en un otoño

casa abandonada
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en un otoño
acopio de recursos
leña cortada

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TRES OTOÑOS


Simplemente me son indistintas las sonrisas del verano,
y no busco misterio alguno en el invierno,
pero he observado casi sin equivocarme
tres otoños en cada año.

El primero es un desorden de la fiesta
a despecho del verano de ayer,
vuelan las hojas como pedazos de un cuaderno;
todo es húmedo, abigarrado y claro.

Los abetos son los primeros que entran en la danza,
echando sobre sí un transparente adorno,
sacudiendo de prisa las lágrimas momentáneas
a una vecina detrás de la cerca.

Así sucede apenas comienza el relato...
Un segundo, un minuto, y he aquí
viene el segundo, sin pasiones, como la conciencia,
oscuro como un ataque de aviones.

Todos en seguida parecen más pálidos y mayores.
Está saqueada la comodidad del verano,
y de las trompetas de oro las marchas lejanas
entre una neblina olorosa flotan.

Por las frías olas de su incienso está cerrada la bóveda alta;
pero se esforzó el viento, se abrió el espacio y entonces
se hizo comprensible a todos: termina el drama,
y esto ya no es el tercer otoño, sino la muerte.

©Anna Ajmátova/1943
(Rusia, 1889-1966)
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41 LA CUNETA
(cantar de ciego)

Cuentan que su joven vida era como un manantial,
y la daba generoso sin temor a la verdad.

Quien supiera aquella noche qué cosa pudo pasar,
bien se lo calla su boca a quien quiera preguntar.

Murió de un tiro en la nuca,nadie lo quiso tocar,
y empujado en la cuneta lo dejaron reposar.

Su despojo soterrado lo ha cerrado un vendaval
sin la caja, sin la ropa, sin fosa, sin cristianar.

Solo la tierra cobijo da a su cuerpo por piedad
y con el paso del tiempo estercola aquel bancal.

Cabello, manos y piernas, entrañas de mocedad
en huerta fue convertida, fértil, rica, sin arar.

Unas bellas flores bordan el túmulo sin marcar.
Y se repite el milagro de nuevo la vida dar.


(y cada primavera, salen las flores...)
©pbernal