CARTAS

CUANDO SUEÑAS, ¿QUÉ COCHE CONDUCES?

Lo primero, las piernas.
Los brazos sobre el pecho.
Poned bajo mi cuerpo alguna sábana.
Que en mi espalda este acero inoxidable
no me recuerde el frío del asfalto.
Luego abridme la ropa poco a poco.
No hagáis entrechocar los instrumentos.
No vaya a abrir sus alas y se escape
a través de mis heridas.
Me dijeron que a veces
tarda en salir del cuerpo varios días.

No me cerréis los ojos, sólo los desgarros.
Dejadme ver mi autopsia.
Así podré saber dónde se oculta el alma
que hizo que me durmiese
para poder marcharse antes de tiempo.



© Alejandro Céspedes



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CARTAS

Viernes, 3

Agosto se relaja. Alumbra el astro rey
entre las verdes hojas de arrayanes.
Acompaña la brisa
como por mitigar nervios y prisa.
Se adentra el día en cupos de paciencia.
Vienen y van sonrisas y pesares.
Desfilan por la puerta
congojas, agonías, esperanzas
en un cortejo de ilusión incierta.
Llena la tarde el vano del reproche
sembrado de ternuras presentidas.
Viene la noche. Llega con la sombra.
Acucia la premura
de prodigar caricias refrenadas.
Arrecia la tiniebla vestida de neón.
Avivan la nostalgia de la espera
remolinos de hielo como agujas
clavando el corazón.

Y en un momento, saltos, alborozo;
mudos gritos de risa, de emociones,
¡y qué alegría al escuchar su llanto!


©pbaediciones