
en lágrimas calladas diluidas;
o me estáis esperando en las estrellas…

NOCHES SIN SUEÑO

06/05/2012


No quiero llanto ni pena,
cuando se acerque mi fin,
quiero a mi gente serena,
que nadie llore por mí.

Sueño la brisa marina,
en el último soplo
de mi respirar.
Sueño por última vez:
bañarme en la playa,
correr, bailar...
Sueño tener a mis pies
las verdes olas del mar.

Sueño guitarras vibrando
y voces cantando
en la despedida.
La luz se va disipando,
como se apaga la vida.

El reloj marca la hora,
asoma la aurora,
nace el alba
fresca y pura,
cae en mi alma
la noche oscura.


Adilia Aires

aguas pasadas

AGUAS PASADAS
Del "Blog de Adilia Aires"


Miro mis manos vacías
inertes y bien cuidadas.
Y el recuerdo de otros días...
Son aguas pasadas.
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POEMA SOLIDARIO


brisa de la hoja,
gota de rocío,
trino del gorrión,
agua del arroyo,
nacimiento del día,
paso de libertad…,
¿qué te detendrá?

Pbernal/2012
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DESPUÉS

Tras la ceniza muerta de estos días,
cuando el vacío blanco de estas noches
se gaste, cuando la niebla de este instante
sin forma, sin imagen, sin caminos,
se disuelva, cumpliendo su tormento,
la tierra emergerá pura del mar
de lágrimas sin fin donde me invento.

Sophia de Mello
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No sabemos

Hoy, trece de marzo, se nos ha marchado Loli. En febrero se fue Israel... Para ellos, y para tantos que se han ido, va el homenaje de estos versos.


No sabemos nada
para Loli, Israel…



Navegamos soñando los caminos
que debemos tomar. A nuestro lado
acompaña la misma singladura
alguien que nos importa. No sabemos
qué ruta seguirá, cuál imagina
en el negro horizonte de su sueño;
ni si conseguirá paladear
el que más le interesa, la esperanza,
la senda de las flores. No sabemos
si su camino enlaza con el nuestro,
con el de las personas de la calle,
con el de quien le mira y le sonríe…
Nada sabemos
de los atajos de su pensamiento.

Y navega, la nave haciendo agua,
hasta que el hundimiento es la partida.

Quizá, ya en su destino,
se ría de los sueños que nos sueñan…


pbernal, 2012