CARTAS

lo efímero

EL DÍA QUE ME DESPERTÉ Y ERA MISS UNIVERSO


Fue un día muy normal, en primavera.
Un día de tostadas y café y ducha y coche y curro y coche y casa.
Pero sabía que algo había cambiado.
Lo notaba en el aire, en el ligero
tictac de mis pestañas, en
la hinchazón de mi labio superior,
en mi
esternocleidomastoideo.
Al entrar en el bar y preguntarme
el camarero “¿Qué desea?”,
le respondí: “Que no haya hambre en el mundo”.
Bizqueó, se apartó de la mesa, amablemente
me trajo una ensalada.
Me comí sólo la lechuga, sin sal. Saqué del bolso una manzana verde.
Me comí la mitad. La otra la envolví en tela de raso, azul, muy suave.
Cuando, al pagar, alguien me dijo “Gracias”,
yo respondí: “Gracias a ti, al jurado,
a las instituciones que hacen
posible este concurso,
a las autoridades y
a mi querido público que me sigue y me apoya en mi página en Facebook y otras redes sociales”.
Después salí, me coloqué la banda, que se había quedado enredada en el bolso,
y fui fijándome en las chicas que andaban por la calle.
En su elegancia, su personalidad, su porte, su pose y su seguridad
al caminar con paso decidido por la escalera blanda de la vida.
Me supe superior, me supe bella,
me supe seguidora de Confucio,
me supe alta y risueña y positiva,
me supe, finalmente,
venezolana.
Caminé por la acera como si fuera alfombra
roja de gala, regalé mi sonrisa
amplia y rosada y gliss a los transeúntes,
limpié de malas vibraciones el mundo con mi amor
universal,
y luego llegué a casa,
me depilé, comprobé la tersura de mi cutis, la
liviana gravidez de mis dos pechos,
y antes de irme a la cama imaginé
más premios, más certámenes, más cenas suntuosas,
más hoteles,
más limusinas,
más damas de honor.
Al día siguiente,
creo que era martes,
desayuné,
volví a mi vida gris,
compré el periódico,
me miré en el espejo
de un bar
y sonreí."


©Gonzalo Escarpa

-------

CARTAS

Miércoles, 15


Surca la luna llena su vacío
vestido de tiniebla. Resplandece
la verde madreselva plateada
de túnica fingida, y en la esquina

donde se junta la ilusión del alba
con el aroma del jazmín y el celo
de los rosales, canta desolado
a la luna de plata de la noche,

(y a la calle teñida de farola),
un mirlo que pasea su secreto
de una rama sutil hasta otra rama…

La seda de sus dedos se resiste
al olvido en la noche, prisionera
del beso que ha cerrado tu ventana…


©pbaediciones

CARTAS

mu-danza social

***



A UN ESQUELETO DE MUCHACHA


En esta frente, Dios, en esta frente
hubo un clamor de sangre rumorosa,
y aquí, en esta oquedad, se abrió la rosa
de una fugaz mejilla adolescente.

Aquí el pecho sutil dio su naciente
gracia de flor incierta y venturosa,
y aquí surgió la mano, deliciosa
primicia de este brazo inexistente.

Aquí el cuello de garza sostenía
la alada soledad de la cabeza,
y aquí en cabello undoso se vertía.

Y aquí, en redonda y cálida pereza,
el cauce de la pierna se extendía
para hallar por el pie la ligereza.


©Rafael Morales



-------

CARTAS

Madrid
Miércoles
15 de Febrero


Tú sabes de la plenitud.
Lo contaste en la tertulia
de aquella tarde gris perla
aderezada de ocurrencias.
El abanico de tu mirada
abarcaba el espectro de la sala…
Paseabas tus ojos y tu risa,
y llenabas el lugar
con hazañas de tu infancia,
porque, como bien decías,
aquellos recuerdos están más presentes,
y ahora
ya
te cuesta
recordar
lo de ayer.
Pero la cumbre lleva a la plenitud.
Y,
en esta tercera semana,
de eso te
voy a
hablar.

©pbaediciones

CARTAS

baile del sol con las nubes

AVISO A CAMINANTES


En la suma de días indistintos
que la vida da al hombre, acaso hay uno
en que el destino, trágico y hermoso,
pasa por nuestro lado y el azar manifiesta
una insólita luz, un desusado
fulgor inconfundible.
Pero no has de dudar. Ten el coraje,
cuando llegue el momento,
de abandonar las cosas con que siempre
te engañó la costumbre, y sube pronto
a ese carro de fuego. Poco dura
el milagro. Después, si te negaras
a partir, solo noche
merecerás. Y nunca, aunque quisieras,
podrás comprar la luz que despreciaste.


©Eloy Sánchez Rosillo



-------

CARTAS
Martes, 14


Todo llega, muchacha, todo pasa.
Todo pasa, muchacho, todo llega.
Y esa emoción de tantas madrugadas
soñando los temores del invierno,
al fin en el otoño se han cumplido
con el milagro de la primavera.
Primavera de música y colores
tal como la inventabais cada tarde,
evocación de tiempos de futuro,
mientras se consumían las estrellas
en la lenta caída del paseo.
Toda la vida es vuestra. Os pertenece
por encima del sol, de las montañas,
y el mar ya no podrá imponer sus leyes
a vuestra voluntad de ser felices.
Cogidos de la mano, compañera,
apoyada en su piel de madrigales,
pasaréis las tormentas y los ríos,
adiós diréis a las dificultades
y al calor agobiante de la vida,
porque juntos formáis una persona
y ya nada podrá contra vosotros.

©pbaediciones

CARTAS

UN SONETO PARA JODER A UNOS CUANTOS


Un soneto me manda hacer Roberta
parecido al que Lope hizo a Violante,
y en el primer cuarteto este ignorante
que suscribe se larga por la puerta

de atrás. Bueno. El segundo es una oferta
que puedo rechazar más adelante
si resulta ripioso, o bien pedante,
o si la lengua ya me sale muerta.

Si en algo son mejores los tercetos
es que son cortos, y la rima incluso
la puedes colocar a tu manera.

Nadie sabe hoy de ritmos, y estos retos
Jesús, van decayendo y en desuso:
Muerta la rabia se acabó la fiera.

17 de noviembre de 2009


© Jesús Urceloy, 2009



-------

CARTAS


Lunes, 13


No te veo, muchacho enamorado,
en la espesura de tus girasoles,
oculto por la trama del olivo,
tu sombra presentida en el ocaso
sobre surcos de tierra y algodones.
No te imagino desde mi butaca
a contraluz de un sol de medianoche
cargado de ponzoñas y venenos
midiendo la sonrisa de un insecto
saltamontes en tierra de secano.
Apenas te distingo en la distancia
entre los azahares del naranjo
y el verde de patata y zanahoria,
calibrando contrastes y texturas,
crecimiento, subida; sublevado
en el trajín de lunas olorosas.
No quiero contemplarte seducido
en este trance luminoso y dulce,
los lazos deslizando por la espalda,
puntillita de blonda por tus dedos,
el tacto de la seda…; la nostalgia
dolorosa de un sueño que renace;
esos preciosos ojos que se apagan
en un suspiro largo, sofocado
por el fuego que calma y apresura
la sed de tantas noches misteriosas,
y la luna rendida en tu ventana.


©pbaediciones

CARTAS

OCTUBRE DEL 56

Quisiera recordar la tarde última
en que Jesús Carrión junto a su perro
y la antigua escopeta, que le hizo vivir
la guerra y que engañado
decía no mató hombre, que a menudo
tiró al azar ¡Dios quiera un sólo herido!,
salieron hacia el campo, con las luces
lejanas y el dolor insoportable
de la vida acabándose, y un breve
cigarrillo liado aún con destreza,
y la barba amañada y tan vestido,
el sombrero a los ojos y en la estancia
dos mujeres que amó y en él vivían:
¿Qué quieres hoy de cena? -Me es igual,
haced vosotras. -Hasta luego. -Adiós.
Pero no puedo. Ni el disparo puedo
imaginar, ni el perro silencioso,
ni sus mujeres en la cama alzándose:
sólo la carta que una vez leí
hacia el setenta y siete y he perdido:
«Mañana, ya sabéis, comenzaría
la cura. Lo hago por no molestar.»

©Jesús Urceloy
de "La profesión de Judas"


-------

CARTAS

Domingo, 12


Añoran los olivos de la sierra
el paso de tu sombra y de tu rama,
y la risa graciosa de tu dama
de azabache cabello.

Y las verdes umbrías de tu tierra,
celosa de saberse tan lejana,
lloran tu ausencia…

Pero no te deprimas:
armoniza tu paso de nostalgia
con la felicidad de esta mañana.


©pbaediciones

CARTAS

EL RASTRO


Memoria de la vida,
memoria de los días y la vida,
cuchillo que abre el mundo
esparciendo unas vísceras que no consigo descifrar.

Memoria de las tardes y la luz,
alumbras la mirada
eres el vigía implacable,
la brújula severa, el testigo carcelario
que anuda el tiempo en su mazmorra.

Qué buscas, memoria, qué andas buscando.
Me sigues como un perro hambriento
y tiendes a mis pies tu mirada lastimera;
husmeas, perniciosa, en el camino
el rastro de los días que fueron,
que ya no son y que jamás serán.

Te arropan los andrajos de la dicha
y la desolación te ha vuelto precavida;
memoria de la vida, memoria de los días y la vida.

©Guadalupe Grande


-------

CARTAS

Sábado, 11


Que no me digas no. Rizando el rizo
no es que no digas no: no dices nada
desde tu sombra, desde tu mirada,
silueta de cristal, pelo cobrizo.

¡Ay! quien te tomará. ¡Ay!, quien te hizo
tan tuya, tan ufana, tan bandera
siempre de parangón de primavera…
¿cómo no sucumbir a tal hechizo?

No dices no ni nada; (ten la tea
y enciende tu camello desolado;
—con ese cenicero ten cuidado—).

No dices nada, pero sin premura
paseas tu mirada limpia y pura…,
y ocultas otra vida, Melibea.


©pbaediciones

la espera

UN SONETO HUMILDE

Y aquí va el segundo de los cinco poemas. Es un soneto humilde.
El autor, siguiendo las premisas de Sherlock Holmes,
descubre –mientras la clase está vacía- algo elemental.

Con un te quiero en rojo, y dibujado
un corazón sangrante al que le ensarta
una flecha y un nombre, hay una carta
bajo el pupitre, en el cajón, a un lado…

El papel es de un bloc cuadriculado,
hay un número de hoja, y es la cuarta
vez que un nombre se tacha, acaso Marta,
quizás María (o Mario). No han firmado.

Hay en el suelo restos de colores,
lápices, puntas, y en un borde, usada,
una goma muy blanca de Milán.

Afuera, en el recreo, entre clamores,
risas, caídas, gritos, juegos, cada
mayo el amor se sube al tobogán.


©Jesús Urceloy / 2015


-------

CARTAS

- Lo dijo por la radio la mañana
Viernes, 10


En el amanecer de tu ventana
pinta rosas de sol la primavera.
El hálito vital del horizonte
recorta con trazado sinuoso
azul de cielo. Las estrellas funden,
en pálidos retoques del albor,
vagas cornisas, turbias chimeneas,
antenas y fachadas.
Un anuncio tirano lo revela:
la radio lo repite
y, en tu mejilla, tonos encendidos
de frío y de semáforo lo avalan.
Autobuses urbanos pone luces
a sombras derrotadas, y el tren de cercanías
en la estación en gente se desangra.
Gente que te contempla con despego.
Como si no supiera nada.
Pero la vida grita lo evidente
y desborda la calma; y todo se conjura
— miradas, risas, inocentes gestos —
enfatizando lo que no adivinan.
Tú los miras, y callas.
Te llevan en el río apresurado
por sendas, galerías, antesalas,
escaleras que bajan y que suben
en fuga de riada, avenidas y calles
que se cruzan, y chocan, y dispersan
en el amanecer de la jornada.
Te llevan y protegen.
Como si no supieran nada.

Pero grita la vida; y la radio lo dice,
y la gente lo habla
con palabras nerviosas y tranquilas
lanzadas desde todos los rincones
de la ciudad, que ya está despertada.

Tu despertar…
Con gesto decidido y luz en tu mirada,
embelesada buscas perfiles al espejo.
Te dominan temores, y preguntas
porqué grita la vida
si quieres ocultarlo a las miradas.
Para entonces el sol, enardecido
con reflejos dorados,
compite con las luces de la calle
que vibran al compás de los latidos
— sutiles y profundos—
en un nido de nubes y de gasa.



©pbaediciones

CARTAS

huellas del abandono

LA CASA DE PEDRO


El silencio, la quietud, la zozobra,
hacen esfuerzos por no decorarla de penumbra.
Mirándola de frente, diría que esta desabitada,
que le falta una luz femenina que se aleja.
Diría que los visillos cuelgan con indiferencia,
que el viejo laurel, la mesa, las sillas del jardín,
miran hacia otro lado como si renunciaran al futuro.

Todo permanece de un blanco inmaculado
como un día de boda.
Todo permanece igual que una promesa:
Pedro cuelga su ropa en el tendedero,
la cancela abre sus días al silencio,
la quietud y la zozobra.


© Antonio Delgado
febrero/2015
-------

CARTAS

Jueves, 9

No me dijiste, Laura,
(mechas entreveradas
de rubio en el castaño de tu pelo)
que tu risa sonaba
como arroyo de fuente cantarina
con brillos de lucero.

Tampoco me dijiste
que una perla perdida de tu boca
—rosa, clavel, prometedora, loca—,
por la lisura tersa
de tu mejilla cándida y bermeja,
se te subió a la oreja.

Ni me hablaste del novio
de mirada de mar y de nostalgia,
—ese que te despierta con sonrojo
en cualquier madrugada
venido de algún sueño tembloroso
a posarse en tu almohada
y a mirarse en el verde de tus ojos—.

Olvidaste decirme, niña Laura,
muchacha alcalaína,
—por la cruel premura de la hora
que todos los secretos atesora—,
de los mayos y abriles que te adornan,
con cuántos cuenta tu figura alpina.

Dime, Laura, porqué: porqué será
que no me lo dijiste
—mira cómo me pongo mustio y triste—.
¡Anda!, y háblame ya de tu secreto,
de tus anhelos, de tus emociones,
de tu “Laura no está…”,
esa canción que cantan las canciones.



©pbaediciones

Unos segundos después

EN TU CUERPO DESCUBRO


En tu cuerpo descubro, al ofrecérseme,
el rosa y el ciclamen y el violeta
de los geranios variopintos,
el dorado perfil de la cebolla,
el rojo destallar de la azalea,
la bondad de la papa,
el perfume del te,
la luz del cáñamo
y el negro resplandor del pensamiento


©jesús munárriz
---

Miércoles, 8


Ante la inmensidad del mar, gozabas.
El mar te provocaba: sus venidas
te besaban los pies. Tú te apartabas
en el juego de siempre, y te reías.

En la arena palabras y mensajes
de allende el mar el mar depositaba:
sueños, ternura; restos de abordajes…
risas y músicas amontonaba.

— ¡Hola!, -dijiste al mar. Lo saludabas
igual que se saluda a un compañero.
— ¡Hola!, —le repetías—, ¡marinero!-
¡Con qué placer el mar te celebraba!

Reías y llorabas de alegría
al saber que de ti el mar se acordaba,
y al ¡hola, mar, amigo!, contestaba
el mar con olas llenas de alegría.



©pbaediciones

CARTAS

amanece, segundo 4


CONOCIMIENTO DEL REINO SUBMARINO


Ahora solo soy huesos. Los peces me conocen
y atraviesan confiados las cuencas de mis ojos.
Se han disuelto mis manos en la sal y mis piernas
crecen entre raíces en las rocas y el fango.
Recuerdo vagamente mi vida y sueño a veces
que hay plantas abisales coronando mi cráneo.
Por la noche mis huesos están tristes y echan
de menos el sonido de un corazón latiendo
y el pulso de la carne
que sirvió de alimento a la fauna marina.
Es la vuelta al origen. Me resigno y me digo
que ya andarán mis ojos entre perlas y estrellas
como siempre quisieron cuando solo eran ojos,
ni claros ni serenos, de un hombre en un naufragio.


©Javier Rodríguez Marcos
---


CARTAS
Martes, 7

CANCIÓN DE CIEGO


Cuando la madre y la hija
enhebran el camino de la plaza,
un viejo y un niño ocupan la esquina.
Los rodean criadas y ociosos
en la encrucijada que lleva al mercado.


“Que nos libre el Dios del cielo,
Tener y ser envidiado.
Que una casa y una hacienda,
Y una familia es sagrado.
Y ninguno poderoso
Tiene derecho a tomarlo.”


Hay un gastado plato con ribete azul;
una caña larga; un viejo violín;
unas gafas negras…; un lote de sábanas,
de las que una pende sobre la pared.


“Pasó cerca de un cortijo,
Como a contarlo voy yo.
Vivía con su mujer
Un honrado labrador.
Un muchacho y una moza
Tenían entre los dos…”


Y, ante el auditorio, el viejo
se cala las gafas, y alerta al infante,
que coloca el plato en el centro del corro
y al lado se planta, dispuesto el violín.


“Era la moza muy linda,
Más que la luz que da el sol.
Una mañana de mayo
El Señorito la vio.
Y requirió sus favores
De grado o imposición.”


Con la vista al frente, el viejo señala
blandiendo la caña, la inicial viñeta,
colgada a su espalda,
y va desgranando, con voz poderosa,
marcando las sílabas de cada palabra:


“Pobre muchacha bonita
Musa rota de un pintor.
En su tiempo le nacía
Hermosísimo varón.
Y lo tomó el Señorito
Y para él se lo quedó.”


la hija lanzaba monedas al viento;
replica el violín;
el viejo seduce, místico silencio;
chistan algunos a quien rompe el halo
que ciñe la calle


“Hízose grande el muchacho,
Y el Señorito murió.
Y él seguía trabajando
En las tierras del Señor.
Pero no tenía nada.
Su padre lo abandonó…”


Demuda la madre, y arrastra a la niña
lejos de la esquina…

(de “Candela”)


©pbaediciones

CARTAS

DESPUÉS


Tras la ceniza muerta de estos días,
cuando el vacío blanco de estas noches
se gaste, cuando la niebla de este instante
sin forma, sin imagen, sin caminos,
se disuelva, cumpliendo su tormento,
la tierra emergerá pura del mar
de lágrimas sin fin donde me invento.


© Sophia de Mello


---
CARTAS

Lunes, 6


(La luz, como una piedra,
levanta los sucesos
enhebrando eslabones
hasta el final del tiempo.

Nada es verdad, ¿verdad?,
nada mentira.
Tal vez sea la verdad
tan solo una mentira
de mentira.

Duele la luz del día.
Y el horizonte incierto.
Y la pena celada
junto al sendero...;
tu mano de mi mano,
tu risa de cometa
en muda algarabía
con tu mirada clara.
Y el brillo de tu boca...

La magia del momento
cuando se marcha el sol,
y ese rayo de luna
que desnuda recelos…).

— ¿Esto es amor, amor,
o estoy soñando?


©pbaediciones

CARTAS

Dedicado al león de las antiguas bañeras del Balneario Cervantes,
en cuya compañía pasé mis mejores horas de relajación.


EL LEÓN CONTEMPLA CON OJOS DE PIEDRA

El león contempla con ojos de piedra
su imagen plantada en el agua,
doble mirada hierática sin pupila.
La majestad de lo inmóvil, detenida en el tiempo.

Cabrillea la luz en las ondas y refleja
las melenas de mármol teñidas de rojo
del hierro que, eterno, suspende en el agua.
Y un cerco de hojas que a su lado se posa.

La ninfa, traviesa, apoya el pie en la nariz poderosa.
Sonríe sin miedo a la fiera,
pétrea imagen de blanco mojado,
y pisa con gracia al pomposo monarca.

Las cuencas veladas de los pétreos ojos
contemplan inertes la mancha dorada
de luz ambarina, rosada y morena,
de la piel mojada.

Quizá reflexiona la eternidad de la piedra
que inmóvil, fría y serena, reposa,
sin ver la efímera carne que flota en el agua,
alegre, ligera y caprichosa.

¡Cuán bello es de estatua el rey de la selva!
¡Qué eterna es la piedra!
Y cómo en el agua y el mármol
con brillos de luz resalta la hermosa.


© Lidia Falcón
Santa Cruz de Mudela, Ciudad Real, 4 a 11 de agosto 2004




---
CARTAS

Domingo, 5

Cuando mi mimas, cuando relatas
cuentos y risas, cantos y hazañas,
son tus ternuras y tus palabras
dulces de leche que no empalagan.

Narra leyendas tu voz lozana,
mansa de lumbre, blanda de lana,
viva de historias, rica de sagas,
fértil de sueños de buenas hadas
como tus brazos cuando me abrazan.

En tu consuelo seco mis lágrimas,
perlas de fuego sobre tu cara,
si en las tinieblas vienen nostalgias
y las alejas con tus palabras,

(nana, nanita, ¡ea! mi nana…)

Tú me sustentas y salvaguardas,
y me susurras de madrugada
para que sueñe con tu mirada.

Eres el día cada la mañana
cuando despuntan sus alas blancas
y de mi lecho tú me levantas.

Eres la calle y eres la casa
con sus paredes y sus ventanas;
y es tu regazo, son tus entrañas,
techo y abrigo, nido y bufanda,
dulce cobijo con que me amparas
de los calores y las heladas.
Nunca me dejes, mami adorada.

(Ea, ea, ea, ea, nanita nana).

©pbaediciones

CARTAS

A MI HIJO


Te preguntarán
los flujos migratorios desde el sur a tu tierra,
la estética de Tápies,
el sintagma verbal
y la función sináptica del sistema nervioso...
Querrán que tengas base
de moral y de historia,
que entiendas cómo crecen
las plantas en los campos,
que sepas operar
con una o dos incógnitas
o que sientas el mundo
tal como lo hacen ellos.
No tendrás más opciones
que rendirte a sus normas
o ser un desclasado
feliz –entre otras cosas–,
pero ten muy presente
que si no te doblegas
debes ser fuerte y uno,
sensible y destructivo.
Ellos querrán que sepas
lo que les hace fuertes.
Yo estaré satisfecho
con un «insuficiente».


© Luis Felipe Comendador

Esos amigos que no reaccionan...
(diariodeunsavonarola.blog)

Estoy un poco triste por la falta de reacción de algunos amigos, pero es culpa mía por exponerme a probarlos con un pequeño asunto editorial… en fin, es lo que hay…
Hace unos días tomé la complicada decisión de publicar en edición solidaria mi último poemario, al que he puesto por título ‘Corre la voz’, y llevé a cabo cada uno de los pasos que he seguido con ediciones anteriores, pasos que siempre nos dejaron un pequeño éxito de ventas y una feliz reacción rápida de la gente que sigue mis enredos… siempre salimos airosos en tres días y la cosa dio para alimentar los pequeños proyectos de cooperación en Perú. La ‘cosa’ supone como único compromiso adquirir un libro al precio de 10,00 euros (más dos euros de portes) y tener opción a un dibu dedicado (ambas cosas no son importantes), por lo que rápidamente supuse que mi entorno de amistades reaccionaría rápido… incluso imaginé que lo harían más rápido que en las ocasiones en las que solo he participado como editor e impulsor… pero me he llevado un pequeño disgusto por no ver en la lista a casi ninguno a los que tengo por amigos desde hace muchos años… y lo que es peor, solo cuento un par de nombres de entre los más de 270 escritores a los que he publicado en mis colecciones de poesía (no cuentan las ediciones solidarias en esta lista), tipos por los que aposté y con los que me dejé un montón de pelos en la gatera (y muchos euros)… yo no pedía que se apuntasen por la mala o buena calidad de mi obra, ni siquiera por participar en nuestro humanismo pequeñito con Perú… sinceramente, buscaba ese guiño del colega que ve una oportunidad de decir ‘estoy aquí, a tu lado, aunque haga tiempo que no nos veamos’… y soy tan pesado, que me he empeñado en hacérselo saber a todos y cada uno, poniéndoles en bandeja una respuesta rápida, pero la mayoría se ha hecho silencio.

Me queda esa otra gente, casi todos amigos nuevos, de hace nada, que han respondido a la primera… para ellos mi abrazo más grande, el más apretado.

--------------
Un libro solidario en edición de mecenazgo.
Necesitamos 21 mecenas más para poder hacer la tirada del libro.
Entre los 100 primeros mecenas sortearemos 10 dibujos originales dedicados de Luis Felipe Comendador.
Entra en este enlace y decide. Gracias.
https://www.facebook.com/1594676174087327/photos/a.1594678040753807.1073741827.1594676174087327/1594677950753816/?type=1&theater

“Corre la voz”, haz tu reserva en La Caixa CC: ES06 2100 4146 39 2100025558

Luis Felipe Comendador


---
CARTAS

Sábado, 4


Lo mejor de uno, lo mejor de dos,
lo mejor de ciento
es la parte de niña y de niño
que llevamos dentro.
Por eso yo quiero contarte, contaros a todos los niños…,
un cuento.
Había una vez… y otra vez, y otra vez, y otra vez…
Había una vez una niña, un niño nuevos,
arropaditos por sus padres, relucientes,
recién estrenados en ser padres de niños primeros.
Cuando nacen los niños y niñas,
las niñas y niños siempre son primeros,
y los padres de niñas y niños y niños y niñas
primeros
que tienen hermanos mayores y hermanas mayores,
igualmente son padres primeros.
Cualquier niño o niña, cualquier niña o niño,
son para sus padres siempre lo primero.

Había una vez…

©pbaediciones

CARTAS

CUANDO SUEÑAS, ¿QUÉ COCHE CONDUCES?

Lo primero, las piernas.
Los brazos sobre el pecho.
Poned bajo mi cuerpo alguna sábana.
Que en mi espalda este acero inoxidable
no me recuerde el frío del asfalto.
Luego abridme la ropa poco a poco.
No hagáis entrechocar los instrumentos.
No vaya a abrir sus alas y se escape
a través de mis heridas.
Me dijeron que a veces
tarda en salir del cuerpo varios días.

No me cerréis los ojos, sólo los desgarros.
Dejadme ver mi autopsia.
Así podré saber dónde se oculta el alma
que hizo que me durmiese
para poder marcharse antes de tiempo.



© Alejandro Céspedes



---
CARTAS

Viernes, 3

Agosto se relaja. Alumbra el astro rey
entre las verdes hojas de arrayanes.
Acompaña la brisa
como por mitigar nervios y prisa.
Se adentra el día en cupos de paciencia.
Vienen y van sonrisas y pesares.
Desfilan por la puerta
congojas, agonías, esperanzas
en un cortejo de ilusión incierta.
Llena la tarde el vano del reproche
sembrado de ternuras presentidas.
Viene la noche. Llega con la sombra.
Acucia la premura
de prodigar caricias refrenadas.
Arrecia la tiniebla vestida de neón.
Avivan la nostalgia de la espera
remolinos de hielo como agujas
clavando el corazón.

Y en un momento, saltos, alborozo;
mudos gritos de risa, de emociones,
¡y qué alegría al escuchar su llanto!


©pbaediciones

AYOTZINAPA

AYOTZINAPA


todos los muñecos están rotos.
la gente anda por ahí
demasiado jodida,
demasiado cerebro en el alcohol,
demasiado trabajo en el tiempo,
demasiado poco corazón
en el amor.
si al menos
uno de ellos
estallara,
se lo llevaran todos los demonios
o se ahogara en su vómito,
los perros lo celebrarían
disfrazándose de verde chillón
y se declararían tres días
de fiesta nacional.
porque todos los muñecos están rotos
y esto está a punto de estallar.
si al menos
el último atardecer del mundo
fuera en blanco y negro,
los peces escupieran bajo el agua
o llegara a algún sitio
la carretera de la salvación.
pero todos los muñecos están rotos
y cualquier trompeta que intentes hacer sonar
se va a reír de ti.
porque tienes la nariz muy grande
o porque llevas las rodillas
llenas de barro.
tu madre le está poniendo coderas
a tu mejor chaqueta
y todos los muñecos están rotos.
si al menos
a alguien le quedara bien una corbata
o nuestros dedos fueran de maíz.
pero la puerta de entrada está rota
y todos los muñecos bailan mal.
demasiado martini en el martini,
demasiados grupos de rock iguales,
demasiada basura en el portal.
si al menos
de noche no llorara el guardaespaldas,
o la luna no fuera tan estúpida.
pero todos los muñecos están rotos
y es hora de ir poniéndose de acuerdo
para encontrar alguna solución.

©Gonzalo Escarpa
enero de 2015

INVITACIÓN

Como me gusta hacer cosas un poco fuera de lo habitual, para celebrar que acabo de sacar mi Poesía Reunida en un solo volumen titulado Piedra Vuelta doy una lectura en el Ateneo de Madrid el viernes 16 de Enero a las 21:00, según tarjeta adjunta. Para esta ocasión, pues pienso repetir el asunto para febrero, he invitado a leer mis poemas a un buen montón de buenos amigos poetas, así aprovecho para sentarme entre el público a disfrutar de este poeta al que quiero tanto. Igual hasta me atrevo y leo uno. Un pajarito me ha dicho que puede que nos acompañen algunos músicos atípicos: un contrabajista, un gaitero y una chica guapa con un tambor. Los amigos poetas que quieren leer mis versos son, además de Luis Alberto de Cuenca y Miguel Losada, que presentan el acto:
Álvaro Muñoz Robledano, Ana Isabel Trigo, Antonio Polo, Antonio Rómar, Enrique Gracia Trinidad, Javier Lostalé, Jesús Cuesta, José Antonio Rodríguez Alva, José Cereijo, Juan Carlos Mestre, Juan Hospital, Juanma Navas, Julio Castelló, María José Cortés, Marisol Huerta, Pedro Díaz del Castillo, Pilar García Orgaz, Rafael Pérez Castells y Sebastián Fiorilli



Ahí es na. Todo un lujo contar con esta gente maravillosa. Para febrero invitaré a otros pocos. Sólo una cosa, seré muy puntual, que no me gusta acabar a las tantas. No os lo perdáis. Besos y gracias siempre.



Jesús Urceloy

CARTAS

NUEVE

No juegas ya conmigo, tan orgulloso estás
que más allá de ti no necesitas nada.
Te observas incesante, sin embargo
te olvidas de que yo te soy tan parecida
que te describiría con la fidelidad
de un espejo: tan semejante a ti
que hasta podrías amarme sin temor a excederte.
Pero, si en desdeñarme persistes obstinado,
no importa, esperaré.
Mientras enhebro cintas de dulce terciopelo
en el blanco entredós de una tirabordada
o anchas randas de encaje infatigable labro,
atisbando estaré el menor de tus gestos.
Tan preciso lo retendré en mi rostro,
tan exacto, que pasado algún tiempo,
cuando la edad viril, arrastrándote
tras derruir la seda delicada
exija tus mejillas para sus arrayanes,
tu pecho como un muro para enredar su hiedra,
no tendrás más remedio que mirarme.
Y te verás en mí, adolescente, inmóvil
durante muchos años todavía.

(de “Dióscuros”)

©Ana Rossetti


---
CARTAS

Jueves, 2


Pasos que no se ven. Pasos de sombra
perdidos en el eco y en el aura.
Quietud serena; pasos transparentes
en la noche cerrada.
Pasos que no se ven y se diluyen
en la profundidad de la mañana
entre cubos y batas y fregonas
y carritos de lana.
Pasos cargados con las baratijas:
compresas, píldoras, jeringas, gasas;
sobres, mohines; flores y misterio
de ninfa y elegancia.
Pasos que no se ven en el bullicio
de tardes habitadas
por visitas, ruidosas,
erráticas, descoloridas, lánguidas.
Pasos que no se ven. Larga la hora
bajo revuelta y leve sábana.
Insomnio, agotamiento, fantasías
en quicios inasibles de nirvana.
Pasos que no se ven; pasos furtivos
en el atajo grave de la guardia,
donde palpita el tedio y el espectro
de pisadas vacías, embozadas.


©pbaediciones

FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO

Boletín de actividades enero 2015



Jueves 8 de enero
Lectura de Gabriel Cortiñas
Ciclo Voces Internacionales
Auditorio del Centro, 19.30 h

Gabriel Cortiñas (Buenos Aires, 1983). En 2007 publicó su primer libro, Brazadas. En mayo de 2011, su libro Hospital de campaña ganó el Concurso Internacional de Poesía Margarita Hierro, siendo editado por la Fundación José Hierro en junio del mismo año. En 2013, obtuvo, con su libro Pujato, el premio Casa de las Américas de Poesía (La Habana). Publicó artículos, reseñas y entrevistas a poetas en distintos sitios web. Es graduado en Letras por la Universidad de Buenos Aires (U.B.A) y actualmente ejerce la docencia en escuelas medias de su país.

Lunes 12 de enero
Presentación de "El sonambulista", de José Miguel Urbano y "La mitad de mi alma", de Luis Alva Ampuero
Ciclo Cosecha Hierro
Auditorio del Centro, 19.30 h

José Miguel Urbano (Madrid, 1974). Estudió Derecho en la Universidad Autónoma de Madrid. Asistió al taller de poesía de Jesús Urceloy (amigo y maestro) en Fuentetaja y en la Piscifactoría de Gonzalo Escarpa. Desde el año 2013 asiste a la Fundación José Hierro donde comparte su pasión poética con Esther Ramón y Olvido García Valdés.
Ha publicado la plaquette “Presagios” (2011) y se han incluido poemas suyos en las siguientes antologías: Manos a la obra, Manos a la obra 2 (Fuentetaja, 2010 y 2011), Libertad tras las rejas (El Taller del Poeta, 2012). Asimismo ha participado en la revista Depaso de CEPA Yucatán (2013) y en el periódico Más Getafe (2014). Recientemente ha colaborado en las antologías En legítima defensa: Poetas en tiempo de crisis (Bartleby, 2014) y en Del uno al otro confín (Chiado, 2014). Su blog: untejadoadosaguas.wordpress.com
El sonambulista es su primer poemario donde da rienda suelta a sus inquietudes y obsesiones con fuerte protagonismo del cine, la música y los viajes. Con un lenguaje desnudo y sencillo se dirije al acantilado con los pies hacia adelante y la mirada hacia atrás.
Luis Alva Ampuero (Lima, Perú, 1965). Ha realizado estudios superiores de educación en la Universidad de Educación Enrique Guzmán y Valle, La Cantuta y en la Universidad Nacional Federico Villareal, en Perú. Fue profesor de educación secundaria en el colegio nacional República de Venezuela, Callao, Perú. Ha sido profesor de natación en diversas instituciones de su país.
Ha publicado los poemarios Canto Grande mi Celda (1999) y La mitad de mi alma (2014). Participa constantemente en concursos nacionales e internacionales. Con su poema “Sueños vigentes” fue seleccionado en el Primer Concurso de Poesía de la revista Mirlo. Recientemente ha ganado con el poema “Del Cine” el VII concurso de poemas temáticos de Red Social de Poesía, obteniendo el primer puesto al poema más votado por los usuarios. Es voluntario de la Cruz Roja Española.
Como poeta se considera militante de la vida, del amor y de la paz. Es poeta incondicional del Centro de Poesía José Hierro, en Getafe, España.

Jueves 15 de enero
Carmen Crespo presenta el poemario "Tal vez huésped" y la plaquette “Puro hueco”
Ciclo Cosecha Hierro
Auditorio del Centro, 19.30 h

Carmen Crespo (Cáceres, 1962). Ha participado en la antología de la XXV selección de Voces Nuevas 2012 (Torremozas), en las antologías publicadas por la organización del Día Internacional de la Poesía en Segovia 2012 y 2014 y en la antología Poemáticas naturales (Entricíclopes, 2013). Participó también en las plaquettes colectivas “No sé”, “Kérkira” y “Travelling” de la colección Libros Mínimos.
Fue ganadora en 2013 de la II edición del Premio de Poesía Bal Hotel con el poemario Tal vez huésped (Devenir, 2014). En noviembre de 2014 ha publicado una plaquette, “Puro hueco”, realizada por el artista pintor y grabador Manuel Ayllon; ambos trabajos son presentados al público de Getafe en este acto.
Colabora con la revista digital de poesía conVersos, de cuyo consejo de redacción es miembro.

Miércoles 21 de enero
Encuentro con Menchu Gutiérrez
Ciclo Encuentros
Auditorio del Centro, 19.30 h

Menchu Gutiérrez (Madrid, 1957), de formación autodidacta, realizó estudios de arte y literatura en Madrid y Londres. Durante más de veinte años vivió en un faro del País Vasco. Actualmente reside en un pueblo de Cantabria.
Ha publicado numerosas obras en prosa, entre las cuales cabe destacar Viaje de estudios (Siruela, 1995), La tabla de las mareas (Siruela, 1998), La mujer ensimismada (Siruela, 2001), Latente (Siruela, 2002), Disección de una tormenta (Siruela, 2005), Detrás de la boca (Siruela, 2007) y El faro por dentro (Siruela, 2011). Con este mismo sello editorial publica La niebla, tres veces (Siruela, 2011), volumen recopilatorio de sus tres primeras novelas. Como ensayista, ha publicado la biografía literaria San Juan de la Cruz (Omega, 2003) y Decir la nieve (Siruela, 2011), un ensayo literario sobre el universo de la nieve y sus metáforas. Es asimismo autora de varios poemarios como El grillo, la luz y la novia (Entregas de la Ventura, 1981), De barro la memoria (Endymión, 1987), La mordedura blanca (Premio Ricardo Molina, 1989), La mano muerta cuenta el dinero de la vida (Árbol del Paraíso, 1997) y El ojo de Newton (Pre-Textos, 2005). Su obra ha sido objeto de distintas traducciones y ha sido recogida en varias antologías.
Ha colaborado con artistas como Jürgen Partenheimer y con el fotógrafo Chema Madoz.Traductora de E. A. Poe, W. Faulkner, J. Austen, Joseph Brodsky o W.H. Auden, entre otros autores, ha colaborado con los suplementos culturales de El País y ABC, entre otros periódicos, y en distintas revistas y suplementos literarios. Ha impartido talleres literarios y cursos en universidades como la Complutense de Madrid, la UNAM de México D.F. o la Universidad de Cantabria.

Lunes 26 de enero
Recital de poesía y narrativa en el café literario Libertad 8
Ciclo Versos en Libertad
C/ Libertad 8, Madrid
A las 19.30 h

Con más de diez años de actividad docente y de generación de espacio de intercambio, la Fundación continúa su andadura con la firmeza de paso que confiere esta experiencia pero con el funambulismo y la inquietud que demandan la creatividad y la poesía.
A lo largo de este tiempo, alumnos y docentes nos hemos acompañado en una suerte de reciprocidad y crecimiento compartido. Desde el año 2012, este privilegio encontró su momento de expansión y puesta en común con las lecturas organizadas en colaboración con Libertad 8, el café literario más señero de Madrid, a las que damos felizmente continuidad en este 2015 recién estrenado.

Cartas

cuerpo álamo
cuerpo astilla y caverna
cuerpo cercado por dentro
si cada palabra fuera un camino
podría llegar a algún lugar
lanzar el cuerpo al bosque del lenguaje
desde el cuerpo entero
sosteniendo solamente
el temblor/miedo/piedritas pequeñas en un montón
sobre la tierra ese montículo de fonemas
todas las letras esparcidas
derramadas como el polen
se las lleva el viento, fecundarán el barro y las flores
y la dermis y mis párpados
cada palabra como una brizna de vida
tan diminuta, pero vuela
y la poesía es el mundo más grande
o la primavera
o un abismo del que no puedo salir
o la estepa desértica más blanca
y no hay nada, nada
solamente ella
para poder asirme

©Mar Benegas


---
CARTAS

Miércoles, 1


Estrella de la noche
minúscula partícula nimbada:
irisada de cielo
pareces esmeralda.

Desciende de tu puesto de vigía;
abandona la grada
en el cenit del mundo que te mira,
indiferente desde su ignorancia,

y ven que te acurruque
de mi mano en la palma.


©pbaediciones

Cartas

LA MEDIDA DE MI MADRE

No sé si te lo he dicho:
mi madre es pequeña
y tiene que ponerse de puntillas
para besarme.
Hace tiempo yo me empinaba
supongo, para robarle un beso.
Nos hemos pasado la vida
estirándonos y agachándonos
para buscar la medida exacta
donde poder querernos

©Begoña abad


---
CARTAS

Preámbulo

Sobre la inocencia


Getafe
Martes
31 de Enero

Estimada Fina:
desde la última vez que nos vimos,
que, por cierto, fue la primera, era miércoles,
aunque tú sabes que llevamos toda una vida juntos,
han pasado tantas, tantas cosas,
que no sé por donde empezar;
pues eras tú quien llevaba la voz cantante,
y yo, como los demás, solo escuchaba
atento a tus lecciones de memoria,
a tus salidas poéticas.
Ahora me toca a mí.

Y, mira si son inocentes estos primeros siete días
de febrero, que temo que no sean dignos de tu atención.

Aquellos dos besos que me dejaste depositar en tus mejillas
aún me saben a cilantro.

Y a hierbabuena…


©pbaediciones