Andrea
Añeja, joven, fresca, femenina,
ágil y sabia, de palabra fácil,
animosa en las penas, alma grácil,
bastón, apoyo, sombra, marquesina,
suficiente, dispuesta y adivina,
alegre, de osadía consistente,
abnegada y eterna sonriente
contra la lágrima que contamina.
Aire que llena cuando se respira,
ola de mar si sube la marea,
pañuelo usado que jamás se tira,
oculta lágrima que no se vea,
cuerda que no se rompe si se estira…,
esa eres tú cuando te ven, Andrea.
pbernal
septiembre 2010
martes, 28 de septiembre de 2010
viernes, 17 de septiembre de 2010
SBQ SOLIDARIO
Nueva etapa y nuevos proyectos
Vamos a comenzar con una nueva etapa en los trabajos de cooperación, una nueva etapa que viene marcada por dos circunstancias:
1. La definitiva consolidación de SBQ Perú en Trujillo, sus extraordinarios resultados de gestión y el alta definitiva como organización oficial a todos los efectos como “SBQ Perú”.
2. El retraso del comienzo de la construcción del centro de acogida en Alto Moche por las múltiples dificultades de diversa índole que nos está suponiendo.
Vistas estas circunstancias, he tomado la decisión de plantear una serie de actividades capaces de mantener con solvencia y ánimo al grupo de Perú, así como hacer patente la ayuda al sector de población necesitada controlado por SBQ Perú. Para ello se ha pedido al voluntariado peruano que haga un trabajo de campo, en el que está metido durante estos días, identificando situaciones de necesidad perentoria para poder actuar de forma puntual e individualizada, por una parte, así como colaborar con un centro escolar de la zona que recoge y educa a niños de familias sin recursos, la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo.
Para desarrollar los nuevos trabajos de cooperación y ayuda, creamos la figura “BECA SOLIDARIA DE ESTUDIOS”, que consistirá en lo que sigue:
• Localización de un menor con dificultades para acceder a la enseñanza.
• Elaboración de una ficha pormenorizada del menor y de su situación familiar a partir del trabajo de camo de SBQ Perú.
• Captación de un financiador en España de la “BECA SOLIDARIA DE ESTUDIOS”, pudiéndose realizar el pago de la beca en una sola entrega de 180 € o en 12 entregas mensuales de 15 € mediante domiciliación bancaria [al cambio, resultarían aproximadamente unos 720 soles, que dan para matrícula, libros, material de uso escolar, muda, uniforme, zapatos, mochila escolar y lonchera, lo que cubriría de forma justa los gastos de escolarización y las necesidades básicas escolares del becado].
• Gestión directa de la beca por parte del voluntariado de SBQ Perú, encargándose de llevar a cabo las compras de materiales y vestuario, así como del pago de matrícula, haciéndo llegar a SBQ España, que a su vez lo hará llegar al financiador, justificación exacta de los gastos producidos.
• Seguimiento de cada uno de los becados con informes cíclicos de su estado, su evolución formativa, los avances que haga o los problemas a los que haya tenido que enfrentarse. Estos informes de seguimiento se harán llegar a SBQ España, que a su vez los trasladará al financidor para que esté al tanto de la evolución del becado.
• Se ofrecerá al financiador la ficha completa de su becado con el fin de que si quiere establecer una relación con él y su familia, pueda hacerlo sin ningún problema.
• Las becas tendrán carácter anual y podrán prorrogarse por parte del financiador, siempre que la situación de necesidad y la buena evolución del becado lo permitan.
Si deseas becar a algunos de estos niños, ponte en contacto por mail con Luis Felipe Comendador [felipe@lfediciones.com].
Esto en lo que se refiere a las becas individuales.
Por lo que se refiere a la colaboración con la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo, se ha decidido, en conversaciones con la dirección de ese centro escolar, que nos irá haciendo llegar sus necesidades mediante escritos argumentados, a lo que seguirá un estudio de campo de SBQ Perú sobre la petición realizada, seguida de un informe a favor o en contra de la petición. Ese informe se enviará a SBQ España, que lo analizará y procurará la obtención de fondos o materiales para dotar al centro escolar.
SBQ Perú adquiere el compromiso de hacer un seguimiento del uso correcto de los materiales donados al centro escolar, informando de ello regularmente a SBQ España para que lo haga público y lo pueda tener a disposición de las personas e instituciones colaboradoras.
Creemos que con estas actuaciones podemos realizar una hermosa labor, a la vez que mantener el espíritu de trabajo y las ganas de SBQ Perú, así como mantener un proceso activo de cooperación mientras seguimos en el empeño difícil de llevar a cabo las obras del Centro de Acogida infantil, lo que nos afianzará en la zona con positividad y hará que nuestra red solidaria vaya dando resultados.
OTROS CAMINOS EN LOS QUE ESTAMOS TRABAJANDO
Por otra parte, y gracias a la buena disposición de la Fundación Premysa y a su afán de comenzar a trabajar en proyectos de cooperación solidaria, hemos convenido que desde su organización se soliciten proyectos solidarios, actuando SBQ como contraparte, que sirvan de apoyo a los proyectos SBQ, situándolos en los mismos lugares físicos… así, con esta fecha se ha cursado solicitud a la Fundación Biodiversidad europea de proyectos de excavación de pozos y construcción de depósitos de agua de gran capacidad en Ibel (Senegal) y Baro Kunda (Gambia), por valor de unos 160.000 euros por proyecto, así como se está estudiando un ambicioso proyecto de desalinización de agua, en colaboración con el SEDALIB [empresa estatal peruana del agua], para dotar de agua potable a las poblaciones de los extrarradios de Trujillo. También se está valorando redactar algún proyecto para solicitar financiación de AECID.
En estos días comenzaremos a publicar en este blog las primeras ofertas de BECAS SOLIDARIAS DE ESTUDIOS para que, quien lo desee, se ponga en contacto con nosotros, así como los datos generales de la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo, enviados por SBQ Perú y su primera solicitud de colaboración.
Gracias a todos y disculpas por el tiempo de silencio que ha devenido de ciertas situaciones personales que no vienen aquí al caso.
Seguimos trabajando.
Vamos a comenzar con una nueva etapa en los trabajos de cooperación, una nueva etapa que viene marcada por dos circunstancias:
1. La definitiva consolidación de SBQ Perú en Trujillo, sus extraordinarios resultados de gestión y el alta definitiva como organización oficial a todos los efectos como “SBQ Perú”.
2. El retraso del comienzo de la construcción del centro de acogida en Alto Moche por las múltiples dificultades de diversa índole que nos está suponiendo.
Vistas estas circunstancias, he tomado la decisión de plantear una serie de actividades capaces de mantener con solvencia y ánimo al grupo de Perú, así como hacer patente la ayuda al sector de población necesitada controlado por SBQ Perú. Para ello se ha pedido al voluntariado peruano que haga un trabajo de campo, en el que está metido durante estos días, identificando situaciones de necesidad perentoria para poder actuar de forma puntual e individualizada, por una parte, así como colaborar con un centro escolar de la zona que recoge y educa a niños de familias sin recursos, la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo.
Para desarrollar los nuevos trabajos de cooperación y ayuda, creamos la figura “BECA SOLIDARIA DE ESTUDIOS”, que consistirá en lo que sigue:
• Localización de un menor con dificultades para acceder a la enseñanza.
• Elaboración de una ficha pormenorizada del menor y de su situación familiar a partir del trabajo de camo de SBQ Perú.
• Captación de un financiador en España de la “BECA SOLIDARIA DE ESTUDIOS”, pudiéndose realizar el pago de la beca en una sola entrega de 180 € o en 12 entregas mensuales de 15 € mediante domiciliación bancaria [al cambio, resultarían aproximadamente unos 720 soles, que dan para matrícula, libros, material de uso escolar, muda, uniforme, zapatos, mochila escolar y lonchera, lo que cubriría de forma justa los gastos de escolarización y las necesidades básicas escolares del becado].
• Gestión directa de la beca por parte del voluntariado de SBQ Perú, encargándose de llevar a cabo las compras de materiales y vestuario, así como del pago de matrícula, haciéndo llegar a SBQ España, que a su vez lo hará llegar al financiador, justificación exacta de los gastos producidos.
• Seguimiento de cada uno de los becados con informes cíclicos de su estado, su evolución formativa, los avances que haga o los problemas a los que haya tenido que enfrentarse. Estos informes de seguimiento se harán llegar a SBQ España, que a su vez los trasladará al financidor para que esté al tanto de la evolución del becado.
• Se ofrecerá al financiador la ficha completa de su becado con el fin de que si quiere establecer una relación con él y su familia, pueda hacerlo sin ningún problema.
• Las becas tendrán carácter anual y podrán prorrogarse por parte del financiador, siempre que la situación de necesidad y la buena evolución del becado lo permitan.
Si deseas becar a algunos de estos niños, ponte en contacto por mail con Luis Felipe Comendador [felipe@lfediciones.com].
Esto en lo que se refiere a las becas individuales.
Por lo que se refiere a la colaboración con la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo, se ha decidido, en conversaciones con la dirección de ese centro escolar, que nos irá haciendo llegar sus necesidades mediante escritos argumentados, a lo que seguirá un estudio de campo de SBQ Perú sobre la petición realizada, seguida de un informe a favor o en contra de la petición. Ese informe se enviará a SBQ España, que lo analizará y procurará la obtención de fondos o materiales para dotar al centro escolar.
SBQ Perú adquiere el compromiso de hacer un seguimiento del uso correcto de los materiales donados al centro escolar, informando de ello regularmente a SBQ España para que lo haga público y lo pueda tener a disposición de las personas e instituciones colaboradoras.
Creemos que con estas actuaciones podemos realizar una hermosa labor, a la vez que mantener el espíritu de trabajo y las ganas de SBQ Perú, así como mantener un proceso activo de cooperación mientras seguimos en el empeño difícil de llevar a cabo las obras del Centro de Acogida infantil, lo que nos afianzará en la zona con positividad y hará que nuestra red solidaria vaya dando resultados.
OTROS CAMINOS EN LOS QUE ESTAMOS TRABAJANDO
Por otra parte, y gracias a la buena disposición de la Fundación Premysa y a su afán de comenzar a trabajar en proyectos de cooperación solidaria, hemos convenido que desde su organización se soliciten proyectos solidarios, actuando SBQ como contraparte, que sirvan de apoyo a los proyectos SBQ, situándolos en los mismos lugares físicos… así, con esta fecha se ha cursado solicitud a la Fundación Biodiversidad europea de proyectos de excavación de pozos y construcción de depósitos de agua de gran capacidad en Ibel (Senegal) y Baro Kunda (Gambia), por valor de unos 160.000 euros por proyecto, así como se está estudiando un ambicioso proyecto de desalinización de agua, en colaboración con el SEDALIB [empresa estatal peruana del agua], para dotar de agua potable a las poblaciones de los extrarradios de Trujillo. También se está valorando redactar algún proyecto para solicitar financiación de AECID.
En estos días comenzaremos a publicar en este blog las primeras ofertas de BECAS SOLIDARIAS DE ESTUDIOS para que, quien lo desee, se ponga en contacto con nosotros, así como los datos generales de la INSTITUCIÓN EDUCATIVA Nº 1579 “CORAZÓN DEL NIÑO JESÚS” SECTOR - RÍO SECO de Trujillo, enviados por SBQ Perú y su primera solicitud de colaboración.
Gracias a todos y disculpas por el tiempo de silencio que ha devenido de ciertas situaciones personales que no vienen aquí al caso.
Seguimos trabajando.
jueves, 2 de septiembre de 2010
NUEVO PREMIO DE POESÍA JOVEN
Centro de poesía José Hierro
I PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA JOVEN
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Nos complace anunciar la convocatoria del I Premio Internacional de Poesía Joven de la Fundación Centro de Poesía José Hierro, un certamen que nace con el objetivo de apoyar y promocionar la poesía en castellano entre los valores emergentes, tanto en España como más allá de nuestras fronteras.
Esta iniciativa ha sido posible gracias al interés y a la generosidad de la Empresa Municipal del Suelo y la Vivienda (EMSV) de Getafe.
BASES
La Fundación Centro de Poesía José Hierro, con el patrocinio de la Empresa Municipal de la Vivienda y del Suelo de Getafe (EMSV) convoca el I Premio Internacional de Poesía Joven Fundación Centro de Poesía José Hierro con arreglo a las siguientes bases:
1ª Podrán concurrir los poetas que lo deseen, sea cual sea su nacionalidad, siempre que no superen los 35 años de edad el día de cierre de la convocatoria. Las obras deberán estar escritas en castellano. Cada autor podrá presentar un solo original, inédito y que no esté concursando simultáneamente en ningún otro certamen, si bien parcialmente pueda haber visto la luz en publicaciones periódicas o en la Red en un máximo del 20 por ciento de su total. Su extensión deberá comprenderse entre cuatrocientos y mil versos o en su equivalente aproximado en palabras si se trata de poemas en prosa.
2ª Los originales se presentarán con título y pseudónimo, por cuadruplicado, debidamente encuadernados y mecanografiados a doble espacio y por una sola cara, numerados y sin firma ni identificación alguna. Sólo se aceptarán originales en formato digital si el envío se realiza desde el extranjero, y estos deberán ser compatibles con Microsoft Word y serán enviados en un único archivo vía e-mail.
3ª En sobre cerrado se incluirán los datos de identificación del concursante: nombre, fecha de nacimiento, domicilio, teléfono de contacto y una breve reseña biográfica, así como una fotocopia del DNI o pasaporte; en el caso de envíos en formato digital, dichos datos deberán ir en archivo aparte del texto presentado y en formato compatible con Microsoft Word.
4ª Los originales deberán enviarse a:
Fundación Centro de Poesía José Hierro
I Premio Internacional de Poesía Joven
Fundación Centro de Poesía José Hierro
C/ José Hierro, 7
28905 Getafe (Madrid)
Mail: premio@cpoesiajosehierro.org
5ª La admisión de los trabajos finalizará el 17 de diciembre de 2010.
6ª La Fundación publicará en la Colección Joven el original premiado por el Jurado. El autor recibirá además 3.000 euros, 100 ejemplares del libro y una escultura diseñada por José Hierro.
7ª El Jurado estará compuesto por los poetas Jordi Doce, Amalia Iglesias y Ada Salas.
8ª El fallo del Jurado tendrá lugar en el mes de febrero, en fecha y hora que se harán públicas oportunamente.
9ª Los originales no premiados podrán recogerse en la Fundación hasta dos meses después de la fecha del fallo. Una vez concluido este período los originales serán destruidos.
10ª La participación en el concurso supone la aceptación de las bases precedentes.
I PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA JOVEN
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Nos complace anunciar la convocatoria del I Premio Internacional de Poesía Joven de la Fundación Centro de Poesía José Hierro, un certamen que nace con el objetivo de apoyar y promocionar la poesía en castellano entre los valores emergentes, tanto en España como más allá de nuestras fronteras.
Esta iniciativa ha sido posible gracias al interés y a la generosidad de la Empresa Municipal del Suelo y la Vivienda (EMSV) de Getafe.
BASES
La Fundación Centro de Poesía José Hierro, con el patrocinio de la Empresa Municipal de la Vivienda y del Suelo de Getafe (EMSV) convoca el I Premio Internacional de Poesía Joven Fundación Centro de Poesía José Hierro con arreglo a las siguientes bases:
1ª Podrán concurrir los poetas que lo deseen, sea cual sea su nacionalidad, siempre que no superen los 35 años de edad el día de cierre de la convocatoria. Las obras deberán estar escritas en castellano. Cada autor podrá presentar un solo original, inédito y que no esté concursando simultáneamente en ningún otro certamen, si bien parcialmente pueda haber visto la luz en publicaciones periódicas o en la Red en un máximo del 20 por ciento de su total. Su extensión deberá comprenderse entre cuatrocientos y mil versos o en su equivalente aproximado en palabras si se trata de poemas en prosa.
2ª Los originales se presentarán con título y pseudónimo, por cuadruplicado, debidamente encuadernados y mecanografiados a doble espacio y por una sola cara, numerados y sin firma ni identificación alguna. Sólo se aceptarán originales en formato digital si el envío se realiza desde el extranjero, y estos deberán ser compatibles con Microsoft Word y serán enviados en un único archivo vía e-mail.
3ª En sobre cerrado se incluirán los datos de identificación del concursante: nombre, fecha de nacimiento, domicilio, teléfono de contacto y una breve reseña biográfica, así como una fotocopia del DNI o pasaporte; en el caso de envíos en formato digital, dichos datos deberán ir en archivo aparte del texto presentado y en formato compatible con Microsoft Word.
4ª Los originales deberán enviarse a:
Fundación Centro de Poesía José Hierro
I Premio Internacional de Poesía Joven
Fundación Centro de Poesía José Hierro
C/ José Hierro, 7
28905 Getafe (Madrid)
Mail: premio@cpoesiajosehierro.org
5ª La admisión de los trabajos finalizará el 17 de diciembre de 2010.
6ª La Fundación publicará en la Colección Joven el original premiado por el Jurado. El autor recibirá además 3.000 euros, 100 ejemplares del libro y una escultura diseñada por José Hierro.
7ª El Jurado estará compuesto por los poetas Jordi Doce, Amalia Iglesias y Ada Salas.
8ª El fallo del Jurado tendrá lugar en el mes de febrero, en fecha y hora que se harán públicas oportunamente.
9ª Los originales no premiados podrán recogerse en la Fundación hasta dos meses después de la fecha del fallo. Una vez concluido este período los originales serán destruidos.
10ª La participación en el concurso supone la aceptación de las bases precedentes.
martes, 31 de agosto de 2010
la galana
Esta es mi aventura del pasado fin de semana (21 de agosto):
El viernes, al salir del trabajo, me fui solo, (ella estaba en el Pirineo) a HOYOS DEL ESPINO, (pueblecito de Gredos) con la intención de ascender el sábado a la GALANA, segundo pico más alto de Gredos. Para ello, es aconsejable pasar la noche en el cercano camping, que está en un pinar de la ribera del incipiente río Tormes. Sobre las ocho de la tarde del viernes, ya tenía todo listo: tienda montada, comida y bebida para la excursión del día siguiente. Antes de la cena, encontré tiempo para bañarme en una piscina natural que se alimenta del agua de una acequia. Después, di un corto paseo siguiendo una senda paralela a un arroyo, hasta llegar, ya casi anochecido, a unas pozas que, según un cartelito, se llaman del Carnero. El regreso al camping lo hice de noche. A mi paso oía cómo las ranas se zambullían en el arroyuelo y los grillos interrumpían su canto. Cené muy bien bajo un destartalado porche del bar-restaurante que hay a la entrada del camping. A las 11:30 estaba ya echado en la tienda. Dormí a trozos. A las 6:30 me levanté con la sensación de mucho frío. El bar del campìng no abría hasta las 8. Sabiendo esto, la tarde anterior había comprado en la panadería de HOYOS DEL ESPINO un litro de leche y unos dulces, que fue lo que desayuné: unos sorbos de leche fría y una bayonesa, (hojaldre relleno de cabello de ángel) que, por cierto, no me cayeron nada bien. A las 8 de la mañana ya estaba en la Plataforma, (Aparcamiento donde termina la estrecha carretera de montaña donde comienzan las excursiones a pie). El termómetro del coche señalaba 7 grados. A pesar del forro polar, tenía frío. Con paso tranquilo inicié la marcha. En poco tiempo ya estaba en el PRADO DE LAS POZAS, (Lugar con mucho atractivo para mí por razones que no sabría explicar). Tras cruzar un puente sobre un arroyo a punto de secarse, (en primavera da gusto ver el agua que lleva) se inicia la subida a los BARRERONES. Un joven montañero, que como yo iba solo, me adelantó con natural facilidad. Un poco más arriba se paró, y después de decirme que se llamaba SANTI, me contó el itinerario que pretendía hacer: justamente el inverso al mío. Subiría al ALMANZOR y después a LA GALANA. Nos despedimos con el deseo de encontrarnos.
Miré al cielo. Era de un azul intenso y limpio, sin ninguna nube. Se adivinaba que el Sol mañanero se convertiría en las próximas horas en un tormento. Aprecié el aire fresco y agradable que corría en aquel momento y que, por fortuna, estuvo presente a rachas a lo largo de todo el día.
En lo alto de los BARRERONES se contempla una de las zonas más bellas de Gredos: su circo y las cimas que lo circundan. Desde aquí, la senda desciende hasta el fondo del circo donde destaca la conocida Laguna Grande y el vetusto Refugio de montaña. Cuando era joven, siempre hacía una breve parada en los refugios. Ahora, no: paso sin entretenerme.
El camino que lleva a LA GALANA es el mismo que el del ALMANZOR, hasta llegar al lugar conocido con el nombre de LA HOYA ANTÓN, aquí se separan. Para ir a LA GALANA, hay que adentrarse en la garganta de la derecha, llamada de los GEÓGRAFOS. Con más intuición que por las indicaciones de los escasos hitos que encontré, fui progresando por la parte derecha de la GARGANTA. Alcanzada la base del esbelto AMEAL DE PABLO, (Se trata de una torre de granito que se distingue fácilmente de todas las demás elevaciones de su alrededor), pude ver claramente, al frente, el COLLADO DEL VENTEADERO, y desde ahí, a poco más de media hora, LA GALANA. Todos por encima de los 2.500 metros de altitud. Situado en el COLLADO DEL VENTEADERO, me encontré a los primeros montañeros que vi en esta última parte de la ascensión: una pareja de jóvenes que bajaban de LA GALANA. Me aconsejaron prudencia en el último paso para coronar la cima. Confieso que fuí con mucho cuidado, tanto que no era capaz de subir al bloque de granito que culmina el pico. Mientras me encontraba en estas indagaciones, apareció SANTI, el joven montañero con el que unas horas antes había hablado en los BARRERONES. SANTI dio los pasos precisos sin pensárselo dos veces, y yo, animado por su ejemplo, hice otro tanto. Desde lo alto de LA GALANA se contemplan los dos circos magníficos de esta sierra: el de CINCO LAGUNAS y el de GREDOS.
El joven montañero descendió por el COLLADO DEL VENTEADERO para seguir por la GARGANTA DE LOS GEÓGRAFOS. Yo continué la travesía por el cordal hasta el PICO ALMANZOR. Este recorrido está perfectamente señalizado con hitos que te conducen hasta una canal angosta que finaliza en una accesible portilla con paso a la pirámide del ALMANZOR. Ahí me encontraba. Miré hacia arriba: veinte minutos nada más, me dije. Pero me vi tan escaso de fuerzas, que desistí. Presentí que tenía que reservarme para la vuelta. En el descenso tuve que hacer dos paradas y sentarme a la sombra. Cosa que no he hecho nunca. Creo que la edad se impone inexorablemente a mi voluntad. A las ocho de la tarde llegué al aparcamiento donde 12 horas antes había iniciado la excursión. Me sentía cansado, muy cansado; pero feliz.
Sólo lamenté no haber compartido este día tan maravilloso con ella.
Blas Mendiola
El viernes, al salir del trabajo, me fui solo, (ella estaba en el Pirineo) a HOYOS DEL ESPINO, (pueblecito de Gredos) con la intención de ascender el sábado a la GALANA, segundo pico más alto de Gredos. Para ello, es aconsejable pasar la noche en el cercano camping, que está en un pinar de la ribera del incipiente río Tormes. Sobre las ocho de la tarde del viernes, ya tenía todo listo: tienda montada, comida y bebida para la excursión del día siguiente. Antes de la cena, encontré tiempo para bañarme en una piscina natural que se alimenta del agua de una acequia. Después, di un corto paseo siguiendo una senda paralela a un arroyo, hasta llegar, ya casi anochecido, a unas pozas que, según un cartelito, se llaman del Carnero. El regreso al camping lo hice de noche. A mi paso oía cómo las ranas se zambullían en el arroyuelo y los grillos interrumpían su canto. Cené muy bien bajo un destartalado porche del bar-restaurante que hay a la entrada del camping. A las 11:30 estaba ya echado en la tienda. Dormí a trozos. A las 6:30 me levanté con la sensación de mucho frío. El bar del campìng no abría hasta las 8. Sabiendo esto, la tarde anterior había comprado en la panadería de HOYOS DEL ESPINO un litro de leche y unos dulces, que fue lo que desayuné: unos sorbos de leche fría y una bayonesa, (hojaldre relleno de cabello de ángel) que, por cierto, no me cayeron nada bien. A las 8 de la mañana ya estaba en la Plataforma, (Aparcamiento donde termina la estrecha carretera de montaña donde comienzan las excursiones a pie). El termómetro del coche señalaba 7 grados. A pesar del forro polar, tenía frío. Con paso tranquilo inicié la marcha. En poco tiempo ya estaba en el PRADO DE LAS POZAS, (Lugar con mucho atractivo para mí por razones que no sabría explicar). Tras cruzar un puente sobre un arroyo a punto de secarse, (en primavera da gusto ver el agua que lleva) se inicia la subida a los BARRERONES. Un joven montañero, que como yo iba solo, me adelantó con natural facilidad. Un poco más arriba se paró, y después de decirme que se llamaba SANTI, me contó el itinerario que pretendía hacer: justamente el inverso al mío. Subiría al ALMANZOR y después a LA GALANA. Nos despedimos con el deseo de encontrarnos.
Miré al cielo. Era de un azul intenso y limpio, sin ninguna nube. Se adivinaba que el Sol mañanero se convertiría en las próximas horas en un tormento. Aprecié el aire fresco y agradable que corría en aquel momento y que, por fortuna, estuvo presente a rachas a lo largo de todo el día.
En lo alto de los BARRERONES se contempla una de las zonas más bellas de Gredos: su circo y las cimas que lo circundan. Desde aquí, la senda desciende hasta el fondo del circo donde destaca la conocida Laguna Grande y el vetusto Refugio de montaña. Cuando era joven, siempre hacía una breve parada en los refugios. Ahora, no: paso sin entretenerme.
El camino que lleva a LA GALANA es el mismo que el del ALMANZOR, hasta llegar al lugar conocido con el nombre de LA HOYA ANTÓN, aquí se separan. Para ir a LA GALANA, hay que adentrarse en la garganta de la derecha, llamada de los GEÓGRAFOS. Con más intuición que por las indicaciones de los escasos hitos que encontré, fui progresando por la parte derecha de la GARGANTA. Alcanzada la base del esbelto AMEAL DE PABLO, (Se trata de una torre de granito que se distingue fácilmente de todas las demás elevaciones de su alrededor), pude ver claramente, al frente, el COLLADO DEL VENTEADERO, y desde ahí, a poco más de media hora, LA GALANA. Todos por encima de los 2.500 metros de altitud. Situado en el COLLADO DEL VENTEADERO, me encontré a los primeros montañeros que vi en esta última parte de la ascensión: una pareja de jóvenes que bajaban de LA GALANA. Me aconsejaron prudencia en el último paso para coronar la cima. Confieso que fuí con mucho cuidado, tanto que no era capaz de subir al bloque de granito que culmina el pico. Mientras me encontraba en estas indagaciones, apareció SANTI, el joven montañero con el que unas horas antes había hablado en los BARRERONES. SANTI dio los pasos precisos sin pensárselo dos veces, y yo, animado por su ejemplo, hice otro tanto. Desde lo alto de LA GALANA se contemplan los dos circos magníficos de esta sierra: el de CINCO LAGUNAS y el de GREDOS.
El joven montañero descendió por el COLLADO DEL VENTEADERO para seguir por la GARGANTA DE LOS GEÓGRAFOS. Yo continué la travesía por el cordal hasta el PICO ALMANZOR. Este recorrido está perfectamente señalizado con hitos que te conducen hasta una canal angosta que finaliza en una accesible portilla con paso a la pirámide del ALMANZOR. Ahí me encontraba. Miré hacia arriba: veinte minutos nada más, me dije. Pero me vi tan escaso de fuerzas, que desistí. Presentí que tenía que reservarme para la vuelta. En el descenso tuve que hacer dos paradas y sentarme a la sombra. Cosa que no he hecho nunca. Creo que la edad se impone inexorablemente a mi voluntad. A las ocho de la tarde llegué al aparcamiento donde 12 horas antes había iniciado la excursión. Me sentía cansado, muy cansado; pero feliz.
Sólo lamenté no haber compartido este día tan maravilloso con ella.
Blas Mendiola
lunes, 5 de julio de 2010
poema solidario
poema solidario
C/ Álvaro de Bazán, 12 . Local 9 – 12
28902 GETAFE (Madrid)
Telf./Fax:916 966 792
agedem12@yahoo.es
www.AGEDEM.org
Colaboran: Ayuntamiento de Getafe
Fundación Centro de Poesía José Hierro.
poema solidario
recopilación de poemas
cedidos para cuestación de
AGEDEM
el 14 de mayo de 2010
promovida por pbernal a través
del correo electrónico.
diseño, edición e impresión
pbernal
bernpedro@gmail.con
junio de 2010
la propiedad de los poemas
es de sus autores
copy free
INTRODUCCIÓN
El 21 de abril de 2010, lanzamos a la red el siguiente mensaje:
"Hola. Necesito un poema. Si lo tienes, y quieres cedérmelo, te pido que no sea mayor de 20 versos, tema libre. Debe venir acompañado con tu nombre completo, y/o firma “artística” (p. ej.: yo soy pbernal), poemario o libro al que pertenece, inédito, o no. Dime también si perteneces a algún club, asociación cultural, etc. (p. ej.: FCPJH).
Que para qué lo quiero, dices. Pues verás: cada año en mayo (en éste, el día 14), acostumbramos a regalar una maceta de flores a cambio de un donativo, con el fin de recaudar fondos para la asociación de Getafe de Esclerosis Múltiple (AGEDEM). Y hemos pensado acompañarla con un poema. Estaremos el 14 de mayo en la Plaza de la Constitución de Getafe, de 10 a 13 horas. Te esperamos. Gracias. Pdro
PD: Estamos en C/ Álvaro de Bazán, 12 Local 9 – 12, 28902 GETAFE (Madrid). Si deseas saber más de AGEDEM, o de ESCLEROSIS MÚLTIPLE, ponte en contacto, o tecléalo en un buscador de Internet. Vale.
Da doble luz a tu verso
para leído de frente
y al sesgo.
Mas no te importe si rueda
y pasa de mano en mano:
del oro se hace moneda.
Antonio Machado"
Este es el resultado. Muchas gracias a todos.
Pedro Bernal Álvarez, (pbernal); bernpedro@gmail.com
poema solidario
autores
Arsenio Sopeña
Jesús Urceloy
Concepción Serna
Luís Felipe Comendador
Begoña Montes
Belén Beltrán Lizana
Amalia Bautista
Zeneida Pizarro
Blas y Paquita
Manuela Sola Castro
M Sol Huerta
Diego Juan Godoy Blázquez
Ángel García Muñoz
Manuel Alonso, el de los mojitos
Rafael Sánchez Maroto
Antonio Delgado Cantero
Antonio López Megía
Ivonne Sánchez Barea
Josué Bernal
Elvira Bonilla
Santos Fernando Arévalo Ávila
María García Zambrana
Mª Nieves Sánchez González
Ángeles Chozas
Lola Mendoza
Esther Lucio Marino (J. Koblan)
Estrella Juárez
Maria Antonia Calvo
José García García
Ana Isabel Trigo
Mercedes Amodeo
Mª Ángeles Asensio
pbernal
Sergio Pérez
Felipe Benítez Reyes
Juan Díaz Ruiz
María del Pilar Sánchez
Ignacio Miranda Suárez
Francisco J. García González
Rafaela Alexandre González (Ralexa)
Toñi Valentín
Sagrario Gómez Ceperuelo,
José Ángel Serrano Granados
---------------------
poemas (por orden de llegada)
MANO TENDIDA
Escondido en la llama del pensamiento
agradezco el empujón del destino
cuando la vida se hizo cuesta arriba.
Una mano asomada a la ventana del deseo
empuja al egoísmo de las olas
en el mar de las necesidades
por el atajo de la hipocresía.
Las emociones borran los recuerdos
en las alturas de la memoria,
igual que la lava del volcán
evapora el sendero de la vida
en una erupción incontrolada.
Una mano tendida,
es como un amanecer en alta mar
contemplando la calma de las olas
en la tempestad del tiempo.
Una mano que acaricia en amistad
es el destino de los hechos
que alumbra el valor de la existencia
envuelta en la condición humana.
Una mano tendida,
es el resurgir de las cenizas
en el brasero de nuestro tiempo.
Una mano tendida.
Arsenio Sopeña Martín
---
LA BIBLIOTECA AMADA
para Marisol
A veces, al buscarte entre los libros
que pueblan esta casa, no te encuentro:
miro entre los estantes una vez
y otra más. Un millón. Hasta me aburro
de mi torpe memoria. Desde el lado
misterioso y sensual de aquel espejo
que hay junto a la entrada, veo a un tipo
igual que yo, que se sonríe. Él guarda
el secreto rincón donde te esconde
de mi búsqueda loca y sin objeto.
Sin embargo sucede que unos días
después llegas a casa, y cuando busco
ya estás aquí. Rebosa cada cuarto
con tu sonrisa abierta, y el sujeto
ese que vive al otro lado pone
cara de circunstancias si le miro.
(Pero es buena persona, me recuerda
alguien que ya conozco vagamente.
Tendré que investigarlo). Tú me llamas
desde un estante, y en silencio indago
el lugar de tu voz. Te veo. Caminan
mis manos por tu piel, abro tus páginas
y me sumerjo en ti. Y cada lunes
finjo que te has marchado y no te encuentro.
urceloy / febrero de 2010
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SOPLO
Al cobijo del sofá, pinceles de libros
turban el lienzo con mágicos trazos.
Ocres en la erección
resbalan por las grises pendientes
de tempestades azules.
En la mezcla salvaje
la fantasía de las letras.
Mis retinas juegan con huecos
en el caos de páginas
de títulos perdidos.
Me roza tu soplo.
Al fondo
las olas
la brisa.
Fuera
la ciudad.
Concepción Serna
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RECUERDO
He cogido el agua de tu recuerdo
para bebérmela en los días secos.
He visto tu risa en el horizonte,
mientras caminaba sin luces.
He notado el roce de tu aro
cuando el círculo estaba roto,
y el cubo me hacía presa.
He pedido tu garra
para saltar los muros
cuando mis piernas eran gelatina.
He soñado con tu regreso
cuando los sueños se quemaron
en el alquitrán del asfalto.
He gastado mis pies,
en la acera, de los deseos de humo.
He jugado contigo, en noches
sin luna, y cuchillos de miedo.
He construido proyectos
cuando el destino
quitaba los andamios.
He sobrevivido a tu ausencia,
cuando no había billete de regreso.
Concepción Serna
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LUNES
Mis párpados se abren
con pesadillas de sueño
y resaca.
En la nube de enfado
despierto.
Un zumbido
trepa
y rompe el hechizo.
Susurra
no es sábado.
Concepción Serna
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QUE NO ME DUELA MORIR
Que no me duela morir es lo que quiero...
y rimar perros con árboles
o hacerme un harakiri en el pulgar cuando atardece...
bailar como un poseso
al ritmo del ‘Dough roller blues’ de Garfield Akers
y decidir si me muerdo una uña
o me fumo el próximo cigarro
como un suicida...
pero que no me duela morir,
porque no merece la pena que me vaya de aquí
con un recuerdo amargo...
que no me duela morir...
y rimar las costuras de tu falda con los muslos
o poner mantequilla en las galletas,
y caminar toda una noche entera
mientras llueve
o simplemente dejarme caer en la cama
como un fardo...
que me canse de usar solo la mano derecha
o que me olvide de que tengo un omóplato
mientras miro tus senos de glicina a contraluz
y con el filtro verde de mis ojos...
y que siga deseando acariciar los meses
como a tu vientre hecho de cutis fino y blondas suaves...
y no sentirme indiferente
como las reses en el paisaje,
estancadas en los pastos con nada que hacer...
Que no me duela morir...
o que me duela poco...
que no sienta dejaros
y todo sea rimar la madera de pino con mi cuerpo
o rimar estos ojos con el negro total de algún abismo...
y que de pronto vea tu boca viniendo
mar picada...
y que eso sea todo.
Luís Felipe Comendador,
Blog: “diario de un savonarola”
La emoción
se escapó
por esa fina arista sin cerrar,
esa tela que el brote rasga
al crecer.
Begoña Montes Zofío, Poema del libro "Viernes de barro". Poeta. Profesora de EGB, y de talleres de escritura; coordina la tertulia literaria “La trastienda”. Dirige un programa de radio.
bmontes.wordpress.com/
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Quisiera ser
fogonazo de olvido,
en los regueros de dolor
que anidan en tu corazón.
Elena Peralta, seudónimo de Belén Beltrán, Poeta. Blog: “Surcos del silencio”.
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LAS ADELFAS
Las he visto crecer en las cunetas
y en las medianas de las autopistas,
en jardines privados y lujosos
y rodeando bloques de ladrillo
en suburbios tan tristes como el hombre.
Me sorprende que sean tan bonitas,
que se adapten tan bien a cualquier medio,
que precisen tan pocas atenciones.
Me sorprende que sean venenosas.
Amalia Bautista, Poeta, (de Cuéntamelo otra vez, 1999) Licenciada en Ciencias de la Información. Más de veinte poemarios publicados.
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AZUL
Nada confunde la armonía de la vida.
Nada piensa un ser que se encamina sacudido
por la electrizante luz.
Nada pienso yo, cuando me acerco a aquel ser.
Nada. Y yo sigo al ser, me encamino
por su misma ruta. A su espalda.
Me quedo a su espalda, intentando
adivinar... ¿por qué sólo sigue esa luz?
Nada. Nada me dice nada.
Un instante. Bastó un instante.
Y yo me vi con su mirada
azul, toda azul.
Azul de agua, azul de cielo,
azul de mar.
Su mirada azul es la luz.
Nada me dije. Nada.
Esa es mi luz.
Zepi (Zeneida Pizarro), de El peso de la memoria, inédito, grupo de
creación literaria “Musarte”, Zeneida dirige desde hace años un programa
de radio sobre poesía.
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Bajo un diminuto boj,
en un rincón del jardín,
sin saber cómo,
vive una prímula del Pirineo.
Es un milagro
que el duro invierno de Madrid lo consienta;
aunque, tengo entendido
que más duros son los inviernos
de Sebastopol y de Pekín,
y, no por eso, son menos bonitas
las flores de allí.
Nadie se imagina
lo feliz que me hace
ver cómo cada año
se repone de sus heridas
y viste su traje amarillo de abril.
La prímula es más que una flor;
es la prueba más consistente
de que todo está por hacer.
Blas Mendiola Mínguez, inédito. Blas ama la montaña, el frío, la nieve, el viento en la cara. Ama la naturaleza. La vida…
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MANO INQUIETA
Vuela la mano a ras de cielo
buscando señales
por las venas del mundo.
En el diario de lo mirado
imprime una caligrafía tan dulce
como la nectarina que monda
para llevar a la boca.
Hay palabras que se encienden
y la mano las hace explotar
desabrochando uno a uno
los botones de una camisa
de rayas.
Otras juegan en los rincones
se esconden detrás de la hoja
con suavidad
las guía hasta la frase
que se hace caricia en el cuerpo
del poema.
Si el verso se le resiste
o se acordona al silencio de los dedos
la mano agrede la hoja
estrangulando el poema por la cintura.
Manuela Sola Castro. Abril 2010, inédito.
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VASO DE AGUA
Si pudiera beberme el vaso de agua
para sentirme a gusto, como entonces,
tendría que creer en las personas
tendría que creer en los arroyos,
en las fuentes y amigos
y en los novios de paso.
Tendría que creer en cualquier
líquido transparente
que no doliera tanto.
Si pudiera bebérmela contigo
novio de los poemas,
sería tu futura mujer acuática.
Pero yo con el agua me ahogo
como con el cansancio,
y ahí, sobre la mesa
debe permanecer.
M Sol Huerta, profesora, diciembre 2009, inédito.
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SUEÑOS
Anoche me desperté
cuando aún no era el alba
y una imagen bella vi
recortada en mi ventana.
¿Quién eres? Le pregunté.
Soy la sombra de tu amada
que viene a verte dormir
mientras ella aún descansa
Se deslizó junto a mí,
entre las suaves sábanas
y en palabras quedas dijo:
Ven, reposa tu cabeza
sobre el plumón de la almohada,
y sueña que ella está aquí,
echada en tu misma cama
Al poco, quedé dormido
mecido por una nana
que me cantaba la sombra,
sombra de mi bella amada.
Diego J. Godoy Blázquez. Inédito, 28 de junio de 2006. Diego J. Godoy es un polifacético jubilado del ferrocarril, donde alcanzó la gloria de los más
altos puestos
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SIEMPRE A TU LADO, MADRE
Son las siete de la tarde y aun veo
son la siete de la tarde y amo, beso, me río
son las siete de la tarde y quiero a los que quieren a los
/ que sienten
son las siete de la tarde y entiendo lo humano, lo sencillo,
/ lo tierno
ahora estoy con la creadora de mi vida
sus arrugadas manos acarician mi cara
sus labios silenciados por la experiencia murmullan mi
/nombre
son las siete de la tarde viejecita de mis amores
voy y vengo, llevo y traigo
pasaje por el túnel del milagro, pasaje por el puente del
/ sueño
mis piernas son ajenas a la prueba del silencio
mis dedos se agarran al caramelo que me dio Rafa
y voy adelante y vengo de allí, del verso
son las siete y un minuto, estoy contigo
son las siete y un minuto y te quiero
son las siete y un minuto sigo aquí, a tu lado
vamos a pasear, vamos a vivir, vamos juntos como
/ siempre.
Ángel García Muñoz. Asociación Granos de Arena
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PEQUEÑA FUGA FELIZ
“Abre la mano”
La tienda de los suicidas - Jean Teulé -
he despertado feliz
feliz
y aunque sabía que
todo fue un sueño
he despertado feliz
soñé
que volaba
y tú
en un barco me seguías
y tocaba peces con la mano y te
los ofrecía como flores - rodaballos -
y tú en un barco
me seguías
soñando
mar adentro
Manuel Alonso. Tacha, Soy Manuel (el de los mojitos). Me parece una idea genial. Aquí te mando mi poema...
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He bebido de tus ojos
en mi corazón de cristal
que ahora yace
como una copa muerta en el suelo.
Todas las noches oigo
el ruido del vidrio
al pisar con los pies huesudos
de mis sueños rotos.
rafael sánchez maroto. 2010. inédito. Asociación Cultural La Torre. Ciempozuelos.
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UNA RADIO VIEJA
La radio que vive su vejez
en un rincón elegante de la casa;
decora la paz de lo sufrido,
duerme al calor de la madera.
Tuvo sus días de silencios,
de nostalgias ocultas entre noches
perseguidas de ignorancias.
Aún recuerdan,
los rescoldos del brasero.
Unas manos silenciosas
que hurgaban en las ondas
de rojos sueños.
Qué lejos queda el miedo,
y el asombro de los niños.
Qué lejos aquella voz
de los vencidos.
Antonio Delgado, febrero de 2010, inédito.
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ES ILUSIÓN
Impulso para la vida,
la llave que abre las puertas
de las conciencias dormidas
y de ambiciones despiertas.
Sin temor hacia el destino,
andar haciendo camino,
con las manos hacia atrás,
tendidas para el amigo.
Extender sobre el barbecho,
con la mano la semilla.
Pasar la hoz y la trilla
y curtirse al sol y al viento,
junto a la gente sencilla.
Ganar la batalla al tiempo.
Dejar atrás la desidia.
Sentir la vida por dentro.
Marcar a fuego la historia
y en la vida cotidiana,
hacer momentos de gloria,
creando de hoy el mañana.
Antonio López Megía.
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LA CEIBA
Sagrado árbol que me arraiga
sombra de luz perenne
abriendo sus ramas altivas
templo de la llanura
albergue de las sonrisas,
tronco de sangre,
triunviratos planos del cosmos
trece cielos afincados,
habitado eje que me anida.
Albero sacro che mi radicato,
perenne luce ombra sua,
altezzosa di apertura sportelli,
pianura templo,
ostello di sorrisi,
tronco si sangue,
cosmo designe il triunvirato,
tredeci cielo si stabilirono,
asse abitate che nidifica.
IVONNE SANCHEZ BAREA, Ivonne de Caxar, Artes Gráficas. Ha publicado 3 poemarios: (1984,1994 y 2006). http://www.ivonne-art.com, http://www.eiseke.org
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ya era hora que salieras
de la sombra de las nubes
del vapor de las estrellas
quiero verte por el monte
enfrentarte a mis cristales
en mi piel notar tu huella
alegrar a mis amigos
revolver los corazones
dar color a los caminos
y guiar los girasoles
Josuplex, 20/03/10. Verso perdido.
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Acabar contigo fue siempre mi mayor deseo.
Me di cuenta tarde,
pensé que sería un simple juego.
Fuiste agotándome, cautelosa.
Más que enemiga te sentía confidente, hermana y
/ amante.
Contemplarte día a día me hizo sentirme fuera
de este entuerto al que llaman vida.
Cómo te quise y cómo supiste apartarme.
Como luché por ver tu engaño y
salir de tu guerra victoriosa.
Te dije ADIOS, enfermedad…
Elvira Bonilla, abril 2010, inédito.
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NIÑO SIN LUNA
Yace un niño sin luna
debajo de un olivo
las hojas lo acarician
cubriéndole la cara,
y el viento en su congoja
alcanza las estrellas,
una daga difusa
le ha atravesado el alma.
Yace un niño, y el río
se desborda en torrentes,
de gotas de rocío
con amargor de lágrimas,
el silencio en la noche
ha besado su frente
cerrándole los ojos
cantándole una nana.
Yace un niño, en sus manos
nace un beso de madre,
y una azucena blanca,
la tierra de amapolas,
el cielo gris plomizo
el mundo ha enmudecido,
no dice nada, calla.
Santos Arévalo Ávila.
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MUJER
Que no callen tu voz,
ni rompan tu silencio,
que no venden tus ojos,
ni arranquen tu mirada.
Que tus oídos oigan
la música del viento,
y tus manos desnudas
acaricien el alba.
Sé valiente, no cedas,
nacerán en los lirios
mil mariposas blancas
que romperán cadenas.
Serás libre mujer,
libre,
como cada mañana.
Santos Arévalo Ávila.
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Si tuviera que esperarte,
venciendo el tiempo y la distancia,
te esperaría.
Si tuviera que dejarte marchar
para que tu vuelta nos demostrara a ambos que ya eras
/mío,
te esperaría.
Si tuviera que recorrer el mundo,
plantando en sus confines
mi bandera con tu nombre
para ponerlo a tus pies,
para seguir haciendo cosas por los dos
aunque me faltaras
diría que tú lo conseguiste.
El tiempo no es significativo,
no tiene poder para separar
lo que tantas vidas,
tantas veces ha unido.
María García Zambrana, (MGZambrana), Periodista. Poeta. Profesora de español, de talleres literarios; poema de “El sentido de este viaje” (2007); pertenece al grupo
poético Compartir Poesía de la Fundación Entredós.
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EL LLANTO DE LOS PÁJAROS
Algo pasa en el jardín esta mañana.
Los mirlos y los gorriones, me han despertado con trinos
/ diferentes.
Me asomo a la ventana, y comprendo.
Los pájaros, giran en torno a ti, frenéticos.
A ti, Rosa, pasado el mes de mayo, cuando llegan los días
/ de calor estival,
se te enferman los pétalos.
Por eso hoy, ellos, los pájaros, lloran tu muerte.
Pero es un desenlace envuelto en esperanza, el próximo
/ abril renacerás,
si cabe, más hermosa.
Mª Nieves Sánchez. 15 de Junio de 2007
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En aquel espejo
donde los dos se miraban,
en lo más profundo de su brillante realidad,
algún deseo se quedo escondido.
Legajo de ilusiones y esperanzas
prendidas en la fascinación de su reflejo.
Primaveras, veranos, huidos
como las hojas de un calendario,
invierno de nieve sobre sus cabezas,
y la mirada adusta
como la arena amontonada de un desierto.
Todo se ha desvanecido tras el desgastado azogue.
Ángeles Chozas, (Del poemario Sal y Espuma).
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NANA DE HAITÍ
Arrulla a mi niña,
palmera en la playa,
antes que se duerma,
con mucho cariño,
cántale una nana.
Dale leche fresca
palmera del mar,
sus ojitos negros
llenos de tristeza,
te quieren besar.
Juega con mi niña,
palmera del río,
dile que su mama,
vive en una estrella
llena de rocío.
Cuida de mi niña,
palmera de Haití,
si de madrugada,
despierta llorando,
bésala por mí.
Santos Fernando Arévalo Ávila. 2010, inédito.
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A cada hora del día te regreso
y me visto con traje de domingo,
adorno mis ramas de sarmientos
con toda la primavera que me brindan
los cangilones de agua de las huertas
Cuelgo en el corazón los cascabeles
de todos los chiquillos que encuentro
en los columpios.
Así te tengo por instantes posibles, con las ansias
de sonreír de nuevo a pesar de la niebla constante,
de percibir en ráfagas el color de tus ojos
que me traen el olor a pan y flores.
Voy haciendo los gestos que tú hacías
para volver mis manos en las tuyas
y ser así la Madre que llena los canastos
con todos los panes de sol y lluvia…
y de los racimos de uvas
del color de una Luna de verano.
A cada hora del día te regreso.
Lola Mendoza, abril 2010, inédito.
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Si ves que cae la noche boca arriba, que no llegan tus labios a la fuente y la florida guerra sí te alcanza, déjate bañar por los timbales, escapa del olor de los cuchillos.
Quien yace en el suelo, quien visita las sábanas, quien acerca su mano y toca el frío, ha soñado en volver. En saltar del piso ciento dos de un rascacielos, caer en la hojarasca, rodar y entre el barro hallar el amuleto. Ha soñado alguna vez, que la luna era menguante
y aún así, crecía.
Esther Lucio Marino (J. Koblan). Inédito, sin título y aún no pertenece a ningún libro. Amiga de la FCPJH.
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SOMBRAS MÓVILES
Si tuviera ventanas en el pecho
para que tú pudieras mirar en mi interior,
tal vez te dieras cuenta que el móvil laberinto
de cristal, está lleno de ti.
Ya sé que tiene el borde desconchado,
que en un rincón me habita alguna araña,
pero no te preocupes,
ni a la araña, ni a ti os cobro la pensión.
Estrella Juárez. Inédito. Ha dedicado una parte de su vida declamando poesía en las escuelas de los pueblos del sur madrileño con el grupo Versus.
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COMO ANTORCHA DE LA NOCHE
Como antorcha de la noche
se enciende la hermosa luna,
sobre el agua en la laguna
de su luz hace derroche
sin recibir ni un reproche
del espejo en que se mira,
que el lago no siente ira.
Y a la bella reluciente
le trasmite dulcemente
la frescura que respira.
Marian Calvo
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Mi río fluye
con gran caudal
y el ruido del agua
es música
en el espacio abierto.
En él hay peces
de mil colores
nadan dejando una estela,
una estela rumorosa
sinfonía de burbujas.
Mi río corre
corre deprisa
cantarín, cristalino
hacia el mar que lo espera
impaciente y bravío
para envolverlo en sus olas
de espuma plateada.
Marian Calvo.
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AMANECE
Se clarean las sombras.
Lentamente.
Sin pausa.
En un parto radiante.
José Antonio García García, inédito, 2ª mención especial del “II Premio de Poesía Marcos R Pavón 2010”.
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TRÍPTICO
I Me decías que nada existe: sólo
la lenta aurora que camina, frágil,
hasta tus párpados. Un frío torpe
se obstina en arrancar las mil veletas
que amanecen contigo, que amanecen
óxido invertebrado. A lo lejos
la danza turbia de la soledad.
II La danza turbia de la soledad
dicta tus actos, brota de las grietas
como un veneno mudo.
El vigía lo sabe. El vigía
orienta sus jornadas a la luz
de una sonrisa, el hueco de unas manos
donde crezca la vida.
III Donde crezca la vida habitará
la palabra, tu verbo, el desafío.
Penetrar en el mundo es la fórmula
para llegar a ti mismo, llegar
al jardín apartado: tu recreo.
Penetrar en el mundo...
No hay soledad. Sólo este momento.
Ana Isabel Trigo Cáceres, inédito, del poemario
Senza Fine, 1ª mención especial del
“II Premio de Poesía Marcos R Pavón 2010”
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HOY LO SUPE
(A Cristina)
Afilaste los cuchillos en mi honor,
sacaste las uñas del espejo
dañaste las palabras que no suenan en la piel.
Echo de menos el hilo que conduce
la luz en la herida,
el tiempo que olvida el olor y la distancia,
el espacio que ocupa una ausencia.
La nube ha llegado a destiempo y mi abrigo es
un deshecho de caricias que no absorbe
la humedad de mis labios.
Los recuerdos consumen la memoria.
Ahora coloco las palabras en la arena y elijo
las ganas de quererte.
Mercedes Amodeo, inédito.
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EL OTOÑO DE LA VIDA
En la luna que tiene un espejo,
se reflejan con hilos de plata
unas mechas que al pelo le dan
nuevo tono luciendo tan blancas.
Y al mirarte de nuevo he sentido
¡porque en eso también me acompañas!
que en tus sienes ya vienen cayendo
como copos de nieve, las canas.
He buscado en recuerdos de encaje,
y a través del dibujo traspasan
multitud de recuerdos vividos,
que almacenan historias pasadas.
¡Cuánto invierno sembrado de flores,
disfruté porque tú los limpiabas
del rocío que había caído,
en mis penas con frío de escarcha!
Las arrugas surcando tu frente
como emblema de piel ya cansada,
no me evitan sentir los latidos
que te da el corazón; si me abrazas.
Calendario de hojas cayendo
en otoños de vida que pasa,
hay errores que se han cometido,
con aciertos que dan esperanza.
Y este nuestro ha llegado sin frío,
porque estás junto a mí, como llama,
que calienta y me sirve de abrigo,
cuando llegue el invierno mañana.
Si tu coges mi mano y seguimos...
por caminos de hierba y de zarzas,
yo no temo sentir amor mío,
soledad, ni vacío ¡ni nada!
Mª Ángeles Asensio, tiene varios libros con otros poetas. Participa en revistas, tertulias, reuniones poéticas. Está incluida en antologías de poetisas del Sur.
Blog: mangeles321@gmail.com
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POEMA A MARÍA
fisio
tus ojos elocuentes
brindaron arrumacos
humildes y precisos
a nuestros pies cansados
reabrieron los caminos
la risa de tus manos
volando con paciencia
por atascados lazos
para avanzar segura
sobre tu firme brazo
cediste sin soldada
tu apoyo delicado
un soplo de frescor
celosa ha derramado
sobre mi piel dormida
la fuerza de tu tacto
y tu palabra dulce
de menta de cilandro
como canción de cuna
nos ha tranquilizado
me dicen que te vas
a otro lugar sagrado
para seguir tus dones
maría regalando
tu tiempo fue precioso
con todos derrochado
sin una desazón
desprendido magnánimo
y yo quiero decirte
con este verso claro
que siento ya tu ausencia
gracias por tus cuidados
pbernal/Elia Pérez, abril de 2010, inédito.bernpedro@gmail.com
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BANDERA
Tres colores tiene mi
bandera, tres colores
con aires de libertad.
Ondea al viento, surca
mis pensamientos.
Tres colores tiene mi
bandera, tres colores
que me hacen soñar.
Sergio Pérez Sáez, inédito; poemas, relato corto…, participa activamente de la vida cultural ecijana.
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El equipaje abierto
CENTÓN. El equipaje abierto (Versos aleatorios de 21 poemas de El equipaje abierto, de Felipe Benítez Reyes)
verso
el tiempo es territorio del que solo (19 de El equipaje abierto
en la pequeña bola de cristal (30 de Bibelot
define las fronteras de la vida (13 de Equívocos
al fondo del cristal que le refleja (19 Incoherencia de lo cotidiano
alguien repite el nombre melodioso (22 Los destinos cruzados
de un violín astillado y fatalista (9 de Trío de ases
y el tiempo más real se ha consumido (15 Ruinas del paraíso, 3
luego anduvo con pasos más ligeros (6 de El tiempo
a cruzar ese puente que no existe (9 de El espejismo
y tomé posesión de mi memoria (47 Casa de Veracruz (variación)
iba tomando cuerpo en un corsario (27 de Royal cinema
que cocina sin sal y apenas habla (13 de La palabra
de los buques fantasmas (21 de Nube de nada
es lo que están sintiendo cuando el dedo (15 Cada lugar preciso
inventa esa ciudad en la que nunca (4 de El poema
huyera de la escena de la muerte (8 de Motivo de silencio
una luna distinta en la memoria (2 de Elegía
sus lentos carruajes de tiniebla (17 En condiciones inciertas
llenos del oro falso del futuro (5 de Paseo marítimo
oyen relojes rotos en la noche (12 de Inventario del insomne, 3
que el suicida dudoso lanza al aire (8 de Collige rosas
pbernal, 2009, trabajo del taller de URCELOY
"Estimado amigo, gracias por hacerme llegar el centón. Como comprenderá, me resulta raro el collage, porque uno piensa los versos en un contexto determinado, pero el resultado me parece muy bien. Utilícelo como quiera, con el ruego de que indique, por favor, de qué se trata. Gracias y un saludo. Felipe Benítez Reyes."
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LA ROTONDA
Es una guerra ineluctable en la ciudad.
Es una puerta que se abre en todos los sentidos.
Es una barcarola hacia su horizonte.
Es el alma muerta.
Es el destino puesto en manos de dios.
Es el paso del tiempo.
Es la diosa del que circula.
Es la materia inerte que da vida paso a paso.
Y, es el ojo del alba y de las estrellas.
JUAN DIAZ, 16 de octubre de 2009. Inédito.
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querer desaparecer no ser
contra un rincón
tras la pared tan gruesa
que a nadie ensucie a nadie rompa
que nadie sepa tu cuerpo y no te encuentre
no te perciba
no te sienta
no eres no eres no estás
sólo pareces
la carga ya no pesa y fiel y dueña
la carga que por carga
no me vence
la carga compañera
maría del pilar sánchez
ignacio miranda suárez
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MANO
Líneas de la memoria,
puntos intermitentes.
Espacios de los sueños,
nubes en decadencia.
Francisco Javier García González. Abril 2010. Inédito.
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SE ME ESCAPA LA VIDA
Se me escapa la vida de las manos,
como trozos de jabón que se resbalan,
como el hielo cuando quieres agarrarlo,
como truchas que no quieren ser pescadas.
Las mellas que hace la vida
son como olas que se estampan
en acantilados vírgenes
erosionando sus capas.
Años de vida no cuentan
cuando se está aprisionada
en densas telas de araña
tejidas en la escalada.
Rafaela Alexandre González, Ralexa.
De mi poemario inédito, "Tareas".
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INMIGRANTE
Cuando tu mundo es miseria,
desolación, negros crespones
de tristeza, violencia que no cesa.
Quieres huir.
Cuando monstruos te persiguen,
te acorralan, como a una bestia
feroz, ponen rejas a tu libertad.
Te humillan, te afrentan.
Quieres huir.
Cuando la desesperanza, el hambre,
el paro, la angustia, el odio,
en un negro pozo te hunden.
Quieres huir.
Cuando la muerte con su guadaña,
te invita, te tienta, te da libertad,
esperanza, quieres seguir.
Quieres huir.
Huir sí, salir del mundo miserable,
de la tristeza sin fin, de la hambruna
sin hartura, de ese vivir, huir.
Cuando la Parca te reta,
cuando te invita a partir, cuando cruzas
el océano, en busca de otro país.
Cuando aceptas esa apuesta,
si las cadenas se rompen, grita fuerte:
¡Quiero vivir!
Toñi Valetín.
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QUE DE MÍ SE OLVIDEN
Que de mí se olviden
los que reclaman miel
dando hiel a sus congéneres.
Que se olviden de mí,
los que perforan la dignidad de otro.
De mi existencia, ni sepa la incuria,
verdugo de vuelos altos.
El olvido, siempre me dio grima:
me estimula aprender del fracaso.
Que me tache de su lista
el ponzoñoso rencor amargo.
Causante de mil agravios, terrorista del perdón,
de sus milagros.
Hermana mayor, la muerte,
de ésa, por ahora me he librado.
Sólo imploro, si me mira, esté yo preparado.
Que no se cuele en mi pecho
el amor canijo y mediocre.
A todos éstos y su parentela,
¡que a mi sombra ni se arrimen!
Sagrario Gómez
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LA LIBERTAD EN LA VEJEZ
De entre luces y sombras en un oscuro diván,
parten gansos y ocas hacia el sur,
buscando libertad.
Son las aves de la memoria que libero
a lo largo y ancho de tierras y valles,
salvando distancias que mis piernas
ya no pueden salvar.
Desde una triste habitación, de esta forma,
puedo llegar hasta el mar,
envejecer junto a él, compartir su libertad.
De entre luces y sombras deshabitadas,
parten mis recuerdos, buscando la verdad
de mi involuntario encierro
en este cuerpo viejo y maltrecho.
Gansos y ocas planean en el cielo
buscando briznas de hermosa hierba
por extensos campos verdes,
para acercármelas envueltas
entre las suaves plumas de sus alas,
al alfeizar de la ventana.
El último resquicio de libertad,
que mis brazos pueden alcanzar.
De entre luces y sombras
en un oscuro diván…
José Ángel Serrano Granados
Poeta colaborador habitual de AGEDEM
---
Si alguien está interesado en el libro, que se ponga en contacto con pbernal.
C/ Álvaro de Bazán, 12 . Local 9 – 12
28902 GETAFE (Madrid)
Telf./Fax:916 966 792
agedem12@yahoo.es
www.AGEDEM.org
Colaboran: Ayuntamiento de Getafe
Fundación Centro de Poesía José Hierro.
poema solidario
recopilación de poemas
cedidos para cuestación de
AGEDEM
el 14 de mayo de 2010
promovida por pbernal a través
del correo electrónico.
diseño, edición e impresión
pbernal
bernpedro@gmail.con
junio de 2010
la propiedad de los poemas
es de sus autores
copy free
INTRODUCCIÓN
El 21 de abril de 2010, lanzamos a la red el siguiente mensaje:
"Hola. Necesito un poema. Si lo tienes, y quieres cedérmelo, te pido que no sea mayor de 20 versos, tema libre. Debe venir acompañado con tu nombre completo, y/o firma “artística” (p. ej.: yo soy pbernal), poemario o libro al que pertenece, inédito, o no. Dime también si perteneces a algún club, asociación cultural, etc. (p. ej.: FCPJH).
Que para qué lo quiero, dices. Pues verás: cada año en mayo (en éste, el día 14), acostumbramos a regalar una maceta de flores a cambio de un donativo, con el fin de recaudar fondos para la asociación de Getafe de Esclerosis Múltiple (AGEDEM). Y hemos pensado acompañarla con un poema. Estaremos el 14 de mayo en la Plaza de la Constitución de Getafe, de 10 a 13 horas. Te esperamos. Gracias. Pdro
PD: Estamos en C/ Álvaro de Bazán, 12 Local 9 – 12, 28902 GETAFE (Madrid). Si deseas saber más de AGEDEM, o de ESCLEROSIS MÚLTIPLE, ponte en contacto, o tecléalo en un buscador de Internet. Vale.
Da doble luz a tu verso
para leído de frente
y al sesgo.
Mas no te importe si rueda
y pasa de mano en mano:
del oro se hace moneda.
Antonio Machado"
Este es el resultado. Muchas gracias a todos.
Pedro Bernal Álvarez, (pbernal); bernpedro@gmail.com
poema solidario
autores
Arsenio Sopeña
Jesús Urceloy
Concepción Serna
Luís Felipe Comendador
Begoña Montes
Belén Beltrán Lizana
Amalia Bautista
Zeneida Pizarro
Blas y Paquita
Manuela Sola Castro
M Sol Huerta
Diego Juan Godoy Blázquez
Ángel García Muñoz
Manuel Alonso, el de los mojitos
Rafael Sánchez Maroto
Antonio Delgado Cantero
Antonio López Megía
Ivonne Sánchez Barea
Josué Bernal
Elvira Bonilla
Santos Fernando Arévalo Ávila
María García Zambrana
Mª Nieves Sánchez González
Ángeles Chozas
Lola Mendoza
Esther Lucio Marino (J. Koblan)
Estrella Juárez
Maria Antonia Calvo
José García García
Ana Isabel Trigo
Mercedes Amodeo
Mª Ángeles Asensio
pbernal
Sergio Pérez
Felipe Benítez Reyes
Juan Díaz Ruiz
María del Pilar Sánchez
Ignacio Miranda Suárez
Francisco J. García González
Rafaela Alexandre González (Ralexa)
Toñi Valentín
Sagrario Gómez Ceperuelo,
José Ángel Serrano Granados
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poemas (por orden de llegada)
MANO TENDIDA
Escondido en la llama del pensamiento
agradezco el empujón del destino
cuando la vida se hizo cuesta arriba.
Una mano asomada a la ventana del deseo
empuja al egoísmo de las olas
en el mar de las necesidades
por el atajo de la hipocresía.
Las emociones borran los recuerdos
en las alturas de la memoria,
igual que la lava del volcán
evapora el sendero de la vida
en una erupción incontrolada.
Una mano tendida,
es como un amanecer en alta mar
contemplando la calma de las olas
en la tempestad del tiempo.
Una mano que acaricia en amistad
es el destino de los hechos
que alumbra el valor de la existencia
envuelta en la condición humana.
Una mano tendida,
es el resurgir de las cenizas
en el brasero de nuestro tiempo.
Una mano tendida.
Arsenio Sopeña Martín
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LA BIBLIOTECA AMADA
para Marisol
A veces, al buscarte entre los libros
que pueblan esta casa, no te encuentro:
miro entre los estantes una vez
y otra más. Un millón. Hasta me aburro
de mi torpe memoria. Desde el lado
misterioso y sensual de aquel espejo
que hay junto a la entrada, veo a un tipo
igual que yo, que se sonríe. Él guarda
el secreto rincón donde te esconde
de mi búsqueda loca y sin objeto.
Sin embargo sucede que unos días
después llegas a casa, y cuando busco
ya estás aquí. Rebosa cada cuarto
con tu sonrisa abierta, y el sujeto
ese que vive al otro lado pone
cara de circunstancias si le miro.
(Pero es buena persona, me recuerda
alguien que ya conozco vagamente.
Tendré que investigarlo). Tú me llamas
desde un estante, y en silencio indago
el lugar de tu voz. Te veo. Caminan
mis manos por tu piel, abro tus páginas
y me sumerjo en ti. Y cada lunes
finjo que te has marchado y no te encuentro.
urceloy / febrero de 2010
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SOPLO
Al cobijo del sofá, pinceles de libros
turban el lienzo con mágicos trazos.
Ocres en la erección
resbalan por las grises pendientes
de tempestades azules.
En la mezcla salvaje
la fantasía de las letras.
Mis retinas juegan con huecos
en el caos de páginas
de títulos perdidos.
Me roza tu soplo.
Al fondo
las olas
la brisa.
Fuera
la ciudad.
Concepción Serna
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RECUERDO
He cogido el agua de tu recuerdo
para bebérmela en los días secos.
He visto tu risa en el horizonte,
mientras caminaba sin luces.
He notado el roce de tu aro
cuando el círculo estaba roto,
y el cubo me hacía presa.
He pedido tu garra
para saltar los muros
cuando mis piernas eran gelatina.
He soñado con tu regreso
cuando los sueños se quemaron
en el alquitrán del asfalto.
He gastado mis pies,
en la acera, de los deseos de humo.
He jugado contigo, en noches
sin luna, y cuchillos de miedo.
He construido proyectos
cuando el destino
quitaba los andamios.
He sobrevivido a tu ausencia,
cuando no había billete de regreso.
Concepción Serna
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LUNES
Mis párpados se abren
con pesadillas de sueño
y resaca.
En la nube de enfado
despierto.
Un zumbido
trepa
y rompe el hechizo.
Susurra
no es sábado.
Concepción Serna
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QUE NO ME DUELA MORIR
Que no me duela morir es lo que quiero...
y rimar perros con árboles
o hacerme un harakiri en el pulgar cuando atardece...
bailar como un poseso
al ritmo del ‘Dough roller blues’ de Garfield Akers
y decidir si me muerdo una uña
o me fumo el próximo cigarro
como un suicida...
pero que no me duela morir,
porque no merece la pena que me vaya de aquí
con un recuerdo amargo...
que no me duela morir...
y rimar las costuras de tu falda con los muslos
o poner mantequilla en las galletas,
y caminar toda una noche entera
mientras llueve
o simplemente dejarme caer en la cama
como un fardo...
que me canse de usar solo la mano derecha
o que me olvide de que tengo un omóplato
mientras miro tus senos de glicina a contraluz
y con el filtro verde de mis ojos...
y que siga deseando acariciar los meses
como a tu vientre hecho de cutis fino y blondas suaves...
y no sentirme indiferente
como las reses en el paisaje,
estancadas en los pastos con nada que hacer...
Que no me duela morir...
o que me duela poco...
que no sienta dejaros
y todo sea rimar la madera de pino con mi cuerpo
o rimar estos ojos con el negro total de algún abismo...
y que de pronto vea tu boca viniendo
mar picada...
y que eso sea todo.
Luís Felipe Comendador,
Blog: “diario de un savonarola”
La emoción
se escapó
por esa fina arista sin cerrar,
esa tela que el brote rasga
al crecer.
Begoña Montes Zofío, Poema del libro "Viernes de barro". Poeta. Profesora de EGB, y de talleres de escritura; coordina la tertulia literaria “La trastienda”. Dirige un programa de radio.
bmontes.wordpress.com/
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Quisiera ser
fogonazo de olvido,
en los regueros de dolor
que anidan en tu corazón.
Elena Peralta, seudónimo de Belén Beltrán, Poeta. Blog: “Surcos del silencio”.
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LAS ADELFAS
Las he visto crecer en las cunetas
y en las medianas de las autopistas,
en jardines privados y lujosos
y rodeando bloques de ladrillo
en suburbios tan tristes como el hombre.
Me sorprende que sean tan bonitas,
que se adapten tan bien a cualquier medio,
que precisen tan pocas atenciones.
Me sorprende que sean venenosas.
Amalia Bautista, Poeta, (de Cuéntamelo otra vez, 1999) Licenciada en Ciencias de la Información. Más de veinte poemarios publicados.
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AZUL
Nada confunde la armonía de la vida.
Nada piensa un ser que se encamina sacudido
por la electrizante luz.
Nada pienso yo, cuando me acerco a aquel ser.
Nada. Y yo sigo al ser, me encamino
por su misma ruta. A su espalda.
Me quedo a su espalda, intentando
adivinar... ¿por qué sólo sigue esa luz?
Nada. Nada me dice nada.
Un instante. Bastó un instante.
Y yo me vi con su mirada
azul, toda azul.
Azul de agua, azul de cielo,
azul de mar.
Su mirada azul es la luz.
Nada me dije. Nada.
Esa es mi luz.
Zepi (Zeneida Pizarro), de El peso de la memoria, inédito, grupo de
creación literaria “Musarte”, Zeneida dirige desde hace años un programa
de radio sobre poesía.
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Bajo un diminuto boj,
en un rincón del jardín,
sin saber cómo,
vive una prímula del Pirineo.
Es un milagro
que el duro invierno de Madrid lo consienta;
aunque, tengo entendido
que más duros son los inviernos
de Sebastopol y de Pekín,
y, no por eso, son menos bonitas
las flores de allí.
Nadie se imagina
lo feliz que me hace
ver cómo cada año
se repone de sus heridas
y viste su traje amarillo de abril.
La prímula es más que una flor;
es la prueba más consistente
de que todo está por hacer.
Blas Mendiola Mínguez, inédito. Blas ama la montaña, el frío, la nieve, el viento en la cara. Ama la naturaleza. La vida…
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MANO INQUIETA
Vuela la mano a ras de cielo
buscando señales
por las venas del mundo.
En el diario de lo mirado
imprime una caligrafía tan dulce
como la nectarina que monda
para llevar a la boca.
Hay palabras que se encienden
y la mano las hace explotar
desabrochando uno a uno
los botones de una camisa
de rayas.
Otras juegan en los rincones
se esconden detrás de la hoja
con suavidad
las guía hasta la frase
que se hace caricia en el cuerpo
del poema.
Si el verso se le resiste
o se acordona al silencio de los dedos
la mano agrede la hoja
estrangulando el poema por la cintura.
Manuela Sola Castro. Abril 2010, inédito.
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VASO DE AGUA
Si pudiera beberme el vaso de agua
para sentirme a gusto, como entonces,
tendría que creer en las personas
tendría que creer en los arroyos,
en las fuentes y amigos
y en los novios de paso.
Tendría que creer en cualquier
líquido transparente
que no doliera tanto.
Si pudiera bebérmela contigo
novio de los poemas,
sería tu futura mujer acuática.
Pero yo con el agua me ahogo
como con el cansancio,
y ahí, sobre la mesa
debe permanecer.
M Sol Huerta, profesora, diciembre 2009, inédito.
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SUEÑOS
Anoche me desperté
cuando aún no era el alba
y una imagen bella vi
recortada en mi ventana.
¿Quién eres? Le pregunté.
Soy la sombra de tu amada
que viene a verte dormir
mientras ella aún descansa
Se deslizó junto a mí,
entre las suaves sábanas
y en palabras quedas dijo:
Ven, reposa tu cabeza
sobre el plumón de la almohada,
y sueña que ella está aquí,
echada en tu misma cama
Al poco, quedé dormido
mecido por una nana
que me cantaba la sombra,
sombra de mi bella amada.
Diego J. Godoy Blázquez. Inédito, 28 de junio de 2006. Diego J. Godoy es un polifacético jubilado del ferrocarril, donde alcanzó la gloria de los más
altos puestos
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SIEMPRE A TU LADO, MADRE
Son las siete de la tarde y aun veo
son la siete de la tarde y amo, beso, me río
son las siete de la tarde y quiero a los que quieren a los
/ que sienten
son las siete de la tarde y entiendo lo humano, lo sencillo,
/ lo tierno
ahora estoy con la creadora de mi vida
sus arrugadas manos acarician mi cara
sus labios silenciados por la experiencia murmullan mi
/nombre
son las siete de la tarde viejecita de mis amores
voy y vengo, llevo y traigo
pasaje por el túnel del milagro, pasaje por el puente del
/ sueño
mis piernas son ajenas a la prueba del silencio
mis dedos se agarran al caramelo que me dio Rafa
y voy adelante y vengo de allí, del verso
son las siete y un minuto, estoy contigo
son las siete y un minuto y te quiero
son las siete y un minuto sigo aquí, a tu lado
vamos a pasear, vamos a vivir, vamos juntos como
/ siempre.
Ángel García Muñoz. Asociación Granos de Arena
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PEQUEÑA FUGA FELIZ
“Abre la mano”
La tienda de los suicidas - Jean Teulé -
he despertado feliz
feliz
y aunque sabía que
todo fue un sueño
he despertado feliz
soñé
que volaba
y tú
en un barco me seguías
y tocaba peces con la mano y te
los ofrecía como flores - rodaballos -
y tú en un barco
me seguías
soñando
mar adentro
Manuel Alonso. Tacha, Soy Manuel (el de los mojitos). Me parece una idea genial. Aquí te mando mi poema...
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He bebido de tus ojos
en mi corazón de cristal
que ahora yace
como una copa muerta en el suelo.
Todas las noches oigo
el ruido del vidrio
al pisar con los pies huesudos
de mis sueños rotos.
rafael sánchez maroto. 2010. inédito. Asociación Cultural La Torre. Ciempozuelos.
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UNA RADIO VIEJA
La radio que vive su vejez
en un rincón elegante de la casa;
decora la paz de lo sufrido,
duerme al calor de la madera.
Tuvo sus días de silencios,
de nostalgias ocultas entre noches
perseguidas de ignorancias.
Aún recuerdan,
los rescoldos del brasero.
Unas manos silenciosas
que hurgaban en las ondas
de rojos sueños.
Qué lejos queda el miedo,
y el asombro de los niños.
Qué lejos aquella voz
de los vencidos.
Antonio Delgado, febrero de 2010, inédito.
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ES ILUSIÓN
Impulso para la vida,
la llave que abre las puertas
de las conciencias dormidas
y de ambiciones despiertas.
Sin temor hacia el destino,
andar haciendo camino,
con las manos hacia atrás,
tendidas para el amigo.
Extender sobre el barbecho,
con la mano la semilla.
Pasar la hoz y la trilla
y curtirse al sol y al viento,
junto a la gente sencilla.
Ganar la batalla al tiempo.
Dejar atrás la desidia.
Sentir la vida por dentro.
Marcar a fuego la historia
y en la vida cotidiana,
hacer momentos de gloria,
creando de hoy el mañana.
Antonio López Megía.
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LA CEIBA
Sagrado árbol que me arraiga
sombra de luz perenne
abriendo sus ramas altivas
templo de la llanura
albergue de las sonrisas,
tronco de sangre,
triunviratos planos del cosmos
trece cielos afincados,
habitado eje que me anida.
Albero sacro che mi radicato,
perenne luce ombra sua,
altezzosa di apertura sportelli,
pianura templo,
ostello di sorrisi,
tronco si sangue,
cosmo designe il triunvirato,
tredeci cielo si stabilirono,
asse abitate che nidifica.
IVONNE SANCHEZ BAREA, Ivonne de Caxar, Artes Gráficas. Ha publicado 3 poemarios: (1984,1994 y 2006). http://www.ivonne-art.com, http://www.eiseke.org
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ya era hora que salieras
de la sombra de las nubes
del vapor de las estrellas
quiero verte por el monte
enfrentarte a mis cristales
en mi piel notar tu huella
alegrar a mis amigos
revolver los corazones
dar color a los caminos
y guiar los girasoles
Josuplex, 20/03/10. Verso perdido.
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Acabar contigo fue siempre mi mayor deseo.
Me di cuenta tarde,
pensé que sería un simple juego.
Fuiste agotándome, cautelosa.
Más que enemiga te sentía confidente, hermana y
/ amante.
Contemplarte día a día me hizo sentirme fuera
de este entuerto al que llaman vida.
Cómo te quise y cómo supiste apartarme.
Como luché por ver tu engaño y
salir de tu guerra victoriosa.
Te dije ADIOS, enfermedad…
Elvira Bonilla, abril 2010, inédito.
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NIÑO SIN LUNA
Yace un niño sin luna
debajo de un olivo
las hojas lo acarician
cubriéndole la cara,
y el viento en su congoja
alcanza las estrellas,
una daga difusa
le ha atravesado el alma.
Yace un niño, y el río
se desborda en torrentes,
de gotas de rocío
con amargor de lágrimas,
el silencio en la noche
ha besado su frente
cerrándole los ojos
cantándole una nana.
Yace un niño, en sus manos
nace un beso de madre,
y una azucena blanca,
la tierra de amapolas,
el cielo gris plomizo
el mundo ha enmudecido,
no dice nada, calla.
Santos Arévalo Ávila.
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MUJER
Que no callen tu voz,
ni rompan tu silencio,
que no venden tus ojos,
ni arranquen tu mirada.
Que tus oídos oigan
la música del viento,
y tus manos desnudas
acaricien el alba.
Sé valiente, no cedas,
nacerán en los lirios
mil mariposas blancas
que romperán cadenas.
Serás libre mujer,
libre,
como cada mañana.
Santos Arévalo Ávila.
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Si tuviera que esperarte,
venciendo el tiempo y la distancia,
te esperaría.
Si tuviera que dejarte marchar
para que tu vuelta nos demostrara a ambos que ya eras
/mío,
te esperaría.
Si tuviera que recorrer el mundo,
plantando en sus confines
mi bandera con tu nombre
para ponerlo a tus pies,
para seguir haciendo cosas por los dos
aunque me faltaras
diría que tú lo conseguiste.
El tiempo no es significativo,
no tiene poder para separar
lo que tantas vidas,
tantas veces ha unido.
María García Zambrana, (MGZambrana), Periodista. Poeta. Profesora de español, de talleres literarios; poema de “El sentido de este viaje” (2007); pertenece al grupo
poético Compartir Poesía de la Fundación Entredós.
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EL LLANTO DE LOS PÁJAROS
Algo pasa en el jardín esta mañana.
Los mirlos y los gorriones, me han despertado con trinos
/ diferentes.
Me asomo a la ventana, y comprendo.
Los pájaros, giran en torno a ti, frenéticos.
A ti, Rosa, pasado el mes de mayo, cuando llegan los días
/ de calor estival,
se te enferman los pétalos.
Por eso hoy, ellos, los pájaros, lloran tu muerte.
Pero es un desenlace envuelto en esperanza, el próximo
/ abril renacerás,
si cabe, más hermosa.
Mª Nieves Sánchez. 15 de Junio de 2007
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En aquel espejo
donde los dos se miraban,
en lo más profundo de su brillante realidad,
algún deseo se quedo escondido.
Legajo de ilusiones y esperanzas
prendidas en la fascinación de su reflejo.
Primaveras, veranos, huidos
como las hojas de un calendario,
invierno de nieve sobre sus cabezas,
y la mirada adusta
como la arena amontonada de un desierto.
Todo se ha desvanecido tras el desgastado azogue.
Ángeles Chozas, (Del poemario Sal y Espuma).
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NANA DE HAITÍ
Arrulla a mi niña,
palmera en la playa,
antes que se duerma,
con mucho cariño,
cántale una nana.
Dale leche fresca
palmera del mar,
sus ojitos negros
llenos de tristeza,
te quieren besar.
Juega con mi niña,
palmera del río,
dile que su mama,
vive en una estrella
llena de rocío.
Cuida de mi niña,
palmera de Haití,
si de madrugada,
despierta llorando,
bésala por mí.
Santos Fernando Arévalo Ávila. 2010, inédito.
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A cada hora del día te regreso
y me visto con traje de domingo,
adorno mis ramas de sarmientos
con toda la primavera que me brindan
los cangilones de agua de las huertas
Cuelgo en el corazón los cascabeles
de todos los chiquillos que encuentro
en los columpios.
Así te tengo por instantes posibles, con las ansias
de sonreír de nuevo a pesar de la niebla constante,
de percibir en ráfagas el color de tus ojos
que me traen el olor a pan y flores.
Voy haciendo los gestos que tú hacías
para volver mis manos en las tuyas
y ser así la Madre que llena los canastos
con todos los panes de sol y lluvia…
y de los racimos de uvas
del color de una Luna de verano.
A cada hora del día te regreso.
Lola Mendoza, abril 2010, inédito.
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Si ves que cae la noche boca arriba, que no llegan tus labios a la fuente y la florida guerra sí te alcanza, déjate bañar por los timbales, escapa del olor de los cuchillos.
Quien yace en el suelo, quien visita las sábanas, quien acerca su mano y toca el frío, ha soñado en volver. En saltar del piso ciento dos de un rascacielos, caer en la hojarasca, rodar y entre el barro hallar el amuleto. Ha soñado alguna vez, que la luna era menguante
y aún así, crecía.
Esther Lucio Marino (J. Koblan). Inédito, sin título y aún no pertenece a ningún libro. Amiga de la FCPJH.
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SOMBRAS MÓVILES
Si tuviera ventanas en el pecho
para que tú pudieras mirar en mi interior,
tal vez te dieras cuenta que el móvil laberinto
de cristal, está lleno de ti.
Ya sé que tiene el borde desconchado,
que en un rincón me habita alguna araña,
pero no te preocupes,
ni a la araña, ni a ti os cobro la pensión.
Estrella Juárez. Inédito. Ha dedicado una parte de su vida declamando poesía en las escuelas de los pueblos del sur madrileño con el grupo Versus.
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COMO ANTORCHA DE LA NOCHE
Como antorcha de la noche
se enciende la hermosa luna,
sobre el agua en la laguna
de su luz hace derroche
sin recibir ni un reproche
del espejo en que se mira,
que el lago no siente ira.
Y a la bella reluciente
le trasmite dulcemente
la frescura que respira.
Marian Calvo
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Mi río fluye
con gran caudal
y el ruido del agua
es música
en el espacio abierto.
En él hay peces
de mil colores
nadan dejando una estela,
una estela rumorosa
sinfonía de burbujas.
Mi río corre
corre deprisa
cantarín, cristalino
hacia el mar que lo espera
impaciente y bravío
para envolverlo en sus olas
de espuma plateada.
Marian Calvo.
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AMANECE
Se clarean las sombras.
Lentamente.
Sin pausa.
En un parto radiante.
José Antonio García García, inédito, 2ª mención especial del “II Premio de Poesía Marcos R Pavón 2010”.
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TRÍPTICO
I Me decías que nada existe: sólo
la lenta aurora que camina, frágil,
hasta tus párpados. Un frío torpe
se obstina en arrancar las mil veletas
que amanecen contigo, que amanecen
óxido invertebrado. A lo lejos
la danza turbia de la soledad.
II La danza turbia de la soledad
dicta tus actos, brota de las grietas
como un veneno mudo.
El vigía lo sabe. El vigía
orienta sus jornadas a la luz
de una sonrisa, el hueco de unas manos
donde crezca la vida.
III Donde crezca la vida habitará
la palabra, tu verbo, el desafío.
Penetrar en el mundo es la fórmula
para llegar a ti mismo, llegar
al jardín apartado: tu recreo.
Penetrar en el mundo...
No hay soledad. Sólo este momento.
Ana Isabel Trigo Cáceres, inédito, del poemario
Senza Fine, 1ª mención especial del
“II Premio de Poesía Marcos R Pavón 2010”
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HOY LO SUPE
(A Cristina)
Afilaste los cuchillos en mi honor,
sacaste las uñas del espejo
dañaste las palabras que no suenan en la piel.
Echo de menos el hilo que conduce
la luz en la herida,
el tiempo que olvida el olor y la distancia,
el espacio que ocupa una ausencia.
La nube ha llegado a destiempo y mi abrigo es
un deshecho de caricias que no absorbe
la humedad de mis labios.
Los recuerdos consumen la memoria.
Ahora coloco las palabras en la arena y elijo
las ganas de quererte.
Mercedes Amodeo, inédito.
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EL OTOÑO DE LA VIDA
En la luna que tiene un espejo,
se reflejan con hilos de plata
unas mechas que al pelo le dan
nuevo tono luciendo tan blancas.
Y al mirarte de nuevo he sentido
¡porque en eso también me acompañas!
que en tus sienes ya vienen cayendo
como copos de nieve, las canas.
He buscado en recuerdos de encaje,
y a través del dibujo traspasan
multitud de recuerdos vividos,
que almacenan historias pasadas.
¡Cuánto invierno sembrado de flores,
disfruté porque tú los limpiabas
del rocío que había caído,
en mis penas con frío de escarcha!
Las arrugas surcando tu frente
como emblema de piel ya cansada,
no me evitan sentir los latidos
que te da el corazón; si me abrazas.
Calendario de hojas cayendo
en otoños de vida que pasa,
hay errores que se han cometido,
con aciertos que dan esperanza.
Y este nuestro ha llegado sin frío,
porque estás junto a mí, como llama,
que calienta y me sirve de abrigo,
cuando llegue el invierno mañana.
Si tu coges mi mano y seguimos...
por caminos de hierba y de zarzas,
yo no temo sentir amor mío,
soledad, ni vacío ¡ni nada!
Mª Ángeles Asensio, tiene varios libros con otros poetas. Participa en revistas, tertulias, reuniones poéticas. Está incluida en antologías de poetisas del Sur.
Blog: mangeles321@gmail.com
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POEMA A MARÍA
fisio
tus ojos elocuentes
brindaron arrumacos
humildes y precisos
a nuestros pies cansados
reabrieron los caminos
la risa de tus manos
volando con paciencia
por atascados lazos
para avanzar segura
sobre tu firme brazo
cediste sin soldada
tu apoyo delicado
un soplo de frescor
celosa ha derramado
sobre mi piel dormida
la fuerza de tu tacto
y tu palabra dulce
de menta de cilandro
como canción de cuna
nos ha tranquilizado
me dicen que te vas
a otro lugar sagrado
para seguir tus dones
maría regalando
tu tiempo fue precioso
con todos derrochado
sin una desazón
desprendido magnánimo
y yo quiero decirte
con este verso claro
que siento ya tu ausencia
gracias por tus cuidados
pbernal/Elia Pérez, abril de 2010, inédito.bernpedro@gmail.com
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BANDERA
Tres colores tiene mi
bandera, tres colores
con aires de libertad.
Ondea al viento, surca
mis pensamientos.
Tres colores tiene mi
bandera, tres colores
que me hacen soñar.
Sergio Pérez Sáez, inédito; poemas, relato corto…, participa activamente de la vida cultural ecijana.
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El equipaje abierto
CENTÓN. El equipaje abierto (Versos aleatorios de 21 poemas de El equipaje abierto, de Felipe Benítez Reyes)
verso
el tiempo es territorio del que solo (19 de El equipaje abierto
en la pequeña bola de cristal (30 de Bibelot
define las fronteras de la vida (13 de Equívocos
al fondo del cristal que le refleja (19 Incoherencia de lo cotidiano
alguien repite el nombre melodioso (22 Los destinos cruzados
de un violín astillado y fatalista (9 de Trío de ases
y el tiempo más real se ha consumido (15 Ruinas del paraíso, 3
luego anduvo con pasos más ligeros (6 de El tiempo
a cruzar ese puente que no existe (9 de El espejismo
y tomé posesión de mi memoria (47 Casa de Veracruz (variación)
iba tomando cuerpo en un corsario (27 de Royal cinema
que cocina sin sal y apenas habla (13 de La palabra
de los buques fantasmas (21 de Nube de nada
es lo que están sintiendo cuando el dedo (15 Cada lugar preciso
inventa esa ciudad en la que nunca (4 de El poema
huyera de la escena de la muerte (8 de Motivo de silencio
una luna distinta en la memoria (2 de Elegía
sus lentos carruajes de tiniebla (17 En condiciones inciertas
llenos del oro falso del futuro (5 de Paseo marítimo
oyen relojes rotos en la noche (12 de Inventario del insomne, 3
que el suicida dudoso lanza al aire (8 de Collige rosas
pbernal, 2009, trabajo del taller de URCELOY
"Estimado amigo, gracias por hacerme llegar el centón. Como comprenderá, me resulta raro el collage, porque uno piensa los versos en un contexto determinado, pero el resultado me parece muy bien. Utilícelo como quiera, con el ruego de que indique, por favor, de qué se trata. Gracias y un saludo. Felipe Benítez Reyes."
---
LA ROTONDA
Es una guerra ineluctable en la ciudad.
Es una puerta que se abre en todos los sentidos.
Es una barcarola hacia su horizonte.
Es el alma muerta.
Es el destino puesto en manos de dios.
Es el paso del tiempo.
Es la diosa del que circula.
Es la materia inerte que da vida paso a paso.
Y, es el ojo del alba y de las estrellas.
JUAN DIAZ, 16 de octubre de 2009. Inédito.
---
querer desaparecer no ser
contra un rincón
tras la pared tan gruesa
que a nadie ensucie a nadie rompa
que nadie sepa tu cuerpo y no te encuentre
no te perciba
no te sienta
no eres no eres no estás
sólo pareces
la carga ya no pesa y fiel y dueña
la carga que por carga
no me vence
la carga compañera
maría del pilar sánchez
ignacio miranda suárez
---
MANO
Líneas de la memoria,
puntos intermitentes.
Espacios de los sueños,
nubes en decadencia.
Francisco Javier García González. Abril 2010. Inédito.
---
SE ME ESCAPA LA VIDA
Se me escapa la vida de las manos,
como trozos de jabón que se resbalan,
como el hielo cuando quieres agarrarlo,
como truchas que no quieren ser pescadas.
Las mellas que hace la vida
son como olas que se estampan
en acantilados vírgenes
erosionando sus capas.
Años de vida no cuentan
cuando se está aprisionada
en densas telas de araña
tejidas en la escalada.
Rafaela Alexandre González, Ralexa.
De mi poemario inédito, "Tareas".
---
INMIGRANTE
Cuando tu mundo es miseria,
desolación, negros crespones
de tristeza, violencia que no cesa.
Quieres huir.
Cuando monstruos te persiguen,
te acorralan, como a una bestia
feroz, ponen rejas a tu libertad.
Te humillan, te afrentan.
Quieres huir.
Cuando la desesperanza, el hambre,
el paro, la angustia, el odio,
en un negro pozo te hunden.
Quieres huir.
Cuando la muerte con su guadaña,
te invita, te tienta, te da libertad,
esperanza, quieres seguir.
Quieres huir.
Huir sí, salir del mundo miserable,
de la tristeza sin fin, de la hambruna
sin hartura, de ese vivir, huir.
Cuando la Parca te reta,
cuando te invita a partir, cuando cruzas
el océano, en busca de otro país.
Cuando aceptas esa apuesta,
si las cadenas se rompen, grita fuerte:
¡Quiero vivir!
Toñi Valetín.
---
QUE DE MÍ SE OLVIDEN
Que de mí se olviden
los que reclaman miel
dando hiel a sus congéneres.
Que se olviden de mí,
los que perforan la dignidad de otro.
De mi existencia, ni sepa la incuria,
verdugo de vuelos altos.
El olvido, siempre me dio grima:
me estimula aprender del fracaso.
Que me tache de su lista
el ponzoñoso rencor amargo.
Causante de mil agravios, terrorista del perdón,
de sus milagros.
Hermana mayor, la muerte,
de ésa, por ahora me he librado.
Sólo imploro, si me mira, esté yo preparado.
Que no se cuele en mi pecho
el amor canijo y mediocre.
A todos éstos y su parentela,
¡que a mi sombra ni se arrimen!
Sagrario Gómez
---
LA LIBERTAD EN LA VEJEZ
De entre luces y sombras en un oscuro diván,
parten gansos y ocas hacia el sur,
buscando libertad.
Son las aves de la memoria que libero
a lo largo y ancho de tierras y valles,
salvando distancias que mis piernas
ya no pueden salvar.
Desde una triste habitación, de esta forma,
puedo llegar hasta el mar,
envejecer junto a él, compartir su libertad.
De entre luces y sombras deshabitadas,
parten mis recuerdos, buscando la verdad
de mi involuntario encierro
en este cuerpo viejo y maltrecho.
Gansos y ocas planean en el cielo
buscando briznas de hermosa hierba
por extensos campos verdes,
para acercármelas envueltas
entre las suaves plumas de sus alas,
al alfeizar de la ventana.
El último resquicio de libertad,
que mis brazos pueden alcanzar.
De entre luces y sombras
en un oscuro diván…
José Ángel Serrano Granados
Poeta colaborador habitual de AGEDEM
---
Si alguien está interesado en el libro, que se ponga en contacto con pbernal.
lunes, 7 de junio de 2010
II Certamen de Poesía por sms
II Certamen de Poesía por sms
7 Junio 2010 a 3:07 pm · Archivado en Concurso, Poesía and etiquetado: Poesía
Todos los muertos
caminan
con un niño.
Según consta en POE+ MH página de Información.es, periódico de la provincia de Alicante:
II Certamen de Poesía por SMS. La madrileña Begoña Montes ha ganado la segunda edición del certamen que organiza la Asociación Cultural Orihuela 2m10, que premia el ingenio poético a través del lenguaje del teléfono móvil.
M. A.
Ochenta y cuatro poemas se han presentado a esta segunda edición, incluso alguno enviado desde Argentina. Entre los temas, los clásicos: Amor, vida, paz, libertad, guerra… y siempre Miguel Hernández como referente. Los candidatos lo tenían difícil porque sus obras sólo podían tener pocos caracteres porque éste es el lenguaje propio de los mensajes SMS; de hecho, la ganadora usó sólo 40 y el más largo fue de 155. Desde la asociación cultural organizadora se destacaba que la iniciativa “indaga hasta qué punto el lenguaje admite también la expresión poética”.
El objetivo era “potenciar, difundir e impulsar la figura y la obra de Miguel Hernández” por lo que no había límite alguno. El jurado, eso sí, lo que más ha valorado ha sido que los poemas mostrasen alguna relación con la poesía o la figura del insigne oriolano -empleo de motivos y temas hernandianos, alusiones a sus versos o a sus obras, referencias a su biografía”.
La ganadora recibirá un mini portátil y el segundo clasificado, un MP3. El acto tendrá lugar este mes de junio de 2010. Han colaborado Top Digital e Info Expo.
7 Junio 2010 a 3:07 pm · Archivado en Concurso, Poesía and etiquetado: Poesía
Todos los muertos
caminan
con un niño.
Según consta en POE+ MH página de Información.es, periódico de la provincia de Alicante:
II Certamen de Poesía por SMS. La madrileña Begoña Montes ha ganado la segunda edición del certamen que organiza la Asociación Cultural Orihuela 2m10, que premia el ingenio poético a través del lenguaje del teléfono móvil.
M. A.
Ochenta y cuatro poemas se han presentado a esta segunda edición, incluso alguno enviado desde Argentina. Entre los temas, los clásicos: Amor, vida, paz, libertad, guerra… y siempre Miguel Hernández como referente. Los candidatos lo tenían difícil porque sus obras sólo podían tener pocos caracteres porque éste es el lenguaje propio de los mensajes SMS; de hecho, la ganadora usó sólo 40 y el más largo fue de 155. Desde la asociación cultural organizadora se destacaba que la iniciativa “indaga hasta qué punto el lenguaje admite también la expresión poética”.
El objetivo era “potenciar, difundir e impulsar la figura y la obra de Miguel Hernández” por lo que no había límite alguno. El jurado, eso sí, lo que más ha valorado ha sido que los poemas mostrasen alguna relación con la poesía o la figura del insigne oriolano -empleo de motivos y temas hernandianos, alusiones a sus versos o a sus obras, referencias a su biografía”.
La ganadora recibirá un mini portátil y el segundo clasificado, un MP3. El acto tendrá lugar este mes de junio de 2010. Han colaborado Top Digital e Info Expo.
miércoles, 26 de mayo de 2010
Algunos poemas casi tristes 19
Creo que este poema ya venía siendo necesario.
martes 25 de mayo de 2010
La creación del mundo
(Elegía)
cuando comenzó el aire
ya sabía contar embutir el pescado cuartear el vino
ya sabía los nombres de las cosas redes sábanas espejos
y en el nombre de Dios rezaba
apoyado en la amura de rodillas
por sus padres su novia
y un amigo de Rosas que le vino a explicar
el azar de las rayas de la mano
cuando comenzó el agua
supo de la existencia de las nubes
que cortan en rodajas los ojos del jaguar
supo de la nostalgia del insulto
cuando se ha de olvidar un cuerpo y otro
que ha de venir entre las líneas corvas
de la mano extendida
cuando surgió la tierra
desconectó su móvil dejó abiertas
la ventana que daba al jardincillo
la caja de cartón con la ropa ya usada
y sin pudor vistió su carne tibia
con el cíngulo amado y los caminos
de su mano y su astucia
cuando comenzó el fuego
libre desde la voz la patria el cristianismo
libre por la ventaja de olvidar
por su matriz inmaculada
desde la profesión del infinito
escuchó a Dios rugir entre sus manos
todo esto lo sabía
desde antes de su muerte
Julio César Navarro poeta Guadalajara
ascendió solo a los cielos pero antes
de desaparecer sopló un poco de polvo
que había entre sus manos
y creó el mundo
urceloy / mayo de 2010
---
martes 25 de mayo de 2010
La creación del mundo
(Elegía)
cuando comenzó el aire
ya sabía contar embutir el pescado cuartear el vino
ya sabía los nombres de las cosas redes sábanas espejos
y en el nombre de Dios rezaba
apoyado en la amura de rodillas
por sus padres su novia
y un amigo de Rosas que le vino a explicar
el azar de las rayas de la mano
cuando comenzó el agua
supo de la existencia de las nubes
que cortan en rodajas los ojos del jaguar
supo de la nostalgia del insulto
cuando se ha de olvidar un cuerpo y otro
que ha de venir entre las líneas corvas
de la mano extendida
cuando surgió la tierra
desconectó su móvil dejó abiertas
la ventana que daba al jardincillo
la caja de cartón con la ropa ya usada
y sin pudor vistió su carne tibia
con el cíngulo amado y los caminos
de su mano y su astucia
cuando comenzó el fuego
libre desde la voz la patria el cristianismo
libre por la ventaja de olvidar
por su matriz inmaculada
desde la profesión del infinito
escuchó a Dios rugir entre sus manos
todo esto lo sabía
desde antes de su muerte
Julio César Navarro poeta Guadalajara
ascendió solo a los cielos pero antes
de desaparecer sopló un poco de polvo
que había entre sus manos
y creó el mundo
urceloy / mayo de 2010
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jueves, 20 de mayo de 2010
Fallo del V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro
Centro de poesía José Hierro
José Iván Suárez gana el V Premio Internacional de Poesía José Hierro con la obra "Proximamente pan"
Reunido el miércoles 19 de mayo de 2010 el jurado del V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, compuesto por Dña. Amalia Bautista, D. Luis Alberto de Cuenca, D. Ángel García López, Dña Luz Pichel y D. Manolo Romero y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Dña. Tacha Romero, acordaron conceder el premio por unanimidad a la obra titulada Próximamente pan.
Una vez abierta la plica su autor resultó ser José Iván Suárez.
José Iván Suárez (Albacete, 1980) es poeta, fotógrafo, videoartista y, de oficio, periodista. Autor del libro Gnomon (IV Premio Félix Grande de Poesía 2008), en 2002 publicó el poemario fotográfico Escondites de la ausencia (La Poza-Diputación de Albacete). Ha publicado poemas y relatos en diversos medios y antologías y recientemente ha realizado videoclips para Luis Eduardo Aute y Fernando Polavieja.
Según las observaciones del jurado, Próximamente pan está vertebrado en cinco capítulos y compuesto en verso libre. En el introito, puede leerse: "Los versos de este libro transcurren en agosto de 2087. Urbe padece calentura y el cobre ya no sirve ni en los trueques. Desde algún lugar regresa el chiquillo onomatopéyico, a bordo de su 600 con carburo licuado de aceite [...]"
En efecto, las afueras, la marginalidad, el desamparo del futuro actúan como un calco de las miserias del pasado. Con un lenguaje y una estética expresionistas, el autor describe la intemperie en la canícula donde el chiquillo errático aprende y se consume en la cochambre de los alrededores. "El libro tiene tuétano, tiene sonidos negros, y lo que tiene sonidos negros, tiene duende", destacó Manolo Romero.
Con un lenguaje y estilo muy originales, la escritura de Suárez encasta con el feísmo modernista, con el esperpento, con Valle Inclán y Vallejo, Gómez de la Serna, Baroja, Delibes... y plásticamente con los grabados oxidados y expresionistas de Goya, Solana, El Roto, Gila ... En definitiva, y en palabras de Luis Alberto de Cuenca, "estamos ante la reafirmación de un talento".
Así mismo, el jurado quiso destacar de entre las 199 obras presentadas aquellas que quedaron como finalistas:
- Narciso Yepes sonreía como un ave perpleja
- Argonautika
- Escribir el día
- Un eco que las paredes no devuelven
- Muy señores míos
- Luna de los pobres
- Oblicuo
- El rincón de pedir
- Introito
- Fresa y herida
- Los idiomas comunes
- En el nombre de la infancia
- 50 mujeres desnudas
Esta 5ª edición del premio ha contado con una participación inédita hasta la fecha de 227 autores, de entre cuyas obras 199 han sido admitidas a concurso y el resto descalificadas o no admitidas por incumplir las bases o por irregularidades en los envíos.
En cuanto a la forma de envío de la presente dedición, 64 trabajos llegaron vía e-mail y 135 por correo postal.
Aunque la mayoría de los trabajos procedían de territorio español, este año ha aumentado visiblemente la participación internacional, sobre todo de países latinoamericanos, siendo los de mayor concurrencia Argentina, Perú, Colombia y Ecuador. También se han recibido poemarios desde Cuba, Portugal, Noruega, Francia, Nueva Zelanda y de distintos estados de EE.UU.
José Iván Suárez gana el V Premio Internacional de Poesía José Hierro con la obra "Proximamente pan"
Reunido el miércoles 19 de mayo de 2010 el jurado del V Premio Internacional de Poesía Margarita Hierro, compuesto por Dña. Amalia Bautista, D. Luis Alberto de Cuenca, D. Ángel García López, Dña Luz Pichel y D. Manolo Romero y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Dña. Tacha Romero, acordaron conceder el premio por unanimidad a la obra titulada Próximamente pan.
Una vez abierta la plica su autor resultó ser José Iván Suárez.
José Iván Suárez (Albacete, 1980) es poeta, fotógrafo, videoartista y, de oficio, periodista. Autor del libro Gnomon (IV Premio Félix Grande de Poesía 2008), en 2002 publicó el poemario fotográfico Escondites de la ausencia (La Poza-Diputación de Albacete). Ha publicado poemas y relatos en diversos medios y antologías y recientemente ha realizado videoclips para Luis Eduardo Aute y Fernando Polavieja.
Según las observaciones del jurado, Próximamente pan está vertebrado en cinco capítulos y compuesto en verso libre. En el introito, puede leerse: "Los versos de este libro transcurren en agosto de 2087. Urbe padece calentura y el cobre ya no sirve ni en los trueques. Desde algún lugar regresa el chiquillo onomatopéyico, a bordo de su 600 con carburo licuado de aceite [...]"
En efecto, las afueras, la marginalidad, el desamparo del futuro actúan como un calco de las miserias del pasado. Con un lenguaje y una estética expresionistas, el autor describe la intemperie en la canícula donde el chiquillo errático aprende y se consume en la cochambre de los alrededores. "El libro tiene tuétano, tiene sonidos negros, y lo que tiene sonidos negros, tiene duende", destacó Manolo Romero.
Con un lenguaje y estilo muy originales, la escritura de Suárez encasta con el feísmo modernista, con el esperpento, con Valle Inclán y Vallejo, Gómez de la Serna, Baroja, Delibes... y plásticamente con los grabados oxidados y expresionistas de Goya, Solana, El Roto, Gila ... En definitiva, y en palabras de Luis Alberto de Cuenca, "estamos ante la reafirmación de un talento".
Así mismo, el jurado quiso destacar de entre las 199 obras presentadas aquellas que quedaron como finalistas:
- Narciso Yepes sonreía como un ave perpleja
- Argonautika
- Escribir el día
- Un eco que las paredes no devuelven
- Muy señores míos
- Luna de los pobres
- Oblicuo
- El rincón de pedir
- Introito
- Fresa y herida
- Los idiomas comunes
- En el nombre de la infancia
- 50 mujeres desnudas
Esta 5ª edición del premio ha contado con una participación inédita hasta la fecha de 227 autores, de entre cuyas obras 199 han sido admitidas a concurso y el resto descalificadas o no admitidas por incumplir las bases o por irregularidades en los envíos.
En cuanto a la forma de envío de la presente dedición, 64 trabajos llegaron vía e-mail y 135 por correo postal.
Aunque la mayoría de los trabajos procedían de territorio español, este año ha aumentado visiblemente la participación internacional, sobre todo de países latinoamericanos, siendo los de mayor concurrencia Argentina, Perú, Colombia y Ecuador. También se han recibido poemarios desde Cuba, Portugal, Noruega, Francia, Nueva Zelanda y de distintos estados de EE.UU.
viernes, 30 de abril de 2010
II Premio de Poesía MARCOS RAMÓN
Alberto Guirao gana el II Premio de Poesía Marcos R. Pavón
Centro de Poesía José
En un acto celebrado ayer noche en el Auditorio de la Fundación, Cristobal López de la Manzanara y Matías Muñoz, como miembros del jurado, y la directora Tacha Romero procedieron a anunciar la obra y el autor merecedor del II Premio de Poesía Marcos R. Pavón, el poemario Ascensores, de Alberto Guirao.
En enero de 2009 se convocaba por primera vez el Premio de Poesía Marcos R. Pavón, en recuerdo de un gran amigo de la Fundación Centro de Poesía José Hierro y como símbolo de amor a la poesía y compañerismo. El éxito de participación de esta convocatoria, como estímulo a la creación y posibilidad de darse a conocer para nuestros alumnos, llevó a la Fundación a dar continuidad a este certamen y al espíritu conmemorativo y solidario con que fue concebido.
Resumen del acta del jurado:
Reunido el sábado 24 de abril de 2010 el jurado del II Premio de Poesía Marcos R. Pavón, compuesto por los poetas Ezequías Blanco, Cristóbal López de la Manzanara y Matías Muñoz, y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Tacha Romero, decidieron conceder el premio por unanimidad a la obra titulada Ascensores, presentada bajo el pseudónimo André Frenchy que, una vez abierta la plica, resultó representar a Alberto Guirao Alcón.
Asimismo, el jurado quiso hacer una mención honorífica a las siguientes obras: Senza Fine, presentado bajo el pseudónimo Ceres, que una vez abierta la plica resultó corresponder a Ana Isabel Trigo Cáceres; Una antorcha de luz, presentada bajo el pseudónimo Vida fuentes que, una vez abierta la plica resultó ser José Antonio García García y a La lengua de los ciegos, presentada bajo el pseudónimo Julio Anaya que, una vez abierta la plica, resultó representar a Federico Monroy.
Alberto Guirao nació en Madrid en 1989. Desde temprana edad descubre la creación literaria y se dedica con frecuencia a la escritura de relato breve. En 2007 resulta ganador de un primer certamen de poesía convocado en su centro de estudios. Pocos meses después participa en el IX Recital de Poesía y Prosa Poética que se organiza en Ciempozuelos para homenajear la figura del poeta José Hierro.
A partir de este primer contacto comienza a sumergirse en el mundo de la escritura poética. Repite experiencia en 2008 interviniendo en el X Recital y, ese mismo año, obtiene dos segundos premios (en las modalidades de poesía y cuento) en el Certamen Joven 2008 convocado por el Ayuntamiento de Valdemoro. Desde 2007 cursa estudios de Periodismo en Getafe. Allí conoce la existencia del Centro de Poesía José Hierro y, en su segundo año de carrera, asiste al Taller impartido por Eva Chinchilla. Gana el XX Certamen de Poesía del IES José Hierro con un breve poemario titulado 10 fragmentos de la estética del cielo.
Ha colaborado, además, con la publicación literaria Generación espontánea y con La pecera (revista de la Universidad Carlos III). Actualmente continúa sus estudios universitarios en Roma a través de una beca de movilidad Erasmus.
Centro de Poesía José
En un acto celebrado ayer noche en el Auditorio de la Fundación, Cristobal López de la Manzanara y Matías Muñoz, como miembros del jurado, y la directora Tacha Romero procedieron a anunciar la obra y el autor merecedor del II Premio de Poesía Marcos R. Pavón, el poemario Ascensores, de Alberto Guirao.
En enero de 2009 se convocaba por primera vez el Premio de Poesía Marcos R. Pavón, en recuerdo de un gran amigo de la Fundación Centro de Poesía José Hierro y como símbolo de amor a la poesía y compañerismo. El éxito de participación de esta convocatoria, como estímulo a la creación y posibilidad de darse a conocer para nuestros alumnos, llevó a la Fundación a dar continuidad a este certamen y al espíritu conmemorativo y solidario con que fue concebido.
Resumen del acta del jurado:
Reunido el sábado 24 de abril de 2010 el jurado del II Premio de Poesía Marcos R. Pavón, compuesto por los poetas Ezequías Blanco, Cristóbal López de la Manzanara y Matías Muñoz, y actuando como secretaria, con voz pero sin voto, Tacha Romero, decidieron conceder el premio por unanimidad a la obra titulada Ascensores, presentada bajo el pseudónimo André Frenchy que, una vez abierta la plica, resultó representar a Alberto Guirao Alcón.
Asimismo, el jurado quiso hacer una mención honorífica a las siguientes obras: Senza Fine, presentado bajo el pseudónimo Ceres, que una vez abierta la plica resultó corresponder a Ana Isabel Trigo Cáceres; Una antorcha de luz, presentada bajo el pseudónimo Vida fuentes que, una vez abierta la plica resultó ser José Antonio García García y a La lengua de los ciegos, presentada bajo el pseudónimo Julio Anaya que, una vez abierta la plica, resultó representar a Federico Monroy.
Alberto Guirao nació en Madrid en 1989. Desde temprana edad descubre la creación literaria y se dedica con frecuencia a la escritura de relato breve. En 2007 resulta ganador de un primer certamen de poesía convocado en su centro de estudios. Pocos meses después participa en el IX Recital de Poesía y Prosa Poética que se organiza en Ciempozuelos para homenajear la figura del poeta José Hierro.
A partir de este primer contacto comienza a sumergirse en el mundo de la escritura poética. Repite experiencia en 2008 interviniendo en el X Recital y, ese mismo año, obtiene dos segundos premios (en las modalidades de poesía y cuento) en el Certamen Joven 2008 convocado por el Ayuntamiento de Valdemoro. Desde 2007 cursa estudios de Periodismo en Getafe. Allí conoce la existencia del Centro de Poesía José Hierro y, en su segundo año de carrera, asiste al Taller impartido por Eva Chinchilla. Gana el XX Certamen de Poesía del IES José Hierro con un breve poemario titulado 10 fragmentos de la estética del cielo.
Ha colaborado, además, con la publicación literaria Generación espontánea y con La pecera (revista de la Universidad Carlos III). Actualmente continúa sus estudios universitarios en Roma a través de una beca de movilidad Erasmus.
miércoles, 28 de abril de 2010
POEMAS SOLIDARIOS
LA BIBLIOTECA AMADA
para Marisol
A veces, al buscarte entre los libros
que pueblan esta casa, no te encuentro:
miro entre los estantes una vez
y otra más. Un millón. Hasta me aburro
de mi torpe memoria. Desde el lado
misterioso y sensual de aquel espejo
que hay junto a la entrada, veo a un tipo
igual que yo, que se sonríe. Él guarda
el secreto rincón donde te esconde
de mi búsqueda loca y sin objeto.
Sin embargo sucede que unos días
después llegas a casa, y cuando busco
ya estás aquí. Rebosa cada cuarto
con tu sonrisa abierta, y el sujeto
ese que vive al otro lado pone
cara de circunstancias si le miro.
(Pero es buena persona, me recuerda
alguien que ya conozco vagamente.
Tendré que investigarlo). Tú me llamas
desde un estante, y en silencio indago
el lugar de tu voz. Te veo. Caminan
mis manos por tu piel, abro tus páginas
y me sumerjo en ti. Y cada lunes
finjo que te has marchado y no te encuentro.
urceloy / febrero de 2010 / inédito en libro.
en blog URCELOCO
---------------
QUE NO ME DUELA MORIR
Que no me duela morir es lo que quiero...
y rimar perros con árboles
o hacerme un harakiri en el pulgar cuando atardece...
bailar como un poseso
al ritmo del ‘Dough roller blues’ de Garfield Akers
y decidir si me muerdo una uña
o me fumo el próximo cigarro
como un suicida...
pero que no me duela morir,
porque no merece la pena que me vaya de aquí
con un recuerdo amargo...
que no me duela morir...
y rimar las costuras de tu falda con los muslos
o poner mantequilla en las galletas,
y caminar toda una noche entera
mientras llueve
o simplemente dejarme caer en la cama
como un fardo...
Y que me canse de usar solo la mano derecha
o que me olvide de que tengo un omóplato
mientras miro tus senos de glicina a contraluz
y con el filtro verde de mis ojos...
y que siga deseando acariciar los meses
como a tu vientre hecho de cutis fino y blondas suaves...
y no sentirme indiferente
como las reses en el paisaje,
estancadas en los pastos con nada que hacer...
Que no me duela morir...
o que me duela poco...
que no sienta dejaros
y todo sea rimar la madera de pino con mi cuerpo
o rimar estos ojos con el negro total de algún abismo...
y que de pronto vea tu boca viniendo
y mar picada...
y que eso sea todo.
Luis Felipe Comendador, abril de 2010. Inédito.
En blog “diario de un savonarola”
---
para Marisol
A veces, al buscarte entre los libros
que pueblan esta casa, no te encuentro:
miro entre los estantes una vez
y otra más. Un millón. Hasta me aburro
de mi torpe memoria. Desde el lado
misterioso y sensual de aquel espejo
que hay junto a la entrada, veo a un tipo
igual que yo, que se sonríe. Él guarda
el secreto rincón donde te esconde
de mi búsqueda loca y sin objeto.
Sin embargo sucede que unos días
después llegas a casa, y cuando busco
ya estás aquí. Rebosa cada cuarto
con tu sonrisa abierta, y el sujeto
ese que vive al otro lado pone
cara de circunstancias si le miro.
(Pero es buena persona, me recuerda
alguien que ya conozco vagamente.
Tendré que investigarlo). Tú me llamas
desde un estante, y en silencio indago
el lugar de tu voz. Te veo. Caminan
mis manos por tu piel, abro tus páginas
y me sumerjo en ti. Y cada lunes
finjo que te has marchado y no te encuentro.
urceloy / febrero de 2010 / inédito en libro.
en blog URCELOCO
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QUE NO ME DUELA MORIR
Que no me duela morir es lo que quiero...
y rimar perros con árboles
o hacerme un harakiri en el pulgar cuando atardece...
bailar como un poseso
al ritmo del ‘Dough roller blues’ de Garfield Akers
y decidir si me muerdo una uña
o me fumo el próximo cigarro
como un suicida...
pero que no me duela morir,
porque no merece la pena que me vaya de aquí
con un recuerdo amargo...
que no me duela morir...
y rimar las costuras de tu falda con los muslos
o poner mantequilla en las galletas,
y caminar toda una noche entera
mientras llueve
o simplemente dejarme caer en la cama
como un fardo...
Y que me canse de usar solo la mano derecha
o que me olvide de que tengo un omóplato
mientras miro tus senos de glicina a contraluz
y con el filtro verde de mis ojos...
y que siga deseando acariciar los meses
como a tu vientre hecho de cutis fino y blondas suaves...
y no sentirme indiferente
como las reses en el paisaje,
estancadas en los pastos con nada que hacer...
Que no me duela morir...
o que me duela poco...
que no sienta dejaros
y todo sea rimar la madera de pino con mi cuerpo
o rimar estos ojos con el negro total de algún abismo...
y que de pronto vea tu boca viniendo
y mar picada...
y que eso sea todo.
Luis Felipe Comendador, abril de 2010. Inédito.
En blog “diario de un savonarola”
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miércoles, 24 de febrero de 2010
Locus iste
el cuenco de mis manos
es el lugar de mi tristeza
mis dos manos adultas que se pierden
en la niñez aromas ruidos noches
recuerdan las canciones que mi padre
cantaba sin saber que en esa voz
iba trazando su memoria nuestra
tal vez de caminar junto a mi cuerpo
de coger cosas
se hicieron fuertes
tal vez de romper horas y bolígrafos
se hicieron disimuladamente fuertes
y amaron
lo que pudieron
lo que sabían
las horas los bolígrafos
la fruta los regalos infantiles
los libros y la música encerrada
los timbres y las puertas
la ternura
amaron
de una mujer
su abrazo
con su cadáver con su máscara
con su desnudo débil su alegría
y su grito final
vencido
seco
estas manos vivieron
en una ciudad vieja
en una casa pobre
en una habitación
una cama un armario una mesilla
y un poco sólo un poco
de cielo prometido
de aquel cielo imperfecto que pasaba
tras la persiana sucia por el patio
mis manos son ahora
su espalda suelta a golpe
de luz dormida junto a ella a salvo
de pisadas a salvo del rencor
en un borde del suelo
hacia el lugar de toda esta tristeza
© Jesús Urceloy 2010
el cuenco de mis manos
es el lugar de mi tristeza
mis dos manos adultas que se pierden
en la niñez aromas ruidos noches
recuerdan las canciones que mi padre
cantaba sin saber que en esa voz
iba trazando su memoria nuestra
tal vez de caminar junto a mi cuerpo
de coger cosas
se hicieron fuertes
tal vez de romper horas y bolígrafos
se hicieron disimuladamente fuertes
y amaron
lo que pudieron
lo que sabían
las horas los bolígrafos
la fruta los regalos infantiles
los libros y la música encerrada
los timbres y las puertas
la ternura
amaron
de una mujer
su abrazo
con su cadáver con su máscara
con su desnudo débil su alegría
y su grito final
vencido
seco
estas manos vivieron
en una ciudad vieja
en una casa pobre
en una habitación
una cama un armario una mesilla
y un poco sólo un poco
de cielo prometido
de aquel cielo imperfecto que pasaba
tras la persiana sucia por el patio
mis manos son ahora
su espalda suelta a golpe
de luz dormida junto a ella a salvo
de pisadas a salvo del rencor
en un borde del suelo
hacia el lugar de toda esta tristeza
© Jesús Urceloy 2010
martes, 23 de febrero de 2010
Elegía Humilde
por Jesús Urceloy
Para Juan Córcoles (1953 - 2003)
Septiembre de 2003.
Mi amigo Juan,
Juan Córcoles,
que tal vez fue poeta...
con quien jugué a ser hombre
y me enseñó las tretas
de la vida,
a colarme en el metro,
a jugar con apuestas,
a mirar con dulzura romántica a las guapas
y cínica renuncia a las mujeres bellas,
que me enseñó
esas
cosas
que no se aprenden en ninguna academia,
se me ha muerto.
Hace poco.
Muy poco:
cuando ya no existían edad ni diferencias.
Y llevo haciéndole un soneto desde entonces
que no acabo jamás, que no me llega,
al que le falta ya desde el principio
esa
primera
letra.
Sé muy bien de qué va,
tengo la idea
bien ajustada, sé cómo concluye:
-unas palabras suyas que siempre repitiera-,
sé dónde irán los ritmos,
-probablemente
en segunda y con seguridad en sexta-,
y hasta la consonante
huirá de verbos fáciles, de adverbios, participios,
de plurales de mórbida osamenta:
que en el primer cuarteto irá su vida,
en el segundo una insufrible espera,
y en el primer terceto una pregunta
que en el último verso se contesta...
pero no puedo,
no puedo,
no sé qué pasa
no
sé
qué no me deja...
Tal vez no haya llorado
de manera correcta
a la usanza de todos, con el pañuelo blanco
de todas las tristezas,
y la camisa sucia y arrugada
de las noches en vela...
No sé qué pasa, no sé porqué no rompe
dentro de cada casa esta tristeza,
por qué sigo leyendo
libros, versos, relatos y novelas,
por qué como, me ducho, hago la vida
desordenada que mi caos inventa,
y acudo a mi trabajo como siempre
y sueño como siempre que ella llega
y me dice: yo soy
tu brisa nueva...
Mi amigo Juan se ha muerto
este verano imbécil,
y el poema
no dice nada más,
se para un poco,
y un poco más
tarde
se cierra.
por Jesús Urceloy
Para Juan Córcoles (1953 - 2003)
Septiembre de 2003.
Mi amigo Juan,
Juan Córcoles,
que tal vez fue poeta...
con quien jugué a ser hombre
y me enseñó las tretas
de la vida,
a colarme en el metro,
a jugar con apuestas,
a mirar con dulzura romántica a las guapas
y cínica renuncia a las mujeres bellas,
que me enseñó
esas
cosas
que no se aprenden en ninguna academia,
se me ha muerto.
Hace poco.
Muy poco:
cuando ya no existían edad ni diferencias.
Y llevo haciéndole un soneto desde entonces
que no acabo jamás, que no me llega,
al que le falta ya desde el principio
esa
primera
letra.
Sé muy bien de qué va,
tengo la idea
bien ajustada, sé cómo concluye:
-unas palabras suyas que siempre repitiera-,
sé dónde irán los ritmos,
-probablemente
en segunda y con seguridad en sexta-,
y hasta la consonante
huirá de verbos fáciles, de adverbios, participios,
de plurales de mórbida osamenta:
que en el primer cuarteto irá su vida,
en el segundo una insufrible espera,
y en el primer terceto una pregunta
que en el último verso se contesta...
pero no puedo,
no puedo,
no sé qué pasa
no
sé
qué no me deja...
Tal vez no haya llorado
de manera correcta
a la usanza de todos, con el pañuelo blanco
de todas las tristezas,
y la camisa sucia y arrugada
de las noches en vela...
No sé qué pasa, no sé porqué no rompe
dentro de cada casa esta tristeza,
por qué sigo leyendo
libros, versos, relatos y novelas,
por qué como, me ducho, hago la vida
desordenada que mi caos inventa,
y acudo a mi trabajo como siempre
y sueño como siempre que ella llega
y me dice: yo soy
tu brisa nueva...
Mi amigo Juan se ha muerto
este verano imbécil,
y el poema
no dice nada más,
se para un poco,
y un poco más
tarde
se cierra.
viernes, 29 de enero de 2010
Queridos amigos, me acaban de conceder el tercer premio de poesía CAROLINA CORONADO de Parla, y quiero compartirlo con vosotros que sois mis animadores constantes.
Arsenio Sopeña Martín
---
EL LAUREL
Verde es el Laurel junto a mi ventana,
lo veo tan de mañana que me despierta
con su mirada presta de clorofila cariñosa.
Verde es el Laurel,
el de las coronas encendidas de homenajes
en recuerdo a los célebres anónimos
caídos virtuosos
que dieron su vida por el honor.
Verde es el Laurel que alumbra mi ventana,
¿Querrá decirme cosas?
¡No lo hago caso!
Será porque lo tengo todos los días
y no aprecio el valor del sentimiento.
Será la estupidez repetitiva
de la conciencia con lo absurdo
del afecto cotidiano.
Verde es mi Laurel,
el de mis alegrías encabezadas
en los distingos amorosos.
El de los significados deportivos
en aquellos lugares donde permanece
el recuerdo imborrable de la memoria.
Verde es la hoja del Laurel,
la de buen gusto y siempre sobra,
la de los guisos imprescindibles,
la de las aguas cocidas en brebajes,
la que cobija los pájaros nocturnos
que con su piar incesante
arrecian la llegada de la noche.
¿Qué mundo sería sin pájaros?
¿Qué pájaros se pasean por el mundo?
¿Qué mundo sería sin Laurel?
¿Qué refugio incorpóreo se perdería?
Como el de los paraísos fiscales
que arruinan a los pobres,
mientras los gangster invisibles
se aprovechan de la carroña social.
¿Ay, si los Laureles hablaran?
Cuanto pájaro quedaría preso
de su maledicencia
en el vuelo sin retorno de su falsedad.
¡No quiero que le poden a mi Laurel, no!
quiero cortar sus ramas cariñosas
con la profundidad de la mirada
de un ser vivo que te quiere,
te acompaña y te da vida.
¡Ese es mi Laurel!
EL PONTON DE LA OLIVA
---
Arsenio Sopeña Martín
Arsenio Sopeña Martín
---
EL LAUREL
Verde es el Laurel junto a mi ventana,
lo veo tan de mañana que me despierta
con su mirada presta de clorofila cariñosa.
Verde es el Laurel,
el de las coronas encendidas de homenajes
en recuerdo a los célebres anónimos
caídos virtuosos
que dieron su vida por el honor.
Verde es el Laurel que alumbra mi ventana,
¿Querrá decirme cosas?
¡No lo hago caso!
Será porque lo tengo todos los días
y no aprecio el valor del sentimiento.
Será la estupidez repetitiva
de la conciencia con lo absurdo
del afecto cotidiano.
Verde es mi Laurel,
el de mis alegrías encabezadas
en los distingos amorosos.
El de los significados deportivos
en aquellos lugares donde permanece
el recuerdo imborrable de la memoria.
Verde es la hoja del Laurel,
la de buen gusto y siempre sobra,
la de los guisos imprescindibles,
la de las aguas cocidas en brebajes,
la que cobija los pájaros nocturnos
que con su piar incesante
arrecian la llegada de la noche.
¿Qué mundo sería sin pájaros?
¿Qué pájaros se pasean por el mundo?
¿Qué mundo sería sin Laurel?
¿Qué refugio incorpóreo se perdería?
Como el de los paraísos fiscales
que arruinan a los pobres,
mientras los gangster invisibles
se aprovechan de la carroña social.
¿Ay, si los Laureles hablaran?
Cuanto pájaro quedaría preso
de su maledicencia
en el vuelo sin retorno de su falsedad.
¡No quiero que le poden a mi Laurel, no!
quiero cortar sus ramas cariñosas
con la profundidad de la mirada
de un ser vivo que te quiere,
te acompaña y te da vida.
¡Ese es mi Laurel!
EL PONTON DE LA OLIVA
---
Arsenio Sopeña Martín
jueves, 28 de enero de 2010
Vigilad vuestros pasos...
5
Castores en la charca
edificando en círculo una isla,
la hora de la merienda, Costafreda,
redomas en el mar de los sargazos
[el mundo es pura química y ensayo],
la luz en el umbral del cielorraso,
los zapatos corinto del 80
[eran Sebago],
los mirtos en alguna primavera,
Gardel en Sonigram,
las noches en la luna de Valencia,
Gotthold con su discurso Lacoonte,
la hierba en el Edén,
el ritmo Gorostiaga al fondo de Las Armas,
el pisco, Rampa, Odette,
casullas en silencio por las calles,
un Minute Maid free french,
una boina de chica, tú de espaldas,
el horizonte, el tren,
Govinda, Fendetestas,
Coca-cola, Ducados, el Zurguén,
caritas primorosas a las doce,
¿qué hay para comer?,
dislates, causas justas, globulina,
Girondo, Cadaqués...
y llamar a clientes para ver
si necesitan que les haga algún trabajo,
y aguantar sus historias tristes
[que son como la mía],
y acudir a la Caja de Ahorros
para calmar las cuentas, y firmar
las cartitas con acuse de Hacienda,
y desdoblar los días de trabajo sin trabajo...
no sé ya cuál es la realidad,
si la de los tragos intelectuales
o la de los vómitos de mi economía diaria...
todo se mezcla y se hace nebuloso...
y hay una gana rara de impudicia
que convive con otra de ruptura...
todo se cae y en los ágapes me dan
lecciones de urbanidad y hasta de moral...
a mí, que caí ya un par de veces en la vida
[caí con todo el equipo] y supe resucitar,
que hice realidad mis proyectos
y los vi destruidos,
que tuve y perdí,
que creí y luché hasta conseguir
[y hasta volví a perder]...
lo que llevo peor es aguantar las miradas torvas
de quienes no tienen problemas reales
y se los inventan,
de los que no tienen crisis
y juegan a padecerla... en fin,
que unos guantes de fina piel naranja
condonan unas manos,
que quedan unos meses
para la próxima berrea de los ciervos nacionales,
que hay un texto de Borges que me deja sublimado,
que a pesar de que el mundo es esto y esto y esto,
persevero;
que las garzas se elevan con las térmicas
para migrar y a veces siento
al mandril que fui junto al estómago...
Ha vuelto el humo desde las chimeneas,
las quemas del invierno en el monte de enfrente,
la luz clara tras los ratos de niebla,
el fulgor del sol después de la nevada,
el silencio en las calles...
y el mundo sigue poblado
de sordos y de ciegos,
de inútiles y mártires,
de gruesos funcionarios y viudas...
ha vuelto ese no estar de las cigüeñas
en la torre de San Gil,
ha vuelto esa nostalgia de estación y pañuelos
donde decir adiós era algo plástico...
y leer a Elmer Dktonius o a Edith Södergran,
y escuchar en silencio a Youssou NDour,
y mirar algún cuadro
de Thomas Fogarty o de Hopper...
Este no saber qué hacer me tumba
y me llena de tabaco,
pero así está el mundo en estos días,
lleno de hombres ociosos
a los que se les viene encima un fruterito de asuntos
sobre los que no tienen control
ni podrán tenerlo jamás...
y todo es tan azaroso
como que llueva o suba la temperatura,
tan incontrolable como eso.
Y tumbado me pienso cazador y cazado,
pitecántropo e incluso ameba...
qué absurdo el devenir del hombre,
qué absurdas sus preocupaciones y sus cuitas,
qué absurdo el juego de la seguridad en todas sus manchas,
qué ridículo su gesto religioso
y su trazo político,
qué tonto su estar sin consciencia del mundo
y sus ardores reales,
qué frágil todo, qué inexorable...
Fumar, beber café, sorber leche caliente,
tomar sopa de lluvia, masticar carne hecha...
y todo hasta la muerte, cualquiera, que da igual...
dormir, viajar,
asistir a un trabajo como los penitentes,
robar o dar, tener... todo es asunto de la misma química,
todo es anécdota e imperceptible paso,
todo es un gran asunto de la justita nada... y cada uno
desaparecerá cuando desaparezca,
a pesar de su bolsillo lleno o vacío,
a pesar de su angustia ridícula,
a pesar de todo su saber o no saber...
cada uno desaparecerá y sufrirá su muerte
en función de lo acumulado
y de lo no compartido,
cada uno será los huesos blanqueados o las cenizas...
en fin, que esto solo admite
la misma definición que se le da a la ‘trócola’,
y también el mismo interés [compuesto, cómo no].
No sé para qué me pongo transcendente,
si da igual,
si mañana me voy a Mérida
para hacer lo que me gusta
[que es leer poesía]
y me voy a olvidar de todo esto por unas horas...
mi privilegio es ése,
mi beneficio en todo este tiempo gastado
es ése:
salir al mundo a leer mi poesía
a quienes deseen escucharla,
leerles mi resumen del ser y de lo sido,
mi percepción del hombre, mi universo...
soy un privilegiado,
claro,
sí que lo soy,
pues aún puedo escribir y compartir lo que escribo
con algunas sensibilidades afines...
coño, claro que soy un privilegiado...
pero también el justo culpable,
de eso no abdico,
el culpable de todo,
el autónomo que no paga ni tiene derechos
mientras va con la cabeza gacha y los hombros caídos,
el que da de comer a los que ‘liban’ de la bolsa común
y ‘regalan’ lecciones de todo [pero solo lecciones],
el que roba y defrauda,
el que le hace el jueguito al capital
y a su puta madre...
Lamidos hombres,
miserables de cualquier color,
egoístas integrales,
hijos de puta diarios...
os aviso desde el fondo infecto
de este pantano en el que vivo
[no puedo caer mucho más,
pues me sujeta el limo]...
guardo puñales para cada una
de vuestras espaldas...
vigilad vuestros pasos,
mirad tras las esquinas,
no os fiéis en las noches de las zonas oscuras...
pues estoy harto,
colmado en este asco,
y quizás salga al mundo
a morder vuestras vísceras
con esta rabia hecha
de días interminables...
ya no puedo perder mucho, porque no tengo.
O quizás sí.
© Luís Felipe Comendador 2010
-----
Soneto doblado (heptasílabo después de los versos impares)
LA AMADA DA MUESTRAS DE LA BONDAD DE SU AVARICIA
Paseo entre los coches como ido,
contrito y revenido,
porque el mundo deviene desquiciado
para estos ojos verdes de un cansado,
despoliglotizado,
que ya no entiende nada de lo sido.
Intento entretenerme en lo fingido,
por estar distraído,
pero nada propicia que mi estado
me lleve a ser un dios del otro lado,
absurdo anonadado...
Quizás es que lo tengo merecido.
Así las cosas, sueño con la muerte,
con su razón final y su justicia
–y no es que sea delicia–
para encontrar descanso en su aguafuerte.
Y mientras pienso en ello, tu caricia
viene a salvarme presta, tengo suerte,
–justo la de tenerte–
porque siempre me salvo en tu avaricia.
© lfcomendador 2010
5
Castores en la charca
edificando en círculo una isla,
la hora de la merienda, Costafreda,
redomas en el mar de los sargazos
[el mundo es pura química y ensayo],
la luz en el umbral del cielorraso,
los zapatos corinto del 80
[eran Sebago],
los mirtos en alguna primavera,
Gardel en Sonigram,
las noches en la luna de Valencia,
Gotthold con su discurso Lacoonte,
la hierba en el Edén,
el ritmo Gorostiaga al fondo de Las Armas,
el pisco, Rampa, Odette,
casullas en silencio por las calles,
un Minute Maid free french,
una boina de chica, tú de espaldas,
el horizonte, el tren,
Govinda, Fendetestas,
Coca-cola, Ducados, el Zurguén,
caritas primorosas a las doce,
¿qué hay para comer?,
dislates, causas justas, globulina,
Girondo, Cadaqués...
y llamar a clientes para ver
si necesitan que les haga algún trabajo,
y aguantar sus historias tristes
[que son como la mía],
y acudir a la Caja de Ahorros
para calmar las cuentas, y firmar
las cartitas con acuse de Hacienda,
y desdoblar los días de trabajo sin trabajo...
no sé ya cuál es la realidad,
si la de los tragos intelectuales
o la de los vómitos de mi economía diaria...
todo se mezcla y se hace nebuloso...
y hay una gana rara de impudicia
que convive con otra de ruptura...
todo se cae y en los ágapes me dan
lecciones de urbanidad y hasta de moral...
a mí, que caí ya un par de veces en la vida
[caí con todo el equipo] y supe resucitar,
que hice realidad mis proyectos
y los vi destruidos,
que tuve y perdí,
que creí y luché hasta conseguir
[y hasta volví a perder]...
lo que llevo peor es aguantar las miradas torvas
de quienes no tienen problemas reales
y se los inventan,
de los que no tienen crisis
y juegan a padecerla... en fin,
que unos guantes de fina piel naranja
condonan unas manos,
que quedan unos meses
para la próxima berrea de los ciervos nacionales,
que hay un texto de Borges que me deja sublimado,
que a pesar de que el mundo es esto y esto y esto,
persevero;
que las garzas se elevan con las térmicas
para migrar y a veces siento
al mandril que fui junto al estómago...
Ha vuelto el humo desde las chimeneas,
las quemas del invierno en el monte de enfrente,
la luz clara tras los ratos de niebla,
el fulgor del sol después de la nevada,
el silencio en las calles...
y el mundo sigue poblado
de sordos y de ciegos,
de inútiles y mártires,
de gruesos funcionarios y viudas...
ha vuelto ese no estar de las cigüeñas
en la torre de San Gil,
ha vuelto esa nostalgia de estación y pañuelos
donde decir adiós era algo plástico...
y leer a Elmer Dktonius o a Edith Södergran,
y escuchar en silencio a Youssou NDour,
y mirar algún cuadro
de Thomas Fogarty o de Hopper...
Este no saber qué hacer me tumba
y me llena de tabaco,
pero así está el mundo en estos días,
lleno de hombres ociosos
a los que se les viene encima un fruterito de asuntos
sobre los que no tienen control
ni podrán tenerlo jamás...
y todo es tan azaroso
como que llueva o suba la temperatura,
tan incontrolable como eso.
Y tumbado me pienso cazador y cazado,
pitecántropo e incluso ameba...
qué absurdo el devenir del hombre,
qué absurdas sus preocupaciones y sus cuitas,
qué absurdo el juego de la seguridad en todas sus manchas,
qué ridículo su gesto religioso
y su trazo político,
qué tonto su estar sin consciencia del mundo
y sus ardores reales,
qué frágil todo, qué inexorable...
Fumar, beber café, sorber leche caliente,
tomar sopa de lluvia, masticar carne hecha...
y todo hasta la muerte, cualquiera, que da igual...
dormir, viajar,
asistir a un trabajo como los penitentes,
robar o dar, tener... todo es asunto de la misma química,
todo es anécdota e imperceptible paso,
todo es un gran asunto de la justita nada... y cada uno
desaparecerá cuando desaparezca,
a pesar de su bolsillo lleno o vacío,
a pesar de su angustia ridícula,
a pesar de todo su saber o no saber...
cada uno desaparecerá y sufrirá su muerte
en función de lo acumulado
y de lo no compartido,
cada uno será los huesos blanqueados o las cenizas...
en fin, que esto solo admite
la misma definición que se le da a la ‘trócola’,
y también el mismo interés [compuesto, cómo no].
No sé para qué me pongo transcendente,
si da igual,
si mañana me voy a Mérida
para hacer lo que me gusta
[que es leer poesía]
y me voy a olvidar de todo esto por unas horas...
mi privilegio es ése,
mi beneficio en todo este tiempo gastado
es ése:
salir al mundo a leer mi poesía
a quienes deseen escucharla,
leerles mi resumen del ser y de lo sido,
mi percepción del hombre, mi universo...
soy un privilegiado,
claro,
sí que lo soy,
pues aún puedo escribir y compartir lo que escribo
con algunas sensibilidades afines...
coño, claro que soy un privilegiado...
pero también el justo culpable,
de eso no abdico,
el culpable de todo,
el autónomo que no paga ni tiene derechos
mientras va con la cabeza gacha y los hombros caídos,
el que da de comer a los que ‘liban’ de la bolsa común
y ‘regalan’ lecciones de todo [pero solo lecciones],
el que roba y defrauda,
el que le hace el jueguito al capital
y a su puta madre...
Lamidos hombres,
miserables de cualquier color,
egoístas integrales,
hijos de puta diarios...
os aviso desde el fondo infecto
de este pantano en el que vivo
[no puedo caer mucho más,
pues me sujeta el limo]...
guardo puñales para cada una
de vuestras espaldas...
vigilad vuestros pasos,
mirad tras las esquinas,
no os fiéis en las noches de las zonas oscuras...
pues estoy harto,
colmado en este asco,
y quizás salga al mundo
a morder vuestras vísceras
con esta rabia hecha
de días interminables...
ya no puedo perder mucho, porque no tengo.
O quizás sí.
© Luís Felipe Comendador 2010
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Soneto doblado (heptasílabo después de los versos impares)
LA AMADA DA MUESTRAS DE LA BONDAD DE SU AVARICIA
Paseo entre los coches como ido,
contrito y revenido,
porque el mundo deviene desquiciado
para estos ojos verdes de un cansado,
despoliglotizado,
que ya no entiende nada de lo sido.
Intento entretenerme en lo fingido,
por estar distraído,
pero nada propicia que mi estado
me lleve a ser un dios del otro lado,
absurdo anonadado...
Quizás es que lo tengo merecido.
Así las cosas, sueño con la muerte,
con su razón final y su justicia
–y no es que sea delicia–
para encontrar descanso en su aguafuerte.
Y mientras pienso en ello, tu caricia
viene a salvarme presta, tengo suerte,
–justo la de tenerte–
porque siempre me salvo en tu avaricia.
© lfcomendador 2010
domingo, 10 de enero de 2010
A la mierda...
helador el día, como una coctelera para servir esta crisis frappé de molondros y cuélebres, helador y vacío... me hago un recorrido por las oficinas oficiales bejaranas para ver si necesitan algo de papelería para tirar en imprenta y poner a funcionar las máquinas y no consigo nada... frío administrativo también, ese frío integral que no entiende a la gente con problemas, que no pisa la calle y no sabe que todo tiene soluciones humanas y no informáticas o heladamente legales... la administración [Administración] es como una huevera en un congelador, una huevera en la que cada huevo no quiere saber nada del huevo congelado de al lado... habría que trinchar a un par de funcionarios y a ocho o diez políticos para que, por lo menos, empiecen a pensar desde el latido y no desde el jodido negro sobre blanco de las normativas... y vuelvo a lo de casi siempre [últimamente] para ver si, de repetirlo, alguien toma medidas... y voy a intentar contarlo como si lo hiciera a los discípulos parabólicos de aquel tal Jesús –el de las cruces, sí–, pero por puntos...
1. Citano, S.L. me encarga 100.000 huevos de a un euro la tirada, que la cosa se pone en 100.000 euros [huevos que yo compro a 0,70 euros la unidad por pago al contado... es decir 70.000 euros].
2. A la entrega del pedido tengo que hacerle factura oficial, como manda la norma, por lo que tengo que cargarle un 16% de IVA que arroja la cantidad añadida de 16.000 euros.
3. Citano, S.L. me paga con cuatro pagarés de 29.000 euros cada uno y con vencimiento a 60, 90, 120 y 180 días.
4. Yo, ciudadano ejemplar, hago mi liquidación trimestral de IVA a la hacienda pública y declaro los 16.000 del ala que figuran en la factura que le emití a Citano, S.L.
5. Ningún banco y ninguna caja me admite los pagarés de Citano, S.L., porque ya no hay crédito para nadie que no sea amiguito o político. Es decir, no puedo cobrar ni un euro de Citano, S.L., aunque sus pagarés son documentos válidos ante cualquier institución económica y se pueden defender en cualquier juzgado.
6. Hacienda reclama que le pague los 16.000 euros de IVA generados por esa factura que soy incapaz de cobrar.
7. Pasa un mes y Hacienda me pone un 20% de recargo por no pagar los 16.000 euros, con lo que la deuda me sube ya a 19.200 euros. No puedo pagar, pues siguen si aceptarme los pagarés de Citano, S.L.
8. Pasan dos meses y Hacienda me reclama de nuevo con un recargo de un 5% más, lo que se me pone en 20.160 euros. No puedo pagar, pues siguen sin aceptarme los pagarés de Citano, S.L.
9. Pasan quince días y Hacienda me comunica que estoy en embargo a la vez que envía cartas a todos mis clientes para comunicarles que cualquier deuda que mantengan conmigo deben pagársela a ellos bajo sanción si incumplen y me la pagan a mí [mis clientes en conjunto me deben 600.000 euros y no me pueden pagar porque yo le debo a Hacienda 20.160 euros]... mi empresa se colapsa por falta de cobro y no puedo atender los pagos de nóminas, Seguridad Social, mercaderías y materias primas y gastos generales.... además de la publicidad maravillosa que supone esa carta de Hacienda a mis clientes.
10. Me voy con mis cuatro pagarés [los que no me aceptan ni los bancos ni las cajas] y le digo al funcionario hacendero que se cobre de ahí a pesar de que yo no he podido hacer la recaudación del IVA que se me reclama... y me dice que allí solo se cobra con dinero contante y sonante... pensando y pensando, se me ocurre que otras administraciones me deben como seis veces lo que se me reclama, y propongo hacer el change entre administraciones... y me dice que allí solo se cobra con dinero contante y sonante, que no hay acuerdo posible para cobros entre administraciones, que me las arregle como pueda o me atenga a las consecuencias.
11. Habiendo hecho correctamente mi trabajo, habiendo cobrado [?] en papel legal [los pagarés mentados que nadie quiere negociar], habiendo facturado como un tipo que cumple las leyes, habiendo tenido que pagar al contado las materias primas que he vendido para obtener algo de beneficio... me encuentro con que pagué al contado 70.000 euros a mi proveedor, con que Hacienda me reclama 20.160 euros de IVA más sus multas de demora [-90.160 euros], con que Hacienda detiene por orden de embargo los ingresos pendientes de mis deudores [-690.160 euros]. Por haber intentado ganar legalmente 30.000 euros, he perdido 690.160 más el posible cierre de mi negocio por bancarrota, y todo por tener que pagar a la Hacienda Pública un IVA que, demostradamente, no he podido recaudarle...
¿Esto qué es?... pues es la hostia, porque, además, si Citano, S.L. da en quiebra y entramos en concurso de acreedores, primero cobrará Hacienda, luego cobrarán los bancos y cajas y, muy al final, los que servimos nuestras mercaderías a esa empresa tendremos que repartirnos las cuatro migajas que queden [que nunca quedan] entre todos... y eso después de pasados cinco o seis años del deceso empresarial.
¿Esto qué es?, repito, pues la hostia y una mierda pinchá en un palo... un sistema totalitario en el que el Estado se protege a sí mismo antes que a sus ciudadanos... un sistema en el que los empleados públicos cobran más y siempre [no digo que mal... aunque en algunos casos es malísimamente].
Que alguien me lo explique... o que alguien me pida explicaciones si no me he expresado bien.
Y, a mayores [me encanta el término], hay funcionarios que cierran su jornada con una o dos horas trabajadas [dicen que en casa trabajan más y luego... habría que verlo en muchos casos] y salen a hacer la compra del súper en horas laborales, que cobran más del triple al mes de lo que cobran mis empleados trabajando 8 horas duras [que con sus gabelas les pagan el sueldo a los mentados efes... y ellos dicen que para eso estudiaron y sacaron sus oposiciones... ¿para qué, para cobrar rascándose la panza?... no creo]... que se pillan vacaciones a lo bestia y encima se guardan Moscosos, bajas por catarrines y días depresivos sin que el estado haga otra cosa que mirar al lado contrario, sin ser evaluados con justicia para poder seguir con sus empleos... en fin, una sociedad injusta por donde se la mire, una sociedad en la que el estado y sus peones siempre viven bien, en la que los trabajadores por cuenta ajena han conseguido duramente obtener ciertos derechos y en la que los trabajadores autónomos somos la pura escoria [los que nos tomamos riesgos, aviso, para crear verdadera riqueza] sin protección social alguna.
A la mierda.
•••
Luis Felipe Comendador
helador el día, como una coctelera para servir esta crisis frappé de molondros y cuélebres, helador y vacío... me hago un recorrido por las oficinas oficiales bejaranas para ver si necesitan algo de papelería para tirar en imprenta y poner a funcionar las máquinas y no consigo nada... frío administrativo también, ese frío integral que no entiende a la gente con problemas, que no pisa la calle y no sabe que todo tiene soluciones humanas y no informáticas o heladamente legales... la administración [Administración] es como una huevera en un congelador, una huevera en la que cada huevo no quiere saber nada del huevo congelado de al lado... habría que trinchar a un par de funcionarios y a ocho o diez políticos para que, por lo menos, empiecen a pensar desde el latido y no desde el jodido negro sobre blanco de las normativas... y vuelvo a lo de casi siempre [últimamente] para ver si, de repetirlo, alguien toma medidas... y voy a intentar contarlo como si lo hiciera a los discípulos parabólicos de aquel tal Jesús –el de las cruces, sí–, pero por puntos...
1. Citano, S.L. me encarga 100.000 huevos de a un euro la tirada, que la cosa se pone en 100.000 euros [huevos que yo compro a 0,70 euros la unidad por pago al contado... es decir 70.000 euros].
2. A la entrega del pedido tengo que hacerle factura oficial, como manda la norma, por lo que tengo que cargarle un 16% de IVA que arroja la cantidad añadida de 16.000 euros.
3. Citano, S.L. me paga con cuatro pagarés de 29.000 euros cada uno y con vencimiento a 60, 90, 120 y 180 días.
4. Yo, ciudadano ejemplar, hago mi liquidación trimestral de IVA a la hacienda pública y declaro los 16.000 del ala que figuran en la factura que le emití a Citano, S.L.
5. Ningún banco y ninguna caja me admite los pagarés de Citano, S.L., porque ya no hay crédito para nadie que no sea amiguito o político. Es decir, no puedo cobrar ni un euro de Citano, S.L., aunque sus pagarés son documentos válidos ante cualquier institución económica y se pueden defender en cualquier juzgado.
6. Hacienda reclama que le pague los 16.000 euros de IVA generados por esa factura que soy incapaz de cobrar.
7. Pasa un mes y Hacienda me pone un 20% de recargo por no pagar los 16.000 euros, con lo que la deuda me sube ya a 19.200 euros. No puedo pagar, pues siguen si aceptarme los pagarés de Citano, S.L.
8. Pasan dos meses y Hacienda me reclama de nuevo con un recargo de un 5% más, lo que se me pone en 20.160 euros. No puedo pagar, pues siguen sin aceptarme los pagarés de Citano, S.L.
9. Pasan quince días y Hacienda me comunica que estoy en embargo a la vez que envía cartas a todos mis clientes para comunicarles que cualquier deuda que mantengan conmigo deben pagársela a ellos bajo sanción si incumplen y me la pagan a mí [mis clientes en conjunto me deben 600.000 euros y no me pueden pagar porque yo le debo a Hacienda 20.160 euros]... mi empresa se colapsa por falta de cobro y no puedo atender los pagos de nóminas, Seguridad Social, mercaderías y materias primas y gastos generales.... además de la publicidad maravillosa que supone esa carta de Hacienda a mis clientes.
10. Me voy con mis cuatro pagarés [los que no me aceptan ni los bancos ni las cajas] y le digo al funcionario hacendero que se cobre de ahí a pesar de que yo no he podido hacer la recaudación del IVA que se me reclama... y me dice que allí solo se cobra con dinero contante y sonante... pensando y pensando, se me ocurre que otras administraciones me deben como seis veces lo que se me reclama, y propongo hacer el change entre administraciones... y me dice que allí solo se cobra con dinero contante y sonante, que no hay acuerdo posible para cobros entre administraciones, que me las arregle como pueda o me atenga a las consecuencias.
11. Habiendo hecho correctamente mi trabajo, habiendo cobrado [?] en papel legal [los pagarés mentados que nadie quiere negociar], habiendo facturado como un tipo que cumple las leyes, habiendo tenido que pagar al contado las materias primas que he vendido para obtener algo de beneficio... me encuentro con que pagué al contado 70.000 euros a mi proveedor, con que Hacienda me reclama 20.160 euros de IVA más sus multas de demora [-90.160 euros], con que Hacienda detiene por orden de embargo los ingresos pendientes de mis deudores [-690.160 euros]. Por haber intentado ganar legalmente 30.000 euros, he perdido 690.160 más el posible cierre de mi negocio por bancarrota, y todo por tener que pagar a la Hacienda Pública un IVA que, demostradamente, no he podido recaudarle...
¿Esto qué es?... pues es la hostia, porque, además, si Citano, S.L. da en quiebra y entramos en concurso de acreedores, primero cobrará Hacienda, luego cobrarán los bancos y cajas y, muy al final, los que servimos nuestras mercaderías a esa empresa tendremos que repartirnos las cuatro migajas que queden [que nunca quedan] entre todos... y eso después de pasados cinco o seis años del deceso empresarial.
¿Esto qué es?, repito, pues la hostia y una mierda pinchá en un palo... un sistema totalitario en el que el Estado se protege a sí mismo antes que a sus ciudadanos... un sistema en el que los empleados públicos cobran más y siempre [no digo que mal... aunque en algunos casos es malísimamente].
Que alguien me lo explique... o que alguien me pida explicaciones si no me he expresado bien.
Y, a mayores [me encanta el término], hay funcionarios que cierran su jornada con una o dos horas trabajadas [dicen que en casa trabajan más y luego... habría que verlo en muchos casos] y salen a hacer la compra del súper en horas laborales, que cobran más del triple al mes de lo que cobran mis empleados trabajando 8 horas duras [que con sus gabelas les pagan el sueldo a los mentados efes... y ellos dicen que para eso estudiaron y sacaron sus oposiciones... ¿para qué, para cobrar rascándose la panza?... no creo]... que se pillan vacaciones a lo bestia y encima se guardan Moscosos, bajas por catarrines y días depresivos sin que el estado haga otra cosa que mirar al lado contrario, sin ser evaluados con justicia para poder seguir con sus empleos... en fin, una sociedad injusta por donde se la mire, una sociedad en la que el estado y sus peones siempre viven bien, en la que los trabajadores por cuenta ajena han conseguido duramente obtener ciertos derechos y en la que los trabajadores autónomos somos la pura escoria [los que nos tomamos riesgos, aviso, para crear verdadera riqueza] sin protección social alguna.
A la mierda.
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Luis Felipe Comendador
martes, 5 de enero de 2010
De Poesía... o el estudio de mi sombra.
La poesía consiste en construir lugares que de otra forma serían inexpresables... si nombro ‘pluma’ a mi pluma, la estoy enunciando en su calidad de objeto físico, y ese nombrar no es poesía, es mera comunicación con quien me escucha... si la pongo en relación con otras cosas nombradas [como papel, tinta, mano...], estoy aumentando la dosis de comunicación con el que está enfrente y me estoy haciendo entender hasta llegar a expresar usos y funciones [la pluma con tinta escribe en el papel y va de mi mano... la pluma sin tinta, aunque vaya de mi mano, no escribe en el papel], y ese relacionar lo nombrado no es poesía... puedo incluso hasta jugar con las palabras que representan esos objetos para, sin llevarlas a efectos físicos, buscarles las distintas posibilidades reales [con la pluma y la mano me puedo rascar la cabeza... con la tinta puedo manchar mi mano y cambiar su color... con mi mano puedo arrugar el papel y lanzarlo...], y ese trabajo mental sobre la posibilidad tampoco es poesía.
¿En qué consiste entonces la poesía que pueda hacerse con la pluma, la mano, el papel y la tinta?... pues sencillamente en llevar esos términos con representación real a planos en los que comiencen a descontextualizarse para configurar un universo distinto de pura construcción mental, un universo que precisa de belleza, autenticidad, ingenio y crecimiento libre en la cabeza de quien lo recibe [o sus contrarios si son buscados por el poeta]. Pero no debemos equivocarnos y pensar que la poesía debe ser un camino hacia la fantasía y que debe estar ajena a nuestra experiencia cotidiana [eso sería un error de bulto], sino que la poesía es pura atrevimiento en la construcción de una nueva realidad [algunos filósofos la llaman ‘realidad última’], cambiando los valores de lo nombrado y cambiando sus relaciones... y siempre buscando una comprensión última, siempre moviéndonos en un camino de conocimiento... así, conseguiremos ir creando un mundo distinto dentro del mundo... para que lo imaginemos mejor, es como si el mundo real fuese nuestro cuerpo físico y la poesía comenzase justo en la sombra que proyecta, que según le incida la luz, puede ser penumbra y sombra nítida a la vez o puede multiplicarse según el número y la posición de los focos... y aunque tú midas un metro con setenta centímetros, tu sombra puede medir diez metros o unos escasos 30 centímetros... y puede aparecer y desaparecer, girar a tu alrededor, quedarse a tu espalda o buscarte siempre el frente... puede adaptarse al terreno, ser suelo y pared, rocas informes e incluso estar sobro otro hombre o poseer poco a poco a una mujer... mirar tu sombra, seguirla, jugar con ella... puede perfectamente hacerte entender lo que es la poesía... así, la poesía siempre está más allá de la realidad que le da luz, componiendo y descomponiendo un nuevo universo que, cómo no, también es real [la realidad última]... y junto a ello está el lenguaje [y también el idioma, que es el encargado de la plasticidad] como única herramienta de ‘posibilidad’... con él nos hacemos humanos en su más hermosa dimensión, con él ordenamos el mundo, lo creamos y lo recreamos; desde él nos salimos de la dimensión física y llegamos a la dimensión poética, nadamos en su polisemia y nos ahogamos a veces en ella, con él nos equivocamos y acertamos, con él construimos y deconstruimos, con él encontramos claridad y también todo se hace turbio y confuso... así las cosas, debemos tener claro que la poesía no aclara conceptos, sino que abre caminos y alumbra nuevas dimensiones sobre las que trabajar para lograr una experiencia estética individual que puede ser llevada al otro [en el que probablemente será radicalmente distinta a la obtenida por quien poetizó]... la poesía no debe nunca demostrar, sino que debe quedarse en el ‘mostrar’ mediante la herramienta de la posibilidad [el lenguaje] los caminos de la imposibilidad.
Hacer un poema es una de las labores más altas y serias que puede plantearse el ser humano... e intentar un poema (?) sin saber qué es la poesía, lo que contiene, a lo que lleva, en qué consiste... es una de las formas más preclaras de no estar hecho como hombre.
Luis Felipe Comendador
La poesía consiste en construir lugares que de otra forma serían inexpresables... si nombro ‘pluma’ a mi pluma, la estoy enunciando en su calidad de objeto físico, y ese nombrar no es poesía, es mera comunicación con quien me escucha... si la pongo en relación con otras cosas nombradas [como papel, tinta, mano...], estoy aumentando la dosis de comunicación con el que está enfrente y me estoy haciendo entender hasta llegar a expresar usos y funciones [la pluma con tinta escribe en el papel y va de mi mano... la pluma sin tinta, aunque vaya de mi mano, no escribe en el papel], y ese relacionar lo nombrado no es poesía... puedo incluso hasta jugar con las palabras que representan esos objetos para, sin llevarlas a efectos físicos, buscarles las distintas posibilidades reales [con la pluma y la mano me puedo rascar la cabeza... con la tinta puedo manchar mi mano y cambiar su color... con mi mano puedo arrugar el papel y lanzarlo...], y ese trabajo mental sobre la posibilidad tampoco es poesía.
¿En qué consiste entonces la poesía que pueda hacerse con la pluma, la mano, el papel y la tinta?... pues sencillamente en llevar esos términos con representación real a planos en los que comiencen a descontextualizarse para configurar un universo distinto de pura construcción mental, un universo que precisa de belleza, autenticidad, ingenio y crecimiento libre en la cabeza de quien lo recibe [o sus contrarios si son buscados por el poeta]. Pero no debemos equivocarnos y pensar que la poesía debe ser un camino hacia la fantasía y que debe estar ajena a nuestra experiencia cotidiana [eso sería un error de bulto], sino que la poesía es pura atrevimiento en la construcción de una nueva realidad [algunos filósofos la llaman ‘realidad última’], cambiando los valores de lo nombrado y cambiando sus relaciones... y siempre buscando una comprensión última, siempre moviéndonos en un camino de conocimiento... así, conseguiremos ir creando un mundo distinto dentro del mundo... para que lo imaginemos mejor, es como si el mundo real fuese nuestro cuerpo físico y la poesía comenzase justo en la sombra que proyecta, que según le incida la luz, puede ser penumbra y sombra nítida a la vez o puede multiplicarse según el número y la posición de los focos... y aunque tú midas un metro con setenta centímetros, tu sombra puede medir diez metros o unos escasos 30 centímetros... y puede aparecer y desaparecer, girar a tu alrededor, quedarse a tu espalda o buscarte siempre el frente... puede adaptarse al terreno, ser suelo y pared, rocas informes e incluso estar sobro otro hombre o poseer poco a poco a una mujer... mirar tu sombra, seguirla, jugar con ella... puede perfectamente hacerte entender lo que es la poesía... así, la poesía siempre está más allá de la realidad que le da luz, componiendo y descomponiendo un nuevo universo que, cómo no, también es real [la realidad última]... y junto a ello está el lenguaje [y también el idioma, que es el encargado de la plasticidad] como única herramienta de ‘posibilidad’... con él nos hacemos humanos en su más hermosa dimensión, con él ordenamos el mundo, lo creamos y lo recreamos; desde él nos salimos de la dimensión física y llegamos a la dimensión poética, nadamos en su polisemia y nos ahogamos a veces en ella, con él nos equivocamos y acertamos, con él construimos y deconstruimos, con él encontramos claridad y también todo se hace turbio y confuso... así las cosas, debemos tener claro que la poesía no aclara conceptos, sino que abre caminos y alumbra nuevas dimensiones sobre las que trabajar para lograr una experiencia estética individual que puede ser llevada al otro [en el que probablemente será radicalmente distinta a la obtenida por quien poetizó]... la poesía no debe nunca demostrar, sino que debe quedarse en el ‘mostrar’ mediante la herramienta de la posibilidad [el lenguaje] los caminos de la imposibilidad.
Hacer un poema es una de las labores más altas y serias que puede plantearse el ser humano... e intentar un poema (?) sin saber qué es la poesía, lo que contiene, a lo que lleva, en qué consiste... es una de las formas más preclaras de no estar hecho como hombre.
Luis Felipe Comendador
domingo, 27 de diciembre de 2009
DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
“diario de un savonarola. blogspot”
EL SORNABIQUE
Perú [41] La resaca del viaje
Qué jodidamente difícil es el regreso… desde que el poli de frontera me vio cara de imbécil o de narcotraficante [o simplemente que quería pillar los dólares que me pedía como gabela y que yo no le quise dar, porque se me puso en los cojones no dárselos, y soy un cabezón] hasta este hoy en el que aún no duermo bien y sigo intentando procesar todo lo que me ha sucedido, mientras las cosas aquí van de mal en peor… los ‘gringos’ lo tenemos bastante difícil para movernos en esos pueblos en los que somos lo diferente [ahora me puedo imaginar perfectamente la sensación de Youssouph y Malick en su periplo por nuestra tierra]… eres el centro de atención, el objetivo claro a campo abierto… y uno no se siente nada bien en esas circunstancias… de ahí la resaca, pero no solo de ahí… mi mundo ahora ha movido sus parámetros y se muestra confuso, no sé cómo ubicarme, cómo estar, cómo definir mi minuto siguiente para ser fiel a mí mismo.
Todo lo que se me ha quedado metido en la cabeza se revuelve y me empuja en un no saber qué hacer ni cómo, en un enredo de sentimientos, en una necesidad de organizar mis ideas y buscarles las vueltas hasta volverlas a poner en el orden preciso… estoy hecho un lío que mezcla la rebeldía con la necesidad de cierta comodidad pasajera que me está demandando el cuerpo, que mezcla el ardor por hacer con la jodida incapacidad…
De momento solo puedo decir que la vida está siendo muy generosa conmigo, pues me da la oportunidad de ver y decidir, de procesar e intentar… eso es generosidad, pues es algo que le es negado a un altísimo porcentaje de personas y que yo puedo vivir cada día con intensidad y con sensaciones contradictorias [aunque estas sensaciones sean en su mayoría de fracaso]… he sentido el extrañamiento, la lejanía, el gozoso encuentro con un ‘otro’ distinto y distante al que es preciso conocer para ubicarse en el mundo como hombre… y mi fascinación viene fundamentalmente de mi mirada voluptuosa [y también fatalista, lo que la convierte en una bomba de relojería]… y luego está la ‘peripecia’, ese trámite del viaje en solitario que es pura aventura… y, después, el conocimiento, lo más duro de todo, el ver y definir, el enfocar con claridad todo el contraste y darte cuenta de que eres el ser más privilegiado de la Tierra, porque tienes todo eso de lo que los demás carecen… y luego la magia de ese cambio extraordinario de espacio y tiempo que se produce tan solo en trece horas de vuelo, pasar de una sociedad moderna a un tiempo que viviste cuando eras niño, recuperar aquella antigua forma de ser y venderse a los demás, conocer el mundo de quienes solo sobreviven desde la óptica del que ‘vive’, e intentar ponerse en su piel y en su esqueleto… y, quizás lo más importante, el aprender a relativizar justo cuando se pasa el ímpetu de lo mirado… esa sensación larga y hermosa de haberte quedado colgado de otra realidad y el trabajo para volver a situarte en tu mundo, pero con nuevos conceptos, con nuevas ideas y buscando nuevas formas de estar y ser… la resaca del viaje, la jodida y maravillosa resaca del viaje…
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Esta jornada del viaje de Felipe al Perú y su misión educadora es la última entrega en este blog. Puede verse todo el contenido en la página de Comendador. Si alguien está interesado en el texto como libro o documento, además de poder copiarlo de los blog,s en los que se ha publicado, yo lo ofrezco según lo recopilé, con las fotos de cabecera.
Próximamente lo comunicaré en un e_mail.
Pedro Bernal
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Luís Felipe Comendador
“diario de un savonarola. blogspot”
EL SORNABIQUE
Perú [41] La resaca del viaje
Qué jodidamente difícil es el regreso… desde que el poli de frontera me vio cara de imbécil o de narcotraficante [o simplemente que quería pillar los dólares que me pedía como gabela y que yo no le quise dar, porque se me puso en los cojones no dárselos, y soy un cabezón] hasta este hoy en el que aún no duermo bien y sigo intentando procesar todo lo que me ha sucedido, mientras las cosas aquí van de mal en peor… los ‘gringos’ lo tenemos bastante difícil para movernos en esos pueblos en los que somos lo diferente [ahora me puedo imaginar perfectamente la sensación de Youssouph y Malick en su periplo por nuestra tierra]… eres el centro de atención, el objetivo claro a campo abierto… y uno no se siente nada bien en esas circunstancias… de ahí la resaca, pero no solo de ahí… mi mundo ahora ha movido sus parámetros y se muestra confuso, no sé cómo ubicarme, cómo estar, cómo definir mi minuto siguiente para ser fiel a mí mismo.
Todo lo que se me ha quedado metido en la cabeza se revuelve y me empuja en un no saber qué hacer ni cómo, en un enredo de sentimientos, en una necesidad de organizar mis ideas y buscarles las vueltas hasta volverlas a poner en el orden preciso… estoy hecho un lío que mezcla la rebeldía con la necesidad de cierta comodidad pasajera que me está demandando el cuerpo, que mezcla el ardor por hacer con la jodida incapacidad…
De momento solo puedo decir que la vida está siendo muy generosa conmigo, pues me da la oportunidad de ver y decidir, de procesar e intentar… eso es generosidad, pues es algo que le es negado a un altísimo porcentaje de personas y que yo puedo vivir cada día con intensidad y con sensaciones contradictorias [aunque estas sensaciones sean en su mayoría de fracaso]… he sentido el extrañamiento, la lejanía, el gozoso encuentro con un ‘otro’ distinto y distante al que es preciso conocer para ubicarse en el mundo como hombre… y mi fascinación viene fundamentalmente de mi mirada voluptuosa [y también fatalista, lo que la convierte en una bomba de relojería]… y luego está la ‘peripecia’, ese trámite del viaje en solitario que es pura aventura… y, después, el conocimiento, lo más duro de todo, el ver y definir, el enfocar con claridad todo el contraste y darte cuenta de que eres el ser más privilegiado de la Tierra, porque tienes todo eso de lo que los demás carecen… y luego la magia de ese cambio extraordinario de espacio y tiempo que se produce tan solo en trece horas de vuelo, pasar de una sociedad moderna a un tiempo que viviste cuando eras niño, recuperar aquella antigua forma de ser y venderse a los demás, conocer el mundo de quienes solo sobreviven desde la óptica del que ‘vive’, e intentar ponerse en su piel y en su esqueleto… y, quizás lo más importante, el aprender a relativizar justo cuando se pasa el ímpetu de lo mirado… esa sensación larga y hermosa de haberte quedado colgado de otra realidad y el trabajo para volver a situarte en tu mundo, pero con nuevos conceptos, con nuevas ideas y buscando nuevas formas de estar y ser… la resaca del viaje, la jodida y maravillosa resaca del viaje…
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Esta jornada del viaje de Felipe al Perú y su misión educadora es la última entrega en este blog. Puede verse todo el contenido en la página de Comendador. Si alguien está interesado en el texto como libro o documento, además de poder copiarlo de los blog,s en los que se ha publicado, yo lo ofrezco según lo recopilé, con las fotos de cabecera.
Próximamente lo comunicaré en un e_mail.
Pedro Bernal
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sábado, 26 de diciembre de 2009
DIARIO DE PERÚ
Luís Felipe Comendador
“diario de un savonarola.blogspot”
EL SORNABIQUE
Perú [40] Los viajes del viaje (VIII)
VIAJE A LA DEFINICIÓN DE LA POBREZA
Paseando por Chan-chan, y embebido de la hermosa cultura Chimú, escuché a un guía explicar a un grupo de niños que los chimúes eran una comunidad rica porque supieron dominar el agua de los ríos para obtener recursos de ese dominio… entonces me planteé de pronto que es imprescindible ‘definir’ un problema para poder atacarlo… paseando por lo que fueron pozos, salas de audiencias, depósitos, viviendas... empecé a darle vueltas a una definición de la pobreza que fuese capaz de focalizar una serie de aspectos sobre los que poder elaborar actuaciones reales… pensé entonces en que la pobreza podría definirse como una condición ‘superable’ del hombre en la que coexisten la ‘privación’ y una ‘ruptura con el ritmo de la sociedad en la que habita’, circunstancias que propician un ‘sufrimiento’ que debe resultar inaceptable para el colectivo.
A partir de este punto, mientras paseaba el lago de nenúfares y patos con verdadero asombro de mis ojos, entendí que lo primero que debemos hacer es buscar las raíces del problema, dónde, cuándo y por qué comienza un hombre a ser pobre… cuál es la etapa más vulnerable del hombre para entrar en el duro mundo de la pobreza… y enseguida determiné [salvando procesos más complicados y situaciones específicas] que la pobreza se patentiza y se adquiere fundamentalmente en la infancia, precisamente porque la infancia viene acompañada de ‘falta de autonomía’ debida al largo proceso de desarrollo de la especie humana… atacar este estadio vital resulta importantísimo, pues con ello resolveremos graves problemas de supervivencia [el niño es un individuo que apenas puede luchar por su supervivencia] que anudarán un crecimiento sano y un desarrollo armónico [circunstancias que ya predisponen por sí mismas a un futuro mejor en el que esos niños puedan desarrollar con facilidad sus potenciales]… pensándolos en clave de futuro [a los niños], podremos ver con claridad que si actuamos sobre una generación con alimentación, salud y formación en la que primen los valores sobre los absurdos contenidos, conseguiremos un impacto muy positivo que a medio plazo fortalecerá de forma impresionante a la comunidad y a todo su tejido social y económico, con lo que nuestra inversión en la infancia quizás sea la mejor forma de lograr un beneficio permanente que propicie un crecimiento social de forma geométrica, lo que aportará la tan deseada ‘sostenibilidad’.
Y aquí me detuve, pues pasó ante mis ojos, muy despacito, un ‘viringo’ [que es el perro peruano sin pelo]… y lo mismo fue un signo, un aviso para que me detuviese en ese justo momento de mi pensamiento, como si ese perro me estuviese diciendo que ya había llegado al final, que no debía seguir, que me quedase en esa verdad y la llevase a términos efectivos desde mis posibilidades… así que el resto del día me dejé llevar tan solo por la mirada en aquel inmenso ejemplo de vida destruida y recuperada solo como Arte e Historia nebulosa y sesgada.
Hasta que llegó la noche no volví a pensar en el hecho de la pobreza y en cómo tramitar su erradicación… entonces, con la noche encima, tomé mi portátil y me puse a picar en mi diario informático todo lo pensado para no olvidarlo… de él dejo estos puntos rápidos de acción sobre la pobreza [entiendo que hay que desarrollarlos, pero en principio me sirve el dejarlos apuntados aquí:
• Resulta imposible obtener las necesidades básicas [hay que trabajar en enseñarles cómo obtener recursos alimentarios y cómo tramitar los asuntos del acceso al agua clorada].
• Pérdida absoluta de identidad [trabajar con la infancia en asentar su identidad].
• No gozan de los Derechos Humanos [trabajar por el desarrollo integral de los niños].
• Incapacidad para acceder al empleo o a los medios de producción por cuenta propia [enseñar técnicas de autoempleo y capacidades para llevarlo a cabo].
No dormí bien esa noche.
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Cuento de Navidad: Los Magos de Oriente
Tengo 9 años. He salido a la calle, hay mucha gente que va y viene a sus asuntos, y los coches obligan a tener cuidado cuando cambiamos de acera. Saludo a niños y niñas del barrio, de la escuela, del parque; miro -y me miran- otros niños y niñas que conozco de vista, y a otros que no sé quienes son… Este barrio es nuevo. Eso significa que antes no estaba. Imagino aquí un campo de trigo, o huertas donde ahora están las casas, el centro comercial, el parque, como cuando nos perdemos entre los árboles del bosque, en la sierra, y no vemos ni nos cruzamos con nadie. Supongo que antes, cuando mamá y papá tenían mi edad, había menos coches, menos casas, menos gente, y si ellos pensaban lo mismo que yo, al mirar alrededor llegarían a la misma conclusión: que antes, cuando sus padres, -mis abuelos-, eran como yo, habría menos coches, menos casas aún, menos gente y más campo con huertos, sembrados, y árboles. Camino por la acera. Mi mamá me dice, de vez en cuando, que venga, que no me quede atrás; yo corro hasta ellos, pero sigo pensando en la falta de acera, de casas, de coches, y me veo rodeado de campo. Hace mucho tiempo, los pueblos serían de pocas casas, apenas habría gente, y no habría necesidad de desplazarse en coche. Tampoco habría carreteras tan anchas y rectas, todo lo más caminos de tierra para los burros de carga y los carros que traían la comida a la tienda del pueblo. Imagino que el mundo debió ser así durante muchos años antes de llegar a lo que ahora es, y la vida sería más sencilla, más tranquila, menos peligrosa. Dicen que hace 2010 años nació un niño en un establo. Me han contado que en esa época no existía el turismo, los hoteles se llamaban posadas, y, como no había mucha gente, apenas tenían habitaciones. Cuando llegaban viajeros de paso, como en algunas películas del oeste que he visto, si no tenían dinero, o no había habitación libre, se acomodaban sobre la paja en las cuadras de los caballos para resguardarse del relente de la noche. Eso les pasó a los padres del niño que nació en la cuadra hace 2010 años. Ese nacimiento coincidió con unos magos de oriente que, en esa época, estudiaban los fenómenos del espacio que ocupa el cielo: seguían a una estrella errante, y llegaron al pueblo siguiendo la ruta que marcaba. Los magos visitaron el pesebre donde se reponía la madre y el niño del trance de nacer; era tan pequeño el pueblo que, aparte de la taberna, no había otra cosa que visitar digna de mención. Debió ser por los efluvios del lugar, por lo que uno de ellos sacó de sus alforjas una barrita de incienso, que es un perfume capaz de eliminar el mal olor más persistente. Como las velas antitabaco. Unas monedas de oro dejó otro de los magos, seguramente para leche y pañales; y, cuando se marchaban, dicen que dejaron un tarro de mirra, a saber con qué propósito. Ese momento de la entrega del oro, el incienso y la mirra, quedó en la memoria de la gente, y cada año lo celebraba el pueblo, y los niños encontraban algún presente en esas fechas en las ventanas o en los portales de sus casas. Aquél hecho misterioso se extendió a otros pueblos, y, con el tiempo, a todo el mundo: los magos, en su caminar científico sobre sus experimentos y comprobaciones, siempre dejaban en las casas de los niños golosinas, juguetes. Como el mundo sobre la tierra se hizo más y más grande, y los magos son los mismos, yo creo que han debido de delegar en otras personas para cumplir con la costumbre de cuando visitaron al recién nacido hace 2010 años. Por eso los magos llegan a todas partes en tan poco tiempo, llevando a cada niño su regalo. Yo sé que hay quien no cree en los magos de oriente, y sin embargo cree en el aire, que no se ve. Yo creo que los magos existen, que son verdaderos. Creo que existe todo lo que yo quiero que exista, porque muchas veces las cosas no son como las vemos, sino como las sentimos.
Olvidaba decir que mi nombre es Álvaro.
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Feliz Navidad 2009
Que no despierten los ladrones de sueños
que rondan el alma.
Que no guardemos por más tiempo
las palabras de amor anhelamos decir.
Que no nos quedemos en tierra
porque el barco pueda naufragar.
Que los tragos amargos de la vida
no se lleven todas las ilusiones.
Que tengamos tiempo para mirar las estrellas
y para escuchar a las personas que nos aman.
Blas Mendiola
Luís Felipe Comendador
“diario de un savonarola.blogspot”
EL SORNABIQUE
Perú [40] Los viajes del viaje (VIII)
VIAJE A LA DEFINICIÓN DE LA POBREZA
Paseando por Chan-chan, y embebido de la hermosa cultura Chimú, escuché a un guía explicar a un grupo de niños que los chimúes eran una comunidad rica porque supieron dominar el agua de los ríos para obtener recursos de ese dominio… entonces me planteé de pronto que es imprescindible ‘definir’ un problema para poder atacarlo… paseando por lo que fueron pozos, salas de audiencias, depósitos, viviendas... empecé a darle vueltas a una definición de la pobreza que fuese capaz de focalizar una serie de aspectos sobre los que poder elaborar actuaciones reales… pensé entonces en que la pobreza podría definirse como una condición ‘superable’ del hombre en la que coexisten la ‘privación’ y una ‘ruptura con el ritmo de la sociedad en la que habita’, circunstancias que propician un ‘sufrimiento’ que debe resultar inaceptable para el colectivo.
A partir de este punto, mientras paseaba el lago de nenúfares y patos con verdadero asombro de mis ojos, entendí que lo primero que debemos hacer es buscar las raíces del problema, dónde, cuándo y por qué comienza un hombre a ser pobre… cuál es la etapa más vulnerable del hombre para entrar en el duro mundo de la pobreza… y enseguida determiné [salvando procesos más complicados y situaciones específicas] que la pobreza se patentiza y se adquiere fundamentalmente en la infancia, precisamente porque la infancia viene acompañada de ‘falta de autonomía’ debida al largo proceso de desarrollo de la especie humana… atacar este estadio vital resulta importantísimo, pues con ello resolveremos graves problemas de supervivencia [el niño es un individuo que apenas puede luchar por su supervivencia] que anudarán un crecimiento sano y un desarrollo armónico [circunstancias que ya predisponen por sí mismas a un futuro mejor en el que esos niños puedan desarrollar con facilidad sus potenciales]… pensándolos en clave de futuro [a los niños], podremos ver con claridad que si actuamos sobre una generación con alimentación, salud y formación en la que primen los valores sobre los absurdos contenidos, conseguiremos un impacto muy positivo que a medio plazo fortalecerá de forma impresionante a la comunidad y a todo su tejido social y económico, con lo que nuestra inversión en la infancia quizás sea la mejor forma de lograr un beneficio permanente que propicie un crecimiento social de forma geométrica, lo que aportará la tan deseada ‘sostenibilidad’.
Y aquí me detuve, pues pasó ante mis ojos, muy despacito, un ‘viringo’ [que es el perro peruano sin pelo]… y lo mismo fue un signo, un aviso para que me detuviese en ese justo momento de mi pensamiento, como si ese perro me estuviese diciendo que ya había llegado al final, que no debía seguir, que me quedase en esa verdad y la llevase a términos efectivos desde mis posibilidades… así que el resto del día me dejé llevar tan solo por la mirada en aquel inmenso ejemplo de vida destruida y recuperada solo como Arte e Historia nebulosa y sesgada.
Hasta que llegó la noche no volví a pensar en el hecho de la pobreza y en cómo tramitar su erradicación… entonces, con la noche encima, tomé mi portátil y me puse a picar en mi diario informático todo lo pensado para no olvidarlo… de él dejo estos puntos rápidos de acción sobre la pobreza [entiendo que hay que desarrollarlos, pero en principio me sirve el dejarlos apuntados aquí:
• Resulta imposible obtener las necesidades básicas [hay que trabajar en enseñarles cómo obtener recursos alimentarios y cómo tramitar los asuntos del acceso al agua clorada].
• Pérdida absoluta de identidad [trabajar con la infancia en asentar su identidad].
• No gozan de los Derechos Humanos [trabajar por el desarrollo integral de los niños].
• Incapacidad para acceder al empleo o a los medios de producción por cuenta propia [enseñar técnicas de autoempleo y capacidades para llevarlo a cabo].
No dormí bien esa noche.
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Cuento de Navidad: Los Magos de Oriente
Tengo 9 años. He salido a la calle, hay mucha gente que va y viene a sus asuntos, y los coches obligan a tener cuidado cuando cambiamos de acera. Saludo a niños y niñas del barrio, de la escuela, del parque; miro -y me miran- otros niños y niñas que conozco de vista, y a otros que no sé quienes son… Este barrio es nuevo. Eso significa que antes no estaba. Imagino aquí un campo de trigo, o huertas donde ahora están las casas, el centro comercial, el parque, como cuando nos perdemos entre los árboles del bosque, en la sierra, y no vemos ni nos cruzamos con nadie. Supongo que antes, cuando mamá y papá tenían mi edad, había menos coches, menos casas, menos gente, y si ellos pensaban lo mismo que yo, al mirar alrededor llegarían a la misma conclusión: que antes, cuando sus padres, -mis abuelos-, eran como yo, habría menos coches, menos casas aún, menos gente y más campo con huertos, sembrados, y árboles. Camino por la acera. Mi mamá me dice, de vez en cuando, que venga, que no me quede atrás; yo corro hasta ellos, pero sigo pensando en la falta de acera, de casas, de coches, y me veo rodeado de campo. Hace mucho tiempo, los pueblos serían de pocas casas, apenas habría gente, y no habría necesidad de desplazarse en coche. Tampoco habría carreteras tan anchas y rectas, todo lo más caminos de tierra para los burros de carga y los carros que traían la comida a la tienda del pueblo. Imagino que el mundo debió ser así durante muchos años antes de llegar a lo que ahora es, y la vida sería más sencilla, más tranquila, menos peligrosa. Dicen que hace 2010 años nació un niño en un establo. Me han contado que en esa época no existía el turismo, los hoteles se llamaban posadas, y, como no había mucha gente, apenas tenían habitaciones. Cuando llegaban viajeros de paso, como en algunas películas del oeste que he visto, si no tenían dinero, o no había habitación libre, se acomodaban sobre la paja en las cuadras de los caballos para resguardarse del relente de la noche. Eso les pasó a los padres del niño que nació en la cuadra hace 2010 años. Ese nacimiento coincidió con unos magos de oriente que, en esa época, estudiaban los fenómenos del espacio que ocupa el cielo: seguían a una estrella errante, y llegaron al pueblo siguiendo la ruta que marcaba. Los magos visitaron el pesebre donde se reponía la madre y el niño del trance de nacer; era tan pequeño el pueblo que, aparte de la taberna, no había otra cosa que visitar digna de mención. Debió ser por los efluvios del lugar, por lo que uno de ellos sacó de sus alforjas una barrita de incienso, que es un perfume capaz de eliminar el mal olor más persistente. Como las velas antitabaco. Unas monedas de oro dejó otro de los magos, seguramente para leche y pañales; y, cuando se marchaban, dicen que dejaron un tarro de mirra, a saber con qué propósito. Ese momento de la entrega del oro, el incienso y la mirra, quedó en la memoria de la gente, y cada año lo celebraba el pueblo, y los niños encontraban algún presente en esas fechas en las ventanas o en los portales de sus casas. Aquél hecho misterioso se extendió a otros pueblos, y, con el tiempo, a todo el mundo: los magos, en su caminar científico sobre sus experimentos y comprobaciones, siempre dejaban en las casas de los niños golosinas, juguetes. Como el mundo sobre la tierra se hizo más y más grande, y los magos son los mismos, yo creo que han debido de delegar en otras personas para cumplir con la costumbre de cuando visitaron al recién nacido hace 2010 años. Por eso los magos llegan a todas partes en tan poco tiempo, llevando a cada niño su regalo. Yo sé que hay quien no cree en los magos de oriente, y sin embargo cree en el aire, que no se ve. Yo creo que los magos existen, que son verdaderos. Creo que existe todo lo que yo quiero que exista, porque muchas veces las cosas no son como las vemos, sino como las sentimos.
Olvidaba decir que mi nombre es Álvaro.
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Feliz Navidad 2009
Que no despierten los ladrones de sueños
que rondan el alma.
Que no guardemos por más tiempo
las palabras de amor anhelamos decir.
Que no nos quedemos en tierra
porque el barco pueda naufragar.
Que los tragos amargos de la vida
no se lleven todas las ilusiones.
Que tengamos tiempo para mirar las estrellas
y para escuchar a las personas que nos aman.
Blas Mendiola
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