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coronan la campiña
trabajadores
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LA MANO
Es la mano,
la bella rama del día floreciendo con
dedos,
suave como el arrullo de la paloma
que ni atrapa el viento,
ni arresta el agua.
Pero se aloja en el espacio,
y abraza la tierra de la flor salvaje,
al árbol de palma.
Es la mano
la que nos conforta en nuestra fractura,
nos consuela cuando lloramos,
nos da solaz en nuestro cansancio.
Es la mano el milagro del sueño,
la leyenda de la creación,
las columnas de luz,
o un manojo de ascuas
que vivifican o menguan.
Es la mano un campo,
y un ramillete de canciones infantiles,
y un planeta.
La mano no es un libro,
o líneas.
No escrutes los detalles,
no leas su silencio ni sus contornos,
no encontrarás nada.
Todas las líneas que la han invadido,
todas las curvaturas,
son nuestras culpas
de las primeras aberraciones
al advenimiento de la miseria.
Es la mano,
no la leas,
lee lo que escribirá,
lee lo que hará,
y levántala,
levántala hasta que se haga un cielo.
Ibrahim Nasrallah (Palestina, 1954)
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RÍO
CANTARÍN
Río
cantarín
que
de destellos cegó,
nuestra
avaricia mató.
Ahora
es oscuro y ruin.
Alicia
Naya Díez
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SUTIL EQUILIBRIO
Tramo sutil de lo salvaje
roto por nuestras rudas manos,
hábiles para romper,
pero no para crear
el sutil equilibrio de lo salvaje.
Alicia
Naya Díez
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LÍNEA 3
Buscando solución a sus problemas,
se echó sobre la muerte
lanzándose a las vías.
Los demás maldijeron
llegar tarde al trabajo.
Carmelo
González
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A QUÉ REGIÓN
A qué región me llegaré a buscarte
ahora que reposas a mi lado
en forma de deseo
hombre
cuya belleza apenas
conocía. Cada día me ciñe
su cilicio de ausencia.
Me has herido de vida desde toda
tu muerte
y no hay sueño bastante a tu vacío.
Ada Salas
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3
AJUSTANDO EL SONOTONE
Salgo con los auriculares puestos. De fondo escucho una melodía
con el ritmo de mis pasos, un guirigay que induce en mi cabeza el proyecto de
un asunto recurrente. No se trata de una obsesión que me atrape o me distraiga;
de hecho, se me suele pasar en cuanto cambio de tema. Pero hoy, ignoro la razón,
no lo consigo. Ha sido poner un pie fuera del camping, y mi Amigo Fiel, ese que
nunca veo, va y me toma la palabra.
“Pero si es muy fácil,”
ha susurrado a mi oído. “Mira: escribe diez frases en un folio, una debajo de
la otra. Numéralas, pasa cada una de ellas a una hoja distinta, y haz un esbozo
con lo que te sugieran. Extiéndete luego hasta donde puedas, tratando de ocupar
cada plana, y sin salirte del tema que hayas elegido: has conseguido diez
páginas. A continuación desarrolla el argumento en cada una de ellas hasta
extenderla a otras diez, y ya tienes 100. Si trabajas cada grupo de 10, puedes
alcanzar 50 o más. Has conseguido un trabajo de unas 150 páginas, que para
empezar no está mal. Estoy seguro de que, si continúas releyendo el texto,
puedes doblar con facilidad ese número, o al menos acercarte a las 200; para
ello introduces en la trama del escrito disgregaciones, nuevas historias…;
dilatas situaciones y comentarios…; pero, para empezar, te aconsejo que suprimas
conceptos, limes giros, depures los lugares comunes, elimines rodeos, suavices
definiciones prolijas...; si decides esta opción, puedes conseguir reducirlo a
menos de 150 páginas. Si releyéndolo te suena absurdo, chabacano, deshilachado,
amorfo, increíble… puedes quedarte con lo sustancial, descartar lo superfluo y
dejarlo en unas… 100; y, si aún no te satisface, pues vuelve a las 10 líneas
originales, las reciclas, las hilvanas, las pules, y construyes una décima. Ni
siquiera hace falta que sea espinela… En
ocasiones, un poema es más pragmático que escribir un libro, te lo digo yo…”
Como guarda silencio,
reflexiono sobre el intermitente mensaje que he creído escuchar, y me pregunto
sobre la naturaleza de sus andanzas en su vida anterior...
Cruza veloz en la senda
Lagartija Colacortada, coincidiendo con el instante en el que, mentalmente,
agradeciéndole su consejo, le digo:
-Tomo nota, Amigo Fiel.
Iré haciendo pruebas… (*)
No le menciono lo de la
melodía que ha distorsionado sus palabras durante mi paseo, mientras yo
disimulaba ajustando el sonotone…
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(*) ver Pruebas
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