CARTAS

A MI HIJO


Te preguntarán
los flujos migratorios desde el sur a tu tierra,
la estética de Tápies,
el sintagma verbal
y la función sináptica del sistema nervioso...
Querrán que tengas base
de moral y de historia,
que entiendas cómo crecen
las plantas en los campos,
que sepas operar
con una o dos incógnitas
o que sientas el mundo
tal como lo hacen ellos.
No tendrás más opciones
que rendirte a sus normas
o ser un desclasado
feliz –entre otras cosas–,
pero ten muy presente
que si no te doblegas
debes ser fuerte y uno,
sensible y destructivo.
Ellos querrán que sepas
lo que les hace fuertes.
Yo estaré satisfecho
con un «insuficiente».


© Luis Felipe Comendador

Esos amigos que no reaccionan...
(diariodeunsavonarola.blog)

Estoy un poco triste por la falta de reacción de algunos amigos, pero es culpa mía por exponerme a probarlos con un pequeño asunto editorial… en fin, es lo que hay…
Hace unos días tomé la complicada decisión de publicar en edición solidaria mi último poemario, al que he puesto por título ‘Corre la voz’, y llevé a cabo cada uno de los pasos que he seguido con ediciones anteriores, pasos que siempre nos dejaron un pequeño éxito de ventas y una feliz reacción rápida de la gente que sigue mis enredos… siempre salimos airosos en tres días y la cosa dio para alimentar los pequeños proyectos de cooperación en Perú. La ‘cosa’ supone como único compromiso adquirir un libro al precio de 10,00 euros (más dos euros de portes) y tener opción a un dibu dedicado (ambas cosas no son importantes), por lo que rápidamente supuse que mi entorno de amistades reaccionaría rápido… incluso imaginé que lo harían más rápido que en las ocasiones en las que solo he participado como editor e impulsor… pero me he llevado un pequeño disgusto por no ver en la lista a casi ninguno a los que tengo por amigos desde hace muchos años… y lo que es peor, solo cuento un par de nombres de entre los más de 270 escritores a los que he publicado en mis colecciones de poesía (no cuentan las ediciones solidarias en esta lista), tipos por los que aposté y con los que me dejé un montón de pelos en la gatera (y muchos euros)… yo no pedía que se apuntasen por la mala o buena calidad de mi obra, ni siquiera por participar en nuestro humanismo pequeñito con Perú… sinceramente, buscaba ese guiño del colega que ve una oportunidad de decir ‘estoy aquí, a tu lado, aunque haga tiempo que no nos veamos’… y soy tan pesado, que me he empeñado en hacérselo saber a todos y cada uno, poniéndoles en bandeja una respuesta rápida, pero la mayoría se ha hecho silencio.

Me queda esa otra gente, casi todos amigos nuevos, de hace nada, que han respondido a la primera… para ellos mi abrazo más grande, el más apretado.

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Un libro solidario en edición de mecenazgo.
Necesitamos 21 mecenas más para poder hacer la tirada del libro.
Entre los 100 primeros mecenas sortearemos 10 dibujos originales dedicados de Luis Felipe Comendador.
Entra en este enlace y decide. Gracias.
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“Corre la voz”, haz tu reserva en La Caixa CC: ES06 2100 4146 39 2100025558

Luis Felipe Comendador


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CARTAS

Sábado, 4


Lo mejor de uno, lo mejor de dos,
lo mejor de ciento
es la parte de niña y de niño
que llevamos dentro.
Por eso yo quiero contarte, contaros a todos los niños…,
un cuento.
Había una vez… y otra vez, y otra vez, y otra vez…
Había una vez una niña, un niño nuevos,
arropaditos por sus padres, relucientes,
recién estrenados en ser padres de niños primeros.
Cuando nacen los niños y niñas,
las niñas y niños siempre son primeros,
y los padres de niñas y niños y niños y niñas
primeros
que tienen hermanos mayores y hermanas mayores,
igualmente son padres primeros.
Cualquier niño o niña, cualquier niña o niño,
son para sus padres siempre lo primero.

Había una vez…

©pbaediciones

CARTAS

CUANDO SUEÑAS, ¿QUÉ COCHE CONDUCES?

Lo primero, las piernas.
Los brazos sobre el pecho.
Poned bajo mi cuerpo alguna sábana.
Que en mi espalda este acero inoxidable
no me recuerde el frío del asfalto.
Luego abridme la ropa poco a poco.
No hagáis entrechocar los instrumentos.
No vaya a abrir sus alas y se escape
a través de mis heridas.
Me dijeron que a veces
tarda en salir del cuerpo varios días.

No me cerréis los ojos, sólo los desgarros.
Dejadme ver mi autopsia.
Así podré saber dónde se oculta el alma
que hizo que me durmiese
para poder marcharse antes de tiempo.



© Alejandro Céspedes



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CARTAS

Viernes, 3

Agosto se relaja. Alumbra el astro rey
entre las verdes hojas de arrayanes.
Acompaña la brisa
como por mitigar nervios y prisa.
Se adentra el día en cupos de paciencia.
Vienen y van sonrisas y pesares.
Desfilan por la puerta
congojas, agonías, esperanzas
en un cortejo de ilusión incierta.
Llena la tarde el vano del reproche
sembrado de ternuras presentidas.
Viene la noche. Llega con la sombra.
Acucia la premura
de prodigar caricias refrenadas.
Arrecia la tiniebla vestida de neón.
Avivan la nostalgia de la espera
remolinos de hielo como agujas
clavando el corazón.

Y en un momento, saltos, alborozo;
mudos gritos de risa, de emociones,
¡y qué alegría al escuchar su llanto!


©pbaediciones

AYOTZINAPA

AYOTZINAPA


todos los muñecos están rotos.
la gente anda por ahí
demasiado jodida,
demasiado cerebro en el alcohol,
demasiado trabajo en el tiempo,
demasiado poco corazón
en el amor.
si al menos
uno de ellos
estallara,
se lo llevaran todos los demonios
o se ahogara en su vómito,
los perros lo celebrarían
disfrazándose de verde chillón
y se declararían tres días
de fiesta nacional.
porque todos los muñecos están rotos
y esto está a punto de estallar.
si al menos
el último atardecer del mundo
fuera en blanco y negro,
los peces escupieran bajo el agua
o llegara a algún sitio
la carretera de la salvación.
pero todos los muñecos están rotos
y cualquier trompeta que intentes hacer sonar
se va a reír de ti.
porque tienes la nariz muy grande
o porque llevas las rodillas
llenas de barro.
tu madre le está poniendo coderas
a tu mejor chaqueta
y todos los muñecos están rotos.
si al menos
a alguien le quedara bien una corbata
o nuestros dedos fueran de maíz.
pero la puerta de entrada está rota
y todos los muñecos bailan mal.
demasiado martini en el martini,
demasiados grupos de rock iguales,
demasiada basura en el portal.
si al menos
de noche no llorara el guardaespaldas,
o la luna no fuera tan estúpida.
pero todos los muñecos están rotos
y es hora de ir poniéndose de acuerdo
para encontrar alguna solución.

©Gonzalo Escarpa
enero de 2015

INVITACIÓN

Como me gusta hacer cosas un poco fuera de lo habitual, para celebrar que acabo de sacar mi Poesía Reunida en un solo volumen titulado Piedra Vuelta doy una lectura en el Ateneo de Madrid el viernes 16 de Enero a las 21:00, según tarjeta adjunta. Para esta ocasión, pues pienso repetir el asunto para febrero, he invitado a leer mis poemas a un buen montón de buenos amigos poetas, así aprovecho para sentarme entre el público a disfrutar de este poeta al que quiero tanto. Igual hasta me atrevo y leo uno. Un pajarito me ha dicho que puede que nos acompañen algunos músicos atípicos: un contrabajista, un gaitero y una chica guapa con un tambor. Los amigos poetas que quieren leer mis versos son, además de Luis Alberto de Cuenca y Miguel Losada, que presentan el acto:
Álvaro Muñoz Robledano, Ana Isabel Trigo, Antonio Polo, Antonio Rómar, Enrique Gracia Trinidad, Javier Lostalé, Jesús Cuesta, José Antonio Rodríguez Alva, José Cereijo, Juan Carlos Mestre, Juan Hospital, Juanma Navas, Julio Castelló, María José Cortés, Marisol Huerta, Pedro Díaz del Castillo, Pilar García Orgaz, Rafael Pérez Castells y Sebastián Fiorilli



Ahí es na. Todo un lujo contar con esta gente maravillosa. Para febrero invitaré a otros pocos. Sólo una cosa, seré muy puntual, que no me gusta acabar a las tantas. No os lo perdáis. Besos y gracias siempre.



Jesús Urceloy

CARTAS

NUEVE

No juegas ya conmigo, tan orgulloso estás
que más allá de ti no necesitas nada.
Te observas incesante, sin embargo
te olvidas de que yo te soy tan parecida
que te describiría con la fidelidad
de un espejo: tan semejante a ti
que hasta podrías amarme sin temor a excederte.
Pero, si en desdeñarme persistes obstinado,
no importa, esperaré.
Mientras enhebro cintas de dulce terciopelo
en el blanco entredós de una tirabordada
o anchas randas de encaje infatigable labro,
atisbando estaré el menor de tus gestos.
Tan preciso lo retendré en mi rostro,
tan exacto, que pasado algún tiempo,
cuando la edad viril, arrastrándote
tras derruir la seda delicada
exija tus mejillas para sus arrayanes,
tu pecho como un muro para enredar su hiedra,
no tendrás más remedio que mirarme.
Y te verás en mí, adolescente, inmóvil
durante muchos años todavía.

(de “Dióscuros”)

©Ana Rossetti


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CARTAS

Jueves, 2


Pasos que no se ven. Pasos de sombra
perdidos en el eco y en el aura.
Quietud serena; pasos transparentes
en la noche cerrada.
Pasos que no se ven y se diluyen
en la profundidad de la mañana
entre cubos y batas y fregonas
y carritos de lana.
Pasos cargados con las baratijas:
compresas, píldoras, jeringas, gasas;
sobres, mohines; flores y misterio
de ninfa y elegancia.
Pasos que no se ven en el bullicio
de tardes habitadas
por visitas, ruidosas,
erráticas, descoloridas, lánguidas.
Pasos que no se ven. Larga la hora
bajo revuelta y leve sábana.
Insomnio, agotamiento, fantasías
en quicios inasibles de nirvana.
Pasos que no se ven; pasos furtivos
en el atajo grave de la guardia,
donde palpita el tedio y el espectro
de pisadas vacías, embozadas.


©pbaediciones

FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO

Boletín de actividades enero 2015



Jueves 8 de enero
Lectura de Gabriel Cortiñas
Ciclo Voces Internacionales
Auditorio del Centro, 19.30 h

Gabriel Cortiñas (Buenos Aires, 1983). En 2007 publicó su primer libro, Brazadas. En mayo de 2011, su libro Hospital de campaña ganó el Concurso Internacional de Poesía Margarita Hierro, siendo editado por la Fundación José Hierro en junio del mismo año. En 2013, obtuvo, con su libro Pujato, el premio Casa de las Américas de Poesía (La Habana). Publicó artículos, reseñas y entrevistas a poetas en distintos sitios web. Es graduado en Letras por la Universidad de Buenos Aires (U.B.A) y actualmente ejerce la docencia en escuelas medias de su país.

Lunes 12 de enero
Presentación de "El sonambulista", de José Miguel Urbano y "La mitad de mi alma", de Luis Alva Ampuero
Ciclo Cosecha Hierro
Auditorio del Centro, 19.30 h

José Miguel Urbano (Madrid, 1974). Estudió Derecho en la Universidad Autónoma de Madrid. Asistió al taller de poesía de Jesús Urceloy (amigo y maestro) en Fuentetaja y en la Piscifactoría de Gonzalo Escarpa. Desde el año 2013 asiste a la Fundación José Hierro donde comparte su pasión poética con Esther Ramón y Olvido García Valdés.
Ha publicado la plaquette “Presagios” (2011) y se han incluido poemas suyos en las siguientes antologías: Manos a la obra, Manos a la obra 2 (Fuentetaja, 2010 y 2011), Libertad tras las rejas (El Taller del Poeta, 2012). Asimismo ha participado en la revista Depaso de CEPA Yucatán (2013) y en el periódico Más Getafe (2014). Recientemente ha colaborado en las antologías En legítima defensa: Poetas en tiempo de crisis (Bartleby, 2014) y en Del uno al otro confín (Chiado, 2014). Su blog: untejadoadosaguas.wordpress.com
El sonambulista es su primer poemario donde da rienda suelta a sus inquietudes y obsesiones con fuerte protagonismo del cine, la música y los viajes. Con un lenguaje desnudo y sencillo se dirije al acantilado con los pies hacia adelante y la mirada hacia atrás.
Luis Alva Ampuero (Lima, Perú, 1965). Ha realizado estudios superiores de educación en la Universidad de Educación Enrique Guzmán y Valle, La Cantuta y en la Universidad Nacional Federico Villareal, en Perú. Fue profesor de educación secundaria en el colegio nacional República de Venezuela, Callao, Perú. Ha sido profesor de natación en diversas instituciones de su país.
Ha publicado los poemarios Canto Grande mi Celda (1999) y La mitad de mi alma (2014). Participa constantemente en concursos nacionales e internacionales. Con su poema “Sueños vigentes” fue seleccionado en el Primer Concurso de Poesía de la revista Mirlo. Recientemente ha ganado con el poema “Del Cine” el VII concurso de poemas temáticos de Red Social de Poesía, obteniendo el primer puesto al poema más votado por los usuarios. Es voluntario de la Cruz Roja Española.
Como poeta se considera militante de la vida, del amor y de la paz. Es poeta incondicional del Centro de Poesía José Hierro, en Getafe, España.

Jueves 15 de enero
Carmen Crespo presenta el poemario "Tal vez huésped" y la plaquette “Puro hueco”
Ciclo Cosecha Hierro
Auditorio del Centro, 19.30 h

Carmen Crespo (Cáceres, 1962). Ha participado en la antología de la XXV selección de Voces Nuevas 2012 (Torremozas), en las antologías publicadas por la organización del Día Internacional de la Poesía en Segovia 2012 y 2014 y en la antología Poemáticas naturales (Entricíclopes, 2013). Participó también en las plaquettes colectivas “No sé”, “Kérkira” y “Travelling” de la colección Libros Mínimos.
Fue ganadora en 2013 de la II edición del Premio de Poesía Bal Hotel con el poemario Tal vez huésped (Devenir, 2014). En noviembre de 2014 ha publicado una plaquette, “Puro hueco”, realizada por el artista pintor y grabador Manuel Ayllon; ambos trabajos son presentados al público de Getafe en este acto.
Colabora con la revista digital de poesía conVersos, de cuyo consejo de redacción es miembro.

Miércoles 21 de enero
Encuentro con Menchu Gutiérrez
Ciclo Encuentros
Auditorio del Centro, 19.30 h

Menchu Gutiérrez (Madrid, 1957), de formación autodidacta, realizó estudios de arte y literatura en Madrid y Londres. Durante más de veinte años vivió en un faro del País Vasco. Actualmente reside en un pueblo de Cantabria.
Ha publicado numerosas obras en prosa, entre las cuales cabe destacar Viaje de estudios (Siruela, 1995), La tabla de las mareas (Siruela, 1998), La mujer ensimismada (Siruela, 2001), Latente (Siruela, 2002), Disección de una tormenta (Siruela, 2005), Detrás de la boca (Siruela, 2007) y El faro por dentro (Siruela, 2011). Con este mismo sello editorial publica La niebla, tres veces (Siruela, 2011), volumen recopilatorio de sus tres primeras novelas. Como ensayista, ha publicado la biografía literaria San Juan de la Cruz (Omega, 2003) y Decir la nieve (Siruela, 2011), un ensayo literario sobre el universo de la nieve y sus metáforas. Es asimismo autora de varios poemarios como El grillo, la luz y la novia (Entregas de la Ventura, 1981), De barro la memoria (Endymión, 1987), La mordedura blanca (Premio Ricardo Molina, 1989), La mano muerta cuenta el dinero de la vida (Árbol del Paraíso, 1997) y El ojo de Newton (Pre-Textos, 2005). Su obra ha sido objeto de distintas traducciones y ha sido recogida en varias antologías.
Ha colaborado con artistas como Jürgen Partenheimer y con el fotógrafo Chema Madoz.Traductora de E. A. Poe, W. Faulkner, J. Austen, Joseph Brodsky o W.H. Auden, entre otros autores, ha colaborado con los suplementos culturales de El País y ABC, entre otros periódicos, y en distintas revistas y suplementos literarios. Ha impartido talleres literarios y cursos en universidades como la Complutense de Madrid, la UNAM de México D.F. o la Universidad de Cantabria.

Lunes 26 de enero
Recital de poesía y narrativa en el café literario Libertad 8
Ciclo Versos en Libertad
C/ Libertad 8, Madrid
A las 19.30 h

Con más de diez años de actividad docente y de generación de espacio de intercambio, la Fundación continúa su andadura con la firmeza de paso que confiere esta experiencia pero con el funambulismo y la inquietud que demandan la creatividad y la poesía.
A lo largo de este tiempo, alumnos y docentes nos hemos acompañado en una suerte de reciprocidad y crecimiento compartido. Desde el año 2012, este privilegio encontró su momento de expansión y puesta en común con las lecturas organizadas en colaboración con Libertad 8, el café literario más señero de Madrid, a las que damos felizmente continuidad en este 2015 recién estrenado.

Cartas

cuerpo álamo
cuerpo astilla y caverna
cuerpo cercado por dentro
si cada palabra fuera un camino
podría llegar a algún lugar
lanzar el cuerpo al bosque del lenguaje
desde el cuerpo entero
sosteniendo solamente
el temblor/miedo/piedritas pequeñas en un montón
sobre la tierra ese montículo de fonemas
todas las letras esparcidas
derramadas como el polen
se las lleva el viento, fecundarán el barro y las flores
y la dermis y mis párpados
cada palabra como una brizna de vida
tan diminuta, pero vuela
y la poesía es el mundo más grande
o la primavera
o un abismo del que no puedo salir
o la estepa desértica más blanca
y no hay nada, nada
solamente ella
para poder asirme

©Mar Benegas


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CARTAS

Miércoles, 1


Estrella de la noche
minúscula partícula nimbada:
irisada de cielo
pareces esmeralda.

Desciende de tu puesto de vigía;
abandona la grada
en el cenit del mundo que te mira,
indiferente desde su ignorancia,

y ven que te acurruque
de mi mano en la palma.


©pbaediciones

Cartas

LA MEDIDA DE MI MADRE

No sé si te lo he dicho:
mi madre es pequeña
y tiene que ponerse de puntillas
para besarme.
Hace tiempo yo me empinaba
supongo, para robarle un beso.
Nos hemos pasado la vida
estirándonos y agachándonos
para buscar la medida exacta
donde poder querernos

©Begoña abad


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CARTAS

Preámbulo

Sobre la inocencia


Getafe
Martes
31 de Enero

Estimada Fina:
desde la última vez que nos vimos,
que, por cierto, fue la primera, era miércoles,
aunque tú sabes que llevamos toda una vida juntos,
han pasado tantas, tantas cosas,
que no sé por donde empezar;
pues eras tú quien llevaba la voz cantante,
y yo, como los demás, solo escuchaba
atento a tus lecciones de memoria,
a tus salidas poéticas.
Ahora me toca a mí.

Y, mira si son inocentes estos primeros siete días
de febrero, que temo que no sean dignos de tu atención.

Aquellos dos besos que me dejaste depositar en tus mejillas
aún me saben a cilantro.

Y a hierbabuena…


©pbaediciones

El cuco del nido

Hola. Soy el cuco del nido. El azar, o un viento suave, me trajo, junto con otros cucos allá por el 2009, a este nido, y en él retozamos durante un tiempo. Lo creó el ínclito Gonzalo Escarpa para que compartiéramos los trabajos que pergeñábamos en el taller de creación poética, que él impartía. Cuando se fue (como él mismo cuenta en la cabecera del blog), del Centro de Poesía, para crecer, algunos de sus alumnos continuamos publicando, cada vez menos, hasta que dejamos de hacerlo. Un tiempo después, reanudé mis incursiones en el blog; y cuando Gonzalo quiso proceder a su clausura, al ver que mantenía cierta actividad, decidió perdonarle la vida.
Aunque el blog era abierto al público, sólo podíamos publicar y comentar quienes asistíamos a aquel taller de 2009.
Como creador, Gonzalo era también administrador, y los demás gozábamos de privilegios restringidos.
Puede advertirse que me he quedado solo. Mis privilegios de administrador son los mismos de siempre, y aparezco en la cabecera porque, dada la inactividad, un blog abandonado lo asigna el servidor a quien lo ocupe. Pero no puedo modificar nada.
Por mi parte, me he ofrecido a quien me ha querido escuchar, a publicar todo lo que me llegue con ese deseo. Y así ha sido en más de una ocasión.
Siempre han existido intentos de publicar en él por parte de alguien: son abundantes los borradores que han quedado como muestra de esas pretensiones (propaganda, anuncios...). Pero últimamente alguien trata de hacerlo con los comunicados de los actos que programa La Fundación Centro de Poesía José Hierro.
Dado que este blog nació ahí, creo que, si esas iniciativas parten del Centro, tienen todo el derecho; y sería justo que pudiera disponer de él, y contar con un medio más de divulgación. Por eso estimo que, sea quien sea, debe dirigirse al creador físico del blog y solicitarle que le permita ejercer los privilegios de administrador (todos los privilegios). Yo, desde este momento, doy un paso atrás.

pbernal

Fwd: FELIZ NAVIDAD

VILLANCICO EN CENTRAL PARK

Mañanicas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme al hielo.

Lope de Vega

Vistió la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo plumaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.


José Hierro

VILLANCICO
(sextina un poco triste de los reyes de oriente)

Los reyes cantando sacaron sus cestos
de mimbre de tela de caucho de viento
y en la alfombra antigua de los nuevos sueños
los dejaron vanos insensibles huecos
vacíos de formas letras cartas pliegos
singulares cortos limpios áureos viejos

Del atrio a la sala de los arcos viejos
desasosegados dejaron los cestos
los pajes quedaron dormidos hay pliegos
que así nos lo cuentan en cajas de viento
en celdas oscuras con nutrientes huecos
donde se embalsaman leyendas y sueños

Desde su alta cama Baltasar en sueños
descalzo miraba sus zapatos viejos
con la mano dulce sensibleó los huecos
desrodilló mantas encodó los cestos
se tendió desnudo de espaldas al viento
del escriba extraño que eterniza pliegos

Antes de la nada Gaspar unos pliegos
que en la mesa anuncian los cercanos sueños
despobló de letras cicatrices viento
señales palabras y en sus ojos viejos
fue cerrando casas despoblando cestos
apagando luces ventanas y huecos

Melchor en el baño llenaba los huecos
del agua con sales que guardaba en pliegos
arenas de arabia del mar rojo cestos
con algas y anclajes para hornear los sueños
y en el caudal limpio como hacen los viejos
despojó de aromas el musical viento

De los tres ahora que ha pasado el viento
de la vida ajando libertad y huecos
nos quedan leyendas relatos con viejos
dibujos en vallas películas pliegos
de dudosa suerte como aquellos sueños
que por repetidos van llenando cestos

Sacaron los cestos los reyes al viento
Baltasar los sueños Melchor solo huecos
Gaspar esos pliegos desnudos y viejos


©urceloy / diciembre de 2014
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Fluye el agua imperturbable.
Se abre paso
desde el borde del abismo.
Rompe la espuma el espacio,
aureolada,
y se lanza entre las piedras;
y se pierde entre las piedras.
No se ve de dónde viene,
y en la calma apenas rota
del oculto paraíso,
una sombra de amargura.
Una vez vinimos juntos…


©pbaediciones

Fwd: feliz navidad

---------- Mensaje reenviado ----------


FELIZ NAVIDAD

haikus

En la pradera

tibios rayos de sol

sobre la nieve

Solo el ciprés

sobresale su copa

entre la niebla

La tarde tiñe

de perfectos colores

robles hermosos

Duro carámbano

teje su manto frío

sobre la charca

Aún hay nieve

pronto acuden las garzas

hacia los campos

Antonio Delgado
diciembre 2014

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Fwd: Jueves 18: Jaime Alejandre

FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO

Jaime Alejandre (Las Huelgas, Burgos, 1963) ofrecerá una retrospectiva completa de su obra poética desde sus primeros versos publicados (Vértigo Cotidiano, 1979) hasta sus más recientes inéditos.
Repasando toda su trayectoria se desvelarán las diferentes claves de su obra: la estupefacción ante el misterio de la identidad, la mirada del escritor frente a lo efímero de la existencia, el amor como imperativo humano, la búsqueda de la serenidad interna y la armonía con el universo a través de la reflexión y la emoción, la diversidad como compromiso con la dignidad del mundo.
Jaime Alejandre ha publicado:
- las novelas Fugu, Donde sea lejos y Hacia las sombras;
- los libros de relatos El Alfabeto Matemático, Manual de Historia Prescindible, Bulevares, El rencor y De entre las ruinas;
- los libros de poesía Espectador de mí, Palabras en desuso, Los Héroes Fatales, Autorretrato Póstumo, Los guerreros de terracota, Derrota de regreso, Lo que queda, Vértigo Cotidiano (1979-1981) y Los versos del Capitán Jaime Alejandre (Antología);
- las obras de teatro Patera-Tierra y Casa con jardín;
- el libro infantil Owané (la niña que cruzó el río); y
- la Antología poética de la literatura española (siglos IX-XX) en lengua de signos para personas sordas.
Socio de ediciones Evohé, dirige la colección de poesía Hazversidades poéticas y codirige la de libros de viaje El Periscopio y la colección de literatura heterodoxa Intravagantes. Ha sido traducido al árabe y al alemán y publicada parte de su obra en Braille y en audiolibros. Algunos de sus poemas han sido interpretados en Lengua de Signos Española. Ha obtenido diversos premios literarios, es prologuista y columnista de prensa escrita y su obra está recogida en diversas antologías.

ANDAMIOS (de lfc)

ANDAMIOS



Andamios amarillos cuando en ti veo muerte
[‘cuando en ti veo muerte… luctuosa sinalefa de mis ojos]…
andamios tan paródicos de esto y esto y esto que es la vida…
andamios de la busca en el relato caótico, infinito e ininteligible…
andamios de la cábala
y de los espejos con marco art decó y pan de oro…
andamios eruditos con gárgolas rampantes en su ferralla…
andamios que parodian a Chesterton con un perfil metálico de Charles Auguste Dupin…
‘handamios’ novedosos para un mundo futuro…
andamios de aquella manera,
como estás esta tarde, tirado, incongruente, laxo, yerto…
andamios paradójicos para templos católicos que aún están por hacerse y derribarse…
andamios amarillos y oxidados para mirar atrás y ver lo imprescindible prescindible…
andamios como desorientados, juveniles…
andamios investidos de cátedra y birrete…
andamios de suburbio, caedizos…
andamios posmodernos que ya no son andamios…
andamios sicológicos,
de alambre de funámbulo y vacío…
andamios de jardín, con hiedras trepadoras…
andamios con sensación de siempre, altos…
andamios objetivos, nada armónicos, seguros…
andamios nihilistas que prometen cabezas destrozadas…
andamios para el plagio de otros andamios hechos y amarillos…
andamios algebraicos, tan secretos…
andamios inconscientes, muy freudianos…
andamios que me angustian
porque ante su estatura me siento en desamparo…
andamios en el aire, políticos, sin base…
andamios aparentes, puro mundo…
andamios enredados, por siempre impenetrables…
andamios femeninos,
sinuosos…
andamios que especulan sobre toda esa flora inabarcable…
andamios generosos [se caen siempre]…
andamios de memoria…



© Luis Felipe Comendador
viernes, octubre 02, 2009:
"Los 400 golpes", POEMAS
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DUDAS Y CERTEZAS


…venid bajo la sombra del almendro
no juguéis con la tierra
ni con la flores rojas y amarillas
que atrapan la mirada con su seda
y crecen voluntarias y salvajes
en ese terraplén de la cuneta
mirad que vuestro padre llegará
un día por la siega
o a lo más en las sombras del otoño
cuando la sementera
que me han dicho los pájaros del llano
que ya acabó la guerra
y él no lo sabe pero en estos meses
de paz que han sucedido a la contienda
y seguro en los muchos que vendrán
hasta la primavera
de un año que se antoja muy lejano
que Dios pronto lo quiera
vecinos emboscados en la noche
antes de que amanezca
armados con el odio más odioso
que cualquier munición de cartuchera
conducen a vecinos asustados
medio vestidos sin peinar siquiera
con el terror pintado en el semblante
y el frío del verano por sus venas
a estos angostos lares descampados
en carros y vencidas camionetas
y en la loma más alta
que oculta la roída carretera
despertando a los bichos y a los hombres
habitados de dudas y certezas
los bajan arrastrados
y les pegan un tiro en la cabeza
luego sin detenerse a ver si viven
hay balas que se pierden en las eras
de algunos tiradores
que temen por su vida si se niegan
y disparan al frente
sin apuntar siquiera
y hasta cierran los ojos cuando tiran
poniendo en sus temores su bandera
alineados al borde del asfalto
van enterrándolos en la cuneta
y temo que en la linde del olivo
alguna noche de esas
de luna nueva o nubes agrisadas
por aires de tormenta
hayan llegado con su cargamento
de miedo y llanto y sangre hasta mi puerta
que no juguéis que sin estar viuda
padre se fue a la guerra
y esas flores trepando la vaguada
tan vivas y tan tristes y tan bellas
quizá fueron regadas
con sangre roja e inocente y fresca
quiero evitar que sin querer se manchen
jugando con la tierra
las manos infantiles de mis hijos
en esa desgraciada sementera…

Mamá, ¡qué cosas dice
tu madre en este amargo duermevela!
Vivíais en el campo en esos años…
¿Delira, o es verdad eso que cuenta…?


©pbaediciones
(2014, para “Escritores por Ciudad Juárez”)

DESDE LA PENUMBRA

ANDUVE POR EL DORSO DE TU MANO, CONFIADA...

Anduve por el dorso de tu mano, confiada,
como quien anda en las colinas
segura de que el viento existe,
de que la tierra es firme,
de la repetición eterna de las cosas.
Mas de repente tembló el universo:
llevaste la mano a tus labios
y bostezando abriste la noche
como una gruta cálida.

Llevabas diez mil siglos despertando
y el fuego ardía impaciente en tu boca.

De "Hainuwele" 1990

© Chantal Maillard

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DESDE LA PENUMBRA

45


Mis ojos ya no están. Tus ojos miran
territorios vacíos
cuando la noche… cae.


©pbaediciones


Estos versos cierran el poema “DESDE LA PENUMBRA”. Si quieres, puedes pedírselo al autor, bien directamente o a través de fb, contactando con “Candela Y.” La obra se ofrece gratuita, en formado PDF. Se enviará por email, personalizada y numerada.

DESDE LA PENUMBRA

LA MÚSICA

(Plaza de la Estación, en Charleville)

A la plaza que un césped dibuja, pobre y ralo,
y donde todo está correcto, árboles, flores,
traen todos los jueves, de noche, su estulticia
los burgueses jadeantes, que ahogan los calores.

La banda militar, en medio del jardín,
con el vals de los pífanos el chacó balancea:
Se exhibe el lechuguino en las primeras filas
y el notario es tan sólo los dijes que le cuelgan.

Rentistas con monóculo subrayan los errores:
burócratas henchidos arrastran a sus damas
-mujeres con volantes que parecen anuncios-
a cuyo lado corren, fieles como cornacas,

A la par que la arena con su bastón atizan,
sentados en los bancos, tenderos retirados,
aspiran rapé en plata, y siguen: «¡Pues, decíamos!...»
con mucha dignidad discutiendo tratados.

Un burgués con botones de plata y panza nórdica,
aplastando en su banco un lomo orondo y fofo,
saborea su pipa, de la que cae una hebra
de tabaco; -Ya saben, de estraperlo lo compro.

Y por el césped verde se ríen los golfantes,
mientras, enamorados por el son y el disfrute,
ingenuos, los turutas, husmeando una rosa
acarician al niño soñando con la nurse...

Yo sigo, hecho un desastre, igual que un estudiante,
bajo el castaño de indias, a las alegres chicas:
lo saben y se vuelven, riéndose, hacia mí,
con los ojos cuajados de ideas clandestinas.

Yo no digo ni mú, pero miro la carne
de sus cuellos bordados, blancos, por bucles locos:
y persigo la curva, bajo el justillo leve,
de una espalda de diosa, tras el arco del hombro.

Pronto, como un lebrel, acecho botas, medias...
Ellas me encuentran raro y van cuchicheando...
Reconstruyo los cuerpos y ardo en fiebres hermosas,
y mis deseos brutos se enganchan a sus labios...

© Arthur Rimbaud

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DESDE LA PENUMBRA

44


Asomas al espejo.
Ante ti se presenta un ser ajado
con hábitos de viejo
y tono demacrado.
¡Qué poco para ser papel mojado!

El vaho difuminas
y la luna se torna transparente.
En su seno adivinas
- misterio sorprendente –
que con tu rostro vive mucha gente:

Una sombra de musa;
cinco sabios pinceles, aplicados;
la mirada confusa
al interior; cegados
ojos y labios cuando son besados…;

una gota de ducha;
fuego helado que viene del invierno;
alguna mano; mucha
negación del infierno…,
y un vaciarte súbito y eterno.

Miras la marioneta
con los hilos marchitos, desmembrada,
su pantomima quieta,
su talla quebrantada,
y en el baúl del tiempo abandonada;

y ese convoy varado;
y la escuela vacía; y un querer
con un verso rayado…;
y la guapa mujer
que te sonríe con amor de ayer...

Son un recién nacido;
y un joven; y un soldado; y un reflejo
de cónyuge marido;
y un prójimo perplejo...
Entonces te ves, pedro, en el espejo.


©pbaediciones

DESDE LA PENUMBRA

ODA A LA BELLA DESNUDA

Con casto corazón, con ojos puros,
te celebro, belleza,
reteniendo la sangre
para que surja y siga
la línea, tu contorno,
para que te acuestes en mi oda
como en tierra de bosques o en espuma:
en aroma terrestre
o en música marina.

Bella desnuda, igual tus pies arqueados
por un antiguo golpe del viento o del sonido
que tus orejas, caracolas, mínimas
del esplendido mar americano.
Iguales son tus pechos
de paralela plenitud, colmados
por la luz de la vida,
iguales son volando tus párpados de trigo
que descubren o cierran
dos países profundos en tus ojos.

La línea que tu espalda ha dividido
en pálidas regiones se pierde y surge
en dos tersas mitades de manzana
y sigue separando tu hermosura
en dos columnas
de oro quemado, de alabastro fino,
a perderse en tus pies como en dos uvas,
desde donde otra vez arde y se eleva
el árbol doble de tu simetría,
fuego florido, candelabro abierto,
turgente fruta erguida
sobre el pacto del mar y de la tierra.

Tu cuerpo, en qué materia,
ágata, cuarzo, trigo,
se plasmó, fue subiendo
como el pan se levanta
de la temperatura,
y señaló colinas plateadas,
valles de un solo pétalo, dulzuras
de profundo terciopelo,
hasta quedar cuajada
la fina y firme forma femenina?

No sólo es luz que cae
sobre el mundo
la que alarga en tu cuerpo
su nieve sofocada,
sino que se desprende
de ti la claridad como si fueras
encendida por dentro.

Debajo de tu piel vive la luna.

© Pablo Neruda

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DESDE LA PENUMBRA

43


El mirlo no ha cantado a la mañana.

Desfilo a contraluz del horizonte,
deslumbrado de sol y amaneceres.

Camino junto a sombras
que niegan una meta.

Vamos hacia la noche del ocaso…,
la mano con la mano, tallados por el tiempo,
arrastrando los pasos a la Nada.


©pbaediciones

DESDE LA PENUMBRA

EL JUEGO DE HACER VERSOS


El juego de hacer versos
—que no es un juego— es algo
parecido en principio
al placer solitario.

Con la primera muda
en los años nostálgicos
de nuestra adolescencia,
a escribir empezamos.

Y son nuestros poemas
del todo imaginarios
—demasiado inexpertos
ni siquiera plagiamos—

porque la Poesía
es un ángel abstracto
y, como todos ellos,
predispuesto a halagarnos.

El arte es otra cosa
distinta. El resultado
de mucha vocación
y un poco de trabajo.

Aprender a pensar
en renglones contados
–y no en los sentimientos
con que nos exaltábamos–,

tratar con el idioma
como si fuera mágico
es un buen ejercicio,
que llega a emborracharnos.

Luego está el instrumento
en su punto afinado:
la mejor poesía
es el Verbo hecho tango.

Y los poemas son
un modo que adoptamos
para que nos entiendan
y que nos entendamos.

Lo que importa explicar
es la vida, los rasgos
de su filantropía,
las noches de sus sábados.

La manera que tiene
sobre todo en verano
de ser un paraíso.
Aunque, de cuando en cuando,

si alguna de esas nubes
que las carga el diablo
uno piensa en la historia
de estos últimos años,

si piensa en esta vida
que nos hace pedazos
de madera podrida,
perdida en un naufragio,

la conciencia le pesa
—por estar intentando
persuadirse en secreto
de que aún es honrado.

El juego de hacer versos,
que no es un juego, es algo
que acaba pareciéndose
al vicio solitario.


© Jaime Gil de Viedma
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DESDE LA PENUMBRA

42


Nos queda poco tiempo, amor, no te demores,
mira que es tarde, y luce la farola
nostálgica de lunas,
y la reja se cubre de libélulas negras
que traban nuestras manos en el trance de un beso.

No te demores tanto, amor, no te demores,
y acércate a la umbría. Ya se han secado verdes
las flores del jazmín de nuestra infancia;
y en el bruno rincón de las adelfas, donde
nacen promesas y secretos duermen
Cloris está esperando tu llegada.

Mira que se hace tarde, amor, y es medianoche,
y apunta por la reja la mañana
cuajada de palabras diluidas
en la fronda que vela tu misterio.

No te demores tanto; hace frío en la calle
y la luna con Eris alienta desvaríos
en la penumbra de la madrugada;
y Dionisos reniega, (no te demores tanto),
de todos los placeres de la vida…
…y ya
nos va quedando
poco tiempo.

©pbaediciones

DESDE LA PENUMBRA

UNA PREGUNTA QUE ME HAGO CADA MAÑANA Y CADA NOCHE

¿Por qué ha de ser difícil cada día,
si llevo doce lustros ensayando
este papel de hombre adocenado,
si ya sé qué conviene o no conviene,
si sé quién es el turbio o el castrado,
si conozco al dedillo cada acción/reacción,
cada exacto “ya es tarde”,
cada barrera y foso…?,
¿por qué ha de ser difícil cada día
si sé cada “tendríamos”,
si recito al dedillo las leyes y los salmos
que no fueron escritos,
si el bancario diario
no pasa aún de los treinta
y yo soy un mordaz quincuagenario,
si sé lo que me gusta y no me gusta y ya me da lo mismo
la rima consonante que el verso libremente desquiciado?…
¿Por qué cuando amanezco,
después de tantos meses respirando,
me tropiezo a la mínima
con el aire que sopla justo al salir de casa… y caigo,
y quedo oscuro como un nublado viejo,
y me siento más nada que la nada, limitado
por todo, distinto –muy distinto–
del sueño que soñé hace diez minutos?…
¿Por qué, si sé quien soy
–que llevo conociéndome nosecuantosmil días–,
dudo al pisar la calle
y no sé hacia qué lado dirigirme
–si viene a darme igual–
ni en qué bar recalar para comprar tabaco?…

Y porque al final, me ponga perro o gato,
cada día es difícil…
me tomo unos minutos para armarme
de algún roce de piel antepasado,
de una mirada lánguida que un día
me atropelló los ojos como náufragos,
de un cansancio tranquilo sesteando,
de un minuto que tuve con luz propia,
del amor que sentí durante un rato
un día que me amaron,
del agua resbalando en los cristales
de las ventanas de mi cuarto,
de una magia regada de palabras
que terminó en un poema mío y charco,
de un temblor rebonito con su vértigo
–un vértigo de abrazos.

Y en días tan difíciles como éste,
me viene Fonollosa como un trago…
‘La pareja perfecta es uno solo’…
me dice… ¡Puto sabio!

© luis felipe comendador ,
30 de octubre de 2014

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DESDE LA PENUMBRA

41


En dónde se quedaron esos años.

La tarde se cernía sobre los ventanales.
Vagábamos unidos. Charranes floreaban
entre renuevos de una palma joven.

Sus trinos alentaban el amor.
Deseo susurraban al oído,
y yo me resistía negando tus razones…

La calle permanece. La sombra del paseo
cobija enamorados de cuerpos adheridos,
la cara luminosa urdiendo su mentira…

En dónde se quedaron esos años…


©pbaediciones

DESDE LA PENUMBRA

UNA ELE Y DOS PALOTES

Las tardes de sofá,
los días largos
pasados a cuchillo de cocina,
la mano de madera de Marisa
mirándome sin ver,
el café de las tres tomado a tientas,
saber que tengo amigos para ser,
los ojos de Youssouph vistos de noche,
cartones en la puerta a media tarde,
los cigarros a solas calmándome la sed,
la marea,
el rostro de la muerte justo enfrente,
lo que habrá de venir después de ayer,
Manolo y sus golosos bebedizos,
un rostro de mujer,
el mar en otro sitio siempre y nunca,
la esfera de Gerardo en su doblez,
las caras de mil críos que me asolan,
la empresa y su ciprés,
el rol de la verdad en algún libro,
la nevera,
el pincel,
los libros que pinté noches enteras,
los fósiles,
mi piel,
el cartabón antiguo de la mesa,
Cumbreño, Antonio, el pie
con su uña rota para siempre,
Mayca y su calidez,
Antúnez sonriendo aunque no escampe,
filosofar con gafas,
ser sin ser…

Ha sido un año largo,
indescriptible,
lleno de asuntos feos y también
de tantos ratos buenos, grandes, vivos…
que no sé procesarlo…
y ni siquiera sé
en qué he crecido o he muerto,
en qué me he hecho o deshecho,
en qué pude acertar
o en qué me equivoqué…
sé solo que ha pasado
y yo sigo hacia Ithaca,
y que lo hago con fe
en mí mismo, primero,
y en los demás, después…

Lorena
[grande, hermosa,
directa, biunívoca…
la fuerza del envés],
los ratos Guadalupe
[siempre atenta],
Malick,
el viaje intenso,
las tardes como puesto del revés,
la soledad
[a veces compartida,
a veces dolorosa,
a veces cruel],
creer en la justicia
y luego descreer,
la Coke en la nevera,
el trozo de pastel
en el plato reciente
[no como igual que ayer],
Magdalena en los ojos
[y también en la piel],
Perú con su misterio,
Trujillo, Lima, Moche…
y aquella capillita de colores
alzada con esmero a Raphael,
los rostros sucios,
mi terquedad,
el tren,
[siempre el jodido tren]
la turba, los soldados,
Juanito en el andén con su pierna quebrada
[¡qué tipo!],
languidez,
los muertos más recientes,
Josetxo, Luis, Esther,
el lujo de Ballestas,
Fabio, Fernando, Andrés…
Alberto por la tarde de un sábado
y café…
y este afán escapista,
y estas ganas de hacer,
y esta rabia por dentro,
y este desenvolver
cada día con hambre…

Una ele y dos palotes
es lo que soy… ya ves

© Luis Felipe Comendador, 2009
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DESDE LA PENUMBRA

40


Dejo pasar el día
largamente salvado por la tarde.

Cantan las espesuras. Las hojas desprendidas
arrullan a los mirlos que burlan la pradera.

El cielo se recorta con la fronda:
el sol se volatiza en escarlata.

Anegada de lodos, una fuente.
El invierno se acerca

y en la esquina en penumbra,
tú, a mi lado,
respirando los ecos del silencio.

©pbaediciones