Laboratorio de creación poética, en 'la piscifactoría', nuevo espacio de experimentación y docencia, Madrid.
El proyecto del Laboratorio de Creación Poética trata de ofrecer una alternativa a los múltiples sistemas de enseñanza de una materia tan escurridiza como la poesía analizando su imbricación en el universo literario, histórico y social contemporáneo.
Son muchos los profesores que descreen de sus propios métodos. Este Laboratorio se diferencia de los talleres de poesía usuales en su carácter eminentemente práctico y en la atención personalizada a cada uno de los alumnos. Por otra parte, no se trata de enseñar “poesía”, sino de desmontar ciertos tópicos creados en torno a ella, de conocer realmente lo que significa y ha significado a lo largo de la Historia este género literario que ha trascendido, hoy más que nunca, los límites del libro.
La poesía no es estrictamente "el poema". La poesía es algo más que el texto que la recoge: atendiendo a poetas como Valéry o Mallarmé, el poema se transforma en una maquinaria accionada por el autor y el lector.
El Laboratorio de Creación Poética analiza los componentes del combustible de esta maquina poética.
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www.lapiscifactoria08.blogspot.com
La Piscifactoría · Laboratorio de creación · Calle Pez, 27 2º izq. Puerta 5 Madrid
Clases teórico-prácticas Blog personal del curso Recitales grupales Publicaciones
Profesor: Gonzalo Escarpa
Horario: martes, de 19:00 a 21:00 h. durante marzo, abril, mayo y junio (primera fase)
Precio: 90 euros/mes
Dossier del Laboratorio en pdf www.escarpa.net Más información: gonzalo@escarpa.net (inscripción, propuestas de otros horarios, etc.)
lunes, 10 de marzo de 2008
viernes, 7 de marzo de 2008
La mentira de la literatura
Estás en la tumbona, tan tumbada.
Eres mi hermana, mi madre, mi familia.
Yo te imagino ahora más liviana.
Úrculo te ha pensado con sombrero.
Silvio te ha regalado una sombrilla.
Todos,
alguna vez,
te hemos soñado.
Pero ahora estás ahí,
bañada en sol,
en un hotel de mil estrellas de un poblado
que en agosto se llena de bailes y de copas.
El biquini que llevas
tan sutil
confía tanto como tú en tu cuerpo.
Yo, desde mi ventana de voyeur joven verde
te contemplo.
Vigilo el más pequeño movimiento de ti,
de tu biquini.
Canto.
Te escribo una poesía.
Me enamoro.
Invoco a Clío,
a Nemosine,
a todas esas musas que conozco.
No vienen,
pero el que sí que viene
es, yo sigo en la ventana,
un bigardo que seguro hace surf
está forrado y tiene un deportivo
con equipo de 1500 watios
y cargador de 9 o 10 cds.
Seguro que ese cerdo afortunado
no te escribe poesías
seguro que a ti eso
no te importa.
Para ese tipo de gilipolleces
ya me tienes a mí,
porque para eso sirve
la literatura.
Para que tú te vayas con el surfer
y yo escriba que me fui contigo.
Gonzalo Escarpa
Eres mi hermana, mi madre, mi familia.
Yo te imagino ahora más liviana.
Úrculo te ha pensado con sombrero.
Silvio te ha regalado una sombrilla.
Todos,
alguna vez,
te hemos soñado.
Pero ahora estás ahí,
bañada en sol,
en un hotel de mil estrellas de un poblado
que en agosto se llena de bailes y de copas.
El biquini que llevas
tan sutil
confía tanto como tú en tu cuerpo.
Yo, desde mi ventana de voyeur joven verde
te contemplo.
Vigilo el más pequeño movimiento de ti,
de tu biquini.
Canto.
Te escribo una poesía.
Me enamoro.
Invoco a Clío,
a Nemosine,
a todas esas musas que conozco.
No vienen,
pero el que sí que viene
es, yo sigo en la ventana,
un bigardo que seguro hace surf
está forrado y tiene un deportivo
con equipo de 1500 watios
y cargador de 9 o 10 cds.
Seguro que ese cerdo afortunado
no te escribe poesías
seguro que a ti eso
no te importa.
Para ese tipo de gilipolleces
ya me tienes a mí,
porque para eso sirve
la literatura.
Para que tú te vayas con el surfer
y yo escriba que me fui contigo.
Gonzalo Escarpa
sábado, 1 de marzo de 2008
POR TI GONZALO, GRACIAS HA SIDO ESTUPENDO.
El camino está confuso,
El viaje hacia la montaña,
No tiene fuerza, ni maña,
Lo creativo perdió uso,
Las plumas están ya presas,
Los versos van sin sosiego,
Atrapados en trasiego,
De dudas en blog impresas.
el trayecto está perdido,
en despedida sin vuelta
de profesor creativo.
(MARISA-MARIA ESTOY CON VOSOTRAS)
El viaje hacia la montaña,
No tiene fuerza, ni maña,
Lo creativo perdió uso,
Las plumas están ya presas,
Los versos van sin sosiego,
Atrapados en trasiego,
De dudas en blog impresas.
el trayecto está perdido,
en despedida sin vuelta
de profesor creativo.
(MARISA-MARIA ESTOY CON VOSOTRAS)
escarpa se va
Lo único que nos ha inducido a escribir, como siempre, es la emoción y el deseo de explicar-nos y entender lo que consideramos nuestro, es decir lo que nos ocurre cada día, en definitiva, la Vida. Escarpa nunca nos estimuló ni nos persuadió para que hiciéramos algo, más bien lo contrario, de sus palabras cuando le preguntábamos, se desprendía ambigüedad siempre, -en los motivos de su marcha- quizás porque era muy complejo para él ordenar las piezas y desprenderse del aire, lleno de respeto, cariño y admiración hacia la familia Hierro-Romero, por eso sabemos que lo que pasó el lunes de 6 a 8 no debería haber pasado, aún siendo necesario explicar, debería haberse hecho con otro retablo, un retablo que permitiera el desnudo integral de todos, incluidos los alumnos, es seguro que así las palabras hubieran adquirido una dimensión más esclarecedora. Si esto no podía ser así, por cuestiones profundas, con criterio, se podía haber optado por algo más poético que no hiciera pasar un mal rato, ni a Tacha ni a Gonzalo, francamente eso no se lo merecen ninguno de los dos. Tampoco los alumnos debieron verse en la tesitura de contestar a la temida pregunta ¿a quién quieres más a Mamá o a Papá? delante de los dos.
Escarpa “se va” para crecer, o, comunica razones legítimas en: http: //www.voz-es.blogspot.com pero tanto esto como lo anterior, coloca a Escarpa fuera de un proyecto en el que “sigue creyendo y espera que se desarrolle a pesar de todos los impedimentos” http://www.voz-es.blogspot.com. No hay ninguna intención de ser desleal en esas palabras.
Si nos llegan a decir que un día Gonzalo se iba a marchar del centro sin que nadie dijera NO, nos hubiera parecido extraño, muy extraño, pero si nos dicen que nadie iba a soltar al viento palabras como besos, simplemente nos hubiéramos revelado, y esto es lo que hemos intentado con nuestras “paroles “ y nuestros globos de helio. Incomprensible que a escarpa no se le permita ni dar su última clase de despedida, o elegir él cuándo se va, ya que es inevitable que lo haga.
Ahora resulta que todo esta peor que antes, Tacha, el centro, el edificio, están tocados, y en una medida extrema Gonzalo (gestión cultural, cátedra, alumnos, reconocimiento, pérdida de confianza, vacío ante su marcha) y los alumnos aquí estamos, con muchas dificultades para expresar lo que sentimos –aquejados de una parálisis que nos ha dejado huérfanos y en medio de ninguna parte- y lo que es peor, sin saber.
Marisa amador y torvisco
Escarpa “se va” para crecer, o, comunica razones legítimas en: http: //www.voz-es.blogspot.com pero tanto esto como lo anterior, coloca a Escarpa fuera de un proyecto en el que “sigue creyendo y espera que se desarrolle a pesar de todos los impedimentos” http://www.voz-es.blogspot.com. No hay ninguna intención de ser desleal en esas palabras.
Si nos llegan a decir que un día Gonzalo se iba a marchar del centro sin que nadie dijera NO, nos hubiera parecido extraño, muy extraño, pero si nos dicen que nadie iba a soltar al viento palabras como besos, simplemente nos hubiéramos revelado, y esto es lo que hemos intentado con nuestras “paroles “ y nuestros globos de helio. Incomprensible que a escarpa no se le permita ni dar su última clase de despedida, o elegir él cuándo se va, ya que es inevitable que lo haga.
Ahora resulta que todo esta peor que antes, Tacha, el centro, el edificio, están tocados, y en una medida extrema Gonzalo (gestión cultural, cátedra, alumnos, reconocimiento, pérdida de confianza, vacío ante su marcha) y los alumnos aquí estamos, con muchas dificultades para expresar lo que sentimos –aquejados de una parálisis que nos ha dejado huérfanos y en medio de ninguna parte- y lo que es peor, sin saber.
Marisa amador y torvisco
jueves, 28 de febrero de 2008
Mujer
(en memoria de las mujeres maltratadas)
El amor dominaba su vida
y por él su existencia entregaba
apoyando para su provecho
pensamiento y alma.
Para él dedicaba, contenta,
un trabajo que no compensaba.
Para él ofrecía su fruto
a costa de nada.
Pero no le importaba entregarle
su miseria, su risa, su calma,
esperando su gesto conforme,
que nunca llegaba.
Y, si un día de cama y de fútbol
agradable, cumplía besarla,
un ronquido de satisfacciones
es lo que lograba.
Una tarde sintió su reproche
como pájaro rota su ala,
y ganó al rebelarse, vencida,
una bofetada.
Como el agua golpea la roca.
Como el mar cuando baña la playa,
al final vio que no merecía
ser tan maltratada.
Se le fueron abriendo sus ojos
poco a poco; pero perdonaba
sus modales y brusco carácter,
que justificaba.
En la puerta sentía respeto
cuando entraba rendido en la casa,
sorteando pedir el antojo
de ser respetada.
Y a pesar de sufrir su desprecio;
de las broncas y las bofetadas,
abatida en un charco de sangre
aún lo disculpaba...
pbernal
El amor dominaba su vida
y por él su existencia entregaba
apoyando para su provecho
pensamiento y alma.
Para él dedicaba, contenta,
un trabajo que no compensaba.
Para él ofrecía su fruto
a costa de nada.
Pero no le importaba entregarle
su miseria, su risa, su calma,
esperando su gesto conforme,
que nunca llegaba.
Y, si un día de cama y de fútbol
agradable, cumplía besarla,
un ronquido de satisfacciones
es lo que lograba.
Una tarde sintió su reproche
como pájaro rota su ala,
y ganó al rebelarse, vencida,
una bofetada.
Como el agua golpea la roca.
Como el mar cuando baña la playa,
al final vio que no merecía
ser tan maltratada.
Se le fueron abriendo sus ojos
poco a poco; pero perdonaba
sus modales y brusco carácter,
que justificaba.
En la puerta sentía respeto
cuando entraba rendido en la casa,
sorteando pedir el antojo
de ser respetada.
Y a pesar de sufrir su desprecio;
de las broncas y las bofetadas,
abatida en un charco de sangre
aún lo disculpaba...
pbernal
martes, 26 de febrero de 2008
Perplejidad y tristeza
Hoy sí que voy a escribir. Hoy sí, porque ayer fue un mal día. Uno de los peores episodios que podían escribirse en la biografía del Centro de Poesía José Hierro se escribió ayer de seis a ocho de la tarde. En mi opinión, sólo podría ser igual de malo que otra bomba cayera en mitad de las aulas y rematara la masacre. Porque ayer cayó un proyectil enorme con la marcha de Gonzalo. No creo que pueda alcanzar a describir mi perplejidad ni tampoco mi tristeza. Como dije ayer, yo no conocía el Centro de Poesía antes. Yo vine al taller por Gonzalo: Escarpa es para mí el Centro. Los demás son buena gente -no hay duda de ello-, pero sin Gonzalo no puede ni debe ser lo mismo. No puede ni debe ser sustituido, porque lo que ha ocurrido no podía ni debía ocurrir. Pero así es la vida, saltamos de una perplejidad a otra, de una incongruencia a otra mayor y nos encontramos en el centro del ojo de un huracán que arrasa la ilusión y destroza el corazón de las personas.
Fue un tanto injusta esa fantasmagoría de “luz y taquígrafos” llena de medias verdades y tácitas heridas todavía sangrantes. Quizá se ajustara más a la realidad la calificación de “careo”. Pero no podía utilizarse munición pesada porque había ropa tendida y -estoy seguro- porque ya se había utilizado con resultado de muerte. La de Gonzalo. Fue duro para Tacha, no lo discuto, pero lo fue más, inconmensurablemente más, para Escarpa, que perdía el respeto y la confianza de su Directora –quedó meridianamente claro que habían llegado a un punto de imposible retorno-, la capacidad de intervenir en el desarrollo de un proyecto que también había salido de sus manos –ahora que por fin parecían avecinarse tiempos mejores- y la posiblidad de rematar la faena de un experimento bellísimo, un triple y medio sin red desde el trapecio de la poesía y con muchísima ilusión compartida por todos nosotros. Y eso duele, duele con un dolor que horada muy minucioso.
Por la parte de responsabilidad que le corresponda, es imposible que Gonzalo no piense que nos deja colgados. Y es verdad, pero a mí no me importa. Lo que sí que me importa es cómo se va de malherido. No puedo estar de acuerdo con la idea de que se le sustituya y basta. Las penas con pan no son menos. Las penas son siempre penas si lo son de verdad, y sé que su autoestima no podía continuar en las condiciones que la Dirección le brindaba. Cuando se despidió como Coordinador en Navidades no pasó nada. Nosotros nos íbamos de vacaciones y él a rumiar su desasosiego. A la vuelta todo siguió igual, salvo por un detalle: ya no era Gestor de Recursos Culturales del Centro. Ni se dio explicación alguna ni nosotros la pedimos, no nos engañemos. Y eso ya fue muy elocuente. Porque no se puede pretender que alquien que está implicado hasta las trancas en un proyecto poético de colosal envergadura, que ha demostrado con creces su capacidad en la gestión de todos esos recursos, se aparte de repente y no sufra arrinconado en un taller de 120 minutos lunáticos a la semana. Eso es muy poco arroz para tanto Escarpa. No olvidemos que Escarpa es ESCARPA, para mí nada más y nada menos que eso. No es un profesor que se sustituye (por cierto, ¿quién le va a sustituir?). Es una oportunidad inestimable que perdemos de aprender lo que nadie más puede enseñarnos, y no hay derecho. No hay derecho porque sé que podía haberse evitado hablando a calzón quitado en su momento y dejando a un lado los compadreos de coleguitas. Un proyecto de gestión cultural es una cosa muy seria y tiene que ser considerada y retribuida como tal. Si no, es mejor dejarlo para no dañar la autoestima del que se aplica a ello con todas sus fuerzas, pero también para no malbaratar el prestigio de los otros que también lo hacen y lo harán en el futuro en éste y en otros centros. El listón no puede bajarse impunemente, porque con esos barros ya sabemos los lodos que nos arramblarán. Para que quede claro. Hay una serie de requisitos que deben de cumplirse, preparación, capacidad, dedicación, entre otros, que otorgan el prestigio y la consideración profesional. Pero también hay que reconocerlos retribuyéndolos con unos emolumentos adecuados, no nos confundamos.
Pero el caso es que ahora vamos a estar sin Gonzalo. Y Gonzalo sin el Centro. Y no. No tenía ningún otro proyecto fuera de aquí. Ni quería crecer como poeta, ni dedicarse a escribir un libro o a dar recitales fuera del Centro. Lo sé porque él me lo dice y yo me lo creo. Porque confío en él. Y ahí creo que es donde ha estado el problema. En que los que debían confiar en él no lo han hecho, porque no han podido, porque no han creído en su talento (recordad aquello de inteligencia, genio, talento, maña: ¿qué no tenía Gonzalo?) , o porque tenían miedo de gestionar un futuro desbordado por su hiperactividad. Que conste que esto es una opinión personal.
Soy nuevo en el taller, pero en la vida ya tengo un poco de oficio. Por lo que he respirado en el Centro cada lunes y algún que otro día fuera del aula, por cómo todo él está impregnado de Escarpa en cada rincón, prescindir de su presencia es casi tanto como pretender retirar la clave de un arco y que no se derrumbe. Yo casi no creo en milagros, pero pudieran ocurrir. Ojalá.
En todo caso, aprovecho para despedirme de un maestro en el más hondo y respetuoso sentido del término, dedicándole estos versos de Lope:
“¿Qué pedís, que no escriba o que no viva?
Haced vos con mi pecho que no sienta,
que yo haré con mi pluma que no escriba.”
Y como siento escribo… ¡Y mira que lo siento! Que no nos quiten el Parnaso…
Hasta siempre Gonzalo Escarpa.
Fue un tanto injusta esa fantasmagoría de “luz y taquígrafos” llena de medias verdades y tácitas heridas todavía sangrantes. Quizá se ajustara más a la realidad la calificación de “careo”. Pero no podía utilizarse munición pesada porque había ropa tendida y -estoy seguro- porque ya se había utilizado con resultado de muerte. La de Gonzalo. Fue duro para Tacha, no lo discuto, pero lo fue más, inconmensurablemente más, para Escarpa, que perdía el respeto y la confianza de su Directora –quedó meridianamente claro que habían llegado a un punto de imposible retorno-, la capacidad de intervenir en el desarrollo de un proyecto que también había salido de sus manos –ahora que por fin parecían avecinarse tiempos mejores- y la posiblidad de rematar la faena de un experimento bellísimo, un triple y medio sin red desde el trapecio de la poesía y con muchísima ilusión compartida por todos nosotros. Y eso duele, duele con un dolor que horada muy minucioso.
Por la parte de responsabilidad que le corresponda, es imposible que Gonzalo no piense que nos deja colgados. Y es verdad, pero a mí no me importa. Lo que sí que me importa es cómo se va de malherido. No puedo estar de acuerdo con la idea de que se le sustituya y basta. Las penas con pan no son menos. Las penas son siempre penas si lo son de verdad, y sé que su autoestima no podía continuar en las condiciones que la Dirección le brindaba. Cuando se despidió como Coordinador en Navidades no pasó nada. Nosotros nos íbamos de vacaciones y él a rumiar su desasosiego. A la vuelta todo siguió igual, salvo por un detalle: ya no era Gestor de Recursos Culturales del Centro. Ni se dio explicación alguna ni nosotros la pedimos, no nos engañemos. Y eso ya fue muy elocuente. Porque no se puede pretender que alquien que está implicado hasta las trancas en un proyecto poético de colosal envergadura, que ha demostrado con creces su capacidad en la gestión de todos esos recursos, se aparte de repente y no sufra arrinconado en un taller de 120 minutos lunáticos a la semana. Eso es muy poco arroz para tanto Escarpa. No olvidemos que Escarpa es ESCARPA, para mí nada más y nada menos que eso. No es un profesor que se sustituye (por cierto, ¿quién le va a sustituir?). Es una oportunidad inestimable que perdemos de aprender lo que nadie más puede enseñarnos, y no hay derecho. No hay derecho porque sé que podía haberse evitado hablando a calzón quitado en su momento y dejando a un lado los compadreos de coleguitas. Un proyecto de gestión cultural es una cosa muy seria y tiene que ser considerada y retribuida como tal. Si no, es mejor dejarlo para no dañar la autoestima del que se aplica a ello con todas sus fuerzas, pero también para no malbaratar el prestigio de los otros que también lo hacen y lo harán en el futuro en éste y en otros centros. El listón no puede bajarse impunemente, porque con esos barros ya sabemos los lodos que nos arramblarán. Para que quede claro. Hay una serie de requisitos que deben de cumplirse, preparación, capacidad, dedicación, entre otros, que otorgan el prestigio y la consideración profesional. Pero también hay que reconocerlos retribuyéndolos con unos emolumentos adecuados, no nos confundamos.
Pero el caso es que ahora vamos a estar sin Gonzalo. Y Gonzalo sin el Centro. Y no. No tenía ningún otro proyecto fuera de aquí. Ni quería crecer como poeta, ni dedicarse a escribir un libro o a dar recitales fuera del Centro. Lo sé porque él me lo dice y yo me lo creo. Porque confío en él. Y ahí creo que es donde ha estado el problema. En que los que debían confiar en él no lo han hecho, porque no han podido, porque no han creído en su talento (recordad aquello de inteligencia, genio, talento, maña: ¿qué no tenía Gonzalo?) , o porque tenían miedo de gestionar un futuro desbordado por su hiperactividad. Que conste que esto es una opinión personal.
Soy nuevo en el taller, pero en la vida ya tengo un poco de oficio. Por lo que he respirado en el Centro cada lunes y algún que otro día fuera del aula, por cómo todo él está impregnado de Escarpa en cada rincón, prescindir de su presencia es casi tanto como pretender retirar la clave de un arco y que no se derrumbe. Yo casi no creo en milagros, pero pudieran ocurrir. Ojalá.
En todo caso, aprovecho para despedirme de un maestro en el más hondo y respetuoso sentido del término, dedicándole estos versos de Lope:
“¿Qué pedís, que no escriba o que no viva?
Haced vos con mi pecho que no sienta,
que yo haré con mi pluma que no escriba.”
Y como siento escribo… ¡Y mira que lo siento! Que no nos quiten el Parnaso…
Hasta siempre Gonzalo Escarpa.
viernes, 22 de febrero de 2008
Para tí Cristina. Un avión de papel en seguidilla, como los que lanzaba David Moreno
Avión de bajo vuelo,
Poema en él.
Rescátalo del suelo,
gratis se lee.
dobla el papel,
arrójalo de nuevo,
poesía express.
HOLA A TODOS
Hola chicos y chicas,
Soy Cristina. Por fin estoy con vosotros en el blog!.
No tengo ni idea de cómo funciona, pero me entusiasma poder ser testigo y parte de esta movida.
Veo que el blog se está c0nvirtiendo en una gran manifestación virtual contra la partida de Gonzalo. Me gusta.
¿Alguien quiere decirme hola, porfi?
Cristina Doal
Soy Cristina. Por fin estoy con vosotros en el blog!.
No tengo ni idea de cómo funciona, pero me entusiasma poder ser testigo y parte de esta movida.
Veo que el blog se está c0nvirtiendo en una gran manifestación virtual contra la partida de Gonzalo. Me gusta.
¿Alguien quiere decirme hola, porfi?
Cristina Doal
miércoles, 20 de febrero de 2008
A GONZALO
Perdón, no sé qué es lo que he hecho, por lo tanto comienzo de nuevo el poema.
Nos gustas cuando hablas porque no estás ausente,
y nos oyes de cerca y nuestra voz te provoca.
Parece que los ojos se te hubieran posado
y parece que un verso te cerrara la boca.
Como todas las cosas parecen poesía,
emerges de las cosas, océano de calma.
Creador incansable, llenas de poesía,
y llenas de belleza nuestra silente alma.
Nos gustas cuando hablas y estás como radiante.
Y estás como alegrándote, creador. Nos arrullas
y nos oyes de cerca, y nuestra voz te alcanza:
déjanos que te hablemos con las palabras tuyas.
Déjanos que callemos también con tu palabra
suave como un aliento, fuerte como un cuchillo.
Eres como la aurora, alegre y luminoso.
Tu mensaje es rocío, tan cercano y sencillo.
Nos gustas cuando hablas porque no estás ausente.
Dolido y solitario nos dejas un desierto.
Una palabra entonces, una partida bastan.
Y estamos tristes, tristes de que ello sea cierto.
Mercedes Amodeo
Nos gustas cuando hablas porque no estás ausente,
y nos oyes de cerca y nuestra voz te provoca.
Parece que los ojos se te hubieran posado
y parece que un verso te cerrara la boca.
Como todas las cosas parecen poesía,
emerges de las cosas, océano de calma.
Creador incansable, llenas de poesía,
y llenas de belleza nuestra silente alma.
Nos gustas cuando hablas y estás como radiante.
Y estás como alegrándote, creador. Nos arrullas
y nos oyes de cerca, y nuestra voz te alcanza:
déjanos que te hablemos con las palabras tuyas.
Déjanos que callemos también con tu palabra
suave como un aliento, fuerte como un cuchillo.
Eres como la aurora, alegre y luminoso.
Tu mensaje es rocío, tan cercano y sencillo.
Nos gustas cuando hablas porque no estás ausente.
Dolido y solitario nos dejas un desierto.
Una palabra entonces, una partida bastan.
Y estamos tristes, tristes de que ello sea cierto.
Mercedes Amodeo
A GONZALO
Hola, compis, he tenido el atrevimiento de crear este poema en nombre de todos. Espero que os parezca bien, y si no es así acataré vuestra inconformidad de forma humilde.
(Este poema es un homenaje tanto a Gonzalo Escarpa como a Pablo Neruda)
Nos gusta cuando hablas porque no estás ausente,
y nos oyes de cerca y nuestra voz te provoca.
(Este poema es un homenaje tanto a Gonzalo Escarpa como a Pablo Neruda)
Nos gusta cuando hablas porque no estás ausente,
y nos oyes de cerca y nuestra voz te provoca.
martes, 19 de febrero de 2008
APOYO A GONZALO
Éste proyecto cultural, de laboratorio de creacción poética, que tú has puesto en marcha, no se puede quedar cojeando. La travesía tan maravillosa que realizamos todos los lunes y lo que tú nos enseñas, no sería lo mismo sin ti. Mi apoyo a tu labor de coordinador y profesor.
Zar-pa-zo
Las dudas también me asaltan. Me siento arañado internamente por esta falta de sensibilidad, con las personas y con sus proyectos. ¿Hacía donde va la cultura en este País? Quienes han dedicado su tiempo e ilusión a poner en marcha esta Fundación, deben ser recompensados con cierta estabilidad y autonomía, para poder trabajar con libertad.
lunes, 18 de febrero de 2008
de parte de Cristina
Compis, os adjunto un poema de Cristina, ella no puede entrar en el blog y me ha pedido que lo haga yo.
A Gonzalo Escarpa
No tengo qué decir. No tengo nada,
ni labios, ni agujero en las axilas,
ni muelles para acortar las distancias,
ni riesgo de perderte. ¿Tú qué miras?.
No tengo ni pan duro, ni pamplinas,
ni un triste para ti, ni un par de rastas,
ni cuello al que le apriete la camisa,
ni ganas de callarme. Tú te callas!.
No tengo un tú, ni un vuelve, ni un te quiero,
ni ases que esconder bajo la manga,
ni mangas, ni solapa, ni sombreros.
Estoy cerca de ti. ¿Por qué te callas?.
Arriba suena el mar, abajo el cielo,
me voy quedando sola y sin palabras.
Cristina
A Gonzalo Escarpa
No tengo qué decir. No tengo nada,
ni labios, ni agujero en las axilas,
ni muelles para acortar las distancias,
ni riesgo de perderte. ¿Tú qué miras?.
No tengo ni pan duro, ni pamplinas,
ni un triste para ti, ni un par de rastas,
ni cuello al que le apriete la camisa,
ni ganas de callarme. Tú te callas!.
No tengo un tú, ni un vuelve, ni un te quiero,
ni ases que esconder bajo la manga,
ni mangas, ni solapa, ni sombreros.
Estoy cerca de ti. ¿Por qué te callas?.
Arriba suena el mar, abajo el cielo,
me voy quedando sola y sin palabras.
Cristina
parole, parole, parole.. escarcha
.......pero pasa que cuando no hay rostros ni nombres, los actos parecen globos de helio, aunque no nos guste la altura ni la trayectoria que llevan, no podemos amarrarles y conversar.
A nosotras nos gustaría que todos quisiéramos saber por qué la Dirección del Centro no ha podido resolver la dignidad de unas condiciones laborales para su equipo, sobre todo cuando el resultado de eso es que se nos va el coordinador. Esto sería un simple movimiento, dentro de un organigrama, si no fuera porque el coordinador que teniamos tiene rostro y voz, y además ha generado corrientes oceánicas que no vamos a detallar pero todos hemos participado y disfrutado de ellas, nos han nutrido y, con ellas hemos crecido.
La pérdida de Escarpa sólo es asimilable como parte de una derrota, una digna derrota después de una dura batalla. Dicha batalla tenía como objetivo defender el proyecto cultural llamado “Centro de Poesía José Hierro”, un equipo de personas con nombres y apellidos que lo tienen que llevar a cabo y unas condiciones laborales dignas para reconocer el potencial de esas personas. Y deberíamos conocer los detalles pues nos afecta directamente, no sólo porque creíamos que éramos parte importante de ese proyecto, si no porque no se pueden generar dinámicas colectivas de creación, ética y estética y congelarlas de repente,
Esta vez, el silencio no es bello, ha cerrado la puerta del templo de la palabra, llenando el paisaje de ausencia.
A nosotras nos gustaría que todos quisiéramos saber por qué la Dirección del Centro no ha podido resolver la dignidad de unas condiciones laborales para su equipo, sobre todo cuando el resultado de eso es que se nos va el coordinador. Esto sería un simple movimiento, dentro de un organigrama, si no fuera porque el coordinador que teniamos tiene rostro y voz, y además ha generado corrientes oceánicas que no vamos a detallar pero todos hemos participado y disfrutado de ellas, nos han nutrido y, con ellas hemos crecido.
La pérdida de Escarpa sólo es asimilable como parte de una derrota, una digna derrota después de una dura batalla. Dicha batalla tenía como objetivo defender el proyecto cultural llamado “Centro de Poesía José Hierro”, un equipo de personas con nombres y apellidos que lo tienen que llevar a cabo y unas condiciones laborales dignas para reconocer el potencial de esas personas. Y deberíamos conocer los detalles pues nos afecta directamente, no sólo porque creíamos que éramos parte importante de ese proyecto, si no porque no se pueden generar dinámicas colectivas de creación, ética y estética y congelarlas de repente,
Esta vez, el silencio no es bello, ha cerrado la puerta del templo de la palabra, llenando el paisaje de ausencia.
Marisa Amador y Torvisco
domingo, 17 de febrero de 2008
tu seno
¿Qué quieres alcanzar?, ¿qué ves que nadie vemos?
Tus manos se levantan, amagos de las sombras
de la china. Rezuman un gesto inofensivo
de niña indiferente mirando al infinito;
las palmas, en escorzo, buscando asir el aire,
se cierran con torsiones en puños apretados
blandamente; los dedos, trabados y desnudos,
temblores apuntalan como cuando mis manos
tiraban de tu cara ceñido a tu regazo,
cuando me alimentabas…
Tus manos se levantan, amagos de las sombras
de la china. Rezuman un gesto inofensivo
de niña indiferente mirando al infinito;
las palmas, en escorzo, buscando asir el aire,
se cierran con torsiones en puños apretados
blandamente; los dedos, trabados y desnudos,
temblores apuntalan como cuando mis manos
tiraban de tu cara ceñido a tu regazo,
cuando me alimentabas…
sábado, 16 de febrero de 2008
sábado, 9 de febrero de 2008
Gael
Porque me llamo Manuel,
a mí me llaman Manolo,
¿te dirán a ti Gaolo
porque te llamas Gael?
Tu nombre de cascabel
suena a risa y caramelo.
Ya está esperando tu abuelo
que corras, pájaro pillo,
a gatas por el pasillo
sacándole brillo al suelo.
Manolo Romero
a mí me llaman Manolo,
¿te dirán a ti Gaolo
porque te llamas Gael?
Tu nombre de cascabel
suena a risa y caramelo.
Ya está esperando tu abuelo
que corras, pájaro pillo,
a gatas por el pasillo
sacándole brillo al suelo.
Manolo Romero
reescritura de un poema publicado
Gael
(a Tacha)
Son de piano. Fluye la palabra
cabalgando los cerros
del acorde sentido de un antojo;
y, mientras, una mano
puja por descubrir qué lo separa
del mundo que lo abriga...
(a Tacha)
Son de piano. Fluye la palabra
cabalgando los cerros
del acorde sentido de un antojo;
y, mientras, una mano
puja por descubrir qué lo separa
del mundo que lo abriga...
viernes, 8 de febrero de 2008
Os envío nueva página en la que estoy
http://artepoetica.net/Maria_Angeles_Asensio.htm
Y página "chuli" de un trabajo mío publicado en La Red Andaluza:
http://www.andalucia.cc/viva/mujer/antologia/index.html
o esta maravillosa donde se escuchan los poemas de consagrados he iluminados:
http://www.desdelalma.net/
Y un abrazo muy fuerte.
¡¡Adiós!!
M ª Ángeles Asensio
Y página "chuli" de un trabajo mío publicado en La Red Andaluza:
http://www.andalucia.cc/viva/mujer/antologia/index.html
o esta maravillosa donde se escuchan los poemas de consagrados he iluminados:
http://www.desdelalma.net/
Y un abrazo muy fuerte.
¡¡Adiós!!
M ª Ángeles Asensio
jueves, 7 de febrero de 2008
música de fondo
(a Tacha)
La música de fondo. La palabra
cabalga por los cerros
del acorde sentido de un piano;
y una mano
puja por descubrir qué lo separa
del mundo que lo abriga...
La música de fondo. La palabra
cabalga por los cerros
del acorde sentido de un piano;
y una mano
puja por descubrir qué lo separa
del mundo que lo abriga...
martes, 5 de febrero de 2008
Hablar de voz en cuando
Hablar de voz en cuando.
Hablar con ida y vuelta
lanzando los vocablos
por pistas de bolera
que tiren los muñecos...
y que vuelvan.
Hablar con ida y vuelta
lanzando los vocablos
por pistas de bolera
que tiren los muñecos...
y que vuelvan.
lunes, 4 de febrero de 2008
POEMA PARA EL PROFE DE LOS SIETE
Tus clases, Gonzalo traen regalo,
A la semana que estrena pereza,
El lunes es detonador de mano,
Que accionan la poesía traviesa.
LOS GATOS DE BARCELONA
Entre, sobre, dentro de un río desechable
y de locura, mirando
el veloz tren que pasa indiferente.
Entre desolaciones, sobre las secuelas
de inciertos futuros.
Dentro, fuera
de los ojos rotos de las ventanas,
nadando sobre un río de muerte,
sobreviviendo a las bocas de acero,
ellos los inocentes,
calentándose al sol,
maullándole a las lunas,
los gatos de Barcelona
nos piden cordura
desde sus ojos girasoles.
y de locura, mirando
el veloz tren que pasa indiferente.
Entre desolaciones, sobre las secuelas
de inciertos futuros.
Dentro, fuera
de los ojos rotos de las ventanas,
nadando sobre un río de muerte,
sobreviviendo a las bocas de acero,
ellos los inocentes,
calentándose al sol,
maullándole a las lunas,
los gatos de Barcelona
nos piden cordura
desde sus ojos girasoles.
domingo, 3 de febrero de 2008
Oposición de Venus y Saturno
Avatares del mundo traicionan
los secretos más puros del alma,
y en el fondo su poso reposa
sin fin de semana:
en el tiempo, los tempos se pierden
como bello cantar en la rama
de aquel ave de trino menudo
y paz envidiada.
Nadie sabe ni quiere saberlo
(aunque sueñe saber el mañana),
qué le va a deparar en su vida
la nueva alborada.
Pero tú, que sin ser quien quisieras
y queriendo ser ese que habla
frente al monte que, cuando no viene,
a él vas por las malas,
sí pudiste saber de las cosas
que interrumpen la dura jornada,
y, cansado de lindas promesas
embusteras, vanas,
destruiste con un gesto el tiempo
(que no debes a nadie ni a nada);
lo arrojaste en el agua, y bogaste
a puerto de naja.
Puede ser que colmase la copa
y rebosara; puede que por nada;
puede ser que una noche no buena
rompieras la raya.
Puede ser que los años pesasen
y movieran el fiel de balanza
hacia el árido sol de una noche
desnuda de brasa.
Pero no. No te creas tan listo.
Nadie sabe (lo digo en tu cara)
lo que va a suceder con tu vida
el día de mañana.
Es, amigo, por eso que cuento
este cuento que abruma, que cansa
como vórtice fiero de sueños
en la noche blanca
habitando las mudas paredes
que dialogan y gritan y hablan
revividos en fuegos absurdos
cual perlas amargas
entre fiebres de gripe y sosiego.
Y por eso rompiste la amarra
(tal vez ya lo supieras entonces),
que te unía a la barca,
a esa barca de ideas de prosa
y de orgullo, que balanceaba
(quizá fuese Venus…) tersuras
de un hilo de plata.
Era el astro de luz; era Venus,
su desnudo subido de sayas,
recreando el azul del crepúsculo
obscena y callada.
Se oponía tenaz a la noche:
te marcaba con fiestas y farras
el exacto momento en que habías
de romper amarras.
Pbernal
4 de febrero de 2008
los secretos más puros del alma,
y en el fondo su poso reposa
sin fin de semana:
en el tiempo, los tempos se pierden
como bello cantar en la rama
de aquel ave de trino menudo
y paz envidiada.
Nadie sabe ni quiere saberlo
(aunque sueñe saber el mañana),
qué le va a deparar en su vida
la nueva alborada.
Pero tú, que sin ser quien quisieras
y queriendo ser ese que habla
frente al monte que, cuando no viene,
a él vas por las malas,
sí pudiste saber de las cosas
que interrumpen la dura jornada,
y, cansado de lindas promesas
embusteras, vanas,
destruiste con un gesto el tiempo
(que no debes a nadie ni a nada);
lo arrojaste en el agua, y bogaste
a puerto de naja.
Puede ser que colmase la copa
y rebosara; puede que por nada;
puede ser que una noche no buena
rompieras la raya.
Puede ser que los años pesasen
y movieran el fiel de balanza
hacia el árido sol de una noche
desnuda de brasa.
Pero no. No te creas tan listo.
Nadie sabe (lo digo en tu cara)
lo que va a suceder con tu vida
el día de mañana.
Es, amigo, por eso que cuento
este cuento que abruma, que cansa
como vórtice fiero de sueños
en la noche blanca
habitando las mudas paredes
que dialogan y gritan y hablan
revividos en fuegos absurdos
cual perlas amargas
entre fiebres de gripe y sosiego.
Y por eso rompiste la amarra
(tal vez ya lo supieras entonces),
que te unía a la barca,
a esa barca de ideas de prosa
y de orgullo, que balanceaba
(quizá fuese Venus…) tersuras
de un hilo de plata.
Era el astro de luz; era Venus,
su desnudo subido de sayas,
recreando el azul del crepúsculo
obscena y callada.
Se oponía tenaz a la noche:
te marcaba con fiestas y farras
el exacto momento en que habías
de romper amarras.
Pbernal
4 de febrero de 2008
acuestas con un poema diario
Ejercicio cotidiano
Mirar desde el nocturno balcón
y no saber que ciudad se aproxima,
sin embargo, acostarte pensando
que mañana será un buen día.
Mirar desde el nocturno balcón
y no saber que ciudad se aproxima,
sin embargo, acostarte pensando
que mañana será un buen día.
acuestas con un poema diario
Ejercicio mineral
No es el origen quien nos justifica,
ni los hechos grabados en silicio,
son las tardes acunadas con desgana
de pasado,
y ese deseo antiguo de recorrer su rostro.
No es el origen quien nos justifica,
ni los hechos grabados en silicio,
son las tardes acunadas con desgana
de pasado,
y ese deseo antiguo de recorrer su rostro.
acuestas con un poema diario
Ejercicio vegetal
Apoyé mi frente en la tierra negra de la ladera
y aprendí a contar los latidos del miedo,
después,
descubrí que el sol había salido por el oeste,
Extravagante, le dije.
Apoyé mi frente en la tierra negra de la ladera
y aprendí a contar los latidos del miedo,
después,
descubrí que el sol había salido por el oeste,
Extravagante, le dije.
viernes, 1 de febrero de 2008
Circo de pulgas
El circo de pulgas no pregona sus funciones ni anuncia su existencia en cartel alguno. Así que me cuesta encontrarlo: a la segunda lo tropiezo disfrazado en el número veintiuno, según se sube a Tirso desde Lavapiés. Donde me habían dicho, pero mimetizado. Las pulgas son gigantes muy discretos. La luz amarilla me acompaña con las risas de la gente que no teme. El suelo, recamado de pisadas, late en su babel de terciopelo y sabe de latines y de hogueras. Todavía se atisban rescoldos humeantes entreverados en el ADN de sus adoquines. En frente, habemus librería libertaria. Recupero el oremus. Esto promete. La puerta se me atranca y entro en ristra con una joven manada que ventea la magia y la anticipa, ese polvo de magnesia imprescindible que acredita mano firme en el trapecio siempre en vuelo del cerebro. La sala es un caótico local que cohabitan cables y abalorios, decorados jubilados, hileras de butacas de teatro desdentadas y otros muchos trampantojos veniales para el pecador que observe. En medio de todo, el hierro se yergue noble y repentino en dos pilares con pendientes de garrucha y la luz se encarama sin miedo en lo alto de su altura: “Pasen y vean” dice la chistera esgrimida por el bardo, y la contumaz partenaire bebe su risa y despliega su milagro, allí mismito, sin red y a pie de pista. Comienza el espectáculo. Y se argumenta y establecen bien las lindes: Se hará esto así y esto otro así no, y a partir de ahora el programa y su tramoya no se negocian. El circo es convención, circunloquio pactado que rebasa su círculo. Y el círculo que ahora nos ocupa es de tiza malabar y etnia caucasiana. El texto que escenifican es extraordinario: desbordado, febril, gritón, descarnado, bello…, en fin, poético. Rematan su número presentando a Julieta. Media reverencia y más aplausos. Se hace el silencio…
Se hace un silencio que es de todos. Y es de ella tanto que no acierta a comenzar. Y nos habla en su descargo del desgaste de la vida. Y se nos va desvaneciendo ante los ojos marchitada de palabras. ¡Cuánto ha sufrido silenciosa esta muchacha! Julieta ya sin fuerzas, sin dicha casi, aliquebrada por lo ajeno cuando duele. Y es que le duele siempre. Pero qué bella su queja cuando reverbera en la sala. Las paredes desconchadas acompañan. En su discurso desgrana el afecto y su tectónica, la infancia desvaída y ya casi olvidada, las ilusiones rotas, la soledad del amor extraviado, la sevicia de los que saquean la vida ajena y se enriquecen. Las bajantes dan fe de lo que escuchan con su sinfonía desaforada. La necesidad hace al órgano. Evacuar es humano. ¡Quién evacuara a esos parásitos nocivos para que su sol pudiera brillar! Pero es superior a ella. Sólo un destello feliz transita su voz cuando aparece el hermano y su hijo se hace carne de poema. Menos mal: Esta Julieta que se desmaya entre los versos, que desfallece destilada en un triste desamor, sabe lo que es la alegría…
Yo me deshilacho discretamente también. Me despido de la chistera y estrecho la mano del bardo. Corroboramos ambos que Julieta es “la alegría de la huerta”. Pero me llevo un paisaje imbricado de palabras en la retina de mi seso. Como escamas brillantes del pez oceánico y gigantesco que habita la magia de nuestro pecho y que navega en todos los poemas que en el mundo han sido, son y serán.
Se hace un silencio que es de todos. Y es de ella tanto que no acierta a comenzar. Y nos habla en su descargo del desgaste de la vida. Y se nos va desvaneciendo ante los ojos marchitada de palabras. ¡Cuánto ha sufrido silenciosa esta muchacha! Julieta ya sin fuerzas, sin dicha casi, aliquebrada por lo ajeno cuando duele. Y es que le duele siempre. Pero qué bella su queja cuando reverbera en la sala. Las paredes desconchadas acompañan. En su discurso desgrana el afecto y su tectónica, la infancia desvaída y ya casi olvidada, las ilusiones rotas, la soledad del amor extraviado, la sevicia de los que saquean la vida ajena y se enriquecen. Las bajantes dan fe de lo que escuchan con su sinfonía desaforada. La necesidad hace al órgano. Evacuar es humano. ¡Quién evacuara a esos parásitos nocivos para que su sol pudiera brillar! Pero es superior a ella. Sólo un destello feliz transita su voz cuando aparece el hermano y su hijo se hace carne de poema. Menos mal: Esta Julieta que se desmaya entre los versos, que desfallece destilada en un triste desamor, sabe lo que es la alegría…
Yo me deshilacho discretamente también. Me despido de la chistera y estrecho la mano del bardo. Corroboramos ambos que Julieta es “la alegría de la huerta”. Pero me llevo un paisaje imbricado de palabras en la retina de mi seso. Como escamas brillantes del pez oceánico y gigantesco que habita la magia de nuestro pecho y que navega en todos los poemas que en el mundo han sido, son y serán.
acuestas con un poema diario
Venga compis, animaros que, si yo puedo, está claro que todos podeis, os dejo 3 poemas de los siete que nos ha propuesto Escarpa.
Sabina
me clavé en la nieve de aquel día,
solo quería grabar el inicio de tu rostro,
y sin querer,
me convertí,
en una larga noche que protege tu sueño.
ejercicio medular
logré atrapar el estruendo de lo que no había ocurrido,
no fue posible demorar,
solo correr, hasta el lugar exacto de la vida.
ejercicio circular
había terminado todo,
y sin embargo,
esa manía circular del tiempo,
me lo ofreció como un comienzo
Sabina
me clavé en la nieve de aquel día,
solo quería grabar el inicio de tu rostro,
y sin querer,
me convertí,
en una larga noche que protege tu sueño.
ejercicio medular
logré atrapar el estruendo de lo que no había ocurrido,
no fue posible demorar,
solo correr, hasta el lugar exacto de la vida.
ejercicio circular
había terminado todo,
y sin embargo,
esa manía circular del tiempo,
me lo ofreció como un comienzo
martes, 29 de enero de 2008
Soneto moderno
000 10 1011 110010 011
100 10 1 00100 10001 10
00 1010 01 110001 010
0 1100 10101110 0011 1
11 00 011 0101 0111 011
001 0110 01 10101 100
1 0100 1100 10 1011 100
0010 1 0011 1101 00111
10 100 1 110101 10010
1 0110010 0 10 10001 10
00 1010 10 0110 010010 1
0 1000 1100 10 001000 10
10 1010 0 10100 101 110
011 0011 010 11000 1 0 1
A pesar de que me gusta el resultado, ¿no os parece que la rima queda un poco forzada?
100 10 1 00100 10001 10
00 1010 01 110001 010
0 1100 10101110 0011 1
11 00 011 0101 0111 011
001 0110 01 10101 100
1 0100 1100 10 1011 100
0010 1 0011 1101 00111
10 100 1 110101 10010
1 0110010 0 10 10001 10
00 1010 10 0110 010010 1
0 1000 1100 10 001000 10
10 1010 0 10100 101 110
011 0011 010 11000 1 0 1
A pesar de que me gusta el resultado, ¿no os parece que la rima queda un poco forzada?
martes, 22 de enero de 2008
Pucheros
Yo no te imaginé tan renacuajo.
No estabas y, de pronto, apareciste.
Abres los ojos. Sin mirar me miras
desde tus oceánicos abismos.
Busco sin descubrir donde me llevan
los tenebrosos mares de tus ansias.
No rompas el puchero.
Ten mi mano.
Hace pucheros, y se desmigaja.
Se quiebra en balbuceos
su carita de pan.
----------
No estabas y, de pronto, apareciste.
Abres los ojos. Sin mirar me miras
desde tus oceánicos abismos.
Busco sin descubrir donde me llevan
los tenebrosos mares de tus ansias.
No rompas el puchero.
Ten mi mano.
Hace pucheros, y se desmigaja.
Se quiebra en balbuceos
su carita de pan.
----------
ESCARCHA
A veces escribes bien, o mal, o regular o una mezcla, a veces se atiende a la métrica, se limpia el poema, para que tenga brillo, paquesemueva, otras veces las dudas te molestan y no caben todas y además quieres embadurnar la lógica hacer un poema feo porque fea es la imagen que te lo ha provocado, si fea, porque feo es el silencio cuando lo que hay que hacer es hablar, hablar mucho, explicar, explicar mucho.
Solo de niños construimos torres y las derrumbamos de una patada, para jugar, para volver a levantarlas. De mayores, si se nos cae una gran torre que nos acompaña, tenemos que explicar y hablar mucho si no queda muy feo.
…y por la callejuela ya viene el lunes,
blanco de escarcha,
de tiempo.
tejer urdimbre, ataviar tela,
ovillos de colores, el tiempo vuela,
los lunes.
y sus letras ¡con alas mariposas!
solo los lunes.
y si la vida acude al dique seco
y la nada interrumpe lo vivido,
rotas sus alas, aparece el hueco,
todos los días.
torvisco
lunes, 21 de enero de 2008
y enero
siguen los meses y las palideces, y ya no hay confusión, espero: nos veremos los lunes. gracias a loli y a susana, que han querido dejar patente el surco que produjo mi marcha de este centro. zanjemos este tema: en voz-es.blogspot.com encontraréis un texto donde explico mi adiós.
y ahora saludo, otra vez, haciendo levitar el ala del sombrero.
vamos a escribir un libro de poemas. durante las últimas sesiones he tratado de haceros ver que se trata de una actividad poco natural, pero tan necesaria como el mismo hecho de escribir. ordenar los textos, reflexionar sobre ellos, agruparlos, trabajar en conjunto con ellos, son tareas que lograrán que asumáis vuestra condición de poetas de una manera clara y operativa. hablar de hacer es no: así que hagamos.
componer un texto poético es un trabajo costoso y plagado de dudas y de trampas. no todo es dolor, sin embargo. las palabras se ordenan y de alguna manera el mundo lo hace con ellas en un baile que cada vez vamos comprendiendo mejor.
pero ahora tenemos que convertirnos en otra cosa. salir de nosotros y observar simplemente esas hojas manchadas. qué hemos hecho? ésta es la pregunta que nos va a acompañar durante un tiempo. qué hemos hecho? y por qué?
buen viaje.
g.
y ahora saludo, otra vez, haciendo levitar el ala del sombrero.
vamos a escribir un libro de poemas. durante las últimas sesiones he tratado de haceros ver que se trata de una actividad poco natural, pero tan necesaria como el mismo hecho de escribir. ordenar los textos, reflexionar sobre ellos, agruparlos, trabajar en conjunto con ellos, son tareas que lograrán que asumáis vuestra condición de poetas de una manera clara y operativa. hablar de hacer es no: así que hagamos.
componer un texto poético es un trabajo costoso y plagado de dudas y de trampas. no todo es dolor, sin embargo. las palabras se ordenan y de alguna manera el mundo lo hace con ellas en un baile que cada vez vamos comprendiendo mejor.
pero ahora tenemos que convertirnos en otra cosa. salir de nosotros y observar simplemente esas hojas manchadas. qué hemos hecho? ésta es la pregunta que nos va a acompañar durante un tiempo. qué hemos hecho? y por qué?
buen viaje.
g.
miércoles, 16 de enero de 2008
Probando el vuelo
Este viernes a las 21.00 horas cita con el desconcierto. La señorita Torvisco y este humilde minero de la espuma recuperamos historias y proyectamos asombros (los nuestros, no se apuren). Amigos, amigos nacientes, amigos invisibles o misteriosas. Todos están, estáis invitados. El lugar se llama Club Bukowski. Es fácil caer en su cueva, según se sale del metro Tribunal (el de Bilbao tampoco cae mal). Calle San Vicente Ferrer, orilla de la izquierda, no hay que remar mucho; es la madriguera de un drácula con ínfulas de escritor maldito norteamericano. Decidan lo que decidan….
Gracias por estar ahí.
Torvisco y Fernaud
Vestida de negro
“Vestida de negro se me olvida que tengo que estudiarte.
Tu piel prueba nuevos recorridos difíciles de negar.
Vestida de negro tus palabras siguen temblando y ya no
vértigo.
Tu piel es la de un animal impertinente
con la que quiero derrotar incertidumbre...”
María
No sé si se quebró la luz
o fue el hielo,
al congelar mi retina,
quien me enseñó la negrura de la noche.
lunes, 7 de enero de 2008
DE RIOS Y VIENTO
No quería pensar en ello en estos días, porque han ocurrido cosas que eran felices y se subían a lo alto de las añoranzas y de los volcanes encendidos. Yo tenía hace tiempo ríos y ríos por dentro que afluían a mis ojos y discurrían por las mejillas, pero pasado un tiempo, ese afluir se secó y sus aguas se repartieron por venas y arterias convirtiéndose en algo sólido que pesa y pesa con esa carga de ríos no desbordados me fui el día de la Fiesta de Navidad del Centro de Poesía José Hierro.
Ahora después de la marabunta vuelvo a pensar, (más que nada por consuelo)que todo fue una broma de él, (aunque sé que su rostro no decía eso)porque él nos tiene acostumbrados a las risas, a lo lúdico, a la forma más dionisiaca de ver la vida y quizá nos lo encontremos de nuevo al entrar en clase y como siempre nos sonreirá y nos escudriñará con disimulo, para ver como hemos venido esa tarde, si llevamos un bonito broche al lado del corazón o lucimos una flor en el pelo. Después seguirá hablándonos, disparando ideas, formas de ver la poesía, escuchando nuestras palabras, corrigiéndonos con la sonrisa siempre y el brillo en sus ojos.
Pero ¿quién soy yo para frenar al viento?. Que todo te vaya bonito Gonzalo.
Ahora después de la marabunta vuelvo a pensar, (más que nada por consuelo)que todo fue una broma de él, (aunque sé que su rostro no decía eso)porque él nos tiene acostumbrados a las risas, a lo lúdico, a la forma más dionisiaca de ver la vida y quizá nos lo encontremos de nuevo al entrar en clase y como siempre nos sonreirá y nos escudriñará con disimulo, para ver como hemos venido esa tarde, si llevamos un bonito broche al lado del corazón o lucimos una flor en el pelo. Después seguirá hablándonos, disparando ideas, formas de ver la poesía, escuchando nuestras palabras, corrigiéndonos con la sonrisa siempre y el brillo en sus ojos.
Pero ¿quién soy yo para frenar al viento?. Que todo te vaya bonito Gonzalo.
domingo, 6 de enero de 2008
ojos de gato
Felices nuevos proyectos.
A todos.
He conocido gente muy peculiar, conocí a alguien que tenía dos lunares en el ombligo y también a alguíen con ojos de gato. Los humanos con ojos de gato son muy especiales, viven de noche, sueñan en exceso, andan saltando por los tejados, maullando y dejándonos sin aire...
Tenemos que entenderlo, él tiene ojos de gato... Por eso necesita movimiento, nuevas lunas donde dibujar su silueta, otros mundos para maullar, tejadillos perdidos que pisar, tiempos, lugares, espacios, gentes, versos...
Tenemos que entenderlo, tal vez, si no hubiera tenido ojos de gato....
Felices nuevos proyectos.
A todos.
Especialmente a los gatos.
A todos.
He conocido gente muy peculiar, conocí a alguien que tenía dos lunares en el ombligo y también a alguíen con ojos de gato. Los humanos con ojos de gato son muy especiales, viven de noche, sueñan en exceso, andan saltando por los tejados, maullando y dejándonos sin aire...
Tenemos que entenderlo, él tiene ojos de gato... Por eso necesita movimiento, nuevas lunas donde dibujar su silueta, otros mundos para maullar, tejadillos perdidos que pisar, tiempos, lugares, espacios, gentes, versos...
Tenemos que entenderlo, tal vez, si no hubiera tenido ojos de gato....
Felices nuevos proyectos.
A todos.
Especialmente a los gatos.
sábado, 5 de enero de 2008
Por el cinco de enero…
Enero. Seis. Reyes Magos
venidos de morería,
trajeron mensajería
por los montes, ríos, lagos,
aldeas, pueblitos vagos…
a la ciudad diligente.
Mira: ya cruzan el puente
y parece que han traído
para ti, recién nacido
su regalo pertinente.
Los reyes magos de oriente
han llegado el seis de enero.
Los trajo humilde barquero
y camellera paciente
que te mira sonriente.
Entra Melchor al establo.
San José busca un retablo
en el pesebre perdido,
y el Niño, que se ha dormido,
sueña el castillo de Pablo.
Que la Suerte te sonría
no lo esperes por su parte,
que tendrás que conformarte
con lo que la lotería
en el vivir te confía.
No te digo ni te cuento
sobre tu merecimiento
de soportar el envite
de que Suerte te visite…
Hoy puede ser el momento.
Reyes Magos. Seis. Enero.
Llegan de la morería
cargando paquetería
para alivio de febrero.
Entran ya por el sendero;
y ya rodean la fuente;
y se tropiezan de frente
con Álvarito y Manuel…
y con un beso de miel
te regalan su presente.
La luz que brilla en la casa.
La voz que canta y conmueve;
la que ordena; la que mueve,
mece, acaricia y abrasa
con su cariño sin tasa;
la dura como el bambú
y grácil como el tisú,
elegante, señorial
como el jazmín y el cristal…
¡Esa señora eres tú!
pbernal/
5 de enero de 2008
venidos de morería,
trajeron mensajería
por los montes, ríos, lagos,
aldeas, pueblitos vagos…
a la ciudad diligente.
Mira: ya cruzan el puente
y parece que han traído
para ti, recién nacido
su regalo pertinente.
Los reyes magos de oriente
han llegado el seis de enero.
Los trajo humilde barquero
y camellera paciente
que te mira sonriente.
Entra Melchor al establo.
San José busca un retablo
en el pesebre perdido,
y el Niño, que se ha dormido,
sueña el castillo de Pablo.
Que la Suerte te sonría
no lo esperes por su parte,
que tendrás que conformarte
con lo que la lotería
en el vivir te confía.
No te digo ni te cuento
sobre tu merecimiento
de soportar el envite
de que Suerte te visite…
Hoy puede ser el momento.
Reyes Magos. Seis. Enero.
Llegan de la morería
cargando paquetería
para alivio de febrero.
Entran ya por el sendero;
y ya rodean la fuente;
y se tropiezan de frente
con Álvarito y Manuel…
y con un beso de miel
te regalan su presente.
La luz que brilla en la casa.
La voz que canta y conmueve;
la que ordena; la que mueve,
mece, acaricia y abrasa
con su cariño sin tasa;
la dura como el bambú
y grácil como el tisú,
elegante, señorial
como el jazmín y el cristal…
¡Esa señora eres tú!
pbernal/
5 de enero de 2008
jueves, 3 de enero de 2008
De nuevo aquí
Mis queridos compañeros:
Resurjo como el ave fenix
¿que pensaban? ¿Que desaparecí?
Pues no
nada de nada.
Aquí estoy otra vez. Y sólo déjenme que les diga
una cosa: No hay año malo, la suerte no se mide por
cada año de vida. La suerte o la vida se mide
por la vida, por cada momento de esa vida, por cada
acontecimiento, por cada amanecer, por cada instante,
por cada suceso (bueno o malo, es un momento hitítorico).
No lo podemos medir en un año, ni en acontecimiento previo.
No compañeros, (No me tomen como una revolucionaria)
o bueno si, cómo una revolucionario de la vida.
Lo que quiero decir: Es que, amemos cada instante que
nos otorga la vida. Por más oscura que se nos presente,
ese instantete, nos proporciona la libertad de escoger, nos
brinda orprtunidades.
Podemos caer, pero nadie nos dice que no nos podremos
levantar. Esa es nuestra iportunidad, nuestra fuerza, nuestra esperanza.
Ahora nosotros simis los emisarios del verso y la palabra. No puden
haber obstaculos, ni barreras. Nada, nada que pueda acallarnos,
nada que intimide. ¡Somos libres!.
Si, libres. Libres para compartir nuestros versos, para contagiarnos
de la palabras y hacer que otros se contagien de ella.
Mis querido amigos, compañeros. permitane que les envíe este
mensaje por la palabra.
Feliz año nuevo! Felces despertares, felices aconteciemientos.
Y sobre todo ¡ Un felíz año Nievo!.
Zepi.
Resurjo como el ave fenix
¿que pensaban? ¿Que desaparecí?
Pues no
nada de nada.
Aquí estoy otra vez. Y sólo déjenme que les diga
una cosa: No hay año malo, la suerte no se mide por
cada año de vida. La suerte o la vida se mide
por la vida, por cada momento de esa vida, por cada
acontecimiento, por cada amanecer, por cada instante,
por cada suceso (bueno o malo, es un momento hitítorico).
No lo podemos medir en un año, ni en acontecimiento previo.
No compañeros, (No me tomen como una revolucionaria)
o bueno si, cómo una revolucionario de la vida.
Lo que quiero decir: Es que, amemos cada instante que
nos otorga la vida. Por más oscura que se nos presente,
ese instantete, nos proporciona la libertad de escoger, nos
brinda orprtunidades.
Podemos caer, pero nadie nos dice que no nos podremos
levantar. Esa es nuestra iportunidad, nuestra fuerza, nuestra esperanza.
Ahora nosotros simis los emisarios del verso y la palabra. No puden
haber obstaculos, ni barreras. Nada, nada que pueda acallarnos,
nada que intimide. ¡Somos libres!.
Si, libres. Libres para compartir nuestros versos, para contagiarnos
de la palabras y hacer que otros se contagien de ella.
Mis querido amigos, compañeros. permitane que les envíe este
mensaje por la palabra.
Feliz año nuevo! Felces despertares, felices aconteciemientos.
Y sobre todo ¡ Un felíz año Nievo!.
Zepi.
martes, 1 de enero de 2008
el año viejo
(recordando a Arthur Rimbaud)
eso que ves ahí, tirado y yerto
que sin mirar se mira en su vacío,
un día se pensó cavando el huerto
de su futuro con pasión o hastío;
eso que ves ahí, desmadejado
vestido de oropeles y guirnaldas,
nunca los quiso, sino ser soñado
detrás de los corpiños y las faldas;
eso que ves ahí, colocadito
tan formal que jamás rompiera un plato,
quería fabular con ser un hito
fiel como un perro, libre como un gato;
eso que ves ahí, mientras la gente
lo mira con afanes ya de olvido,
escucha sin oír que fue la fuente
del mañana; del hoy; de lo vivido…
eso que ves ahí son tantas cosas
hilvanadas, zurcidas ya con tiza…
-nubes, batallas, flores, mariposas…-
es algo que nació para ceniza.
pbernal/2007
eso que ves ahí, tirado y yerto
que sin mirar se mira en su vacío,
un día se pensó cavando el huerto
de su futuro con pasión o hastío;
eso que ves ahí, desmadejado
vestido de oropeles y guirnaldas,
nunca los quiso, sino ser soñado
detrás de los corpiños y las faldas;
eso que ves ahí, colocadito
tan formal que jamás rompiera un plato,
quería fabular con ser un hito
fiel como un perro, libre como un gato;
eso que ves ahí, mientras la gente
lo mira con afanes ya de olvido,
escucha sin oír que fue la fuente
del mañana; del hoy; de lo vivido…
eso que ves ahí son tantas cosas
hilvanadas, zurcidas ya con tiza…
-nubes, batallas, flores, mariposas…-
es algo que nació para ceniza.
pbernal/2007
domingo, 30 de diciembre de 2007
Te espero
Te espero en el correo, como siempre,
-memoria de tu ausencia-,
con mis ojos abiertos
y mis brazos tendidos
al infinito de tus soledades.
Entrelazado en el vaivén oscuro
de tu mar desbordado,
esa puerta que queda en la penumbra
cuando a la luz incierta te diriges,
siempre va a estar: camina
y olvida silabeando tu canción.
Es final de una etapa que al enfrentar desnudo
te hará más fuerte, irónico, lucido…
…yo entonces, hoy y siempre,
espero en el correo
noticia de tu ausencia.
pbernal/2007
-memoria de tu ausencia-,
con mis ojos abiertos
y mis brazos tendidos
al infinito de tus soledades.
Entrelazado en el vaivén oscuro
de tu mar desbordado,
esa puerta que queda en la penumbra
cuando a la luz incierta te diriges,
siempre va a estar: camina
y olvida silabeando tu canción.
Es final de una etapa que al enfrentar desnudo
te hará más fuerte, irónico, lucido…
…yo entonces, hoy y siempre,
espero en el correo
noticia de tu ausencia.
pbernal/2007
miércoles, 26 de diciembre de 2007
Empapelamos los vacíos con tus protestas
Melancolía en el país de las mañanas. La gente quiere cargarse la navidad a hachazos y no se cómo pedirles un poco de calma. Me refiero al vaso de leche que me acaban de servir mis manos. Miro a través del sueño y veo a un hombre nieve, hombre con gorro y un suave deje de amargura pero también de dignidad. Está solo. Pide su café y lo toma con gesto despacioso reconcentrándose en los bonitos ojos de la camarera. Bonitos ojos le dice con su sonrisa y ella, princesa del barro y el buen humor, le devuelve el gesto con una timidez supersónica en los labios. No se por qué, pero el hombre se empeña en duplicarse y se sienta cerca. Habla con su hijo, o no, es su hijo el que le comenta una incertidumbre y ese hombre está más contento que nunca. Contento de no ser un perdible y contento de que su nene padre acuda a su choza como si fuese un borges de barrio y su cabeza contuviese casi la mitad de las respuestas. Al menor descuido, me vuelcas negaciones sobre la falsedad y la fiebre que llena todas estas mareas. No hay espíritu. Lo hay, respondo sin mutarme. Pero quizá no en proporción supermercado. Revisa relatos, tus relatos, de estas semanas. Mira dentro: mineros pacientes de la alegría. Es novedad y estamos los dos solos en mitad de la calle. Sonríes y miras el cartel. O es el cielo. Los dos solos. Empiezas a cantar y nunca te había escuchado esa canción. Quiero todas tus (también protestas) para mí.Es navidad dentro de tu cuerpo.
sábado, 22 de diciembre de 2007
El Gran Anfiteatro
Paz y Justicia para todos
Feliz Navidad
Señoras, señores, estamos ante el gran anfiteatro
seres sin protección lanzados al asfalto
donde la reflexión es pura pantomima.
Séneca dormido para siempre
y Nerón afinando su Lira.
La atención no se inventa, se aparece
en una esquina atravesando la noche.
Uno solo es suficiente público
estamos ante el puro espectáculo
buscando la aparición permanente.
No vale todo en la academia de la vida
que se pudre a cada momento en la ignorancia
engarzada a la vuelta de un telemando cualquiera
que salpica de brutalidad nuestros sofás
repetidos, vulgares, saldos de IKEA.
Casi no se oye nada nuevo
la sonrisa ha desaparecido con la estridencia.
Volvemos naciendo con imágenes aprehendidas
envueltos con vísceras trituradas y enlatados.
Un regalo en bello celofán.
Caminamos sin haber despertado nuestra piel
entre sombras que se pierden a lo lejos
donde Sócrates y Homero quizás
nos estén esperando...
agazapados.
Feliz Navidad
Señoras, señores, estamos ante el gran anfiteatro
seres sin protección lanzados al asfalto
donde la reflexión es pura pantomima.
Séneca dormido para siempre
y Nerón afinando su Lira.
La atención no se inventa, se aparece
en una esquina atravesando la noche.
Uno solo es suficiente público
estamos ante el puro espectáculo
buscando la aparición permanente.
No vale todo en la academia de la vida
que se pudre a cada momento en la ignorancia
engarzada a la vuelta de un telemando cualquiera
que salpica de brutalidad nuestros sofás
repetidos, vulgares, saldos de IKEA.
Casi no se oye nada nuevo
la sonrisa ha desaparecido con la estridencia.
Volvemos naciendo con imágenes aprehendidas
envueltos con vísceras trituradas y enlatados.
Un regalo en bello celofán.
Caminamos sin haber despertado nuestra piel
entre sombras que se pierden a lo lejos
donde Sócrates y Homero quizás
nos estén esperando...
agazapados.
jueves, 20 de diciembre de 2007
Felices navidades a todos
Queridos compañeros y ya amigos:
Aunque hace poco que nos conocemos, el mágico trasiego de la poesía creo que nos ha unido de una forma cómplice y familiar a la vez. Y por eso no puedo dejar de desearos unas muy felices fiestas a todos y que el próximo año 2008 colme vuestras expectativas.
Aunque hace poco que nos conocemos, el mágico trasiego de la poesía creo que nos ha unido de una forma cómplice y familiar a la vez. Y por eso no puedo dejar de desearos unas muy felices fiestas a todos y que el próximo año 2008 colme vuestras expectativas.
Amigos siempre:
campanadas de risa
cuando nos vemos.
En torno al verso
adiestramos acentos,
domamos verbos.
* * *
Espada fresca de palabras: labio.
Afluente humilde del poema: verso.
Ausencia pura de la esencia: luto.
Nostalgia, llanto, Hierro, José Hierro.
Pasión por Lope y por Quevedo: Hierro.
Puñal de luz en la palabra: Hierro.
Poeta ingente sobre todo: Hierro.
Silencio duro como piedra: Hierro.
¡Feliz Navidad y poético año 2008!
martes, 18 de diciembre de 2007
Crítica
Me convenciste, Gonzalo. Os deseo felices fiestas ahora porque no puedo ir el jueves (Siempre me pierdo las mejores fiestas).
Crítica pura
sólo para aludidos
y para los que guardan
en el tártaro sus retinas.
Crítica sencilla
y es más
dolor y sonrisas
panteones subrayados
manipulación de los labios
y el aliento
cuentacuentos sin final
ni principios
acusar a los astros
y recurrir a las aceras.
Crítica para el ustedes
más impersonal
sarna con gusto del poder
encerados
guillotinas
filias y novias
la maté porque era el día
o
si
quizás
hambre agónica
de los buitres.
Critico
a los que toman mi ejemplo
porque ellos serán
criticados
eufemismos y malsonancias
no es tan malo
y una cabeza enriquecida
y otra más
coronas y coronarias
azuladas.
Crítica
únicamente
para aludidos.
Clon Fdez
Poema perdido de Rimbaud
Revolviendo en la biblioteca de mi recuerdo, encontré este poema que firmaba un tal A. Rimbaud. Pero ¡vaya usted a saber! Si yo es otro igual pudiera ser que yo fuera él... ¿O no?
Pelé las palabras.
Me descubrí en el fondo,
trabado en un cieno pantanoso
minado con trampas colosales,
erizado de sables asustados,
matriarcado tiránico y clasista.
Huí despavorido hacia el abismo.
Apenas diecinueve otoños abrasados
en una combustión inacabable:
ardieron los filos de mis versos,
prendieron los hilos de mis sueños,
llovió un dolor universal, clarividente,
y caí en picado,
Ícaro escarnecido.
* * *
Pelé el silencio.
Lo ahogué en alcohol.
Mi contorno se desdibujó lento
y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.
Aun así, en mi conciencia residual
seguía percutiendo insistente
un oráculo impenetrable y anónimo:
“Lo venidero es futuro imperfecto,
subjuntivo que sobrenada en la duda,
como tú y tu nada irreversible”.
Lo entendí en un súbito fogonazo
al buscarme en los posos de mí mismo.
La poesía agonizaba en mi interior
y tuve que extirparla, como hice antaño
con las verdades luminosas de la infancia,
para dejarla exenta e indefensa,
latiendo aún entre mis manos,
ante el cínico negocio de la vida.
Después les escupí en la cara
y me reí de sus ripios decadentes.
Luego se los devolví engastados
en la luz terrible de las nuevas palabras
recién traídas del infierno.
* * *
Al final no dejé títere con cabeza.
Otro con mi nombre y con mi cara
vivió dieciocho inviernos más
dando tumbos por el mundo,
pervirtiendo la conciencia con el lucro,
confundiendo poesía y desmesura,
aleando atrocidad y corazón.
Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.
A. Rimbaud
Me descubrí en el fondo,
trabado en un cieno pantanoso
minado con trampas colosales,
erizado de sables asustados,
matriarcado tiránico y clasista.
Huí despavorido hacia el abismo.
Apenas diecinueve otoños abrasados
en una combustión inacabable:
ardieron los filos de mis versos,
prendieron los hilos de mis sueños,
llovió un dolor universal, clarividente,
y caí en picado,
Ícaro escarnecido.
* * *
Pelé el silencio.
Lo ahogué en alcohol.
Mi contorno se desdibujó lento
y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.
Aun así, en mi conciencia residual
seguía percutiendo insistente
un oráculo impenetrable y anónimo:
“Lo venidero es futuro imperfecto,
subjuntivo que sobrenada en la duda,
como tú y tu nada irreversible”.
Lo entendí en un súbito fogonazo
al buscarme en los posos de mí mismo.
La poesía agonizaba en mi interior
y tuve que extirparla, como hice antaño
con las verdades luminosas de la infancia,
para dejarla exenta e indefensa,
latiendo aún entre mis manos,
ante el cínico negocio de la vida.
Después les escupí en la cara
y me reí de sus ripios decadentes.
Luego se los devolví engastados
en la luz terrible de las nuevas palabras
recién traídas del infierno.
* * *
Al final no dejé títere con cabeza.
Otro con mi nombre y con mi cara
vivió dieciocho inviernos más
dando tumbos por el mundo,
pervirtiendo la conciencia con el lucro,
confundiendo poesía y desmesura,
aleando atrocidad y corazón.
Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.
A. Rimbaud
Teniendo en cuenta la tremenda bronca de ayer por no colgar textos en el blog, ahí va otro, esta vez en prosa, sobre el proceso creador.
La muerte lenta
Fernando Lorente
La verdad es que la escultura es lo más parecido que conozco a una muerte lenta. Lentamente la piedra, sobre todo la piedra, entrega con un dolor morosamente destilado el secreto que guarda con celo. Parsimoniosamente el escultor lucha hendiendo con amorosa furia, con detallada conmiseración esa piedra que pugna, pasiva pero tozuda, por mantener su integridad... Yo lo veo en la dureza de las esquirlas que arranca cada golpe de cincel, de martillo, y lo siento en cada latido de mi corazón que, como un sofisticado dispositivo de escudriñamiento, pulsa, palpa, sondea con el eco de su torrente rojo, como un mensajero de mis inquietudes, como un heraldo de mi propia búsqueda.
Muchas veces me vence la piedra. Por más que penetro en ella, por más que conquisto golpe a golpe cada uno de sus baluartes, no alcanzo a contemplar otra cosa que un atisbo de la posibilidad que yo mismo he desmenuzado y destruido. Ya no hay vuelta atrás... Un escritor puede empezar de nuevo, un pintor también: la belleza, el horror o lo que quiera que persigan está dentro de ellos mismos, viven y duermen con el motivo de su devoción. Todos los folios en blanco son iguales, como lo son también todos los lienzos vírgenes.
Un escultor de piedras es distinto. Un escultor como yo, por lo menos. Cuando veo una piedra se desencadena de forma automática mi proceso "creador", entre comillas. Digo "entre comillas" porque opino que nadie crea, simplemente se limita a recibir multitud de mensajes más o menos explícitos a través de todo lo que le rodea, de todo lo que ve, oye, huele, toca... y de relacionarlos en un posterior proceso de análisis e interpretación. Yo, como escultor de piedras que soy, estoy más a merced de mi material de trabajo. No llevo conmigo más que un equipaje de sensaciones y experiencias, de conocimientos e ignorancias a medio hacer, que no adquieren cuerpo ni se manifiestan en toda su plenitud hasta que se ven enfrentados a la piedra. Es en esos precisos instantes cuando recibo la primera respuesta a mi primera pregunta, una de las muchas que enunciaré a partir de ella. Se basa en las impresiones iniciales que me produce la piedra... Puedo contar con los dedos de una mano las veces que una piedra me ha ofrecido la visión prácticamente final de la labor que debía realizar. En cada una de ellas me dije algo como: "Esto es lo que hay dentro de la piedra y es lo que debo de conseguir". En esos casos el trabajo fue rápido y fácil. La piedra era mera portadora de su contenido y tenía prisa por dejarse sacrificar para mostrármelo cuanto antes. Parecía que sintonizaba a la perfección con mis movimientos y estoy por afirmar, incluso, que más de una vez me murmuró dónde y cómo cincelar y qué zonas no debía de agredir... En contadas ocasiones, sin embargo, la piedra está definitivamente muerta, me doy cuenta de que en realidad siempre lo ha estado, que no esconde nada en su interior, y ella misma se encarga de decírmelo de forma inequívoca, como si fuera acompañada de un certificado de defunción o de un manual de instrucciones de perogrullo para la confección de un pedrusco con otro exactamente igual de inútil... Pero en la inmensa mayoría de las veces ocurre que, cuando me enfrento a una piedra por primera vez, recibo como respuesta a mi primera pregunta un enigma que he de desentrañar, un texto fragmentario que he de completar, una insinuación de lo que debo de lograr, un fogonazo que me permite vislumbrar durante unas milésimas de segundo la estatua que anida en su interior y de la que sólo acierto a percibir una silueta tan difusa como sugerente. Es entonces cuando comienzo a sufrir con cada pregunta que va cristalizando en mi boca, y he de expresarla con sumo cuidado para que sus aristas no me hieran y para que la roca me devuelva una respuesta simple e inequívoca: "¿Cómo he de mirarte?" ... "¿Cuál es la posición en la que he de desentrañar tu secreto?". Por regla general es a partir de este interrogante cuando la piedra se crece, se hace díscola y juguetona, y las vetas que me permite contemplar van escribiendo un acertijo que unas veces es charada y otras simple chascarrillo hasta que, en un momento mágico -si estoy inspirado y tengo la suerte de percibirlo-, la piedra por fin se doblega y confiesa una por una las maniobras de despiste que ha ejecutado para mantener a su prisionero en el más abstruso anonimato. Si el azar me sigue favoreciendo la piedra consiente dócilmente y rinde su mineral a un vertiginoso desbastado, casi tan sencillo como desmoldar una pieza previamente vaciada en su interior. Si, por contra, la piedra se encastilla en una defensa numantina y se niega a capitular, su obstinación me obliga a desistir, a veces definitivamente, y el bloque más o menos intacto, termina por engrosar mi museo de piezas fallidas, mi cementerio de obras malogradas... Por último, una o dos veces en toda mi vida me he encontrado con la piedra que ya es la obra de arte que yo jamás podré realizar. No hay lugar para maniobra alguna, salvo la de favorecer su exposición buscando la postura más adecuada, la separación más sugestiva de sus partes con el fin de realzar la expresividad de su contenido. Esta piedra es la más difícil de valorar... En el diálogo que entablo apenas caben las preguntas, porque se me muestra como una respuesta en sí misma, como un manifiesto a voces de su potencia expresiva que destierra lisa y llanamente el menor roce del cincel.
En realidad yo no soy un "creador". Todas las esculturas que he realizado ya estaban allí, aunque sólo las viera yo. Mi único mérito ha sido estar ojo avizor y hacer lo necesario para que los demás pudieran admirar lo que yo contemplaba. Mi trabajo con las piedras ha consistido en intentar desvelar el secreto que guardan. El gran público sabe de mis éxitos, pero desconoce los muchos fracasos que cargo a mis espaldas. Esperan que esculpa la piedra que me encargan, que satisfaga los deseos de los que pueden pagarme... Pero no siempre es posible. No se puede encargar lo que no se sabe que existe. Por eso lo primero es observar, abandonarse ante la roca con la esperanza de recibir la iluminación, de caer del caballo camino de Damasco. Una vez que acontece de forma inequívoca, sé que puedo tallar la peña a oscuras y con una mano atada a la espalda. Es cuestión de certeza, pero también de conciencia recta, y recta ante todo ante mí mismo. Si me engaño, si me miento diciendo que lo que veo no es verdad y busco otra cosa, o si me traiciono y veo lo que no es sabiendo que no lo es, ocurre que las piedras se desmoronan entre mis manos. Y yo también…
La piedra no hablaba y debí dejarla como estaba. Pero me equivoqué. Después del primer golpe supe con absoluta certeza que lo que se me ofrecía era lo mejor que contenía. Y me volvía a equivocar porque tuve miedo. Mi error fue creer que esculpiendo me acercaba a lo que me pedían. Pero sólo es cierta la piedra y sólo importa lo que me diga. Insistí, pero ya no había nada. Estaba vacía de forma irreversible. Y yo era el culpable.
La muerte lenta
Fernando Lorente
La verdad es que la escultura es lo más parecido que conozco a una muerte lenta. Lentamente la piedra, sobre todo la piedra, entrega con un dolor morosamente destilado el secreto que guarda con celo. Parsimoniosamente el escultor lucha hendiendo con amorosa furia, con detallada conmiseración esa piedra que pugna, pasiva pero tozuda, por mantener su integridad... Yo lo veo en la dureza de las esquirlas que arranca cada golpe de cincel, de martillo, y lo siento en cada latido de mi corazón que, como un sofisticado dispositivo de escudriñamiento, pulsa, palpa, sondea con el eco de su torrente rojo, como un mensajero de mis inquietudes, como un heraldo de mi propia búsqueda.
Muchas veces me vence la piedra. Por más que penetro en ella, por más que conquisto golpe a golpe cada uno de sus baluartes, no alcanzo a contemplar otra cosa que un atisbo de la posibilidad que yo mismo he desmenuzado y destruido. Ya no hay vuelta atrás... Un escritor puede empezar de nuevo, un pintor también: la belleza, el horror o lo que quiera que persigan está dentro de ellos mismos, viven y duermen con el motivo de su devoción. Todos los folios en blanco son iguales, como lo son también todos los lienzos vírgenes.
Un escultor de piedras es distinto. Un escultor como yo, por lo menos. Cuando veo una piedra se desencadena de forma automática mi proceso "creador", entre comillas. Digo "entre comillas" porque opino que nadie crea, simplemente se limita a recibir multitud de mensajes más o menos explícitos a través de todo lo que le rodea, de todo lo que ve, oye, huele, toca... y de relacionarlos en un posterior proceso de análisis e interpretación. Yo, como escultor de piedras que soy, estoy más a merced de mi material de trabajo. No llevo conmigo más que un equipaje de sensaciones y experiencias, de conocimientos e ignorancias a medio hacer, que no adquieren cuerpo ni se manifiestan en toda su plenitud hasta que se ven enfrentados a la piedra. Es en esos precisos instantes cuando recibo la primera respuesta a mi primera pregunta, una de las muchas que enunciaré a partir de ella. Se basa en las impresiones iniciales que me produce la piedra... Puedo contar con los dedos de una mano las veces que una piedra me ha ofrecido la visión prácticamente final de la labor que debía realizar. En cada una de ellas me dije algo como: "Esto es lo que hay dentro de la piedra y es lo que debo de conseguir". En esos casos el trabajo fue rápido y fácil. La piedra era mera portadora de su contenido y tenía prisa por dejarse sacrificar para mostrármelo cuanto antes. Parecía que sintonizaba a la perfección con mis movimientos y estoy por afirmar, incluso, que más de una vez me murmuró dónde y cómo cincelar y qué zonas no debía de agredir... En contadas ocasiones, sin embargo, la piedra está definitivamente muerta, me doy cuenta de que en realidad siempre lo ha estado, que no esconde nada en su interior, y ella misma se encarga de decírmelo de forma inequívoca, como si fuera acompañada de un certificado de defunción o de un manual de instrucciones de perogrullo para la confección de un pedrusco con otro exactamente igual de inútil... Pero en la inmensa mayoría de las veces ocurre que, cuando me enfrento a una piedra por primera vez, recibo como respuesta a mi primera pregunta un enigma que he de desentrañar, un texto fragmentario que he de completar, una insinuación de lo que debo de lograr, un fogonazo que me permite vislumbrar durante unas milésimas de segundo la estatua que anida en su interior y de la que sólo acierto a percibir una silueta tan difusa como sugerente. Es entonces cuando comienzo a sufrir con cada pregunta que va cristalizando en mi boca, y he de expresarla con sumo cuidado para que sus aristas no me hieran y para que la roca me devuelva una respuesta simple e inequívoca: "¿Cómo he de mirarte?" ... "¿Cuál es la posición en la que he de desentrañar tu secreto?". Por regla general es a partir de este interrogante cuando la piedra se crece, se hace díscola y juguetona, y las vetas que me permite contemplar van escribiendo un acertijo que unas veces es charada y otras simple chascarrillo hasta que, en un momento mágico -si estoy inspirado y tengo la suerte de percibirlo-, la piedra por fin se doblega y confiesa una por una las maniobras de despiste que ha ejecutado para mantener a su prisionero en el más abstruso anonimato. Si el azar me sigue favoreciendo la piedra consiente dócilmente y rinde su mineral a un vertiginoso desbastado, casi tan sencillo como desmoldar una pieza previamente vaciada en su interior. Si, por contra, la piedra se encastilla en una defensa numantina y se niega a capitular, su obstinación me obliga a desistir, a veces definitivamente, y el bloque más o menos intacto, termina por engrosar mi museo de piezas fallidas, mi cementerio de obras malogradas... Por último, una o dos veces en toda mi vida me he encontrado con la piedra que ya es la obra de arte que yo jamás podré realizar. No hay lugar para maniobra alguna, salvo la de favorecer su exposición buscando la postura más adecuada, la separación más sugestiva de sus partes con el fin de realzar la expresividad de su contenido. Esta piedra es la más difícil de valorar... En el diálogo que entablo apenas caben las preguntas, porque se me muestra como una respuesta en sí misma, como un manifiesto a voces de su potencia expresiva que destierra lisa y llanamente el menor roce del cincel.
En realidad yo no soy un "creador". Todas las esculturas que he realizado ya estaban allí, aunque sólo las viera yo. Mi único mérito ha sido estar ojo avizor y hacer lo necesario para que los demás pudieran admirar lo que yo contemplaba. Mi trabajo con las piedras ha consistido en intentar desvelar el secreto que guardan. El gran público sabe de mis éxitos, pero desconoce los muchos fracasos que cargo a mis espaldas. Esperan que esculpa la piedra que me encargan, que satisfaga los deseos de los que pueden pagarme... Pero no siempre es posible. No se puede encargar lo que no se sabe que existe. Por eso lo primero es observar, abandonarse ante la roca con la esperanza de recibir la iluminación, de caer del caballo camino de Damasco. Una vez que acontece de forma inequívoca, sé que puedo tallar la peña a oscuras y con una mano atada a la espalda. Es cuestión de certeza, pero también de conciencia recta, y recta ante todo ante mí mismo. Si me engaño, si me miento diciendo que lo que veo no es verdad y busco otra cosa, o si me traiciono y veo lo que no es sabiendo que no lo es, ocurre que las piedras se desmoronan entre mis manos. Y yo también…
La piedra no hablaba y debí dejarla como estaba. Pero me equivoqué. Después del primer golpe supe con absoluta certeza que lo que se me ofrecía era lo mejor que contenía. Y me volvía a equivocar porque tuve miedo. Mi error fue creer que esculpiendo me acercaba a lo que me pedían. Pero sólo es cierta la piedra y sólo importa lo que me diga. Insistí, pero ya no había nada. Estaba vacía de forma irreversible. Y yo era el culpable.
Poema perdido de Rimbaud
Revolviendo papeles en la biblioteca de mi recuerdo, encontré este poema de uno que firmaba como A. Rimbaud. Pero, claro, yo es otro, así que, ¿él es yo por ejemplo?
Pelé las palabras.
Me descubrí en el fondo,
trabado en un cieno pantanoso
minado con trampas colosales,
erizado de sables asustados,
matriarcado tiránico y clasista.
Huí despavorido hacia el abismo.
Apenas diecinueve otoños abrasados
en una combustión inacabable:
ardieron los filos de mis versos,
prendieron los hilos de mis sueños,
llovió un dolor universal, clarividente,
y caí en picado,
Ícaro escarnecido.
* * *
Pelé el silencio.
Lo ahogué en alcohol.
Mi contorno se desdibujó lento
y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.
Aun así, en mi conciencia residual
seguía percutiendo insistente
un oráculo impenetrable y anónimo:
“Lo venidero es futuro imperfecto,
subjuntivo que sobrenada en la duda,
como tú y tu nada irreversible”.
Lo entendí en un súbito fogonazo
al buscarme en los posos de mí mismo.
La poesía agonizaba en mi interior
y tuve que extirparla, como hice antaño
con las verdades luminosas de la infancia,
para dejarla exenta e indefensa,
latiendo aún entre mis manos,
ante el cínico negocio de la vida.
Después les escupí en la cara
y me reí de sus ripios decadentes.
Luego se los devolví engastados
en la luz terrible de las nuevas palabras
recién traídas del infierno.
Me descubrí en el fondo,
trabado en un cieno pantanoso
minado con trampas colosales,
erizado de sables asustados,
matriarcado tiránico y clasista.
Huí despavorido hacia el abismo.
Apenas diecinueve otoños abrasados
en una combustión inacabable:
ardieron los filos de mis versos,
prendieron los hilos de mis sueños,
llovió un dolor universal, clarividente,
y caí en picado,
Ícaro escarnecido.
* * *
Pelé el silencio.
Lo ahogué en alcohol.
Mi contorno se desdibujó lento
y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.
Aun así, en mi conciencia residual
seguía percutiendo insistente
un oráculo impenetrable y anónimo:
“Lo venidero es futuro imperfecto,
subjuntivo que sobrenada en la duda,
como tú y tu nada irreversible”.
Lo entendí en un súbito fogonazo
al buscarme en los posos de mí mismo.
La poesía agonizaba en mi interior
y tuve que extirparla, como hice antaño
con las verdades luminosas de la infancia,
para dejarla exenta e indefensa,
latiendo aún entre mis manos,
ante el cínico negocio de la vida.
Después les escupí en la cara
y me reí de sus ripios decadentes.
Luego se los devolví engastados
en la luz terrible de las nuevas palabras
recién traídas del infierno.
* * *
Al final no dejé títere con cabeza.
Otro con mi nombre y con mi cara
vivió dieciocho inviernos más
dando tumbos por el mundo,
pervirtiendo la conciencia con el lucro,
confundiendo poesía y desmesura,
aleando atrocidad y corazón.
Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.
A. Rimbaud
Al final no dejé títere con cabeza.
Otro con mi nombre y con mi cara
vivió dieciocho inviernos más
dando tumbos por el mundo,
pervirtiendo la conciencia con el lucro,
confundiendo poesía y desmesura,
aleando atrocidad y corazón.
Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.
A. Rimbaud
lunes, 17 de diciembre de 2007
seguimos
el 3 de diciembre llegué tarde. un tren quiso parar el tiempo del mundo, y al no lograrlo no dudó en robarme el reloj y atraparme durante unos instantes. hacía frío.
el día 10 del mismo mes viajamos hasta la casa encendida para visitar la exposición de rimbaud, el hombre de las suelas de viento. hablamos después en un bar sobre juventud y barbarie, sobre talento y suerte, sobre el único libro publicado por el niño arthur y su despedida y su peregrinaje africano.
bien. ahora nos toca repasar, antes de que termine 2007. tenemos poemas llenos de viejos tópicos, mariposas y velas. tenemos ganas de leer y escribir y visitar museos. otras veces lo que nos gustaría sería quemar esos museos.
todo bien.
podemos hacer exactamente lo que nos venga en gana. ésa es la suerte del creador. inventar no tiene nada que ver con vivir o con revivir, sino más bien con anticiparse.
no os perdáis, por favor, la obra de teatro 'el año de ricardo', de angélica liddell, que se estrena la próxima semana en el centro dramático nacional de lavapiés.
hoy tenemos que revisar en clase todos los ejercicios atrasados. leer nuestros anagramas, darle la vuelta al nombre de las cosas y mudarnos a vivir a una isla. no es demasiado difícil.
recorréis un camino de cuestas y bajadas vertiginosas. no miréis al suelo. las instrucciones son las mismas que en las montañas rusas.
vamos a seguir leyendo a rimbaud. vamos a ser absolutamente modernos. vamos a promover el desorden de todos los sentidos. vamos a afeitarnos, a beber agua, a tropezar con los muebles, a correr para coger el autobús, a recibir un sms, a plantar una flor de pascua, a salir al balcón.
vamos a vivir como si fuera lo único que tenemos que hacer. vamos a olvidar la vanidad. la humildad es tan repugnante como la soberbia. vamos a mirar al sol a los ojos como si todos los días fuera a haber un eclipse. vamos a ser nosotros el eclipse.
salud. felices fiestas, no sólo en navidad. feliz viaje.
gonzalo e.
el día 10 del mismo mes viajamos hasta la casa encendida para visitar la exposición de rimbaud, el hombre de las suelas de viento. hablamos después en un bar sobre juventud y barbarie, sobre talento y suerte, sobre el único libro publicado por el niño arthur y su despedida y su peregrinaje africano.
bien. ahora nos toca repasar, antes de que termine 2007. tenemos poemas llenos de viejos tópicos, mariposas y velas. tenemos ganas de leer y escribir y visitar museos. otras veces lo que nos gustaría sería quemar esos museos.
todo bien.
podemos hacer exactamente lo que nos venga en gana. ésa es la suerte del creador. inventar no tiene nada que ver con vivir o con revivir, sino más bien con anticiparse.
no os perdáis, por favor, la obra de teatro 'el año de ricardo', de angélica liddell, que se estrena la próxima semana en el centro dramático nacional de lavapiés.
hoy tenemos que revisar en clase todos los ejercicios atrasados. leer nuestros anagramas, darle la vuelta al nombre de las cosas y mudarnos a vivir a una isla. no es demasiado difícil.
recorréis un camino de cuestas y bajadas vertiginosas. no miréis al suelo. las instrucciones son las mismas que en las montañas rusas.
vamos a seguir leyendo a rimbaud. vamos a ser absolutamente modernos. vamos a promover el desorden de todos los sentidos. vamos a afeitarnos, a beber agua, a tropezar con los muebles, a correr para coger el autobús, a recibir un sms, a plantar una flor de pascua, a salir al balcón.
vamos a vivir como si fuera lo único que tenemos que hacer. vamos a olvidar la vanidad. la humildad es tan repugnante como la soberbia. vamos a mirar al sol a los ojos como si todos los días fuera a haber un eclipse. vamos a ser nosotros el eclipse.
salud. felices fiestas, no sólo en navidad. feliz viaje.
gonzalo e.
sábado, 15 de diciembre de 2007
Imagina
Imagina tu vida en un momento
una pizca de luz en la mirada
una brizna de azul que lleva el viento
a tu lado, mejor de madrugada.
Se descubre ante ti, un mundo nuevo
un espacio sin fin, donde la nada
queda llena de voces y sucesos
que pelean por salir de tu garganta.
Revuelves el pasado en la penumbra
conviertes la verdad en pura suerte
y esperas un abrigo que te cubra.
Las lágrimas se asoman hoy a verte.
¡Despierta ya del sueño! No descubras
que pasa, ante ti, tu propia muerte.
una pizca de luz en la mirada
una brizna de azul que lleva el viento
a tu lado, mejor de madrugada.
Se descubre ante ti, un mundo nuevo
un espacio sin fin, donde la nada
queda llena de voces y sucesos
que pelean por salir de tu garganta.
Revuelves el pasado en la penumbra
conviertes la verdad en pura suerte
y esperas un abrigo que te cubra.
Las lágrimas se asoman hoy a verte.
¡Despierta ya del sueño! No descubras
que pasa, ante ti, tu propia muerte.
miércoles, 12 de diciembre de 2007
las horas tristes
Querida amiga:
Un poema de amor se me presenta
en este juego eterno de la suerte,
débil, sumida en pensamiento fuerte,
miedosa de que me pasen la cuenta.
Las horas se resisten, y en la venta
de mi persona sólo quiero verte
aparecer; con mi querer quererte
sin pensar en tus prisas; siempre lenta.
Cuando la puerta se abre, tu sonrisa
llena mi habitación, cálida risa,
del aroma entrañable de la leña
crepitando en un fuego delicioso
- mágico, tierno, amable y amoroso -
por mi persona, dulce Carmen Peña.
cordialmente, Luisa
(pbernal, diciembre de 2007)
Un poema de amor se me presenta
en este juego eterno de la suerte,
débil, sumida en pensamiento fuerte,
miedosa de que me pasen la cuenta.
Las horas se resisten, y en la venta
de mi persona sólo quiero verte
aparecer; con mi querer quererte
sin pensar en tus prisas; siempre lenta.
Cuando la puerta se abre, tu sonrisa
llena mi habitación, cálida risa,
del aroma entrañable de la leña
crepitando en un fuego delicioso
- mágico, tierno, amable y amoroso -
por mi persona, dulce Carmen Peña.
cordialmente, Luisa
(pbernal, diciembre de 2007)
domingo, 9 de diciembre de 2007
Balada de otoño
¿Quién eres tú? Mecida por la brisa
has poseído el tiempo al sol de la mañana.
El céfiro cantaba tu hermosura
en el abrazo de tu mediodía.
Ahora es por la tarde. Hoy es tarde.
La senda está vestida de hojas muertas.
has poseído el tiempo al sol de la mañana.
El céfiro cantaba tu hermosura
en el abrazo de tu mediodía.
Ahora es por la tarde. Hoy es tarde.
La senda está vestida de hojas muertas.
DESDE EL EXILIO
Saludos y besitos.
Aunque no os veo, os sigo leyendo y le pongo vuestra voz a lo que colgáis aquí. Por la nueva organización de este curso aparecí en poética los jueves con Eva. Sus clases están bien, Eva es como un chocolate caliente detrás de los cristales una tarde lluviosa; Gonzalo, todos lo sabemos, es una paella en la playa y una botella de vino detrás de otra... Echo de menos vuestras burbujas y creo que la calefacción de la nueva sede aún no calienta, ya lo hará...
Mi lado etílico os echa de menos.
Ánimo, la Navidad está a punto de acabar.
Más besitos.
Aunque no os veo, os sigo leyendo y le pongo vuestra voz a lo que colgáis aquí. Por la nueva organización de este curso aparecí en poética los jueves con Eva. Sus clases están bien, Eva es como un chocolate caliente detrás de los cristales una tarde lluviosa; Gonzalo, todos lo sabemos, es una paella en la playa y una botella de vino detrás de otra... Echo de menos vuestras burbujas y creo que la calefacción de la nueva sede aún no calienta, ya lo hará...
Mi lado etílico os echa de menos.
Ánimo, la Navidad está a punto de acabar.
Más besitos.
miércoles, 5 de diciembre de 2007
El mejor poema tiene 37 años
Bebo tus cantos y blasfemias
y me sientan como una carcajada de cartón.
Este envase, tu envase está lleno de grumos poéticos,
versos blancos medidos con el esmero de un estraperlista.
Blasfemias que today son un ídolo rock estadounidense.
En mi mundo ya no hay provocación, bucanero, por eso tus maldiciones
me provocan ternura.
Y una sonrisa.
También de admiración porque
en tu tiempo cazaste bisontes con un frasco de absenta.
No, amigo, ni siquiera, aunque sean lo mejor, tus colores
gastan fascinación
(aunque me gustan).
Toda tu
mejor inmemorial la viviste
recibiendo balas de amantes diabólicos
y creando catedrales de espuma.
Esa tarjeta postal de un adolescente cambiando la energía.
¿Después cómo?
copiado como un beatle.
Todo tu
también
tiempo para
traficar con cuerpos y armas
Y no se por qué pero gracias quiero gracias
por mearte en el catálogo de temblores oficiales
y llenar los labios con frutas prohibidas.
y me sientan como una carcajada de cartón.
Este envase, tu envase está lleno de grumos poéticos,
versos blancos medidos con el esmero de un estraperlista.
Blasfemias que today son un ídolo rock estadounidense.
En mi mundo ya no hay provocación, bucanero, por eso tus maldiciones
me provocan ternura.
Y una sonrisa.
También de admiración porque
en tu tiempo cazaste bisontes con un frasco de absenta.
No, amigo, ni siquiera, aunque sean lo mejor, tus colores
gastan fascinación
(aunque me gustan).
Toda tu
mejor inmemorial la viviste
recibiendo balas de amantes diabólicos
y creando catedrales de espuma.
Esa tarjeta postal de un adolescente cambiando la energía.
¿Después cómo?
copiado como un beatle.
Todo tu
también
tiempo para
traficar con cuerpos y armas
Y no se por qué pero gracias quiero gracias
por mearte en el catálogo de temblores oficiales
y llenar los labios con frutas prohibidas.
domingo, 2 de diciembre de 2007
Ese libro viejo
Déjate de bobadas.
No miraré más esas putas mariposas.
Me marea hojear de nuevo
ese libro viejo.
Me marea el simple hecho
de encontrar otra nueva mariposa
al volver las páginas ajadas y amarillas
que tantas veces vi mojar al abuelo
con su saliva espesa
y su dedo tembloroso.
Déjame pudrirme.
Y apagarme como esta vela
que malamente nos alumbra.
Deja de acosarme
con tus idas y venidas
con tus palabras rotas e inacabadas
con tus pesadillas infantiles
sin final.
Y vuelve a guardar ese viejo libro
ajado y amarillo
en el armario que nunca debiste abrir.
Donde han de quedar, para siempre
encerrados los fantasmas.
No miraré más esas putas mariposas.
Me marea hojear de nuevo
ese libro viejo.
Me marea el simple hecho
de encontrar otra nueva mariposa
al volver las páginas ajadas y amarillas
que tantas veces vi mojar al abuelo
con su saliva espesa
y su dedo tembloroso.
Déjame pudrirme.
Y apagarme como esta vela
que malamente nos alumbra.
Deja de acosarme
con tus idas y venidas
con tus palabras rotas e inacabadas
con tus pesadillas infantiles
sin final.
Y vuelve a guardar ese viejo libro
ajado y amarillo
en el armario que nunca debiste abrir.
Donde han de quedar, para siempre
encerrados los fantasmas.
miércoles, 28 de noviembre de 2007
martes, 27 de noviembre de 2007
(Mariposa, libro viejo, vela)
La noche luminosa. Lucha la mar fruncida
contra la mariposa del cuento de las hadas,
sus alas desplegadas, velamen contra el viento,
pabilo que titila soñando lejanías.
Quedos, los cuchicheos medrosos en el casco
acunan los temores de frágil singladura
nacida en una luna y escrita en viejo libro
de roca, playa, costa, sollozos y fracaso.
contra la mariposa del cuento de las hadas,
sus alas desplegadas, velamen contra el viento,
pabilo que titila soñando lejanías.
Quedos, los cuchicheos medrosos en el casco
acunan los temores de frágil singladura
nacida en una luna y escrita en viejo libro
de roca, playa, costa, sollozos y fracaso.
hola cielo
Hola cielo.
Estás en todo lo que es,
todos los que son están en ti,
Existe la soledad mientras la deseamos, sin saberlo....
Pon un rayo de sol en cada una de las pequeñas cosas que conforman tu vida,
cada día, todos los días....
tú eres tu sol....
soy un minúsculo átomo del infinito universo,
¿te toco?
Mira a tu alrededor, tienes que ver
escucha, mira, huele, saborea, toca... hay TANTO
sé justa contigo y con la vida.
puedo sentir tu dolor... hay más
cada día nacen millones de margaritas,
todas hermosas.
Gracias por la tuya, es especial,
ya solo por el hecho de existir
llega hasta el final...
empieza por el principio...
es el camino...
Alicia
Estás en todo lo que es,
todos los que son están en ti,
Existe la soledad mientras la deseamos, sin saberlo....
Pon un rayo de sol en cada una de las pequeñas cosas que conforman tu vida,
cada día, todos los días....
tú eres tu sol....
soy un minúsculo átomo del infinito universo,
¿te toco?
Mira a tu alrededor, tienes que ver
escucha, mira, huele, saborea, toca... hay TANTO
sé justa contigo y con la vida.
puedo sentir tu dolor... hay más
cada día nacen millones de margaritas,
todas hermosas.
Gracias por la tuya, es especial,
ya solo por el hecho de existir
llega hasta el final...
empieza por el principio...
es el camino...
Alicia
lunes, 26 de noviembre de 2007
segunda sesión
el 19 de noviembre, tras una semana en marruecos en la que no hubo clase, propusimos a partir de un ejercicio de una compañera componer un texto poético que incluyera tres elementos que pertenecen al imaginario poético clásico: una mariposa, un libro viejo y una vela. el desafío en esta ocasión consistía en huir del cliché, como recomienda huidobro, con la complicación añadida de que los elementos con los que puede empezar el juego cuentan con un peso específico mayor, pues se trata de tópicos, de conceptos manoseados que han perdido toda la potencia que una vez pudieran tener. huir del peligro enfrentándose a él, tocando sin mancharse la poesía, y también sin mancharla a ella. cada palabra, cada campo semántico, posee un color, un peso, un tamaño, una dimensión. todas las palabras son poéticas. todos los temas lo son. entonces, ¿todo vale?
hasta la semana que viene.
hasta la semana que viene.
domingo, 25 de noviembre de 2007
Aquello que - cómo, por qué y cuándo - pasa, NO ME IMPORTA
A mí no me importa
cómo mira hacia el cielo el girasol
cómo escalan hormigas al maíz
cómo la araña elabora su nido
cómo el cucú canta las horas.
No me importa
que te vistas de luna en la mañana
que tus ojos contemplen el estío
que tus dudas se queden tras la puerta
que la noche sea tu espejo.
Y nada me importa
cuándo lloran el sauce o la morera
cuándo inundan las flores el rosal
cuándo rinden sus frutos al naranjo
cuándo el orgullo se hace almendro.
Y no, no me importa
que el camino se vuelva efímero
que la vida se desvanezca
que el polvo torne a polvo y
que todo se haga nada.
Mercedes Amodeo
cómo mira hacia el cielo el girasol
cómo escalan hormigas al maíz
cómo la araña elabora su nido
cómo el cucú canta las horas.
No me importa
que te vistas de luna en la mañana
que tus ojos contemplen el estío
que tus dudas se queden tras la puerta
que la noche sea tu espejo.
Y nada me importa
cuándo lloran el sauce o la morera
cuándo inundan las flores el rosal
cuándo rinden sus frutos al naranjo
cuándo el orgullo se hace almendro.
Y no, no me importa
que el camino se vuelva efímero
que la vida se desvanezca
que el polvo torne a polvo y
que todo se haga nada.
Mercedes Amodeo
Poesía: Aquello que quieres decir de forma epecial para que lo entiendan sólo algunas personas
He decidido dejarlo así definitivamente. Ya me diréis.
Escucha
el ritmo de las hojas,
escucha la cadencia de sus pasos
y no te aflijas:
el eco continúa,
la lluvia se adormece, pero
escucha su agonía
y rema.
Rema y siente la música en el viento.
La lluvia fluye hacia el olvido
y cruje, y salta, y vuela,
y cae en danza de muerte.
Escucha:
el otoño se desvanece.
Mercedes Amodeo
Escucha
el ritmo de las hojas,
escucha la cadencia de sus pasos
y no te aflijas:
el eco continúa,
la lluvia se adormece, pero
escucha su agonía
y rema.
Rema y siente la música en el viento.
La lluvia fluye hacia el olvido
y cruje, y salta, y vuela,
y cae en danza de muerte.
Escucha:
el otoño se desvanece.
Mercedes Amodeo
lunes, 19 de noviembre de 2007
primera sesión
el pasado 5 de noviembre comenzamos el curso 2007-2008.
durante la clase revisamos el concepto "poesía", y los ejercicios propuestos fueron crear un poema sobre la definición de "poesía" que cada uno había escrito en clase, y escribir posteriormente un poema imitando ese estilo sobre un tema que nos pareciera absolutamente indiferente.
al tratar de esclarecer un concepto tan manido y tergiversado como el de "poesía", que la mismísima RAE define de esta forma tan insatisfactoria: "Manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa", esbozamos casi a nuestro pesar toda una poética, posicionándonos respecto al resto de posibles definiciones. las hay poéticas, prosaicas, ingeniosas, divertidas, oscuras, extravagantes... sólo una nos parecerá concluyente, y tal vez ni siquiera una. como decía marguerite duras, escribimos para saber qué es escribir. pensamos para saber qué pasa cuando pensamos.
la imitación es fundamental en poesía, como lo es al empezar a andar, a pintar o a jugar al baloncesto. por eso siempre resulta interesante imitar un estilo para empezar a comprender qué significa "estilo". es posible, por supuesto, imitar un estilo propio que ha surgido en clase, sin pensar, a vuelapluma. el segundo ejercicio nos aproxima por lo tanto a la reflexión estilística, y nos separa del yo poético y del encorsetamiento temático al "fingir" que no nos importa el tema tratado. es casi imposible escribir sobre algo que nos resulta indiferente. se puede escribir sobre lo extraño, lo pasado, lo no vivido, pero hacerlo desde la distancia de la fría contemplación sólo puede servirnos para separarnos de la pasión engañadora que llena los poemas de referencias excesivamente personales. el poeta se suele enamorar de sus poemas. pero todavía es demasiado pronto para el amor. seamos, pues, polígamos.
seguimos.
durante la clase revisamos el concepto "poesía", y los ejercicios propuestos fueron crear un poema sobre la definición de "poesía" que cada uno había escrito en clase, y escribir posteriormente un poema imitando ese estilo sobre un tema que nos pareciera absolutamente indiferente.
al tratar de esclarecer un concepto tan manido y tergiversado como el de "poesía", que la mismísima RAE define de esta forma tan insatisfactoria: "Manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa", esbozamos casi a nuestro pesar toda una poética, posicionándonos respecto al resto de posibles definiciones. las hay poéticas, prosaicas, ingeniosas, divertidas, oscuras, extravagantes... sólo una nos parecerá concluyente, y tal vez ni siquiera una. como decía marguerite duras, escribimos para saber qué es escribir. pensamos para saber qué pasa cuando pensamos.
la imitación es fundamental en poesía, como lo es al empezar a andar, a pintar o a jugar al baloncesto. por eso siempre resulta interesante imitar un estilo para empezar a comprender qué significa "estilo". es posible, por supuesto, imitar un estilo propio que ha surgido en clase, sin pensar, a vuelapluma. el segundo ejercicio nos aproxima por lo tanto a la reflexión estilística, y nos separa del yo poético y del encorsetamiento temático al "fingir" que no nos importa el tema tratado. es casi imposible escribir sobre algo que nos resulta indiferente. se puede escribir sobre lo extraño, lo pasado, lo no vivido, pero hacerlo desde la distancia de la fría contemplación sólo puede servirnos para separarnos de la pasión engañadora que llena los poemas de referencias excesivamente personales. el poeta se suele enamorar de sus poemas. pero todavía es demasiado pronto para el amor. seamos, pues, polígamos.
seguimos.
jueves, 15 de noviembre de 2007
Amor o poesía
Dialogar con los ojos, con la piel
en el silencio más comprometido;
musitar a la sombra del oído
y en la boca la lengua de tu miel.
Ser y no ser materia. Serte fiel
en esa dimensión, en el sonido
de lucha, de jadeo contenido
escrito en la blancura del papel.
Dejártelo leer para que veas
- prenderte quiero fuegos en el alma-
lo que deseo de tu geometría,
y al final del papel, cuando lo leas,
que no te importe, rota ya tu calma,
si esto es amor o solo poesía.
----------------
A un político actual
Amparado en una suerte
de máscara respetable,
acosas, lengua de sable,
con estilete de muerte.
Quienes quisieran creerte
sufren con réplica muda
esa siembra de la duda
que proclamas con tu voz
con serios ecos de coz.
¡Ni que creyeras ser Buda!
en el silencio más comprometido;
musitar a la sombra del oído
y en la boca la lengua de tu miel.
Ser y no ser materia. Serte fiel
en esa dimensión, en el sonido
de lucha, de jadeo contenido
escrito en la blancura del papel.
Dejártelo leer para que veas
- prenderte quiero fuegos en el alma-
lo que deseo de tu geometría,
y al final del papel, cuando lo leas,
que no te importe, rota ya tu calma,
si esto es amor o solo poesía.
----------------
A un político actual
Amparado en una suerte
de máscara respetable,
acosas, lengua de sable,
con estilete de muerte.
Quienes quisieran creerte
sufren con réplica muda
esa siembra de la duda
que proclamas con tu voz
con serios ecos de coz.
¡Ni que creyeras ser Buda!
LA VOZ DEL NECIO
El necio
emite su opinión
sin escuchar ni eco ni respuesta,
ni pasa inadvertido
ni se le presta atención,
la gente
gira en torno a él
como un tiovivo que se aleja,
y su voz
se asemeja a la lluvia sobre el mar,
es innecesaria.
Así
el necio naufraga como la barca
al arreciar la tormenta
mientras baila con las olas
un torpe vals,
el necio
a la deriva
se calla desnudo de razones
y en su silencio
nadie le ve llorar.
JUAN ANTONIO PINAR
emite su opinión
sin escuchar ni eco ni respuesta,
ni pasa inadvertido
ni se le presta atención,
la gente
gira en torno a él
como un tiovivo que se aleja,
y su voz
se asemeja a la lluvia sobre el mar,
es innecesaria.
Así
el necio naufraga como la barca
al arreciar la tormenta
mientras baila con las olas
un torpe vals,
el necio
a la deriva
se calla desnudo de razones
y en su silencio
nadie le ve llorar.
JUAN ANTONIO PINAR
lunes, 12 de noviembre de 2007
Me da igual
Y no me importa nada
el Retazo pequeño
su Sucia cara despierta
junto a la Vieja farola
los ojos buscan respuestas
en la acera Olvidada
Perdida, y sin historia
dueña de su Extraña vida
rotos los Sueños de la memoria
miradas que pasan fugaces
Breves roces de esperanza
Sutiles caricias que curan
con un gesto Leve y sin palabras
Sed que se agota sola
en la acera azul, el paso
se apresura.
El camino se hace largo.
JM.Chico
(12/11/07)
el Retazo pequeño
su Sucia cara despierta
junto a la Vieja farola
los ojos buscan respuestas
en la acera Olvidada
Perdida, y sin historia
dueña de su Extraña vida
rotos los Sueños de la memoria
miradas que pasan fugaces
Breves roces de esperanza
Sutiles caricias que curan
con un gesto Leve y sin palabras
Sed que se agota sola
en la acera azul, el paso
se apresura.
El camino se hace largo.
JM.Chico
(12/11/07)
Con estilo
Asintético
poesía es verbo
es palabra,
sensación
es mañana fría
es luz, es calor
poesía envidia
poesía espacio
y encuentro de dos
de un impulso escrito
de un pulso lector
poesía Madre
poesía Dios
breves sueños breves
por la rebelión.
J.M.Chico (12/11/07)
poesía es verbo
es palabra,
sensación
es mañana fría
es luz, es calor
poesía envidia
poesía espacio
y encuentro de dos
de un impulso escrito
de un pulso lector
poesía Madre
poesía Dios
breves sueños breves
por la rebelión.
J.M.Chico (12/11/07)
POESIA
Verbo, palabra, sensación, calor, frío, mañana, luz, envidia y uun encuentro de amigos en un espacio estupendo.
J.M.Chico
J.M.Chico
viernes, 9 de noviembre de 2007
aviso a Viso
Esta semana Gonzalo ha propuesto 2 ejercicios o poemas. Uno: hacer un poema lírico de cualquier cosa. El otro: hacer un poema sobre algo que nos sea indiferente.
----------------
Si algún alumno de los talleres me envía las tareas propuestas por los profes, sean de poesía, relato o novela, me comprometo a publicarlos en el blog.
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Si algún alumno de los talleres me envía las tareas propuestas por los profes, sean de poesía, relato o novela, me comprometo a publicarlos en el blog.
jueves, 8 de noviembre de 2007
Diccionario
Poesía: 1. Véase libertad. 2. Es la manera más impactante de agotar las palabras.
Cristian Fdez
Cristian Fdez
miércoles, 7 de noviembre de 2007
la casa de los sueños
La casa de los sueños
Un recuerdo, rodando en la espesura
como lágrima y sal que duele y quema,
endulza con la gracia del poema
memoria de hermosura:
son ilusiones libres en el viento
que de mañana llaman a la puerta
del otoño remoto, y que despierta
el sol de tu argumento.
De la tarde perdida y olvidada,
de la tarde llorada en primavera,
la llama del deseo persevera
y nace delicada,
nace la humanidad; y nos invita,
de pétalos purísimos radiada,
a entrar en la morada
que un otoño soñaste, Margarita.
lunes, 5 de noviembre de 2007
Aviso importante
Estimado/a alumno/a, te recordamos que los talleres del Centro de Poesía comienzan esta semana en el nuevo edificio del Centro de Poesía José Hierro.
- hoy, lunes 5 de noviembre, los talleres Laboratorio de creación poética y Poesía,
- mañana, martes 6 de noviembre, los talleres de Dicción y Declamación y Narrativa joven,
- el miércoles, 7 de noviembre, el taller de Relato,
- y el jueves, 8 de noviembre, el taller de Poética.
Los talleres se impartirán en las aulas del nuevo edificio, sito en la calle José Hierro nº 7 de Getafe, (antes calle Mortadelo y Filemón, perpendicular a Avda. Arcas del Agua, a 300 metros del la sede antigua, en un recinto anexo al de la sede actual).
Llámanos si tienes cualquier duda, 91.696.82.12.
Atentamente,
Mayka García
Fundación Centro de Poesía José Hierro
c/ José Hierro nº 7 - 28905 Getafe (Madrid)
Tfno.: 91 696 82 18 Fax.: 91 681 58 14
mayka.garcia@ayto-getafe.org
centro.poesia@ayto-getafe.org
HORARIO DE ATENCIÓN AL PÚBLICO, de Lunes a Viernes de 10 a 14 horas y de 17 a 21 horas.
Sus datos serán tratados en los ficheros de la Fundación Centro de Poesía José Hierro. Usted puede ejercitar los derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición que se recogen en la Ley 15/1999, de 13 de diciembre, de Protección de Datos de Carácter Personal.
- hoy, lunes 5 de noviembre, los talleres Laboratorio de creación poética y Poesía,
- mañana, martes 6 de noviembre, los talleres de Dicción y Declamación y Narrativa joven,
- el miércoles, 7 de noviembre, el taller de Relato,
- y el jueves, 8 de noviembre, el taller de Poética.
Los talleres se impartirán en las aulas del nuevo edificio, sito en la calle José Hierro nº 7 de Getafe, (antes calle Mortadelo y Filemón, perpendicular a Avda. Arcas del Agua, a 300 metros del la sede antigua, en un recinto anexo al de la sede actual).
Llámanos si tienes cualquier duda, 91.696.82.12.
Atentamente,
Mayka García
Fundación Centro de Poesía José Hierro
c/ José Hierro nº 7 - 28905 Getafe (Madrid)
Tfno.: 91 696 82 18 Fax.: 91 681 58 14
mayka.garcia@ayto-getafe.org
centro.poesia@ayto-getafe.org
HORARIO DE ATENCIÓN AL PÚBLICO, de Lunes a Viernes de 10 a 14 horas y de 17 a 21 horas.
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viernes, 2 de noviembre de 2007
Desordéname
La chica que lleva ropa interior en sus pensamientos activó una suma de recuerdos difíciles de mejorar. Vio a una ojos azules pidiéndole que acelerara y se encontró a punto de desplomarse desde la cima de unas vallas. Estoy hecha de luces y sombras, por favor ponte esto. Y los cuerpos hechos de madera se curvaron hasta empezar a llover.
lunes, 29 de octubre de 2007
Azul
El sitio que nunca conoceré está en algún lugar del trópico. Allí la gente se deja hacer en español mientras las mujeres toquetean. El lugar al que yo pertenezco no lo conoceré en vida porque tengo demasiada facilidad para preocuparme. Pero eso no quita para un mental. Veo unas barcas y con ellas la posibilidad de encender estrellas a las horas más turbias. La veo a ella, preocupada y desinhibida, haciéndonos perder el equilibrio mientras el agua nos descubre. Quizá lo que no veo es porque todavía no lo he encontrado. Al menos de esa manera (aquí dentro). El lugar al que yo futuro es un sitio en el que tengo hambre y me permiten saciar la sed mientras los miedos se me relajan y las adolescentes me cubren de tierra tibia. El sitio que nunca conoceré está más allá del recuerdo y tiene una gruta con una inmensa charca tan pronto se llena de pompas como recibe un coro de amazonas. Esas chicas tienen dos pieles, a veces hasta tres (relajaciones) y relatos que nunca se repiten. Me refiero por supuesto a la respiración.
viernes, 19 de octubre de 2007
Y sus músculos son una revolución derrotada
Ya no cambiaremos el cielo. Los pensamientos son rocas afiladas y vacías donde escupir desesperación. Siempre hay miedo. Pero a veces sólo puedes blasfemar por debajo de la plegaria y enfrenarte. Sobreviven no los más inteligentes, ni los más fuertes, tampoco los más soñadores, alzan sus brazos de espuma los que tienen una mínima porción de futuro; la salvaje conducción de una chica, el recuerdo de un recuerdo, los recién llegados. Siempre es siempre aunque estemos repitiendo desgracias. Porciones de calidez se reparten por mi cuerpo y me dejan tranquilo. Tengo tanto dolor que acabo por no recordarme. Escarbo en la risa de estar broma. El derrumbamiento es mío. Enloqueciendo con toda dignidad. Por eso estoy braceando. Algo me inclina a negarme negación como aquel abuelo simio, abuelo futuro cuando le pegó un corte de mangas a las mareas o gigantes criaturas que cada noche prometían extinguirle.
(Muchas gracias María, efectivamente la foto es de Salgado y narra las peripecias de tipos escalando lo imposible. Quizá todavía sobre, pero la roca está más afilada que antes...)
(Muchas gracias María, efectivamente la foto es de Salgado y narra las peripecias de tipos escalando lo imposible. Quizá todavía sobre, pero la roca está más afilada que antes...)
martes, 16 de octubre de 2007
soneto con estrambote
La Piedra de Rosetta
Escribe, g, mañana, tarde y noche.
Luego lo rompe, y en el papelero
lo encesta sin alarde de torero:
sin pena ni lamento; sin reproche.
Lo dice, g, tumbado en Cabo Roche
con el azul de mar verde romero,
un velo bajo el ala del sombrero
y una rubia cerveza como broche.
Solicita el olvido a su carpeta
(es tan precario el tiempo de tu día…).
No sabe, gon, si debe retractarse
en esa petición, y conformarse
(piensa si la parada del tranvía
pasó como caduca la peseta).
Su piedra de Rosetta
es la nota durmiente de su arpa;
olvida su silencio, gonzescarpa.
Escribe, g, mañana, tarde y noche.
Luego lo rompe, y en el papelero
lo encesta sin alarde de torero:
sin pena ni lamento; sin reproche.
Lo dice, g, tumbado en Cabo Roche
con el azul de mar verde romero,
un velo bajo el ala del sombrero
y una rubia cerveza como broche.
Solicita el olvido a su carpeta
(es tan precario el tiempo de tu día…).
No sabe, gon, si debe retractarse
en esa petición, y conformarse
(piensa si la parada del tranvía
pasó como caduca la peseta).
Su piedra de Rosetta
es la nota durmiente de su arpa;
olvida su silencio, gonzescarpa.
jueves, 11 de octubre de 2007
Estimado/a alumno/a
Los talleres del Centro de Poesía comenzarán el próximo mes de noviembre:
el lunes, 5 de noviembre, los talleres Laboratorio de creación poética y Poesía.
el martes, 6 de noviembre, el taller de Dicción y Declamación.
el miércoles, 7 de noviembre, el taller de Relato.
el jueves, 8 de noviembre, el taller de Poética.
Llámanos si tienes cualquier duda.
Un saludo,
Mayka García
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Avda. Arcas del Agua s/n 28905 Getafe (Madrid)
91 681 98 55
centro.poesia@ayto-getafe.org
IMPORTANTE: El horario de atención al público se mantiene de 10 a 14 horas hasta el inicio de los talleres.
el lunes, 5 de noviembre, los talleres Laboratorio de creación poética y Poesía.
el martes, 6 de noviembre, el taller de Dicción y Declamación.
el miércoles, 7 de noviembre, el taller de Relato.
el jueves, 8 de noviembre, el taller de Poética.
Llámanos si tienes cualquier duda.
Un saludo,
Mayka García
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Avda. Arcas del Agua s/n 28905 Getafe (Madrid)
91 681 98 55
centro.poesia@ayto-getafe.org
IMPORTANTE: El horario de atención al público se mantiene de 10 a 14 horas hasta el inicio de los talleres.
lunes, 8 de octubre de 2007
Apenas queda desesperación
Y sus músculos son una revolución derrotada. Ya no cambiaremos el cielo. Sus pensamientos son una roca perfecta. Afilada y vacía donde escupir la desesperación. Siempre hay miedo. Pero a veces sólo puedes concentrarte en tus salvajes vacíos. Blasfemar por debajo de la plegaria y enfrenarte a tu destino con la mejor resignación. Sobreviven no los más inteligentes, ni los más preparados, ni los más fuertes, tampoco los más soñadores, alzan sus brazos de espuma los que tienen una mínima porción de futuro; la salvaje conducción de una chica, el recuerdo de un recuerdo, los que acaban de llegar. Imaginaciones para un tiempo mejor. Siempre es siempre aunque estemos repitiendo desgracias. Porciones de calidez se reparten por mi cuerpo y me dejan tranquilo. Tengo tanto dolor que acabo por no recordarme. Escarbo en la risa de estar broma. El derrumbamiento es mío. Enloqueciendo con toda dignidad. No es cierto. Aquí no hay tiempo para la locura. Si acaso para la extinción. Por eso estoy braceando. Algo me inclina a negarme negarme como aquel abuelo simio, abuelo futuro que algún tiempo atrás le pegó un corte de mangas a las mareas o gigantes animales que cada noche prometían extinguirle.
viernes, 28 de septiembre de 2007
Aviso importante
Estimado/a alumno/a,
El comienzo del taller que has solicitado se ha aplazado a la segunda quincena de octubre.
En los próximos días recibirás una llamada o e-mail informándote sobre el día en que comienza tu taller.
Atentamente,
Mayka García
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Avda. Arcas del Agua s/n 28905 Getafe (Madrid)
91 681 98 55
centro.poesia@ayto-getafe.org
IMPORTANTE:
El horario de atención al público se mantiene de 10 a 14 horas hasta el inicio de los talleres.
El comienzo del taller que has solicitado se ha aplazado a la segunda quincena de octubre.
En los próximos días recibirás una llamada o e-mail informándote sobre el día en que comienza tu taller.
Atentamente,
Mayka García
FUNDACIÓN CENTRO DE POESÍA JOSÉ HIERRO
Avda. Arcas del Agua s/n 28905 Getafe (Madrid)
91 681 98 55
centro.poesia@ayto-getafe.org
IMPORTANTE:
El horario de atención al público se mantiene de 10 a 14 horas hasta el inicio de los talleres.
lunes, 24 de septiembre de 2007
miércoles, 19 de septiembre de 2007
Proceso creativo
Vídeo, vídeo; video;
vi deo, vi deo, vimos deo,
vimos deos, vimos dedos,
vimos dedos,
vivimos dedos
vivimos dos
vivimos los dos...
vi deo, vi deo, vimos deo,
vimos deos, vimos dedos,
vimos dedos,
vivimos dedos
vivimos dos
vivimos los dos...
martes, 18 de septiembre de 2007
jueves, 13 de septiembre de 2007
HAIKU PERDIDO
Hola a todos. Espero que vuestras vacaciones sean eternas, al menos de mente. Las mías, como veréis en este haiku están en pleno apogeo. Nos vemos.
Cúmulos de aire
con aroma de pluma
ciegan la tinta.
Cúmulos de aire
con aroma de pluma
ciegan la tinta.
lunes, 10 de septiembre de 2007
de vuelta hacia nosotros
mis muy queridos, mis más queridas,
el verano no acaba de terminar, porque hace pum y empieza de pronto en otro sitio. hemos visto con ojos otros ojos (el ojo que ves no es/ojo porque tú lo veas/es ojo porque te ve, cantaba machado), hemos sido ciudades y caminado puertos, hemos bebido libros y hemos vivido vinos, y seguís empeñados en despertar del sueño de los puntos y comas. enhorabuena por la iniciativa 5-7-5. este blog ya está hecho todo un hombrecito. y vosotros, como sigais así, acabaréis llenándome las manos de un orgullo redondo. señores, seriedad: reíros de todo.
gonzalo e.
el verano no acaba de terminar, porque hace pum y empieza de pronto en otro sitio. hemos visto con ojos otros ojos (el ojo que ves no es/ojo porque tú lo veas/es ojo porque te ve, cantaba machado), hemos sido ciudades y caminado puertos, hemos bebido libros y hemos vivido vinos, y seguís empeñados en despertar del sueño de los puntos y comas. enhorabuena por la iniciativa 5-7-5. este blog ya está hecho todo un hombrecito. y vosotros, como sigais así, acabaréis llenándome las manos de un orgullo redondo. señores, seriedad: reíros de todo.
gonzalo e.
domingo, 9 de septiembre de 2007
viernes, 7 de septiembre de 2007
jueves, 6 de septiembre de 2007
domingo, 2 de septiembre de 2007
sábado, 1 de septiembre de 2007
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