Pucheros

Yo no te imaginé tan renacuajo.
No estabas y, de pronto, apareciste.

Abres los ojos. Sin mirar me miras
desde tus oceánicos abismos.
Busco sin descubrir donde me llevan
los tenebrosos mares de tus ansias.
No rompas el puchero.
Ten mi mano.

Hace pucheros, y se desmigaja.
Se quiebra en balbuceos
su carita de pan.

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ESCARCHA

A veces escribes bien, o mal, o regular o una mezcla, a veces se atiende a la métrica, se limpia el poema, para que tenga brillo, paquesemueva, otras veces las dudas te molestan y no caben todas y además quieres embadurnar la lógica hacer un poema feo porque fea es la imagen que te lo ha provocado, si fea, porque feo es el silencio cuando lo que hay que hacer es hablar, hablar mucho, explicar, explicar mucho.
Solo de niños construimos torres y las derrumbamos de una patada, para jugar, para volver a levantarlas. De mayores, si se nos cae una gran torre que nos acompaña, tenemos que explicar y hablar mucho si no queda muy feo.



…y por la callejuela ya viene el lunes,
blanco de escarcha,
de tiempo.

tejer urdimbre, ataviar tela,
ovillos de colores, el tiempo vuela,
los lunes.

y sus letras ¡con alas mariposas!
solo los lunes.

y si la vida acude al dique seco
y la nada interrumpe lo vivido,
rotas sus alas, aparece el hueco,
todos los días.

torvisco

y enero

siguen los meses y las palideces, y ya no hay confusión, espero: nos veremos los lunes. gracias a loli y a susana, que han querido dejar patente el surco que produjo mi marcha de este centro. zanjemos este tema: en voz-es.blogspot.com encontraréis un texto donde explico mi adiós.
y ahora saludo, otra vez, haciendo levitar el ala del sombrero.
vamos a escribir un libro de poemas. durante las últimas sesiones he tratado de haceros ver que se trata de una actividad poco natural, pero tan necesaria como el mismo hecho de escribir. ordenar los textos, reflexionar sobre ellos, agruparlos, trabajar en conjunto con ellos, son tareas que lograrán que asumáis vuestra condición de poetas de una manera clara y operativa. hablar de hacer es no: así que hagamos.
componer un texto poético es un trabajo costoso y plagado de dudas y de trampas. no todo es dolor, sin embargo. las palabras se ordenan y de alguna manera el mundo lo hace con ellas en un baile que cada vez vamos comprendiendo mejor.
pero ahora tenemos que convertirnos en otra cosa. salir de nosotros y observar simplemente esas hojas manchadas. qué hemos hecho? ésta es la pregunta que nos va a acompañar durante un tiempo. qué hemos hecho? y por qué?

buen viaje.

g.

Probando el vuelo

Este viernes a las 21.00 horas cita con el desconcierto. La señorita Torvisco y este humilde minero de la espuma recuperamos historias y proyectamos asombros (los nuestros, no se apuren). Amigos, amigos nacientes, amigos invisibles o misteriosas. Todos están, estáis invitados. El lugar se llama Club Bukowski. Es fácil caer en su cueva, según se sale del metro Tribunal (el de Bilbao tampoco cae mal). Calle San Vicente Ferrer, orilla de la izquierda, no hay que remar mucho; es la madriguera de un drácula con ínfulas de escritor maldito norteamericano. Decidan lo que decidan….

Gracias por estar ahí.

Torvisco y Fernaud

Pedro tardó en dar sus primeros pasos, lo hizo al año y medio, apoyándose en la pared, impulsado por la emoción de ver a una de sus tías canarias. Ya de mayor, olvidó los buenos hábitos y los años de esfuerzo practicando deporte para castigar algunas barras de bar. Lástima que sobre todo castigara su estómago y haya tenido que reciclarse como tenaz bebedor de zumos. Un día se enfadó y se lió a insultos, y pensó, no se me dan mal las palabras, así que empezó a perder la virginidad. Misteriosas, confesiones, tristezas protesta, pequeñas historias de lo cotidiano, mujeres preguntándose, tipos fronterizos...Escribe sobre lo que le interesa o se interesa sobre lo que escribe. Ya no lo sabe, hasta el punto de que a veces se ha sorprendido sintiendo cosas que no sabía que sentía. O que pensaba. Supongo que para eso sirve la escritura, para conocer nuevos territorios dentro del último continente desconocido: nuestra conciencia.

Vestida de negro

“Vestida de negro se me olvida que tengo que estudiarte.

Tu piel prueba nuevos recorridos difíciles de negar.

Vestida de negro tus palabras siguen temblando y ya no

vértigo.

Tu piel es la de un animal impertinente

con la que quiero derrotar incertidumbre...”

María

Escribe para negar el ruido de lo cotidiano.

No sé si se quebró la luz

o fue el hielo,

al congelar mi retina,

quien me enseñó la negrura de la noche.

DE RIOS Y VIENTO

No quería pensar en ello en estos días, porque han ocurrido cosas que eran felices y se subían a lo alto de las añoranzas y de los volcanes encendidos. Yo tenía hace tiempo ríos y ríos por dentro que afluían a mis ojos y discurrían por las mejillas, pero pasado un tiempo, ese afluir se secó y sus aguas se repartieron por venas y arterias convirtiéndose en algo sólido que pesa y pesa con esa carga de ríos no desbordados me fui el día de la Fiesta de Navidad del Centro de Poesía José Hierro.

Ahora después de la marabunta vuelvo a pensar, (más que nada por consuelo)que todo fue una broma de él, (aunque sé que su rostro no decía eso)porque él nos tiene acostumbrados a las risas, a lo lúdico, a la forma más dionisiaca de ver la vida y quizá nos lo encontremos de nuevo al entrar en clase y como siempre nos sonreirá y nos escudriñará con disimulo, para ver como hemos venido esa tarde, si llevamos un bonito broche al lado del corazón o lucimos una flor en el pelo. Después seguirá hablándonos, disparando ideas, formas de ver la poesía, escuchando nuestras palabras, corrigiéndonos con la sonrisa siempre y el brillo en sus ojos.

Pero ¿quién soy yo para frenar al viento?. Que todo te vaya bonito Gonzalo.

ojos de gato

Felices nuevos proyectos.
A todos.
He conocido gente muy peculiar, conocí a alguien que tenía dos lunares en el ombligo y también a alguíen con ojos de gato. Los humanos con ojos de gato son muy especiales, viven de noche, sueñan en exceso, andan saltando por los tejados, maullando y dejándonos sin aire...
Tenemos que entenderlo, él tiene ojos de gato... Por eso necesita movimiento, nuevas lunas donde dibujar su silueta, otros mundos para maullar, tejadillos perdidos que pisar, tiempos, lugares, espacios, gentes, versos...
Tenemos que entenderlo, tal vez, si no hubiera tenido ojos de gato....
Felices nuevos proyectos.
A todos.
Especialmente a los gatos.

Por el cinco de enero…

Enero. Seis. Reyes Magos
venidos de morería,
trajeron mensajería
por los montes, ríos, lagos,
aldeas, pueblitos vagos…
a la ciudad diligente.
Mira: ya cruzan el puente
y parece que han traído
para ti, recién nacido
su regalo pertinente.


Los reyes magos de oriente
han llegado el seis de enero.
Los trajo humilde barquero
y camellera paciente
que te mira sonriente.
Entra Melchor al establo.
San José busca un retablo
en el pesebre perdido,
y el Niño, que se ha dormido,
sueña el castillo de Pablo.


Que la Suerte te sonría
no lo esperes por su parte,
que tendrás que conformarte
con lo que la lotería
en el vivir te confía.
No te digo ni te cuento
sobre tu merecimiento
de soportar el envite
de que Suerte te visite…
Hoy puede ser el momento.


Reyes Magos. Seis. Enero.
Llegan de la morería
cargando paquetería
para alivio de febrero.
Entran ya por el sendero;
y ya rodean la fuente;
y se tropiezan de frente
con Álvarito y Manuel…
y con un beso de miel
te regalan su presente.


La luz que brilla en la casa.
La voz que canta y conmueve;
la que ordena; la que mueve,
mece, acaricia y abrasa
con su cariño sin tasa;
la dura como el bambú
y grácil como el tisú,
elegante, señorial
como el jazmín y el cristal…
¡Esa señora eres tú!


pbernal/
5 de enero de 2008

De nuevo aquí

Mis queridos compañeros:
Resurjo como el ave fenix
¿que pensaban? ¿Que desaparecí?
Pues no
nada de nada.
Aquí estoy otra vez. Y sólo déjenme que les diga
una cosa: No hay año malo, la suerte no se mide por
cada año de vida. La suerte o la vida se mide
por la vida, por cada momento de esa vida, por cada
acontecimiento, por cada amanecer, por cada instante,
por cada suceso (bueno o malo, es un momento hitítorico).
No lo podemos medir en un año, ni en acontecimiento previo.

No compañeros, (No me tomen como una revolucionaria)
o bueno si, cómo una revolucionario de la vida.

Lo que quiero decir: Es que, amemos cada instante que
nos otorga la vida. Por más oscura que se nos presente,
ese instantete, nos proporciona la libertad de escoger, nos
brinda orprtunidades.
Podemos caer, pero nadie nos dice que no nos podremos
levantar. Esa es nuestra iportunidad, nuestra fuerza, nuestra esperanza.

Ahora nosotros simis los emisarios del verso y la palabra. No puden
haber obstaculos, ni barreras. Nada, nada que pueda acallarnos,
nada que intimide. ¡Somos libres!.

Si, libres. Libres para compartir nuestros versos, para contagiarnos
de la palabras y hacer que otros se contagien de ella.

Mis querido amigos, compañeros. permitane que les envíe este
mensaje por la palabra.

Feliz año nuevo! Felces despertares, felices aconteciemientos.
Y sobre todo ¡ Un felíz año Nievo!.



Zepi.

el año viejo

(recordando a Arthur Rimbaud)

eso que ves ahí, tirado y yerto
que sin mirar se mira en su vacío,
un día se pensó cavando el huerto
de su futuro con pasión o hastío;

eso que ves ahí, desmadejado
vestido de oropeles y guirnaldas,
nunca los quiso, sino ser soñado
detrás de los corpiños y las faldas;

eso que ves ahí, colocadito
tan formal que jamás rompiera un plato,
quería fabular con ser un hito
fiel como un perro, libre como un gato;

eso que ves ahí, mientras la gente
lo mira con afanes ya de olvido,
escucha sin oír que fue la fuente
del mañana; del hoy; de lo vivido…

eso que ves ahí son tantas cosas
hilvanadas, zurcidas ya con tiza…
-nubes, batallas, flores, mariposas…-
es algo que nació para ceniza.

pbernal/2007

Te espero

Te espero en el correo, como siempre,
-memoria de tu ausencia-,
con mis ojos abiertos
y mis brazos tendidos
al infinito de tus soledades.

Entrelazado en el vaivén oscuro
de tu mar desbordado,
esa puerta que queda en la penumbra
cuando a la luz incierta te diriges,
siempre va a estar: camina

y olvida silabeando tu canción.
Es final de una etapa que al enfrentar desnudo
te hará más fuerte, irónico, lucido…

…yo entonces, hoy y siempre,
espero en el correo
noticia de tu ausencia.

pbernal/2007

Empapelamos los vacíos con tus protestas

Melancolía en el país de las mañanas. La gente quiere cargarse la navidad a hachazos y no se cómo pedirles un poco de calma. Me refiero al vaso de leche que me acaban de servir mis manos. Miro a través del sueño y veo a un hombre nieve, hombre con gorro y un suave deje de amargura pero también de dignidad. Está solo. Pide su café y lo toma con gesto despacioso reconcentrándose en los bonitos ojos de la camarera. Bonitos ojos le dice con su sonrisa y ella, princesa del barro y el buen humor, le devuelve el gesto con una timidez supersónica en los labios. No se por qué, pero el hombre se empeña en duplicarse y se sienta cerca. Habla con su hijo, o no, es su hijo el que le comenta una incertidumbre y ese hombre está más contento que nunca. Contento de no ser un perdible y contento de que su nene padre acuda a su choza como si fuese un borges de barrio y su cabeza contuviese casi la mitad de las respuestas. Al menor descuido, me vuelcas negaciones sobre la falsedad y la fiebre que llena todas estas mareas. No hay espíritu. Lo hay, respondo sin mutarme. Pero quizá no en proporción supermercado. Revisa relatos, tus relatos, de estas semanas. Mira dentro: mineros pacientes de la alegría. Es novedad y estamos los dos solos en mitad de la calle. Sonríes y miras el cartel. O es el cielo. Los dos solos. Empiezas a cantar y nunca te había escuchado esa canción. Quiero todas tus (también protestas) para mí.
Es navidad dentro de tu cuerpo.

El Gran Anfiteatro

Paz y Justicia para todos
Feliz Navidad


Señoras, señores, estamos ante el gran anfiteatro
seres sin protección lanzados al asfalto
donde la reflexión es pura pantomima.
Séneca dormido para siempre
y Nerón afinando su Lira.

La atención no se inventa, se aparece
en una esquina atravesando la noche.
Uno solo es suficiente público
estamos ante el puro espectáculo
buscando la aparición permanente.

No vale todo en la academia de la vida
que se pudre a cada momento en la ignorancia
engarzada a la vuelta de un telemando cualquiera
que salpica de brutalidad nuestros sofás
repetidos, vulgares, saldos de IKEA.

Casi no se oye nada nuevo
la sonrisa ha desaparecido con la estridencia.
Volvemos naciendo con imágenes aprehendidas
envueltos con vísceras trituradas y enlatados.
Un regalo en bello celofán.

Caminamos sin haber despertado nuestra piel
entre sombras que se pierden a lo lejos
donde Sócrates y Homero quizás
nos estén esperando...
agazapados.

Felices navidades a todos

Queridos compañeros y ya amigos:



Aunque hace poco que nos conocemos, el mágico trasiego de la poesía creo que nos ha unido de una forma cómplice y familiar a la vez. Y por eso no puedo dejar de desearos unas muy felices fiestas a todos y que el próximo año 2008 colme vuestras expectativas.

Amigos siempre:

campanadas de risa

cuando nos vemos.

En torno al verso

adiestramos acentos,

domamos verbos.

* * *

Espada fresca de palabras: labio.

Afluente humilde del poema: verso.

Ausencia pura de la esencia: luto.

Nostalgia, llanto, Hierro, José Hierro.

Pasión por Lope y por Quevedo: Hierro.

Puñal de luz en la palabra: Hierro.

Poeta ingente sobre todo: Hierro.

Silencio duro como piedra: Hierro.

¡Feliz Navidad y poético año 2008!

Crítica

Me convenciste, Gonzalo. Os deseo felices fiestas ahora porque no puedo ir el jueves (Siempre me pierdo las mejores fiestas).

Crítica pura

sólo para aludidos

y para los que guardan

en el tártaro sus retinas.

Crítica sencilla

y es más

dolor y sonrisas

panteones subrayados

manipulación de los labios

y el aliento

cuentacuentos sin final

ni principios

acusar a los astros

y recurrir a las aceras.

Crítica para el ustedes

más impersonal

sarna con gusto del poder

encerados

guillotinas

filias y novias

la maté porque era el día

o

si

quizás

hambre agónica

de los buitres.

Critico

a los que toman mi ejemplo

porque ellos serán

criticados

eufemismos y malsonancias

no es tan malo

y una cabeza enriquecida

y otra más

coronas y coronarias

azuladas.

Crítica

únicamente

para aludidos.

Clon Fdez

Poema perdido de Rimbaud

Revolviendo en la biblioteca de mi recuerdo, encontré este poema que firmaba un tal A. Rimbaud. Pero ¡vaya usted a saber! Si yo es otro igual pudiera ser que yo fuera él... ¿O no?

Pelé las palabras.
Me descubrí en el fondo,
trabado en un cieno pantanoso
minado con trampas colosales,
erizado de sables asustados,
matriarcado tiránico y clasista.

Huí despavorido hacia el abismo.
Apenas diecinueve otoños abrasados
en una combustión inacabable:
ardieron los filos de mis versos,
prendieron los hilos de mis sueños,
llovió un dolor universal, clarividente,
y caí en picado,
Ícaro escarnecido.


* * *

Pelé el silencio.
Lo ahogué en alcohol.
Mi contorno se desdibujó lento
y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.
Aun así, en mi conciencia residual
seguía percutiendo insistente
un oráculo impenetrable y anónimo:

“Lo venidero es futuro imperfecto,
subjuntivo que sobrenada en la duda,
como tú y tu nada irreversible”.

Lo entendí en un súbito fogonazo
al buscarme en los posos de mí mismo.
La poesía agonizaba en mi interior
y tuve que extirparla, como hice antaño
con las verdades luminosas de la infancia,
para dejarla exenta e indefensa,
latiendo aún entre mis manos,
ante el cínico negocio de la vida.

Después les escupí en la cara
y me reí de sus ripios decadentes.
Luego se los devolví engastados
en la luz terrible de las nuevas palabras
recién traídas del infierno.

* * *

Al final no dejé títere con cabeza.
Otro con mi nombre y con mi cara
vivió dieciocho inviernos más
dando tumbos por el mundo,
pervirtiendo la conciencia con el lucro,
confundiendo poesía y desmesura,
aleando atrocidad y corazón.
Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.

A. Rimbaud

Teniendo en cuenta la tremenda bronca de ayer por no colgar textos en el blog, ahí va otro, esta vez en prosa, sobre el proceso creador.




La muerte lenta
Fernando Lorente


La verdad es que la escultura es lo más parecido que conozco a una muerte lenta. Lentamente la piedra, sobre todo la piedra, entrega con un dolor morosamente destilado el secreto que guarda con celo. Parsimoniosamente el escultor lucha hendiendo con amorosa furia, con detallada conmiseración esa piedra que pugna, pasiva pero tozuda, por mantener su integridad... Yo lo veo en la dureza de las esquirlas que arranca cada golpe de cincel, de martillo, y lo siento en cada latido de mi corazón que, como un sofisticado dispositivo de escudriñamiento, pulsa, palpa, sondea con el eco de su torrente rojo, como un mensajero de mis inquietudes, como un heraldo de mi propia búsqueda.

Muchas veces me vence la piedra. Por más que penetro en ella, por más que conquisto golpe a golpe cada uno de sus baluartes, no alcanzo a contemplar otra cosa que un atisbo de la posibilidad que yo mismo he desmenuzado y destruido. Ya no hay vuelta atrás... Un escritor puede empezar de nuevo, un pintor también: la belleza, el horror o lo que quiera que persigan está dentro de ellos mismos, viven y duermen con el motivo de su devoción. Todos los folios en blanco son iguales, como lo son también todos los lienzos vírgenes.

Un escultor de piedras es distinto. Un escultor como yo, por lo menos. Cuando veo una piedra se desencadena de forma automática mi proceso "creador", entre comillas. Digo "entre comillas" porque opino que nadie crea, simplemente se limita a recibir multitud de mensajes más o menos explícitos a través de todo lo que le rodea, de todo lo que ve, oye, huele, toca... y de relacionarlos en un posterior proceso de análisis e interpretación. Yo, como escultor de piedras que soy, estoy más a merced de mi material de trabajo. No llevo conmigo más que un equipaje de sensaciones y experiencias, de conocimientos e ignorancias a medio hacer, que no adquieren cuerpo ni se manifiestan en toda su plenitud hasta que se ven enfrentados a la piedra. Es en esos precisos instantes cuando recibo la primera respuesta a mi primera pregunta, una de las muchas que enunciaré a partir de ella. Se basa en las impresiones iniciales que me produce la piedra... Puedo contar con los dedos de una mano las veces que una piedra me ha ofrecido la visión prácticamente final de la labor que debía realizar. En cada una de ellas me dije algo como: "Esto es lo que hay dentro de la piedra y es lo que debo de conseguir". En esos casos el trabajo fue rápido y fácil. La piedra era mera portadora de su contenido y tenía prisa por dejarse sacrificar para mostrármelo cuanto antes. Parecía que sintonizaba a la perfección con mis movimientos y estoy por afirmar, incluso, que más de una vez me murmuró dónde y cómo cincelar y qué zonas no debía de agredir... En contadas ocasiones, sin embargo, la piedra está definitivamente muerta, me doy cuenta de que en realidad siempre lo ha estado, que no esconde nada en su interior, y ella misma se encarga de decírmelo de forma inequívoca, como si fuera acompañada de un certificado de defunción o de un manual de instrucciones de perogrullo para la confección de un pedrusco con otro exactamente igual de inútil... Pero en la inmensa mayoría de las veces ocurre que, cuando me enfrento a una piedra por primera vez, recibo como respuesta a mi primera pregunta un enigma que he de desentrañar, un texto fragmentario que he de completar, una insinuación de lo que debo de lograr, un fogonazo que me permite vislumbrar durante unas milésimas de segundo la estatua que anida en su interior y de la que sólo acierto a percibir una silueta tan difusa como sugerente. Es entonces cuando comienzo a sufrir con cada pregunta que va cristalizando en mi boca, y he de expresarla con sumo cuidado para que sus aristas no me hieran y para que la roca me devuelva una respuesta simple e inequívoca: "¿Cómo he de mirarte?" ... "¿Cuál es la posición en la que he de desentrañar tu secreto?". Por regla general es a partir de este interrogante cuando la piedra se crece, se hace díscola y juguetona, y las vetas que me permite contemplar van escribiendo un acertijo que unas veces es charada y otras simple chascarrillo hasta que, en un momento mágico -si estoy inspirado y tengo la suerte de percibirlo-, la piedra por fin se doblega y confiesa una por una las maniobras de despiste que ha ejecutado para mantener a su prisionero en el más abstruso anonimato. Si el azar me sigue favoreciendo la piedra consiente dócilmente y rinde su mineral a un vertiginoso desbastado, casi tan sencillo como desmoldar una pieza previamente vaciada en su interior. Si, por contra, la piedra se encastilla en una defensa numantina y se niega a capitular, su obstinación me obliga a desistir, a veces definitivamente, y el bloque más o menos intacto, termina por engrosar mi museo de piezas fallidas, mi cementerio de obras malogradas... Por último, una o dos veces en toda mi vida me he encontrado con la piedra que ya es la obra de arte que yo jamás podré realizar. No hay lugar para maniobra alguna, salvo la de favorecer su exposición buscando la postura más adecuada, la separación más sugestiva de sus partes con el fin de realzar la expresividad de su contenido. Esta piedra es la más difícil de valorar... En el diálogo que entablo apenas caben las preguntas, porque se me muestra como una respuesta en sí misma, como un manifiesto a voces de su potencia expresiva que destierra lisa y llanamente el menor roce del cincel.

En realidad yo no soy un "creador". Todas las esculturas que he realizado ya estaban allí, aunque sólo las viera yo. Mi único mérito ha sido estar ojo avizor y hacer lo necesario para que los demás pudieran admirar lo que yo contemplaba. Mi trabajo con las piedras ha consistido en intentar desvelar el secreto que guardan. El gran público sabe de mis éxitos, pero desconoce los muchos fracasos que cargo a mis espaldas. Esperan que esculpa la piedra que me encargan, que satisfaga los deseos de los que pueden pagarme... Pero no siempre es posible. No se puede encargar lo que no se sabe que existe. Por eso lo primero es observar, abandonarse ante la roca con la esperanza de recibir la iluminación, de caer del caballo camino de Damasco. Una vez que acontece de forma inequívoca, sé que puedo tallar la peña a oscuras y con una mano atada a la espalda. Es cuestión de certeza, pero también de conciencia recta, y recta ante todo ante mí mismo. Si me engaño, si me miento diciendo que lo que veo no es verdad y busco otra cosa, o si me traiciono y veo lo que no es sabiendo que no lo es, ocurre que las piedras se desmoronan entre mis manos. Y yo también…

La piedra no hablaba y debí dejarla como estaba. Pero me equivoqué. Después del primer golpe supe con absoluta certeza que lo que se me ofrecía era lo mejor que contenía. Y me volvía a equivocar porque tuve miedo. Mi error fue creer que esculpiendo me acercaba a lo que me pedían. Pero sólo es cierta la piedra y sólo importa lo que me diga. Insistí, pero ya no había nada. Estaba vacía de forma irreversible. Y yo era el culpable.

Poema perdido de Rimbaud

Revolviendo papeles en la biblioteca de mi recuerdo, encontré este poema de uno que firmaba como A. Rimbaud. Pero, claro, yo es otro, así que, ¿él es yo por ejemplo?

Pelé las palabras.
Me descubrí en el fondo,
trabado en un cieno pantanoso
minado con trampas colosales,
erizado de sables asustados,
matriarcado tiránico y clasista.

Huí despavorido hacia el abismo.
Apenas diecinueve otoños abrasados
en una combustión inacabable:
ardieron los filos de mis versos,
prendieron los hilos de mis sueños,
llovió un dolor universal, clarividente,
y caí en picado,
Ícaro escarnecido.


* * *

Pelé el silencio.
Lo ahogué en alcohol.
Mi contorno se desdibujó lento
y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.
Aun así, en mi conciencia residual
seguía percutiendo insistente
un oráculo impenetrable y anónimo:

“Lo venidero es futuro imperfecto,
subjuntivo que sobrenada en la duda,
como tú y tu nada irreversible”.

Lo entendí en un súbito fogonazo
al buscarme en los posos de mí mismo.
La poesía agonizaba en mi interior
y tuve que extirparla, como hice antaño
con las verdades luminosas de la infancia,
para dejarla exenta e indefensa,
latiendo aún entre mis manos,
ante el cínico negocio de la vida.

Después les escupí en la cara
y me reí de sus ripios decadentes.
Luego se los devolví engastados
en la luz terrible de las nuevas palabras
recién traídas del infierno.

* * *

Al final no dejé títere con cabeza.
Otro con mi nombre y con mi cara
vivió dieciocho inviernos más
dando tumbos por el mundo,
pervirtiendo la conciencia con el lucro,
confundiendo poesía y desmesura,
aleando atrocidad y corazón.
Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.

A. Rimbaud

seguimos

el 3 de diciembre llegué tarde. un tren quiso parar el tiempo del mundo, y al no lograrlo no dudó en robarme el reloj y atraparme durante unos instantes. hacía frío.
el día 10 del mismo mes viajamos hasta la casa encendida para visitar la exposición de rimbaud, el hombre de las suelas de viento. hablamos después en un bar sobre juventud y barbarie, sobre talento y suerte, sobre el único libro publicado por el niño arthur y su despedida y su peregrinaje africano.
bien. ahora nos toca repasar, antes de que termine 2007. tenemos poemas llenos de viejos tópicos, mariposas y velas. tenemos ganas de leer y escribir y visitar museos. otras veces lo que nos gustaría sería quemar esos museos.
todo bien.
podemos hacer exactamente lo que nos venga en gana. ésa es la suerte del creador. inventar no tiene nada que ver con vivir o con revivir, sino más bien con anticiparse.

no os perdáis, por favor, la obra de teatro 'el año de ricardo', de angélica liddell, que se estrena la próxima semana en el centro dramático nacional de lavapiés.

hoy tenemos que revisar en clase todos los ejercicios atrasados. leer nuestros anagramas, darle la vuelta al nombre de las cosas y mudarnos a vivir a una isla. no es demasiado difícil.

recorréis un camino de cuestas y bajadas vertiginosas. no miréis al suelo. las instrucciones son las mismas que en las montañas rusas.

vamos a seguir leyendo a rimbaud. vamos a ser absolutamente modernos. vamos a promover el desorden de todos los sentidos. vamos a afeitarnos, a beber agua, a tropezar con los muebles, a correr para coger el autobús, a recibir un sms, a plantar una flor de pascua, a salir al balcón.
vamos a vivir como si fuera lo único que tenemos que hacer. vamos a olvidar la vanidad. la humildad es tan repugnante como la soberbia. vamos a mirar al sol a los ojos como si todos los días fuera a haber un eclipse. vamos a ser nosotros el eclipse.

salud. felices fiestas, no sólo en navidad. feliz viaje.

gonzalo e.

Imagina

Imagina tu vida en un momento
una pizca de luz en la mirada
una brizna de azul que lleva el viento
a tu lado, mejor de madrugada.

Se descubre ante ti, un mundo nuevo
un espacio sin fin, donde la nada
queda llena de voces y sucesos
que pelean por salir de tu garganta.

Revuelves el pasado en la penumbra
conviertes la verdad en pura suerte
y esperas un abrigo que te cubra.

Las lágrimas se asoman hoy a verte.
¡Despierta ya del sueño! No descubras
que pasa, ante ti, tu propia muerte.

las horas tristes

Querida amiga:

Un poema de amor se me presenta
en este juego eterno de la suerte,
débil, sumida en pensamiento fuerte,
miedosa de que me pasen la cuenta.

Las horas se resisten, y en la venta
de mi persona sólo quiero verte
aparecer; con mi querer quererte
sin pensar en tus prisas; siempre lenta.

Cuando la puerta se abre, tu sonrisa
llena mi habitación, cálida risa,
del aroma entrañable de la leña

crepitando en un fuego delicioso
- mágico, tierno, amable y amoroso -
por mi persona, dulce Carmen Peña.

cordialmente, Luisa

(pbernal, diciembre de 2007)

Balada de otoño

¿Quién eres tú? Mecida por la brisa
has poseído el tiempo al sol de la mañana.

El céfiro cantaba tu hermosura
en el abrazo de tu mediodía.

Ahora es por la tarde. Hoy es tarde.

La senda está vestida de hojas muertas.

DESDE EL EXILIO

Saludos y besitos.
Aunque no os veo, os sigo leyendo y le pongo vuestra voz a lo que colgáis aquí. Por la nueva organización de este curso aparecí en poética los jueves con Eva. Sus clases están bien, Eva es como un chocolate caliente detrás de los cristales una tarde lluviosa; Gonzalo, todos lo sabemos, es una paella en la playa y una botella de vino detrás de otra... Echo de menos vuestras burbujas y creo que la calefacción de la nueva sede aún no calienta, ya lo hará...
Mi lado etílico os echa de menos.
Ánimo, la Navidad está a punto de acabar.
Más besitos.

El mejor poema tiene 37 años

Bebo tus cantos y blasfemias
y me sientan como una carcajada de cartón.
Este envase, tu envase está lleno de grumos poéticos,
versos blancos medidos con el esmero de un estraperlista.
Blasfemias que today son un ídolo rock estadounidense.
En mi mundo ya no hay provocación, bucanero, por eso tus maldiciones
me provocan ternura.
Y una sonrisa.
También de admiración porque
en tu tiempo cazaste bisontes con un frasco de absenta.
No, amigo, ni siquiera, aunque sean lo mejor, tus colores
gastan fascinación
(aunque me gustan).

Toda tu
mejor inmemorial la viviste
recibiendo balas de amantes diabólicos
y creando catedrales de espuma.

Esa tarjeta postal de un adolescente cambiando la energía.
¿Después cómo?

copiado como un beatle.

Todo tu
también
tiempo para
traficar con cuerpos y armas

Y no se por qué pero gracias quiero gracias
por mearte en el catálogo de temblores oficiales
y llenar los labios con frutas prohibidas.

Ese libro viejo

Déjate de bobadas.
No miraré más esas putas mariposas.
Me marea hojear de nuevo
ese libro viejo.
Me marea el simple hecho
de encontrar otra nueva mariposa
al volver las páginas ajadas y amarillas
que tantas veces vi mojar al abuelo
con su saliva espesa
y su dedo tembloroso.

Déjame pudrirme.
Y apagarme como esta vela
que malamente nos alumbra.

Deja de acosarme
con tus idas y venidas
con tus palabras rotas e inacabadas
con tus pesadillas infantiles
sin final.

Y vuelve a guardar ese viejo libro
ajado y amarillo
en el armario que nunca debiste abrir.
Donde han de quedar, para siempre
encerrados los fantasmas.

!records pa que os quiero!

(Mariposa, libro viejo, vela)

La noche luminosa. Lucha la mar fruncida
contra la mariposa del cuento de las hadas,
sus alas desplegadas, velamen contra el viento,
pabilo que titila soñando lejanías.

Quedos, los cuchicheos medrosos en el casco
acunan los temores de frágil singladura
nacida en una luna y escrita en viejo libro
de roca, playa, costa, sollozos y fracaso.

hola cielo

Hola cielo.
Estás en todo lo que es,
todos los que son están en ti,
Existe la soledad mientras la deseamos, sin saberlo....
Pon un rayo de sol en cada una de las pequeñas cosas que conforman tu vida,
cada día, todos los días....
tú eres tu sol....
soy un minúsculo átomo del infinito universo,
¿te toco?
Mira a tu alrededor, tienes que ver
escucha, mira, huele, saborea, toca... hay TANTO
sé justa contigo y con la vida.
puedo sentir tu dolor... hay más
cada día nacen millones de margaritas,
todas hermosas.
Gracias por la tuya, es especial,
ya solo por el hecho de existir
llega hasta el final...
empieza por el principio...
es el camino...

Alicia

segunda sesión

el 19 de noviembre, tras una semana en marruecos en la que no hubo clase, propusimos a partir de un ejercicio de una compañera componer un texto poético que incluyera tres elementos que pertenecen al imaginario poético clásico: una mariposa, un libro viejo y una vela. el desafío en esta ocasión consistía en huir del cliché, como recomienda huidobro, con la complicación añadida de que los elementos con los que puede empezar el juego cuentan con un peso específico mayor, pues se trata de tópicos, de conceptos manoseados que han perdido toda la potencia que una vez pudieran tener. huir del peligro enfrentándose a él, tocando sin mancharse la poesía, y también sin mancharla a ella. cada palabra, cada campo semántico, posee un color, un peso, un tamaño, una dimensión. todas las palabras son poéticas. todos los temas lo son. entonces, ¿todo vale?
hasta la semana que viene.

otoño

Las hojas de los árboles, su sombra...,
hacen del suelo en el otoño alfombra.

Aquello que - cómo, por qué y cuándo - pasa, NO ME IMPORTA

A mí no me importa

cómo mira hacia el cielo el girasol
cómo escalan hormigas al maíz
cómo la araña elabora su nido
cómo el cucú canta las horas.

No me importa

que te vistas de luna en la mañana
que tus ojos contemplen el estío
que tus dudas se queden tras la puerta
que la noche sea tu espejo.

Y nada me importa

cuándo lloran el sauce o la morera
cuándo inundan las flores el rosal
cuándo rinden sus frutos al naranjo
cuándo el orgullo se hace almendro.

Y no, no me importa

que el camino se vuelva efímero
que la vida se desvanezca
que el polvo torne a polvo y
que todo se haga nada.


Mercedes Amodeo

Poesía: Aquello que quieres decir de forma epecial para que lo entiendan sólo algunas personas

He decidido dejarlo así definitivamente. Ya me diréis.


Escucha
el ritmo de las hojas,
escucha la cadencia de sus pasos
y no te aflijas:
el eco continúa,
la lluvia se adormece, pero
escucha su agonía
y rema.

Rema y siente la música en el viento.
La lluvia fluye hacia el olvido
y cruje, y salta, y vuela,
y cae en danza de muerte.

Escucha:
el otoño se desvanece.


Mercedes Amodeo

primera sesión

el pasado 5 de noviembre comenzamos el curso 2007-2008.
durante la clase revisamos el concepto "poesía", y los ejercicios propuestos fueron crear un poema sobre la definición de "poesía" que cada uno había escrito en clase, y escribir posteriormente un poema imitando ese estilo sobre un tema que nos pareciera absolutamente indiferente.

al tratar de esclarecer un concepto tan manido y tergiversado como el de "poesía", que la mismísima RAE define de esta forma tan insatisfactoria: "Manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa", esbozamos casi a nuestro pesar toda una poética, posicionándonos respecto al resto de posibles definiciones. las hay poéticas, prosaicas, ingeniosas, divertidas, oscuras, extravagantes... sólo una nos parecerá concluyente, y tal vez ni siquiera una. como decía marguerite duras, escribimos para saber qué es escribir. pensamos para saber qué pasa cuando pensamos.

la imitación es fundamental en poesía, como lo es al empezar a andar, a pintar o a jugar al baloncesto. por eso siempre resulta interesante imitar un estilo para empezar a comprender qué significa "estilo". es posible, por supuesto, imitar un estilo propio que ha surgido en clase, sin pensar, a vuelapluma. el segundo ejercicio nos aproxima por lo tanto a la reflexión estilística, y nos separa del yo poético y del encorsetamiento temático al "fingir" que no nos importa el tema tratado. es casi imposible escribir sobre algo que nos resulta indiferente. se puede escribir sobre lo extraño, lo pasado, lo no vivido, pero hacerlo desde la distancia de la fría contemplación sólo puede servirnos para separarnos de la pasión engañadora que llena los poemas de referencias excesivamente personales. el poeta se suele enamorar de sus poemas. pero todavía es demasiado pronto para el amor. seamos, pues, polígamos.

seguimos.

Amor o poesía

Dialogar con los ojos, con la piel
en el silencio más comprometido;
musitar a la sombra del oído
y en la boca la lengua de tu miel.

Ser y no ser materia. Serte fiel
en esa dimensión, en el sonido
de lucha, de jadeo contenido
escrito en la blancura del papel.

Dejártelo leer para que veas
- prenderte quiero fuegos en el alma-
lo que deseo de tu geometría,

y al final del papel, cuando lo leas,
que no te importe, rota ya tu calma,
si esto es amor o solo poesía.

----------------
A un político actual


Amparado en una suerte
de máscara respetable,
acosas, lengua de sable,
con estilete de muerte.
Quienes quisieran creerte
sufren con réplica muda
esa siembra de la duda
que proclamas con tu voz
con serios ecos de coz.
¡Ni que creyeras ser Buda!

LA VOZ DEL NECIO

El necio
emite su opinión
sin escuchar ni eco ni respuesta,
ni pasa inadvertido
ni se le presta atención,
la gente
gira en torno a él
como un tiovivo que se aleja,
y su voz
se asemeja a la lluvia sobre el mar,
es innecesaria.
Así
el necio naufraga como la barca
al arreciar la tormenta
mientras baila con las olas
un torpe vals,
el necio
a la deriva
se calla desnudo de razones
y en su silencio
nadie le ve llorar.

JUAN ANTONIO PINAR

Me da igual

Y no me importa nada

el Retazo pequeño
su Sucia cara despierta
junto a la Vieja farola
los ojos buscan respuestas

en la acera Olvidada
Perdida, y sin historia
dueña de su Extraña vida
rotos los Sueños de la memoria

miradas que pasan fugaces
Breves roces de esperanza
Sutiles caricias que curan
con un gesto Leve y sin palabras

Sed que se agota sola
en la acera azul, el paso
se apresura.

El camino se hace largo.


JM.Chico
(12/11/07)

Con estilo

Asintético


poesía es verbo
es palabra,
sensación

es mañana fría
es luz, es calor

poesía envidia
poesía espacio
y encuentro de dos

de un impulso escrito
de un pulso lector

poesía Madre
poesía Dios

breves sueños breves
por la rebelión.


J.M.Chico (12/11/07)

POESIA

Verbo, palabra, sensación, calor, frío, mañana, luz, envidia y uun encuentro de amigos en un espacio estupendo.

J.M.Chico

aviso a Viso

Esta semana Gonzalo ha propuesto 2 ejercicios o poemas. Uno: hacer un poema lírico de cualquier cosa. El otro: hacer un poema sobre algo que nos sea indiferente.
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Si algún alumno de los talleres me envía las tareas propuestas por los profes, sean de poesía, relato o novela, me comprometo a publicarlos en el blog.

Diccionario

Poesía: 1. Véase libertad. 2. Es la manera más impactante de agotar las palabras.
Cristian Fdez

la casa de los sueños

La casa de los sueños


Un recuerdo, rodando en la espesura
como lágrima y sal que duele y quema,
endulza con la gracia del poema
memoria de hermosura:

son ilusiones libres en el viento
que de mañana llaman a la puerta
del otoño remoto, y que despierta
el sol de tu argumento.

De la tarde perdida y olvidada,
de la tarde llorada en primavera,
la llama del deseo persevera
y nace delicada,

nace la humanidad; y nos invita,
de pétalos purísimos radiada,
a entrar en la morada
que un otoño soñaste, Margarita.

Aviso importante

Estimado/a alumno/a, te recordamos que los talleres del Centro de Poesía comienzan esta semana en el nuevo edificio del Centro de Poesía José Hierro.

- hoy, lunes 5 de noviembre, los talleres Laboratorio de creación poética y Poesía,
- mañana, martes 6 de noviembre, los talleres de Dicción y Declamación y Narrativa joven,
- el miércoles, 7 de noviembre, el taller de Relato,
- y el jueves, 8 de noviembre, el taller de Poética.

Los talleres se impartirán en las aulas del nuevo edificio, sito en la calle José Hierro nº 7 de Getafe, (antes calle Mortadelo y Filemón, perpendicular a Avda. Arcas del Agua, a 300 metros del la sede antigua, en un recinto anexo al de la sede actual).

Llámanos si tienes cualquier duda, 91.696.82.12.

Atentamente,
Mayka García

Fundación Centro de Poesía José Hierro
c/ José Hierro nº 7 - 28905 Getafe (Madrid)
Tfno.: 91 696 82 18 Fax.: 91 681 58 14
mayka.garcia@ayto-getafe.org
centro.poesia@ayto-getafe.org

HORARIO DE ATENCIÓN AL PÚBLICO, de Lunes a Viernes de 10 a 14 horas y de 17 a 21 horas.

Sus datos serán tratados en los ficheros de la Fundación Centro de Poesía José Hierro. Usted puede ejercitar los derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición que se recogen en la Ley 15/1999, de 13 de diciembre, de Protección de Datos de Carácter Personal.

Desordéname

La chica que lleva ropa interior en sus pensamientos activó una suma de recuerdos difíciles de mejorar. Vio a una ojos azules pidiéndole que acelerara y se encontró a punto de desplomarse desde la cima de unas vallas. Estoy hecha de luces y sombras, por favor ponte esto. Y los cuerpos hechos de madera se curvaron hasta empezar a llover.

Azul

El sitio que nunca conoceré está en algún lugar del trópico. Allí la gente se deja hacer en español mientras las mujeres toquetean. El lugar al que yo pertenezco no lo conoceré en vida porque tengo demasiada facilidad para preocuparme. Pero eso no quita para un mental. Veo unas barcas y con ellas la posibilidad de encender estrellas a las horas más turbias. La veo a ella, preocupada y desinhibida, haciéndonos perder el equilibrio mientras el agua nos descubre. Quizá lo que no veo es porque todavía no lo he encontrado. Al menos de esa manera (aquí dentro). El lugar al que yo futuro es un sitio en el que tengo hambre y me permiten saciar la sed mientras los miedos se me relajan y las adolescentes me cubren de tierra tibia. El sitio que nunca conoceré está más allá del recuerdo y tiene una gruta con una inmensa charca tan pronto se llena de pompas como recibe un coro de amazonas. Esas chicas tienen dos pieles, a veces hasta tres (relajaciones) y relatos que nunca se repiten. Me refiero por supuesto a la respiración.

Y sus músculos son una revolución derrotada

Ya no cambiaremos el cielo. Los pensamientos son rocas afiladas y vacías donde escupir desesperación. Siempre hay miedo. Pero a veces sólo puedes blasfemar por debajo de la plegaria y enfrenarte. Sobreviven no los más inteligentes, ni los más fuertes, tampoco los más soñadores, alzan sus brazos de espuma los que tienen una mínima porción de futuro; la salvaje conducción de una chica, el recuerdo de un recuerdo, los recién llegados. Siempre es siempre aunque estemos repitiendo desgracias. Porciones de calidez se reparten por mi cuerpo y me dejan tranquilo. Tengo tanto dolor que acabo por no recordarme. Escarbo en la risa de estar broma. El derrumbamiento es mío. Enloqueciendo con toda dignidad. Por eso estoy braceando. Algo me inclina a negarme negación como aquel abuelo simio, abuelo futuro cuando le pegó un corte de mangas a las mareas o gigantes criaturas que cada noche prometían extinguirle.

(Muchas gracias María, efectivamente la foto es de Salgado y narra las peripecias de tipos escalando lo imposible. Quizá todavía sobre, pero la roca está más afilada que antes...)

soneto con estrambote

La Piedra de Rosetta


Escribe, g, mañana, tarde y noche.
Luego lo rompe, y en el papelero
lo encesta sin alarde de torero:
sin pena ni lamento; sin reproche.

Lo dice, g, tumbado en Cabo Roche
con el azul de mar verde romero,
un velo bajo el ala del sombrero
y una rubia cerveza como broche.

Solicita el olvido a su carpeta
(es tan precario el tiempo de tu día…).
No sabe, gon, si debe retractarse

en esa petición, y conformarse
(piensa si la parada del tranvía
pasó como caduca la peseta).

Su piedra de Rosetta
es la nota durmiente de su arpa;
olvida su silencio, gonzescarpa.

Estimado/a alumno/a

Los talleres del Centro de Poesía comenzarán el próximo mes de noviembre:

el lunes, 5 de noviembre, los talleres Laboratorio de creación poética y Poesía.
el martes, 6 de noviembre, el taller de Dicción y Declamación.
el miércoles, 7 de noviembre, el taller de Relato.
el jueves, 8 de noviembre, el taller de Poética.

Llámanos si tienes cualquier duda.

Un saludo,

Mayka García
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Avda. Arcas del Agua s/n 28905 Getafe (Madrid)
91 681 98 55

centro.poesia@ayto-getafe.org

IMPORTANTE: El horario de atención al público se mantiene de 10 a 14 horas hasta el inicio de los talleres.

Apenas queda desesperación

Y sus músculos son una revolución derrotada. Ya no cambiaremos el cielo. Sus pensamientos son una roca perfecta. Afilada y vacía donde escupir la desesperación. Siempre hay miedo. Pero a veces sólo puedes concentrarte en tus salvajes vacíos. Blasfemar por debajo de la plegaria y enfrenarte a tu destino con la mejor resignación. Sobreviven no los más inteligentes, ni los más preparados, ni los más fuertes, tampoco los más soñadores, alzan sus brazos de espuma los que tienen una mínima porción de futuro; la salvaje conducción de una chica, el recuerdo de un recuerdo, los que acaban de llegar. Imaginaciones para un tiempo mejor. Siempre es siempre aunque estemos repitiendo desgracias. Porciones de calidez se reparten por mi cuerpo y me dejan tranquilo. Tengo tanto dolor que acabo por no recordarme. Escarbo en la risa de estar broma. El derrumbamiento es mío. Enloqueciendo con toda dignidad. No es cierto. Aquí no hay tiempo para la locura. Si acaso para la extinción. Por eso estoy braceando. Algo me inclina a negarme negarme como aquel abuelo simio, abuelo futuro que algún tiempo atrás le pegó un corte de mangas a las mareas o gigantes animales que cada noche prometían extinguirle.

Aviso importante

Estimado/a alumno/a,
El comienzo del taller que has solicitado se ha aplazado a la segunda quincena de octubre.
En los próximos días recibirás una llamada o e-mail informándote sobre el día en que comienza tu taller.
Atentamente,

Mayka García

FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Avda. Arcas del Agua s/n 28905 Getafe (Madrid)
91 681 98 55
centro.poesia@ayto-getafe.org

IMPORTANTE:
El horario de atención al público se mantiene de 10 a 14 horas hasta el inicio de los talleres.

creación poética

...tú contigo.

Proceso creativo

Vídeo, vídeo; video;
vi deo, vi deo, vimos deo,
vimos deos, vimos dedos,
vimos dedos,
vivimos dedos
vivimos dos
vivimos los dos...

silencio

Haiku

Blog. Medianoche.
Lapiceros en huelga.
¿Ya nadie canta?

HAIKU PERDIDO

Hola a todos. Espero que vuestras vacaciones sean eternas, al menos de mente. Las mías, como veréis en este haiku están en pleno apogeo. Nos vemos.


Cúmulos de aire
con aroma de pluma
ciegan la tinta.

de vuelta hacia nosotros

mis muy queridos, mis más queridas,

el verano no acaba de terminar, porque hace pum y empieza de pronto en otro sitio. hemos visto con ojos otros ojos (el ojo que ves no es/ojo porque tú lo veas/es ojo porque te ve, cantaba machado), hemos sido ciudades y caminado puertos, hemos bebido libros y hemos vivido vinos, y seguís empeñados en despertar del sueño de los puntos y comas. enhorabuena por la iniciativa 5-7-5. este blog ya está hecho todo un hombrecito. y vosotros, como sigais así, acabaréis llenándome las manos de un orgullo redondo. señores, seriedad: reíros de todo.

gonzalo e.

lejanía

haiku

en el vacío
tranquilo mar de luna
alguien espera

------

CARCASSONNE

pueblo medievo

admiro tu silueta

en suelo galo

pavarotti

haiku

de madrugada
coros angelicales
se lo llevaron
----

haiku

en el amor
el gen de la cultura
su origen tiene

septiembre

en la memoria
almacén de recuerdos
ojo de haiku

Se acaban

El viaje lento
sin sentido se esfuma
la vuelta cansa

Cuatro descubridores y el hechizo de una isla

Davide


Ojos de Bogart

y empuje de romano.

Comendatore.

Lerus


Cara de bueno.

La búsqueda es un juego.

Alma de bueno.


Fran


Rey de la broma.

Celebrar y excederse.

Corazón puro.


Luigi


Bailar y sentir.

Los pequeños placeres.

Amigo hermano.




Tenerife

Novias del sol.

Aventura por dentro.

Segunda casa.

¿Una historia en haikus?

Horas de urgencias


19:10

en la pecera
delante del teclado
ojos vigilan

19:17

túnicas blancas
palomas en el suelo
paso prohibido

19:23

sala de espera
purgatorio de voces
ebullescente

19: 41

en la mirada
mariposas oscuras
lágrimas beben

19:57

llaman temores
horizonte nublado
nadie contesta

20:14

el uniforme
verde de primavera;
es la doctora

20:21

traje de fiesta
deslucido y ajado
rosa marchita

20:31

en la montaña
el silencio dialoga
bajo la luna

20: 58

como las hojas
del otoño dorado
entran y salen

21: 13

muda sirena
al final de la rampa
todo premuras

21: 31

lánguido brazo
en el eco la sala
callan las voces

21: 47

atardeceres
de tristeza y desgana
áspera espera

22: 32

lágrima quema
la mejilla rugosa
de rota dama

22: 33

lejana estrella
atesora un deseo:
ser la semilla

23: 59

el ala leve
con la brisa del norte
levanta el vuelo

-----------------

un tinto de verano fresquito

De nuevo en casa y sólo se me ocurre esto:

VERSUSANEANDO EN EL SUR

Vuelvo con las manos gastadas de caricias

con los ojos hinchados de color.

He visto pueblos con forma de flan,

océanos amarillos donde flotaban girasoles.

La Torre de Babel en la playa de Cádiz

y cuando baja la marea...

quedan plazoletas de agua

para que jueguen las niñas

con las coletas llenas de ideas y de arena.

En Córdoba acaricié

la fachada de la facultad de Derecho

que está torcida.

Imaginé que en Despeñaperros quitaba el tapón

Andalucía entera

se iba por el desagüe

y al Estrecho teníamos que cambiarle el nombre.

Aprendí que sólo hay paisaje

desde el borde del precipicio

y que las que brillan en el cielo

sobre las profundidades

son las estrellas de mar.

Soñé que Robinson Crusoe tenía una barca escondida. Susana AGOSTO 2007

Crecimiento espiritual, pensamiento positivo y mucho amor para todos.

ojos que miran

Haikus
este es para ti

como la brisa
mi pensamiento sobre
tu seno vuela

haiku

y 13

2/6

En el instante
memoria de la estrella
todo de apaga…

(este es el último haiku de una serie escrita a la espera de una contestación que no llegó...)
---------------

Dias de agosto

Vaiven de luna
espuma que cabalga
hacia el castillo

la casa

ojos de haiku

12

1/6

Musgo en la roca;
paredes de la casa
la vida mecen.

---

aproximándome

6 de la mañana

en la mudez del agua
esta el sonido,
también mi sombra.

torvisco

una obra de arte

Dedicatoria
(en un libro de cocina)

Amor es la cocina,
el fogón es amor
cuando sublimas tímidas porciones
y aromas a los cielos, y llevas el puchero
a visitar estrellas,

estrellas que te arropan
y visten con su luz la desnudez
y tapan su pudor con una risa
embriagada de sed. En tu cocina
practica en el amor…

-------------

haiku

11

31/5

en la ribera
sobre hierba menuda
las hojas pasan.

-----

Roma (Fin de viaje)

Mirada eterna.

Gladiadores creando.

Despertar riendo.

Ocho haikus para ocho compañeros continentales

Óscar

Hambre de vida.

Creador de acercamientos.

Buscaencantos.

Tete

Alma gladiador.

Sonrisa sin fronteras.

Juego con clase.

Fini

Risa universal.

Fascinarse ligando.

Tipo grandioso.

Manga

Duro de palo.

Relámpagos de ingenio.
Bromas y carisma.

Jaume

Adrenalina.

La aventura es el camino.

Vivir y ayudar.

Tuki

Galán europeo

convoca fiesta y bromas.

Improvisación.

Bou

Jefe comensal

y nobleza de héroe.

Corazón blanco.

Manu

Niño gigante

prueba bromas y asombro.

Trae alegría.

Agosto de dos mil siete

motores vuelan y ríen
desde el alero del viento
al acecho del momento
en el que pájaros píen
para captar el momento

alma sutil, sentimiento
sin pena ni cortapisa;
cabalgadura: la brisa,
y al haiku pones acento:
¡qué marcha tienes Marisa!

motor lejano que suenas
a tañido de campana
y al glamour de las verbenas
de tu periplo. Nos llenas,
Pedrito Fernaud Quintana

motor del aire, silente
ventilador abanico
atrapado en esa fuente
de oposición exigente,
siendo tú tan grande, Chico

motores en el verano
burbujeando en su brete
con una copa en la mano,
-ojo, haiku, luz, arcano-
al calor del dos mil siete

--------------

Haiku

10

30/5

Cuatro paredes
en la luna de mayo
el alma llora.

--------------

ojo de haiku

ojos profundos
ondulante celinda
estrellas bailan

Poema para una chica norteamericana

The sound of the lake is the sound of your soul.

I celebrate your eyes like the first light.

It's rare but I believe in the magic of your hands.

El sonido del lago es el sonido de tu alma.

Celebro tus ojos como la primera luz.
Es extrano pero creo en la magia de tus manos.

Dos traiciones legitimas y seis haikus europeos

Camino de Roma

Tres horas de sonrisas celebrando a Federica.
La ragazza que nos enseno el estremecimiento
a traves de sus ojos:
las ventanas mas hermosas del alma.

Ninas fiesta (Malaguenas)

Las hijas del sol preguntan al firmamento.
Su sonrisa es su pasaporte.

Primera Suiza

Prados azules.
El carino de siempre.
Chozas de ensueno.

Florencia

Estatuas que te
buscan con la mirada.
Hostal nocturno.

Munich

Birra y salchichas.
Olimpismo platonico.
Avenidas luz.

Austria fronteriza

Cena en el cielo.
Fiesta en el salon chil-out.
Serenas guapas.

Interlaken (Suiza)

Mares destello.
Rubias drogandose.
La paz del agua.

Praga

Noches eternas.
Calles como museos.
Almas cautivas.

contra la guerra

fotograma de "Los persas"


haiku

en la batalla
pensamientos y sueños
se desvanecen



otro

9

29/5

Una pestaña;
horizonte lejano,
lágrima nace.

foto: la desbandada

Haikus

8

28/5

Rojo elefante
mariposa del sueño
la noche llena.


otro (a Pedro)

orgía Pedro:
en la tierra del norte
belleza bebe

Concurso

Hay un concurso literario interesante, entrar en la página de "pompas de papel".

De pronto

De pronto
se me ha hecho un nudo muy hondo,
muy hondo.

La luz que penetra a retazos,
araña mis ojos,
a fondo.
Se adueña de todo,
de todo.

Y vierte su miel en mi cara.
Y suelta su hiel con espinas
Y rompe mis huesos de agosto,
de agosto.