jueves, 31 de mayo de 2007

más vocales

Hola, sigo con la saga de las vocales, no desesperéis, la u pretende ser un poema. Hoy os regalo la i y la o. Besitos.

I mayúscula
Estaba en bañador, nervioso. Me examinaba para conseguir el título de socorrista. La monitora llegó sonriente, nos explicó que sacaría una letra y comenzaría a examinar a partir de ahí. Metió la mano en un saquito y enseñó sonriente una I mayúscula. Quizá fue su sonrisa o la casualidad de esa I mayúscula partiendo su escote, no sé... pero cuando dijo Ignacio Iniesta no pude dar ni un paso.
Mi instrumento invertebrado invadió mi bañador. Irrumpió inexorable, inesperado, indómito, incisivo... Intenté disimular mi inflamación inquebrantable. Interpuse imágenes, ideas inofensivas. Inútil...
Irreductible, irrefrenable, ingrávido e inoportuno. Inclinado, indecente, inconmensurable. Mi irritación insistía inextinguible, infalible, incontrolable...
Imaginé iglesias, iguanas, infiernos... Inútil. Sin igual mi instrumento imperaba incauto, insurrecto, inmenso, imponente...
- ¿Ignacio Iniesta? - insistió.
- Sí - dije impotente....


o minúscula.
Oscar me regaló un anillo sin envolver en el bar de su calle. Pidió dos cañas, se lo sacó del bolsillo y me lo dio. Era como una o minúscula en mi mano.
Una o odiosa que me prometía orillas con lodo, orgías ordenadas, oleajes oprimidos, orgasmos oscuros, otoños con ojeras, ochocientos obstáculos, olvidar otros ojos, no otear océanos locos, todos los ocasos organizados, ocultar opiniones opuestas, oliendo ortigas no orquídeas. Ofrecía obligaciones...
Yo cogí oxígeno, le devolví su anillo sin odio, sin amor. Miré la o en su mano y puse delante una N con tres palillos. Salí a la calle, miré a la luna y grité:
- No, coño, no.

miércoles, 30 de mayo de 2007

Sobre el Haiku


Desde el día de la lección magistral sobre el haiku, de Urceloy en el CAP Getafe, no he dejado de pensar en ello. Resulta que todo lo que del haiku sabemos (sabíamos) es equívoco.
Para los que no pudieron asistir, don Jesús explicó que el lenguaje escrito japonés consta de tres formas de expresión, y que el resultado suele ser una combinación de ellas, no exactamente de las tres a la vez. Un poco complejo.
En cuanto al haiku, el concepto rompedor está en que es falsa la idea de la medida silábica 5-7-5; por la razón de que en japonés la idea expresada con una de sus figuras lingüísticas (ideograma, kanji) debería traducirse con muchas más sílabas de las que se escriben. Interpreto que lo que un haiku representa es más una idea muy amplia (y su resonancia) que un concepto, y como tal es no solo ya intraducible de forma literal, sino de difícil comprensión, si no es con el lenguaje universal de la poesía.
La reflexión parte de que, en Japón, China y otros países orientales, la expresión de un cúmulo de conceptos se hace con un único sonido fonético (golpe fónico gutural), que hace aún más incomprensible la intención de la traducción, de llevar lo que es el haiku a los occidentales. De ahí la confesión de Jesús, de que, en Japón, no ya es impensable, sino imposible la traducción inversa: o sea, que se vierta al japonés (o al chino) un haiku occidental.
Quizá, al margen del ideograma que representa en la mente (occidental) una expresión poética, seguirá existiendo siempre alguna incongruencia con los conceptos.
Independientemente de que nos acomodemos a lo que en occidente entendemos por haiku, y lo aceptemos, tal vez deberíamos acercarnos al lenguaje japonés para bajarnos de la prepotencia que pudiera dominarnos cuando elaboramos un (¿qué?) 5-7-5.

Veamos como ejemplo esta aproximación sacada de contexto, de Internet:

“El silabario antiguo recibe el nombre de i-ro-ha. Se denomina así porque son las tres primeras sílabas con las que da comienzo un famoso poema anónimo del siglo IX de nuestra era que trata el tema budista de las transiciones de la vida. Este poema tiene la finalidad de ayudar a recordar la letras del silabario. La ordenación de las sílabas de este poema todavía se usa como guía en algunos diccionarios. (Sigue el poema en romanji.)

Iro wa nioedo
Chirinuru o
Waka yo tare zo
Tsune naran
Ui no okuyama
Kyoo koete
Asaki yume miji
Ei mo sezu

Una posible traducción sería:

"Los colores son fragantes,
pero ellos se apagan.
En este mundo
nada es eterno.
Hoy he cruzado
la alta montaña de las ilusiones de la vida
y no habrá mas sueños suaves
ni nunca más me embriagaré."

Observad que las sílabas a las que hace referencia el poema, (romanización, romanji) figuran como una palabra de tres letras (Iro). La ha es una terminación que da información gramatical a la palabra.
-----------------------------

Recital poetico de los alumnos

Hola a todos. Les informo que ya hay fecha para el recital poetico.

Fecha: 14 de junio en la Biblioteca Publica María Moliner de Villaverde Alto de 18:30 a 20:30

Espero por favor que me confirmen la asistencia, ya pondremos una hoja en el centro para que se apunten, o lo pueden hacer directamente desde el blog.

Un saludo mpara todos.

Zene.

martes, 29 de mayo de 2007

LAS VOCALES

Hola compañeros del metal, tengo una cosilla que me salió este año a caballo entre las clases de relato y las de poesía; pensaba meterlo en la publicación del centro, pero Tacha dice que es muy largo así que os lo voy a ir enseñando por entregas. Se llama LAS VOCALES.
La dosis de hoy son la A y la E. Ahí van.

Amanece

Anochecía. Hablaba aturdida a la almohada, a la cama, a las paredes, a nadie... Ansiaba la hazaña, saludar a algún amigo....
Asomó Adrián. La alegría abandonó la habitación. Aparecieron las palizas amontonadas, las calumnias, las malas horas...
Manos ásperas aprietan la cara asustada, amnésica...
Adrián arañaba las palabras:
- Calladita Ana, calladita - amenazó.
Ahora aclaro la cabeza. Añoro largas caricias, canciones, amor... Aguanté las lágrimas. Hablé alto, angustiada, aburrida, harta, hastiada...
- Adiós Adrián, lárgate. ¡Al carajo Adrián! ¡Aléjate! - aullé.
Acaba la amnesia.
Aumenta la claridad.
Amanece.


mEquetrefe

Ernesto ¡mequetrefe! Eres ese estúpido egoista que me repele. Deshecho de estercolero, extracto de excremento...
Te esperé en el estudio, me dejé seducir, engañar... Me engatusaste, te encanta experimentar. Me rendí en ese devenir extraño ¡Estúpida...! ¿Crees que me dejaste?
Eres el peor personaje que he tenido enfrente. Me embarazaste ¿entiendes? Este embrión enano que me crece es Ernesto en esencia. Sé que crecerá en ese extraño espacio, será el recuerdo eterno de este error.
Me encantaría que te encojiera ese pene enano del que presumes ¡Me espanta ese recuerdo!
Ernesto ¡mequetrefe! Me embarazaste veloz, en segundos, ni me enteré. ¡Eyaculación precoz Ernesto! Tres segundos es precoz. Deberías entenderlo. Te dejo veloz, precoz Ernesto. Eyaculo este eterno deseo de dejarteeeeeee.

domingo, 27 de mayo de 2007

Dos sonetos de hace tiempo...

Hace unos años, 3, ó 300, le pedí a Escarpa un poema, y 4 ó 400 años después me lo concedió.
Aquí está el requerimiento y, mucho tiempo después, la respuesta a mi petición.

Requerimiento

Mira, Gonzalo, que te lo he pedido.
Ni caso tú me prestas. Una tarde
voy a prender el fósforo que arde.
(Ya sé que ni te das por aludido.)

Me tienes en las alas del olvido.
(Para que pegue pongo: ¡vaya farde!,
y sigo con Daoíz y con Velarde.)
¡Sal de una vez de tu maldito nido!

Si solo es un apunte dedicado.
Una canción sin música. La cuna
donde mecer el síndrome perverso

de tu verbo florido y delicado.
Una receta de ajos y de luna…
¡Termina ya tu prometido verso!


---------------------

JUGAR A SER COJO
Gonzalo Escarpa

Bajo, deslizo la cabeza dentro
de una precisa y limitada máscara,
convierto el tiempo ido en una cáscara,
me retrotraigo: escucho el canto: entro:

juego a ser cojo: en la difusa ausencia
de mi pierna inventada está la pierna
de todos, la soñada pierna eterna
de los pasos del mundo y su presencia.

Es un juego cualquiera, pero tengo
certeza del azar cuando lo juego,
y juego entonces a que juego, y pierdo.

No es un juego cualquiera: haz la de rengo:
lo mismo al caminar que al echar fuego
azar y realidad están de acuerdo.


-------------

sábado, 26 de mayo de 2007

Imitando a Lope

Me gustó la idea de imitar a Lope de Vega, así que no me pareció bien hacer un sólo poema, por lo que además de crear uno sobre "quien lo probó lo sabe", creé otro sobre "un soneto me manda hacer Violante". Así que, si me excusáis, ahí van los dos:


Lope lo sabe


Quien lo probó no puede estar tranquilo,
sereno, relajado..., porque sabe
en qué lugar exacto hallar la llave
cómo coser la herida con el hilo,

perderse y encontrarse con sigilo
tratar de suavizar lo no tan grave
hundirse en la marea de la nave;
lo sabe, ha de hacerlo con estilo.

Quien lo probó desgrana el alfabeto
sucumbe ante la furia de la rosa
alimenta codicia en lo secreto,

es tímido, guerrero, poca cosa,
difícil de entender por tan escueto.
Esto es amor, palabra misteriosa.




He sumado catorce


Un soneto me place hacer, repleto
de tozudez y rima. Me zambullo
en un mar de palabras y me arrullo
para así componer algo discreto.

Con cuatro versos tengo ya un cuarteto
el siguiente lo haré con mucho orgullo
y con un verso más ya sí que intuyo
la penúltima parte del soneto.

En el primer terceto me retuerzo
siento que llego al borde del camino,
he de hacer sin embargo algún esfuerzo

por lograr el segundo, y adivino
que con éste me otorgo más refuerzo;
he sumado catorce, y ya termino.


Mercedes Amodeo

Lava de sueños

Pedro Bernal, por fin conseguí que esto funcionase. Ahí va el poema que se leyó en el recital de la mujer el pasado 17 de abril.


Lava de sueños


Si de mi mano surgiera un enjambre,
si de mi boca brotara una flor,
si mi olfato luchase con vigor,
si mis ojos velasen la cochambre,

si mis pies acabasen con el hambre,
si mis oídos fueran surtidor,
si mi frente violase con valor
la muralla de esclavitud y alambre,

si se durmiesen todos los sentidos,
si mi cuerpo tañese el firmamento
con sangre de sudarios sometidos,

entonces ya no habría más lamento.
Tan sólo quedarían los sonidos
de una lava de sueños no vividos.


Mercedes Amodeo

viernes, 25 de mayo de 2007

Los ojos de Don Quijote

Pobres los ojos que no ven
más allá de la hermosura.
Pobre la razón
que al corazón no escucha.
Pobre las palabras
que como lanzas te atraviesan.
Y podbre Don Quijote
con ese amor ignorado.

zepi.

jueves, 24 de mayo de 2007

porfa

Hola, chicas y chicos. Si algun@ de ustedes tiene el poema que leyó en el recital de la mujer del 17 de abril, o el de El Quijote del recital del día 23, en el Hospitalillo, puede incluirlo en el blog o remitírmelo, para el cuadernillo de recuerdo. Ayuden a quien no tenga acceso al blog ni al correo. Antes de que acabe el mes debe concluirse la edición.
Gracias por su atención.

tu flor reclama,
tormentosa la tarde,
mi primavera.

miércoles, 23 de mayo de 2007

greguerías

*Si alguien se ha dejado el bigote ¿por qué lo lleva puesto?

*SOL: Nos pone a todos en solfa.

*El teléfono móvil es el “Abierto 24 horas” de la soledad.

*Los perfumes son almas robadas.

*Los buenos perfumes son malos, generalmente te roban el protagonismo.

mas/07

domingo, 20 de mayo de 2007

barra libre de teatro infantil

Hola poetas, si os gusta el teatro mañana a las 5,30 representamos dos obras de teatro en el García Lorca a puertas abiertas. No os puedo garantizar nada, los actores (que son 50 criaturas de 9 años) no tienen mucho curriculum y puede pasar de todo ¡viva el riesgo y la improvisación!
Los argumentos son bastante cómicos y absurdos, este año es en plan musical y casi toda la obra se la pasan cantando... Si os atrevéis nos vemos allí.
Besitos.

sábado, 19 de mayo de 2007

quien lo vivió lo sabe

vuelvo a poner mi poema, transformado y arreglado, después de recibir las valiosas aportaciones de Pedro Bernal.... muchas gracias.


Despedida,
quien lo vivió lo sabe.

Saber que está en la espalda tu mirada,
y no necesitar de la escritura.
Rodar llena de olores y ternura,
vivir y adivinarse no extrañada.

Saber que acudirá la madrugada,
cuando tumba el sabor de la locura.
No descubrir la unión ni la mixtura,
mirar la longitud de la escapada.

Escoger el silencio, retirarse,
y grabar esa plaza en la retina,
conseguir esperar y no trizarse,

y notar que te vuelves cristalina,
que no hay lugar en donde refugiarse,
es un tren, lo demás ya se adivina.

Torvisco.07

martes, 15 de mayo de 2007

ELEGÍ SER HORMIGA

Hola a todos, he intentado corregir el poema del hormiguero y espero que no le queden asonancias. Si le veis raro por algún sitio os agradezco vuestros sabios comentarios. Ahí va.


ELEGÍ SER HORMIGA

No existen las hormigas creativas.
Madruga, cría, escribe, limpia, siente...
Me agoto recoriendo los pasillos de mi vida.
Y les miro feliz mientras duermen
con la almohada llena de besos.
Lava, imagina, friega, sueña, recoge.
No tengo tiempo para pensar
que
no
tengo
tiempo.
Pero hay risas en el hormiguero, parece increible,
aunque se me cuelen los poemas en la lavadora
y se me destiñan los relatos,
las tortillas me salen con forma de nube
y en la bañera suceden maremotos.
Hemos adoptado a un laurel
y en un cajón guardamos tiritas de amor
para cuando estamos tristes.
No existen las hormigas creativas.
Lo sé.
Pero alguien diseña los hormigueros.

jueves, 10 de mayo de 2007

Deja la puerta abierta


Este es el fruto de un trabajo compartido. Fueron cinco las personas elegidas y sólo tres contestaron a la pregunta: ¿Qué es para ti la poesía?

De sus respuestas surgieron tres poemas, tan distintos, como las personas que los provocaron y las circunstancias que los rodean.
Si no llega a estimularte

Si no llega a estimularte
y la razón te obnubila
por mil razones sin rumbo
que te acechan cada día.

Si no te alcanza la calma
en tu corazón sangrante.
Si busca un rescoldo tu alma
y te estrecha el sol que nace

Si hay mucho camino perdido
donde no encuentras el norte.
Si en la vida se escurrió
todo el manto de la noche.

Si te apareció el final
antes de encontrar su hueco.
Si se esbozó con coraje
la naturaleza hecha de miedo.

Si tal vez te importuné
por lanzar este mensaje.
Si mi voz te hizo temblar
y quizá no te alegrases.

Sin dudarlo te busqué
una voz en la agonía.
Y con ella comprendí
que bastó la poesía.

JM.Chico
(13.05.07)
Enigmática y curiosa

Enigmática y curiosa encuentras que
sin duda, es una farsa que entra por las rendijas
del corazón abrumado, de la noche sin espinas
de la luz que hace pedazos las verdades sin caricias.

Un juego que se imagina
en torno de una delicia.
Un hueco que rompe el viento
a la puerta de tu estima.

Una voz que se estremece
con el borde de tu risa.
Una estrella inoportuna
que amamanta la inmundicia.

Nada vulgar me dices.

Nada vulgar es tu mente
nada vulgar es tu prisa.
Por nacer cada mañana
en las manos de la vida
Por lanzarte con premura
a buscar la piel herida.
Por sentir como se asoma
el calor a tus pupilas

Y si aún no te acostumbras
a vestir de luz tu vida.
Con palabras que se escapan
se me fue la poesía.

JM. Chico
(13.05.07)
El descanso del guerrero

Apareció por la puerta con una mirada oscura
y lejana, hecha de retazos sin nombre
cargado de historia en los hombros
con la razón hecha añicos.
Venía hueco.

Dobló la esquina y se le dobló el alma
al sentir una llamada desde algún rincón
perdido en la memoria.
Voló hasta encontrarla.
Voló despacio hasta su casa.

Cuando estaba cerca sintió un agudo pinchazo
dentro, muy dentro.
Volcó su cuerpo hacia el abismo
y le estremeció su sonrisa en los labios.
Lentamente,
agonizando
se acercó hasta la puerta.

Y llamó una y mil veces
para dejar allí un último suspiro,
en su territorio,
pero no hubo respuesta.
Llamó y cayo desesperado.

Su huida terrible fue apagando la llama
para siempre.

JM. Chico
13.05.07

miércoles, 9 de mayo de 2007

más greguerías

El Sol


El sol es a la Tierra como la tinta al papel.

El sol es la ruina de la noche.

Dáme el sol y tu búsqueda será eterna.

Cuando el sol desaparece, búscalo en los ojos del gato.

Le pregunté al sol por la noche y me dijo que era su cruz.

El sol es mi pastor, ya nada me falta.

El sol es el amanecer del pelo y el anochecer del cuerpo.

Con el sol todo el polvo es un baile.

Para el sol todo rascacielo es un ladrón.



Mercedes Amodeo
Me desvirgo en esto del blog de creación poética con una petición de su majestad la torvisco (creo que era esta la que me pedías...):


La pluvo saltas ludemeta
ĉe la marmorajn lipojn
el mia fenestro.

Kiam la gutoj fundiĝos
ĉe mian kranion?

Kiam mi malfaros?
----
La lluvia salta juguetona
en los marmóreos labios
de mi ventana.
¿Cuándo se fundirán las gotas
en mi cráneo?
¿Cuándo me desharé?

rectificando

amiguitos y amiguitas,
la inauguración del centro de poesía ha sido cancelada por las altas esferas. no sé ni cómo ni por qué, pero el caso es que el viernes a las 12 h. no habrá acto de ningún tipo. se cancela sine die, y así están las cosas. lo siento mucho. ya sabremos algo.
muchos besos.

gonzalo e.

martes, 8 de mayo de 2007

un nuevo centro

queridos amigos y amigas queridas,

el próximo viernes 11 de mayo a las 12 h. se presentará oficialmente el nuevo edificio del centro de poesía josé hierro. este hecho se produce años después de que pepe, margarita y manolo alumbraran un proyecto que nos ha traído a todos hasta aquí. después de todas las luchas posibles, el nuevo centro es una realidad. todo seguirá siendo igual que hasta ahora, pero hemos crecido. mucho. espero que podáis estar allí. es uno de los momentos más especiales de todos los que hemos vivido el equipo del centro.

un abrazo,

gonzalo e.

lunes, 7 de mayo de 2007

Donde no pasa nada


Tumbado donde hace cuatro siglos jóvenes escogidos por el absurdo impresionaban a las cortesanas con algunas bestias, un par de apenas lagos y la altura de unos árboles entristecidos. No me gusta alardear de ello, pero hoy día esos dominios me pertenecen. Me basta con preguntarme por aquello que no funciona, es suficiente con respirar, un sitio del que no he tenido que huir, un palacio donde cualquier seducción funciona. Payasos dudando, universitarias emborrachándose o niños filmando. Si me dejan elegir, me quedo con el sonido de los europeos africanos convocando una danza multitudinaria. Me quedo con esta gruta a la vista de todos. Uno de esos sitios donde mezclas expectativas con tierra mojada. El lugar donde no pasa nada porque es lo justo. Y lo exacto.

domingo, 6 de mayo de 2007

Sobre el Quijote

Lamentos póstumos de la Musa de Cervantes
A Miguel de Cervantes Saavedra
Prólogo

Preso de rabia y de celo
como cualquier ciudadano,
por el pan tendéis la mano
en la tierra y hacia el cielo.
Como no encontráis consuelo
ni en el hombre ni en la ley,
mutilado, pobre, buey
sin amo ni compañía,
lanzáis vuestra poesía
al universo, y al Rey.

Lamento 1

Harto de presentar el manuscrito
para que el Rey supiera vuestros hechos
de batalla y servicios, los derechos
de vuestra invalidez… harto, repito,

de abanderar rehenes cual proscrito
prisionero del moro, por asechos
de aquella escaramuza, sin ahechos
que procuren respuesta a vuestro escrito,

volvéis la vista atrás, y un memorando
redactáis con ingenio desde cuando
a gatas caminabais por la vida.

E igual que el agua sube por la noria,
componéis del Quijote la memoria
para, Miguel, curaros vuestra herida.

Lamento 2

Señor Miguel, ¡qué poco se os valora!
Después de las cruzadas y campañas
habéis sufrido envidias y cizañas;
acoso, y la prisión. En mala hora

perdisteis ese brazo. Se os ignora
y, en medio de fatigas y patrañas,
os obligáis con arte y malas mañas
para burlar la lacra que os devora.

Unos siglos después, sois Predilecto.
Sois, Miguel, el Ingenio. Ese afecto
que nadie os dio, que pretendíais antes,

ahora os lo derrochan con lujuria
y olvidan la miseria y la penuria
que ni la pluma os mitigó, Cervantes.

Lamento 3

Vuestra fama, Señor, os acompaña,
más no por esa vida de fatigas
pensando en rosas y sufriendo ortigas
entre deudas, papel, tela de araña,

y la pena que sube de la entraña:
una sarta de musas y de hormigas
agigantando con feroces vigas
el eterno vaivén de la migraña.

Miguel, os reconocen en el mundo
por ese personaje vagabundo
que sobrevive a vuestra sepultura:

Hidalgo en una patria miserable,
es vuestra biografía insobornable
ser Paladín de tan Triste Figura.

Epílogo

No se dan por enterados
ni el rey ni el alguacilillo,
ni el maestro, ni el pardillo
por más avisos lanzados
con vuestros bríos osados
en la búsqueda de medro;
y sin madera de cedro
representáis con tesón
el (sainete sin telón),
Retablo de Maese Pedro.

pbernal
abril 2007


Leído en el recital del
Hospitalillo de San José, Getafe

jueves, 3 de mayo de 2007

El vaso

El vaso

Sin el exceso de la voz que grita,
sorteando los coches en el reto
de la presencia incólume, las luces
de sus piezas de puzzle rozagante
recogiendo las horas del silencio,
viendo el amanecer de cada día
como el contenedor donde se guarda
la levedad del ser: ser vigilante
en el alerta roto de doscientos
que reposan azules plateados
en el opaco suelo; penetrante
con la fuerza prestada del silencio
inundador de un alma liberado
compuesto por los sueños que nacían
al alba primavera, sorprendidos
por explosiones sordas y cobardes
que los aglutinaron en mil ojos…
En el vaso denuncian su inocencia,
vaso vuelto a la tierra, donde viven
su sueño en primavera destrozado,
pero unido en un grito silencioso
irisado en los vidrios de su forma,
sueño desarrollado en la desgracia
y unido como piezas encastradas
en una voluntad, en una sola
desde donde señalan el futuro:
en el dolor se juntan los atajos;
el llanto no conoce forasteros;
el sentimiento no entiende de razas;
la Tierra no es de nadie, y es de todos;
en el amor no cuentan las fronteras…
Aquel once de marzo lo supimos.

pbernal

miércoles, 2 de mayo de 2007

Respuesta

de Nicanor Parra para María Torvisco


Repíteme las más bellas palabras
de nuestra noble lengua de Castilla,
esas que sobre el blog has derramado
como rescoldo de una noche mágica.

A leña carmesí sabe tu lumbre.

Avanza como un céfiro furioso,
crepita el artilugio donde habito,
y luego es lentitud lo que rezuma
deseando perderse en el olvido
para sentir nostalgia de tu ausencia.

Vengo de lejos. Un liquen quisiera
ser junto a ti mientras mi ser tirita
en el pozo profundo de tus ojos.


pbernal