lunes, 31 de agosto de 2009

NUESTRO AMOR NO IMPORTA


Porque la tierra rota y se traslada,
porque también el átomo y la vida,
porque ardemos en sístoles
y trágicas diástoles,
porque el hombre de Orce
se irguió una tarde y supo
que el futuro era suyo,
porque hay una mitosis
que supera a la química,
porque el lemur no tiene
bayas para su hambre,
porque en Marte hubo agua,
porque que hay una escritura
que aún no se ha descifrado,
porque la luz es curva,
porque hay una poesía
de cáncer y oncogenes,
porque una fiebre extraña
no encuentra su vacuna,
porque a las nueve y media
se juega el Deportivo
su futuro en Mestalla,
porque alguien se autoinmola
y aquí no pasa nada,
porque una mujer llora
mirando a su asesino,
porque Renault no tiene
los mejores neumáticos
y debe conformarse
con seguir a Ferrari,
porque mi madre sufre
un vértigo terrible
y pelea en la cama
una guerra tranquila...

Porque hay mucho que hacer
y no nos queda tiempo...
nuestro amor, francamente, no importa


Luis Felipe Comendador
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Cada vez que me limpio las gafas sufro más lo que veo.


Jesús URCELOY
urcelología
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La final
Para Pochi Huerta, con toda mi admiración y cariño.


Estaba por acabarse el partido y el empate persistía. No había manera, los del otro equipo eran gente esforzada y qué coño, jugaban bien, tan bien o mejor que ellos. Eran gente dura, que ya había demostrado su valor, su inteligencia, su eficacia cuando en el partido de ida les habían goleado. Sí, fue un exceso de confianza, pero habían aprendido de ello, sabían muy bien cómo se las jugaba el otro, los hombres que había qué marcar, la técnica depurada de sus delanteros, la férrea disciplina de los defensas, la inteligencia de los medios, la agilidad y el carisma del portero. Y su entrenador. Aquel viejo campeón.

Estaba por acabarse el partido y parecía que nada iba a funcionar ya. ¿Cuántas jugadas habría tiempo de hacer, dos, tres a lo sumo? Muy pocas. Tal vez luchando por la posesión del balón, jugándose el tipo con pases cortos, no arriesgando demasiado. Quizá adelantando la defensa y con suerte hacerles creer un pase en profundidad por la izquierda, que parecía su flanco débil y arriesgar a un hombre por la derecha que recibiera bien de lejos. Sí, esa era la solución. Alguien con los nervios bien templados, que no disparase a lo loco, que supiese esperar ese desmarque, ese tiro largo, y lo recibiera, y dejase amansar el esférico con suavidad, que supiese lanzar con fuerza y precisión a los límites casi imposibles de la escuadra.

Estaba por acabarse el partido y Pochi miró a su entrenador de nuevo. Nada, aquel hijo de puta no le prestaba atención. Sácame ya, cabrón, sácame. Yo podría hacerlo. Pero el entrenador seguía dando voces, haciendo borrones en el puto pizarrín, consultando con todos menos con él. Sácame, cabrón, sácame. Hoy tenía que haber jugado de titular. Me lo prometiste, me lo juraste, cabronazo. Me he tirado media liga chupando banquillo, he sudado como el que más, me sé de memoria todas las jugadas, sé cuáles son las posiciones, he sido el primero en todos los entrenamientos. Con lluvia, con barro, con nieve, con un sol de justicia. Me lo has jurado, me lo has jurado, imbécil, tengo a toda mi familia en el graderío. Hasta ha venido Jesús, que no le va esto del fútbol. Si supieras lo que me ha costado convencerle.

Estaba por acabarse el partido y todo se iba a ir al carajo. Había que ganar, por la mínima, por un solo gol, y aquellos tres puntos les darían la victoria, sin contemplaciones, o al uno o al otro. Sólo podía haber un vencedor. Uno sólo. La gloria no se comparte. Un empate les daba el título a los otros, por el gol average, por haberse dejado golear de aquella manera infantil en el partido de ida. Y Pochi sabía que desde aquel momento el entrenador le había cogido tirria, le echaba la culpa de aquel fracaso. Sabes que no fue culpa mía, idiota, que también me sacaste cuando ya no había posibilidades. ¿Qué podía haber hecho yo? No vas diciendo que once son once, que somos una piña, que la victoria o la derrota no es de quien marca o quien encaja, sino del equipo entero, hasta de los masajistas? Eres un canalla, me has tenido en el dique seco toda la temporada, y ahora vamos a perder, idiota, vamos a perder, como tantas otras veces.

Estaba por acabarse el partido y ya no quedaba tiempo y entonces consiguieron una falta a favor. Desde la banda derecha, muy próximo al banderín de córner. Todos se levantaron del banquillo. Aquella era la última oportunidad, el entrenador levantó el brazo hacia el árbitro y por primera vez en todo el partido, en toda aquella final de mierda, en toda aquella odisea de gestos rotos, miró a su izquierda, al último de los hombres del banquillo.

Estaba por acabarse el partido y el entrenador le miró a los ojos. Pochi aguantó aquella mirada, arrogante y terca y supo que había llegado el momento, que en aquella mirada se acababan los reproches, las desidias, las esperas. Que en aquella mirada no sólo cabían las palabras de los vestuarios, los olvidos de todo aquel año de ligas y minutos incompletos, que las cartas estaban echadas, que en aquella mirada no sólo estaba la mirada de toda la afición, los socios, sino que también estaban los ojos de su padre, de su madre, de su hermana, de sus abuelos. Pochi sabía que en esa mirada también estaba él, años después, cuando le tocase a él mismo dar la oportunidad a otro Pochi futuro. Cerró los ojos.

Con tranquilidad se levantó, mostró sus botas y el dorsal a los árbitros, chocó las palmas del compañero que se retiraba. De cuatro zancadas ya estaba allí, cerca del punto de penalti.


Jesús Urceloy
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Lluvia


La lluvia cae pesada
Son lágrimas que apagan las paredes.
Flechazos que se clavan en la cal:
la rasgan y se pierde por los suelos.

Corazón solitario. Tarde árida.
Regueros en el alma lacerada…

En el silencio reza su oración.

Callado canta al dios
descargando las hieles de su llanto.


pbernal
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domingo, 30 de agosto de 2009

LOS ALEMANES IBAN VESTIDOS DE GRIS, TÚ IBAS VESTIDA DE AZUL


Vivo mirando tus fotografías,
las del último agosto, cuando estabas
en una proa ajena y no pensabas
más que en tu soledad de ramas frías.

Presiento en tu figura otro paisaje,
otros amores rojos y paganos,
y siento que te rozan otras manos
como un puñal de fiebre, y un coraje

de celo y desazón me ahoga y vuelven
a morderme por dentro las entrañas.
Engáñame y no digas que me engañas,

di que me amas igual que se revuelven
las playas en sus olas. ¡Miénteme!
Di que no hay otro él. ¡Engáñame!


Luis Felipe Comendador
“el gato solo quería a Harry”
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La nieve llena los campos de olvido y las ciudades de mierda.


Jesús URCELOY
urcelología
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Navidad


"Esta noche es Nochebuena
y mañana Navidad…"

“La nochebuena se viene;
la nochebuena se va,
y nosotros nos iremos
y no volveremos más”.

***

Un día se dio cuenta
de cómo el tiempo pasa,
y a su veloz carrera
lo aleja de su casa.

Canas tiñen su pelo;
labran pliegues su piel.
Y lo que ayer tanto lo entusiasmaba,
hoy no le dice nada.


pbernal
2003
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matisse - Imágenes de Google

matisse - Imágenes de Google

sábado, 29 de agosto de 2009

ANNA


No sé reprimir la conmiseración hacia mí mismo
porque soy tan vulgar como los cantos de victoria.

Fue su voz y no otra cosa
la que me trajo las trenzas y los ojos como abismos
donde dejarse caer la falda corta
plisada hasta las manos y un rubor como de primer beso.
De aquella voz fueron los primeros bocetos los planos
y los planes de futuro o presentimiento o nada
pero ella era real y misteriosa o quizás
fuera de otro por entonces no estoy seguro
de que el primer café fuera importante aunque su voz
sonase ya en mis labios y a la vez el Frente Sandinista
y algunos colombianos venidos por la fuerza mayor
y los chilenos el cine era el escueto dormitorio
donde el amor también de las batallas
perdidas y aquella independencia vietnamita
Ho Chi Ming cuando besó mis labios
ya nada fue importante y supe de la Historia Natural
de los monzones de la armonía que amansa al Universo
del fracaso como principio y no importó
que el General pisase los recuerdos de mis muertos
con sus botas sudadas ser paria o proletario
quedaba en la caricia o el abrazo pero dejó de comer
y mi utopía fue de bollería pasteles empanadas París
tuvo la culpa de la contradicción
por eso quiero viajar con ella allí o quizás nunca
el amor creció a la par que las camas por hacer
los hijos volver a las banderas
para arder de desencanto fue otra cosa
la práctica diaria el tedio los nombres tachados
y la cruz entre gladiolos amar ahora resulta
soportar las labores de la casa quizás algún abrazo
un beso un verso.


Luis Felipe Comendador
«El gato sólo quería a Harry» (2004)

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Desde lo bajo de la montaña se ve al gilipollas que tiene que descender.


Jesús URCELOY
urcelología
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Vuelvo la vista a ti…


Cuando, de todos olvidado,
me invade la tristeza y, afligido,
vaga mi alma inquieta,
vuelvo la vista atrás, y en el camino
veo tu luz brillar.

Cuando en la noche triste
se cierne la tiniebla,

cuando al rayar el alba
no siento despertar en la alegría,
miro hacia ti, busco en tus ojos
destellos de mi vida,

y recobro valor para el camino.

Y reanudo la marcha a mi destino.

pbernal
2003
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viernes, 28 de agosto de 2009

HARRY LIME


A veces los amigos de la infancia
se quedan detenidos en un gesto
en una soledad
en la memoria
y no hay forma de verlos sino anclados
en una foto sepia antigua rota.

Se niegan a entender lo que sucede
suelen hablar de «historia» con minúsculas
relatan como abuelos las batallas
y te invitan a un vino alguna tarde

Su mal es algo endémico
no grave
Tú aún eres el mejor y no has cambiado

Ellos son la desgracia
tú el pecado
mortal Original
y no han sabido
crecer hasta tu altura.

Si un día te ven llorar
creerán que ríes.


Luis Felipe Comendador
«El gato sólo quería a Harry» (2004)
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Desde lo alto de la montaña también se ve el puto camino de vuelta.


Jesús URCELOY
urcelología
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Crepúsculo


Ya viene la sombra
sobre los olivos;
sobre los verdes prados, las laderas
plantadas de pinos…

Se guardan las aves
en el árbol tibio,
y en el silencio de la tarde suena
alegre bullicio.

La luna viajera
aún no ha salido.
Hay fuego en el confín del horizonte,
de llamas y vino.

Fulgores lejanos
del sol escondido
enciende nubes, ánimas dibuja
de luz y de trinos.

Abrazan las nubes
retazos de brillo,
y sueños y ambiciones alimenta
el ánimo herido.

Palpita la hierba.
Risueño y tranquilo,
añoro tu presencia en esta hora
quieta del retiro.


pbernal
2003
---

jueves, 27 de agosto de 2009

AMANTE FIEL


Si fueras el pecado y su tragedia,
quien aplica tortura
o simplemente firma los papeles,
si te fueras con otro
o compartieras cama
conmigo y otros hombres,
si fueras de una secta,
monjita de clausura o esclava del Diablo,
si huyeras de mis ojos
y arropases los tuyos
con una causa injusta,
si asesinases a tus padres
o incluso a nuestros hijos,
si mintieses en todo
o fueses tan sincera
que tu palabra hiriese
como daga o venablo.

Si levantases cada minuto
un falso testimonio
sobre mí...

te seguiría amando.
---

Delante de cada ordenador vive un esclavo.


Jesús URCELOY
urcelología
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Duelo


Con una mano de cera,
la otra oculta en el jubón,
galante se despedía
en interminable adiós.

Sus quimeras terminaron.
Su celo se perderá
en los ensueños perdidos
que nunca regresarán.

Fue promesa de sosiego.
El cimiento de su hogar.
El bastión de la familia.
El patriarca del clan.

El abuelo se ha dormido
en brazos de eternidad.
En su butaca de cuero
ya nunca se sentará.


pbernal
2003
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miércoles, 26 de agosto de 2009

LA SONRISA SARDÓNICA DE WELLES


Sonreiré en lo oscuro
porque mido mis pasos
y sé sencillamente
que sólo yo me basto
para parar el mundo.

Mío es el sí y el no,
pues visto ya el sudario
y no me importa nadie.

El azar de la lluvia
queda para el gentío.

Yo soy quien pesa la mercancía,
el que decide el precio
y también el que paga.


Luis Felipe Comendador
«El gato sólo quería a Harry» (2004)
---

Mi amigo tiene razón: no hay nada como correr todos los días 20 kilómetros.


Jesús URCELOY
urcelología
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Acaba el día


En la tapia blanca,
junto al cementerio,
dominan los ocres
del álamo viejo:
su espléndida copa
se alarga hasta el cielo,
y luce a los rayos
del sol desde lejos.
Los pardos colores;
la salvia, el romero
aromando el campo;
los trigales nuevos;
el blanco y el verde
del viejo granero;
la choza; el rebaño;
el arroyo seco…,
sus trazos diluyen
detrás del otero.
La gente del campo,
(animales, viejos,
muchachas floridas,
jóvenes labriegos…),
cansados, alegres,
rendidos, risueños,
charlan de los trigos,
la vid, el centeno
del amo que duerme
inquieto su sueño…
Antes enredados
en un sol de fuego,
vuelven a sus casas
camino del pueblo,
llenando la tarde
de largos silencios;
de cantos; de ruidos;
de risas; de sueños…
Y cuentan la historia
de todos los tiempos:
El sol los levanta
sin prisa ni apremio;
alumbra; calienta;
enciende los vientos;
alarga la sombra;
despierta los miedos,
y a la luna fría
le cede los velos.
Sueñan con regazos
tibios, lisonjeros,
donde las fatigas
cedan al esmero
de los arrumacos,
de abrazos, de besos,
y olvidan historias
y viejos recuerdos
de la tapia blanca.
Junto al cementerio.


pbernal
2003
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martes, 25 de agosto de 2009

LA MEDIOCRIDAD INALCANZABLE


Porque la casa a veces tiene ese olor a nevera apagada
y la calle se tiende sin pisarla siquiera,
porque te pones siempre
los peores vestidos para comer conmigo en la cocina
y ha perdido el pudor la ropa íntima
convirtiendo su magia en esos trapos que utilizas
para limpiar el polvo de los muebles,
porque ya sólo vamos al cine como al jardín de infancia
y todo se resuelve en palomitas
y visitas constantes al servicio cargados con los niños,
porque el amor perdió ya su liturgia
y el azar,
porque hay ropa tendida y empezará a llover
si Dios no lo remedia,
porque se acaba el tiempo de los padres
y Magdalena anda desorientada
sin saber dónde puso la llave, el bolso, la pulsera...;
porque el pan se recoge siempre a la una en punto
y hay que hacer acopio semanal de congelados,
porque los hijos crecen,
porque París espera,
porque hay que trabajar...

... a veces me parece
que ni la mediocridad está a mi alcance.


Luis Felipe Comendador
el gato solo quería a Harry, 2004
---

Quien mucho abarca, tiene una compañía naviera.


Jesús URCELOY
urcelología
---

Ultimo deseo


Hoy quiero dialogar con la cordura
de aquel definitivo pensamiento.
Ganar serenidad sin atadura,
sin ambición, sin reconocimiento…

Nunca pensé que mi persona fuera
principal. Sencillez era mi casa.
Libre nací, templado; de rivera.
Honor no codicié. Tampoco tasa.

Traté de ser honesto. De leyenda
no quiero ser motivo. Que consuma,
quien las quiera, las hojas de mi agenda.
No quiero ser lamento de la bruma…

Cuando el silencio reine mi horizonte
quiero que el fuego selle mi memoria
(y un verso deslizado en ese monte
donde repose el polvo de mi escoria).


pbernal
2003
---

lunes, 24 de agosto de 2009

conviene distraerse un poco


Porque da igual el mes del calendario
o el día de la semana
y salir o quedarse en la cocina
con unas aceitunas,
porque no tiene caso enfadarse o reír tanto
que te duela la cara o los nudillos,
porque se caen las horas
y mi cuerpo regula solo su adrenalina,
porque al final de todo
el dinero resuelve
pone y quita,
porque me da la gana
o ni siquiera por eso,
porque estando sentado
pasa el mundo y sus cosas
como un telediario o un concurso grotesco,
porque me duele a veces
ser como soy
pero me olvido,
porque si digo basta
es que ya no hay salida,
porque hace calor,
porque estoy viejo,
porque ya ni pensar me sirve
ni aún sirviendo...

Porque soy,
siempre fui,
subjuntivo o pasado...
¡Qué desastre!


Luis Felipe Comendador
el gato solo quería a Harry (inédito, 2004)
---

Después de darle de latigazos me llamó bestia. Pero nunca me folló mejor.


Jesús URCELOY
urcelología
---

Oración



No sé por qué la soledad conjura
-si deja dialogar al alma herida-
al dolor, a la ofensa; a la caída
con mi dama y mi Dios. Es amargura

acaso la conciencia, que depura
llorando la deshonra presentida
y en esa soledad enfebrecida
pretende redimirme de locura.

Oye mis oraciones. Te lo digo
delante de mi credo y de mi dama:
son todo lo que soy en mi pobreza.

Y en el recogimiento de Tu abrigo,
concilia los anhelos que derrama
el empecinamiento en mi tristeza.


pbernal
2003
---

domingo, 23 de agosto de 2009

EL HOMBRE EXTRAÑO


Era extraño aquel hombre,
o por tal lo tomaron,
porque besaba todo
lo que hallaba a su paso.
Besaba a las personas,
al perro, al mobiliario
y mordía dulcemente
la ventana de un cuarto.

Cuando salía a la calle
le iba besando al barrio
las esquinas, aceras,
portales y mercados,
y en las noches de cine
(también las de teatro)
besaba su butaca
y las de sus costados.

Por estas y otras muchas
los cuerdos lo llevaron
donde nadie lo viera,
donde no recordarlo,
y cuentan que en su celda
besaba sus zapatos,
su catre, sus barrotes,
sus paredes de barro.

Un día sin aviso,
murió aquel hombre extraño
y muy naturalmente
en tierra lo sembraron.
En ese mismo instante,
desde el cielo, los pájaros
descubrieron que al mundo
le habían nacido labios.


Silvio Rodríguez
---

Detrás de toda pared siempre hay un silencio.


Jesús URCELOY
urcelología
---

Vocación


¿Qué siento que desconozco?
¿Qué me conmueve y desgarra?,
¿qué me colma de tristeza
el pensamiento y el alma…?

Dime, Tú, qué debo hacer.
Ayúdame en la batalla.
Hazme ver Tu voluntad.
Aléjame Tu venganza…

Si difícil es mi sino
cuando me llames al alba,
dame fuerza para ser
eso que Tú me señalas.

Y si la carga me vence;
si delego tu palabra,
no me dejes de Tu mano.
Aunque yo te abandonara.


pbernal
2003
---

sábado, 22 de agosto de 2009

LA ESCALERA


Iba silbando mi trino
por una calle cualquiera
cuando a un lado del camino
me encontré con la escalera.
Era una escala sencilla
de rústico enmaderado
desde la calle amarilla
hasta el rojo de un tejado.

¿Qué se verá desde el techo?
dijo la voz de un extraño
y sin meditar el trecho
le puse afán al peldaño.
La brisa me acompañaba
en el ascenso del alma
y mi camisa volaba
junto al sinsonte y la palma.

Mientras más ganaba altura
la calle me parecía
más pequeña, menos dura
como de juguetería.
Y sucedió de repente
que después de alimentarme
con la visión diferente
sólo quedaba bajarme.

Dejé la altura en su calma
dejé el cielo en su horizonte
siguió batiendo la palma
siguió volando el sinsonte.
Me encontré con la escalera
cuando a un lado del camino
por una calle cualquiera
iba silbando mi trino.


Silvio Rodríguez
---

Nunca te suicides sin ganas.


Jesús URCELOY
urcelología
---
Voluntad


Pulsa la nota justa, vibra, suena
a deliciosa música su verso.
Lanza su corazón al universo
y responde una luz clara, serena.

Mueve la voluntad del nuevo día
con su trabajo. Calma los anhelos
ardientes, acuciantes: los desvelos
ponen de fondo suave melodía…

Quizá su todo fantasía sea,
su nada vuele torpe y aturdida
y su inquietud no encuentre otra salida
que derrocharse en muda verborrea,

pero infeliz y débil, en su herida
cautivo, sumergido en su tarea,
encontrará resquicio en la marea
para encontrar razones a su vida.


pbernal
2003
---

viernes, 21 de agosto de 2009

TONADA DE LA MUERTE


Desde el día que me alumbra
hijo me llama la muerte
y así repite mi suerte
entre penumbra y penumbra.
Pero la luz me deslumbra
y siento afán de guardarla
verle nacer y sembrarla
para que nazcan ventanas
y salgo a fundar mañanas
pese a la muerte y su charla.

La muerte ronda conmigo
hasta muy tarde en la noche
yo voy a pie y ella en coche
silenciosa, de testigo.
Sabe que soy su enemigo
su hijo desobediente
por eso silba entre dientes
una tonada de aviso
y yo aún sin permiso
sueño más resplandeciente.

La muerte madre y consejo
rompe afilar la guadaña
me alza la voz, me regaña
porque no espero a ser viejo.
Traspasando su entrecejo
llego al fondo del secreto
y con crecido respeto
veo como se deslizan
dos lágrimas por las lisas
mejillas de su esqueleto.


Silvio Rodríguez
---
Los mejores culos corren delante de tí en la maratón. Déjate ganar.


Jesús URCELOY
urcelología
---
Dudas


Se derrama la luna
en una fría noche de diciembre.
El trabajo descansa.
La diligencia duerme.
Pero, bajo la luz de las estrellas,
las ambiciones crecen,
intrigan, gritan mudas con sus voces
serenas, excitadas, insurgentes…
y agitan mil ideas
como hielos hirviendo por mi frente.


pbernal
2003
---

jueves, 20 de agosto de 2009

PEQUEÑA SERENATA DIURNA


Vivo en un país libre
cual solamente puede ser libre
en esta tierra, en este instante
y soy feliz porque soy gigante.
Amo a una mujer clara
que amo y me ama
sin pedir nada
?o casi nada,
que no es lo mismo
pero es igual?.
Y si esto fuera poco,
tengo mis cantos
que poco a poco
muelo y rehago
habitando el tiempo,
como le cuadra
a un hombre despierto.
Soy feliz,
soy un hombre feliz,
y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad.

Silvio Rodríguez
(1974)
---

Desde lo alto del castillo eché el bofe.


Jesús URCELOY
urcelología
---

Búsquedas



Desde la nada busca.
De la fe se alimenta.
De sus motivaciones…
Persigue la existencia
del camino, y descubre,
en el viento, quimeras.
Preguntas imposibles.
Destinos en la arena.
El mal y el bien, unidos…
-¿Dónde, verdad certera?
¿En dónde tú, mentira?-
Imprecisiones ruedan
como nubes cargadas
por la brisa serena;
unas veces al fondo
de abismos se despeñan;
otras, al firmamento
lo cubren de belleza…
Un día, confundida
en una sola, prueba
si la nube que tiene
como suya es la cierta,
o es la falsa: mentira
o verdad verdadera.
Mañana soñará…
Mañana quizá sepa
que lo que defendió
con tanta fuerza
fue siempre una mentira
oscura. Traicionera.


pbernal
2003
---

miércoles, 19 de agosto de 2009

LA MAZA


Si no creyera en la locura
de la garganta del sinsonte
si no creyera que en el monte
se esconde el trino y la pavura

si no creyera en la balanza
en la razón del equilibrio
si no creyera en el delirio
si no creyera en la esperanza

si no creyera en lo que agencio
si no creyera en el camino
si no creyera en el sonido
si no creyera en mi silencio

qué cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera
un amasijo hecho de cuerdas y tendones
un revoltijo de carne con madera
un instrumento sin mejores resplandores
qué lucecitas montadas para escena

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera

un testaferro del traidor de los aplausos
un servidor de pasado en copa nueva
un eternizador de dioses del ocaso
júbilo hervido con trapo y lentejuela

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera

si no creyera en lo más duro
si no creyera en el deseo
si no creyera en lo que creo
si no creyera en algo puro

si no creyera en cada herida
si no creyera en la que ronde
si no creyera en lo que esconde
hacerse hermano de la vida

si no creyera en quien me escucha
si no creyera en lo que duele
si no creyera en lo que quede
si no creyera en lo que lucha

qué cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera
un amasijo hecho de cuerdas y tendones
un revoltijo de carne con madera
un instrumento sin mejores resplandores
qué lucecitas montadas para escena

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera

un testaferro del traidor de los aplausos
un servidor de pasado en copa nueva
un eternizador de dioses del ocaso
júbilo hervido con trapo y lentejuela

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera


Silvio Rodríguez
(1979)

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Todo monumento es también un osario.


Jesús URCELOY
urcelología
---

El hombre solo


El hombre de la calle se disputa
fortunas y miserias con el hierro,
hermano contra hermano en cada esquina
sin pulsos y sin frenos.

El mundo se despoja de la vida:
la guerra sin cuartel, sin argumento,
destroza con mentiras, y defrauda
la fe de los ingenuos.

Un hombre quiso ver la procedencia
de tanto desamor. Sin entenderlo,
buscó la solución en la bebida.
Y alimentó su miedo.

Y la ebriedad alimentó la grieta.
Ansioso de ganar la mano al tiempo,
sumó fatalidades. Olvidaba
ganar en pensamiento.

Recorrió los caminos. Mendigaba
apoyo, comprensión, conocimiento.
Y se perdió por valles y colinas,
por mares y por puertos.

Desnudo de prejuicios, de bagaje,
de los amigos, sin remordimientos,
bebió del agua mansa de los montes,
de la sucia del yermo…,

se refugió, cansado, en una cueva.
Reposó la fatiga de su cuerpo,
y meditó sobre sus experiencias
en medio del silencio.

Penetró en el dolor de las afrentas.
Intentó descifrar crudos misterios:
el odio que dirigen los humanos
hacia su propio pueblo…

Conoció los reproches a la vida,
masacres; algaradas; indefensos;
leyes pisoteadas; inocentes…
Los niños. Y los muertos.

Todos los testimonios manejados,
-juicios, valores, búsquedas, derechos…,-
nacen de ciudadanos destruidos
de pan y paz sedientos.

Oscuras intenciones establecen
destinos en la ruta de los pueblos.
Enciende las peleas fratricidas
dineros; armamento.

El hombre se incorpora de la cueva.
Con su razón se viste. Pensamientos
vienen con él. Divulgará el mensaje.
Convencerá su aserto.

Ha descubierto el arma decisiva.
Las guerras cesarán en el momento.
El hombre debe armarse desde niño
con tolerancia, comprensión, respeto…


pbernal
2003
---

martes, 18 de agosto de 2009

POR QUIEN MERECE AMOR


Te molesta mi amor,
mi amor de juventud,
y mi amor es un arte
en virtud.

Te molesta mi amor,
mi amor sin antifaz,
y mi amor es un arte
de paz.

Mi amor es mi prenda encantada,
es mi extensa morada,
es mi espacio sin fin.

Mi amor no precisa fronteras;
como la primavera,
no prefiere jardín.

Mi amor no es amor de mercado,
porque un amor sangrado
no es amor de lucrar.

Mi amor es todo cuanto tengo;
si lo niego o lo vendo,
¿para qué respirar?

Te molesta mi amor,
mi amor de humanidad,
y mi amor es un arte
en su edad.

Te molesta mi amor,
mi amor de surtidor,
y mi amor es un arte
mayor.

Mi amor no es amor de un solo,
sino alma de todo
lo que urge sanar.

Mi amor es una amor de abajo
que el devenir me trajo
para hacerlo empinar.

Mi amor, el más enamorado,
es del más olvidado
en su antiguo dolor.

Mi amor abre pecho a la muerte
y despeña su suerte
por un tiempo mejor.

Mi amor, este amor aguerrido,
es un sol encendido,
por quien merece amor.


Silvio Rodríguez
(1981)
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Desde lo alto de la montaña me dijo mi padre llorando: Hijo mío, desde aquí también veinte millones de pobres se contemplan.


Jesús URCELOY
urcelología
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en poesía
la sustancia secreta
es compromiso

pb
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lunes, 17 de agosto de 2009

CANCIÓN EN HARAPOS


Que fácil es agitar un pañuelo a la tropa solar
del manifiesto marxista y la historia del hambre
que fácil es suspirar ante el gesto del hombre
que cumple un deber
y regalarle ropitas a la pobrecita
hija del chofer
que fácil de enmascarar sale la oportunidad.

Que fácil es engañar al que no sabe leer
cuántos colores, cuántas facetas tiene el pequeño burgués.

Que fácil es trascender con fama de original
pero se sabe que entre los ciegos el tuerto suele mandar
que fácil de apuntalar sale la vieja moral
que se disfraza de barricada
de los que nunca tuvieron nada
qué bien prepara su mascara el pequeño burgués.

Viva el harapo señor
y la mesa sin mantel
viva el que huela a callejuela
a palabrota y taller.

Desde una mesa repleta cualquiera decide aplaudir
la caravana en harapos de todos los pobres
desde un mantel importado y un vino añejado
se lucha muy bien
desde una mesa gigante y un auto elegante
se sufre también
en un amable festín se suele ver combatir.

Si fácil es abusar más fácil es condenar
y hacer papeles para la historia para que te haga un lugar.

Que fácil es protestar por la bomba que cayó
a mil kilómetros del ropero y del refrigerador
que fácil es escribir algo que invite a la acción
contra tiranos, contra asesinos
contra la cruz o el poder divino
siempre al alcance de la vidriera y el comedor.

Viva el harapo señor
y la mesa sin mantel
viva el que huela a callejuela
a palabrota y taller.


Silvio Rodríguez
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Afortunadamente era el mejor poeta del universo y digo afortunadamente porque después de eso no se podía caer más bajo.


Jesús URCELOY
urcelología
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el cuco del nido
(tercetos encadenados en arte menor)



cuando viene primavera
en los árboles se afanan
las aves de la pradera

ramas cortan y se llaman
copa del árbol a copa
hacen su nido y se encaman

el macho busca la sopa
mientras la pájara espera
abrigada con su ropa

y la trae con la solera
del elixir del amor
y el temblor de la palmera

a veces el cazador
cuida el hogar y la hembra
deja el lecho acogedor

y en ese momento labra
cuca la cuca del cuco
algo más que una palabra

que con el mimo de un truco
y un envidiable candor
baraja con el bejuco

con el arrullo cantor
huevos han amanecido
en el hogar y al calor

en días habrán salido
del cascarón los polluelos
tan iguales tan gemelos

menos el cuco del nido



pbernal
2009
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domingo, 16 de agosto de 2009

YO SOY DE DONDE HAY UN RÍO


Yo soy de donde hay un río,
de la punta de una loma,
de familia con aroma
a tierra, tabaco y frío.
Soy de un paraje con brío
donde mi infancia surtí
y cuando después partí
a la ciudad y la trampa
me fui sabiendo que en Tampa
mi abuelo habló con Martí.

Supo la gran aventura,
supo la estación más triste,
supo el dolor que se viste
de redención la cintura;
supo la traición más dura,
luego el silencio, el rumor,
luego el murmullo, el clamor,
y al fin supo del aullido,
y del último estallido
mi abuelo supo el amor.

Así lo sé, porque quiero
echarme en su misma fosa,
sin oración y sin losa,
hueso con hueso viajero;
lo sé como el aguacero
sabe que acaba en la orilla;
lo sé como sé su silla,
su cuchillo, su mascada,
y su corona nevada,
cual sé también su rodilla.


(Silvio Rodríguez)
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La poesía no te hará rico, pero al menos no te dará de comer.


Jesús URCELOY
urcelología
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Sólo el recuerdo de lo amado

(Donde quiera que estés
te gustará saber…)

(Serrat)



La brisa del otoño dejó caer la hoja.
Puse mi mano en el vacío
y la colmó la huella de una foto.

Rescato del olvido el aire de la esquina.
Y la casa de al lado. Y la sombra del árbol.
Y la tierra caliente de la calle desierta.

Escucho los vapores de un tren en la distancia:
su resoplar brioso cuando toma la ruta
camino de otros mundos, de otras vidas…

Aventando fantasmas, utopías, tristezas
rotas en el estío, en la noche grabadas,
recupero la sombra de un sol de mediodía:

revivo los amores que dan la vecindad;
los hermanos y amigos; los juegos en bandada…
y un halo melancólico perturba mi sosiego.

Una lágrima sorbo por mi niñez perdida.
Inventario mi tempo, ya sin prisa,
y hoy descubro, cansado, que ya no existe el Tiempo.

Sólo el recuerdo de lo amado.


pbernal
2002
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sábado, 15 de agosto de 2009

Quien a buen árbol se arrima, sale lleno de resina.


Jesús URCELOY
urcelología
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Causas y azares


Cuando Pedro salió a su ventana,
no sabía, mi amor, no sabía
que la luz de esa clara mañana
era luz de su último día

y las causas lo fueron cercando
cotidianas, invisibles,
y el azar se le iba enredando
poderoso, invencible.

Cuando Juan regresaba a su lecho
no sabía, oh alma querida,
que en la noche lluviosa y sin techo
lo esperaba el amor de su vida

y las causas lo fueron cercando
cotidianas, invisibles...
y el azar se le iba enredando
poderoso, invencible.

Cuando acabe este verso que canto
yo no sé, yo no sé, madre mía
si me espera la paz o el espanto;
si el ahora o si el todavía

pues las causas me andan cercando
cotidianas, invisibles...
y el azar se me viene enredando
poderoso, invencible.


Silvio Rodríguez
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23 Rescoldos


La vereda paseo de mi otoño dorado.
Llevo plata en las sienes y la ropa bien puesta.
Voy de doncel; y brillo como estrella de fiesta,
firme, sereno; enjuto; el cuerpo bien plantado,
(por más que los cristales repitan mi corvado
perfil de descompuesta figura trasnochada).
Son escasas las flores que alegran mi velada.
(Algún dulce perdido que tomo con agrado.)

Pesan los escalones que bajo cada día.
Ignoro si me quedan menos o más peldaños.
Aspiro satisfecho el reto de los años.
Mi canastilla cargo de sueños, todavía.
Y, cuando tu figura pasa de romería,
y el vuelo de tu falda provoca mis afectos,
me siento desarmado frente a los insurrectos
tributos que proteges bajo tu lencería.


pbernal
2002
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viernes, 14 de agosto de 2009

Nacer envejece mucho.


Jesús URCELOY
urcelología

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20 HE ENTRADO A LA OTRA CASA

(Para mi amiga Mª Carmen).



Me he quitado la ropa lentamente
y la he dejado caer a mis pies,

era negra y de seda,
de esa que te gustaba,

aunque fuera un paisaje,
aunque fuera un desierto.

Me he acercado al armario
para oler tu ropa por última vez:

un fantasma colgado de la percha
me barre con su olor a naftalina,

tu traje de lana azul huele a ausencia,
a antiguo, tiene un olor desahuciado,

la camisa rosa que me gustaba
debes haberla tirado por vieja.

Ya no queda nada de mis recuerdos,
ya todo parece nuevo en tu armario.


Marisol Huerta
Puedo empezar así
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Porque no quiere



Porque no quiere, no quiere.

¿Por qué no quiere, no quiere?

No quiere, porque no quiere.


pbernal
2002
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jueves, 13 de agosto de 2009

Un poeta dando patadas al aire hace el tonto, dos poetas también, pero dan más aire.


Jesús URCELOY
urcelología
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19 ABRIL, OTRO MES CUALQUIERA


Como cortina incierta
que duda para abrirse,
que duda para entrar,

como una bomba lenta
que destroza el cerebro
que destroza la risa,

como granizo infértil
que devasta la piel
que devasta a destiempo,

como este temor mío
que combate la herida
que combate sin fuerza,

así pasa la vida
por este abril cansado,
por este abril incrédulo,

así pasa la vida
impulsando algún tono
impulsando las ganas,

así pasa mi vida
queriendo despertar
queriendo lo imposible.


Marisol Huerta
Puedo empezar así
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Los límites de la ausencia


Sabe que no vendrá.

Más allá del cristal, la tarde gris.
Velo rosa de tul lo disimula.
No quiere despertar. Sabe que no vendrá.
Los celos afilados se ocultan en la sombra.
El trepidar de las gotas de lluvia
golpea la ventana. Y evoca su figura…

El aroma sensual llenará todo.
Ofrecerá su cuerpo a su mirada.
Rodearán sus brazos el abismo,
y el fuego de sus ojos
intentará prenderse con su fuego.
Y sus labios querrán besar su boca.
Escabullirse por encrucijadas.
Despertar la tormenta. Arrancar convulsiones.
Y cabalgar por prados del olvido.
Navegará los montes con sus manos.
Resembrará semillas con los besos
que tanto prodigaba…

Pero sus dedos tocarán el aire.
Y su boca, el vacío.
Sabe que no vendrá. Se desmorona
su corazón sobre la cama.

Desoye la prudencia. Tan sólo de una punta,
con un temblor retira la cortina.
Y por su borde escapa la mirada.
Está la calle oscura. Y, la ciudad, desierta.
Mil estrellas replican los cristales,
-rótulo, bar, farola-.
Mil estrellas de agua.
En la esquina, penumbra.
Espectros en el aire.
Y alguna sombra alienta su esperanza…
Pero, bajo el cobijo de la lluvia,
no viene nadie.

Sabe que no vendrá, porque la lluvia
ya no le afecta. Ya no importa nada…


pbernal
2002
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miércoles, 12 de agosto de 2009

El verano cansa más que la nostalgia.


Jesús URCELOY
urcelología
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18 AL ESTILO ROMÁNTICO


Ya se acerca la edad asquerosa,
la edad de las hojas caídas
en ese otoño que no acaba,
donde un sillón y una lumbre,
parecen todo lo que queda.

Dadme, ¡oh dios!, algún día bueno ahora,
en este paseo entre el jardín sin podar
entre este estar aquí o allá sin saber dónde estoy.

Dame ojos de dulce mirada:
ojos de amor verdadero los viernes,
ojos brillantes los sábados,
ojos de papel los domingos
y deja mis ojos cansados allí,
en cualquier lado
el resto de los días.

Dame sus dedos jugando en mi piel,
sus dedos de ida y vuelta
pero también el sillón y la lumbre
y el jardín sin podar.

Dame un roce para cambiar mi rostro,
mi rostro viajero, hilo de Ariadna,
mi rostro alas, montañas,
mi rostro tropel de estrellas perdidas,
mi rostro huída, mi rostro.

Dame, oh dios, más tiempo
en un suelo de alfombra suave
en una ventana abierta
donde sigan vivas las flores.

Dame un hogar donde se oiga
algo más que una segadora triste.


Marisol Huerta
Puedo empezar así
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La fea




El teatro deslumbra en una esquina.
Llueve, y una limosna lisonjea
una muchacha pobre, sucia, fea
al rebujo de gente y marquesina.

En la rama conviven flor y espina
y el altivo rehuye tal ralea:
sus ojos pone allá donde no vea
la congoja llorona y anodina.

Es tan aguda, consumada actora,
que repite su súplica cantora
con el tono y el gesto de un guión,

y la duda me asalta a la salida
al verla tan lozana y decidida:
¿Quién ha logrado la mejor función?

Medito la cuestión,
una vez más observo su contrato,
me voy ante la fea, y me retrato.


pbernal
2002
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martes, 11 de agosto de 2009

Cada vez hay más poetas que no tienen ni poeta idea de poesía.


Jesús URCELOY
urcelología
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Cuando me vaya
arderán mis papeles
entre tus manos.


pbernal
2002
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17 PARA UN PECHO DE HOMBRE

(Para ti, Urceloy, querido maestro)


Es medianoche
y hay un amor subastado.

Hay una cama y libros
y un CD de Win Mertens.

Hay un cerrar de ojos,

y un apoyarse en su pecho
que es como tierra firme

(tan sólo por un rato),

que es como viajar a otra casa
de música dodecafónica.

Hay un cerrar de ojos
en la casa de corazón ahumado.

Y es medianoche aún.


Marisol Huerta
Puedo empezar así
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lunes, 10 de agosto de 2009

La procesión de Judas se lleva por dentro.


Jesús URCELOY
urcelología
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16 ESTE ES EL POEMA DEL PEZ Y LA LÁMPARA, DEL GUSANO Y LA HORMIGA, DEL VIENTO Y EL HUMO, DEL GAS Y DEL VIENTRE, DE TODO LO QUE VIENE Y SE VA

(Para Luis Alberto de Cuenca, por venir a mi cole).


Todo es viento y es humo
todo es gas todo es vientre.
Todo son palabras de milhojas
que entran verdaderas y se rompen
como se rompe el humo
el viento
el vientre.

Todo es pez y se come
todo es sentimiento y se come
todo es miel y se come
todo se deshace en la boca
y baja a tientas
y se rompe

como se rompe el pez ante la espuma
como se rompe la deseo ante el muro
como se rompe el día ante mí.

Hemos lanzado una bomba que explota
el miedo entre los dedos
y son las tres de la mañana
y la lámpara sigue encendida
como tu ordenador

y la miel en el frasco y la cabeza dando vueltas
sobre los muelles de las aceitunas que nos vendió Rafael
dando vueltas como el blando gusano
que busca el hoyo donde descansar.

Y muy despacio con suavidad
voy pasando los dedos por mi pelo
voy deslizando las uñas por toda su longitud
de la raíz a la punta pelo a pelo lentamente
y me hurgo y me arranco
y me vierto la miel sobre el vientre
y me acaricio
con la lámpara aún encendida.



Marisol Huerta
Puedo empezar así
---

La alondra ríe.
Abren el horizonte
páramos rosa.



pbernal
2002
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domingo, 9 de agosto de 2009

Mata plantas y riega moscas.


Jesús URCELOY
urcelología
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Frío de nieve.
Palpitan las estrellas.
Cálido nido.


pbernal
2002
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15 A VISTA DE PÁJARO


El cuervo sale a dar un paseo,
sale a dar un paseo por Madrid de noche, de noche fría.
de noche de cartones por el suelo con mendigo encima,
con un mendigo tumbado en un rincón de un portal, en un rincón, su rincón,
un mendigo bien tapado con mantas, con muchas mantas de regalo,
de regalo de alguien que ha sentido el frío en esta noche de Madrid.

El cuervo sigue volando y llega a la calle que sale del sol,
llega a la calle de los portales y las chicas, de los portales y las miradas,
de los portales y los tacones y cuánto es y dónde vamos,
de los portales y las extranjeras apoyadas en la pared,
apoyadas en un pie de tacón y cansancio, de tacón y tanto tiempo apoyadas.

El cuervo sobrevuela las calles frías de las familias felices,
las calles de las familias que duermen y no sienten la noche afuera,
la noche de las mujeres con zapatillas y sopa para repartir,
la noche de los hombres con periódico y sofá, con periódico y mujer que les sirve café.

El cuervo se va a dormir.
Se ha cansado de esta noche.
Se posa sobre un árbol del parque.



Marisol Huerta
Puedo empezar así
---

sábado, 8 de agosto de 2009

Cuando se rían de ti que sea por una buena gracia.


Jesús URCELOY
urcelología
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Lágrima viva,
mi corazón solloza
por tu vacío.


pbernal
2002
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canción de sedimento

a Rebeca
Así amanece el día, así la noche…

camino es arrastrarse
costumbre de andar en la costra
impulso
despertar
crecer hacia la flor
sabemos un milagro
un día la mañana otro la noche


Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---

viernes, 7 de agosto de 2009

Cuando estoy solo lloro menos, pero mucho peor.


Jesús URCELOY
urcelología
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Páramo triste.
Tu vuelo de paloma
lo difumina.


pbernal
2002
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14 REALIDAD Y DESEO


Te he esperado al borde de la cama
tapándome la pena con las manos
tapando mi desnudo
con estas horas lentas
con los minutos que quedan para despertar

te he esperado entre los cacharros
entre las bolsas de basura
que tiro por esa puerta que abres

te he esperado entre los tacones
que duelen tan descalzos en el suelo

y tú llamándome desde otro número
conduciendo a treinta y cinco por hora
entre los tobillos de las sirenas
que arden entre la nieve.

Los ruidos del teléfono, del claxon,
de los timbres, de los botones,
no dejaban de sonar y no te oía.

Y ya me he tumbado sobre el sofá
dejándole la forma de mi noche.

Ya me he tumbado
y una hilera de hormigas
ha empezado a subirme por los pies.


Marisol Huerta
Puedo empezar así
---

jueves, 6 de agosto de 2009

Quien vive con poco no suele soñar con mucho.


Jesús URCELOY
urcelología
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En el rocío
la luz difuminada
de olvido llora


pbernal
2002
---
por una mirada


no me mirabas
no
y
la luz no se hacía
para buscar la lumbre
para andar
yo misma me hacía sombra
escarbaba
sin tu luz
mi pupila
se
hacía estrecha
no me mirabas
y
yo
apenas
tenía ojos
para mirar las cosas

para mirar las cosas
para arder
en plena noche
al
mundo
de pronto una mirada
(no sé de dónde vino)
las cosas
encogidas
aparecen
están
en sus perfiles
observándome
(tan crédulas)
murmuran
en el ánimo del alba
dejándome
nacer


Helena Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
---

miércoles, 5 de agosto de 2009

VOCES DEL EXTREMO

AGRADECIMIENTOS
Luis Felipe COMENDADOR


Terminado "Voces del extremo", me gustaría expresar mi agradecimiento personal al Excmo. Ayuntamiento de Béjar por la amabilidad y la constante disposición con la que nos ha tratado en todo momento, especialmente a la concejala María Rosa, que nos ha acompañado constantemente durante los tres días de trabajo y, cómo no, a Ángela Asegurado, la técnico de cultura, siempre atenta a que no faltase detalle alguno y facilitando en todo momento cualquier proceso de gestión, que algunos han sido complicados y le han exigido un trabajo que no se contempla en sus funciones [sumo aquí las felicitaciones que me han hecho llegar la mayoría de los asistentes sobre el trato que han recibido por parte de Ángela]... también quiero poner en valor el gran trabajo realizado por los coordinadores [especialmente agradecido a Antonio G. Turrión, que ha estado absolutamente profesional en su labor, y a Celestino Miguel, que ha demostrado una disposición constante... coño, y a Morante, que se me olvidaba].
Gracias a Antoñito Orihuela [padre de todo esto].
Gracias a todos y cada uno de los asistentes al encuentro, tanto ponentes, becarios, visitantes libres, músicos y gente de Béjar [pocos, por desgracia] que han dado brillo a cada una de las horas que hemos pasado juntos.
Gracias grandísimas a Antonio Gómez por venir [que ya es un orgullo contar con la sola presencia de un valor tan alto de la creación española contemporánea] y por cedernos con tanta generosidad su valiosa colección de ex-libris... y también disculpas, pues se nos olvidó su aportación poética en el libro resumen editado para el encuentro [todavía estoy sintiendo ese fallo tremendo... es mi culpa, amigo]
Gracias infinitas a Paco Ortega y a su generosa aportación, tanto artística y personal como de su empresa "El pescador de estrellas"... y económica, que debo decir que una parte grande de los conciertos ha salido de su bolsillo. Te lo agradezco mucho, amigo.
Gracias a José Caraoscura y su troupe, a Jesús Márquez y al bueno de Alberto Pérez... nos habéis deleitado como no podéis imaginaros.
Gracias a la gente de Fuentetaja, siempre tan entregados a los asuntos literarios, y a la Fundación Juan Ramón Jiménez por facilitarnos la exposición sobre JRJ.
Gracias enormes a los organizadores de "Enmandilarte", gente de lo mejor... de lo mejor.
Y ofreceros a todos personalmente mis disculpas por cada uno de los fallos que haya podido cometer en mi labor de gestión... he intentado dar el máximo de mí para que todo saliera lo mejor posible... y me habéis respondido cada segundo con afecto, con sonrisas y con ánimos.... gracias por ello también.
Estar junto a todos vosotros, compartir momentos de lucidez, de alta literatura -y también de baja literatura, que de todo ha corrido por aquí, como debe ser para lograr el contraste preciso–, de fiesta, de sensibilidad y, sobre todo, de amistad tangible, ha sido un pago desmesurado por vuestra parte a cambio del trabajo hecho. Me he sentido muy feliz entre todos vosotros y eso me ha llenado de satisfacción.
Sí que he sentido no estar demasiado tiempo en los momentos de 'programa' –había que ir preparando los actos posteriores para que todo fuera fluido o solucionando pequeños desastres que surgían en cada esquinita... siempre han sido pequeños y han tenido solución–, pero tengo cumplida nota del desarrollo de cada acto gracias a la labor perfecta de los coordinadores.
Un abrazo de oso a cada uno de vosotros y la esperanza de que no tardando mucho podamos volver a vernos y a sonreír juntos con la primera excusa que se nos ocurra.
Vuestra presencia ha hecho a Béjar algo mejor de lo que ya era.

Nota: LFC publica en PDF, en el blog "voces del extremo", una antología con los poemas recitados por sus autores durante las jornadas del encuentro. Este documento lo ha editado en forma de libro el Ayuntamiento de Béjar.
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Me gustan más las canciones que acaban en chin-pun.


Jesús URCELOY
urcelología
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Paquete


La muchacha se funde con el hombre
como la mantequilla en la tostada,
cuando se pone atrás. Y se inflama la noche
con fragores de máquina llenando oscuridad.

Un casco la protege de la brisa sonora
que se rompe en el cuerpo del doncel.
Su joven corazón cabalga aprisa.
Anhela la emoción.
El asfalto repica contra él.

Tenaza en la cintura. Entre pecho y espalda
penetrar no podría un alfiler.
Bicéfalo centauro en ahorcajada,
tiempo y espacio detenidos,
en equilibrio piel con piel.

Atento a la jugada de la cinta
que la rueda consume, el hombre va.
Y en un momento piensa en la muchacha.
Teme por ella. Teme despertar…

Despertar en la hierba, cubiertos del rocío
de la noche, dormidos luego del amor.
O descubrirse fríos, con heridas,
sin carretera para regresar…


pbernal
2002
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13 SENTADA AQUÍ, EN EL ACANTILADO DE TORIMBIA, ESCUCHO VUESTRA MÚSICA
(Para Belén y Quini, mis hijos).


Todo verde y húmedo como siempre,
como la niebla que se mete fría,
como el mar que va horadando la roca
haciéndola su orilla
haciéndola unos dedos
molidos en la piedra.

Y roca sobre roca desgastada.
y arena sobre arena que se pierde.

Todos los cantos erosionados
tienen un corazón
que respira despacio.

Ya empieza a oscurecer
y aquí sigo mirando
una luz que refleja
y cambia el horizonte


Marisol Huerta
Puedo empezar así
---

martes, 4 de agosto de 2009

VOCES DEL EXTREMO

MESA REDONDA, DOMINGO, 5 JULIO,
por CELESTINO MIGUEL

Una vez presentados los componentes de la Mesa: Fernando Rodríguez de la Flor; catedrático de Literatura Española, ensayista y crítico, Jesús Urceloy; poeta, Daniel Macías; poeta y Jose María Cumbreño: profesor y poeta, El moderador, Celestino Miguel del Corral, hizo una somera enumeración de las reflexiones que hasta ahora se han escuchado y debatido, tanto en la conferencia inaugural del viernes como en la Mesa Redonda del sábado, siempre con la finalidad de tirar de algún hilo que lleve a un debate fructífero.
Pedro Ojeda en su conferencia señaló que Internet no es algo que haya surgido de la nada, sino que ha sido, y es, la consecuencia del cambio de una forma de entender la cultura que arranca con el Romanticismo, termina con Internet que no es más que el inicio de otra manera de entenderla.
Internet supone la ruptura del canon: ahora todo el mundo puede ser artista. Es la democratización y extensión de la cultura.
Se reduce la distancia entre el consumidor o lector y el autor. Cada vez que se cuelga un texto en Internet se debilita el concepto de autor, algo que no es nuevo pues ya un Best Seller pertenecía más al editor que al propio autor.
Con Internet se reducen las posibilidades de vivir de la propia obra. Vale lo mismo el texto de un ama de casa que el de un Premio Cervantes. Estamos viendo páginas de gente no profesional, que tienen muchas más visitas, comentarios y divulgación; demostración de algo que ya sabíamos: es el lector quien tiene la decisión.
En la mesa del sábado se escucharon cosas cómo:
El poeta tiene que hacer lo que los músicos ya han hecho con su guitarra: echarse los folios a la espalda. Ha sido maravilloso poder tener tu propia Web y autoeditarte. Internet no es mas que otro medio de explotación (origen militar), el intento de control se puede romper a través del blog colectivo y de la anticipación de los hackers. Se está volviendo al libro objeto, artesanal, como reacción. Coexistencia del libro de calidad con los E- Books. Pérdida del logo en favor de la imagen. Importancia creciente de la imagen en la comunicación. ¿Cuántos píxeles tiene la realidad? Lo importante sigue siendo ¿Tienes algo que decir? Si lo tienes ya encontraremos la manera de divulgarlo.
Fernando señala que en esta mesa ha habido un problema de género; no hay ninguna mujer entre los integrantes, pero cuando se ofrece un puesto ninguna quiere subir a la mesa. Algo que habrá que corregir en el futuro. Añade que se está en un momento de transición pues si bien se publica en Internet, se hace como plataforma de acortar el periodo que lleve a la publicación en papel. Muchos no son concientes de que ya están publicando cuando cuelgan en Internet.
Urceloy no tiene ningún empacho en asegurar que de la poesía no se vive en España. De hecho hay poetas que se pasan a la narrativa como una forma de dedicarse a lo que les gusta. Sin embargo, siente indefensión debido a la falta de una legislación que proteja al creador. Cita el caso de David Torres que ha sido plagiado desde Argentina de forma descarada. Rechaza la idea de que con el blog se esté construyendo un nuevo género literario, considera que falta perspectiva.
Interesantes resultaron las aportaciones de JM Cumbreño al afirmar que la poesía se adapta perfectamente al formato Blog debido a su carácter fragmentario: una entrada un poema. Si puede ser breve, miel sobre hojuelas: la vida apresurada de la gente hace que no se disponga del tiempo necesario para poemas más largos. Ni la concentración – añadiría yo-. Pérdida de importancia de los suplementos literarios más leídos, sustituida por el boca a boca bloguero. Google como herramienta compositiva: algunos autores teclean un título y crean con las diferentes entradas y referencias resultantes. Un blog ofrece la posibilidad de comentarios y paratextos. Para él Diario de un Savonarola es un ejemplo de creación en la red.
Daniel Macías se reafirma en la convicción que tenía de que le estamos dando vueltas a lo mismo: Internet tiene la ventaja de la auto edición y el acceso global instantáneo que permite desde cualquier parte del mundo. No obstante nunca Internet podrá mejorar ni sustituir la soledad creadora, buscada del poeta para componer poemas.
También desde el patio de butacas se ofrecieron puntos de vista interesantes como el de Adu, bloguera activa y reconocible en sus dos blogs, al afirmar que ella escribe de siempre, pero el blog le ha ofrecido la posibilidad maravillosa del intercambio. La distinta perspectiva dada por sus lectores de algunos de sus textos. Una retroalimentación y práctica que le hace comprender y crecer en la escritura.
Jose Luis Morante opina que los propios críticos son ávidos lectores de textos en los diferentes formatos de Internet. Cita a Fernández Mallo y su propuesta de un lenguaje diferente: “…hay que articular metáforas que estén más en el pulso de lo contemporáneo, como han hecho las otras artes.” Pone el ejemplo del blog “las afinidades electivas” como un ejemplo de la falta de manipulación de Internet. Aquí son los propios poetas los que proponen sus afinidades.
Desde el fondo de la sala, alguien apostilla que la herramienta blog ya es algo obsoleto. Lo moderno y el futuro es la web3.0.
Pedro Ojeda dice que mientras en este país no exista más Internet, más barato y generalizado no se podrá hablar de plena democratización de la cultura. No cree en el control de Internet: todo el mundo puede colgar lo que quiera, como quiera y cuando le apetezca contenido de todo tipo. Piensa que con Internet dejan de existir las letras; todo se trasforma en códigos binarios lo que permite la perfecta interconexión de video, imagen, sonido y texto. Por este lado tiene que ir la creación.
Otro asistente afirma con A. Machado que “La poesía es palabra en el tiempo” por lo tanto lo único que consigue Internet es la posibilidad de la eliminación del intermediario editor; persiste, pues, la atemporalidad de la poesía.
Como observación personal de las jornadas, me reafirmo en la creencia que ya tenía del carácter endogámico de la poesía. Los que leen poesía son los propios poetas que la escriben. Sin embargo, se trata de un público fiel que llena aforos y que permanece en esa fidelidad toda su vida, cosa digna de admiración en los tiempos que corren. Amantes de la poesía declamada, corresponden con entusiasmo y aplausos encendidos cuando algo de lo que escuchan les satisface y emociona. No hay duda que la difusión que ofrece Internet ha contribuido a la gran cantidad de espectadores que han tenido las distintas lecturas y espectáculos ofrecidos. Aunque sea lentamente, algo se mueve en el mundo de las letras y de la poesía en particular.
---

Cuando estoy solo lloro menos, pero mucho peor.


Jesús URCELOY
urdelología
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La casa bruja

“La luna es un pozo chico
las flores no valen nada…”

(Federico García Lorca)


Un mechón de cabellos de avena y hierba seca
enjaeza el alero de una casa romántica
poblada de vacío, de recelo,
vestido con ropajes de gitana
que a su reja se asoma con la luna
embozada en su bata.

Amores encendidos
invento cuando cruzo ante la casa
debajo de sus mechas de colores
—que rebosa de tejas huidizas, quebradas—
y en la reja un atisbo
de luz y de candela y de nostalgia.

Una noche de luna
lloraron sus paredes encaladas
cuando se vino abajo en un escombro
el cielo raso de una de las salas.
Y en la reja se oyeron
lamentos de cristales y fantasmas.

Cedieron travesaños. Un patio de jazmines
de polvo se llenó en la madrugada
abriendo a las estrellas
el abandono triste de la casa,
oculto al vecindario por el muro
esbelto y sólido de su fachada.

Mas, cada luna nueva,
antes de que se rompa la alborada,
al lado de la reja
—abierta y rota y sucia su ventana—
una sombra requiebra
a una sombra vestida de muchacha.


pbernal
2002
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saeta para sanar


no
no
no
sana
el tiempo
esta hermosura
se contagia
como una enfermadad
como la risa
como los hábitos
como una enfermedad
apareció
y se contagia
desde entonces
desde aquella
herida
que fue vital
(caí
de bruces)
no ha dejado
la lluvia
de llover
a veces
llovió
turbio
(dependía
a trvés de qué ojos
te mirara)
ha llovido
con ganas
te aseguro
llovió
con ojo limpio
y estatura
aunque
por mucho
que llueva
(esta lloviendo)
tu rostro
todavía
está
vigente
soy risa contagiosa (pero mucho)
enferma contagiosa (pero poco)
un hábito que el tiempo nos incrusta
(hermoso más o menos
no siempre
despejado)


Helena Rodríguez
nunca-de-tus-ojos
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lunes, 3 de agosto de 2009

mecagoentuputamadre

Gonzalo Escarpa(2007)
(declamado en el encuentro de poetas
Voces del extremo, Béjar 2009)


llora un niño como si tuviera
lleno de estrellas un pulmón
los servicios de atención al cliente
no son servicios ni atención ni cliente
el corte inglés anuncia un nuevo cierre del balance económico anual
adivina adivinanza
¿gana o pierde?
¿pierde o gana?
la burbuja económica y la utopía del cemento armado
hasta los dientes
los de siempre se descojonan como siempre y donde siempre
qué guay qué guay qué guay
otra bonita montanbaik
que le toca al de al lado
en barcelona basurama repasa el número creciente de obreros muertos en las obras de la emetreinta
sicreequelohavistotodovengaamadridyverácosasincreíbles
la fiambrera obrera lanza pollas de globo (el glande rojo, un huevo morado, otro huevo amarillo)
desde un ático céntrico el día de la boda real
dionisio cañas llama ‘maricón’ a una flor
la poesía no es un arma cargada de futuro
la poesía no es una méquina dalicada
la poesía no es la prosa que se mueve
la poesía, ni muchísimo menos, eres tú
llamemos a las cosas por su nombre
la poesía es ritmo, rima (o no) y risa
la poesía, según juan larrea, es esto y esto y esto
la poesía, según antonio orihuela, es acción, resistencia,
posibilidad de cambio, cambio de posibilidad, posición, lucidez,
bocadillo de bruma, bala, voz
la poesía, según nicanor parra, es llamar a las cosas por su nombre
pues venga:
esperanza aguirre, me cago en tu puta madre
alberto ruiz gallardón, me cago en tu puta madre
josé luis rodríguez zapatero, me cago en tu puta madre
josé maría aznar, me cago en tu puta madre
si tengo que recurrir al insulto es porque no me queda otra
si tengo que recurrir a la poesía es porque no me queda otra
hay quien piensa que la poesía no puede caer en el insulto
me lo dicen constantemente
en las lecturas, en las esquinas, en los márgenes de los poemas
pero yo creo que el insulto es otro
y que cualquier palabra, si nos ponemos, puede ser malsonante
pero yo creo que hay que responder
yo creo que ninguna pregunta debería quedar sin su respuesta
creo que la creación es también, simplemente, una buena pregunta y una buena respuesta
lo insultante es quedarse parado
yo no tengo la culpa
yo no tengo la culpa
pero tampoco tengo la respuesta
yo no tengo la culpa de que tú, poeta de salón, endecasilabizado amigo de raquíticas revistas culturales, sigas pensando que la poesía se la debe coger con papel de fumar,
o bien podría decir,
para que me entendieras,
yo no tengo la culpa de que sigas pensando que la poesía briza sus fulgores y nada sabe de cacarear,
y te respondo porque todo tu cuerpo y sus acciones no son más que preguntas
mira, ya que me pongo
poeta de salón, me cago en tu puta madre
a este poema no se le pueden caer los anillos por una puta más aquí o allá
parreño aníbal pino ory botas merlo aguado costafreda camacho salgado moreno parody
qué sería del parnaso sin vuestro permiso
qué sería del mundo sin terceras partes
qué sería sin terceros mundos
sin responsabilidades a terceros
qué pasaría si nunca pasara nada
publicista de la comunidad de madrid
diseñador de escombroesútil
me cago en tu puta madre
las lilas siguen intentando que el feminismo sea un movimiento
y no una parada de autobús
nodo50 se levanta contra todo lo que no signifique RED
y a mí me encantaría escribir sobre el mar, pero no es plan
me encantaría vivir en una casa con jardín, pero no es plan
urbanístico
me encantaría que hace algunos años no me hubiera perseguido un coche de la guardia civil con las luces apagadas y sobre todo que de ese coche no hubiera bajado nadie para registrarme y acusarme de cometer un delito contra la salud pública por llevar medio gramo de marihuana que vino a convertirse en cuatro gramos por obra y gracia de la burocracia para poder obligarme después a pagar 50005 pesetas de las de antes
pero eso fue exactamente lo que pasó
porque ése era exactamente su plan
así que no me vengas a decir
que la poesía no tiene lugar
que nadie sabe lo que es la poesía
que no quedan motivos ya para la poesía
que la poesía no sirve para nada
así que no me vengas a decir lo mismo
del compromiso, de la resistencia, de los abrazos, de la claridad
no vengas con tu máscara de jarcias arboladas, no vengas con tus albos jinetes del amor,
porque no queda tiempo y la tristeza
es justo la alegría
del enemigo
me acaban de cobrar 10 euros por un sándwich de pollo en un avión
la azafata lleva los ojos pintados del color del logotipo de la empresa para la que trabaja
a mí me siguen sorprendiendo estas cosas
a mí a me gustaría a veces ser un pollo
un animal cualquiera y sin lenguaje
un pollo
un pop-yo
un yo pero más pop
pop-ético
más pop-tencial
pop-líglota
pop-lémico
pop pop pop pop pop pop pop poesía popular poesía popular
antonio pop orihuela pop pop riechmann pop nicanor parra pop
anticapitalismo pop
antonio gómez pop tortilla de patatas pop
real madrid pop estados unidos de pop comunidad de pop junta de andalucía pop
stop: parad las máquinas
poéticas hay todas pero
no todos los poemas son un bar
un gol
un grito un pin un pon
hablar de hacer es NO
así que hagamos
los escritores viven para escribir
los poetas viven sólo
para vivir
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Últimamente me siento más en el retrete a pensar.

Jesús URCELOY
orcelología
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Me dices…



Me dices, si te digo que si quieres,
con toda tu pasión y sentimiento,
que toda mi razón y pensamiento
los tengo puestos, siempre, en los quereres.

Si no te digo nada, cuando quieres,
me dices, con dolor y sentimiento,
que no tengo razón ni pensamiento
para satisfacer esos deberes.

Quisiera comprender lo que me dices.
Saber con la mirada tus caprichos.
Adivinar tu sed, tus sinsabores.

Así podré curar tus cicatrices;
borrar esas palabras que no has dicho,
y, luego, desnudarte de temores.


pbernal
2002
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12 ME PRESTAN UNA CASA EN AYAMONTE

(Para Clara, mi amiga).


Hoy la niebla se funde
con el río Guadiana
desde tu mirador.

Y sube una barcaza
por aguas desteñidas
de gris y sólo gris.

Y el azul que vi ayer
se ha cosido a la niebla
entre orillas opuestas.

Y el azul se ha cosido
a este río que nunca
termina de pasar.

Y tú ahí dentro dormido
sin mirar hacia fuera
sin ver ningún color.



Marisol Huerta
puedo empezar así
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domingo, 2 de agosto de 2009

voces del extremo
POEMA ENVIADO POR BERNARDO SANTOS

Poema escrito en el Hostal Gibraleón tras un continuo y delicioso aporreo de la puerta por parte de las limpiadoras a las 8 de la mañana. Se trata de una aproximación a lo que pudo ser la tecnología para nuestra generación (de los sesenta)


Nacimos en tiempos del cometa pero no lo supimos. Este país estaba en tiempo muerto. Todo atado y bien atado, altos hornos, pantanos, Fertiberia. Una historia de chapas y remaches. Fuimos el niño repeinadamente feliz del cartel de este año de voces del extremo enarbolando un TessaFilm. Por eso siempre guardaremos un vínculo especial con las mecánicas, con las papillas de Nestlé y los juguetes a pilas. Nos hurtaron la lactancia materna, pero Apolo XI entró por la televisión.

Luego, más tarde, algo más tarde, descubrimos la libertad que otros inventaros, el teléfono, el avión, la lavadora. Una historia de hilos en el aire. Aprendimos frenéticamente a usarlo todo, la música enlatada, la píldora, el primer coche. La libertad de despeinarnos. Creímos que la ciencia y que las fábricas darían cumplimiento a nuestro drama. El orgasmo con la técnica para sostener el vínculo con las ideas y los mapas.

Luego, más tarde, algo más tarde, también desaprendimos eso. El agujero de la capa de ozono y los abarrotados basureros se encargaron de tirarnos del caballo. No pudimos soportar el vasito de yogurt flotando en la playa de Bolonia.

Hoy buscamos lo esencial entre las máquinas, el mínimo que nos de supervivencia, el núcleo que nos haga cada día más humanos.
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(…) También me apetecía hacer un soneto en linea clara, aunque me sigue gustando jugar, aunque sea un poquito, con la irracionalidad.


porque me vienen grandes los zapatos
porque me agreden las mañanas frías
porque me gusta desnudarla a ratos
y verla cómo duerme algunos días

porque quiere cambiarme los retratos
poner en orden las estanterías
y ocultar sin tardanza algunos datos
que endulzan poco nuestras biografías

porque no sirve ya la lavadora
porque hay tantos sombreros como abrigos
porque en áfrica aún quedan elefantes

porque me besa cuando da la aurora
y me cuelga si quedo con amigos
porque existe un después después del antes


urceloy / julio de 2009

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Lo dijo por la radio la mañana



En el amanecer de tu ventana
pinta rosas de sol la primavera.
El hálito vital del horizonte
recorta con trazado sinuoso
azul de cielo. Las estrellas funden,
en pálidos retoques del albor,
vagas cornisas, turbias chimeneas,
antenas y fachadas.
Un anuncio tirano lo revela:
la radio lo repite
y, en tu mejilla, tonos encendidos
de frío y de semáforo lo avalan.
Autobuses urbanos pone luces
a sombras derrotadas, y el tren de cercanías
en la estación en gente se desangra.
Gente que te contempla con despego.
Como si no supiera nada.
Pero la vida grita lo evidente
y desborda la calma; y todo se conjura
— miradas, risas, inocentes gestos —
enfatizando lo que no adivinan.
Tú los miras, y callas.
Te llevan en el río apresurado
por sendas, galerías, antesalas,
escaleras que bajan y que suben
en fuga de riada, avenidas y calles
que se cruzan, y chocan, y dispersan
en el amanecer de la jornada.
Te llevan y protegen.
Como si no supieran nada.

Pero grita la vida; y la radio lo dice,
y la gente lo habla
con palabras nerviosas y tranquilas
lanzadas desde todos los rincones
de la ciudad, que ya está despertada.

Tu despertar…

Con gesto decidido y luz en tu mirada,
embelesada buscas perfiles al espejo.
Te dominan temores, y preguntas
porqué grita la vida
si quieres ocultarlo a las miradas.
Para entonces el sol, enardecido
con reflejos dorados,
compite con las luces de la calle
que vibran al compás de los latidos
— sutiles y profundos—
en un nido de nubes y de gasa.

pbernal
2002
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a manolo romero

a estas esporas que a voleo
al aire se entregaron
no las dejéis vagar
que malgasten por pedregales ebrios
su ímpetu de grana
hay luz en esta dalia si en el árbol
madura su certeza
si no abandona el ánimo a la lumbre
ni pierde su latido el pulso azul
a ver cuando la carne
que temprano nació para el dolor
arraiga entre los surcos más profundos
y encuentra esta andadura el paradero
de pétalo y espiga que merece


Helea Rodríguez
nunca-de-sus-ojos
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sábado, 1 de agosto de 2009

MESA DE DEBATE: POESÍA Y TECNOLOGÍA:
SUEÑOS SÓLIDOS, DE LAS SEÑALES DE HUMO AL BLOG
Mesa redonda. Béjar 2009-06-26.
por ANTONIO GUTIERRÉZ TURRIÓN
Voces del extremo

1.- El semiólogo, filósofo y creador literario Umberto Eco reducía las actividades humanas a estas cuatro: nacer, alimentarse, relacionarse con los demás y reflexionar sobre las tres primeras. Y ya los clásicos definían al hombre como zoón politicón, como ser social y político, que viene a ser lo mismo. Más cerca de nosotros, Ortega hablaba del yo y sus circunstancias, entendiendo que estas son consustanciales en la definición personal y en la comprensión de su raciovitalismo.
En todo caso, y pensando en imágenes más próximas y sencillas, sin atisbo de academicismos, no hay que hacer otra cosa que abrir los ojos para comprobar que todo sucede en un espacio y en un tiempo, y que ese espacio y ese tiempo están habitados por muchos seres y que el desarrollo diario no se puede entender sin su interdependencia. Algún divulgador científico ha intentado escenificar el momento en que se cifra la aparición de la vida como aquel en el que un ser ínfimo, acaso una bacteria, lanzó a su manera un grito de auxilio pidiendo ayuda y compañía, algo así como diciendo quién anda por ahí, que quiero decirle algo.
La historia es un desarrollo continuado de las formas y maneras de llamarse la atención unos a otros, de compartir, como se ha dicho, tiempos y espacios. Resulta maravilloso imaginarse cuáles pudieron ser esas primeras señales de contacto, eso primeros vagidos de alboroto, esas primeras señas de afirmación y de reparto. Después todo fue mejorar y mejorar la máquina.
El día en el que un ser humano fue capaz de otorgar solidez a la palabra, de hacer notar a otro que unos sonidos articulados representaban la imagen que los dos tenían de una realidad, el humo se había convertido en fuego abrasador, el ser se había hecho humano, la historia había dado un salto definitivo y la especie humana había nacido como tal. Lo demás ya es historia, es otra historia: inscripciones en piedra, papiros, monasterios, imprenta, fotocopias, extensión radiofónica, revisión y vídeos… Qué sé yo, la repera de todas las reperas.
Nada como internet, seguramente. Es el último grito, la última novedad, el más alto de los saltos en el circo. Y todo con tan solo unas decenas de años, casi nada en lo que supone el curso de la historia.
¿Habrá acabado todo? ¿Será el último grito? Seguramente no, pero es el que nos ha tocado vivir a nosotros, con todas las sensaciones de la historia a cuestas.
Para echar su cuarto a espadas en todo este misterio se han sentado en esta mesa unos creadores que tienen como herramienta de trabajo la palabra, que han tenido la mala ocurrencia de observar que el uso de las palabras, si se hace con tino, corre el peligro de provocar en el creador y en el oyente o lector algunas sensaciones especiales, eso que llamamos obra de arte en suma.
Ellos son Ben Clark, Vicent Camps, Marino González, Uberto Stabile y Fabio Rodríguez de la Flor.

Apartados:
a) Un repaso a la historia: ¿Cómo se imagina cada uno la situación física de un creador de la época clásica? ¿Y en la Edad Media? ¿En el Renacimiento (la imprenta)?
b) La difusión de la cultura en los medios de comunicación: radio, televisión, periódicos…
c) Los premios literarios.
d) El canon académico: la cultura y el poder.
e) La aparición de internet: ¿Cómo cogió a cada uno? La digitalización. El libro electrónico. La aparición de los blogs: características, universalización de la escritura; ventajas e inconvenientes. ¿Hay que tener un blog? Qué se cuelga y qué se debe colgar en internet. Blogs recomendables. Nuevas tecnologías para la edición en internet. ¿Qué próximas novedades se esperan en internet? ¿Existe algún registro literario y lingüístico que sea propio de internet? El lenguaje de los SMS y los móviles.
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Cuanto mayor me hago sé menos de qué me río.


Jesús URCELOY
urcelología
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Esencia de muchacha



Por la esquina del tajo en una casa
—martillazos y sierras y pilares—
revolotea
—hojas secas de aquel castaño viejo,
papeles de desidia
y mil pulverulencias cenagosas—

una falda ceñida a una muchacha.

Apacigua su vuelo con su mano.
Camina presurosa,
el recelo prendido de su cara.
Su cabello retoza con el viento,
y por momentos,
con la otra, rebelde, los separa.

Un albañil encofra en las alturas
—sube un serón repleto de argamasa—
y la distancia mide,
y le alegra la risa de sus manos
despabilándose las telarañas…

Pasa la moza frente a los montones
de ladrillos y sacos y esperanzas,
y su aroma se mete,
entrelazado en ráfagas traviesas,
por los huecos desnudos de la casa.

En los cimientos se aposenta
su esencia de muchacha,
y asciende por la soga
en el mismo serón de la argamasa;
y en el peón despierta,
y al maestro contagia
entusiasmos, anhelos, soledades
que dan lugar a cientos de piropos
y silbidos soeces de alabanza.

Luce grana la piel de su mejilla
—el hoyuelo de fruta se afianza—
encendida de versos encofrados
y música estridente
caídos de lo alto en desbandada.

Le vence la premura
y en la acera se pierde caminando
por la blusa y la falda modelada
en ondas de bandera
mientras el viento
desdibuja la huella de su paso
trazado en el polvillo
de mil restos de yeso y de argamasa.

Envuelta en los requiebros
de la casa metida en bastidores
—inhóspita, mas viva en ese instante
por la esencia sutil de la muchacha
y el requiebro de los encofradores—
su silueta se pierde en otra esquina
ocultándola al tajo de la casa.


pbernal
2002
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11 DE CÓMO LA POETA SE SIENTA FRENTE A ÉL Y LE DICE UNAS PALABRAS

(Para Pepe Carranque, mi amigo)


Te balanceas en una silla
y quieres tirar los minutos
que se caen de los días repetidos.

Es como si columpiándote
al ritmo de las horas
pudieses alcanzar lo diferente,

y todo es igual, aquí o allí,
los semáforos, los cruces, las rotondas,
la piedra de escoria llena de barro
que se nos va escurriendo.

Y vas envejeciendo, como yo,
sin poder evitar nuestro destino
de hombre y mujer,
sin conformarte con esa música de cielo
que suena por ahí.

Pero te quiero, amigo,
y te compro otra música
para atenuar esa arruga nueva
que nos está saliendo,
porque pesa muy poco:
para que la escuches,
para que te la lleves.

Marisol Huerta
puedo empezar así
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